Achtzehntes Kapitel: Im Guanyin-Tempel entkommt Tang Monk der Not; im Dorf Gaolaozhuang bezwingt der Wanderer den Dämon.

Achtzehntes Kapitel: Der Tang-Mönch entkommt der Gefahr im Guanyin-Tempel; der Pilgrim bezwingt den Dämon in Gaos Weiler

Der Pilgrim verabschiedete sich von der Göttin, ließ seine Wolke herabsinken, hängte die Kasaya an einen duftenden Kampferbaum, zog seinen Stab heraus und schlug sich in die Schwarzwind-Höhle hinein. In der Höhle aber war kein einziger kleiner Dämon mehr. Ursprünglich war es so, dass sie, als sie die Göttin erscheinen sahen, die den alten Unhold zwang, sich am Boden zu wälzen, eiligst alle davongelaufen und zerstreut waren. Der Pilgrim wurde noch wilder, häufte auf allen seinen Türen trockenes Reisig auf, steckte es vorn und hinten, überall, in Brand und verbrannte die Schwarzwind-Höhle zu einer Rotwind-Höhle. Dann nahm er die Kasaya, bestieg die glückverheißende Wolke und kehrte wieder nach Norden zurück.

Was den Tripitaka betrifft, so wartete er auf den Pilgrim, der so schnell nicht kam, und war sehr unruhig. Er wusste nicht, ob der Pilgrim die Göttin nicht hatte erreichen können oder ob er unter einem Vorwand geflohen war. Während er so in wirren Mutmaßungen und Gedanken war, sah er plötzlich in der Mitte des Himmels bunte Nebel strahlen, und der Pilgrim ließ sich plötzlich vor der Stufe nieder und kniete nieder, indem er sprach: "Meister, die Kasaya ist gekommen." Der Tripitaka war hocherfreut. Auch die vielen Mönche waren alle ohne Ausnahme froh und sprachen: "Gut, gut! Erst heute ist unser Leben vollständig gerettet." Der Tripitaka empfing die Kasaya und sprach: "Wukong, als du am Morgen gingst, da verabredeten wir doch, dass du bis zur Zeit des Mahles, um den Mittag herum, zurück sein solltest. Wie kommt es, dass du erst jetzt zurückkehrst, wo die Sonne schon im Westen steht?" Der Pilgrim erzählte ausführlich, wie er die Göttin gebeten, wie sie ihre Verwandlungskünste angewandt und den Dämon bezwungen hatte. Als der Tripitaka dies hörte, ließ er einen Räuchertisch aufstellen, verneigte sich nach Süden und verrichtete seine Anbetung. Danach sprach er: "Mein Schüler, da wir nun die Mönchskutte haben, lass uns schnell das Gepäck packen und aufbrechen." Der Pilgrim sprach: "Nicht so eilig, nicht so eilig. Heute neigt es sich zum Abend, das ist nicht die Zeit zum Reisen. Lass uns warten, bis wir morgen früh aufbrechen." Die vielen Mönche fielen alle gemeinsam auf die Knie und sprachen: "Der Herr Sun hat recht. Erstens ist es spät am Tag, und zweitens haben wir einige Gelübde. Jetzt, da wir glücklicherweise in Frieden sind und den kostbaren Gegenstand haben, lass uns unsere Gelübde erfüllen, den Herren am Segen teilhaben lassen, und morgen früh werden wir sie dann auf ihrer Westreise weiterbegleiten." Der Pilgrim sprach: "Ganz recht, ganz recht." Da siehst du, wie diese Mönche alles, was sie in ihren Taschen und Beuteln hatten, hervorholten, von den geretteten Schätzen, die sie aus dem Feuer gerissen hatten, jeder von seinem Besitz etwas gab, einige vegetarische Opfergaben zubereitete, einige Papiergeld für den Frieden und das Ausbleiben von Unheil verbrannte und einige Sutren zur Abwendung von Unheil und zur Lösung von Not lasen. An diesem Abend war alles beendet.

Am nächsten Morgen wuschen und putzten sie erst das Pferd, packten das Reisegepäck und verließen das Tor. Die vielen Mönche begleiteten sie ein weites Stück, bevor sie umkehrten. Der Pilgrim führte den Weg. Es war gerade die Zeit der Frühlingswärme, und man sah:

Gras säumt die sanften Hufspuren des edlen Rappen,

Weiden wiegen goldene Fäden, der Tau glänzt neu.

Pfirsich- und Aprikosenbäume wetteifern im ganzen Wald an Pracht,

Kletterpflanzen und Moos umsäumen den Pfad und entfalten ihren Geist.

Am sandigen Damm, in der Sonnenwärme, schlafen die Mandarinenten,

Im Gebirgsbach duften die Blumen, die Schmetterlinge sind zahm.

So geht der Herbst vorbei, der Winter schwindet, der Frühling ist zur Hälfte dahin,

Man weiß nicht, in welchem Jahr die Reise vollendet und die wahre Schrift erlangt sein wird.

Die Meister und Schüler waren fünf, sieben Tage lang wilde Wege gegangen, als eines Tages die Sonne sich neigte und sie in der Ferne ein Dorf mit Häusern erblickten. Der Tripitaka sprach: "Wukong, siehst du, dort in der Nähe ist ein Bergweiler. Lass uns dort um Unterkunft für eine Nacht bitten und morgen weiterreisen, wie wäre das?" Der Pilgrim sprach: "Warte, bis ich, der alte Sun, erst einmal Glück oder Unglück geprüft habe, dann werden wir weitersehen." Der Meister hielt die Zügel an, und der Pilgrim blickte scharf hin. Wahrhaftig sah man:

Dichte Bambuszäune, viele strohgedeckte Hütten.

Hochragende wilde Bäume empfangen vor dem Tor,

Ein gewundener Bach mit einer Brücke spiegelt sich vor dem Haus.

Am Weg entlang sind die Weiden grün und üppig,

Im Garten duften die Blumen süß.

Zu dieser Zeit sinkt die Abendsonne im Westen,

Überall in den Wäldern und Bergen lärmen die Vögel.

Abendlicher Rauch steigt aus den Schornsteinen,

Auf allen Wegen und Pfaden ziehen die Rinder und Schafe heim.

Auch sieht man gesättigte Schweine und Hühner, die sich in den Hausecken zum Schlaf legen,

Und betrunkene Nachbarn, die singend des Weges kommen.

Nachdem der Pilgrim dies gesehen hatte, sprach er: "Meister, gehen wir weiter. Es muss ein gutes Dorf mit guten Leuten sein, genau richtig, um um Unterkunft zu bitten." Der Ältere trieb das weiße Pferd an und erreichte bald die Straßenkreuzung. Da sahen sie einen jungen Mann, den Kopf mit einem Baumwolltuch umwickelt, bekleidet mit einer blauen Jacke, einen Schirm und einen Rucksack tragend, die Hosenbeine hochgekrempelt und die Hosenenden festgebunden, an den Füßen Sandalen mit drei Ösen, wie es heißt. Er ging mit kraftvollen Schritten eilig aus dem Dorf hinaus. Der Pilgrim packte ihn kurzerhand und sprach: "Wohin des Wegs? Ich frage dich nach einer Nachricht: Was ist das hier für ein Ort?" Jener Mann wehrte sich verzweifelt und schrie: "Auf meinem Hof gibt es niemanden, der fragen könnte? Nur du kannst mich nach dem Weg fragen?" Der Pilgrim erwiderte lächelnd: "Edler Gönner, sei nicht böse. 'Wer anderen hilft, dem wird geholfen.' Warum solltest du mir nicht den Namen des Ortes sagen? Es könnte auch deinen Kummer lindern." Der Mann konnte seine Hand nicht losreißen, hüpfte vor Wut und schrie: "Unglück, Unglück! Den Ärger von meinem Herrn muss ich ertragen, und jetzt stoße ich auch noch auf diesen Glatzkopf, der mich mit seiner frechen Art ärgert." Der Pilgrim sprach: "Wenn du es vermagst, meine Hand zu spalten, dann magst du gehen." Der Mann zerrte mal nach links, mal nach rechts, aber er konnte sie nicht bewegen, es war, als ob sie von einer eisernen Zange gepackt wäre. Vor Zorn warf er seinen Rucksack und seinen Schirm hin und griff mit beiden Händen wie ein Platzregen nach dem Pilgrim. Der Pilgrim hielt mit einer Hand das Gepäck fest, mit der anderen wehrte er den Mann ab. Wie sehr dieser auch strampelte, er konnte ihn nicht fassen. Der Pilgrim ließ ihn erst recht nicht los, und der Mann wurde so wütend, dass er wie ein Donnerwetter tobte. Der Tripitaka sprach: "Wukong, kommen dort nicht auch Leute? Frage doch jenen anderen. Warum hältst du ihn fest? Lass ihn gehen." Der Pilgrim lachte und sprach: "Meister, du weißt nicht: Wenn ich andere frage, gibt es keinen Spaß. Ich muss ihn fragen, dann gibt es ein Geschäft." Der Mann, den der Pilgrim festhielt und nicht losließ, musste schließlich antworten: "Dies hier ist das Gebiet des Landes Wusi-Zang, und es heißt Gaos Weiler. Ein großer Teil der Familien in diesem Weiler heißt Gao, deshalb nennt man ihn Gaos Weiler. Lass mich jetzt gehen." Der Pilgrim sprach weiter: "Deine Reiseausrüstung sieht nicht danach aus, als ob du nur einen kurzen Weg vorhättest. Sag mir ehrlich, wohin du willst und was du eigentlich zu tun hast, dann erst lasse ich dich los."

Dieser Mann, der keine Wahl hatte, musste die Wahrheit erzählen: "Ich bin ein Diener des Herrn Gao und heiße Gao Cai. Mein gnädiger Herr hat eine ältere Tochter, die gerade zwanzig Jahre alt ist und noch nie einem Manne versprochen wurde. Vor drei Jahren wurde sie von einem Dämon in Besitz genommen. Der Dämon war volle drei Jahre lang der Schwiegersohn. Mein gnädiger Herr war unzufrieden und sprach: 'Die Tochter einem Dämon zur Frau zu geben, das ist keine dauerhafte Lösung: Erstens schändet es die Familie, zweitens hat man keine verschwägerten Angehörigen zum Verkehr.' Schon lange wollte er den Dämon loswerden. Aber der Dämon wollte sich keineswegs scheiden lassen, sondern sperrte stattdessen die Tochter in seinem Hinterhaus ein, seit einem halben Jahr schon, und ließ sie nicht mehr heraus, um mit den Leuten im Hause zusammenzutreffen. Mein gnädiger Herr gab mir ein paar Silberstücke und befahl mir, einen Zauberer zu suchen, der den Unhold fangen sollte. Ich bin in dieser Zeit nicht zur Ruhe gekommen, habe hier und dort, insgesamt drei oder vier Leute eingeladen, aber es waren alles nichtsnutzige Mönche und aufgeblasene Taoisten, die den Dämon nicht bezwingen konnten. Eben hat er mich ausgescholten und gesagt, ich tauge nichts für die Arbeit. Dann gab er mir noch einmal fünf Silberstücke als Reisegeld und befahl mir, einen guten Zauberer zu suchen, der ihn bezwingen sollte. Unglücklicherweise bin ich auf dich, diesen Unglücksbringer, gestoßen, der mich festhält und mir den Weg versperrt. Deshalb habe ich von allen Seiten Ärger. Aus Verzweiflung habe ich dir entgegengeschrien. Hätte ich nicht gedacht, dass du einige Griffe beherrschst; ich konnte mich nicht von dir losmachen, und so habe ich die Wahrheit gesagt. Lass mich jetzt gehen." Der Pilgrim sprach: "Du hast Glück, ich habe ein Geschäft, das passt wie die Faust aufs Auge. Du brauchst nicht weit zu reisen, gib dein Geld nicht aus. Wir sind nicht wie jene nichtsnutzigen Mönche und aufgeblasenen Taoisten. Wir haben wirklich einige Mittel und sind geübt darin, Dämonen zu fangen. Das nenne ich: 'Einerseits dem Arzt einen Gefallen tun, andererseits das Auge heilen.' Ich bitte dich, geh zurück und melde deinem Herrn, dass wir heilige Mönche sind, die der himmlische Kaiser des Ostlandes als seine jüngeren Brüder ausgesandt hat, um im Westen den Buddha zu verehren und die Sutren zu erlangen. Wir verstehen uns darauf, Dämonen zu bezwingen und Unholde zu fesseln." Gao Cai sprach: "Führe mich nicht in die Irre. Ich bin ein Mann voller Zorn. Wenn du mich falsch anlockst und gar keine Mittel hast, den Dämon zu fangen, dann bringst du mir nur noch mehr Ärger ein." Der Pilgrim sprach: "Ich garantiere dir, dass ich dich nicht enttäuschen werde. Führe mich zum Tor deines Hauses." Jener Mann hatte keine andere Wahl. Er nahm tatsächlich seinen Rucksack und seinen Schirm, drehte sich um und ging zurück, und führte den Meister und seine Schüler bis zum Tor, wo er sprach: "Ihr beiden ehrwürdigen Mönche, setzt euch einen Augenblick auf die Pferdebank, während ich hineingehe und meinem Herrn Bescheid gebe." Da ließ der Pilgrim ihn los, stellte die Last ab, führte das Pferd heran, und der Meister und seine Schüler hielten sich am Tor auf und warteten.

Jener Gao Cai betrat das große Tor und ging direkt zur mittleren Halle, wo er zufällig auf den Herrn Gao stieß. Der Herr Gao schimpfte: "Du störrischer Bastard! Warum gehst du nicht Leute suchen? Was kommst du wieder zurück?" Gao Cai legte Rucksack und Schirm nieder und sprach: "Ich melde meinem Herrn: Eben als ich aus der Gasse trat, stieß ich plötzlich auf zwei Mönche: einer ritt ein Pferd, der andere trug eine Last. Er hielt mich fest und ließ mich nicht los, fragte mich, wohin ich ginge. Mehrmals habe ich ihm nichts gesagt, aber er bedrängte mich so, dass ich nicht loskam. Schließlich habe ich ihm die Angelegenheit meines Herrn, Punkt für Punkt, erzählt. Darüber war er sehr erfreut und sagte, er wolle für uns den Unhold fangen." Der alte Gao sprach: "Wo kommen sie her?" Gao Cai sprach: "Er sagt, sie seien heilige Mönche, die der himmlische Kaiser des Ostlandes als seine jüngeren Brüder ausgesandt habe, um im Westen den Buddha zu verehren und die Sutren zu erlangen." Der Herr Gao sprach: "Wenn es weit gereiste Mönche sind, fürchte ich, sie haben nicht wirklich einige Mittel. Wo sind sie jetzt?" Gao Cai sprach: "Sie warten jetzt draußen vor dem Tor."

Der alte Herr zog sich eilig um, ging mit Gaocai hinaus, um sie zu empfangen, und rief: „Ehrwürdige Mönche.“ Als Sanzang dies hörte, drehte er sich hastig um und stand bereits vor ihm. Der Greis trug eine schwarze Seidenkappe, ein Kleid aus hellgrünem Shujin-Stoff, Stiefel aus rauem Reisfell und einen schwarz-grünen Gürtel. Er trat lächelnd heraus, um sie zu begrüßen, und sprach: „Ihr beiden ehrwürdigen Mönche, ich verneige mich vor euch.“ Sanzang erwiderte die Verbeugung, während der Wanderer regungslos stehen blieb. Als der Greis dessen abscheuliches Aussehen sah, wagte er nicht, sich vor ihm zu verneigen. Der Wanderer fragte: „Warum grüßt du mich nicht, alten Sun?“ Der Alte, etwas verängstigt, rief Gaocai zu: „Du Bengel, willst du mich umbringen? Zu Hause habe ich bereits einen scheußlichen Schwiegersohn, den ich nicht loswerde, und nun bringst du noch diesen Donnergott hierher, um mir zu schaden?“ Der Wanderer sagte: „Alter Gao, du bist zwar in die Jahre gekommen, aber du hast keine Ahnung. Wenn man Menschen nur nach ihrem Äußeren beurteilt, irrt man sich völlig. Ich, alter Sun, bin zwar hässlich, aber ich habe einige Fähigkeiten. Ich kann für dich die Dämonen fangen, die Geister einfangen, deinen Schwiegersohn ergreifen und dir deine Tochter zurückgeben – das wäre eine gute Tat. Warum also ständig über das Aussehen klatschen?“ Der alte Herr, zitternd vor Furcht, zwang sich zu einem Lächeln und rief: „Bitte tretet ein.“ Als der Wanderer die Einladung hörte, führte er das weiße Pferd herein, hieß Gaocai das Gepäck tragen und ging mit Sanzang hinein. Ohne sich um das Gute oder Schlechte zu kümmern, band er das Pferd an einen Pfeiler in der offenen Halle, zog einen lackierten Klappstuhl heran, ließ den Meister sich setzen, und setzte sich selbst auf einen anderen Stuhl daneben. Der alte Gao sagte: „Dieser kleine Mönch scheint recht umgänglich zu sein.“ Der Wanderer erwiderte: „Wenn du mich ein halbes Jahr hier bleiben ließest, wäre ich noch umgänglicher.“

Nachdem sie sich gesetzt hatten, fragte der alte Gao: „Eben sagte mein Diener, ihr beiden ehrwürdigen Mönche kämt aus dem Osten?“ Sanzang antwortete: „So ist es. Ich, ein armer Mönch, bin auf Befehl des kaiserlichen Hofes unterwegs zum Westlichen Paradies, um Buddha zu verehren und die Sutren zu erlangen. Da ich durch euer ehrwürdiges Dorf komme, bitte ich um eine Nacht Herberge und reise morgen früh weiter.“ Der alte Gao sagte: „Ihr beiden seid also nur auf der Durchreise – wie kommt es, dass ihr sagt, ihr könnt Dämonen fangen?“ Der Wanderer erwiderte: „Weil ich hier übernachte, dachte ich, ich könnte nebenbei ein paar Ungeheuer fangen, zum Zeitvertreib. Darf ich fragen, wie viele Dämonen ihr im Haus habt?“ Der alte Gao rief: „Himmel! Als ob es viele gäbe! Allein dieser eine dämonische Schwiegersohn hat mich schon in den Wahnsinn getrieben.“ Der Wanderer sagte: „Erzähl mir von Anfang an, was dieser Dämon für Fähigkeiten hat, damit ich ihn für dich fangen kann.“ Der alte Gao sprach: „In unserem Dorf hat es seit alters her keine Geister oder Unholde gegeben. Nur ich Unglücklicher habe keinen Sohn, sondern nur drei Töchter: die älteste heißt Xianglan, die zweite Yulan, die dritte Cuilan. Die beiden ersten sind schon von klein auf an Männer aus dem Dorf versprochen. Nur für die jüngste wollte ich einen Schwiegersohn ins Haus nehmen, der bei uns lebt, für unseren Lebensunterhalt sorgt, die Tür hütet und die Arbeit verrichtet. Vor drei Jahren kam ein Mann, von recht feinem Aussehen. Er sagte, er stamme aus den Fuling-Bergen, heiße Zhu, habe weder Eltern noch Geschwister und wolle sich als Schwiegersohn verdingen. Ich alter Tor, der einen so heimatlosen Menschen sah, nahm ihn auf. Anfangs war er fleißig und vorsichtig: Er pflügte die Felder, ohne Ochsen zu brauchen, erntete das Getreide, ohne Sicheln zu verwenden; er kam und ging bei Nacht und Tag, und es war ganz gut. Nur eines – er konnte sein Gesicht verwandeln.“ Der Wanderer fragte: „Wie verwandelte er es?“ Der alte Gao sagte: „Anfangs war er ein dicker, schwarzer Kerl, später wurde er zu einem Dummkopf mit langer Schnauze und großen Ohren, mit einer Mähne im Nacken, einem rauen, furchteinflößenden Körper und einem Kopf, der wie ein Schwein aussah. Und sein Appetit war riesig: Auf einmal aß er drei bis fünf Scheffel Reis, und zum Frühstück brauchte er gut hundert Fladenbrote. Zum Glück hielt er sich an vegetarische Kost; wenn er auch noch Fleisch und Wein zu sich nähme, wären meine Ländereien und Besitztümer in einem halben Jahr restlos aufgezehrt.“ Sanzang sagte: „Weil er viel arbeitet, isst er auch viel.“ Der alte Gao fuhr fort: „Das Essen ist noch das geringste Übel. Jetzt kann er auch noch Wind machen, kommt und geht in Wolken und Nebel, lässt Steine fliegen und Sand aufwirbeln, so dass meine ganze Familie und die Nachbarn keine Ruhe mehr haben. Und er hat meine kleine Tochter Cuilan im hinteren Haus eingesperrt, so dass ich sie seit einem halben Jahr nicht mehr gesehen habe; ich weiß nicht einmal, ob sie noch lebt. Deshalb weiß ich, dass er ein Dämon ist, und wollte einen Meister bitten, ihn zu vertreiben oder zu bändigen.“

Der Wanderer sagte: „Was ist daran schwer? Alter Mann, mach dir keine Sorgen. Heute Nacht werde ich ihn bestimmt fangen, ihn zwingen, einen Scheidungsbrief zu schreiben, und dir deine Tochter zurückgeben. Wie wäre das?“ Der alte Gao war hocherfreut und sagte: „Seit ich ihn aufgenommen habe, hat er mir nicht nur viel guten Ruf gekostet, sondern auch viele Verwandte entfremdet. Wenn du ihn nur fangen kannst, was brauche ich da einen Brief? Bitte, reiß ihn mir gleich mit der Wurzel aus!“ Der Wanderer sagte: „Leicht, leicht. Sobald die Nacht hereinbricht, wirst du sehen, was Sache ist.“

Der alte Herr war sehr zufrieden und ließ Tische und Stühle abwischen, um vegetarische Speisen und Opfergaben aufzutragen. Nach dem Essen, als es Abend wurde, fragte der Alte: „Welche Waffen braucht ihr? Wie viele Leute sollen euch folgen? Sagt es frühzeitig, damit ich alles vorbereiten kann.“ Der Wanderer sagte: „Waffen habe ich selbst.“ Der Alte fragte: „Ihr habt nur diesen eisernen Wanderstab – wie soll der den Dämon schlagen?“ Da nahm der Wanderer aus seinem Ohr eine Sticknadel, rollte sie in der Hand, schüttelte sie im Wind, und sie wurde zu einer goldumschlungenen Eisenstange so dick wie eine Schale. Er hielt sie dem alten Gao hin und sagte: „Sieh dir diese Stange an – wie steht sie im Vergleich zu den Waffen deines Hauses? Kann sie diesen Dämon schlagen?“ Der alte Gao fragte weiter: „Da du nun eine Waffe hast, brauchst du dann Leute zur Begleitung?“ Der Wanderer sagte: „Ich brauche keine Leute, nur ein paar ehrwürdige alte Männer, die mit meinem Meister in Ruhe plaudern, während ich mich fortschleiche. Wenn ich den Dämon gefangen habe, werde ich ihn vor allen verhören und dir für immer den Rücken freimachen.“ Da rief der alte Gao seine Diener und lud mehrere Verwandte, alte Freunde und Bekannte ein. Sie kamen alle zusammen, begrüßten sich, und der Wanderer sagte: „Meister, sei unbesorgt und bleib ruhig sitzen – ich, alter Sun, gehe jetzt los.“

Sieh ihn an: Er packte die Eisenstange, zog den alten Gao mit sich und sagte: „Führ mich zum hinteren Haus, wo der Dämon wohnt, damit ich es mir ansehen kann.“ Der alte Gao führte ihn zum Tor des hinteren Hauses. Der Wanderer sagte: „Hol den Schlüssel.“ Der alte Gao antwortete: „Sieh es dir erst an – wenn ich einen Schlüssel brauchte, hätte ich dich nicht gerufen.“ Der Wanderer lachte: „Du alter Mann, du bist zwar alt, aber du verstehst keinen Spaß. Ich habe dich nur ein bisschen aufgezogen, und du nimmst es ernst.“ Er trat vor, betastete das Schloss – es war mit Kupfer ausgegossen. Wütend stieß er mit seiner goldumschlungenen Stange dagegen, schlug die Tür auf, und drinnen war es stockfinster. Der Wanderer sagte: „Alter Gao, ruf deine Tochter – ob sie drinnen ist?“ Der Alte fasste sich ein Herz und rief: „Dritte Schwester!“ Die Tochter, die die Stimme ihres Vaters erkannte, antwortete mit matter Stimme: „Vater, ich bin hier.“ Der Wanderer ließ seine goldenen Augen aufblitzen und schaute genau in die Dunkelheit – wie sah sie wohl aus? Sieh nur:

Ihr Wolkenhaar wirr und ungekämmt,

Ihr Jadegesicht ungewaschen, voller Staub.

Ein Herz wie Orchideenblüte, doch verblasst,

Die einst so zarte Schönheit ganz verfallen.

Kirschlippen ohne Blut und Leben,

Die Taille krumm und schief gebogen.

In Kummer die zarten Brauen bleich,

Schwach und furchtsam die leise Stimme.

Sie kam heraus, erblickte den alten Gao, umklammerte ihn und weinte heftig. Der Wanderer sagte: „Weine noch nicht, weine noch nicht. Ich frage dich: Wohin ist der Dämon gegangen?“ Das Mädchen sagte: „Ich weiß nicht, wohin. In letzter Zeit geht er bei Tagesanbruch fort und kommt erst in der Nacht zurück. In Wolken und Nebel kommt und geht er, ich weiß nicht, wohin. Da er wusste, dass mein Vater ihn vertreiben wollte, ist er stets auf der Hut, deshalb kommt er nachts und geht am Morgen.“ Der Wanderer sagte: „Genug davon. Alter Mann, bring deine Tochter ins vordere Haus und unterhalte dich langsam mit ihr. Lass mich, alten Sun, hier auf ihn warten. Wenn er nicht kommt, mach dir keine Vorwürfe; wenn er aber kommt, werde ich ihn dir für immer ausrotten.“ Der alte Gao führte hocherfreut seine Tochter fort.

Da zeigte der Wanderer seine Zauberkräfte: Er schüttelte sich, verwandelte sich und wurde genau wie das Mädchen. So saß er allein im Zimmer und wartete auf den Dämon. Es dauerte nicht lange, da kam ein Wind auf, der wirklich Steine fliegen und Sand aufwirbeln ließ. Ein prächtiger Wind:

Anfangs sanft und schwebend,

Später wirr und endlos.

Sanft und schwebend – Himmel und Erde weit,

Wirr und endlos – ohne Hindernis.

Blüten fallen, Zweige brechen, wie Hanf gerissen,

Bäume stürzen, Wälder knicken, als pflückte man Kohl.

Meere aufgewühlt, Flüsse umgestürzt – Geister erzittern,

Felsen gespalten, Berge zertrümmert – Himmel und Erde erstaunt.

Hirsche, die Moschus trugen, verlieren ihre Spur,

Affen, die Früchte pflückten, irren draußen umher.

Siebenstöckige Pagoden stoßen an Buddhas Haupt,

Achtfältige Banner beschädigen die kostbaren Schirme.

Goldene Balken und jadene Säulen wanken in den Grundfesten,

Dachziegel fliegen wie Schwalben durch die Luft.

Der Fährmann am Ruder gelobt ein Opfer,

Eilig schlachtet man Schwein und Schaf, das Schiff zu weihen.

Der Erdgeist des Ortes verlässt seinen Schrein,

Die vier Drachenkönige verneigen sich zum Thron.

Am Meeresstrand zerschellt das Boot der Nachtgespenster,

Die Große Mauer stürzt zur Hälfte an einem Hang.

Als jener Sturmwind vorübergezogen war, erschien mitten in der Luft ein Ungeheuer, das in der Tat hässlich anzusehen war: ein schwarzes Gesicht, kurzes Haar, eine lange Schnauze und große Ohren; es trug einen groben Leinenkittel, weder grün noch blau, und um den Leib einen geblümten Baumwollgürtel. Der Affenkönig lachte heimlich und dachte: „Aha, also das ist das Geschäft!“ Der gute Affenkönig aber trat ihm nicht entgegen, fragte ihn nicht, sondern legte sich ins Bett, stellte sich krank und stöhnte ununterbrochen vor sich hin. Das Ungeheuer, das Wahrheit und Trug nicht zu unterscheiden wusste, trat in die Kammer, schlang die Arme um ihn und wollte ihn küssen. Der Affenkönig dachte heimlich: „Wirklich, er will mir an den Leib rücken!“ Da wandte er einen Griff an, packte die lange Schnauze des Ungeheuers, was man einen „kleinen Fall“ nennt, zuckte plötzlich zusammen und warf es mit einem Plumps zu Boden. Das Ungeheuer rappelte sich auf, stützte sich auf den Bettrand und sagte: „Schwester, warum bist du heute so böse auf mich? Denkst du vielleicht, ich sei zu spät gekommen?“ Der Affenkönig antwortete: „Ich bin nicht böse, nicht böse.“ Das Ungeheuer sprach: „Wenn du nicht böse bist, warum hast du mich dann diesen Sturz tun lassen?“ Der Affenkönig erwiderte: „Warum bist du so ungestüm und umarmst mich gleich zum Kuss? Ich fühle mich heute etwas unwohl; wenn es mir wie sonst gut ginge, wäre ich aufgestanden und hätte die Tür für dich geöffnet. Zieh dich aus und leg dich schlafen!“ Das Ungeheuer verstand den Sinn nicht, zog sich tatsächlich aus. Der Affenkönig sprang auf und setzte sich auf den Nachttopf. Das Ungeheuer tastete wieder im Bett herum, fand niemanden und rief: „Schwester, wo bist du hingegangen? Bitte zieh dich aus und leg dich schlafen!“ Der Affenkönig sagte: „Schlaf du erst, ich muss noch austreten.“ Das Ungeheuer zog sich daraufhin tatsächlich aus und legte sich ins Bett.

Plötzlich seufzte der Affenkönig tief und sprach: „Mein Glück ist gesunken!“ Das Ungeheuer fragte: „Was ärgert dich? Wie ist dein Glück gesunken? Seit ich in dein Haus gekommen bin, habe ich zwar von deinem Tee und Essen genossen, aber ich habe es nicht umsonst bekommen: Ich habe für dich den Hof gefegt, die Gräben gereinigt, Ziegel und Steine getragen, Erde aufgeschüttet und Mauern gebaut, die Felder gepflügt und geharkt, Weizen gesät und Reis gepflanzt, Haus und Hof gegründet. Jetzt trägst du Brokat am Leib und Gold an dir, zu allen vier Jahreszeiten hast du Früchte und Blumen zum Genießen, zu den acht Festen Gemüse zum Kochen – was fehlt dir noch, dass du so seufzt und stöhnst und von gesunkenem Glück redest?“ Der Affenkönig antwortete: „So ist es nicht. Heute haben meine Eltern über die Mauer hinweg mit Ziegeln und Steinen nach mir geworfen und mich heftig geschlagen und beschimpft.“ Das Ungeheuer fragte: „Warum schlagen und beschimpfen sie dich?“ Der Affenkönig sprach: „Sie sagen, ich hätte mich mit dir vermählt, du seiest ihr Schwiegersohn, und du habest keinerlei Anstand. Ein so hässliches Gesicht, das nicht einmal eine Nebenfrau halten könne, das sich vor Verwandten nicht sehen lassen dürfe, und man wisse nicht, woher du auf Wolken und Nebel kommst, von welcher Familie du stammst, wie du heißt – das verderbe ihren reinen Ruf und beschmutze ihren guten Namen. Darum schlagen und beschimpfen sie mich, und darum bin ich bekümmert.“ Das Ungeheuer sprach: „Obwohl ich etwas hässlich bin, wäre es nicht schwer, schön zu werden. Als ich kam, habe ich es ihm damals gesagt; er war einverstanden, bevor er mich als Schwiegersohn annahm. Warum redet er heute so? Mein Haus steht in der Glückseligen Bergkette, in der Wolkenschlucht-Grotte. Ich nehme mein Aussehen zum Familiennamen, daher heiße ich Zhu, und mein Amtsname ist Zhuganglie. Wenn er dich wieder fragt, dann sag ihm das einfach.“

Der Affenkönig freute sich heimlich und dachte: „Dieses Ungeheuer ist doch recht ehrlich; ohne Folter gesteht es so deutlich. Da ich nun Ort und Namen habe, werde ich es auf jeden Fall fangen.“ Der Affenkönig sprach: „Er will einen Meister der Zauberei holen, um dich zu fangen.“ Das Ungeheuer lachte: „Schlaf nur, schlaf, kümmere dich nicht darum. Ich beherrsche die Wandlungen des Himmels-Hexagramms und besitze einen neunzinkigen Rechen; was soll ich mich vor Meistern, Mönchen oder Priestern fürchten? Selbst wenn dein Vater in seiner Aufrichtigkeit den Himmels-Erzfeind aus den Neun Himmeln herabrufen würde – ich kenne ihn, und er würde sich nicht an mich wagen.“ Der Affenkönig sprach: „Er sagt, er wolle einen vor fünfhundert Jahren im Himmelpalast Aufruhr stiftenden Großen Heiligen, den Sonnen-Affen mit dem Familiennamen Sun, holen, um dich zu fangen.“ Als das Ungeheuer diesen Namen hörte, bekam es schon etwas Furcht und sprach: „Wenn es so ist, dann gehe ich lieber; die Ehe ist dann nicht zustande gekommen.“ Der Affenkönig fragte: „Warum gehst du denn gleich?“ Das Ungeheuer sprach: „Du weißt nicht, dieser himmelstürmende Pferdestall-Beauftragte hat einige Fähigkeiten; ich fürchte, ich könnte mit ihm nicht fertig werden, würde meinen Namen verlieren und eine schlechte Figur machen.“

Nach diesen Worten zog es die Kleider an, öffnete die Tür und wollte hinausgehen. Der Affenkönig packte es jedoch mit einem Griff, fuhr sich über das Gesicht, zeigte seine wahre Gestalt und rief: „Du, du Ungeheuer, wohin willst du? Hebe den Kopf und schau, wer ich bin!“ Das Ungeheuer wandte die Augen und sah den Affenkönig mit gefletschten Zähnen, feurigen Augen und goldenen Pupillen, einem struppigen Katzenkopf, der aussah wie ein lebendiger Donnergott. Erschrocken wurden ihm Hände und Füße taub, mit einem lauten Reißgeräusch zerbarst seine Kleidung, und er verwandelte sich in einen Sturmwind, um zu entkommen. Der Affenkönig sprang eilig herbei, zog die Eisenstange und schlug nach dem Wind. Das Ungeheuer verwandelte sich in zehntausend Feuerstrahlen und flog direkt zu seinem Heimatberg zurück. Der Affenkönig bestieg die Wolken, verfolgte es und rief: „Wohin willst du? Steigst du zum Himmel auf, verfolge ich dich bis zum Ochsen-Stern-Palast; dringst du zur Erde hinab, jage ich dich bis ins Unrecht-Gestorbenen-Gefängnis!“

Ach! Ob er es wohl einholte und wie der Kampf endete, das hört ihr im nächsten Kapitel.