Zwanzigstes Kapitel: Am Gelbwindpass gerät Tang Monk in Gefahr; mitten im Gebirge drängt Bajie nach vorn.

Kapitel 20: Der Geisterwindberg bringt Tang Sanzang in Gefahr, und am Berghang ergreift Zhu Bajie die Initiative

Das Wesen des Dharma entspringt dem Geist und vergeht auch im Geist.

Wer bestimmt über Entstehen und Vergehen? Prüfe selbst!

Da es nun alles der eigene Geist ist, warum braucht man die Worte anderer?

Man muss nur harte Mühe auf sich nehmen, um aus Eisen Blut herauszupressen.

Ein seidenes Seil wird durch die Nase gezogen und knotet den leeren Raum fest.

Es wird an den Baum des Nichthandelns gebunden, damit es nicht tobt und wütet.

Erkenne den Räuber nicht als deinen Sohn an; vergiss und tilge alle Geisteslehren.

Lass dich nicht von ihm täuschen – schlag mit einer Faust zu, bis alles durchdrungen ist.

Der erscheinende Geist ist ohne Geist, die erscheinenden Lehren hören auf.

Wenn Mensch und Büffel nicht mehr zu sehen sind, strahlt der azurblaue Himmel hell und rein.

Rund wie der Herbstmond, schwer voneinander zu unterscheiden.

Diese Gatha hatte der Mönch Xuanzang verstanden, nachdem er das Herz-Sutra (Duoxin Jing) durchdrungen und seine Pforten geöffnet hatte. Der alte Mönch rezitierte es oft und bewahrte es im Herzen, sodass ein Funken seines Urlichts von selbst hervortrat.

Es war nun so, dass seine drei Schüler auf dem Weg Wind und Tau, Mond und Sterne ertragen hatten, und schon war die heiße Sommerzeit gekommen. Da sah man:

Die Blumen waren alle verwelkt, die Schmetterlinge hatten keine Lust mehr an alter Freundschaft; die Bäume waren hochgewachsen, die Zikaden lärmten laut. Wilde Seidenraupen spannen ihre Kokons, die Granatapfelblüten leuchteten feuerrot, und im Teich erschienen neue Lotusblätter.

Als sie an jenem Tag unterwegs waren, wurde es plötzlich Abend, und sie erblickten am Rand des Bergpfades ein Haus mit Hof. Sanzang sprach: „Wukong, sieh doch, die Sonne sinkt hinter den Westberg, sie verbirgt ihr feuriges Spiegelbild; der Mond steigt aus dem Ostmeer auf und zeigt sein eisernes Rad. Zum Glück gibt es hier am Weg ein Haus; lasst uns für die Nacht um Unterkunft bitten und morgen weiterziehen.“ Bajie sprach: „Das ist richtig gesprochen! Ich, der alte Eber, bin auch etwas hungrig. Lass uns in dieses Haus gehen und um Almosen bitten. Wenn wir Kraft haben, können wir das Gepäck besser tragen.“ Der Wanderer sprach: „Du heimwehkranker Geist! Du bist erst ein paar Tage von zu Hause weg und schon murrst du.“ Bajie sprach: „Bruder, so wie du, der du nur Wind und Rauch schluckst, kann ich nicht leben. Ich bin dem Meister seit einigen Tagen gefolgt und habe oft halb verhungert – weißt du das?“ Als Sanzang das hörte, sprach er: „Wuneng, wenn dein Heimweh so stark ist, dann bist du kein Mönch, der die Welt verlassen hat. Kehr lieber um!“ Der Tölpel erschrak, fiel auf die Knie und sprach: „Meister, hör nicht auf das, was der ältere Bruder sagt! Er neigt dazu, anderen die Schuld zuzuschieben. Ich habe nichts gemurrt, und er behauptet, ich hätte gemurrt. Ich bin ein schlichter, ehrlicher Dummkopf. Ich sagte, ich sei hungrig und wolle um Almosen bitten, und da beschimpft er mich als heimwehkranken Geist. Meister, ich habe die Gelübde des Bodhisattva empfangen und bin von Eurer Gnade angenommen worden. Ich will Euch willig zum Westlichen Himmel dienen und habe geschworen, nicht zurückzutreten. Das nennt man ‚asketische Übung in Mühsal‘. Wie könnt Ihr sagen, ich sei kein Mönch, der die Welt verlassen hat?“ Sanzang sprach: „Wenn dem so ist, dann steh auf.“

Der Tölpel sprang auf, murmelte ununterbrochen vor sich hin, schulterte das Gepäck und folgte mit ergebenem Herzen. Bald erreichten sie die Tür jenes Hauses am Weg. Sanzang stieg vom Pferd, der Wanderer nahm den Zügel entgegen, Bajie setzte das Gepäck ab, und alle standen im Schatten der Bäume. Sanzang stützte sich auf seinen neunringigen Pilgerstab, rückte seinen geflochtenen Bambushut zurecht und ging zuerst zur Tür. Da sah er einen alten Mann, der sich auf eine Bambusliege gelehnt hatte und leise ein Buddha-Gebet murmelte. Sanzang wagte nicht, laut zu sprechen, und rief leise: „Wohltäter, ich grüße Euch.“ Der Alte sprang hastig auf, ordnete sein Gewand, trat aus der Tür und erwiderte den Gruß: „Ehrwürdiger, ich habe Euch nicht kommen sehen! Von wo kommt Ihr? Was führt Euch zu meiner bescheidenen Hütte?“ Sanzang sprach: „Ich bin ein Mönch aus dem Großen Tang-Reich im Osten. Auf kaiserlichen Befehl reise ich zum Donnerklang-Tempel, um Buddha zu verehren und die heiligen Schriften zu erbitten. Als ich Euer edles Land erreichte, war es bereits Abend. Ich möchte Euer vornehmes Haus um eine Nacht Unterkunft bitten. Ich hoffe auf Eure Güte.“ Der Alte winkte ab, schüttelte den Kopf und sprach: „Geht nicht! Der Westliche Himmel ist schwer zu erreichen. Wenn Ihr Schriften holen wollt, geht doch zum Östlichen Himmel!“ Sanzang sagte nichts, aber in seinem Herzen dachte er: „Der Bodhisattva hat mir den Weg nach Westen gezeigt – warum sagt dieser Alte, ich solle nach Osten gehen? Welche Schriften gibt es dort im Osten?“ Er schämte sich und konnte lange nicht antworten.

Der Wanderer aber war von Natur aus wild und ungestüm. Er hielt es nicht aus, trat vor und rief laut: „Alter Mann! Du bist so alt und hast doch keinen Verstand! Wir Mönche kommen von weit her, um Unterkunft zu bitten, und du schreckst uns mit solchen ärgerlichen Reden! Selbst wenn dein Haus zu eng ist und kein Platz zum Schlafen, können wir doch unter dem Baum sitzen und die Nacht verbringen, ohne dich zu stören.“ Der Alte ergriff Sanzang und sagte: „Meister, Ihr sprecht kein Wort, aber Euer Schüler – dieses krummbeinige Gesicht, die eingefallenen Wangen, der Donnervogelmund, die roten Augen – sieht aus wie ein Schwindsüchtiger! Wie kann er es wagen, einen alten Mann wie mich zu beleidigen?“ Der Wanderer lachte und sprach: „Du alter Mann, du hast keine Augen im Kopf! Die, die hübsch aussehen, nennt man ‚gut anzusehen, aber nicht zu essen‘. Ich, der alte Sun, bin zwar klein, aber zäh und fest – unter meiner Haut steckt nur Sehne.“ Der Alte sprach: „Du musst wohl einige Fähigkeiten haben.“ Der Wanderer sprach: „Ich wage nicht zu prahlen, aber es geht so.“ Der Alte sprach: „Wo ist deine Heimat? Aus welchem Grund hast du die Haare geschoren und bist Mönch geworden?“ Der Wanderer sprach: „Ich, der alte Sun, stamme aus dem Östlichen Göttlichen Erdteil, jenseits des Ostmeers, im Land Ao Lai, auf dem Berg der Blumen und Früchte, in der Wasserhöhle. Von klein auf lernte ich, ein Dämon zu sein und nannte mich Wukong. Aufgrund meiner Fähigkeiten wurde ich zum ‚Großen Heiligen, dem Himmelsgleichen‘ ernannt. Weil ich die himmlische Pfründe nicht annahm, rebellierte ich gegen den Himmel und zog mir eine große Katastrophe zu. Jetzt, nachdem ich der Not entronnen und das Unheil getilgt bin, habe ich mich dem Buddha-Gesetz zugewandt und gehe, um die wahre Frucht zu erlangen. Ich beschütze diesen Meister aus der Tang-Dynastie, der zum Westlichen Himmel reist, um Buddha zu verehren. Was soll ich mich vor hohen Bergen, gefährlichen Pfaden, weiten Wassern und tosenden Wellen fürchten? Ich, der alte Sun, kann Dämonen fangen und Ungeheuer bezwingen, Tiger bändigen und Drachen einfangen, den Himmel eintreten und Brunnen ausheben – ich verstehe einiges davon. Sollte es in Eurem Haus vorkommen, dass Ziegel herunterfallen, Töpfe klappern oder Türen von selbst aufgehen – ich, der alte Sun, kann es in Ordnung bringen.“

Der Alte hörte diese Rede an, lachte laut und sprach: „Ach, du bist also ein aufdringlicher Mönch, der sein Almosen mit spitzen Reden erzwingt!“ Der Wanderer sprach: „Dein Sohn ist der Spitzredner! In letzter Zeit, weil ich mit meinem Meister so mühevoll unterwegs bin, bin ich zu faul, viel zu reden.“ Der Alte sprach: „Wenn ihr nicht müde wärt und nicht zu faul zum Reden, dann würdet ihr mich wahrhaftig zu Tode plappern! Da du solche Fähigkeiten hast, kannst du wohl auch in den Westen gehen, ja, das kannst du. Wie viele seid ihr? Tretet ein in meine bescheidene Hütte und ruht euch aus.“ Sanzang sprach: „Vielen Dank für Eure Gnade, edler Wohltäter. Wir sind drei Personen.“ Der Alte sprach: „Wo ist der Dritte?“ Der Wanderer zeigte auf ihn und sprach: „Dieser alte Mann hat schwache Augen! Der dort im Schatten der Bäume, ist er es nicht?“ Der Alte war tatsächlich kurzsichtig. Er hob den Kopf und spähte; als er Bajies Fratze sah, erschrak er so sehr, dass er bei jedem Schritt stolperte und ins Haus rannte, nur schreiend: „Macht die Tür zu! Macht die Tür zu! Dämonen sind gekommen!“ Der Wanderer eilte herbei, hielt ihn fest und sprach: „Alter Mann, fürchte dich nicht! Er ist kein Dämon, er ist mein jüngerer Bruder.“ Der Alte zitterte und sprach: „Gut, gut, gut! Ein Mönch ist hässlicher als der andere!“ Bajie trat vor und sprach: „Alter Herr! Wenn du die Menschen nach ihrem Äußeren beurteilst, machst du einen großen Fehler. Wir sind hässlich, aber wir taugen etwas!“

Der Alte sprach gerade mit den drei Mönchen vor der Tür, da kamen von Süden des Dorfes zwei junge Männer, die eine alte Frau und drei oder vier kleine Kinder mit sich führten. Sie hatten die Kleider hochgekrempelt und waren barfuß, als sie vom Reispflanzen zurückkamen. Als sie ein weißes Pferd und eine Reisetasche vor ihrem Haus sahen und ein lautes Stimmengewirr hörten, wussten sie nicht, was los war. Sie drängten sich alle heran und fragten: „Was macht ihr hier?“ Bajie drehte den Kopf, schwenkte seine Ohren ein paarmal und streckte seine lange Schnauze vor. Das erschreckte die Leute so sehr, dass sie hin und her taumelten, stolperten und fielen. Hastig rief Sanzang: „Fürchtet euch nicht! Fürchtet euch nicht! Wir sind keine bösen Menschen. Wir sind Mönche auf dem Weg zu den heiligen Schriften.“ Da trat der Alte aus der Tür, half der Alten auf und sprach: „Alte, steh auf! Sei nicht so erschrocken! Dieser Meister kommt aus der Tang-Dynastie. Nur seine Schüler haben hässliche Gesichter, aber ihr Äußeres ist böse, ihr Herz ist gut. Bring die Kinder ins Haus.“ Da zog die Alte den Alten, und die beiden jungen Männer führten die Kinder hinein.

Sanzang aber setzte sich auf die Bambusliege im Torbogen und tadelte: „Ihr Schüler! Ihr seid nicht nur hässlich von Angesicht, sondern auch grob im Reden! Ihr habt diese Familie zu Tode erschreckt! Ihr ladet mir damit Sünden auf!“ Bajie sprach: „Um die Wahrheit zu sagen, Meister, ich, der alte Eber, bin seit ich Euch folge, viel hübscher geworden! Früher, als ich noch im Haus des Herrn Gao war, wenn ich die Schnauze vorstreckte und die Ohren schwenkte, da erschreckte ich oft zwanzig oder dreißig Menschen zu Tode!“ Der Wanderer lachte und sprach: „Dummkopf, rede keinen Unsinn! Zügle auch deine hässliche Fratze ein wenig!“ Sanzang sprach: „Sieh an, was Wukong da sagt! Das Aussehen ist angeboren – wie soll er es zügeln?“ Der Wanderer sprach: „Steck dieses Hackenfressergesicht in den Busen und lass es nicht heraus! Klemm die Fächer-Ohren an den Hinterkopf und schüttle sie nicht! Das nenne ich zügeln!“ Da steckte Bajie tatsächlich die Schnauze ein, legte die Ohren an, senkte den Kopf und stand zur Seite. Der Wanderer trug das Gepäck ins Haus und band das weiße Pferd an den Pfosten.

Da sah man, wie der Alte einen jungen Mann führte, der ein hölzernes Tablett mit drei Tassen klarem Tee brachte und darbot. Nachdem sie den Tee getrunken hatten, wies er an, ein vegetarisches Mahl zuzubereiten. Der junge Mann holte einen alten Tisch mit Löchern und ohne Lackierung sowie zwei zerbrochene und wacklige Bänke, stellte sie im Hof auf und bat die drei, sich im Schatten niederzulassen. Da erst fragte Tripitaka: „Edler Gastgeber, wie ist Euer werter Familienname?“ Der Alte sagte: „Mein unwürdiger Name ist Wang.“ Tripitaka fragte: „Wie viele Söhne habt Ihr?“ Er antwortete: „Zwei Söhne und drei Enkel.“ Tripitaka sagte: „Glückwunsch, Glückwunsch.“ Dann fragte er: „Welch hohes Alter habt Ihr erreicht?“ Die Antwort war: „Ich habe töricht einundsechzig Jahre erreicht.“ Der Affenkönig sagte: „Gut, gut, gut, der Zyklus von sechzig Jahren hat sich wiederholt.“ Tripitaka fragte weiter: „Edler Gastgeber, Ihr sagtet eben, die Sutren aus dem Westen zu holen sei schwer. Warum ist das so?“ Der Alte sagte: „Die Sutren selbst sind nicht schwer zu erlangen, aber der Weg dorthin ist gefährlich und beschwerlich. Von hier nach Westen, nur etwa dreißig Li entfernt, liegt ein Berg, der Achthundert-Li-Gelbwind-Berg heißt, und dort gibt es viele Dämonen. Deshalb heißt es, dass es schwer ist, sie zu holen. Was diesen jungen Mönch betrifft, der von so vielen Fähigkeiten spricht, der könnte es vielleicht schaffen.“ Der Affenkönig sagte: „Kein Problem, kein Problem. Mit mir, dem alten Sun, und diesem jüngeren Bruder von mir, egal was für ein Dämon es ist, er wird es nicht wagen, sich uns zu nähern.“

Während sie noch sprachen, kam der Sohn mit dem Essen, stellte es auf den Tisch und sagte: „Bitte, nehmt das Mahl ein.“ Tripitaka faltete die Hände und rezitierte das Tischgebet. Bajie hatte bereits eine Schale hinuntergeschlungen. Bevor der Mönch ein paar Sätze seines Gebets beendet hatte, hatte der Dummkopf schon drei Schalen gegessen. Der Affenkönig sagte: „Dieser gefräßige Kerl, der ist wohl auf einen hungrigen Geist gestoßen.“ Der alte Wang, der wusste, wie man sich verhält, sah, wie schnell er aß, und sagte: „Dieser Mönch, Ihr seid wohl sehr hungrig. Lasst schnell mehr Reis bringen.“ Der Dummkopf hatte wirklich einen riesigen Appetit; er hob den Kopf nicht, aß in einem Zug über ein Dutzend Schalen. Tripitaka und der Affenkönig schafften kaum zwei Schalen. Der Dummkopf hörte nicht auf und aß immer weiter. Der alte Wang sagte: „In der Eile gibt es keine Beilagen, ich wage nicht, Euch zu sehr zu drängen, aber bitte, nehmt noch einen Bissen.“ Tripitaka und der Affenkönig sagten beide: „Es ist genug.“ Bajie sagte: „Alter Mann, was schwätzt du da? Wer redet mit dir über Hexagramme oder fünf oder sechs Striche? Wenn es Reis gibt, bring ihn einfach her!“ Der Dummkopf aß das gesamte Essen der Familie auf und sagte dann, er sei erst halb satt. Dann räumten sie die Sachen weg und richteten im Torbogen Betten aus Bambus und Brettern zum Schlafen her.

Am nächsten Morgen, als es hell wurde, sattelte der Affenkönig das Pferd, und Bajie bereitete die Last vor. Der alte Wang ließ seine Frau noch einige Snacks und Suppe zubereiten, um sie zu bewirten, dann bedankten sich die drei und verabschiedeten sich. Der Alte sagte: „Wenn Ihr auf dem Weg auf Unvorhergesehenes stoßen solltet, kommt unbedingt in meine bescheidene Hütte zurück.“ Der Affenkönig sagte: „Alter Mann, rede keinen Unsinn. Wir, die wir aus dem Haus getreten sind, gehen keinen Weg zurück.“ Dann trieben sie das Pferd an, hoben die Last auf und zogen westwärts.

Ach! Auf dieser Reise gab es in der Tat keinen guten Weg nach Westen, und sicher würden böse Dämonen großes Unheil bringen. Die drei waren noch nicht einen halben Tag unterwegs, als sie tatsächlich einen hohen Berg erreichten, der, um es zu sagen, äußerst gefährlich und steil war. Tripitaka ritt bis zum Rand einer Klippe, neigte die kostbaren Steigbügel und betrachtete ihn. Wahrhaftig:

Hoch war der Berg, steil der Gipfel; schroff die Felswand, tief die Schlucht; rauschend der Quell, frisch die Blume. Der Berg, so hoch er war, sein Gipfel berührte den blauen Himmel; die Schlucht, so tief sie war, ihr Grund ließ die Unterwelt sehen. Vor dem Berg, da waren Schichten weißer Wolken und schroffe, bizarre Felsen, unzählige tausend und zehntausend Klafter hohe Klippen, die Seelen raubten. Hinter den Klippen gab es gewundene Drachenhöhlen, in den Höhlen tropfende Felsen, die klangen wie „ding-ding-dang-dang“. Und man sah Hirsche mit gespaltenen Geweihen, dumm und stumpf blickende Rehe, sich windende rotschuppige Riesenschlangen, spielende und tollende weißgesichtige Affen. Tiger, die am Abend die Berge nach Höhlen durchstreiften, Drachen, die bei Tagesanbruch Wellen schlugen und aus dem Wasser stiegen, und an der Höhlentür erklang ein lautes Rauschen. Vögel im Gras flatterten auf, Getier im Wald huschte vorbei. Plötzlich zog eine Schar Wölfe und Raubtiere vorüber, und das Herz des Menschen erschrak gewaltig. Wahrhaftig: Die Höhle war schief und die schiefe Höhle, die schiefe Höhle war der schiefe Berg. Die grünen Berge glänzten wie tausend Klafter Jade, und ein Schleier aus blaugrünem Dunst hüllte zehntausend Rauchwolken ein.

Der Meister trieb langsam sein silbermähniges Pferd an, der große Heilige Sun ließ seine Wolke verweilen und schritt gemächlich, und Zhu Wuneng schob die Last müßig vor sich her. Während sie den Berg betrachteten, hörten sie plötzlich einen heftigen Wirbelwind aufkommen. Tripitaka erschrak auf dem Pferd und sagte: „Wukong, der Wind erhebt sich.“ Der Affenkönig sagte: „Was fürchtest du dich vor dem Wind? Das ist die natürliche Luft der vier Jahreszeiten, was gibt es da zu fürchten?“ Tripitaka sagte: „Dieser Wind ist sehr böse, er ist anders als der Himmelswind.“ Der Affenkönig sagte: „Woran siehst du, dass er sich vom Himmelswind unterscheidet?“ Tripitaka sagte: „Sieh dir diesen Wind an:

Majestätisch, wehend, sausend und pfeifend, unermesslich und weit aus dem blauen Himmel.

Über den Gipfel hört man nur tausend Bäume heulen, im Wald sieht man zehntausend Stämme sich biegen.

Am Ufer werden die Weiden mitsamt den Wurzeln geschüttelt, im Garten treibt er Blumen und Blätter davon.

Fischerboote holen die Netze ein und vertäuen sich fest, auslaufende Schiffe werfen alle Anker.

Auf halbem Weg verirren sich die Wanderer, im Gebirge können die Holzfäller ihre Last kaum tragen.

In den Wäldern mit den Unsterblichkeitsfrüchten zerstreuen sich die Affen, in den Dickichten der seltenen Blumen fliehen die Hirsche.

Vor der Klippe fallen Wacholder und Zypressen reihenweise um, im Tal verdorren die Nadeln von Kiefern und Bambus.

Er wirbelt Staub und Sand auf, dass es knirscht, und wühlt die Flüsse und Meere zu tosenden Wogen auf.“

Bajie trat vor und packte den Affenkönig am Arm: „Älterer Bruder, der Wind ist zu stark. Lass uns eine Weile Unterschlupf suchen, das wäre sauberer.“ Der Affenkönig lachte: „Bruder, du bist untauglich. Wenn du dich schon bei starkem Wind versteckst, was tust du erst, wenn du einem Dämon begegnest?“ Bajie sagte: „Bruder, hast du nicht gehört: ‚Meide die Schönheit wie den Feind, meide den Wind wie den Pfeil‘? Wenn wir uns verstecken, schadet das niemandem.“ Der Affenkönig sagte: „Rede nicht. Lass mich erst eine Handvoll von diesem Wind fangen und daran riechen.“ Bajie lachte: „Älterer Bruder, wieder so eine leere Prahlerei. Wie kann man den Wind fangen und daran riechen? Selbst wenn du ihn fingest, wäre er längst entwichen.“ Der Affenkönig sagte: „Bruder, du weißt nicht, dass der alte Sun eine Methode hat, den Wind zu fangen.“ Trefflicher großer Heiliger! Er ließ die Windspitze vorbeiziehen, fing das Ende des Windes, roch daran und nahm einen strengen, scharfen Geruch wahr. Er sagte: „In der Tat, das ist kein guter Wind. Der Geruch dieses Windes ist weder der eines Tigerwindes noch sonst etwas Gewöhnlichem; es muss ein Dämonenwind sein, da steckt sicher etwas dahinter.“

Noch bevor er ausgeredet hatte, sprang von unten am Berghang, mit eingeknicktem Schwanz und fliegenden Pfoten, ein gestreifter Tiger hervor. Das erschreckte Tripitaka so sehr, dass er nicht im Sattel sitzen blieb, einen Purzelbaum schlug und vom weißen Pferd fiel, sich seitlich an den Weg lehnte, die Seele war ihm buchstäblich entflohen. Bajie ließ das Gepäck fallen, zog seinen Spieß, ließ den Affenkönig nicht vortreten, schrie mit lauter Stimme: „Ungeheuer, wohin willst du!“ und stürmte vor, um ihm auf den Kopf zu schlagen. Der Tiger richtete sich kerzengerade auf, hob seine linke Vorderklaue, krallte sich in seine eigene Brust, riss daran herunter – mit einem lauten Geräusch zog er sich das Fell ab und stand am Weg. Und wie sah seine böse Gestalt aus? He! Diese Erscheinung:

Ein blutiger, nackter, roter Leib, rotglänzende, krumme Beine und Füße.

Flammend zerzaustes Haar an den Schläfen, steif aufragende, dichte Brauen.

Vier schneeweiße, stählerne Zähne, ein Paar glänzende, goldene Augen.

Kraftvoll, mit erhobenem Haupt, brüllend, wild und mit lauter Stimme schreiend.

Er rief: „Langsam, langsam! Ich bin kein anderer, sondern der Vortrab des Gelbwind-Königs. Auf Befehl des großen Königs patrouilliere ich im Gebirge, um ein paar gewöhnliche Menschen zu fangen, die als Beilage zum Wein dienen. Wer seid ihr Mönche, die ihr es wagt, eure Waffen zu erheben und mich zu verletzen?“ Bajie schimpfte: „Du Ungeheuer! Du kennst mich wohl nicht. Wir sind keine vorbeiziehenden gewöhnlichen Menschen, sondern die Schüler des Tripitaka, des jüngeren Bruders des Kaisers von Östlichem Tang. Auf Befehl gehen wir in den Westen, um Buddha zu verehren und die Sutren zu holen. Weiche du frühzeitig und weit weg an einen anderen Ort, räume die große Straße, erschrecke nicht meinen Meister, dann schenke ich dir dein Leben. Wenn du aber weiter so unverschämt bist, dann, wenn der Spieß sich erhebt, wird es keine Gnade geben.“ Der Dämon ließ sich auf keine Diskussion ein, trat eilig vor, machte eine Parade und griff Bajie ins Gesicht; Bajie wich geschickt aus und schwang den Spieß zum Schlag. Der Dämon hatte keine Waffe in der Hand, drehte sich um und floh; Bajie folgte ihm auf dem Fuße. Der Dämon erreichte das Geröll am Fuß des Hügels, zog zwei kupferrote Schwerter hervor, schwang sie eilig und wandte sich zum Kampf. Die beiden lieferten sich vor dem Hügel ein Gefecht, hin und her, stoßend und rammend.

Der Affenkönig half Tripitaka auf: „Meister, fürchte dich nicht. Setz dich eine Weile hin, lass mich Bajie helfen, das Ungeheuer zu schlagen, damit wir weiterziehen können.“ Tripitaka setzte sich auf, zitternd vor Angst, und rezitierte das Herz-Sutra, ohne weiter darauf zu achten.

Der Affenkönig zog seine Eisenstange hervor und schrie: „Ergreift ihn!“ In diesem Moment sammelte Zhu Bajie all seine Kraft, und der Dämon zog sich besiegt zurück. Der Affenkönig sagte: „Lass ihn nicht entkommen, wir müssen ihn einholen.“ Die beiden schwenkten ihre Waffen – die Harke und die Eisenstange – und jagten den Berg hinab. Der Dämon geriet in Panik, wandte die Taktik der „Zikade, die ihre Hülle abstreift“ an, rollte sich um und zeigte seine wahre Gestalt – immer noch ein wilder Tiger. Der Affenkönig und Zhu Bajie ließen nicht locker und verfolgten den Tiger, entschlossen, ihn mit der Wurzel auszurotten. Als der Dämon sah, dass sie näher kamen, riss er sich die Brust auf, zog die Haut ab, legte sie auf den „Liegenden-Tiger-Stein“, löste sich von seinem wahren Körper, verwandelte sich in einen heftigen Wind und kehrte direkt zum Weg zurück. Plötzlich sah er den Meister, der gerade das „Herz-Sutra“ rezitierte, packte ihn mit einem Griff und entführte ihn mit einem langen Windstoß. Ach, der arme Sanzang! Der Fluss seiner Bestimmung war voller Leiden, und der Weg zur Erlösung war schwer.

Der Dämon brachte Sanzang zum Höhleneingang, stoppte den Wind und sagte zu den Wache haltenden kleinen Dämonen: „Geht und meldet dem großen König, dass der Tiger-Vorhut einen Mönch gefangen hat und draußen auf Befehl wartet.“ Der Höhlenherr befahl, den Mönch hereinzubringen. Der Tiger-Vorhut steckte zwei kupferne Schwerter in seinen Gürtel, trug Sanzang mit beiden Händen, trat vor und kniete nieder: „Großer König, ich, ein unbedeutender Untergebener, folgte Ihrem Befehl, die Berge zu patrouillieren, und traf plötzlich auf einen Mönch. Er ist der jüngere Bruder des Kaisers der großen Tang-Dynastie im Osten, der Meister Sanzang, der nach Westen reist, um Buddha zu verehren und Sutras zu erlangen. Ich habe ihn gefangen und bringe ihn Ihnen als bescheidene Mahlzeit dar.“

Als der Höhlenherr dies hörte, erschrak er und sagte: „Ich habe gehört, dass man früher erzählte: Der Meister Sanzang ist ein heiliger Mönch, der auf Befehl der Tang-Dynastie Sutras holt; er hat einen Schüler namens Sun Wukong, der über ungeheure Kräfte und große Weisheit verfügt. Wie konntest du ihn fangen?“ Der Vorhut sagte: „Er hat zwei Schüler: Der erste kam mit einer neunzinkigen Harke, mit langem Maul und großen Ohren; der andere trägt eine goldene Eisenstange und hat feurige Augen und goldene Pupillen. Sie verfolgten mich im Kampf, aber ich wandte die Taktik der ‚Zikade, die ihre Hülle abstreift‘ an, entkam und fing diesen Mönch, um ihn dem großen König als bescheidene Mahlzeit darzubringen.“ Der Höhlenherr sagte: „Iss ihn noch nicht.“ Der Vorhut sagte: „Großer König, wenn man Essen sieht und es nicht isst, nennt man das doch Dummheit, oder?“ Der Höhlenherr sagte: „Du verstehst nicht. Es wäre kein Problem, ihn zu essen, aber ich fürchte, dass seine beiden Schüler hierherkommen und Lärm machen – das wäre nicht sicher. Fessle ihn erst im hinteren Garten an den Windstopp-Pfahl, und warte drei bis fünf Tage. Wenn sie sich dann nicht einmischen, können wir ihn in Ruhe genießen – entweder gekocht oder gedämpft, gebraten oder geschmort – nach unserem Belieben, ohne Eile.“ Der Vorhut freute sich: „Der große König denkt weise und weit voraus, das ist vernünftig.“ Er befahl: „Kleine, bringt ihn weg!“

Sofort drangen sieben oder acht Fessler heran, packten Sanzang wie ein Falke einen Sperling und fesselten ihn mit Stricken. Ach, der arme Flusskind sehnte sich nach dem Affenkönig, der heilige Mönch in Not dachte an Bajie. Sanzang seufzte: „Schüler! Ich weiß nicht, in welchem Berg ihr Ungeheuer fangt oder Dämonen besiegt, aber ich bin bereits von Dämonen gefangen und erleide solche Qualen. Wann werde ich euch wiedersehen? Wie bitter! Wenn ihr bald kommt, könnt ihr mein Leben retten; wenn ihr zu spät kommt, werde ich sicher nicht überleben.“ Während er seufzte, flossen seine Tränen wie Regen.

Inzwischen verfolgten der Affenkönig und Zhu Bajie den Tiger-Dämon den Berghang hinab. Sie sahen, wie der Tiger-Dämon stolperte und vor einer Klippe lag. Der Affenkönig hob seine Stange und schlug mit aller Kraft zu, aber seine Hand schmerzte vom Aufprall. Zhu Bajie schlug mit seiner Harke zu, aber die Zinken prallten zurück. Es war nur eine Tigerhaut, die einen liegenden Tigerstein bedeckte. Der Affenkönig erschrak: „Schlimm, schlimm, wir sind in seine Falle getappt!“ Zhu Bajie sagte: „In welche Falle?“ Der Affenkönig sagte: „Das nennt man die Taktik der ‚Zikade, die ihre Hülle abstreift‘: Er hat die Tigerhaut hier zurückgelassen und ist selbst geflohen. Lass uns zurückgehen und nach dem Meister sehen, damit ihm nichts zustößt.“ Die beiden kehrten eilig um, aber Sanzang war bereits verschwunden. Der Affenkönig brüllte wie Donner: „Was tun? Der Meister ist von ihm entführt worden.“ Zhu Bajie führte das Pferd, Tränen in den Augen, und sagte: „Himmel, Himmel! Wo sollen wir ihn suchen?“ Der Affenkönig hob den Kopf: „Weine nicht, weine nicht – Weinen schwächt den Mut. Er muss in diesem Berg sein; lass uns suchen.“

Sie stürmten in den Berg, überquerten Gipfel und Täler, und nach einer Weile sahen sie unter einer Felsklippe eine Höhle emporragen. Die beiden blieben stehen und betrachteten sie – sie war in der Tat furchterregend. Man sah: Schicht um Schicht scharfe Gipfel, gewundene alte Pfade. Grüne Kiefern und Bambus hingen anmutig, grüne Weiden und Parasolbäume wiegten sich sanft. Vor der Klippe standen seltsame Felsen paarweise, im Wald waren einsame Vögel paarweise. Ein Bergbach floss in der Ferne und traf auf Felswände, Bergquellen tropften fein und überschwemmten Sanddämme. Wilde Wolken zogen in Fetzen, heilige Kräuter wuchsen üppig. Füchse und Hasen huschten wie Weberschiffchen umher, Hirsche und Moschustiere kämpften mutig. An der Klippe hing uraltes Geißblatt, in der tiefen Schlucht schwebten tausendjährige Zypressen. Hoch und majestätisch übertraf es den Huashan-Berg, fallende Blüten und singende Vögel übertrafen den Tiantai-Berg.

Der Affenkönig sagte: „Bruder, lass das Gepäck in einer versteckten Bergmulde, lass das Pferd frei und zeig dich nicht. Ich werde vor seiner Höhle kämpfen; ich muss den Dämon fangen, um den Meister zu retten.“ Zhu Bajie sagte: „Keine Anweisungen nötig, geh schnell!“

Der Affenkönig richtete sein Gewand, band seinen Tigerfellrock, zog die Stange und stürmte zur Höhle. Dort sah er sechs große Zeichen: „Gelbwind-Gipfel, Gelbwind-Höhle“. Er stellte sich im „Ding“-Schritt hin, hielt die Stange und rief laut: „Dämon, bring meinen Meister heraus, sonst zerstöre ich dein Nest und ebne deinen Wohnsitz ein!“ Die kleinen Dämonen erschraken, zitterten und rannten hinein, um zu melden: „Großer König, Unheil!“ Der Gelbwind-Dämon saß gerade und fragte: „Was gibt es?“ Die kleinen Dämonen sagten: „Vor der Höhle ist ein Mönch mit einem Donnermaul und einem behaarten Gesicht, der eine dicke Eisenstange trägt und nach seinem Meister sucht.“ Der Höhlenherr erschrak und sagte zum Tiger-Vorhut: „Ich ließ dich die Berge patrouillieren, du solltest nur Bergrinder, Wildschweine, fette Hirsche und Schafe fangen. Warum hast du diesen Sanzang gefangen und seine Schüler hierhergebracht, um Lärm zu machen? Was nun?“ Der Vorhut sagte: „Großer König, seid beruhigt, sorgt euch nicht. Ich, ein unbedeutender Untergebener, möchte fünfzig kleine Krieger anführen und diesen Sun Wukong fangen, um ihn dazuzuessen.“ Der Höhlenherr sagte: „Hier, abgesehen von den Haupt- und Nebenführern, gibt es noch fünf- bis siebenhundert kleine Krieger. Wähle aus, wie viele du mitnehmen willst. Wenn du den Affenkönig fängst, können wir in Ruhe ein Stück von diesem Mönch essen, und ich will dich wie einen Bruder behandeln. Aber wenn du ihn nicht fängst und dich selbst verletzt, beschwere dich dann nicht bei mir.“ Der Tiger-Dämon sagte: „Beruhigt euch, beruhigt euch. Ich gehe jetzt.“

Er wählte fünfzig kräftige kleine Dämonen aus, ließ Trommeln schlagen und Fahnen schwenken, zog seine beiden kupfernen Schwerter, sprang aus der Höhle und rief laut: „Woher kommst du, Affenmönch, der du hier so laut schreist? Was willst du?“ Der Affenkönig schimpfte: „Du abgehäutetes Vieh! Mit welcher Taktik hast du meinen Meister entführt und fragst mich noch, was ich will? Bring ihn sofort heraus, dann lass ich dir das Leben.“ Der Tiger-Dämon sagte: „Deinen Meister habe ich gefangen, um ihn meinem großen König als Beilage zu servieren. Wenn du klug bist, geh zurück; sonst fange ich dich auch und esse dich mit – kauf einen und krieg einen gratis!“ Der Affenkönig wurde wütend, knirschte mit den Zähnen, seine feurigen Augen wurden rund, er zog die Eisenstange und schrie: „Was für Fähigkeiten hast du, dass du so große Worte sprichst? Bleib stehen, nimm meinen Schlag!“ Der Vorhut nahm den Schlag mit seinem Schwert auf. Dieser Kampf war wahrhaftig heftig; beide zeigten ihre Stärke, ein großartiges Duell:

Der Dämon war ein echter Kieselstein, Wukong war ein Kieselsteinchen.

Das kupferne Schwert traf den Affenkönig, wie wenn man ein Ei gegen einen Stein wirft.

Wie könnte eine Krähe mit einem Phönix streiten, oder eine Taube es mit einem Falken aufnehmen?

Der Dämon spuckte Wind, der den ganzen Berg mit Asche bedeckte, Wukong spuckte Nebel, der die Sonne verdeckte.

Nach nur drei oder fünf Gängen wurde der Vorhut schwach und kraftlos.

Er wandte sich zur Flucht, um zu entkommen, aber Wukong verfolgte ihn erbarmungslos.

Der Tiger-Dämon konnte nicht widerstehen, drehte sich um und rannte. Da er vor dem Höhlenherr großspurig geredet hatte, wagte er nicht, in die Höhle zurückzukehren, sondern floh direkt den Berghang hinauf. Der Affenkönig ließ nicht locker, verfolgte ihn mit der Stange, brüllte und schrie ununterbrochen, und erreichte die versteckte Bergmulde. Er blickte auf und sah Zhu Bajie dort das Pferd hüten. Zhu Bajie hörte plötzlich das Gebrüll, drehte sich um, sah den Affenkönig den besiegten Tiger-Dämon verfolgen, ließ das Pferd los, hob seine Harke und schlug von der Seite auf den Kopf ein. Ach, der arme Vorhut! Er war dem gelben Spinnennetz entkommen, nur um auf den Fischersmann zu treffen. Zhu Bajies Harke schlug neun Löcher, aus denen Blut spritzte, und sein Gehirn floss heraus. Es gibt ein Gedicht als Zeugnis, das lautet:

Vor drei oder fünf Jahren kehrte er zur wahren Lehre zurück,

Hielt sich an die vegetarische Diät und verstand die Leere.

Aber die Bestimmung war nicht reif, er fiel auf böse Wege zurück,

Seine ursprüngliche Natur verwandelte sich und brachte viele Hindernisse.

Er hatte sich in einen Tiger verwandelt, um den Weg zu versperren,

Doch nun traf er auf Bajie, der ihn niederschlug.

Die neun Zinken drangen tief in die Schädeldecke,

Das Blut floss heraus, und der Geist verließ den Körper.

Dieser Tiger-Vorhut war nun tot.

Aus aufrichtigem Herzen wollte er Tang Sanzang beschützen, und zum ersten Mal, seit er die Mönchsgelübde abgelegt hatte, vollbrachte er diese Tat.

Der Tölpel stellte einen Fuß auf dessen Rücken, schwang mit beiden Händen den Rechen und stieß erneut zu. Als der Affe das sah, freute er sich sehr und sagte: „Bruder, genau so! Er führte einige Dutzend kleine Dämonen an und wagte es, mit mir, dem alten Sun, zu kämpfen. Ich schlug ihn in die Flucht, doch statt in seine Höhle zu rennen, kam er hierher, um den Tod zu suchen. Gut, dass du ihn abgefangen hast, sonst wäre er wieder entkommen.“ Bajie sagte: „Ist er derjenige, der mit dem Wind den Meister entführt hat?“ Der Affe sagte: „Ja, genau er.“ Bajie sagte: „Hast du ihn nach dem Verbleib des Meisters gefragt?“ Der Affe sagte: „Dieser Unhold hat den Meister in die Höhle geschleppt, um ihn irgendeinem Vogelkönig als Vorspeise zu servieren. Der alte Sun wurde zornig und kämpfte mit ihm bis hierher, wo du ihm nun das Leben genommen hast. Bruder, dieser Verdienst gebührt dir. Du bewachst weiterhin das Pferd und das Gepäck, während ich diesen toten Unhold fortschleppe und dann wieder zum Höhleneingang gehe, um ihn herauszufordern. Ich muss den alten Dämon fangen, um den Meister zu retten.“ Bajie sagte: „Bruder, deine Worte sind vernünftig. Geh nur, geh nur. Solltest du diesen alten Dämon besiegen und er hierher fliehen, dann warte, bis ich, der alte Bajie, ihn abfange und töte.“

Vortrefflicher Affe! Mit einer Hand den Eisenstab haltend, mit der anderen den toten Tiger hinter sich herziehend, ging er schnurstracks zum Eingang der Dämonenhöhle. Wahrlich:

Der Meister geriet in Not, traf auf Dämonen; nur wenn die Naturen zueinander passen, kann man die wilden Unholde bezwingen.

Ob dieser Aufbruch die Dämonen bezwingen und Tangseng retten würde, das hört man in der nächsten Erzählung.