Dong Da spielt die Hu-Jia, verbunden mit einer Botschaft an den Palastbeamten Fang (Li Qi)

Cai Wenji schuf einst die Hu-Jia-Melodie, ein Stück in achtzehn Sätzen. Die Hu-Menschen weinten, als sie sie hörten, und ihre Tränen benetzten das Grenzgras; die Gesandten der Han-Dynastie, die den Heimkehrenden gegenüberstanden, waren zutiefst erschüttert. Die alte Wacht im Nebel lag düster, das Feuer der Signalfackeln war kalt; die weite Einöde war schwer und still, der Schnee fiel rein und weiß. Zuerst griff er die Shang-Saite, dann die Jue- und Yu-Saiten – vier Saiten erklangen, und die Herbstraschel in der Wildnis erbebte. Meister Dong, Ihr Spiel ist göttlich; in den tiefen Bergen lauschen selbst die Geister heimlich. Langsam und schnell folgt alles Eurer Hand, und jede Wendung scheint von Gefühl erfüllt. In den leeren Bergen zerstreuen und sammeln sich die Vögel, über zehntausend Li hinweg ziehen Wolken, bald hell, bald dunkel. Es klingt wie das einsame Klagen eines verirrten jungen Wildgans in der Nacht, und wie das stockende Weinen eines Hu-Kindes, das nach seiner Mutter ruft. Der Fluss beruhigte seine Wellen, die Vögel verstummten im Gesang. Die Heimat des Wusun-Stammes lag so fern, und im Sandstaub von Luosa (dem heutigen Lhasa) erwachte Wehmut. Die gedämpften Töne wurden plötzlich leicht und schwebend, wie der lange Wind, der durch den Wald streicht, und der Regen, der von den Dächern fällt. Die Quelle sprudelte rauschend über die Baumwipfel, der Hirsch rief klagend unter der Halle. Die Hauptstadt Chang’an grenzt an die Mauern des Ostpalastes, der Phönixteich liegt gegenüber dem Türspalt aus grünem Schmuck. Ihr Talent ist erhaben, Ihr verschmäht Ruhm und Gewinn; Tag und Nacht hofft man, dass Ihr mit der Zither kommt.