Fünfzehntes Kapitel: Am Schlangenring-Berg beschützen die Götter im Verborgenen; an der Adler-Sorge-Schlucht wird der Wille gezügelt

Fünfzehntes Kapitel: Die Götter beschützen heimlich am Schlangenringberg – Im Adlerkummerbach wird der Wille gezügelt

Nun begleitete Sun Wukong den Tang-Mönch auf seinem Weg nach Westen. Sie waren schon etliche Tage unterwegs, und zwar im tiefsten Winter, als der Nordwind scharf wehte und es eisig glatt war. Ihr Weg führte über schroffe Klippen und steile Felsen, über Gebirgsketten und gefährliche Gipfel. Sanzang ritt auf seinem Pferd und hörte von weitem ein ohrenbetäubendes Rauschen von Wasser. Er drehte sich um und rief: „Wukong, woher kommt dieses Wasserrauschen?“ Der Pilger antwortete: „Ich erinnere mich, dass dieser Ort Schlangenringberg und Adlerkummerbach heißt. Vermutlich rauscht das Wasser im Bach.“ Noch ehe er ausgeredet hatte, war das Pferd am Bachufer angelangt. Sanzang hielt die Zügel an und betrachtete die Gegend. Man sah:

„Ein schmaler, kalter Aderbach zieht sich durch die Wolken,

Klares, tiefes Wasser spiegelt rot der Sonne Glanz.

Sein Rauschen klingt wie Regen in der Nacht im stillen Tal,

Sein Farbenspiel erglänzt im Morgenrot am weiten Himmelszelt.

Tausend Klafter hoch spritzt Gischt wie zersplitterter Jade,

Ein einziger Wasserschwall erbraust im frischen Wind.

Er strömt hinab ins weite Meer aus Dunst und Wogen,

Reiher und Möwen, die den Angler längst vergessen.“

Während die beiden Meister und Schüler dies betrachteten, ertönte plötzlich ein Dröhnen mitten im Bach, und ein Drache schoss hervor. Er warf Wellen auf und stürzte aus dem Felsen hervor, um sich den alten Herrn zu schnappen. Erschrocken ließ der Pilger das Gepäck fallen, hob den Meister vom Pferd, drehte sich um und rannte davon. Der Drache konnte ihn nicht einholen, aber er verschlang mit einem Biss das weiße Pferd samt Sattel und Zaumzeug und tauchte dann wieder unter, um sich zu verbergen. Der Pilger brachte den Meister zu einem hohen Hang und setzte ihn dort nieder. Dann ging er, um das Pferd zu holen und die Lasten zu tragen, aber er fand nur noch das Gepäck vor; das Pferd war verschwunden. Er trug das Bündel vor den Meister und sagte: „Meister, von dem frevelhaften Drachen ist keine Spur zu sehen, aber er hat mein Pferd erschreckt und weggetrieben.“ Sanzang fragte: „Schüler, wie sollen wir das Pferd wiederfinden?“ Der Pilger erwiderte: „Sei unbesorgt, sei unbesorgt. Lass mich erst nachsehen.“

Er stieß einen Pfiff aus, sprang in die Lüfte, ließ seine durchdringenden Augen funkeln, beschattete sie mit der Hand und spähte in alle vier Himmelsrichtungen, aber er konnte keine Spur des Pferdes entdecken. Er ließ sich auf einer Wolke herab und berichtete: „Meister, unser Pferd wurde ganz gewiss von dem Drachen gefressen. Ich kann es nirgendwo mehr sehen.“ Sanzag sagte: „Schüler, wie konnte dieses Untier einen so großen Atem haben, dass es ein so großes Pferd mitsamt Sattel und Zaumzeug verschlang? Es hat sich wohl erschreckt, die Zügel abgestreift und ist in eine jener Bergschluchten gelaufen. Sieh noch einmal genau nach.“ Der Pilger entgegnete: „Du kennst meine Fähigkeiten nicht. Meine Augen können am helllichten Tag Glück und Unglück auf tausend Li Entfernung sehen. Selbst das Flügelschlagen einer Libelle in diesem Umkreis sehe ich; wie sollte ich da ein so großes Pferd übersehen?“ Sanzang sagte: „Wenn es nun wirklich gefressen wurde, wie soll ich dann weiterkommen? Ach, diese tausend Berge und zehntausend Wasser – wie soll ich sie zu Fuß bewältigen?“ Während er sprach, strömten ihm Tränen wie Regen. Als der Pilger ihn weinen sah, konnte er seinen Zorn kaum zügeln und schrie: „Meister, sei doch nicht so ein Waschlappen! Setz dich hin, setz dich hin, lass mich den Alten gehen und dieses Untier aufspüren, damit es mir mein Pferd zurückgibt.“ Da hielt Sanzang ihn fest und sagte: „Schüler, wo willst du es suchen? Ich fürchte, es könnte heimlich hervorkommen und auch mich umbringen. Dann wären Mensch und Pferd verloren – was sollen wir dann tun?“ Als der Pilger diese Worte hörte, wurde er noch zorniger und brüllte wie Donner: „Du bist zu nichts tauglich, zu nichts tauglich! Du willst ein Pferd zum Reiten, aber lässt mich nicht gehen. So kannst du gleich hier beim Gepäck sitzen bleiben, bis du alt wirst!“

Voller Groll schrie er, und sein Zorn wollte sich nicht legen, da hörte man plötzlich eine Stimme aus der Luft rufen: „Großer Heiliger, erzürne dich nicht; Herr Tang-Bruder, weine nicht mehr. Wir sind eine Schar von Gottheiten, die von der Göttin Guanyin ausgesandt wurden, um den Sutrenpilger heimlich zu beschützen.“ Als der alte Herr dies hörte, verneigte er sich eilig. Der Pilger fragte: „Wer seid ihr alle? Nennt eure Namen, damit ich sie notieren kann.“ Die Götter antworteten: „Wir sind die Sechs-Ding-Sechs-Jia-Götter, die Fünf-Richtungs-Jieti, die Vier-Jahreszeiten-Gongcao und die Achtzehn beschützenden Qielan. Wir wechseln uns täglich im Dienst ab und warten auf Befehle.“ Der Pilger fragte: „Wer beginnt heute?“ Die Jieti antworteten: „Die Ding-Jia, die Gongcao und die Qielan wechseln sich ab. Von uns Fünf-Richtungs-Jieti verlässt nur der Goldköpfige Jieti Tag und Nacht niemals die Seite des Herrn.“ Der Pilger sagte: „Wenn dem so ist, sollen die nicht Diensthabenden sich vorerst zurückziehen. Lasst die Sechs-Ding-Götter, den Tages-Gongcao und die Jieti hier, um meinen Meister zu beschützen. Ich werde gehen und den frevelhaften Drachen im Bach aufspüren, damit er mir mein Pferd zurückgibt.“ Die Götter gehorchten dem Befehl. Sanzang beruhigte sich nun, setzte sich auf die Felsklippe und befahl dem Pilger, vorsichtig zu sein. Der Pilger sagte: „Mach dir nur keine Sorgen.“ Der gute Affenkönig zog sein Leinengewand enger, raffte seinen Tigerfellrock, packte seinen eisernen, goldbereiften Stab, raffte all seinen Mut zusammen und ging geradewegs zum Bach. Halb in den Wolken, halb im Nebel, schwebte er über der Wasserfläche und rief laut: „Du schlammiger Aal, gib mir mein Pferd zurück! Gib mir mein Pferd zurück!“

Nun hatte der Drache das weiße Pferd des Sanzang verschlungen und lag auf dem Grund des Baches, um sich zu verbergen und seine Kräfte zu sammeln. Als er hörte, wie jemand schimpfte und sein Pferd forderte, konnte er seinen Zorn nicht zügeln. Er schnellte empor, durchbrach die Wellen, sprang auf die Wasseroberfläche und rief: „Wer wagt es hier, mit so großem Maul mich zu beleidigen?“ Als der Pilger ihn sah, donnerte er: „Bleib stehen, gib mir mein Pferd zurück!“ und schwang seinen Stab, um ihm auf den Kopf zu schlagen. Der Drache fletschte die Zähne und krallte nach ihm. Die beiden lieferten sich am Bachufer einen erbitterten Kampf, der wahrhaft heldenhaft war. Man sah:

„Der Drache streckt die scharfen Krallen,

Der Affe schwingt den Goldreifstab.

Jener hat Barthaare wie weiße Jadefäden,

Dieser hat Augen, die wie rote Goldlampen glühen.

Jener speit aus seinem Bart Perlennebel,

Dieser lässt seinen Eisenstab im Sturmwind tanzen.

Jener ist ein verkommenes Kind, das Vater und Mutter betört,

Dieser ist ein Dämon, der die Himmelsgeneräle herausfordert.

Beide haben durch Not und Prüfungen gelitten,

Nun wollen sie ihre Künste zeigen, um den Sieg zu erringen.“

Sie kämpften hin und her, eine ganze Weile lang, umkreisten einander. Aber der Drache wurde kraftlos, seine Muskeln erschlafften, und er konnte nicht mehr widerstehen. Er drehte sich um, tauchte wieder ins Wasser und verbarg sich tief auf dem Grund des Baches, ohne noch einmal hervorzukommen. Der Affenkönig beschimpfte ihn unablässig, aber der Drache tat, als sei er taub.

Der Pilger wusste sich keinen Rat mehr und kehrte zu Sanzang zurück. „Meister“, sagte er, „dieser Unhold ließ sich von mir durch Beschimpfungen herauslocken. Wir kämpften eine ganze Weile, aber dann bekam er Angst und floh. Er versteckt sich nur noch im Wasser und will nicht mehr herauskommen.“ Sanzang fragte: „Weißt du denn, ob er wirklich mein Pferd gefressen hat?“ Der Pilger erwiderte: „Was redest du da? Hätte er es nicht gefressen, wäre er dann wohl herausgekommen und hätte mir geantwortet, um gegen mich zu kämpfen?“ Sanzang sagte: „Als du neulich den Tiger erschlugst, hast du geprahlt, du hättest die Fähigkeit, Drachen zu bändigen und Tiger zu bezwingen. Warum kannst du ihn heute nicht bezwingen?“ Der Affe war empfindlich, wenn man ihn reizte. Als Sanzang ihn so vorwurfsvoll ansprach, entfaltete er all seine göttliche Kraft und rief: „Red nicht weiter, red nicht weiter! Lass mich noch einmal mit ihm um die Wette kämpfen!“

Der Affenkönig machte einen großen Schritt, sprang zum Bachufer und setzte seine Fähigkeit ein, das Meer aufzuwühlen und die Flüsse umzustürzen. Er verwandelte das klare Wasser des tiefen Adlerkummerbachs in tosende Fluten wie die des neunfach gewundenen Gelben Flusses. Der frevelhafte Drache fand auf dem Grund des Baches keine Ruhe mehr und dachte bei sich: „Wahrlich, Glück kommt nie allein, und Unglück nie in Einzahl. Kaum bin ich der Todesstrafe durch die Himmelsgesetze entgangen, und noch nicht einmal ein Jahr ist vergangen, dass ich hier nach Belieben meine Tage friste, da stößt schon wieder so ein wilder Dämon auf mich und will mir schaden.“ Je mehr er darüber nachdachte, desto zorniger wurde er. Er konnte diese ungerechte Behandlung nicht länger ertragen. Er biss die Zähne zusammen, sprang heraus und schrie: „Woher kommst du, du wilder Dämon, dass du mich so schikanierst?“ Der Pilger antwortete: „Kümmere dich nicht darum, woher ich komme oder nicht. Gib mir nur mein Pferd zurück, dann lasse ich dir das Leben.“ Der Drache sagte: „Dein Pferd habe ich hinuntergeschluckt, wie kann ich es wieder ausspucken? Wenn ich es dir nicht zurückgebe, was dann?“ Der Pilger sagte: „Wenn du mir das Pferd nicht zurückgibst, dann sieh zu, wie mein Stab dich erschlägt, bis du tot bist, um den Verlust meines Pferdes zu rächen!“ Die beiden kämpften erbittert am Fuße der Klippe weiter. Aber nach wenigen Runden konnte der kleine Drache nicht mehr standhalten. Er ließ seine Gestalt zusammenschrumpfen, verwandelte sich in eine Wasserschlange und schlüpfte ins dichte Gras.

Der Affenkönig ergriff seinen Stock, verfolgte die Schlange, schob das Gras beiseite und suchte nach ihr – doch nirgends war eine Spur zu finden. Vor Wut bebten ihm die drei Leichengeister, und aus seinen sieben Öffnungen stieg Rauch. Er sprach einen „Om“-Zauber und rief sofort den lokalen Erdgeist und den Berggott dieses Ortes herbei. Sie kamen und knieten nieder: „Berggott und Erdgeist erscheinen, um unsere Aufwartung zu machen.“ Der Wanderer sagte: „Streckt eure Knöchel her, jeder bekommt fünf Schläge zur Begrüßung, das soll dem alten Sun das Herz erleichtern.“ Die beiden Götter klagten weinend: „Wir bitten den Großen Heiligen um Gnade, erlaube uns, eine Erklärung abzugeben.“ Der Wanderer sagte: „Was habt ihr zu sagen?“ Die beiden Götter sprachen: „Der Große Heilige war lange Zeit gefangen; wir wussten nicht, wann Ihr freikommen würdet, und haben Euch deshalb nicht empfangen. Wir bitten tausendfach um Vergebung.“ Der Wanderer sagte: „Wenn dem so ist, will ich Euch vorerst nicht schlagen. Ich frage Euch: Im Adler-Sorgen-Bach, woher stammt der Unhold-Drache? Warum hat er das weiße Pferd meines Meisters geraubt und gefressen?“ Die beiden Götter sprachen: „Der Große Heilige hatte nie einen Meister; Ihr wart doch von jeher ein himmel- und erdenunabhängiger Urwesen-Wahrer. Wie solltet Ihr da das Pferd eines Meisters haben?“ Der Wanderer sagte: „Das wisst ihr nicht. Nur wegen jener Betrugsaffäre wider den Himmel habe ich volle fünfhundert Jahre lang Leiden ertragen. Jetzt hat mich die Göttin Guanyin zum Guten bekehrt und den wahren Mönch aus der Tang-Dynastie geschickt, mich zu befreien, und mich geheißen, sein Schüler zu werden, um nach dem Westen zu gehen, Buddha zu verehren und die Sutren zu erbitten. Weil wir hier vorbeikamen, verlor ich das weiße Pferd meines Meisters.“ Die beiden Götter sprachen: „So ist das also. In diesem Bach gab es nie böse Geister; er ist nur tief, steil und weit, das Wasser klar und durchsichtig bis zum Grund, so dass Krähen und Elstern nicht darüber zu fliegen wagen. Weil das Wasser klar ist, sehen sie ihr eigenes Spiegelbild und halten es für einen Vogel der gleichen Art, weshalb sie sich oft ins Wasser stürzen; daher heißt er ‚Adler-Sorgen-Steiler-Bach‘. Nur vor einigen Jahren rettete die Göttin Guanyin, weil sie nach einem Sutrenholer suchte, einen Jade-Drachen und schickte ihn hierher, hieß ihn, auf den Sutrenholer zu warten, und verbot ihm, Unfug zu treiben. Er pflegte nur, wenn er Hunger hatte, ans Ufer zu kommen, um Vögel und Elstern zu fangen, oder Rehe und Hirsche zu erjagen und zu fressen. Wir wissen nicht, aus welcher Unwissenheit er heute den Großen Heiligen beleidigt hat.“ Der Wanderer sagte: „Das erste Mal kämpfte er noch mit dem alten Sun und hielt einige Runden aus; das zweite Mal rief ich ihn an, aber er kam nicht mehr heraus. Daher wandte ich einen Zauber an, der das Meer aufwühlt und die Flüsse umstürzt, trübte sein Bachwasser, worauf er emporsprang und weiterkämpfen wollte. Er wusste nicht, dass mein Stock schwer ist; er konnte sich nicht wehren, verwandelte sich in eine Wasserschlange und verkroch sich im Gras. Ich eilte herbei, um ihn zu suchen, aber von ihm war keine Spur mehr zu sehen.“ Der Erdgeist sprach: „Der Große Heilige weiß es nicht. Dieser Bach hat zehntausend Öffnungen, die miteinander verbunden sind, daher ist das Wasser so tief und weitläufig. Vermutlich gibt es auch hier eine Öffnung, in die er hinabgestiegen ist. Es ist nicht nötig, dass der Große Heilige in Zorn gerät und hier sucht; um dieses Wesen zu fangen, braucht man nur die Göttin Guanyin zu bitten, dann wird es sich von selbst unterwerfen.“

Als der Wanderer dies hörte, rief er den Berggott und den Erdgeist und begab sich mit ihnen zu Sanzang, um ihm die Sache ausführlich zu berichten. Sanzang sagte: „Wenn du die Göttin holen gehst, wie lange wird es dauern, bis du zurückkommst? Wie soll ich, dieser arme Mönch, Hunger und Kälte ertragen?“ Noch während er sprach, hörte man in der dunklen Luft den Goldköpfigen Offenbarer rufen: „Großer Heiliger, du brauchst dich nicht zu bemühen; ich, der kleine Gott, werde die Göttin holen.“ Der Wanderer freute sich sehr und sprach: „Ich danke dir, ich danke dir. Geh schnell, geh schnell.“ Jener Offenbarer schwang sich eilig auf die Wolken und begab sich direkt zum Südmeer. Der Wanderer befahl dem Berggott und dem Erdgeist, den Meister zu bewachen, und dem Tageswächter der Verdienste, nach Opfergaben zu suchen und sie darzubringen; dann ging er selbst zum Bach, um zu patrouillieren, und kümmerte sich nicht weiter darum.

Nun, der Goldköpfige Offenbarer erreichte auf seiner Wolke bald das Südmeer. Er hielt seine Glückswolke an, ging bis zum Purpurbambus-Hain des Luoga-Berges und ließ durch die goldenen Himmelswesen und Muxi Huian vorsprechen, bis er die Göttin sehen durfte. Die Göttin sprach: „Warum kommst du?“ Der Offenbarer sprach: „Der Tang-Mönch hat im Adler-Sorgen-Steilen-Bach am Schlangenring-Berg sein Pferd verloren, und der Große Heilige Sun ist in großer Bedrängnis und weiß nicht ein noch aus. Er befragte den hiesigen Erdgeist, und dieser sagte, dass der missratene Drache, den die Göttin in den Bach gesetzt hat, es verschlungen habe. Jener Große Heilige schickt mich, den kleinen Gott, um die Göttin zu bitten, diesen missratenen Drachen zu bändigen und ihm sein Pferd zurückzugeben.“ Als die Göttin dies hörte, sprach sie: „Dieser Kerl ist der Sohn von Aorun, dem Drachenkönig des Westmeeres. Weil er aus Übermut die Perlendecke im Palast in Brand steckte, verklagte ihn sein Vater wegen Ungehorsams, und er verfiel der Todesstrafe im Himmelsgericht. Ich selbst bat den Jadekaiser um ihn und ließ ihn hierherbringen, damit er dem Tang-Mönch als Reittier diene. Wie konnte er stattdessen das Pferd des Tang-Mönchs fressen? Wenn dem so ist, werde ich hingehen.“ Jene Göttin verließ den Lotos-Thron, schritt direkt aus der Grotte der Unsterblichen und fuhr mit dem Offenbarer auf einer Glückswolke über das Südmeer herbei. Es gibt ein Gedicht zum Beleg. Das Gedicht lautet:

Buddha lehrte das Tripitaka der Vollendung,

Die Göttin förderte das Gute, erfüllte die Große Mauer.

Mahas tiefe Worte durchdringen Himmel und Erde,

Prajnas wahre Rede rettet Geister und Tote.

Sie ließ den Goldenen Zikaden die Hülle erneut abstreifen,

Befahl Xuanzang, sich wieder zu läutern.

Weil der Weg am Adler-Sorgen-Bach versperrt war,

Wurde der Drachenspross bekehrt und nahm Pferdegestalt an.

Die Göttin und der Offenbarer erreichten in kurzer Zeit den Schlangenring-Berg. Sie hielten mitten in der Luft ihre Glückswolke an, blickten hinab und sahen, wie der Wanderer Sun gerade am Bachufer schimpfte und rief. Die Göttin schickte den Offenbarer, ihn zu holen. Jener Offenbarer ließ sich nieder, ging nicht über Sanzang, sondern direkt zum Bachufer und sprach zum Wanderer: „Die Göttin ist gekommen.“ Als der Wanderer dies hörte, schwang er sich eilig auf die Wolken, sprang in die Luft und rief ihr laut entgegen: „Du Lehrer der Sieben Buddhas, barmherzige Herrin der Lehre, wie kannst du dir solche Mühe machen, mich zu quälen?“ Die Göttin sprach: „Ich schlage dich, du frecher Makaken, du dörflicher Rotsteiß. Ich habe mich wiederholt von ganzem Herzen bemüht, einen Sutrenholer zu bekehren und ihn angewiesen, dein Leben zu retten. Warum kommst du nicht, um mir für die Gnade der Lebensrettung zu danken, sondern streitest dich vielmehr mit mir?“ Der Wanderer sprach: „Du hast mir übel mitgespielt. Wenn du mich schon freigelassen hast, dann hättest du mich in Freiheit und Sorglosigkeit herumtollen lassen sollen. Du hast mich neulich auf dem Meer getroffen, mir Vorwürfe gemacht und mich geheißen, mit ganzer Kraft dem Tang-Mönch zu dienen – das wäre ja noch angegangen. Aber warum hast du ihm eine Blumenkappe geschenkt, mich betört, sie aufzusetzen, und so leiden zu lassen? Diesen Reif auf dem Kopf des alten Sun festwachsen zu lassen und ihn dann jene Rolle ‚Festhalte-Zauber‘ lehren zu lassen, so dass der alte Mönch sie immer wieder hersagte und mein Kopf immer wieder schmerzte – ist das nicht deine Bosheit?“ Die Göttin lächelte und sprach: „Du Affe, du befolgst die Lehren nicht, du erlangst keine wahre Frucht. Wenn man dich nicht so zügelt, wirst du wieder den Himmel betrügen; was weißt du schon, was gut und böse ist? Wenn du wieder wie früher Unheil anrichtest, wer soll dich dann in Schach halten? Es muss schon dieser Zauber sein, damit du in den Pfad meines Yoga eintrittst.“ Der Wanderer sprach: „Diese Sache mag ja mein Zauber sein. Aber warum hast du den schuldigen Missetäter-Drachen hierhergeschickt, um ein Ungeheuer zu werden, und ihn das Pferd meines Meisters fressen lassen? Das ist wiederum, dass du Bösewichtern Vorschub leistest und ihnen zu üblen Taten verhilfst – das ist sehr unfromm.“ Die Göttin sprach: „Jener Drache – ich habe ihn persönlich vor dem Jadekaiser erbeten und hierhergebracht, damit er dem Sutrenholer als Reittier dient. Denkst du, dass ein gewöhnliches Pferd aus dem Osten diese zehntausend Berge und tausend Flüsse durchstehen kann? Wie sollte es bis zum Lingshan, dem Buddha-Land, gelangen? Es muss schon dieser Drachenhengst sein, damit der Weg möglich wird.“ Der Wanderer sprach: „Aber da er solche Angst vor dem alten Sun hat und sich versteckt und nicht herauskommt, was tun?“ Die Göttin rief dem Offenbarer zu: „Geh zum Bachufer und rufe: ‚Ao-Run-Drachenkönig, Jade-Drachen-Dritter Prinz, komm heraus, die Göttin vom Südmeer ist hier.‘ Dann wird er schon herauskommen.“

Jener Offenbarer ging tatsächlich zum Bachufer und rief zweimal. Der kleine Drache durchbrach die Wellen, sprang aus dem Wasser, verwandelte sich in Menschengestalt, trat auf eine Wolke und stieg in die Luft. Dort verbeugte er sich vor der Göttin und sprach: „Einst empfing ich die Gnade der Befreiung und Lebensrettung von der Göttin, habe hier lange gewartet, aber nie eine Kunde vom Sutrenholer vernommen.“ Die Göttin zeigte auf den Wanderer und sprach: „Ist das nicht der erste Schüler des Sutrenholers?“ Als der kleine Drache ihn sah, sprach er: „Göttin, das ist mein Widersacher. Ich hatte gestern Hunger und habe tatsächlich sein Pferd gefressen. Er verließ sich auf seine Kräfte, kämpfte mit mir, bis ich erschöpft umkehrte, und dann schimpfte er so lange, bis ich die Tür schloss und nicht mehr herauszukommen wagte. Er hat mit keinem Wort ‚Sutrenholen‘ erwähnt.“ Der Wanderer sprach: „Du hast mich ja nicht nach meinem Namen gefragt; wie hätte ich es sagen sollen?“ Der kleine Drache sprach: „Ich habe dich doch gefragt: ‚Woher kommst du, du dahergelaufener Unhold?‘ Du brülltest: ‚Was kümmert mich woher oder wohin, gib mir nur mein Pferd wieder!‘ Hast du auch nur ein einziges Wort von ‚Tang‘ gesagt?“ Die Göttin sprach: „Dieser Affe verlässt sich ganz auf seine eigene Stärke; wie sollte er andere rühmen? Auf dem weiteren Weg wird es noch solche geben, die sich unterwerfen. Wenn man ihn fragt, dann nenne zuerst das Wort ‚Sutrenholen‘, dann brauchst du dir keine Mühe zu machen, er wird sich von selbst unterwerfen.“

Der Affenkönig freute sich über die Belehrung. Die Bodhisattva trat vor, nahm die Perlenschnur unter dem Kinn des kleinen Drachen ab, tauchte einen Weidenzweig in süßen Tau, strich damit über seinen Leib, hauchte ihm himmlischen Atem an und rief: „Verwandle dich!“ Da verwandelte sich der Drache wieder in ein Pferd mit demselben Fell und derselben Musterung. Dann sprach sie zu ihm: „Du musst deine Schuld mit ganzem Herzen abtragen. Ist das Werk vollbracht, wirst du über gewöhnliche Drachen erhoben und erlangst einen goldenen Leib und wahre Frucht.“ Der kleine Drache hielt den Querknochen im Maul und nahm dies im Herzen an. Die Bodhisattva befahl Wukong, ihn zu Tripitaka zu bringen. „Ich kehre nun aufs Meer zurück.“ Der Affenkönig hielt die Bodhisattva fest und ließ nicht los: „Ich gehe nicht weiter, ich gehe nicht weiter! Der Weg nach Westen ist so voller Hindernisse. Wie soll ich diesen gewöhnlichen Mönch je ans Ziel bringen? Bei so vielen Mühen und Gefahren kann ich, der alte Sun, mein Leben kaum retten. Wie sollte da ein Verdienst oder eine Frucht zustande kommen? Ich gehe nicht weiter, ich gehe nicht weiter!“ Die Bodhisattva sprach: „Als du einst noch nicht den Weg der Menschheit betreten hattest, warst du bereit, dich ganz der Erkenntnis zu widmen. Jetzt, da du der himmlischen Strafe entkommen bist, willst du plötzlich träge werden? In unserer Lehre wird man durch Stille und Vernichtung wahrhaftig. Du musst Glauben und aufrichtige Frucht haben. Solltest du an einen Ort voller Qual und Lebensgefahr kommen, erlaube ich dir, den Himmel anzurufen, und er wird dir antworten; die Erde anzurufen, und sie wird dir helfen. Und wenn du gar in eine ausweglose Lage gerätst, werde ich selbst kommen, um dich zu retten. Komm her, ich will dir noch eine Fähigkeit schenken.“ Die Bodhisattva pflückte drei Weidenblätter, legte sie hinter den Kopf des Affenkönigs und rief: „Verwandle dich!“ Da wurden sie zu drei rettenden Haaren. Sie befahl ihm: „Wenn du in eine Zeit kommst, wo niemand dir helfen kann, kannst du dich nach den Umständen richten und dich aus der dringenden Not befreien.“ Nachdem der Affenkönig all diese guten Worte gehört hatte, dankte er der barmherzigen und mitleidigen Bodhisattva. Die Bodhisattva umgab sich mit duftendem Wind und schwebte in bunten Nebeln dahin, direkt zum Potala zurück.

Da erst ließ der Affenkönig die Wolken sinken, packte das Drachenpferd an der Mähne und kam zu Tripitaka: „Meister, das Pferd ist da.“ Tripitaka freute sich sehr und sprach: „Schüler, warum ist dieses Pferd noch fetter als das vorige? Wo hast du es gefunden?“ Der Affenkönig sprach: „Meister, du träumst noch. Eben hat der Goldköpfige Kundschafter die Bodhisattva herbeigerufen. Sie hat den Drachen in der Schlucht in unser weißes Pferd verwandelt. Das Fell ist gleich, nur Sattel und Zaumzeug fehlen. Der alte Sun hat es hergebracht.“ Tripitaka erschrak sehr und sprach: „Wo ist die Bodhisattva? Ich möchte hingehen und mich vor ihr verneigen.“ Der Affenkönig sprach: „Die Bodhisattva ist jetzt schon im Südmeer und hat keine Geduld mehr.“ Da häufte Tripitaka Erde auf, verbrannte Weihrauch und verneigte sich gen Süden. Nach der Verehrung stand er auf und machte sich mit dem Affenkönig bereit weiterzuziehen. Der Affenkönig wies die Berggeister und Erdgottheiten an und befahl den Kundschaftern und Gongcao, dann bat er den Meister, aufs Pferd zu steigen. Tripitaka sprach: „Wie kann man ein Pferd ohne Sattel und Zaumzeug reiten? Warte, bis wir ein Boot finden, um über die Schlucht zu setzen, dann sehen wir weiter.“ Der Affenkönig sprach: „Dieser Meister versteht die Lage nicht! In dieser Wildnis und den Bergen, wo soll ein Boot herkommen? Dieses Pferd lebt schon lange hier und kennt die Wasserströmung. Reite es hinüber, es wird als Boot dienen.“ Tripitaka hatte keine Wahl, also gehorchte er, bestieg das ungesattelte Pferd. Der Affenkönig trug das Gepäck. Sie kamen zum Rand der Schlucht. Da sahen sie, wie stromaufwärts ein alter Fischer auf einem Floß aus trockenem Holz mit der Strömung herabtrieb. Der Affenkönig winkte ihm und rief: „Alter Fischer, komm her, komm her! Ich bin einer, der aus dem Osten kommt, um die Sutras zu holen. Mein Meister kann nicht hinüber. Setz ihn über!“ Der Fischer hörte es und lenkte das Floß heran. Der Affenkönig half dem Meister, vom Pferd zu steigen. Tripitaka bestieg das Floß, zog das Pferd herauf und legte das Gepäck zurecht. Der alte Fischer stieß das Floß ab, und es glitt wie der Wind, wie ein Pfeil, unmerklich über die steile Adlerkum-Schlucht und erreichte das Westufer. Tripitaka hieß den Affenkönig das Bündel öffnen, einige Münzen aus dem Großen Tang herausnehmen und dem alten Fischer geben. Der alte Fischer aber stieß mit der Stange ab und sprach: „Kein Geld, kein Geld!“ und fuhr in die weite, neblige Mitte des Flusses hinaus. Tripitaka war sehr betroffen und faltete nur die Hände zum Dank. Der Affenkönig sprach: „Meister, mach dir keine Gedanken! Erkennst du ihn nicht? Er ist der Wassergott dieser Schlucht. Weil er mich, den alten Sun, nicht empfangen hat, hätte ich ihn sogar schlagen sollen. Dass er jetzt ohne Schläge davonkommt, ist schon genug. Wie könnte er noch Geld verlangen!“ Der Meister glaubte es halb und halb nicht, bestieg wieder das ungesattelte Pferd und folgte dem Affenkönig auf die große Straße nach Westen. Dies war wahrlich: Weite Wahrheit erreicht das andere Ufer, aufrichtiges Herz läutert die Natur, um den Geisterberg zu besteigen.

Gemeinsam zogen sie weiter, und unmerklich neigte sich die rote Sonne zum Westen, der Himmel wurde allmählich dunkel. Man sah:

Leichte Wolken wirr zerstreut, der Mond über den Bergen trüb und düster.

Der Himmel voller Reif, Kälte erzeugend; Wind von allen Seiten durch den Leib dringend.

Einsame Vögel ziehen fort über weite, graue Ufer; wo der Abendschein hell leuchtet, sind die fernen Berge niedrig.

Lichte Wälder, tausend Bäume rauschen; leere Gipfel, ein einsamer Affe schreit.

Auf dem langen Weg keine Spur von Wanderern; in der Nacht kehren die Schiffe aus tausend Meilen heim.

Tripitaka blickte vom Pferd aus in die Ferne und sah plötzlich am Wegrand ein Gehöft. Tripitaka sprach: „Wukong, dort vorne ist ein Haus, dort können wir um Unterkunft bitten und morgen früh weiterziehen.“ Der Affenkönig blickte auf und sprach: „Meister, das ist kein Gehöft von Leuten.“ Tripitaka sprach: „Wieso nicht?“ Der Affenkönig sprach: „Bei einem Gehöft von Leuten gibt es keine Firstziegel mit fliegenden Fischen und ruhenden Tieren. Das muss ein Tempel oder ein Kloster sein.“

Während sie so sprachen, waren sie schon am Tor angelangt. Tripitaka stieg vom Pferd. Da sah er auf dem Tor drei große Zeichen: „Dorfaltar-Tempel“. Er trat ein. Darin war ein alter Mann, der eine Perlenschnur um den Hals trug, kam mit gefalteten Händen entgegen und sprach: „Meister, bitte setzt Euch.“ Tripitaka erwiderte eilig den Gruß, ging zur Halle hinauf und verehrte die heiligen Bilder. Der alte Mann rief einen Knaben, Tee zu bringen. Nach dem Tee fragte Tripitaka den alten Mann: „Warum heißt dieser Tempel ‚Dorfaltar‘?“ Der alte Mann sprach: „Dieser Ort liegt im Gebiet des westlichen Fremdlandes Hami. Hinter diesem Tempel wohnt ein Dorf. Die Leute haben frommen Herzens diesen Tempel erbaut. ‚Dorf‘ bedeutet eine ländliche Gegend; ‚Altar‘ bedeutet den Erdgott eines Gebietes. An den Tagen der Frühjahrsbestellung, des Sommersjätens, der Herbsternte und der Winterlagerung bringt jeder die drei Opfertiere, Früchte und Blumen hierher, um dem Erdgott zu opfern, damit das Jahr rein und glücklich verläuft, das Korn gedeiht und das Vieh sich vermehrt.“ Tripitaka hörte es, nickte und lobte: „Wahrlich, ‚drei Meilen von zu Hause entfernt, da herrscht eine andere Sitte‘. Bei uns zu Hause haben die Leute nicht solche Frömmigkeit.“ Der alte Mann fragte: „Meister, aus welchem heiligen Land kommt Ihr?“ Tripitaka sprach: „Ich bin ein armer Mönch aus dem Großen Tang-Reich im Osten. Ich habe den kaiserlichen Befehl, nach dem Westhimmel zu gehen, um den Buddha zu verehren und die Sutras zu holen. Ich komme an Eurem heiligen Ort vorbei. Da der Himmel schon dunkel wird, möchte ich in diesem heiligen Tempel um eine Nachtruhe bitten und bei Tagesanbruch weiterziehen.“ Der alte Mann freute sich sehr, sprach einige Worte der Entschuldigung, dass er ihn nicht rechtzeitig empfangen habe, und hieß den Knaben das Essen bereiten. Tripitaka aß und bedankte sich.

Der Affenkönig hatte scharfe Augen. Er sah unter der Dachtraufe ein Seil zum Kleideraufhängen, ging hin, riss es mit einem Ruck durch und band dem Pferd die Beine damit fest. Der alte Mann lachte und sprach: „Wo hast du dieses Pferd gestohlen?“ Der Affenkönig rief zornig: „Du alter Tölpel, du redest ohne Maß. Wir sind heilige Mönche auf dem Weg zum Buddha. Sollten wir Pferde stehlen?“ Der Alte lachte und sprach: „Wenn es nicht gestohlen ist, warum hat es dann weder Sattel noch Zaumzeug, und du zerreißt mir mein Wäscheseil?“ Tripitaka entschuldigte sich: „Dieser Schelm ist nur ungestüm. Wenn du das Pferd anbinden willst, hättest du doch den alten Herrn höflich um ein Seil bitten sollen. Wie konntest du ihm einfach sein Kleiderseil zerreißen? Alter Herr, verzeiht, verzeiht. Mein Pferd, um Euch die Wahrheit zu sagen, ist nicht gestohlen. Gestern kam ich von Osten zur steilen Adlerkum-Schlucht. Ich ritt ein weißes Pferd mit vollständigem Sattel und Zaumzeug. Unerwartet war in jener Schlucht ein unheilvoller Drache, der sich zum Geist ausgebildet hatte. Der verschlang mein Pferd mitsamt Sattel und Zaumzeug auf einen Biss. Glücklicherweise hat mein Schüler einige Fähigkeiten, und durch das Mitgefühl der Bodhisattva Guanyin kam sie zur Schlucht, ergriff den Drachen und ließ ihn sich in mein ursprüngliches weißes Pferd verwandeln, mit demselben Fell, um mich zum Westhimmel zum Buddha zu tragen. Jetzt, nachdem ich die Schlucht überquert habe, ist noch nicht ein Tag vergangen, und ich bin zu Eurem heiligen Tempel gelangt. Ich habe noch keinen Sattel und kein Zaumzeug besorgt.“ Der alte Mann sprach: „Meister, verzeiht, ich alter Mann habe nur einen Scherz gemacht. Wer hätte gedacht, dass Euer würdiger Schüler es ernst nimmt? In meiner Jugend hatte ich auch ein wenig Geld und ritt gern ein gutes Ross. Aber durch jahrelanges Unglück, Raub und Feuer bin ich heruntergekommen und habe nichts mehr. So bin ich Tempelhüter geworden und pflege die Opfer. Ich lebe von den Spenden der Wohltäter aus dem hinteren Dorf. Ich habe dort noch einen Sattel und Zaumzeug, die ich sehr liebe. So arm ich auch bin, habe ich sie nie verkauft. Eben hörte ich die Worte des Meisters: Selbst die Bodhisattva rettet den heiligen Drachen und lässt ihn sich in ein Pferd verwandeln, um Euch zu tragen. Da kann ich, ein alter Mann, wenigstens eine kleine Hilfe leisten. Morgen werde ich den Sattel und das Zaumzeug holen und sie dem Meister schenken, damit er sie anlegen und weiterziehen kann. Ich bitte, sie gnädig anzunehmen.“ Tripitaka hörte es und dankte übermäßig. Bald brachte der Knabe das Abendessen. Nach dem Essen zündete man die Lampe an, richtete die Schlafplätze her, und jeder legte sich zur Ruhe.

Am nächsten Morgen stand der Affenkönig auf und sprach: „Meister, der alte Tempelhüter hat uns gestern Abend Sattel und Zaumzeug versprochen. Fordere sie von ihm ein, lass ihn nicht davonkommen.“ Kaum hatte er das gesagt, da kam der alte Mann schon mit einem Sattel, einer Satteldecke, Zügeln und allem, was man für ein Pferd braucht, vollständig bereit, und legte es im Korridor nieder: „Meister, hier ist der Sattel und das Zaumzeug.“ Tripitaka freute sich, nahm es an und hieß den Affenkönig es nehmen und auf das Pferd legen, um zu sehen, ob es passe. Der Affenkönig trat hinzu, hob Stück für Stück auf und sah sie an. Es waren wirklich gute Dinge. Ein Gedicht bezeugt es. Das Gedicht lautet:

Der geschnitzte Sattel glänzt bunt, eingelegt mit silbernen Sternen;

Die kostbaren Steigbügel blitzen hell, mit goldenen Fäden leuchtend.

Die Satteldecke, mehrfach geschichtet, ist aus weichem Filz;

Der Zügel ist aus drei Strängen purpurner Seide gedreht.

Das Stirnband aus Leder ist reich verziert mit bunten Blüten;

Die Wolkenklappen, in Gold gemalt, zeigen tanzende Tiere.

Ring, Gebiss und Kandare wurden zu eisernem Zaumzeug geschmiedet, an beiden Seiten hingen seidene Quasten und wurden zu behaarten Troddeln geknüpft.

Der Affenkönig freute sich heimlich, legte Sattel und Zaumzeug dem Pferd auf, und es passte wie maßgeschneidert. Sanzang bedankte sich ehrfürchtig bei dem Alten, doch der Alte half ihm eilig auf und sprach: „Nicht der Rede wert, nicht der Rede wert. Warum solche Mühe mit Danksagungen?“ Der Alte drängte nicht zum Bleiben, sondern bat Sanzang, aufzusteigen. Der Ältere trat aus der Tür, ergriff den Sattel und bestieg das Pferd. Der Affenkönig trug das Gepäck auf der Schulter. Der Alte zog daraufhin aus seinem Ärmel eine Peitsche hervor, die aus einem nach Zoll für Zoll mit Lederstiften beschlagenen Duftrohr-Griff und einem aus Tiger-Sehnen geflochtenen Peitschenende bestand. Am Wegrand verbeugte er sich mit gefalteten Händen und sprach: „Heiliger Mönch, ich habe noch einen Zügel; den schenke ich Euch ebenfalls dazu.“ Sanzang nahm ihn auf dem Pferd entgegen und sprach: „Vielen Dank für die Spende, vielen Dank für die Spende.“

Gerade als er seinen Gruß vollendete, war der Alte bereits verschwunden. Als er sich umdrehte, um den Gemeindetempel zu betrachten, war nur noch ein leeres Feld zu sehen. Da hörte man mitten aus der Luft eine Stimme sprechen: „Heiliger Mönch, verzeiht die Nachlässigkeit. Ich bin der Berggott und Erdgeist des Luojia-Berges und wurde auf Befehl der Bodhisattva gesandt, um Euch Sattel und Zaumzeug zu bringen. Ihr müsst Euch auf der Reise nach Westen anstrengen und ja nicht einen Augenblick säumen.“ Erschrocken rollte Sanzang vom Pferd, verneigte sich zum Himmel hin und sprach: „Ich, der Schüler, habe nur fleischliche Augen und einen sterblichen Leib; ich erkannte nicht das Angesicht des erhabenen Gottes. Ich bitte um Vergebung für meine Schuld. Möget Ihr der Bodhisattva ausrichten, dass ich tief für ihre Gnade und Hilfe danke.“ Sieh nur, wie er unablässig zum Himmel hin den Kopf auf den Boden schlug, ohne Zahl. Am Wegrand lachte der Große Heilige, der Affenkönig, sich fast tot vor Freude. Er trat heran, zog den Tang-Mönch hoch und sprach: „Meister, steht auf, er ist schon weit fort, er hört Eure Gebete nicht und sieht Eure Kotaus nicht, warum verneigt Ihr Euch nur so?“ Der Ältere sprach: „Schüler, während ich mich so verneige, machst du nicht einmal eine Verbeugung vor ihm, sondern stehst nur daneben und lachst unablässig. Was soll das für ein Verhalten sein?“ Der Affenkönig sprach: „Woher solltet Ihr das wissen? So einer, der sich versteckt und dann den Kopf herausstreckt, den hätte ich eigentlich verdroschen; nur aus Rücksicht auf die Bodhisattva ließ ich ihn ungeschoren, das ist schon Gnade genug. Und er wagte es, von mir, dem alten Sun, eine Verbeugung zu verlangen? Seit ich klein war, war ich ein Held und verstand mich nicht aufs Verbeugen; selbst wenn ich den Jadekaiser oder den Höchsten Alten Herrn sehe, mache ich nur einen leichten Gruß, und damit hat es sich.“ Sanzang sprach: „Ungehörig, sprich nicht solche leeren Worte. Steh schnell auf, versäume nicht den Weg.“ Daraufhin stand der Meister auf, brachte alles in Ordnung und zog nach Westen weiter.

So zogen sie zwei Monate lang auf einem friedlichen Weg dahin und trafen nur auf Luo-Luo, Hui-Hui, Wölfe, Hirsche, Tiger und Leoparden. Die Zeit verging schnell, und es wurde wieder die Zeit des frühen Frühlings. Da sah man die Wälder und Berge in prächtigem Grün, die Gräser und Bäume trieben frische Knospen; die Pflaumenblüten waren alle verblüht, und die Weiden begannen zu sprießen. Meister und Schüler erfreuten sich am Frühlingsanblick, als die Sonne sich wieder nach Westen neigte. Sanzang hielt sein Pferd an, blickte in die Ferne und sah in einer Bergmulde undeutliche Umrisse von Türmen und Hallen, düstere Dächer. Sanzang sprach: „Wukong, siehst du, was das für ein Ort ist?“ Der Affenkönig blickte auf und sprach: „Es ist kein Palast, es muss ein Kloster sein. Lass uns eilen und dort um Unterkunft bitten.“ Sanzang stimmte freudig zu, ließ dem Drachenpferd die Zügel schießen und ritt direkt darauf zu.

Ob nun dieser Ort, den sie aufsuchten, was für einer war, das erfahrt ihr im nächsten Kapitel.