87. Kapitel: Im tiefen Herbst spielt sie die Zither und trauert vergangenen Ereignissen nach – In der Stille der Meditation verfällt sie sitzend der Versuchung und dem bösen Geist

Als Daiyu die Frau aus dem Haus Bao Chai hereingerufen hatte, begrüßte sie sie und übergab den Brief. Daiyu ließ sie Tee trinken und öffnete Bao Chais Brief. Darin stand:

„Schwester, dein Geburtstag war unglücklich, das Hauswesen ist voller Mühsal, die Schwestern sind einsam und verlassen, die Mutter alt und gebrechlich. Dazu kommen böse Worte und Streit, der früh und spät nicht aufhört. Auch haben uns schreckliche Unglücke und fliegende Katastrophen getroffen, wie heftiger Wind und dichter Regen. In tiefen Nächten wälze ich mich hin und her, der Kummer ist unerträglich. Du und ich sind gleichen Herzens, wie könnten wir nicht Mitleid und Trauer darüber empfinden? Ich erinnere mich an die Gründung der Haigung-Gesellschaft, als es klarer Herbst war, wir Chrysanthemen betrachteten, Krabben aßen und Wein tranken, in Eintracht und Freude. Noch weiß ich die Zeilen: ‚Einsam und stolz, wen nimmst du mit in die Verborgenheit? / Gleich erblühend, warum so spät?‘ – ich kann nicht anders, als die im kalten Zeitalter zurückgelassene Blüte zu beklagen, die uns beiden gleicht. Von Gefühlen bewegt, habe ich vier Gedichte verfasst; sie sind kein leeres Stöhnen, sondern wie langes Singen anstelle des Weinens. Ich beklage den Wechsel der Jahreszeiten, wieder ist es klarer Herbst. Ich fühle das Unglück des Hauses, einsam in der Trennungstrauer. Die nördliche Halle hat eine Mutterpflanze, wie kann sie den Kummer vergessen machen? Den Kummer nicht lösen können, mein Herz ist voller Sorge. Erste Strophe. Wolken türmen sich, der Herbstwind ist herb; ich wandle im mittleren Hof, die frostigen Blätter sind trocken. Wohin soll ich gehen, habe meine frühere Freude verloren. Still denkend, schmerzt es Leber und Lunge! Zweite Strophe. Der Stör hat seinen Teich, der Kranich seinen Steg. Die Schuppigen tauchen, die Gefiederten, wie lang sind ihre Federn! Ich kratze mir den Kopf und frage den Himmel, unermesslich weit; hoch der Himmel, tief die Erde, wer kennt meine ewige Trauer? Dritte Strophe. Die Milchstraße hell, die Kälte dringt ein; der Mond quer, die Wasseruhr versinkt. Das brennende Herz treibt mich zu meinem klagenden Gesang; singend und wieder singend sende ich ihn meiner Vertrauten. Vierte Strophe.

Daiyu las es und war überaus traurig. Sie dachte: „Bao-Schwester schickt es nur mir und niemandem sonst, das ist dasselbe wie ‚der Edle schätzt den Edlen‘.“ Während sie noch grübelte, hörte sie draußen jemanden sagen: „Ist Lin-Schwester zu Hause?“ Daiyu faltete Bao Chais Brief zusammen und antwortete: „Wer ist da?“ Noch während sie fragte, kamen schon mehrere Personen herein – es waren Tanchun, Xiangyun, Li Wen und Li Qi. Sie begrüßten einander, Xueyan schenkte Tee ein, sie tranken und plauderten. Dabei kamen sie auf die Chrysanthemengedichte von vor zwei Jahren zu sprechen. Daiyu sagte: „Seit Bao-Schwester ausgezogen ist, war sie zweimal hier, und jetzt kommt sie selbst bei wichtigen Anlässen nicht mehr, das ist wirklich seltsam. Ich frage mich, ob sie überhaupt noch einmal hierherkommen wird.“ Tanchun lächelte und sagte: „Wie sollte sie nicht kommen? Irgendwann wird sie schon kommen. Jetzt hat ihre verehrte Schwägerin ein etwas schwieriges Temperament, und die Tante ist alt, dazu kommt noch die Sache mit Xue-Bruder; natürlich muss Bao-Schwester alles regeln, wie sollte sie da noch so viel freie Zeit haben wie früher?“ Während sie sprachen, hörten sie plötzlich ein Rauschen des Windes, der viele abgefallene Blätter gegen die Fensterpapier trieb. Nach einer Weile drang ein feiner Duft herein. Die Anwesenden rochen es und sagten: „Woher kommt dieser duftende Wind? Wonach riecht es?“ Daiyu sagte: „Es riecht nach Osmanthus.“ Tanchun lachte: „Lin-Schwester bleibt doch eine Südstaatlerin, in diesem späten neunten Monat gibt es doch keine Osmanthusblüten mehr.“ Daiyu lachte: „Eben, darum sage ich ja nicht direkt, es sei Osmanthusduft, sondern nur, dass es danach riecht.“ Xiangyun sagte: „Dritte Schwester, rede nicht so. Erinnerst du dich an die Zeilen: ‚Zehn Meilen Lotusblüten, drei Herbste mit Osmanthus‘? Im Süden blüht der Osmanthus gerade spät. Du hast es nur nicht gesehen; wenn du eines Tages in den Süden reist, wirst du es schon sehen.“ Tanchun lachte: „Was hätte ich im Süden zu tun? Außerdem weiß ich das längst, ihr braucht nicht so zu prahlen.“ Li Wen und Li Qi kicherten nur. Daiyu sagte: „Schwester, das kann man nicht so genau sagen. Wie das Sprichwort sagt: ‚Der Mensch ist ein Wanderer auf Erden‘ – heute hier, morgen weiß man nicht wo. Bin ich nicht selbst eine Südstaatlerin und hier gelandet?“ Xiangyun klatschte in die Hände und lachte: „Heute hat die dritte Schwester von Lin-Schwester eine Antwort bekommen! Nicht nur Lin-Schwester ist aus dem Süden hierhergekommen, auch wir sind alle verschieden. Manche sind von Norden, manche haben ihre Wurzeln im Süden, sind aber im Norden aufgewachsen, manche sind im Süden aufgewachsen und hierher in den Norden gekommen – heute sind wir alle an einem Ort. Das zeigt, dass der Mensch ein bestimmtes Schicksal hat; im Großen und Ganzen haben Orte und Menschen ihre besondere Verbindung.“ Alle nickten dazu, und Tanchun lächelte nur. Sie plauderten noch eine Weile, dann gingen alle. Daiyu begleitete sie zur Tür, und alle sagten: „Du bist gerade erst besser, komm nicht heraus, du könntest dich erkälten.“ Daiyu antwortete ihnen, während sie an der Tür stand, und verabschiedete sich herzlich von den vieren, dann sah sie ihnen nach, bis sie den Hof verlassen hatten. Sie kam herein, setzte sich, und sah, dass die Vögel in den Wald zurückkehrten und die Sonne im Westen sank. Weil Xiangyun über den Süden gesprochen hatte, dachte sie: „Wenn meine Eltern noch lebten, welche südlichen Landschaften, Frühlingsblumen und Herbstmond, klares Wasser und helle Berge, die Vierundzwanzig Brücken, die Überreste der Sechs Dynastien! Es gab viele Diener, die einem dienten, alles konnte man nach Belieben tun, und die Worte musste man nicht hüten. Duftende Wagen und bemalte Boote, rote Aprikosen und grüne Vorhänge, nur ich war die Herrin. Heute bin ich bei anderen untergekommen, und wenn es auch viel Fürsorge gibt, muss ich doch überall vorsichtig sein. Ich weiß nicht, welche Sünden ich in einem früheren Leben begangen habe, dass ich in diesem Leben so einsam und elend bin. Wahrlich, wie Li Houzhu sagte: ‚In diesen Tagen wasche ich mein Gesicht nur mit Tränen.‘“ Während sie so dachte, schweiften ihre Gedanken unwillkürlich dorthin.

Zijuan kam herein und sah diesen Anblick. Sie dachte, dass dies sicherlich daher kam, dass vorhin über den Süden und den Norden gesprochen wurde, was Daiyus Herz getroffen hatte. Sie fragte: „Die jungen Damen haben eine ganze Weile geredet, sicher habt Ihr Euch überanstrengt. Eben habe ich Xueyan gesagt, sie solle der Küche Bescheid geben, für Euch eine Schüssel mit Schinken-Kohl-Suppe zuzubereiten, mit ein wenig getrockneten Garnelen, dazu etwas grünen Bambussprossen und Purpurtang. Findet Ihr das gut, junge Dame?“ Daiyu sagte: „Es geht schon.“ Zijuan sagte: „Es ist auch noch etwas Klebreisbrei gekocht.“ Daiyu nickte und sagte: „Diesen Brei solltet ihr zwei selbst kochen, nicht in der Küche.“ Zijuan sagte: „Ich hatte auch Angst, dass die Küche es nicht sauber macht, wir kochen ihn selbst. Und die Suppe habe ich auch Xueyan und der Liu-Frau gesagt, sie soll sie sauber zubereiten. Die Liu-Frau sagte, sie würde alles vorbereiten und in ihr Zimmer bringen, damit ihre Wuer es beim Köcheln beaufsichtigt.“ Daiyu sagte: „Ich verachte nicht die Unreinheit anderer, aber ich bin schon so viele Tage krank, alles ist unvollständig und von anderen abhängig. Jetzt noch Suppen und Breie zu bestellen, das könnte lästig wirken.“ Dabei wurden ihre Augen wieder rot. Zijuan sagte: „Junge Dame, das ist zu viel gedacht. Ihr seid die Enkelin der Alten Dame und ihr ans Herz gewachsen. Andere wären froh, sich bei Euch beliebt machen zu können, wie sollten sie da klagen? Daiyu nickte und fragte dann: „Das Wuer, von dem du sprachst, ist das nicht das Mädchen, das neulich mit Fangguan von der zweiten jungen Herrn zusammen war?“ Zijuan sagte: „Ja, die ist es.“ Daiyu sagte: „Habe ich nicht gehört, dass sie eintreten sollte?“ Zijuan sagte: „Allerdings, weil sie krank war, und als sie wieder gesund wurde, gerade als Qingwen und die anderen den Aufruhr verursachten, da wurde es verschoben.“ Daiyu sagte: „Das Mädchen sieht mir ganz sauber und ordentlich aus.“ Während sie sprach, brachte eine alte Frau draußen die Suppe. Als Xueyan herauskam, um sie entgegenzunehmen, sagte die alte Frau: „Die Liu-Frau lässt der jungen Dame sagen, diese Suppe hat ihre Wuer zubereitet, sie hat es nicht in der Hauptküche gekocht, aus Angst, die junge Dame könnte es für unrein halten.“ Xueyan antwortete und nahm die Suppe herein. Daiyu hatte es im Zimmer gehört und wies Xueyan an, der alten Frau zu sagen, sie solle bestellen, dass sie sich bemüht habe. Xueyan ging hinaus und sagte es, und die alte Frau ging. Hier stellte Xueyan Daiyus Schale und Stäbchen auf das kleine Tischchen und fragte Daiyu: „Sollen wir noch die von uns aus dem Süden mitgebrachten eingelegten Kohlköpfe mit Sesamöl und Essig anrichten?“ Daiyu sagte: „Das geht auch, aber mach es nicht zu umständlich.“ Dann wurde der Brei geschöpft, Daiyu aß eine halbe Schale und löffelte zwei Schlucke Suppe, dann ließ sie es stehen. Die beiden Zofen räumten ab, wischten das kleine Tischchen sauber und trugen es hinaus, dann stellten sie ein anderes, ständig benutztes Tischchen hin. Daiyu spülte den Mund, wusch die Hände und sagte: „Zijuan, hast du Weihrauch nachgelegt?“ Zijuan sagte: „Ich lege gleich nach.“ Daiyu sagte: „Esst ihr die Suppe und den Brei, der Geschmack ist gut, und es ist sauber. Ich werde selbst den Weihrauch nachlegen.“ Die beiden antworteten und gingen ins äußere Zimmer, um zu essen.

Hier, nachdem Daiyu den Weihrauch hinzugefügt hatte, setzte sie sich nieder. Eben wollte sie ein Buch zur Hand nehmen, da hörte sie den Wind im Garten, der von Westen nach Osten durch die Baumzweige fuhr und unaufhörlich raschelte und rauschte. Bald darauf begannen auch die eisernen Glöckchen unter der Traufe unablässig zu klimpern und zu klirren. Nach einer Weile war Xuedan mit dem Essen fertig und kam herein, um aufzuwarten. Daiyu fragte: „Das Wetter ist kalt geworden; ich habe euch neulich gesagt, die Kleider aus feinem Pelz auszulüften – habt ihr das getan?“ Xuedan antwortete: „Sie sind alle ausgelüftet.“ Daiyu sagte: „Holt mir eines, dass ich es umlegen kann.“ Xuedan ging und holte ein Bündel mit Kleidern aus feinem Pelz, öffnete die Filzdecke und ließ Daiyu selbst wählen. Da sah Daiyu, dass darin ein seidenes Päckchen lag. Sie streckte die Hand aus, nahm es und öffnete es. Es waren die alten Taschentücher, die Baoyu ihr während seiner Krankheit geschickt hatte, mit ihren eigenen Gedichten darauf; die Tränenspuren waren noch zu sehen, und darin waren der zerschnittene Duftbeutel, die Fächertasche und die Quaste von Baoyus durchdringendem Jadestein eingewickelt. Diese waren beim Auslüften der Kleider aus der Truhe hervorgeholt worden, und Zijuan, die fürchtete, sie könnten verloren gehen, hatte sie in diese Filzdecke gesteckt. Als Daiyu dies sah, war es nicht umsonst; sie sprach nicht davon, welches Kleid sie anziehen sollte, sondern hielt nur die beiden Taschentücher in der Hand und starrte gedankenverloren auf die alten Gedichte. Nach einer Weile begannen ihr unversehens die Tränen zu fließen. Zijuan kam gerade von draußen herein und sah, wie Xuedan mit einem Filzbündel Kleider daneben stand, während auf dem Tischchen der zerschnittene Duftbeutel, zwei oder drei Stücke der Fächertasche und die abgeschnittene Quaste lagen; Daiyu hielt die beiden alten Taschentücher mit den Schriftzeichen in der Hand und weinte darüber. Es traf zu:

Ein vom Schicksal Enttäuschter begegnet enttäuschenden Dingen; neue Tränenspuren mischen sich mit alten.

Als Zijuan dies sah, erkannte sie, dass Daiyu durch die Gegenstände an vergangene Zeiten erinnert wurde und sich in Trauer verlor. Sie dachte, dass Zureden ohnehin nichts nützen würde, und sagte nur lächelnd: „Fräulein, was seht Ihr Euch noch an diesen Dingen? Das sind doch nur die Scherze aus den Jahren, als der zweite junge Herr und Ihr in der Kindheit bald gut miteinander wart, bald böse. Wäre es jetzt so, wie man sich mit Achtung und Respekt begegnet, wie könnte man diese Sachen dann so nutzlos verderben?“ Zijuan wollte Daiyu damit aufheitern, aber unerwartet weckten diese Worte noch mehr die Erinnerung an die alten Zeiten, als Daiyu zum ersten Mal kam und mit Baoyu zusammen war, und ihre Tränen flossen nur noch stärker. Zijuan redete weiter zu: „Xuedan wartet hier, Fräulein, legt ein Kleid um.“ Da erst legte Daiyu die Taschentücher beiseite. Zijuan hob sie eilig auf, packte den Duftbeutel und die anderen Dinge hinein und trug sie weg. Daiyu legte sich einen Pelz um und ging niedergeschlagen ins äußere Zimmer, wo sie sich setzte. Als sie sich umdrehte, sah sie, dass Baochais Brief mit den Gedichten noch nicht weggeräumt war. Sie nahm ihn wieder heraus, betrachtete ihn zweimal und seufzte: „Die Umstände sind verschieden, aber der Kummer ist derselbe. Ich werde wohl auch vier Strophen verfassen, sie in die Zithernoten einfügen, sodass man sie spielen und singen kann; morgen schreibe ich sie auf und schicke sie als Antwort.“ Sie rief Xuedan, Tinte und Pinsel vom äußeren Tisch zu holen, tauchte den Pinsel ein und schrieb in fließenden Zügen vier Strophen. Dann holte sie die Zithernoten hervor, entlehnte die beiden Stücke „Yilan“ (Duftende Orchidee) und „Sixian“ (Gedenken an die Weisen), fügte sie harmonisch zusammen und passte sie ihren eigenen Gedichten an, schrieb dann alles auf, um es Baochai zu schicken. Gleich darauf ließ sie Xuedan aus der Truhe ihre mitgebrachte kurze Zither holen, stimmte die Saiten und übte die Fingertechnik. Daiyu war von Natur aus äußerst klug und hatte im Süden einige Zeit gelernt; obwohl sie etwas aus der Übung war, verstand sie doch alles sofort und wurde bald wieder vertraut. Nachdem sie eine Weile gespielt hatte, war die Nacht schon tief, und sie ließ Zijuan das Bett machen und schlafen gehen. Mehr davon nicht.

Nun zu Baoyu. An diesem Tag stand er auf, wusch sich und kämpfte sein Haar, und ging mit Peiming in Richtung Studierzimmer. Da kam Moyu fröhlich lachend auf ihn zugelaufen und sagte: „Zweiter junger Herr, Ihr habt heute Glück; der alte Herr ist nicht im Studierzimmer, die Schule ist für heute aus.“ Baoyu fragte: „Ist das wahr?“ Moyu antwortete: „Wenn Ihr es nicht glaubt, seht, da kommen der dritte junge Herr und der junge Langel.“ Baoyu blickte hin und sah Jia Huan und Jia Lan, die von ihren Dienern gefolgt wurden, beide lachend und in lebhaftem Geplauder, auf ihn zukommen. Als sie Baoyu sahen, blieben sie stehen und ließen die Hände sinken. Baoyu fragte: „Wie kommt es, dass ihr beide schon zurück seid?“ Jia Huan sagte: „Der alte Herr hatte heute etwas zu tun und ließ uns für einen Tag frei sagen; morgen sollen wir wieder hingehen.“ Baoyu hörte dies, kehrte um, ging zu Großmutter Jia und zu Jia Zheng, um Bericht zu erstatten, und begab sich dann in den Hof der Fröhlichen Rot. Xiren fragte: „Warum bist du wieder zurück?“ Baoyu erzählte es ihr. Nachdem er nur einen Augenblick gesessen hatte, stand er auf, um wieder hinauszugehen. Xiren sagte: „Wohin willst du so eilig? Auch wenn die Schule aus ist, solltest du dich meiner Meinung nach etwas ausruhen.“ Baoyu blieb stehen, senkte den Kopf und sagte: „Was du sagst, ist auch richtig. Aber es ist doch nicht alle Tage, dass man einen freien Tag hat, und ich möchte mich doch etwas zerstreuen; du solltest auch etwas Mitleid mit mir haben.“ Xiren sah, wie bemitleidenswert er wirkte, und sagte lächelnd: „Geh nur, junger Herr.“ Während sie noch sprachen, wurde das Essen gebracht. Baoyu blieb nichts anderes übrig, als zu essen; er schlang es in aller Eile hinunter, spülte den Mund und eilte wie im Flug zu Daiyus Zimmer.

Als er an der Tür ankam, sah er Xuedan im Hof, die seidene Tücher zum Trocknen aufhängte. Baoyu fragte: „Hat das Fräulein schon gegessen?“ Xuedan antwortete: „Am Morgen hat sie eine halbe Schale dünnen Reisbrei getrunken, aber sie hatte keine Lust zum Essen. Jetzt macht sie ein Nickerchen. Geht, zweiter junger Herr, und besucht einen anderen Ort; kommt später wieder.“ Baoyu musste also umkehren.

Er wusste nicht, wohin er gehen sollte. Da fiel ihm ein, dass er Xichun seit mehreren Tagen nicht gesehen hatte, und so schlenderte er ziellos zur Liao-Feng-Halle. Als er ans Fenster kam, war alles still und keine Menschenstimme zu hören. Baoyu dachte, sie mache vielleicht auch Mittagsschlaf, und wollte nicht hineingehen. Gerade als er gehen wollte, hörte er im Zimmer ein leises Geräusch, konnte aber nicht erkennen, was es war. Baoyu blieb stehen und lauschte; nach einer Weile hörte er wieder ein „klatsch“. Baoyu verstand noch nicht, da sagte jemand: „Wenn du hier einen Stein setzt, antwortest du dann nicht dort?“ Da erst begriff Baoyu, dass sie Go spielten, aber er konnte nicht sofort erkennen, wessen Stimme das war. Dann hörte er Xichun sagen: „Was fürchtest du? Wenn du mich so schlägst, antworte ich so, und du schlägst wieder so, und ich antworte wieder so. Es bleibt noch ein Zug übrig; schließlich werde ich es verbinden können.“ Der andere sagte: „Und wenn ich so schlage?“ Xichun rief: „Ach, da ist noch ein ‚Gegenangriff‘ dabei! Den habe ich nicht bedacht.“ Als Baoyu dies hörte, kam ihm die andere Stimme sehr bekannt vor, aber es war keine von ihren Schwestern. Da er annahm, dass in Xichuns Zimmer keine Fremden waren, hob er leise den Vorhang und trat ein. Als er hinsah, war es niemand anderes als die Weltabgewandte Miaoyu vom Grünen Kerker des Lorbeerhains. Als Baoyu sah, dass es Miaoyu war, wagte er nicht, sie zu stören. Miaoyu und Xichun waren gerade in tiefem Nachdenken versunken und beachteten ihn nicht. Baoyu stand zur Seite und betrachtete ihre Spielweise. Da senkte Miaoyu den Kopf und fragte Xichun: „Willst du diese Ecke nicht aufgeben?“ Xichun sagte: „Warum sollte ich? Was du da hast, sind alles tote Steine; was habe ich zu fürchten?“ Miaoyu sagte: „Sag nicht so große Worte; lass es uns versuchen.“ Xichun sagte: „Ich schlage sie einfach heraus; mal sehen, was du tust.“ Miaoyu lächelte leise, setzte einen Stein am Rand an, drehte ihn und schlug damit, und nahm Xichun eine ganze Ecke ab. Sie sagte lächelnd: „Das nennt man die ‚Umstülp-Stiefel-Strategie‘.“

Xi Chun hatte noch nicht geantwortet, als Bao Yu, der unbemerkt danebenstand, sich nicht zurückhalten konnte und laut auflachte, sodass beide Frauen heftig erschraken. Xi Chun sagte: „Was fällt dir ein? Du kommst herein, ohne ein Wort zu sagen, und treibst so deinen Schabernack, um Leute zu erschrecken. Seit wann bist du hereingekommen?“ Bao Yu erwiderte: „Ich bin schon vor einer Weile hereingekommen und habe euch beiden dabei zugesehen, wie ihr um dieses ‚Eckchen‘ gestritten habt.“ Damit verneigte er sich vor Miao Yu und fragte lächelnd: „Meister Miao, du verlässt nur selten deine Meditationsklause. Welches Glück führt dich heute auf die Welt da draußen?“ Bei diesen Worten errötete Miao Yu plötzlich, antwortete nicht und senkte den Kopf, um das Schachbrett zu betrachten. Bao Yu, der seine Unbesonnenheit spürte, beeilte sich, mit einem verlegenen Lächeln zu sagen: „Nun, ein Geistlicher ist anders als wir weltlichen Menschen; das Erste ist, dass sein Herz still ist. Stille führt zur Empfänglichkeit, Empfänglichkeit zur Weisheit.“ Ehe Bao Yu ausgeredet hatte, sah er, wie Miao Yu leicht die Augen hob, ihn einen Augenblick ansah und dann wieder den Kopf senkte, während sich ihr Gesicht allmählich rot färbte. Da sie ihn nicht beachtete, setzte Bao Yu sich beschämt ein wenig abseits. Xi Chun wollte gerade einen weiteren Zug machen, aber Miao Yu sagte nach einer Weile: „Wir spielen später weiter.“ Sie stand auf, ordnete ihre Kleidung, setzte sich wieder und fragte Bao Yu mit starrem Blick: „Woher kommst du?“ Bao Yu, der nur auf diese Gelegenheit gewartet hatte, um seine vorherigen Worte zu erklären, dachte plötzlich: „Vielleicht ist das ein Zen-Wort von Miao Yu.“ Er errötete und wusste keine Antwort. Miao Yu lächelte leise und sprach stattdessen selbst mit Xi Chun. Xi Chun lachte ebenfalls und sagte: „Zweiter Bruder, was ist daran so schwer zu beantworten? Hast du nicht schon oft gehört, dass die Leute sagen: ‚Vom Ort des Kommens kommt man‘? Ist das wirklich etwas, worüber man rot werden muss, als ob man einen Fremden träfe?“ Miao Yu hörte diese Worte, dachte an sich selbst, ihr Herz bewegte sich, ihr Gesicht wurde heiß, und es war sicherlich auch rot; das war ihr peinlich. Daher stand sie auf und sagte: „Ich bin schon lange hier; ich muss zurück ins Kloster.“ Xi Chun kannte Miao Yus Wesen und drängte sie nicht zum Bleiben, sondern begleitete sie zur Tür. Miao Yu lächelte: „Ich war schon lange nicht mehr hier; die Wege sind so kurvenreich, dass ich fast den Rückweg verlieren würde.“ Bao Yu sagte: „Soll ich dich vielleicht führen?“ Miao Yu erwiderte: „Das wage ich nicht anzunehmen. Zweiter Herr, bitte gehen Sie voran.“ So verließen die beiden Xi Chun, verließen den Liao Feng Xuan und gingen auf verschlungenen Pfaden in die Nähe des Xiao Xiang Guan, als sie plötzlich ein klingendes Geräusch hörten. Miao Yu fragte: „Woher kommt der Klang einer Zither?“ Bao Yu antwortete: „Das ist wahrscheinlich Schwester Lin, die dort spielt.“ Miao Yu sagte: „Ach, sie kann das auch? Warum hat man nie davon gehört?“ Bao Yu erzählte ihr ausführlich von Dai Yus Geschichte und fügte hinzu: „Lass uns sie besuchen.“ Miao Yu erwiderte: „Seit altersher heißt es, man hört die Zither, aber man ‚sieht‘ sie nicht.“ Bao Yu lachte: „Ich habe ja gesagt, ich bin ein weltlicher Mensch.“ Damit gingen die beiden zum Xiao Xiang Guan, setzten sich auf einen Felsen und lauschten still; die Töne waren klar und deutlich. Sie hörten eine leise Stimme, die sang:

„Der Wind seufzt, die Herbstluft ist tief; die Schöne ist fern, sie sinnt für sich allein.

Sie blickt nach der Heimat, wo ist sie? Sie lehnt am Geländer, die Tränen netzen das Gewand.“

Nach einer Pause hörten sie wieder singen:

„Die Berge sind fern, die Wasser lang; hell scheint das Mondlicht durch das Fenster.

Schlaflos grämt sie sich, die Milchstraße ist weit; das feine Gewand fürchtet die Kühle des Windes und des Taus.“

Wieder machten sie eine Pause. Miao Yu sagte: „Das ‚Qin‘-Reimschema war die erste Strophe; jetzt ist das ‚Yang‘-Reimschema die zweite. Lass uns weiterhören.“ Drinnen sang es wieder:

„Dein Schicksal ist ohne Freiheit; meins ist voller Kummer und Sorge.

Du und ich, unsere Herzen sind einander zugetan; ich denke an die Alten, um keinen Fehler zu machen.“

Miao Yu sagte: „Das ist ein weiterer Abschnitt. Wie tief ist doch dieser Kummer und diese Sorge!“ Bao Yu erwiderte: „Ich verstehe es zwar nicht, aber nach dem Klang zu urteilen, finde ich es auch übermäßig traurig.“ Drinnen stimmte man die Saiten erneut. Miao Yu bemerkte: „Die höchste Saite ist zu hoch; sie passt wohl nicht zum Wuyi-Ton.“ Drinnen sang es weiter:

„Das Leben in dieser Welt ist wie leichter Staub; zwischen Himmel und Erde fühlt man die frühere Ursache.

Man fühlt die frühere Ursache, aber sie kann nicht aufgehalten werden; wie der Mond am Himmel ist das reine Herz.“

Als Miao Yu das hörte, erbleichte sie vor Schreck und sagte: „Warum erklingt plötzlich der veränderte Zitherton? Der Klang könnte Metall und Stein zerreißen. Aber das ist zu viel.“ Bao Yu fragte: „Was geschieht, wenn es zu viel ist?“ Miao Yu antwortete: „Es kann wohl nicht lange anhalten.“ Während sie noch sprachen, hörten sie, wie die höchste Saite mit einem Sprung riss. Miao Yu stand sofort auf und ging eilig davon. Bao Yu rief: „Was ist los?“ Miao Yu erwiderte: „Das wirst du später selbst wissen; du brauchst nichts weiter zu sagen.“ Und sie ging einfach weg. Bao Yu blieb voller Zweifel zurück und kehrte niedergeschlagen in den Yi Hong Yuan zurück; davon soll hier nicht weiter die Rede sein.

Was Miao Yu betrifft: Als sie zurückkehrte, wurde sie bereits von einer Nonnenschülerin empfangen, die die Klostertür schloss. Sie setzte sich eine Weile, las das „Tägliche Sutra der Zen-Schule“ und aß zu Abend. Dann zündete sie Räucherstäbchen an, verneigte sich vor Buddha und befahl der Schülerin, sich zur Ruhe zu begeben. Sie richtete ihr Meditationsbett mit den Polstern her, hielt den Atem an, senkte den Vorhang, setzte sich im Lotossitz hin, schnitt alle Gedanken ab und strebte nach der wahren Wirklichkeit. Als es nach der dritten Nachtwache war, hörte sie ein Geräusch von rollenden Ziegeln auf dem Dach. Miao Yu fürchtete, es könnten Diebe sein, stieg vom Meditationsbett und ging in den vorderen Raum. Dort sah sie Wolkenbilder am Himmel und das Mondlicht, klar wie Wasser. Das Wetter war noch nicht sehr kühl, und sie lehnte sich eine Weile allein an das Geländer. Plötzlich hörte sie auf dem Dach zwei Katzen, die sich nacheinander anschrien. Da erinnerte sich Miao Yu an Bao Yus Worte am Tag, und unwillkürlich begann ihr Herz zu klopfen und ihre Ohren zu brennen. Sie sammelte sich schnell, ging in die Meditationshalle zurück und setzte sich wieder auf das Meditationsbett. Doch sie konnte ihre Gedanken nicht bändigen; es war, als ob zehntausend Pferde in ihr galoppierten, und sie hatte das Gefühl, das Meditationsbett schwanke und ihr Körper sei nicht mehr im Kloster. Da erschienen viele vornehme junge Herren, die sie heiraten wollten, und Heiratsvermittlerinnen zerrten und drängten sie, in einen Wagen zu steigen, aber sie weigerte sich. Dann kamen Räuber, die sie bedrohten, mit Messern und Knüppeln, und sie musste weinend um Hilfe rufen. Das weckte die Nonnen und Schülerinnen im Kloster auf; alle kamen mit Laternen, um nachzusehen. Sie sahen Miao Yu mit ausgestreckten Händen und Schaum vor dem Mund liegen. Sie versuchten, sie wachzurütteln, aber Miao Yu starrte mit aufgerissenen Augen, ihre Wangenknochen waren hochrot, und sie schrie: „Ich bin von Buddha beschützt, ihr Banditen, was wollt ihr wagen!“ Alle waren ratlos vor Schreck und riefen: „Wir sind hier, wachen Sie schnell auf!“ Miao Yu sagte: „Ich will nach Hause; gibt es hier keinen guten Menschen, der mich nach Hause bringen kann?“ Eine Schülerin sagte: „Dies ist doch Ihr Haus.“ Dann schickte sie eine andere Nonne, um vor der Guanyin zu beten und ein Orakel zu ziehen. Als sie das Orakelbuch aufschlugen, stand da, dass sie von einer weiblichen Schattenseele aus der südwestlichen Ecke belästigt worden sei. Da sagte jemand: „Das ist es. In der südwestlichen Ecke des Daguanyuan wohnt niemand; dort gibt es sicherlich Yin-Energien.“ Während sie noch mit Suppen und Wasser geschäftig waren, kümmerte sich die Nonnenschülerin, die Miao Yu aus dem Süden mitgebracht hatte, um sie; sie war natürlich sorgsamer als die anderen. Sie setzte sich neben Miao Yu auf das Meditationsbett. Miao Yu drehte den Kopf und fragte: „Wer bist du?“ Die Nonne antwortete: „Ich bin es.“ Miao Yu sah sie genau an und sagte: „Ach, du bist es.“ Dann umarmte sie die Nonne und begann schluchzend zu weinen: „Du bist meine Mutter! Wenn du mich nicht rettest, kann ich nicht weiterleben.“ Die Nonne versuchte, sie zu beruhigen, während sie ihr gleichzeitig den Rücken massierte. Die Schülerin brachte Tee, und Miao Yu trank; erst bei Tagesanbruch schlief sie ein.

Die Nonne schickte jemanden, um einen Arzt zu holen, der den Puls fühlte. Die einen sagten, es sei eine durch Grübeln verursachte Milzschwäche, andere meinten, es sei eine Hitze im Blut, wieder andere sprachen von einem Dämonenbefall, und einige meinten, es sei eine innere und äußere Erkältung; es gab keine endgültige Diagnose. Schließlich kam ein Arzt, der fragte: „Hat sie jemals meditiert?“ Die Schülerin antwortete: „Sie hat immer meditiert.“ Der Arzt fragte weiter: „Ist die Krankheit letzte Nacht plötzlich aufgetreten?“ Die Schülerin sagte: „Ja.“ Der Arzt erklärte: „Das ist ein Fall von Besessenheit durch Fehlmeditation.“ Die Leute fragten: „Ist es gefährlich?“ Der Arzt erwiderte: „Glücklicherweise hat sie nicht lange meditiert, der Dämon ist noch nicht tief eingedrungen; sie kann gerettet werden.“ Er verschrieb ein Mittel, um das Herzfeuer zu beruhigen. Nachdem sie eine Dosis eingenommen hatte, beruhigte sie sich ein wenig. Als die herumlungernden Taugenichtse draußen davon hörten, verbreiteten sie viele Gerüchte: „In ihrem Alter kann man das nicht aushalten. Außerdem ist sie ein so liebreizender Mensch mit einem so aufgeweckten Geist; wer weiß, in wessen Hände sie noch fallen wird, wer wird schon das Glück haben? Nach ein paar Tagen war Miao Yus Krankheit zwar etwas besser, aber ihr Geist hatte sich noch nicht erholt; sie blieb immer noch etwas verwirrt.“

Eines Tages, als Xichun gerade dasaß, kam Caiping plötzlich herein und meldete: „Fräulein, wisst Ihr von der Sache mit der Nonne Miaoyu?“ Xichun fragte: „Was ist mit ihr?“ Caiping antwortete: „Ich hörte gestern, wie Fräulein Xing und die ältere Schwägerin davon sprachen. Seit jenem Tag, als sie mit Euch Schach spielte und zurückging, wurde sie in der Nacht plötzlich von einem bösen Geist befallen. Sie schrie wild herum, dass Räuber kämen, um sie zu holen, und bis heute ist sie nicht wieder gesund. Fräulein, ist das nicht seltsam?“ Als Xichun dies hörte, schwieg sie still und dachte: „Miaoyu mag zwar rein und unbefleckt sein, aber letztlich sind ihre irdischen Bindungen noch nicht abgeschnitten. Schade, dass ich in eine solche Familie hineingeboren wurde, die es mir nicht erlaubt, Nonne zu werden. Wäre ich Nonne geworden, wie könnten mich dann böse Geister quälen? Kein einziger Gedanke würde aufkommen, und alle Dinge wären still.“ Als sie so dachte, erleuchtete sie plötzlich der Geist, als hätte sie etwas begriffen, und sie sprach aus dem Stegreif eine Gatha:

„Der große Schöpfer ist ohne Ort, warum sollte man an etwas haften? Da man aus der Leere kommt, sollte man zur Leere zurückkehren.“

Nachdem sie dies gesagt hatte, befahl sie ihrer Dienerin, Weihrauch zu verbrennen. Sie selbst saß eine Weile still da, dann schlug sie wieder das Schachbuch auf und las einige der Werke von Kong Rong und Wang Jishu. Darunter waren die „Lotusblatt-Umhüllung-der-Krabbe-Formation“ und die „Gelbsperling-Ergreifung-des-Hasen-Formation“, die nicht besonders außergewöhnlich waren. Die „Sechsunddreißig-Partien-Eckentötungs-Formation“ konnte sie auf Anhieb weder verstehen noch sich merken. Nur die „Acht-Drachen-Ausritt-Formation“ fand sie sehr interessant. Während sie noch darüber nachdachte, hörte sie, wie draußen jemand in den Hof kam und laut nach Caiping rief. Wer das war, wird im nächsten Kapitel erzählt.