Die Laute (Bai Juyi: Die Laute, mit Vorrede)

Im zehnten Jahr der Ära Yuanhe wurde ich in das Amt des Stellvertreters im Bezirk Jiujiang verbannt. Im Herbst des folgenden Jahres begleitete ich einen Gast zur Mündung des Pengpu-Flusses, als ich aus einem Boot nächtliches Pipa-Spiel hörte. Die Töne klangen klar und erinnerten an die Hauptstadt. Ich fragte nach – es war eine Sängerin aus Chang’an, die bei den Meistern Mu und Cao Pipa gelernt hatte. Sie war gealtert, ihre Schönheit verblasst, und sie hatte einen Kaufmann geheiratet. Ich ließ Wein auftragen und bat sie, einige Stücke frei zu spielen. Nachdem sie geendet hatte, wirkte sie traurig und erzählte von den Freuden ihrer Jugend, wie sie nun ruhelos umherirrte, verhärmt und zwischen Flüssen und Seen hin und her getrieben. Ich selbst war seit zwei Jahren von der Hauptstadt entfernt im Amt und fühlte mich ruhig und zufrieden. Doch ihre Worte berührten mich, und in jener Nacht spürte ich erstmals die Bitternis der Verbannung. So schrieb ich dieses lange Gedicht für sie. Es umfasst insgesamt sechshundertsechzehn Schriftzeichen und trägt den Titel „Die Pipa-Ballade“.

In der Nacht am Xunyang-Fluss verabschiede ich den Gast,

Ahornblätter und Schilfblüten rascheln im Herbstwind.

Der Gastgeber steigt vom Pferd, der Gast ist schon im Boot,

Sie heben die Becher, doch ohne Musik bleibt die Freude aus.

Nicht ganz betrunken, trauern sie um das nahe Ende –

Beim Abschied liegt der Fluss in weiter, mondgetränkter Stille.

Plötzlich hört man überm Wasser Pipa-Klänge,

Der Gastgeber vergisst die Heimkehr, der Gast verharrt.

Leise der Spur folgend fragt man, wer da spielt –

Die Pipa schweigt, man zögert noch zu sprechen.

Das Boot nähert sich, man bittet um ein Treffen,

Füllt den Wein, entzündet neu die Lampen, deckt den Tisch.

Tausend Rufe, tausend Bitten – endlich tritt sie hervor,

Noch halb das Gesicht hinter der Pipa verborgen.

Dreht die Wirbel, zupft die Saiten zwei- bis dreimal –

Noch ehe die Melodie erklingt, ist schon Gefühl da.

Jede Saite klingt gedrückt, jeder Ton trägt Gedanken,

Als ob sie von all dem Unglück ihres Lebens spräche.

Den Kopf gesenkt, die Finger in stetem Spiel,

Erzählt sie unendliche Dinge aus tiefstem Herzen.

Leichtes Streichen, sanftes Drücken, dann Schaben und Zupfen –

Erst spielt sie „Regenbogengewand“, dann „Grüne Taille“.

Die lauten Saiten rauschen wie ein Platzregen,

Die leisen Saiten flüstern wie vertraute Worte.

Rauschen und Flüstern mischen sich im Spiel,

Wie große und kleine Perlen, die auf eine Jadeplatte fallen.

Des Goldkehlchens Lied im Blütenlaub, geschmeidig und fließend,

Des Eisbachs Quelle unter Eis, mühsam und stockend.

Der Eisbach wird kalt und rau, die Saiten scheinen zu stocken –

Stockend und rau, der Klang bricht ab, eine Weile Stille.

Dann steigt verborgener Groll und stille Klage auf –

In dieser Stille ist mehr zu hören als im Klang.

Ein silberner Krug zerbricht plötzlich, Wasser spritzt hervor,

Eiserne Reiter brechen aus, Speere und Schwerter klirren.

Das Lied endet: Mit dem Plektrum einen Strich durch die vier Saiten –

Sie klingen wie das Zerreißen eines Seidenstoffes.

Ost- und Westboote, alle still, kein Laut,

Nur des Flusses Mitte zeigt der Herbstmond weißes Licht.

Sie seufzt, steckt das Plektrum zwischen die Saiten,

Ordnet ihr Gewand, erhebt sich und fasst sich.

Selbst sagt sie: „Ich stammte einst aus der Kaiserstadt,

Mein Haus lag unterhalb des Froschhügels.

Mit dreizehn Jahren beherrschte ich die Pipa,

Mein Name stand in der ersten Reihe der Musikschule.

Wenn ich spielte, bewunderten mich die Meister,

Geschmückt, beneideten mich die Schönheiten.

Die jungen Herren von Fünf-Gräbern wetteiferten mit Gaben,

Ein einziges Lied brachte endlos rote Seide.

Gold- und silberverzierte Kämme zerbrachen beim Taktschlagen,

Mein roter Rock ward von verschüttetem Wein befleckt.

Jahr um Jahr lachte und scherzte ich,

Frühling und Herbst vergingen so leicht.

Mein Bruder ging zum Heer, die Tante starb,

Nacht folgte Tag, die Jugend schwand dahin.

Vor der Tür ward es still, Wagen und Pferde selten,

Alt geworden, heiratete ich einen Kaufmann.

Der Kaufmann liebt den Gewinn und achtet wenig auf Trennung,

Im letzten Monat fuhr er nach Fuliang, um Tee zu kaufen.

Seit er fort ist, hüte ich am Fluss das leere Boot,

Ringsum heller Mondschein, kalt das Wasser.

In tiefer Nacht träume ich plötzlich von der Jugendzeit,

Im Traum weine ich, Tränen verwischen meine Schminke.“

Schon seufzte ich beim Klang der Pipa,

Und ihre Worte rühren mich noch tiefer.

„Wir beide, verbannt ans Ende der Welt,

Was braucht es, uns vorher gekannt zu haben?

Seit ich im letzten Jahr die Hauptstadt verließ,

Bin ich in Xunyang krank und fern der Heimat.

Xunyang ist abgelegen, ohne Musik,

Das ganze Jahr hört man kein Saiten- noch Bläserklang.

Mein Haus am Peng-Fluss liegt feucht und tief,

Gelbes Schilf und bitterer Bambus wuchern ringsum.

Was hört man hier bei Tag und Nacht?

Der Kuckuck schreit Blut, die Affen klagen.

An Frühlingsmorgen mit blühendem Fluss, an Herbstnächten mit hellem Mond,

Oft einsam, hole ich mir Wein und trinke allein.

Gibt es nicht Berglieder und Dorfflöten?

Doch ihr Lärm ist schrill und schmerzt das Ohr.

Heute Nacht, da ich dein Pipa-Spiel hörte,

War mir, als hörte ich Himmelsmusik – mein Ohr ward rein.

Bitte lehne nicht ab, setz dich und spiel noch eins,

Ich will für dich die ‚Pipa-Ballade‘ dichten.“

Von meinen Worten gerührt, stand sie lange,

Dann kehrte sie zurück, spannte die Saiten, und der Klang ward drängend.

Traurig und klagend, nicht mehr wie zuvor,

Die ganze Runde hörte neu und barg das Gesicht.

Wer im Kreise vergoss die meisten Tränen?

Des Jiangzhou-Stellvertreters grüner Ärmel war ganz durchnässt.