Kriegswagenlied (Du Fu: Kriegswagenlied)

Die Kriegswagen dröhnen, die Schlachtrosse wiehern; die Soldaten, die ins Feld ziehen, hängen sich Pfeil und Bogen um die Hüften. Väter und Mütter, Frauen und Kinder eilen herbei, um Abschied zu nehmen; der aufgewirbelte Staub verhüllt die Xianyang-Brücke. Sie zerren an den Kleidern, stampfen mit den Füßen, stellen sich auf den Weg und weinen; das Wehklagen steigt bis zu den Wolken hinauf. Ein Vorübergehender fragt einen Soldaten, was dies bedeute; der Soldat antwortet nur, dass die Einberufungen allzu häufig seien. Mancher wird schon mit fünfzehn Jahren zum Schutz des Nordens an den Gelben Fluss beordert und muss mit vierzig noch in den Westen ziehen, um das Land zu beackern. Beim Aufbruch binden ihm die Dorfvorsteher ein Kopftuch um; kehrt er zurück, ist sein Haar schon weiß, und doch muss er erneut die Grenze hüten. Auf den Grenzfeldern fließt Blut wie das Wasser des Meeres, doch der Kaiser Wu der Han-Dynastie (als Sinnbild für Tang-Kaiser Xuanzong) will sein Reich noch immer erweitern. Habt Ihr nicht gehört? Östlich des Huashan-Gebirges, in mehr als zweihundert Bezirken, sind tausend und abertausend Dörfer von Dornen und Wolfsbeeren überwuchert. Selbst wenn kräftige Frauen den Pflug und die Hacke führen, so gedeiht das Getreide auf den Feldern doch nur wirr und durcheinander, die Reihen sind kaum zu erkennen. Und erst die Soldaten aus dem Gebiet innerhalb der Pässe, die ohnehin an Strapazen gewöhnt sind – sie werden getrieben wie Hühner und Hunde. Ihr, alter Herr, fragt wohl danach, doch wir, die wir Soldaten sind, wie wagten wir uns zu beklagen? Nehmen wir nur den vergangenen Winter: Die Krieger aus dem Westen der Pässe hatten noch keine Ruhe. Die Beamten treiben die Steuern und Abgaben ein, aber woher sollen wir sie nehmen? Jetzt erst begreife ich wahrhaftig, dass es besser ist, einen Sohn zu zeugen, nein – schlechter ist es, besser wäre es, eine Tochter zu haben. Denn eine Tochter kann man in eine nahe Familie verheiraten; ein Sohn aber muss in wildem Gras und Gestrüpp vergehen. Seht Ihr es nicht? Am Ufer des Qinghai-Sees, seit alters her, bleiben die Gebeine der Gefallenen unbestattet. Neue Geister klagen voller Ungerechtigkeit, alte Geister weinen unaufhörlich; an trüben Regentagen ertönt überall ihr schrilles, klagendes Wimmern.