Erstes Kapitel: Zhang Daoling erfleht Regen gegen die Seuche – Marschall Hong verliert die Dämonen aus Versehen

Erstes Kapitel: Meister Zhang betet gegen die Seuche – Marschall Hong verschuldet das Entkommen der Dämonen

Man erzählt: Im dritten Jahr der Regierungsperiode Jiayou, am dritten Tag des dritten Mondes, zur fünften Nachtwache, bestieg der himmlische Sohn, Kaiser Renzong der Großen Song-Dynastie, den Thron in der Purpurzierhalle und empfing den Morgenhuldigungsgruß der hundert Beamten. Man sah:

Glückverheißende Wolken umhüllten den Phönixpavillon, segensreiche Dünste umschwebten den Drachenbau. Vom Nebel benetzte Kaiserweiden streiften die Banner, mit Tau bedeckte Palastblumen grüßten die Speere und Hellebarden. Im Duft des Himmelsweihrauchs versammelten sich Jadepfeile und Zinnoberpantoffeln auf der Purpurtreppe; inmitten der Klänge himmlischer Musik stützten bestickte Gewänder und brokatene Mäntel den kaiserlichen Wagen. Die Perlvorhänge wurden aufgerollt, und in der Goldenen Halle erschien die vergoldete Sänfte; die Fächer aus Phönixfedern entfalteten sich, und vor der weißen Jadestufe hielt der juwelengeschmückte Wagen an. Leise erklang dreimal die klatschende Peitsche, und in ordentlichen Reihen standen die beiden Gruppen der Zivil- und Militärbeamten.

Damals rief der diensthabende Palastvorsteher: „Wer eine Angelegenheit hat, trete vor und berichte frühzeitig; wenn nichts vorliegt, wird der Vorhang gerollt und der Hof entlassen.“ Da sah man aus der Mitte der Hofbeamten den Kanzler Zhao Zhe und den Staatsrat Wen Yanbo vortreten und berichten: „Gegenwärtig wütet in der Hauptstadt eine Seuche, die viele Soldaten und Zivilisten befällt und schädigt. Wir bitten untertänigst, dass Eure Majestät Gnade walten lasse, die Strafen mildere und die Steuern verringere, um durch Gebete und Opfer die himmlische Heimsuchung abzuwenden und das Volk zu retten.“ Nachdem der himmlische Sohn dies gehört hatte, befahl er eilends der Hanlin-Akademie, sofort einen Erlass zu verfassen: Einerseits erging ein Edikt, alle Gefangenen unter dem Himmel zu begnadigen und sämtliche Abgaben des Volkes zu erlassen; andererseits wurde angeordnet, dass in den Palästen und Tempeln der Hauptstadt Altäre errichtet und Zeremonien zur Abwendung des Unheils abgehalten werden sollten. Doch unerwartet wurde die Seuche in jenem Jahr noch schlimmer. Als Kaiser Renzong dies hörte, ward sein Drachenleib unruhig, und er berief erneut die hundert Beamten zur Beratung. Inmitten der Hofscharen trat ein hoher Würdenträger vor und begann seinen Vortrag. Als der himmlische Sohn ihn ansah, erkannte er den Staatsrat Fan Zhongyan. Nachdem dieser den Hofknicks vollzogen hatte, sprach er: „Gegenwärtig wütet die himmlische Heimsuchung, und Soldaten wie Volk sind in äußerster Not und können Tag und Nacht ihr Leben kaum fristen. Nach meiner geringen Meinung, um diese Plage abzuwenden, könnte man den Erben der daoistischen Tradition der Han-Dynastie, Meister Zhang, noch in derselben Nacht an den Hof rufen, damit er innerhalb der kaiserlichen Palastmauern ein großes Luo-Tian-Opfer von 3600 Anteilen errichte, um zum Himmel zu berichten und so die Seuche vom Volk abzuwenden und es zu schützen.“ Kaiser Renzong billigte den Vorschlag. Er befahl eilends der Hanlin-Akademie, einen Erlass zu verfassen, den der himmlische Sohn eigenhändig mit dem Pinsel schrieb, und schenkte dazu eine Räucherstange kaiserlichen Weihrauchs. Er ernannte den inneren und äußeren Aufseher, den Marschall der Palasthalle, Hong Xin, zum kaiserlichen Gesandten, der nach Xizhou im Kreis Guixi des Berges Drachen und Tiger reisen sollte, um den Erben der daoistischen Tradition der Han-Dynastie, den wahren Menschen Zhang, zu rufen, damit er noch in derselben Nacht an den Hof komme, um durch Gebete die Seuche abzuwenden. Im Goldenen Palast wurde der kaiserliche Weihrauch entzündet, das mit Zinnober geschriebene Edikt dem Marschall Hong übergeben, und dieser machte sich sogleich auf den Weg.

Hong Xin empfing den kaiserlichen Befehl, nahm Abschied vom himmlischen Sohn, lud das Edikt auf den Rücken, verwahrte den kaiserlichen Weihrauch, führte mehrere Dutzend Leute, bestieg die Postpferde, und mit seinem Gefolge verließ er die Östliche Hauptstadt, um direkt den Weg zum Kreis Guixi in Xizhou einzuschlagen. Man sah:

Ferne Berge schichteten sich in tiefem Grün, ferne Wasser erglänzten in klarer Reinheit. Wunderbare Blumen schmückten wie Brokat die Wälder, zarte Weiden tanzten wie Goldfäden, den Boden streifend. Wind und Sonne waren mild, und manchmal kamen sie an ländlichen Schenken und Dörfern vorbei; der Weg war gerade und der Sand eben, und nachts kehrten sie in Poststationen und Herbergen ein. Seidene Gewänder wehten im roten Staub, edle Rosse galoppierten auf den purpurnen Pfaden.

Man erzählt weiter: Marschall Hong trug den kaiserlichen Erlass, und die Schar zog ihres Weges. Nach nicht nur einem Tag erreichten sie Xizhou in Jiangxi. Die hohen und niederen Beamten kamen aus der Stadt, um sie zu empfangen; sogleich sandte man Boten zu den ansässigen Daoisten des Oberen-Reinen-Palastes am Berg Drachen und Tiger, um sich auf den Empfang des Edikts vorzubereiten. Am nächsten Tag begleiteten alle Beamten den Marschall zum Fuß des Berges Drachen und Tiger. Da sah man viele Daoisten des Oberen-Reinen-Palastes, die Glocken und Trommeln schlugen, mit duftenden Blumen, Kerzen, Sutren-Bannern und Schirmen, begleitet von himmlischer Musik, den Berg herabkommen, um das mit Zinnober geschriebene Edikt zu empfangen, und sie führten ihn bis vor den Oberen-Reinen-Palast, wo er vom Pferd stieg. Als der Marschall diesen Palast betrachtete, war es wahrlich ein prächtiger Oberer-Reiner-Palast! Man sah:

Krumme grüne Kiefern, düstere Zypressen. Am Tor hing eine kaiserlich gestiftete goldene Tafel, an den Türen waren Zauberzeichen und Jadesiegel angebracht. Am Altar des Leeren Scheins waren hängende Weiden und berühmte Blumen undeutlich zu erkennen; neben dem Ofen zur Elixierbereitung verbargen sich alte Kiefern und Lorbeerbäume. Auf der linken Seite folgten Himmelsboten und Kraftgeister dem Höchsten Wahren Herrn; auf der rechten Seite drängten sich Jadefrauen und Goldknaben um den Purpurhöchsten Kaiser. Mit offenem Haar und gezücktem Schwert trat der Nördliche Wahre Krieger auf eine Schildkröte und eine Schlange; mit Pantoffeln und Krone bezwang der Alte des Südpols Drachen und Tiger. Vorn reihten sich die achtundzwanzig Sternfürsten, hinten standen die zweiunddreißig Kaiser. Unter der Freitreppe plätscherte fließendes Wasser, hinter den Mauern umgaben schöne Berge den Ort. Kraniche hatten zinnoberrote Kronen, Schildkröten waren mit grünem Moos bewachsen. In den Wipfeln gab es Affen, die Früchte darbrachten, auf dem Moosboden weiße Hirsche, die Lingzhi-Pilze im Maul trugen. In der Halle der Drei Reinen schlugen Daoisten goldene Glocken und rezitierten Sutren; vor dem Saal der Vier Heiligen schlugen wahre Menschen Jadeklangsteine und verehrten den Großen Wagen. Die Stufen des Weihrauch-Altars warfen bunte Strahlen auf das blaue Glas; der rote Sonnenschein des Geisterbeschwörungs-Altars spiegelte sich im roten Achat. Früh am Morgen erschienen vor dem Tor glückverheißende Wolken – man hätte glauben können, der Himmelsmeister sende den Alten Herrn.

Damals, vom Obersten Wahren Menschen des Palastes bis hinab zu den dienenden Novizen, wurde er vorn und hinten geleitet, bis sie zur Halle der Drei Reinen kamen. Dort holte man das Edikt hervor und legte es in die Mitte zur Verehrung aus. Marschall Hong fragte den aufsichtführenden Wahren Menschen: „Wo befindet sich der Himmelsmeister jetzt?“ Der Oberste Wahre Mensch trat vor und antwortete: „Zu Eurer Kenntnis, Herr Marschall: Der Stammvater dieser Generation, dessen daoistischer Titel ‚Leerer-Stiller-Himmelsmeister‘ lautet, liebt von Natur aus die erhabene Einsamkeit und ist des Empfangs und der Verabschiedung überdrüssig. Er hat sich selbst auf dem Gipfel des Drachen-und-Tiger-Berges eine Strohhütte gebaut, um dort seinen Geist zu kultivieren und sein Wesen zu veredeln; daher wohnt er nicht in diesem Palast.“ Der Marschall sagte: „Der himmlische Sohn hat jetzt ein Edikt erlassen und ruft ihn; wie kann ich ihn treffen?“ Der Wahre Mensch antwortete: „Gestattet mir zu berichten: Das Edikt mag vorläufig in der Halle aufbewahrt werden; wir Geringen wagen es auch nicht, es zu öffnen und zu verkünden; bitte lasst den Herrn Marschall vorerst in die Abtswohnung kommen, um Tee zu trinken, und dann werden wir weiter beraten.“ Damals wurde das mit Zinnober geschriebene Edikt in der Halle der Drei Reinen zur Verehrung aufgestellt, und mit allen Beamten begab er sich zur Abtswohnung. Der Marschall setzte sich in die Mitte, die Diener brachten Tee, und dann reichte man vegetarische Speisen und Opfergaben; Berg- und Meeresspezialitäten waren alle bereitet. Nach dem Mahl fragte der Marschall erneut den Wahren Menschen: „Da der Himmelsmeister nun in der Strohhütte auf dem Gipfel ist, warum schickt man nicht jemanden, ihn herunterzubitten, damit ich ihn sehe und das mit Zinnober geschriebene Edikt verkünde?“ Der Wahre Mensch antwortete: „Dieser Stammvater dieser Generation, obwohl er auf dem Gipfel ist, hat in Wahrheit ungewöhnliche daoistische Fähigkeiten; er kann auf Nebel reiten und auf Wolken schweben, und sein Aufenthaltsort ist unbestimmt. Wir Geringen sehen ihn gewöhnlich nur selten; wie könnten wir jemanden schicken, ihn herunterzubitten?“ Der Marschall sagte: „Wie kann ich ihn dann treffen? Gegenwärtig wütet die Seuche in der Hauptstadt, und der derzeitige Kaiser hat ausdrücklich mich Untergebenen gesandt, der ich das mit Zinnober geschriebene Edikt in Händen halte und selbst den Drachenweihrauch trage, um den Himmelsmeister zu bitten, ein großes Luo-Tian-Opfer von 3600 Anteilen zu veranstalten, um die himmlische Heimsuchung abzuwenden und das Volk zu retten. Was soll da geschehen?“ Der Wahre Mensch antwortete: „Wenn der himmlische Sohn das Volk retten will, dann muss der Herr Marschall vollkommen aufrichtigen Herzens sein, fasten und sich reinigen, einfache Kleidung anlegen, keine Begleiter mitnehmen, selbst das Edikt auf den Rücken laden, den kaiserlichen Weihrauch anzünden, zu Fuß den Berg hinaufsteigen, sich verbeugen und den Himmelsmeister bitten; dann wird er vielleicht gewähren, ihn zu sehen. Wenn das Herz nicht aufrichtig ist, wird man umsonst gehen und ihn schwerlich treffen.“ Nachdem der Marschall dies gehört hatte, sprach er: „Ich bin seit der Abreise aus der Hauptstadt vegetarisch; wie kann man sagen, mein Herz sei nicht aufrichtig? Wenn es so ist, will ich nach deinen Worten handeln und morgen in der Frühe den Berg besteigen.“ In jener Nacht ruhte ein jeder vorläufig aus. Am nächsten Tag zur fünften Nachtwache standen die Daoisten auf, bereiteten duftendes Wasser und baten den Marschall, aufzustehen und sich zu baden. Er zog ein neues, schlichtes Gewand an, band sich Hanf- und Strohsandalen um die Füße, nahm ein vegetarisches Mahl ein, holte das mit Zinnober geschriebene Edikt, wickelte es in einen gelben Seidenbeutel, lud es auf seinen Rücken, nahm in die Hand ein silbernes Räuchergefäß und ließ langsam den kaiserlichen Weihrauch verbrennen. Viele Daoisten und andere begleiteten ihn zum hinteren Berg und zeigten ihm den Weg. Der Wahre Mensch ermahnte ihn noch: „Der Herr Marschall will das Volk retten; er möge keine Gedanken des Zurückweichens oder der Reue aufkommen lassen, sondern nur aufrichtigen Herzens hinaufsteigen.“

Der Marschall verabschiedete sich von der Schar, murmelte den heiligen Namen der Himmelsehrwürdigen und stieg den Berg hinauf. Als er etwa die Hälfte erreicht hatte, sah er, dass der Gipfel des großen Berges direkt in die Wolken ragte – wahrlich ein prächtiger Berg! Es heißt:

Die Wurzeln umschlingen den Erdenwinkel, die Spitze berührt des Himmels Mitte. Aus der Ferne scheint er die Spuren der wilden Wolken zu durchtrennen, aus der Nähe scheint er den Glanz des Mondes zu verschlucken. Hoch und niedrig ungleich heißt er Berg, seitliche Felsdurchgänge heißen Grotten, einsame Grate und gewundene Pfade heißen Wege, oben flach heißt Gipfel, rundköpfig und unten stark heißt Hügel, wo Tiger und Leoparden hausen, heißt Höhle, wo Wind und Wolken sich verbergen, heißt Fels, wo hohe Menschen wohnen, heißt Grotte, wo es Grenzen und Bezirke gibt, heißt Bezirk, wo Holzfäller ein- und ausgehen, heißt Pfad, wo Wagen und Pferde passieren können, heißt Straße, wo fließendes Wasser rauscht, heißt Bach, wo alter Furt und Quelle, heißt Flüsschen, wo Felswände Wasser tropfen, heißt Quelle. Die linke Seite ist verhüllt, die rechte Seite ist umschattet. Was er ausatmet, sind Wolken, was er einatmet, ist Nebel. Spitz wie eine Nadel, steil wie ein Fels, hängend und gefährlich, abgeschnitten und eben. Tausend Gipfel wetteifern in Schönheit, zehntausend Schluchten streben im Fluss, Wasserfälle hängen schief, Schlingpflanzen hängen herab. Wenn der Tiger brüllt, entsteht Wind an der Talöffnung; wenn der Affe schreit, sinkt der Mond an der Bergflanke. Es ist, als wäre er mit Blauschwarz tausend Stücke Jade gefärbt, und grüner Schleier umhüllt zehntausend Haufen Nebel.

Dieser Hong, der Großkaiserliche Gesandte, ging eine Weile allein weiter, wand sich um Bergkämme und über schmale Pfade, klammerte sich an Ranken und Schlingpflanzen. Nachdem er etwa einige Berggipfel überquert und gut zwei, drei Li Wegs zurückgelegt hatte, wurden ihm die Beine sauer und die Füße weich, und er konnte kaum noch gehen. Er sprach nicht laut, doch in seinem Herzen war er unschlüssig und dachte bei sich: „Ich bin ein hoher Beamter des kaiserlichen Hofes. In der Hauptstadt schlafe ich auf dicken Polstern und speise an gedeckten Tischen mit Opfergeräten, und selbst dann fühle ich mich noch müde. Habe ich jemals Strohsandalen getragen oder solch beschwerliche Bergwege zurückgelegt? Wer weiß, wo der Himmlische Meister ist, und doch lässt man mich, den Untergebenen, solche Leiden erdulden!“ Kaum war er weitere dreißig oder fünfzig Schritte gegangen, keuchte er mit hochgezogenen Schultern. Da erhob sich in einer Bergschlucht ein Wind. Als der Wind vorüber war, ertönte hinter den Kiefern ein donnerähnliches Gebrüll, und mit einem Satz sprang ein Tiger hervor, mit hängenden Augen, weißer Stirn und prächtig gestreiftem Fell. Der Großkaiserliche Gesandte erschrak, rief: „Ach!“ und fiel rücklings zu Boden. Als er verstohlen den Tiger betrachtete, sah er:

Sein Fell war von einem goldenen Schimmer bedeckt, seine Krallen waren wie achtzehn silberne Haken. Seine Augen waren wie Blitze, sein Schwanz wie eine Peitsche, sein Maul wie ein Blutbecken, seine Zähne wie Hellebarden. Er reckte seinen Leib und streckte die Glieder, sein Gebaren war wild und grausam, er wedelte mit dem Schwanz und schüttelte den Kopf, und sein Brüllen war wie Donner. Die Füchse und Hasen in den Bergen verbargen sich alle, die Hirsche und Rehe in den Tälern zogen sich zurück.

Der Tiger blickte auf den Großkaiserlichen Gesandten, wandte sich nach links und rechts, brüllte eine Weile, sprang dann mit einem Satz den Berghang hinab und verschwand. Der Großkaiserliche Gesandte lag unter einem Baumstumpf, so erschrocken, dass seine sechsunddreißig Zähne gegeneinander schlugen, und in seinem Herzen war es, als ob fünfzehn an Seilen hängende Eimer in wildem Auf und Ab klapperten. Sein ganzer Körper war wie vom Schlag gelähmt, seine beiden Beine zitterten wie die eines besiegten Hahns, und er stöhnte ununterbrochen über sein Leid.

Erst nachdem der Tiger etwa die Zeit einer Tasse Tee fort war, richtete sich der Großkaiserliche Gesandte langsam auf, sammelte das auf dem Boden liegende Räuchergefäß wieder ein, entzündete den Drachenräucherstab von Neuem und setzte seinen Weg den Berg hinauf fort, entschlossen, den Himmlischen Meister zu finden.

Nach weiteren dreißig oder fünfzig Schritten seufzte er ein paar Mal und beklagte sich: „Der Kaiser hat mich mit einer Frist hierher gesandt, und doch lässt man mich solchen Schrecken erleiden.“ Kaum hatte er diese Worte gesprochen, spürte er, wie sich wieder ein Wind erhob, der einen giftigen Dunst heranwehte. Der Großkaiserliche Gesandte blickte scharf hin und sah, wie im Bambusdickicht am Berghang ein Rascheln ertönte und eine Schlange hervorschoss, so dick wie ein Wassereimer und schneeweiß. Der Großkaiserliche Gesandte erschrak erneut, ließ das tragbare Räuchergefäß fallen und rief: „Diesmal werde ich sterben!“ Dann fiel er rücklings an den Rand eines gewundenen Felsens. Als er die Augen einen Spalt öffnete und die Schlange betrachtete, sah er:

Sie erhob den Kopf und erregte einen heftigen Wind, ihre Augen blitzten und erzeugten elektrisches Licht. In ihrer Bewegung konnte sie Täler durchbrechen und Hügel umstürzen, mit ihrem Atem konnte sie Wolken und Nebel hervorbringen. Ihre Schuppen waren wie tausend Stücke Jade, ihr Schwanzende rollte sich auf wie ein Haufen Silber.

Die große Schlange stürzte direkt auf den gewundenen Felsen zu, ringelte sich vor dem Großkaiserlichen Gesandten zusammen, ihre beiden Augen sandten goldenes Licht aus, sie öffnete ihr riesiges Maul, streckte die Zunge heraus und blies dem Großkaiserlichen Gesandten ihren giftigen Dunst ins Gesicht. Der Schrecken raubte ihm die drei Seelen und die sieben Geister. Die Schlange betrachtete den Großkaiserlichen Gesandten eine Weile, glitt dann den Berg hinab und war im Nu verschwunden. Der Großkaiserliche Gesandte richtete sich auf und sagte: „Zum Glück! Das hat mich fast umgebracht!“ Als er seinen Körper betrachtete, waren die Gänsehautschauer so groß wie Teigtaschen. Er schalt den Priester: „Verfluchter Flegel! Du treibst deinen Spott mit mir, dem Untergebenen, und lässt mich solchen Schrecken erleiden! Wenn ich den Himmlischen Meister nicht auf dem Berg finde, werde ich hinabsteigen und noch ein Wörtchen mit dir reden.“ Er nahm das silberne tragbare Räuchergefäß wieder auf, ordnete die kaiserliche Urkunde an seinem Leib und seine Kleidung und Kopfbedeckung und wollte gerade wieder den Berg hinaufsteigen. Als er den ersten Schritt tun wollte, hörte er hinter den Kiefern leise den Klang einer Flöte, der sich allmählich näherte. Der Großkaiserliche Gesandte blickte scharf hin und sah einen kleinen Novizen, der rücklings auf einem gelben Ochsen ritt, quer eine eiserne Flöte blies und aus der Bergschlucht hervorkam. Als der Großkaiserliche Gesandte den Novizen betrachtete:

Auf dem Kopf trug er zwei Haarknoten, bekleidet war er mit einem blauen Gewand, um die Hüfte trug er einen Gürtel aus geflochtenem Gras, an den Füßen trug er geflochtene Strohsandalen. Helle Augen und weiße Zähne, schwebend und unbefleckt von Staub; grüne Schläfen und rote Wangen, klar und rein, ganz ohne weltliche Art.

Einst hatte Lü Dongbin ein gutes Gedicht über einen Kuhhirten geschrieben:

Gras breitet sich über die weite Wildnis, sechs oder sieben Meilen, die Flöte spielt im Abendwind drei oder vier Töne. Nach der Heimkehr, nach dem Essen in der Abenddämmerung, legt er den Strohumhang nicht ab und liegt im Mondschein.

Da sah man den Novizen lächelnd auf dem gelben Ochsen reiten, quer die eiserne Flöte blasend, wie er gerade von jenseits des Berges kam. Der Großkaiserliche Gesandte erblickte ihn und rief den Novizen an: „Woher kommst du? Erkennst du mich?“ Der Noviz kümmerte sich nicht darum, sondern blies nur weiter seine Flöte. Der Großkaiserliche Gesandte fragte mehrere Male hintereinander. Der Noviz lachte laut auf, hielt die eiserne Flöte und zeigte auf den Großkaiserlichen Gesandten, indem er sagte: „Du kommst hierher – willst du etwa den Himmlischen Meister sehen?“ Der Großkaiserliche Gesandte erschrak sehr und sagte: „Du bist ein Kuhhirte, woher weißt du das?“ Der Noviz lachte und erwiderte: „Heute Morgen bediente ich den Himmlischen Meister in seiner Strohhütte und hörte ihn sagen: ‚Der gegenwärtige Kaiser schickt einen Großkaiserlichen Gesandten Hong mit einer mit Zinnober besiegelten kaiserlichen Urkunde und kaiserlichem Räucherwerk in die Berge, um mich nach Tokio zu rufen, ein großes Luo-Himmelsopfer von dreitausendsechshundert Portionen zu halten und für das Ende der Seuche unter dem Himmel zu beten. Ich bin jetzt auf einem Kranich und einer Wolke davongeritten.‘ Um diese Zeit ist er sicher schon fort und nicht mehr in der Hütte. Du brauchst nicht weiter hinaufzusteigen. Es gibt hier in den Bergen überaus viele giftige Insekten und wilde Tiere, die könnten dir leicht das Leben kosten.“ Der Großkaiserliche Gesandte fragte weiter: „Du sollst keine Lügen erzählen.“ Der Noviz lachte nur, antwortete nicht, blies wieder auf seiner eisernen Flöte und verschwand um den Berghang. Der Großkaiserliche Gesandte dachte bei sich: „Woher weiß dieser Bursche das alles? Sicher hat der Himmlische Meister es ihm aufgetragen – so wird es sein.“ Er überlegte, ob er weiter hinaufsteigen sollte, aber der Schrecken, den er eben erlitten, war zu groß gewesen, er hätte beinahe sein Leben verloren – besser, er stieg wieder hinab.

Der Großkaiserliche Gesandte nahm das tragbare Räuchergefäß, suchte den alten Weg und eilte den Berg hinab. Die Schar der Priester empfing ihn und bat ihn, sich in der Abtshalle niederzusetzen. Der Wahrhaftige fragte den Großkaiserlichen Gesandten: „Habt Ihr den Himmlischen Meister gesehen?“ Der Großkaiserliche Gesandte erwiderte: „Ich bin ein hoher Beamter des Hofes. Wie konntet ihr mich diesen Bergweg gehen lassen, solche Mühsal erdulden, beinahe hätte ich mein Leben verloren. Zuerst, als ich auf halber Höhe des Berges war, sprang ein Tiger mit hängenden Augen und weißer Stirn hervor, der mir, dem Untergebenen, die Seele aus dem Leib jagte. Dann, als ich um eine Bergnase bog, schoss aus dem Bambusdickicht eine schneeweiße, große Schlange hervor, ringelte sich zusammen und versperrte mir den Weg. Wenn ich nicht so viel Glück gehabt hätte, wie hätte ich lebend nach Tokio zurückkehren können? Das alles ist euer Spiel, ihr Priester, mit mir, dem Untergebenen!“ Der Wahrhaftige antwortete: „Wie könnten wir geringen Priester es wagen, einen hohen Würdenträger geringzuschätzen? Dies war die Prüfung des Herzens des Untergebenen durch den Patriarchen. Dieses Gebirge hat zwar Schlangen und Tiger, aber sie verletzen keine Menschen.“ Der Großkaiserliche Gesandte fuhr fort: „Als ich gerade nicht mehr weiterkonnte und wieder den Berghang hinaufsteigen wollte, da kam hinter den Kiefern ein Noviz hervor, der auf einem gelben Ochsen ritt und eine eiserne Flöte blies, gerade von jenseits des Berges. Ich fragte ihn: ‚Woher kommst du? Erkennst du mich?‘ Er sagte: ‚Ich weiß schon alles.‘ Er sagte, der Himmlische Meister habe angeordnet, er sei am Morgen auf einem Kranich und einer Wolke nach Tokio geritten, und deshalb bin ich, der Untergebene, zurückgekehrt.“ Der Wahrhaftige sagte: „Der Großkaiserliche Gesandte hat leider eine Gelegenheit verpasst. Dieser Kuhhirte war eben der Himmlische Meister.“ Der Großkaiserliche Gesandte entgegnete: „Wenn er der Himmlische Meister ist, wie kann er dann so armselig und gering aussehen?“ Der Wahrhaftige antwortete: „Diese Generation des Himmlischen Meisters ist nicht gering zu schätzen. Obwohl er jung ist, so ist doch seine daoistische Kraft außergewöhnlich. Er ist ein Mensch jenseits des Gewöhnlichen, der sich in alle vier Himmelsrichtungen offenbart und überaus wundertätig ist. Die Menschen in der Welt nennen ihn alle den Durchdringenden Patriarchen des Weges.“ Hong, der Großkaiserliche Gesandte, sagte: „So habe ich also Augen gehabt und den wahren Meister nicht erkannt, bin ihm von Angesicht zu Angesicht entgangen!“ Der Wahrhaftige sagte: „Der Großkaiserliche Gesandte möge sich beruhigen. Da der Patriarch durch seinen Ausspruch kundgetan hat, dass er gegangen ist, so wird, bis der Großkaiserliche Gesandte nach Tokio zurückkehrt, dieses Opferwerk der Patriarch bereits vollendet haben.“ Als der Großkaiserliche Gesandte dies hörte, beruhigte er sich. Der Wahrhaftige ließ ein Festmahl zubereiten, um den Großkaiserlichen Gesandten zu bewirten, ließ die mit Zinnober besiegelte kaiserliche Urkunde in einer kaiserlichen Schatulle verwahren und im Oberklaren-Palast aufbewahren, und der Drachenräucherstab wurde in der Halle der Drei Reinen verbrannt. Noch am selben Tag wurde in der Abtshalle ein großes vegetarisches Mahl aufgetragen, ein Bankett mit Wein veranstaltet, das bis zum Abend dauerte, dann schlief man bis zum Morgengrauen.

Am nächsten Tag, nach dem Frühstück, baten der Wahrhaftige, die Priesterschar, der Vorsteher, die Diener und alle Beteiligten den Großkaiserlichen Gesandten, den Berg zu besichtigen. Der Großkaiserliche Gesandte freute sich sehr. Viele Leute folgten ihm, zu Fuß verließ man die Abtshalle, voran gingen zwei Novizen als Wegweiser. Man ging vor und hinter den Hallen umher und betrachtete viele Sehenswürdigkeiten. In der Halle der Drei Reinen war der Reichtum und die Pracht nicht mit Worten zu beschreiben; im linken Seitengang waren die Halle der Neun Himmel, die Halle der Purpurhöchsten und die Halle des Nordpols; im rechten Seitengang waren die Halle des Höchsten Einen, die Halle der Drei Beamten und die Halle der Dämonenaustreibung. Man hatte alle Hallen besichtigt und gelangte an einen Ort hinter dem rechten Seitengang. Als Hong, der Großkaiserliche Gesandte, hinsah, war da ein weiterer Hallenbau, ringsum mit einer Mauer aus rotem Lehm, der mit zerstoßenem Pfeffer vermischt war; an der Vorderseite zwei zinnoberrote Türflügel, an der Tür ein großes Schloß, so dick wie ein Arm, darüber kreuz und quer ein Dutzend Siegelstreifen geklebt, und auf den Siegelstreifen wiederum übereinander rote Stempel; vor dem Dachgiebel eine Tafel aus rotem Lack mit goldenen Schriftzeichen, auf der linken Seite standen vier goldene Wörter: „Halle der Dämonenbändigung“. Der Großkaiserliche Gesandte zeigte auf die Tür und fragte: „Was ist dies für eine Halle?“ Der Wahrhaftige antwortete: „Dies ist die Halle, in welcher der vormalige Patriarch, der Himmlische Meister, die Dämonenkönige eingeschlossen hat.“ Der Großkaiserliche Gesandte fragte weiter: „Warum sind so viele Siegelstreifen übereinander daraufgeklebt?“ Der Wahrhaftige antwortete: „Dies tat der Altvater, der Tang-Dynastie-Durchschauende-Nationalmeister, um die Dämonenkönige hier einzuschließen. Bei jeder Übergabe an eine neue Generation des Himmlischen Meisters fügte dieser eigenhändig einen Siegelstreifen hinzu, damit die Söhne und Enkel sie ja nicht unbedacht öffnen sollten. Wenn die Dämonenfürsten entkämen, wäre das sehr schlimm. Bis jetzt haben es acht oder neun Generationen von Patriarchen geschworen, nicht zu wagen, sie zu öffnen. Das Schloß ist mit Kupfer ausgegossen, wer weiß, was darin ist. Ich, der geringe Priester, der seit über dreißig Jahren dieses Kloster leitet, habe nur davon gehört.“

Hofkommandant Hong hörte dies, war im Herzen erstaunt und dachte: „Ich will doch einmal sehen, wie der Dämonenkönig aussieht.“ Er sprach daher zu dem Wahrhaftigen: „Öffne mir die Tür, damit ich sehe, wie der Dämonenkönig gestaltet ist.“ Der Wahrhaftige erwiderte: „Hofkommandant, diese Halle darf ich auf keinen Fall öffnen! Der verstorbene Himmelsmeister hat eindringlich ermahnt und gewarnt: Künftig soll niemand sie eigenmächtig öffnen.“ Der Hofkommandant lachte: „Unsinn! Ihr wollt grundlos seltsame Dinge ersinnen, um das gute Volk zu verführen, und habt absichtlich einen solchen Ort eingerichtet, der fälschlich als Versiegelung des Dämonenkönigs bezeichnet wird, um eure daoistische Kunst zu zeigen. Ich habe eine ganze Reihe von Büchern gelesen – wo hätte ich je von einer Methode gehört, Dämonen zu versiegeln! Die Sache der Geister und Götter ist durch die Finsternis getrennt; ich glaube nicht, dass sich ein Dämonenkönig darin befindet. Öffne mir schnell, damit ich sehe, wie der Dämonenkönig ist!“ Der Wahrhaftige berichtete mehrmals: „Diese Halle darf nicht geöffnet werden, ich fürchte, es könnte Schlimmes heraufbeschworen werden, das Menschen verletzt.“ Der Hofkommandant geriet in großen Zorn, zeigte auf die Daoisten und sprach: „Wenn ihr sie mir nicht öffnet, werde ich bei meiner Rückkehr an den Hof zuerst den Frevel dieser Daoisten melden, dass sie die kaiserliche Aufforderung verzögert, dem heiligen Befehl zuwidergehandelt und mir nicht erlaubt haben, den Himmelsmeister zu sehen; danach werde ich melden, dass ihr heimlich diese Halle eingerichtet habt, fälschlich behauptet, den Dämonenkönig zu versiegeln, und das Militär und das Volk verführt habt. Ich werde euch allen die Priesterurkunden entziehen und euch in ferne, grausame Militärbezirke verbannen lassen, um dort zu leiden.“

Der Wahrhaftige und die anderen fürchteten die Macht des Hofkommandanten und mussten einige Feuerarbeiter-Daoisten rufen, die zuerst die Siegel abrissen und mit einem eisernen Hammer das große Schloss aufschlugen. Die Menge stieß die Tür auf und blickte hinein – es war stockfinster, und man sah nur:

Düster und dunkel, finster und tief, viele hundert Jahre ohne Sonnenlicht, zahllose Zeitalter ohne Mondschein. Man konnte weder Norden noch Süden unterscheiden, wie sollte man Osten und Westen erkennen? Schwarzer Rauch wallte kalt auf die Menschen zu, eisige Kälte drang ein und ließ die Leiber erzittern. Ein Ort, den nie eines Menschen Fuß betrat, eine Gegend, in der Dämonen und Feen verkehren. Öffnete man die Augen, war man wie blind; streckte man die Hände aus, sah man die Finger nicht. Stets war es wie in der dreißigsten Nacht, und doch wie zur Zeit der fünften Stunde.

Alle kamen gemeinsam in die Halle, doch darin war es pechschwarz, und man konnte nichts sehen. Der Hofkommandant ließ seine Begleiter ein Dutzend Fackeln holen und anzünden; als man sie herantrug und leuchtete, war ringsum nichts vorhanden, nur in der Mitte stand eine Steintafel, etwa fünf bis sechs Fuß hoch, darunter trug sie eine steinerne Schildkröte, die zum großen Teil im Schlamm versunken war. Als man die Inschrift auf der Tafel betrachtete, war die Vorderseite mit Drachenschriften und Phönixsiegel, himmlischen Zeichen und talismanischen Mustern bedeckt, die niemand lesen konnte; als man die Rückseite der Tafel betrachtete, waren dort vier große Zeichen eingemeißelt: „Trifft auf Hong, so öffne sie.“ War dies nicht erstens der Umstand, dass die Himmelssterne der Reihenfolge nach zur Welt kommen sollten, zweitens, dass die Song-Dynastie unbedingt treue und tüchtige Männer hervorbringen musste, und drittens der Zufall, dass man auf Hong Xin traf – war dies nicht die Bestimmung des Himmels? Hofkommandant Hong sah diese vier Zeichen und war hocherfreut. Er sprach daher zu dem Wahrhaftigen: „Ihr habt mich aufgehalten – wie konnte da schon vor hunderten von Jahren mein Familienname hier festgelegt sein? ‚Trifft auf Hong, so öffne sie‘, bedeutet deutlich, dass ich sie öffnen soll, um hineinzusehen; was schadet das schon? Ich denke, dieser Dämonenkönig befindet sich nur unter dieser Steintafel. Ihr, meine Begleiter, ruft mir mehrere Handwerker herbei, die mit Hacken und Schaufeln graben sollen.“

Der Wahrhaftige ermahnte hastig: „Hofkommandant, grabt nicht, ich fürchte, es könnte Unheil bringen, Menschenleben gefährden und nicht ungefährlich sein.“ Der Hofkommandant geriet in großen Zorn und rief: „Ihr Daoisten, was versteht ihr schon? Auf der Tafel steht deutlich gemeißelt, dass man sie öffnen soll, wenn man mich trifft – warum haltet ihr mich auf? Ruft schnell Leute herbei, um zu graben.“ Der Wahrhaftige berichtete wieder und wieder: „Ich fürchte, es könnte Schlimmes geschehen.“ Der Hofkommandant hörte nicht darauf. Man musste die Leute versammeln, zuerst die Steintafel umlegen, dann gemeinsam die steinerne Schildkröte ausgraben – es dauerte eine Weile, bis sie ausgehoben war; dann grub man weiter, etwa drei bis vier Fuß tief, und sah eine große, blaugraue Steinplatte, etwa einen Klafter im Quadrat. Hofkommandant Hong befahl, sie ebenfalls auszuheben. Der Wahrhaftige bat wieder inständig: „Rührt sie nicht weiter an!“ Der Hofkommandant hörte nicht darauf. Die Leute mussten die Steinplatte gemeinsam hochheben. Als man hinsah, war unter der Steinplatte ein unermesslich tiefer Abgrund. Da ertönte aus dem Abgrund ein krachendes, dröhnendes Geräusch. Dieses Geräusch war nicht gering; es war, als ob:

Himmel und Erde einstürzten, Berge sich neigten und die Erde bebte. Am Qiantang-Fluss stürzte die Flutwelle tosend zur Mündung; am Gipfel des Tai-Berges spaltete der Riesen-Gott mit einem Schlag den Gipfel. Gong Gong ergrimmte und stieß mit dem Kopf den Buzhou-Berg um; ein Kraftprotz zeigte seine Stärke und zerschmetterte mit einem fliegenden Hammer den Wagen des Ersten Kaisers. Ein Windstoß zerbrach tausend Bambusstangen, und mitten in der Nacht donnerte es in einer Hunderttausend-Mann-Armee.

Nachdem dieses Geräusch verklungen war, sah man einen schwarzen Dunst aus dem Abgrund aufwallen, der die halbe Ecke der Halle einriss. Dieser schwarze Dunst stieg direkt bis zum Himmel empor und zerstreute sich in hundert oder zehn goldene Lichtstrahlen, die in alle Richtungen davonzogen. Die Leute erschraken, stießen einen Schrei aus und flohen; sie ließen Hacken und Schaufeln liegen, stürzten aus der Halle und rannten davon, wobei sie unzählige Menschen umstießen und umwarfen. Der Hofkommandant Hong erschrak so sehr, dass er mit offenem Mund und starren Augen dastand, nicht wusste, was er tun sollte, und sein Gesicht war erdfahl. Als er zum Korridor eilte, sah er den Wahrhaftigen herantreten, der unaufhörlich jammerte.

Der Hofkommandant fragte: „Was für ein Dämon ist denn da entwischt?“ Der Wahrhaftige sprach nur wenige Sätze, nicht mehr als eine Rede, und erklärte den Grund dafür. Es führte dazu, dass ein Kaiser einer Dynastie nachts nicht zur Ruhe kam und tagsüber das Essen vergaß. Es führte direkt dazu, dass sich im Wanzhong-Berg Tiger und Leoparden verbargen und sich im Liao’er-Sumpf göttliche Drachen sammelten. Was der Wahrhaftige vom Drachen- und Tigerberg schließlich für Worte sprach, hört in der nächsten Auflösung.