Neunzehntes Kapitel: In der Wolkenschlucht nimmt Wukong Bajie gefangen; auf dem Floßberg empfängt Xuanzang das Herz-Sutra.

19. Kapitel: Wukong bezwingt den Acht-Glieder im Wolkenschlucht-Höhle; Xuanzang empfängt das Herz-Sutra am Floß-Berg

Es heißt: Das Feuer des Unholds zog voraus, die farbige Wolke des Großen Heiligen folgte. Während sie so dahinzogen, erblickten sie plötzlich einen hohen Berg. Der Unhold ballte sein rotes Licht zusammen, zeigte seine wahre Gestalt, stürzte in eine Höhle und holte einen neunzinkigen Rechen hervor, um zu kämpfen. Der Wanderer rief: »Du frecher Unhold! Was für ein böser Geist bist du? Woher kennst du meinen Namen, den Alten Sun? Welche Fähigkeiten hast du? Beichte mir ehrlich, dann verschone ich dir das Leben.« Der Unhold erwiderte: »Du kennst meine Künste nicht. Tritt näher und steh fest, ich will sie dir verkünden. Ich:

Von Kindheit an war mein Wesen träg und dumm,

Ich liebte Muße, Ruhe ohne Rast.

Nie pflegte ich die Art, kultivierte mich,

In Dumpfheit, Wirrnis schwand die Zeit dahin.

Da traf ich einst in Mußestunden einen wahren Unsterblichen,

Der setzte sich zu mir und sprach vom Kalten und vom Warmen.

Er mahnte mich, umzukehren, nicht mehr in die Welt zu sinken,

Nicht endlos Sünden durch Verletzung des Lebens anzuhäufen.

Wenn einst der große Termin des Todes käme,

Dann wäre Reue um die acht Nöte und drei Pfade umsonst.

Ich hörte seine Worte, mein Sinn wandte sich zur Übung,

Ich hörte seine Rede, mein Herz kehrte um und suchte die wunderbare Formel.

Durch Schicksal kniete ich nieder und nahm ihn zum Meister,

Er zeigte mir die Himmelspforte und die Tore der Erde.

Ich empfing die Übertragung der Neunfachen Großen Rückkehr-Elixiers,

Und übte ohne Unterlass bei Tag und Nacht.

Aufwärts bis zum Scheitelpunkt, dem Niwan-Palast,

Abwärts bis zu den Fußsohlen, der Yongquan-Quelle.

Im Kreislauf floss das Nierenwasser in den Blumenteich,

Der Dantian wurde mit milder Wärme erfüllt.

Das Kind und die Jungfrau verbanden Yin und Yang,

Blei und Quecksilber vereinten sich, getrennt nach Sonne und Mond.

Der Drache des Li und der Tiger des Kan wurden in Einklang gebracht,

Die geistige Schildkröte sog das Blut des Goldenen Raben ganz auf.

Die drei Blumen sammelten sich auf dem Scheitel und kehrten zur Wurzel zurück,

Die fünf Energien erreichten den Ursprung, alles war durchdrungen und klar.

Als das Werk vollendet und die Handlung erfüllt war, flog ich empor,

Himmlische Unsterbliche kamen paarweise, mich zu empfangen.

Deutlich entstand unter meinen Füßen farbiges Gewölk,

Leicht an Leib und gesund schritt ich zur Goldenen Pforte.

Der Jadekaiser veranstaltete ein Fest für alle Unsterblichen,

Jeder nach seinem Rang in Reihen aufgestellt.

Er ernannte mich zum Marschall, der die Milchstraße befehligt,

Zum Oberbefehlshaber der Wassersoldaten, genannt »Verfassungsbote«.

Nur weil die Königsmutter das Pfirsichfest hielt,

Im Jademeer ein Bankett gab und alle Gäste einlud.

Da war ich betrunken, mein Sinn war benebelt,

Ich taumelte und stolperte, gebärdete mich wild.

In meinem Übermut stürzte ich in den Palast der Breiten Kälte,

Die windige Unsterbliche kam mich zu empfangen.

Als ich ihre Schönheit sah, die die Seele raubte,

Konnte ich meinen alten weltlichen Herzen nicht bezwingen.

Ich vergaß allen Anstand, oben und unten, Ehrfurcht und Rang,

Packte die Mondfee und verlangte, sie solle bei mir ruhen.

Immer und immer wieder fügte sie sich nicht,

Sie verbarg sich hier und dort, unwillig im Herzen.

Meine Fleischeslust war kühn wie der Himmel, mein Brüllen wie Donner,

Fast hätte ich die Tore des Himmels erschüttert.

Der Aufseher Lingguan meldete es dem Jadekaiser,

An jenem Tag war mein Schicksal schlecht.

Der Palast der Breiten Kälte wurde ringsum abgeriegelt, kein Durchkommen,

Vorwärts und rückwärts kein Ausweg, ich konnte nicht entrinnen.

Da ergriffen mich die Götter,

Der Wein war noch im Kopf, ich fürchtete mich nicht.

Sie führten mich zur Lingxiao-Halle vor den Jadekaiser,

Nach dem Gesetz wurde ich zum Tode verurteilt.

Dank des Großen Weißen, des Li,

Der aus der Reihe trat, sich verbeugte und persönlich Fürsprache einlegte,

Wurde das Urteil geändert: Schwere Bestrafung mit zweitausend Hammerschlägen,

Fleisch zerriss, Haut barst, die Knochen brachen fast.

Man ließ mich leben, verbannte mich aus dem Himmelstor,

Am Fuße des Berges des Glücks sollte ich mir einen Hausstand gründen.

Weil ich schuldig war, fiel ich in eine falsche Wiedergeburt,

Mein weltlicher Name ist Zhu Ganglie (Schwein mit steifer Mähne).«

Der Wanderer sprach, als er dies hörte: »Du Kerl, du bist also der Wassergott, der Tianpeng-Marschall, der in die Welt herabgestiegen ist. Kein Wunder, dass du meinen Namen, den Alten Sun, kennst.« Der Unhold sagte: »Heng! Du betrügerischer Pferdestall-Wärter! Als du damals jenes Unglück anrichtetest, hast du uns nicht wenig Mühsal eingebracht, und heute kommst du wieder, um andere zu schikanieren. Sei nicht unverschämt, nimm meinen Rechen!« Wie hätte der Wanderer Nachsicht zeigen können? Er hob seine Stange und schlug ihm damit auf den Kopf. Die beiden kämpften mitten auf dem Berg in der finsteren Nacht. Ein herrlicher Kampf:

Des Wanderers goldene Augen blitzten wie der Schein,

Des Unholds runde Augen funkelten wie silberne Blüten.

Dieser spie farbigen Nebel aus,

Jener hauchte rote Wolken hervor.

Rote Wolken, die die Dunkelheit erhellten,

Farbiger Nebel, der der Nacht Glanz verlieh.

Die Goldreif-Stange, der Neunzinkige Rechen,

Zwei Helden, wahrlich zu preisen:

Einer war der Große Heilige, in die Welt gekommen,

Einer war der Marschall, an den Himmelsrand verbannt.

Jener, weil er die Würde verloren, war zum Ungeheuer geworden,

Dieser, dem die Flucht aus Not gelang, suchte bei einem Mönch Zuflucht.

Der Rechen fuhr aus wie die Klaue eines Drachen,

Die Stange begegnete ihm wie ein Phönix, der durch Blumen fliegt.

Jener sprach: »Du brichst die Heirat eines anderen, das ist wie Vatermord!«

Dieser sagte: »Du hast ein junges Mädchen vergewaltigt, das verdient Gefangennahme!«

Nichtige Worte, wirres Geschrei,

Hin und her, Stange gegen Rechen.

Sie kämpften, bis der Himmel zu tagen begann,

Der Unhold spürte Schmerzen in den Armen.

Sie kämpften von der zweiten Nachtwache bis zum Morgengrauen. Der Unhold konnte nicht länger widerstehen, ergriff die Flucht, verwandelte sich wieder in einen heftigen Wind, kehrte in seine Höhle zurück, schloss die Tür fest und zeigte sich nicht mehr. Der Wanderer sah vor der Höhle eine steinerne Tafel, auf der die drei Zeichen »Wolkenschlucht-Höhle« standen. Da der Unhold nicht herauskam und der Hell schon ganz hell war, dachte er: »Ich fürchte, der Meister wartet. Ich will erst zu ihm zurückkehren und mich zeigen, dann komme ich wieder, um diesen Unhold zu fangen. Es ist noch nicht zu spät.« Sogleich stieg er auf eine Wolke und kam schon bald im Hochdorf an.

Es heißt: Tripitaka und die Alten hatten die ganze Nacht über Altes und Neues diskutiert und kein Auge zugetan. Gerade als sie dachten, der Wanderer komme nicht, da stand plötzlich der Wanderer im Hof. Der Wanderer steckte seine Eisenstange weg, ordnete seine Kleidung und betrat die Halle. Er rief: »Meister, ich bin da.« Erschrocken warfen sich alle Alten gleichzeitig nieder, bedankten sich und sprachen: »Viele Mühe, viele Mühe.« Tripitaka fragte: »Wukong, du warst die ganze Nacht fort. Wo hast du den Unhold gefangen?« Der Wanderer sagte: »Meister, dieser Unhold ist kein gewöhnlicher Unhold der Welt, auch kein wildes Tier der Berge. Er war ursprünglich der Tianpeng-Marschall, der in die Welt herabgestiegen ist. Nur weil er in eine falsche Wiedergeburt fiel, hat sein Gesicht die Gestalt eines Wildschweins, aber sein Geist ist noch vorhanden. Er sagte, er habe den Nachnamen von seiner Gestalt angenommen und heiße Zhu Ganglie. Ich, der Alte Sun, zog meine Stange und schlug im hinteren Haus nach ihm, aber er verwandelte sich in einen heftigen Wind und floh. Ich, der Alte Sun, schlug mit der Stange in den Wind, worauf er sich in eine Feuerspur verwandelte und direkt in seine Berghöhle zurückkehrte. Dort holte er einen neunzinkigen Rechen hervor und kämpfte die ganze Nacht mit mir, dem Alten Sun. Eben, als der Himmel hell wurde, ergriff er aus Furcht die Flucht, schloss die Höhlentür und kam nicht mehr heraus. Ich, der Alte Sun, wollte die Tür aufbrechen und mit ihm abrechnen, aber ich fürchtete, der Meister würde hier in Sorge warten, deshalb kam ich zuerst, um Nachricht zu geben.«

Nach diesen Worten trat der alte Gao vor, kniete nieder und sprach: »Ehrwürdiger, es hilft nichts. Wenn du ihn auch vertrieben hast, was soll ich tun, wenn er nach deinem Weggang wiederkommt? Am besten machst du dir die Mühe, ihn für mich zu fangen und an der Wurzel auszurotten, damit es keine späteren Leiden gibt. Ich, der alte Mann, werde nicht nachlässig sein, sondern dich schwer belohnen: Ich werde meinen gesamten Hausrat und die Felder, durch einen von den Freunden und Verwandten aufgesetzten Vertrag, mit dem Ehrwürdigen teilen. Nur musst du das Gras mit der Wurzel ausreißen, damit nicht die reine Tugend meines Hauses Gao beschmutzt wird.« Der Wanderer lachte und sagte: »Du alter Kerl kennst deine Grenzen nicht. Dieser Unhold hat auch zu mir gesprochen. Er hat zwar einen großen Appetit und eure Speisen und Getränke gegessen, aber er hat euch auch viele gute Dienste erwiesen. In den letzten Jahren hat er viel Vermögen erworben, das ist alles seine Kraft. Er hat eure Sachen nicht umsonst gegessen. Warum willst du ihn loswerden? Nach dem, was er sagt, ist er ein in die Welt herabgestiegener Himmelsgott, der für dich arbeitet und den Haushalt führt, und er hat deiner Tochter kein Leid zugefügt. Ich denke, so ein Schwiegersohn ist auch standesgemäß, verdirbt nicht den Familienruf oder die Sitten. Es wäre in Ordnung, ihn zu behalten.« Der alte Gao sagte: »Ehrwürdiger, wenn es auch nicht gegen die Sitte ist, so klingt es doch nicht gut im Ruf. Man sagt leicht: ›Das Haus Gao hat sich einen Unhold zum Schwiegersohn genommen.‹ Wie kann man solche Reden ertragen?« Tripitaka sagte: »Wukong, da du nun einmal mit ihm angelegt hast, so mache auch ein Ende mit ihm, dann sieht man, was du vermagst.« Der Wanderer sagte: »Ich habe ihn nur ein wenig auf die Probe gestellt, zum Spaß. Diesmal werde ich ihn bestimmt fangen und euch zeigen. Macht euch keine Sorgen.« Er rief: »Alter Gao, sorge gut für meinen Meister. Ich gehe jetzt.«

Kaum war das Wort »gehen« gesprochen, da war er schon unsichtbar und sprang auf den Berg. Er kam zur Höhle und schlug mit seiner Eisenstange die beiden Türflügel in Stücke. Er schimpfte hinein: »Du Strohsack, du Tölpel, komm schnell heraus und kämpfe mit mir, dem Alten Sun!« Der Unhold, der gerade keuchend in der Höhle schlief, hörte das Getöse an der Tür und die Beschimpfung als Strohsack und Tölpel. Da wurde er zornig, konnte sich nicht mehr zurückhalten, schleppte seinen Rechen herbei, raffte seinen Mut zusammen, stürzte heraus und schrie: »Du Pferdestall-Wärter, du bist wirklich ein frecher Bursche! Was hast du mit mir zu schaffen, dass du meine Tür einschlägst? Geh erst einmal nachsehen, was das Gesetz sagt. Wenn einer die Tür einschlägt und eindringt, begeht er ein Todesverbrechen.« Der Wanderer lachte: »Du Dummkopf! Ich habe zwar die Tür eingeschlagen, aber das lässt sich noch verteidigen. Du aber hast dir ein junges Mädchen mit Gewalt genommen, ohne die drei Vermittler und die sechs Zeugen, ohne Verlobungsgeschenke und Hochzeitswein. Dafür verdienst du die Todesstrafe als echter Verbrecher!« Der Unhold sagte: »Hör auf mit dem Geschwätz! Sieh dir meinen Rechen an!« Der Wanderer hielt seine Stange dagegen und sagte: »Dieser Rechen – hast du ihn etwa beim alten Gao als Tagelöhner benutzt, um den Boden umzugraben und Gemüse zu pflanzen? Was für einen Vorteil hat er, dass ich mich vor ihm fürchten sollte?« Der Unhold sagte: »Du irrst dich! Dieser Rechen ist kein irdisches Gerät. Hör zu, ich will dir von ihm berichten:

Dies ist aus göttlichem Eisenerz geschmiedet,

Geschliffen und poliert, blank und glänzend.

Der Alte Herr (Laotse) selbst führte Hammer und Meißel,

Der Gott des Feuers persönlich legte Kohle und Späne hinzu.

Die Fünf Kaiser der fünf Himmelsrichtungen mühten sich mit Kunst,

Die Sechs Ding und die Sechs Jia gaben sich viel Mühe.

So entstanden die neun Zinken, wie Jadefänge herabhängend,

Gegossen die beiden Ringe mit goldenen Blättern.

Der Leib ist geschmückt mit den sechs Leuchten, angeordnet nach den fünf Planeten,

Der Körper folgt den vier Jahreszeiten, gerichtet nach den acht Abschnitten.

Kurz und Lang, Oben und Unten bestimmen Himmel und Erde,

Links und Rechts, Yin und Yang teilen Sonne und Mond.

Die sechs Linien der Wandlungen folgen den Himmelsgesetzen,

Die acht Trigramme und Sterne ordnen sich nach dem Sternbild des Großen Bären.

Sein Name ist ›Kostbarer, das Gold durchdringender Rechen‹,

Er wurde dem Jadekaiser zur Bewachung der Purpurhalle überreicht.

Weil ich mich zum Daluo-Unsterblichen kultivierte,

Weil ich zum Gast der Langlebigkeit erzogen wurde,

Ernannte man mich zum Marschall, genannt Tianpeng,

Und verlieh mir diesen Rechen als kaiserliches Zepter.

Hebt man ihn, entstehen Flammen und Glanz,

Senkt man ihn, tobt ein heftiger Wind, der Schneeflocken treibt.

Die Himmlischen Generäle und Götter erschrecken alle,

Der König der Hölle und die Richter zittern vor Furcht.

So eine Waffe gibt es nicht im Menschenreich,

So ein Eisen gibt es nicht auf der Welt.

Er verwandelt sich mit dem Körper, wie das Herz es begehrt,

Nach Belieben wendet er sich, gemäß der geheimen Formel.

Seit Jahren begleitet er mich, nie von mir getrennt,

Viele Jahre war er mein Gefährte, niemals verlassen.

(Fortsetzung folgt im nächsten Teil)

Jeden Tag aß er drei Mahlzeiten, ohne etwas wegzuwerfen, und nachts schlief er eine Runde, ohne sich um etwas zu kümmern.

Einst trug ich sie zum Pfirsichbankett, einst trug ich sie zum Himmelspalast.

Doch weil ich mich auf den Rausch verließ und Gewalt ausübte, nur weil ich auf Stärke pochte und ungestüm war,

stieß mich der Himmel hinab in die sterbliche Welt, um dort nach Belieben Sünden zu begehen.

In der Steingrotte hegte ich böse Gedanken und fraß Menschen, im Dorf Gaos Haus freute ich mich aus Zuneigung über die Heirat.

Diese Mistgabel kann im Meer die Höhlen der Drachen und Krokodile umstürzen, auf den Bergen die Löcher der Tiger und Wölfe zerschmettern.

Von allen Waffen will ich gar nicht erst reden, nur diese meine Mistgabel ist die Stärkste.

Im Kampf den Sieg zu erringen, ist keine schwere Sache, und beim Wetten um den Erfolg braucht man nicht viel zu sagen.

Selbst wenn du einen Kopf aus Kupfer und ein Gehirn aus Eisen hast, einen Leib aus Stahl, sobald die Mistgabel trifft, vergeht dir die Seele und der Geist entweicht!«

Als der Affenkönig dies hörte, steckte er seine Eisenstange weg und sagte: »Dummkopf, hör auf zu prahlen. Ich, der alte Sun, strecke meinen Kopf hier aus, versuch doch einmal, darauf zu schlagen, und sieh, ob mich das meine Seele verlieren und meinen Geist entweichen lässt!« Der Unhold hob tatsächlich die Mistgabel, setzte all seine Kraft ein und ließ sie niedersausen. Es gab ein dumpfes Geräusch, die Mistgabel sprühte Funken, aber nicht einmal die Kopfhaut wurde eingedrückt. Erschrocken wurden ihm die Hände taub und die Füße schwach, und er rief: »Guter Kopf! Guter Kopf!« Der Affenkönig sagte: »Das weißt du nicht. Ich, der alte Sun, habe damals den Himmel in Aufruhr versetzt, die Unsterblichkeitspillen gestohlen, die Pfirsiche geraubt und den kaiserlichen Wein entwendet. Da wurde ich vom kleinen Heiligen Erlang gefangen und vor dem Doumu-Palast festgehalten. Alle Himmelsgötter hackten mit Äxten, hieben mit Hämmern, schnitten mit Messern und stachen mit Schwertern, verbrannten mich mit Feuer und schlugen mich mit Donner – doch mir wurde nicht das Geringste angetan. Dann packte mich der Alte Herr, warf mich in den Acht-Trigramm-Ofen und läuterte mich mit göttlichem Feuer. So wurden mir die feurigen Goldaugen und der Kupferkopf mit eisernen Armen geschaffen. Wenn du mir nicht glaubst, schlag noch ein paarmal zu und sieh, ob es wehtut!« Der Unhold sagte: »Du Affe, ich erinnere mich, dass du, als du den Himmel in Aufruhr versetztest, in der Wasserhöhle am Blumen-Frucht-Berg im Lande Ao Lai auf dem Östlichen Göttlichen Kontinent wohntest. Seitdem habe ich lange nichts mehr von deinem Namen gehört. Wie kommst du hierher, um mich in meinem eigenen Haus zu bedrängen? Hat etwa mein Schwiegervater dich von dort holen lassen?« Der Affenkönig sagte: »Dein Schwiegervater hat mich nicht holen lassen. Ich, der alte Sun, habe mich vom Bösen zum Guten bekehrt, die Lehre verlassen und mich dem Mönchtum zugewandt. Ich beschütze einen kaiserlichen Bruder aus dem östlichen Tang-Reich, der den Namen Dreifaltigkeits-Meister trägt. Er ist auf dem Weg zum westlichen Himmel, um Buddha zu verehren und die Sutren zu holen. Auf der Reise kehrten wir im Dorf Gao ein, um zu übernachten. Der alte Gao erzählte mir die Sache, und da bat er mich, seine Tochter zu retten und dich, diesen Strohfresser und Dummkopf, zu fangen.«

Als der Unhold dies hörte, warf er die Mistgabel hin, verneigte sich tief und sagte: »Wo ist der Sutren-Sucher? Ich bitte dich, führe mich zu ihm!« Der Affenkönig sagte: »Was willst du von ihm?« Der Unhold sagte: »Ich wurde von der Göttin Guanyin zum Guten ermahnt, und ich habe ihre Gebote angenommen. Hier lebe ich enthaltsam und halte mich an die vegetarische Kost. Sie befahl mir, den Sutren-Sucher zum westlichen Himmel zu begleiten, um Buddha zu verehren und die Sutren zu holen, damit ich durch Verdienst meine Schuld tilgen und die rechte Frucht erlangen könne. Ich habe Jahre auf ihn gewartet, doch nie kam eine Nachricht. Heute, da du sein Schüler geworden bist, warum hast du nicht früher von der Sutren-Suche gesprochen? Stattdessen kamst du nur mit Gewalt und schlugst mich in meinem Haus!« Der Affenkönig sagte: »Spiel mir keine Tricks vor, um mich zu täuschen und zu entkommen. Wenn du wirklich den Tang-Mönch beschützen willst und kein Falsch dabei ist, dann schwöre einen Eid zum Himmel, erst dann führe ich dich zu meinem Meister.« Der Unhold fiel mit einem Plumps auf die Knie, stieß wie ein Stampfer gen Himmel und schlug immer wieder den Kopf auf, während er rief: »Amitabha, Nanwu Buddha! Wenn ich nicht aufrichtig und wahrhaftig bin, dann möge ich die Himmelsgesetze brechen und in tausend Stücke zerschmettert werden!« Als der Affenkönig sah, dass er einen solchen Schwur leistete, sagte er: »Wenn dem so ist, zünde ein Feuer an und verbrenne diese deine Behausung, dann führe ich dich fort.« Der Unhold schleppte wirklich etwas Schilf und Dornengestrüpp zusammen, entzündete ein Feuer und brannte die Wolkenstiegenhöhle nieder, bis sie wie ein zerbrochener Ziegelofen aussah. Dann sagte er zum Affenkönig: »Jetzt habe ich keine Sorgen mehr, führe mich fort!« Der Affenkönig sagte: »Gib mir deine Mistgabel!« Der Unhold reichte sie dem Affenkönig. Da riss sich der Affenkönig ein Härchen aus, hauchte seinen göttlichen Atem darauf und rief: »Verwandle dich!« Es wurde zu einem dreifädigen Hanfseil. Er kam herbei und band ihm die Hände auf den Rücken. Der Unhold ließ sich tatsächlich die Hände auf den Rücken legen und duldete jede Fesselung. Dann packte der Affenkönig ihn am Ohr und zerrte ihn: »Schnell, schnell!« Der Unhold sagte: »Sanfter, deine Hand ist schwer, du zerrt mir am Ohrläppchen!« Der Affenkönig sagte: »Sanft geht nicht, ich kann dich jetzt nicht schonen. Wie das Sprichwort sagt: ‚Ein gutes Schwein packt man hart.‘ Wenn du meinen Meister siehst und wirklich aufrichtig bist, dann lasse ich dich los.« So stiegen die beiden halb auf Wolken, halb im Nebel und kehrten direkt zum Dorf Gao zurück. Ein Gedicht bezeugt es:

Des Metalls Wesen ist stark und überwindet das Holz, das Herz-Affe zähmt den Holzdrachen, der heimkehrt.

Metall folgt dem Holz, beide werden eins, das Holz liebt des Metalls Güte, alles entfaltet sich.

Einer ist Herr, einer Gast, ohne Trennung, drei Begegnungen, drei Vereinigungen bergen tiefe Geheimnisse.

Natur und Neigung freuen sich im Ursprung der Reinheit, gemeinsam bezeugen sie den Westen, ohne Widerspruch.

Im Nu waren sie vor dem Dorf angekommen. Der Affenkönig hielt seine Mistgabel fest, packte ihn am Ohr und sagte: »Siehst du, wer dort in der Halle aufrecht sitzt? Das ist mein Meister.« Die Verwandten des Herrn Gao und der alte Gao selbst sahen plötzlich, wie der Affenkönig den Unhold mit auf den Rücken gefesselten Händen und am Ohr gezerrt daherkam. Voll Freude eilten sie in den Hof und riefen: »Ehrwürdiger, Ehrwürdiger, das ist tatsächlich unser Schwiegersohn!« Der Unhold trat vor, fiel auf beide Knie, mit den Händen auf dem Rücken, und verneigte sich vor dem Tang-Mönch, indem er laut rief: »Meister, dein Schüler hat dich nicht willkommen geheißen. Hätte ich gewusst, dass der Meister im Haus meines Schwiegervaters wohnt, wäre ich gekommen, um mich zu verbeugen und dich zu empfangen. Warum musste ich so viele Umwege machen?« Der Tang-Mönch sagte: »Wukong, wie hast du ihn bezwungen, dass er kommt, um sich vor mir zu verbeugen?« Da ließ der Affenkönig ihn los, schlug mit dem Stiel der Mistgabel auf ihn ein und befahl: »Dummkopf, sprich!« Der Unhold berichtete ausführlich, wie die Göttin ihn zum Guten ermahnt hatte.

Der Tang-Mönch war hocherfreut und rief: »Herr Gao, bringt einen Räuchertisch!« Der alte Gao eilte herbei und stellte den Räuchertisch auf. Der Tang-Mönch wusch sich die Hände, verbrannte Weihrauch, verneigte sich gen Süden und sagte: »Vielen Dank für die heilige Gnade der Göttin!« Die alten Herren fügten ebenfalls Weihrauch hinzu und verneigten sich. Nach der Verbeugung stieg der Tang-Mönch auf die hohe Halle, setzte sich und befahl Wukong, das Seil zu lösen. Da schüttelte sich der Affenkönig, zog das Härchen ein, und das Seil löste sich von selbst. Der Unhold verbeugte sich erneut vor dem Tang-Mönch und erklärte sich bereit, ihn nach Westen zu begleiten. Dann verbeugte er sich auch vor dem Affenkönig, wobei der, der zuerst in die Lehre eingetreten war, als der Ältere galt, und so nannte er den Affenkönig älteren Schulbruder. Der Tang-Mönch sagte: »Da du mir nun auf dem Weg der guten Frucht folgen willst und mein Schüler wirst, will ich dir einen Ordensnamen geben, damit ich dich rufen kann.« Er sagte: »Meister, die Göttin hat mir bereits das Haupt gesegnet und die Gebote auferlegt und mir den Namen Zhu Wuneng gegeben.« Der Tang-Mönch lächelte: »Gut, gut. Dein älterer Schulbruder heißt Wukong, du heißt Wuneng. Das entspricht tatsächlich der Tradition unserer Lehre.« Wuneng sagte: »Meister, ich habe die Gebote der Göttin empfangen und mich von den fünf stark riechenden Gemüsen und den drei widerwärtigen Dingen enthalten. Im Haus meines Schwiegervaters lebte ich vegetarisch und enthaltsam und habe nie Fleisch oder Fisch angerührt. Heute, da ich den Meister sehe, werde ich das Fasten brechen!« Der Tang-Mönch sagte: »Nein, nein. Da du die fünf stark riechenden Gemüse und die drei widerwärtigen Dinge nicht isst, gebe ich dir einen zusätzlichen Namen: Bajie (Acht Gebote).« Der Dummkopf sagte voller Freude: »Ich gehorche ehrfurchtsvoll dem Befehl des Meisters!« Daher wurde er auch Zhu Bajie genannt.

Als der alte Gao sah, dass das Böse so vertrieben und das Gute wiederhergestellt war, freute er sich umso mehr und befahl den Dienern, ein Festmahl zu bereiten, um den Tang-Mönch zu belohnen. Bajie trat vor, packte den alten Gao am Arm und sagte: »Vater, lass meine Frau herauskommen, um sich vor den Onkeln und Brüdern zu verbeugen, wie wäre das?« Der Affenkönig lachte und sagte: »Ehrenwerter Bruder, da du nun in den Buddhismus eingetreten bist und Mönch geworden bist, sprich von nun an kein Wort mehr von einer ‚Frau‘! In der Welt gibt es nur ‚Feuerherd-Daoisten‘, aber wo gibt es einen ‚Feuerherd-Mönch‘? Lasst uns erst einmal die Plätze ordnen, eine vegetarische Mahlzeit einnehmen und uns dann früh auf den Weg nach Westen machen!« Der alte Gao stellte die Tische auf, bat den Tang-Mönch, den Ehrenplatz einzunehmen; der Affenkönig und Bajie setzten sich zu seiner Linken und Rechten; die übrigen Verwandten nahmen die unteren Plätze ein. Der alte Gao öffnete den vegetarischen Wein, füllte ein volles Glas, opferte es dem Himmel und der Erde und reichte es dann dem Tang-Mönch. Der Tang-Mönch sagte: »Ich verhehle es nicht, Herr Gao: Ich bin von Geburt an Vegetarier und habe seit meiner Kindheit nie Fleisch gegessen.« Der alte Gao sagte: »Da ich weiß, dass der ehrwürdige Meister rein und enthaltsam ist, wage ich nicht, Fleisch aufzutragen. Dieser Wein ist ebenfalls vegetarisch, ein Glas schadet nicht.« Der Tang-Mönch sagte: »Auch Wein wage ich nicht zu trinken, denn Wein ist das erste Gebot für uns Mönche.« Wuneng wurde unruhig und sagte: »Meister, obwohl ich vegetarisch esse, habe ich nie auf Wein verzichtet.« Der Affenkönig sagte: »Ich, der alte Sun, trinke zwar nicht viel, nicht einmal einen Krug, aber ich habe auch nie auf Wein verzichtet.« Der Tang-Mönch sagte: »Wenn dem so ist, mögen ihr Brüder etwas vegetarischen Wein trinken, aber betrinkt euch nicht und vernachlässigt eure Pflicht!« Da nahmen sie beide das erste Glas entgegen. Jeder setzte sich wieder an seinen Platz, und das vegetarische Mahl wurde aufgetragen. Unbeschreiblich war die Fülle der Schalen und Teller, die Reichhaltigkeit der Speisen.

Nach dem Festmahl brachte der alte Herr Gao auf einem rotlackierten Tablett zweihundert Stücke Feinsilber und -gold, um sie den drei Mönchen als Wegzehrung zu schenken; auch brachte er drei wattierte Baumwollgewänder als Überkleider hervor. Tang Sanzang sagte: „Wir sind Wandermönche, wir betteln in den Dörfern um Reis und suchen überall nach Almosen; wie wagten wir es, Gold, Silber und Seidenstoffe anzunehmen?“ Sun Wukong trat vor, streckte die Hand aus und griff eine Handvoll, rief: „Gao Cai, gestern hast du dich bemüht, meinen Meister zu führen, heute hat er einen Schüler aufgenommen; ich habe nichts, um dir zu danken. Nimm dieses Feinsilber und -gold als Wegegeld und kauf dir Strohsandalen dafür. Wenn es künftig wieder Ungeheuer gibt, empfehle mir nur ein paar mehr, dann werde ich dir noch etwas zu danken haben.“ Gao Cai nahm es an, verneigte sich und dankte für die Gabe. Der alte Herr Gao fuhr fort: „Meister, da Ihr nun Gold und Silber nicht annehmen wollt, so hoffe ich, Ihr werdet diese groben Kleider als geringes Zeichen meiner Dankbarkeit annehmen.“ Tang Sanzang erwiderte: „Ich als ein aus der Welt Getretener, wenn ich auch nur einen Faden Bestechung annähme, würde ich durch tausend Kalpas schwer zu erlösen sein. Nur von den Kuchen und Früchten, die auf der Tafel übrig sind, nehmt einiges als Zehrung mit, das genügt.“

Zhu Bajie sprach daneben: „Meister, älterer Bruder, wenn ihr nichts nehmt, dann lasst es nur. Ich bin doch diese Jahre sein Schwiegersohn gewesen, da müsste ich doch eigentlich drei Scheffel Mietgeld für meine Arbeit bekommen haben. – Schwiegervater, mein Gewand ist gestern Nacht von meinem älteren Bruder zerrissen worden; gib mir eine blaue Brokatkasaya; meine Schuhe sind aufgerissen, gib mir ein Paar gute neue Schuhe.“ Als Gao Lao dies hörte, wagte er nicht, es zu verweigern, kaufte sogleich ein Paar neue Schuhe, holte ein wattiertes Gewand, und Zhu Bajie zog die alten Kleider aus. Der Bajie schwankte hin und her, machte eine Verbeugung vor Gao Lao und sagte: „Richte meiner Schwiegermutter, den beiden Schwägerinnen, den Schwagern, den Onkeln und all den Verwandten aus: Ich gehe heute, um Mönch zu werden, und habe keine Zeit, mich persönlich zu verabschieden; sie mögen mir nicht böse sein. Schwiegervater, du musst gut auf meine Frau aufpassen; es könnte sein, dass wir die Sutras nicht erlangen, dann komme ich zurück und kehre in den Laienstand zurück, und werde wieder dein Schwiegersohn und lebe wie zuvor.“ Der Wanderer schrie: „Dummkopf, rede keinen Unsinn.“ Bajie sagte: „Es ist kein Unsinn; ich fürchte nur, wenn einmal ein Missgeschick passiert, dann hätte ich sowohl den Mönchsberuf verpasst als auch die Frau – beides wäre verloren!“

Sanzang sprach: „Lasst das unnütze Gerede, wir brechen lieber früh auf.“ So packten sie eine Last Gepäck, die Bajie auf die Schulter nahm; das weiße Pferd wurde gesattelt, und Sanzang ritt darauf; der Wanderer trug die Eisenstange auf der Schulter und führte den Weg. So verabschiedeten sich die drei von Gao Lao und den vielen Verwandten und zogen nach Westen. Es gibt ein Gedicht, das dies bezeugt. Das Gedicht lautet:

Voll Rauch und Nebel, Bäume hoch, der Fromme aus der Tang-Zeit müht sich sehr.

Wenn hungrig, isst er aus der Schale Almosen von tausend Häusern,

Wenn kalt, trägt er ein Gewand aus tausend Flicken und einer Nadel.

Das willende Pferd im Herzen lass nicht schweifen,

Das unartige Herz-Affe, lass es nicht toben und schreien.

Wenn Gefühl und Natur sich beruhigen, fügen sich alle Bedingungen,

Wenn der Mond voll ist und die Goldblüte erstrahlt, ist die Läuterung vollbracht.

Die drei zogen einen Monat lang ruhig nach Westen. Sie überschritten die Grenze von Usang, und als sie aufblickten, sahen sie einen hohen Berg. Sanzang hielt sein Pferd an und sagte: „Wukong, Wuneng, vor uns ist ein hoher Berg; wir müssen vorsichtig und achtsam sein.“ Bajie sagte: „Macht nichts. Dieser Berg heißt der Vulture-Peak-Berg, und in ihm lebt ein Meditationsmeister im Krähennest, der hier praktiziert; der alte Eber ist ihm auch schon begegnet.“ Sanzang fragte: „Was für Fähigkeiten hat er?“ Bajie antwortete: „Er hat schon einige spirituelle Errungenschaften. Er hat mich einmal aufgefordert, mit ihm zu praktizieren, aber ich bin nicht gegangen.“ Während die Meister und Schüler so sprachen, erreichten sie bald den Berg. Welch ein herrlicher Berg! Man sah:

Im Süden des Berges grüne Kiefern und dunkle Wacholder,

Im Norden grüne Weiden und rote Pfirsiche.

Lärmend zwitschern die Bergvögel einander zu,

Anmutig tanzen die Kraniche im Flug.

Duftend blühen Blumen in tausend Farben,

Üppig grünen seltsame Kräuter in unzähliger Vielfalt.

Unten im Tal fließt klares, rauschendes Wasser,

Vor den Felsen schweben glückverheißende Wolken.

Wahrhaftig ein Ort von außerordentlicher und stiller Schönheit,

Einsam, kein Kommen und Gehen von Menschen zu sehen.

Der Meister auf dem Pferd blickte in die Ferne und sah vor einer duftenden Wacholder einen Haufen Reisig und Gras; links trugen Hirsche Blumen im Maul, rechts boten Bergaffen Früchte an; auf den Wipfeln riefen Blauer Phönix und Bunter Phönix im Einklang, Schwarze Kraniche und Goldfasane versammelten sich. Bajie zeigte hin und sagte: „Ist das nicht der Meditationsmeister im Krähennest?“ Sanzang gab dem Pferd die Sporen und galoppierte bis unter den Baum.

Als nun der Meditationsmeister die drei kommen sah, verließ er sein Nest, sprang vom Baum herab. Sanzang stieg vom Pferd und verneigte sich ehrfurchtsvoll. Der Meister stützte ihn mit der Hand und sagte: „Heiliger Mönch, erhebt Euch. Verzeiht, dass ich Euch nicht entgegengekommen bin, verzeiht.“ Bajie sagte: „Alter Meister, ich verneige mich vor Euch.“ Der Meister fragte erstaunt: „Bist du nicht Zhu Ganglie vom Fule-Berg? Wie hast du solches Glück, mit dem heiligen Mönch zu reisen?“ Bajie antwortete: „Im vorletzten Jahr bekehrte mich die Göttin Guanyin, und ich war willens, ihr Schüler zu werden.“ Der Meister freute sich sehr und sagte: „Gut, gut, gut!“ Dann zeigte er auf den Wanderer und fragte: „Wer ist dieser?“ Der Wanderer lachte und sagte: „Dieser alte Meister kennt ihn, aber mich kennt er nicht?“ Der Meister sagte: „Weil ich Euch selten gesehen habe.“ Sanzang sagte: „Er ist mein erster Schüler, Sun Wukong.“ Der Meister lächelte und sagte: „Verzeiht meine Unhöflichkeit, verzeiht.“

Sanzang verneigte sich noch einmal und fragte: „Darf ich fragen, wo sich das Große Donnerhall-Kloster im Westen befindet?“ Der Meister sagte: „Weit, weit. Nur ist der Weg voller Tiger und Leoparden, schwer zu gehen.“ Sanzang drängte weiter und fragte: „Wie weit ist der Weg denn nun?“ Der Meister sagte: „Der Weg ist zwar weit, aber man wird ihn eines Tages erreichen; nur die Hindernisse durch böse Geister sind schwer zu beseitigen. Ich habe eine Schriftrolle des Herz-Sutras, insgesamt vierundfünfzig Sätze, zweihundertsiebzig Zeichen. Wenn Ihr auf Hindernisse durch böse Geister stoßt, rezitiert nur dieses Sutra, und es wird Euch kein Schaden geschehen.“ Sanzang warf sich ehrfürchtig zu Boden und bat darum. Der Meister rezitierte und überlieferte es ihm. Der Sutra-Text lautet:

„Maha Prajna Paramita Hridaya Sutra: Der Bodhisattva Avalokiteshvara, in der tiefen Prajna Paramita übend, sah, dass die fünf Skandhas leer sind, und überwand alles Leiden und Elend. Shariputra, Form ist nicht anders als Leerheit, Leerheit ist nicht anders als Form; Form ist genau Leerheit, Leerheit ist genau Form. Empfindung, Wahrnehmung, Gestaltung, Bewusstsein sind ebenso. Shariputra, alle Dharmas sind leer in ihrer Erscheinung, nicht entstehend und nicht vergehend, nicht unrein und nicht rein, nicht zunehmend und nicht abnehmend. Daher gibt es in der Leerheit keine Form, keine Empfindung, Wahrnehmung, Gestaltung, Bewusstsein; keine Augen, Ohren, Nase, Zunge, Körper, Geist; keine Form, Ton, Geruch, Geschmack, Berührung, Dharma; kein Reich des Sehens bis hin zu keinem Reich des Bewusstseins; kein Unwissen und auch kein Ende des Unwissens; bis hin zu keinem Alter und Tod und auch keinem Ende von Alter und Tod; kein Leiden, keine Ursache, keine Aufhebung, kein Weg; kein Erkennen und kein Erlangen. Weil nichts zu erlangen ist, ist der Bodhisattva, gestützt auf Prajna Paramita, ohne Hindernis im Geist; ohne Hindernis fürchtet er nichts; fern von verkehrten Träumen und Gedanken gelangt er zum endgültigen Nirwana. Alle Buddhas der drei Zeiten, gestützt auf Prajna Paramita, erlangen die unübertroffene vollkommene Erleuchtung. Wisse daher, dass Prajna Paramita das große Zaubermantra ist, das große helle Mantra, das unübertroffene Mantra, das unvergleichliche Mantra, das alles Leiden beseitigt, wahrhaftig und nicht trügerisch. Darum rezitiere das Mantra der Prajna Paramita: Gaté gaté paragaté parasamgaté bodhi svaha!“

Zu dieser Zeit hatte der Mönch aus der Tang-Dynastie eine grundlegende Veranlagung; als er das Herz-Sutra einmal hörte, behielt er es, und es ist bis heute überliefert. Dies ist das grundlegende Sutra für die Kultivierung des Wahren, der Zugang zur Buddhaschaft.

Der Meister überlieferte das Sutra, trat auf eine Wolke und wollte zu seinem Krähennest aufsteigen. Sanzang hielt ihn jedoch fest und bat um weitere Belehrung, indem er unbedingt nach dem genauen Weg nach Westen fragte. Der Meister lächelte und sprach:

„Der Weg ist nicht schwer zu gehen, hört meine Anweisung:

Tausend Berge, tausend Wasser tief, viel Nebel und giftige Dünste, viele Dämonenorte.

Wenn Ihr an den Himmel berührenden Felsen kommt, seid getrost und fürchtet Euch nicht.

Geht voran zum Felsen des Ohrenreibens, tretet seitwärts und vorsichtig.

Achtet genau auf den Schwarzkiefernwald, wo Fuchsgeister den Weg versperren.

Geister und Elfen füllen die Städte, Dämonenfürsten hausen auf den Bergen.

Tiger sitzen auf dem Richterstuhl, graue Wölfe sind die Schreiber.

Löwen und Elefanten nennen sich Könige, Tiger und Leoparden sind die Diener.

Ein Wildschwein trägt die Last, ein Wassergeist begegnet Euch voraus.

Ein alter Stein-Affe von vielen Jahren, dort hegt er Zorn und Groll.

Fragt den, den Ihr kennt, er weiß den Weg nach Westen.“

Als der Wanderer dies hörte, lachte er kalt und sagte: „Lasst uns gehen, wir brauchen ihn nicht zu fragen, fragt mich, dann wisst ihr es.“ Sanzang verstand die Bedeutung noch nicht. Der Meister verwandelte sich in goldenes Licht und stieg direkt zu seinem Krähennest auf. Der Älteste verneigte sich zum Dank, der Wanderer aber wurde sehr zornig, hob seine Eisenstange und stieß wild nach oben; da erschienen zehntausend Lotusblumen und tausend Schichten glückverheißenden Nebels, die ihn schützten. Obwohl der Wanderer die Kraft hatte, das Meer aufzuwühlen, konnte er keinen einzigen Zweig des Krähennestes erreichen. Als Sanzang dies sah, hielt er den Wanderer zurück und sagte: „Wukong, warum zerstörst du das Nest eines solchen Bodhisattvas?“ Der Wanderer sagte: „Er hat meine beiden Brüder und mich beschimpft und ist dann weggegangen.“ Sanzang sagte: „Er sprach doch vom Weg nach Westen; wann hat er dich beschimpft?“ Der Wanderer sagte: „Woher solltest du das wissen? Er sagte: ‚Ein Wildschwein trägt die Last‘ – das ist eine Beschimpfung von Bajie; und ‚Ein alter Stein-Affe von vielen Jahren‘ – das ist eine Beschimpfung deines alten Sun. Wie kannst du das verstehen?“ Bajie sagte: „Älterer Bruder, ärgere dich nicht. Dieser Meister kennt auch die Vergangenheit und Zukunft. Sehen wir, ob sein Wort ‚Ein Wassergeist begegnet Euch voraus‘ eintrifft oder nicht. Lass ihn gehen.“ Als der Wanderer die Lotusblumen und den glückverheißenden Nebel sah, die das Nest umgaben, bat er den Meister nur, auf das Pferd zu steigen, und sie zogen den Berg hinab nach Westen. Dieser Zug:

Bewirkte, dass das reine Glück in der Menschenwelt selten wurde,

Und dass die Unheilsdämonen in den Bergen zahlreich wurden.

Ob der weitere Weg gut oder schlecht war, hört in der nächsten Rede.