Einundzwanzigstes Kapitel: Der Dharma-Hüter richtet ein Gehöft ein, um den Großen Heiligen aufzuhalten; auf dem Sumeru-Berg bändigt Lingji den Winddämon.
Einundzwanzigstes Kapitel: Der Dharma-Hüter errichtet ein Gehöft, um den Großen Heiligen zurückzuhalten; Sumeru Lingji bezwingt den Winddämon
Nun wird berichtet: Die fünfzig kleinen Dämonen, die besiegt worden waren und sich zerstreut hatten, kamen mit zerbrochenen Fahnen und zerrissenen Trommeln in die Höhle gestürmt und meldeten: „Großer König, der Tiger-Vorhut kann dem behaarten Mönch nicht standhalten; er wurde von ihm den Osthang hinuntergetrieben.“ Als der alte Dämon dies hörte, war er sehr verärgert. Gerade als er mit gesenktem Kopf schwieg und schweigend über einen Plan nachdachte, kam ein anderer kleiner Dämon, der das Vordertor bewachte, um zu melden: „Großer König, der Tiger-Vorhut wurde von dem behaarten Mönch erschlagen; er schleift sogar seine Leiche vor dem Tor und fordert uns zum Kampf heraus.“ Bei diesen Worten wurde der alte Dämon noch zorniger und sprach: „Dieser Kerl kennt wirklich kein Maß! Ich habe seinen Meister doch gar nicht gefressen, und er erschlägt mir meinen Vorhut! Welch eine Frechheit! Welch eine Frechheit!“ Er rief: „Bringt mir meine Rüstung! Ich habe nur vom sogenannten Sonnenwanderer gehört; jetzt will ich selbst hinausgehen und sehen, was für ein neunköpfiger, achtschwänziger Mönch das ist. Ich werde ihn fangen und ihn für meinen Tiger-Vorhut büßen lassen.“ Die kleinen Dämonen beeilten sich, die Rüstung herbeizutragen. Der alte Dämon legte sie vollständig an, griff lässig nach einem dreizackigen Stahlspieß und führte die Schar der Dämonen aus der Höhle hinaus.
Der Große Heilige Sun stand gerade vor dem Tor und sah, wie der Dämon herauskam, und zwar äußerst kampfesmutig. Wie er sich gekleidet hatte, das war:
Ein goldener Helm, der im Sonnenlicht glänzte; ein goldener Harnisch, der Glanz ausstrahlte. Auf dem Helm wehte der Federbusch eines Fasanenhahns; ein seidenes Gewand umhüllte die hellgelbe Rüstung. Die Schärpe, die die Rüstung hielt, war mit Drachen verziert und funkelte; der Brustspiegel blendete die Augen. Stiefel aus Hirschleder, mit Akazienblüten gefärbt; ein bestickter Schurz, mit Weidenblättern verziert. In der Hand hielt er einen scharfen dreizackigen Stahlspieß; er stand dem Herrn der wahren Erscheinung, dem Zweiten Heiligenfürsten, in nichts nach.
Der alte Dämon trat vor das Tor und rief mit lauter Stimme: „Wer ist der Sonnenwanderer?“ Dieser Wanderer stand auf der Tierhaut des Tigerdämons, hielt in der Hand den Wunscherfüllenden Eisenstab und antwortete: „Dein Großvater Sun ist hier. Gib meinen Meister heraus.“ Der Dämon musterte ihn genau und sah, dass der Wanderer von kleiner, unscheinbarer Gestalt war, mit einem hageren Gesicht und nicht einmal vier Fuß groß. Er lachte und sprach: „Erbärmlich, erbärmlich! Ich dachte, es wäre so ein unbezwingbarer, stattlicher Held, aber es ist nur ein knochiger, kranker Kobold.“ Der Wanderer lachte und sprach: „Du Sohn, du hast wirklich keine Augen. Dein Großvater ist zwar klein, aber wenn du es wagst, mir mit einem Stoß deines Spießes genau auf den Kopf zu schlagen, werde ich um drei Fuß wachsen.“ Der Dämon sprach: „Streck deinen Kopf her, und iss einen Schlag von meinem Spieß.“ Der Große Heilige fürchtete sich nicht im Geringsten. Der Dämon schlug tatsächlich zu. Da beugte der Große Heilige seinen Rücken und wuchs um drei Fuß, sodass er eine ganze Länge von etwa zehn Fuß hatte. Erschrocken hielt der Dämon seinen Stahlspieß an und rief: „Sonnenwanderer, wie kannst du diese Kunst der Körperverwandlung vor meinem Tor anwenden? Hör auf mit diesen Tricks! Komm her, ich will mich mit dir messen.“ Der Wanderer lachte und sprach: „Sohn, wie das Sprichwort sagt: ‚Wer Gnade zeigt, erhebt nicht die Hand; wer die Hand erhebt, zeigt keine Gnade.‘ Dein Großvater hat eine schwere Hand; ich fürchte, du könntest diesen einen Schlag nicht aushalten.“ Der Dämon ließ ihn nicht ausreden, drehte seinen Stahlspieß und stieß damit direkt auf die Brust des Wanderers zu. Dieser Große Heilige war einer, der in der Kunst bewandert war und nicht in Eile geriet; wer in Eile war, beherrschte die Kunst nicht. Er schwang seinen Eisenstab, führte eine Technik des „Schwarzen Drachen, der die Erde überblickt“ aus, parierte den Stahlspieß und schlug dann dem Dämon auf den Kopf. So kämpften die beiden vor der Öffnung der Gelbwindhöhle einen prächtigen Kampf:
Der Dämonenkönig war erzürnt, der Große Heilige entfaltete seine Macht. Der Dämonenkönig war erzürnt und wollte den Wanderer fangen, um seinen Vorhut zu rächen; der Große Heilige entfaltete seine Macht und wollte den Geist fangen, um den Älteren zu retten. Der Spieß kam, der Stab parierte; der Stab ging, der Spieß empfing ihn. Der eine war der Oberbefehlshaber, der den Berg beherrschte, der andere war der dharma-hütende schöne Affenkönig. Anfangs kämpften sie noch im Staub der Erde, später erhoben sie sich beide in die Lüfte. Der spitze Stahlspieß, scharf und schneidend; der Wunscherfüllende Stab, schwarzer Schaft und goldene Ringe. Wen er traf, dessen Seele fuhr zum Schattenreich; wen er schlug, der musste vor Yama erscheinen. Alles beruhte auf schneller Hand und scharfem Auge, man musste kräftig und stark sein. Die beiden kämpften einen Kampf auf Leben und Tod; niemand wusste, wer sicher sein und wer verletzt würde.
Der alte Dämon und der Große Heilige hatten dreißig Runden gekämpft, ohne dass einer den Sieg errungen hätte. Dieser Wanderer wollte sich auszeichnen und wandte eine Kunst des „Körpers außerhalb des Körpers“ an: Er riss sich eine Handvoll seiner Flaumhaare aus, zerkleinerte sie mit dem Mund, spie sie in die Luft und rief: „Verwandle dich!“ Es verwandelten sich an die hundert Wanderer, alle im gleichen Aufzug, jeder mit einem Eisenstab, und sie umzingelten den Dämon in der Luft. Der Dämon bekam Angst und zeigte ebenfalls sein Können: Er wandte schnell den Kopf, öffnete den Mund dreimal in Richtung Xun (Südosten) und blies mit einem Hauch einen Luftstrom hinaus. Plötzlich erhob sich ein gelber Wind aus der Luft. Ein schlimmer Wind, wahrhaftig furchtbar:
Kalt und schneidend, Himmel und Erde verfärbten sich; schattenlos und formlos wirbelte gelber Sand.
Er durchdrang Wälder, zerbrach Gebirge, riss Kiefern und Pflaumenbäume um; er wirbelte Staub auf, ließ Berggipfel einstürzen.
Die Wogen des Gelben Flusses wurden trüb bis auf den Grund; das Wasser des Xiang-Flusses türmte sich und überschlug sich.
Der azurne Himmel erschütterte den Palast des Ochsenhirten und des Webermädchens; beinahe hätte er die Halle des Unterweltskönigs umgeweht.
Die fünfhundert Arhats gerieten in Aufruhr; die acht großen Vajra-Diener schrien durcheinander.
Der blaue Löwe des Manjushri-Bodhisattva war entlaufen; der weiße Elefant des Samantabhadra war nicht mehr zu finden.
Die Schildkröte und die Schlange des Zhenwu-Kaisers hatten ihre Herde verloren; der Maulesel des Zitong-Kaisers hatte seine Halfter verloren.
Die Kaufleute auf der Straße schrien zum Himmel; die Schiffer gelobten und versprachen allerlei Opfer.
Das Leben auf den rauchenden Wellen trieb dahin; die kümmerlichen Überreste von Ruhm und Gewinn trieben mit dem Wasser davon.
Die Grotten der Unsterblichen und die Berge wurden stockfinster; die Insel Penglai im Meer wurde dunkel und trübe.
Der Alte Meister kümmerte sich kaum noch um seinen Elixierofen; der Alte vom Südpol zog den Drachenschnurrbartfächer ein.
Die Königinmutter des Westens war gerade auf dem Weg zum Pfirsichbankett, da zerzauste ein Windstoß ihren Rock und ihre Armreifen.
Der Zweite Heiligenfürst verirrte sich in der Stadt Guanzhou; Nezha konnte das Schwert aus seiner Scheide nicht ziehen.
Der Himmelskönig sah seinen Pagodenstab nicht mehr; Lu Ban verlor seinen goldenen Bohrer.
Die Donnerhalle des Buddha-Palastes stürzte drei Stockwerke ein; die Zhaozhou-Steinbrücke brach an zwei Stellen entzwei.
Eine Runde der roten Sonne flackerte und verlor ihren Glanz; die unzähligen Sterne am Himmel wurden alle dunkel und wirr.
Die Vögel des Südberges flogen zum Nordberg; das Wasser des Ostsees ergoss sich in den Westsee.
Männchen und Weibchen wurden getrennt und konnten einander nicht rufen; Mutter und Kind wurden geschieden und konnten einander nicht schreien hören.
Der Drachenkönig suchte im ganzen Meer nach dem Nachtgespenst; der Donnergott suchte überall nach den Blitzen.
Die zehn Könige der Unterwelt suchten nach dem Richter; die Ochsenköpfe der Hölle jagten den Pferdegesichtern nach.
Dieser Wind warf den Potala-Berg um und wirbelte eine Rolle der Sutra der Guanyin auf.
Die weißen Lotusblüten fielen ab und flogen ans Meer; er warf die zwölf Hallen des Bodhisattva um.
Seit Pangu den Himmel aufriss, hatte man solchen Wind gesehen; keiner war so bösartig wie dieser.
Rumpeldipumpel! Fast wäre der Kosmos zerplatzt; zehntausend Meilen Berge und Flüsse erbebten.
Als der Dämon diesen Sturmwind entfesselt hatte, wurden die kleinen Wanderer, die aus den Flaumhaaren des Großen Heiligen Sun entstanden waren, in der Luft herumgewirbelt wie Spinnräder; sie konnten unmöglich ihre Stäbe schwingen oder sich ihm nähern. Erschrocken zuckte der Wanderer mit seinen Flaumhaaren und sammelte sie wieder an seinem Körper ein. Ganz allein erhob er seinen Eisenstab und griff an. Da blies ihm der Dämon wieder einen gelben Wind ins Gesicht, sodass seine beiden feurigen Goldaugen fest zusammengepresst wurden und er sie nicht öffnen konnte. Daher konnte er seinen Eisenstab nicht gebrauchen und zog sich besiegt zurück. Der Dämon zog den Wind ein und kehrte in seine Höhle zurück, wovon nicht weiter die Rede sein soll.
Nun wird berichtet: Zhu Bajie, der den gelben Sturmwind toben und Himmel und Erde sich verfinstern sah, hielt das Pferd, bewachte die Lasten und kauerte in einer Bergschlucht. Er wagte nicht, die Augen zu öffnen oder den Kopf zu heben, und murmelte ununterbrochen Sutren und sprach Gelübde. Er wusste auch nicht, ob der Wanderer gesiegt hatte oder besiegt worden war, und ob der Meister lebte oder tot war. Gerade als er in diesen Zweifeln und Grübeleien war, hörte der Wind bereits auf und der Himmel klarte auf. Plötzlich blickte er zur Öffnung der Höhle hin, sah aber weder Waffen noch hörte er Gongs oder Trommeln. Der Dummkopf wagte nicht, sich vor die Höhle zu begeben, und niemand bewachte das Pferd und das Gepäck. Wahrhaftig, er wusste weder ein noch aus und war voller Furcht und Bestürzung. Während er noch in seiner Sorge war, hörte er den Großen Heiligen Sun von Westen her kommend rufen. Da erhob er sich, um ihn zu begrüßen, und sprach: „Bruder, was für ein starker Wind! Woher kommst du?“ Der Wanderer winkte ab und sprach: „Furchtbar, furchtbar! Ich, der alte Sun, habe seit meiner Geburt noch keinen solchen Sturm gesehen. Der alte Dämon benutzte einen dreizackigen Stahlspieß, um gegen mich, den alten Sun, zu kämpfen. Wir kämpften etwa dreißig Runden, dann wandte ich, der alte Sun, meine Kunst des ‚Körpers außerhalb des Körpers‘ an und umzingelte ihn, um ihn zu schlagen. Da geriet er in große Not und entfesselte diesen Sturmwind. Wahrhaftig bösartig! Er blies mich so, dass ich nicht mehr stehen konnte. Ich sammelte meine Kunst, floh gegen den Wind. — Huch, was für ein Wind! Huch, was für ein Wind! Der alte Sun kann auch Wind herbeirufen und Regen herabbeschwören, aber so bösartig wie der Wind dieses Dämonengeistes ist meiner nicht.“ Bajie sprach: „Älterer Bruder, wie steht es mit den Kampfkünsten des Dämonengeistes?“ Der Wanderer sprach: „Sie sind auch ganz passabel; seine Spießtechnik ist recht ordentlich, und er hält mit mir, dem alten Sun, ungefähr mit. Aber der Wind ist zu bösartig; schwer, ihn zu besiegen.“ Bajie sprach: „Wie sollen wir dann den Meister retten?“ Der Wanderer sprach: „Die Rettung des Meisters muss erst einmal bis zu einer Gelegenheit warten. Ich weiß nicht, ob es hier einen Augenarzt gibt; lass mich zuerst meine Augen behandeln.“ Bajie sprach: „Was ist mit deinen Augen los?“ Der Wanderer sprach: „Dieser Dämon hat mir einen Windstoß ins Gesicht geblasen, der meine Augäpfel schmerzen lässt; jetzt fließen mir ständig kalte Tränen.“ Bajie sprach: „Bruder, in diesen halben Bergen ist es schon wieder Abend; rede nicht von Augenärzten, wir haben nicht einmal einen Ort zum Übernachten.“ Der Wanderer sprach: „Eine Unterkunft zu finden, ist nicht schwer. Ich denke, dieser Dämonengeist wird es noch nicht wagen, meinen Meister zu verletzen. Lass uns zuerst zur Hauptstraße zurückfinden, ein Haus für die Nacht suchen, diese eine Nacht verbringen, und morgen bei Tagesanbruch kommen wir wieder, um den Dämon zu bezwingen.“ Bajie sprach: „Ganz recht, ganz recht.“
Daraufhin führte er das Pferd, trug die Last und verließ die Bergmulde, um zur Wegkreuzung zu gelangen. Es war bereits allmählich Abend geworden, als sie am südlichen Berghang Hundegebell hörten. Die beiden blieben stehen und schauten; es war ein Gehöft, in dem undeutlich Licht schimmerte. Sie kümmerten sich nicht darum, ob ein Weg vorhanden war oder nicht, gingen am Gras entlang und gelangten bis vor die Tür. Da sahen sie:
Dichtes Purpurgras wucherte, weiße Steine waren grau. Das dichte Purpurgras war reich an grünem Kraut, die weißen Steine halb mit Moos bedeckt. Ein paar kleine Glühwürmchen leuchteten auf, ein Wald wilder Bäume stand dicht gedrängt. Wohlriechende Orchideen dufteten, zarte Bambusse waren neu gepflanzt. Ein klarer Bach floss durch eine gewundene Schlucht, alte Zypressen lehnten an einer tiefen Klippe. Der Ort war abgelegen, kein Wanderer kam vorbei, vor der Tür blühten nur wilde Blumen.
Sie beide wagten nicht, sich eigenmächtig Zutritt zu verschaffen, sondern riefen nur: „Macht auf, macht auf!“ Da kam ein alter Mann mit mehreren jungen Bauern, die Gabeln und Besen trugen, herbei und fragte: „Wer da? Wer da?“ Xuanzang neigte sich und sagte: „Wir sind Schüler des heiligen Mönchs aus dem großen Tang-Reich im Osten. Da wir auf dem Weg nach Westen sind, um Buddha zu verehren und die Sutren zu erbitten, kamen wir an diesem Berg vorbei, und der Gelbe-Wind-König hat unseren Meister gefangen genommen. Wir konnten ihn noch nicht retten. Da es schon Abend geworden ist, kommen wir eigens, um in Ihrem edlen Haus um eine Nacht Herberge zu bitten; bitte gewähren Sie uns diese Bequemlichkeit.“ Der Alte erwiderte die Verbeugung und sagte: „Verzeiht, dass ich euch nicht empfangen habe, verzeiht. Hier gibt es viele Wolken und wenig Menschen; als ich eben das Klopfen hörte, fürchtete ich, es seien Fuchsgeister, Tiger oder Bergräuber und dergleichen, und ließ deshalb diese jungen Toren kommen; es mag zu einer Beleidigung gekommen sein, ich wusste nicht, dass es zwei Ehrwürdige waren. Tretet ein, tretet ein.“
Sie, die Brüder, führten das Pferd und trugen die Last hinein, gingen direkt ins Innere, banden das Pferd fest und legten die Last nieder, begrüßten den alten Herrn des Gehöfts und setzten sich. Ein alter Diener brachte Tee. Nach dem Tee wurden mehrere Schalen mit Sesamreis serviert. Nach dem Essen befahl man, die Betten zu richten und zur Ruhe zu gehen. Der Affenkönig sagte: „Schlafen ist nicht nötig, aber ich möchte den Wohltäter fragen: Gibt es hier in der Gegend einen Verkäufer von Augensalbe?“ Der Alte sagte: „Welcher Ehrwürdige leidet denn an einer Augenkrankheit?“ Der Affenkönig sagte: „Um Euch, alter Herr, nicht zu belügen: Wir Ordensleute waren noch nie krank und wissen nicht, was Augenkrankheit ist.“ Der Alte sagte: „Wenn Ihr nicht an Augenkrankheit leidet, warum verlangt Ihr dann nach Medizin?“ Der Affenkönig sagte: „Heute waren wir an der Gelben-Wind-Höhle, um den Meister zu retten; da traf uns jener Unhold mit einem Windhauch, der meine Augäpfel schmerzen ließ. Jetzt sind sie etwas tränend, darum suche ich Augensalbe.“ Der Alte sagte: „Wohlgetan, wohlgetan! Ihr, ehrwürdiger Mönch, seid noch jung, wie könnt Ihr lügen? Der Gelbe-Wind-König, sein Wind ist der schrecklichste! Sein Wind ist nicht zu vergleichen mit dem Frühlingswind, dem Kiefern-Bambus-Wind oder den Winden aus Osten, Westen, Süden und Norden. …“ Der Bajie sagte: „Es wird wohl der Gehirnwind, der Schafsohrwind, der Aussatzwind, der halbseitige Kopfwind sein?“ Der Alte sagte: „Nein, nein. Er heißt der Dreifache-Geist-Wind.“ Der Affenkönig sagte: „Woran erkennt man ihn?“ Der Alte sagte: „Dieser Wind kann Himmel und Erde verdunkeln, er versteht es, Geister und Götter traurig zu machen, er spaltet Felsen und zertrümmert Klippen, und wenn er einen Menschen trifft, stirbt dieser augenblicklich. Wenn Ihr von jenem Wind getroffen wurdet, wie könnt ihr dann noch am Leben sein? Nur wenn ihr Unsterbliche wärt, könntet ihr unbeschadet bleiben.“ Der Affenkönig sagte: „In der Tat, in der Tat. Obwohl wir keine Unsterblichen sind, sind die Unsterblichen doch meine Nachfahren. Dieses Leben ist auf absehbare Zeit noch nicht zu Ende, nur meine Augäpfel schmerzen durch den Wind.“ Der Alte sagte: „Wenn dem so ist, seid Ihr auch jemand mit Herkunft. Hier in dieser Gegend gibt es keinen Verkäufer von Augensalbe. Ich, der alte Mann, leide auch unter tränenden Augen im Wind und habe einst einen außergewöhnlichen Menschen getroffen, der mir ein Rezept überlieferte, genannt Drei-Blüten-Neun-Samen-Salbe; sie heilt alle Arten von Windaugen.“ Der Affenkönig hörte dies, neigte sich und verbeugte sich: „Ich erbitte mir etwas davon, um es zu versuchen.“ Der Alte willigte ein, ging hinein und holte ein kleines Gefäß aus Achat heraus, zog den Stöpsel, tauchte mit einer Jadennadel ein wenig heraus und tupfte es dem Affenkönig auf die Augen, hieß ihn, die Augen nicht zu öffnen und ruhig zu schlafen; am nächsten Morgen sei er geheilt. Nach dem Auftragen nahm er das Steingefäß wieder an sich und zog sich mit den jungen Burschen ins Innere zurück.
Der Bajie öffnete das Bündel, breitete die Schlafdecke aus und bat den Affenkönig, sich niederzulegen. Der Affenkönig tappte mit geschlossenen Augen umher. Der Bajie lachte und sagte: „Meister, wo ist Euer Blindenstock?“ Der Affenkönig sagte: „Du spinnst, du Dummkopf, du hältst mich wohl für einen Blinden.“ Der Dummkopf lachte leise und schlief ein. Der Affenkönig saß auf dem Bett, ließ seine göttliche Kraft kreisen und schlief erst nach der dritten Nachtwache ein.
Unbemerkt kam die fünfte Nachtwache, und der Morgen dämmerte. Der Affenkönig rieb sich das Gesicht, öffnete die Augen und sagte: „Wahrhaftig eine gute Medizin, ich sehe hundertmal klarer als sonst.“ Er wandte den Kopf und blickte nach hinten. Ach! Wo war ein Haus mit Fenstern und Türen? Er sah nur alte, hohe Weidenbäume, und die Brüder schliefen alle auf dem grünen Rasen. Der Bajie erwachte und sagte: „Bruder, was schreist du?“ Der Affenkönig sagte: „Öffne deine Augen und sieh nach!“ Der Dummkopf hob plötzlich den Kopf, sah, dass kein Haus mehr da war, fuhr erschrocken hoch und sagte: „Wo ist mein Pferd?“ Der Affenkönig sagte: „Ist es nicht an den Baum gebunden?“ „Und das Gepäck?“ Der Affenkönig sagte: „Liegt es nicht neben deinem Kopf?“ Der Bajie sagte: „Diese Leute sind wirklich faul! Sie sind weggezogen, warum haben sie uns nicht gerufen? Hätten sie mich, den alten Bajie, wissen lassen, hätte ich ihnen noch etwas Tee und Früchte mitgeben können. Sicherlich verstecken sie sich vor den Behörden, aus Angst, der Dorfvorsteher erfahre es, und sind noch in der Nacht weggezogen. – I! Wir haben aber auch zu fest geschlafen! Wie haben sie ihr Haus abgerissen, ohne dass wir ein Geräusch hörten?“ Der Affenkönig kicherte und sagte: „Dummkopf, schrei nicht so sinnlos herum. Siehst du nicht, was da für ein Zettel am Baum hängt?“ Der Bajie trat vor, hob mit der Hand den Zettel ab; darauf standen vier Verse, die lauteten:
Der Hof war nicht der Wohnsitz gemeiner Leut’,
Der Schutz-Dämonen Geisterhülle war bereit.
Die Wundersalbe heilt dein Augenweh,
Bekämpf den Unhold ohne Zögern, geh!
Der Affenkönig sagte: „Diese frechen Götter! Seit ich das Drachenpferd eingetauscht habe, habe ich sie eine Zeitlang nicht mehr angefordert, und nun treiben sie wieder solchen Schabernack.“ Der Bajie sagte: „Bruder, tu nicht so vornehm! Wie könntest du sie denn anfordern?“ Der Affenkönig sagte: „Bruder, das weißt du nicht. Diese Schutzdämonen, die Sechs-Ding-Sechs-Jia, die Fünf-Richtungs-Offenbarer, die Vier-Werte-Krieger, sie alle erhielten von der Bodhisattva den Befehl, unseren Meister im Verborgenen zu beschützen. Seit jenem Tag, als sie sich gemeldet haben, habe ich sie, weil ich in letzter Zeit dich hatte, nicht mehr gebraucht und darum auch nicht angefordert.“ Der Bajie sagte: „Bruder, da sie den Befehl haben, den Meister im Verborgenen zu schützen, können sie sich nicht offen zeigen; darum haben sie diese Zauberherberge erscheinen lassen. Mach ihnen keine Vorwürfe! Gestern haben sie dir doch die Augen gesalbt und uns auch noch ein gutes Essen besorgt; das kann man doch als ganz ordentlich bezeichnen. Mach ihnen keine Vorwürfe! Lasst uns lieber unseren Meister retten gehen!“ Der Affenkönig sagte: „Bruder, du hast recht. Von hier bis zum Gelben-Wind-Höhlen-Eingang ist es nicht weit. Rühre dich noch nicht, bleibe nur im Wäldchen, halte Wache beim Pferd und der Last. Ich, der alte Sun, werde in die Höhle gehen und mich umhören, wie es um den Meister steht, und dann mit ihm kämpfen.“ Der Bajie sagte: „Ganz recht! Hol eine klare Nachricht, ob er lebt oder tot. Wenn der Meister tot ist, kann jeder für sich einen anderen Weg suchen; lebt er noch, dann wollen wir unser Bestes geben.“ Der Affenkönig sagte: „Red keinen Unsinn! Ich gehe jetzt!“
Er sprang mit einem Satz auf und stand direkt vor der Höhlentür; die Tür war noch geschlossen, und man schlief. Der Affenkönig rief nicht, weckte auch nicht die Ungeheuer, sondern sprach einen Zauberspruch, verwandelte sich und wurde zu einer bunten Mücke, die wirklich sehr klein war. Ein Gedicht bezeugt dies. Das Gedicht lautet:
Mit winziger Gestalt und scharfem Mund,
Summt leise, aber wie Donner klingt’s zur Stund’.
Durch duftende Gemächer, seidne Vorhänge schlüpft sie gern,
Liebt warme Sommertage und das Sonnenfern.
Nur fürchtet sie den Weihrauchrauch und Fächerschlag,
Doch liebt sie heller Lampen Licht, das leuchten mag.
So klein und leicht, so schlüpfrig und geschwind,
Fliegt sie in die Höhle, wo die Geister sind.
Da sah er den kleinen Dämon an der Tür, der noch schnarchte. Der Affenkönig stach ihn ins Gesicht; der kleine Dämon wälzte sich herum, erwachte und sagte: „Mein Ahn! Was für eine große Mücke! Ein einziger Stich, und schon habe ich eine dicke Beule.“ Plötzlich öffnete er die Augen und sagte: „Es ist schon hell geworden.“ Da hörte man ein quietschendes Geräusch, die zweite Tür öffnete sich. Der Affenkönig summte hinein und sah, wie der alte Unhold seinen Leuten befahl, an allen Türen wachsam zu sein, und gleichzeitig die Waffen bereit machte: „Wahrscheinlich hat der gestrige Wind den Sun Wukong nicht getötet; er wird heute sicher wiederkommen. Wenn er kommt, soll er sein Leben lassen!“
Der Große Weise hörte zu, flog wieder über den Saal und direkt nach hinten, wo er eine Tür vorfand, die fest verschlossen war. Er schlüpfte durch den Türspalt und gelangte in einen großen, leeren Garten. Dort war an einem Windfestmacherpfahl der Tang-Mönch mit Stricken festgebunden. Der Meister weinte bitterlich und dachte nur an Wukong und Wuneng, ohne zu wissen, wo sie waren. Der Große Weise ließ seine Flügel ruhen, setzte sich auf seine kahle Stelle und rief: „Meister!“ Der Ältere erkannte seine Stimme und sagte: „Wukong, ich habe mich nach dir gesehnt. Wo rufst du mich?“ Der Große Weise sagte: „Meister, ich bin auf deinem Kopf. Mach dir keine Sorgen, lass den Kummer fahren. Wir müssen unbedingt den Dämon fangen, um dein Leben zu retten.“ Tang Seng sagte: „Schüler, wann werden wir den Dämon fangen können?“ Der Große Weise sagte: „Der Tigerdämon, der dich gefangen hielt, wurde bereits von Bajie erschlagen. Nur die Windkraft des alten Dämons ist gefährlich; ich denke, noch heute werden wir ihn sicher fangen. Sei unbesorgt und weine nicht, ich gehe jetzt.“
Nach diesen Worten flog er summend nach vorne. Da saß der alte Dämon oben und ordnete die verschiedenen Hauptleute. Auch sah er vor der Höhle einen kleinen Dämon, der eine Befehlsfahne rieb, dann in den Saal stürmte und meldete: „Großer König, ich war auf Patrouille, kaum aus der Tür, da sah ich einen Mönch mit langem Maul und großen Ohren im Wald sitzen. Wäre ich nicht schnell gelaufen, hätte er mich fast gefangen. Aber den behaarten Mönch von gestern habe ich nicht gesehen.“ Der alte Dämon sagte: „Sun Wukong ist nicht da, wahrscheinlich ist er vom Wind getötet worden; oder er ist irgendwohin gegangen, um Hilfe zu holen.“ Die Dämonen sagten: „Großer König, wenn er wirklich vom Wind getötet wurde, wäre das unser Glück; aber wenn er nicht stirbt und göttliche Truppen holt, was dann?“ Der alte Dämon sagte: „Was fürchte ich göttliche Truppen? Wenn jemand meinen Wind bändigen kann, dann nur der Bodhisattva Lingji; der Rest ist nicht zu fürchten.“
Der Große Weise hockte auf dem Dachbalken und hörte diese Worte; er war hocherfreut. Sogleich schlüpfte er hinaus, nahm seine wahre Gestalt an, kam in den Wald und rief: „Bruder.“ Bajie sagte: „Bruder, wo warst du? Eben habe ich einen Dämon mit einer Befehlsfahne verjagt.“ Der Große Weise lächelte: „Ganz auf dich angewiesen, ganz auf dich angewiesen. Der alte Sun verwandelte sich in eine Mücke, drang in seine Höhle ein und sah nach dem Meister; siehe da, der Meister war an den Windfestmacherpfahl gebunden und weinte. Der alte Sun befahl ihm, nicht zu weinen. Dann flog ich auf den Dachbalken und hörte zu; da kam der Dämon mit der Befehlsfahne keuchend herein und meldete: Du hast ihn verjagt, aber mich hat er nicht gesehen. Der alte Dämon riet wild herum, sagte, der alte Sun sei vom Wind getötet, und dann, er hole göttliche Truppen. Er selbst aber verriet einen Namen, ausgezeichnet, ausgezeichnet!“ Bajie fragte: „Wen verriet er?“ Der Große Weise sagte: „Er sagte, was fürchte ich göttliche Truppen, wer meinen Wind bändigen kann, das sei nur der Bodhisattva Lingji. — Aber ich weiß nicht, wo Lingji wohnt.“
Während sie noch beratschlagten, kam von der großen Straße her ein alter Herr. Sieh, wie er aussah:
Der Körper war kräftig, er stützte sich nicht auf einen Stock, eisweißer Bart und schneeweißes, zerzaustes Haar. Goldene Blüten glänzten, die Augen waren trüb, doch die dürren Knochen und schwachen Sehnen waren dennoch fest.
Gebeugten Hauptes und mit gesenktem Kopf schritt er langsam, dicke Brauen und rotes Gesicht wie ein Kind. Sein Aussehen wurde von den Leuten gepriesen, er glich dem Alten vom Südpol, der aus seiner Höhle kam.
Bajie freute sich sehr und sagte: „Bruder, das Sprichwort sagt: ‚Willst du den Weg am Bergfuß wissen, frage die, die kommen und gehen.‘ Frag du ihn doch einmal, wie wäre das?“ Der Große Weise versteckte tatsächlich seine Eisenstange, strich sein Gewand glatt, trat vor und rief: „Alter Herr, ich grüße dich.“ Der Alte erwiderte den Gruß halbherzig und sagte: „Woher kommst du, Mönch? Was hast du in dieser Wildnis zu tun?“ Der Große Weise sagte: „Wir sind heilige Mönche auf dem Weg, die Sutren zu holen. Gestern haben wir hier unseren Meister verloren, und ich komme, um den alten Herrn zu fragen: Wo wohnt der Bodhisattva Lingji?“ Der Alte sagte: „Lingji ist genau im Süden, von hier sind es noch dreitausend Meilen. Es gibt einen Berg, namens Xiao Xumi Shan, dort ist ein Kloster, wo der Bodhisattva Sutren predigt. Wollt ihr seine Sutren holen?“ Der Große Weise sagte: „Nicht seine Sutren holen, ich habe eine Angelegenheit, bei der ich ihn bemühen muss; ich weiß nicht, welchen Weg ich nehmen soll.“ Der Alte zeigte mit der Hand nach Süden und sagte: „Dieser schmale Pfad ist der Weg.“ Damit täuschte er den Großen Weisen, der sich umdrehte, um den Weg zu sehen; der Alte verwandelte sich in einen Wind und war verschwunden. Nur ein Briefchen blieb am Weg zurück, mit vier Versen darauf:
Oberster, großer Himmelsgleicher, höre: Der Alte ist Li Changgeng.
Der Xumi-Berg hat den Drachenfliegenden Stab, Lingji empfing einst die Buddha-Truppen.
Der Große Weise nahm das Briefchen, drehte sich um und ging den Bergpfad hinunter. Bajie sagte: „Bruder, wir haben in den letzten Tagen wirklich Pech; heute am helllichten Tag sehen wir Gespenster. Wer war der Alte, der sich in Wind verwandelte?“ Der Große Weise gab Bajie das Briefchen, las es vor und sagte: „Li Changgeng, wer ist das?“ Der Große Weise sagte: „Das ist der Name des Sterns Venus im Westen.“ Bajie verneigte sich eilig zum Himmel und rief: „Wohltäter, Wohltäter, wenn der alte Li nicht beim Jadekaiser für mich gesprochen hätte, wäre mein Leben längst verloren gewesen.“ Der Große Weise sagte: „Bruder, du bist doch dankbar. Aber zeig dich nicht, versteck dich nur tief im Wald und bewache sorgfältig das Gepäck und die Pferde. Warte, bis der alte Sun den Xumi-Berg findet und den Bodhisattva bittet.“ Bajie sagte: „Ich weiß, ich weiß, geh nur schnell. Der alte Li hat eine Schildkrötenmethode gelernt: Wenn es Zeit ist, den Kopf einzuziehen, ziehe ich ihn ein.“
Der Große Weise sprang in die Luft, ritt auf seiner Wolke und flog direkt nach Süden; es ging schnell, beim Nicken waren dreitausend Meilen vorbei, beim Hüftdrehen weitere achthundert. Bald sah er einen hohen Berg, aus dessen Mitte glückverheißende Wolken aufstiegen und segensreiche Dünste wallten. In einer Bergschlucht war tatsächlich ein Kloster; er hörte Glocken und Klangsteine melodisch erklingen und sah Weihrauchwolken schweben. Der Große Weise kam bis vor das Tor, wo er einen Mönch sah, der eine Gebetskette um den Hals trug und Sutren rezitierte. Der Große Weise sagte: „Mönch, ich grüße dich.“ Der Mönch verbeugte sich und erwiderte: „Woher kommt der Herr?“ Der Große Weise sagte: „Ist dies der Ort, wo der Bodhisattva Lingji Sutren predigt?“ Der Mönch sagte: „Ja, hier ist es; was hast du zu sagen?“ Der Große Weise sagte: „Bitte, alter Herr, melde für mich: Ich bin der Schüler des dritten Meisters, des kaiserlichen Bruders von Kaiser Tang aus dem Ostreich, der Große Himmelsgleiche, Sun Wukong, der Wanderer, und habe eine Angelegenheit, den Bodhisattva zu sehen.“ Der Mönch lächelte: „Herr, du hast viele Worte und viele Namen, ich kann sie mir nicht alle merken.“ Der Große Weise sagte: „Sag nur, der Schüler von Tang Seng, Sun Wukong, sei gekommen.“
Der Mönch tat, wie ihm geheißen, ging in den Vortragssaal und meldete es. Der Bodhisattva zog sofort seine Kasaya an, opferte Weihrauch und kam zur Begrüßung. Da trat der Große Weise ein und sah sich um, und siehe:
Der ganze Saal war prächtig, voller Würde. Die vielen Schüler rezitierten gemeinsam das Lotos-Sutra, der alte Vorsteher schlug sanft die goldene Klangschale. Vor dem Buddha waren Opfergaben, alles himmlische Früchte und Blumen; auf den Tischen standen nur einfache Speisen. Strahlende Kerzen, goldene Flammen schossen zum Regenbogen; dichter, echter Weihrauch, jadeweißer Rauch stieg in bunten Wolken auf. Gerade hatten sie die Sutren beendet, der Geist war zur Ruhe gekommen, weiße Wolken zogen um die Kiefernwipfel. In Stille sammelte er das Schwert der Weisheit, die Dämonen wurden vernichtet, und die Vollkommenheit der transzendenten Weisheit erstrahlte in hoher Güte.
Der Bodhisattva kam in vollem Ornat heraus, um ihn zu empfangen. Der Große Weise betrat den Saal, setzte sich auf den Gastplatz, und sofort wurde Tee gebracht. Der Große Weise sagte: „Bemühe dich nicht mit Tee; mein Meister ist in Schwierigkeiten am Gelbwindberg, und ich bitte den Bodhisattva besonders, seine große Kraft zu entfalten, den Dämon zu unterwerfen und den Meister zu retten.“ Der Bodhisattva sagte: „Ich habe den Befehl des Tathagata empfangen, hier den Gelbwinddämon zu bändigen. Der Tathagata gab mir eine Windfestmacherpille und einen Drachenfliegenden heiligen Stab. Damals habe ich ihn gefangen, sein Leben verschont und ihn freigelassen, damit er in den Bergen seine wahre Natur verbirgt; ich verbot ihm, Lebewesen zu schaden. Ich weiß nicht, dass er heute deinen Meister quälen will und gegen den Befehl handelt; das ist meine Schuld.“ Der Bodhisattva wollte den Großen Weisen zum Essen einladen und sich mit ihm unterhalten, aber der Große Weise lehnte dringend ab. Daraufhin nahm er den Drachenfliegenden Stab und stieg mit dem Großen Weisen auf die Wolken.
Es dauerte nicht lange, da waren sie am Gelbfeng-Berg angekommen. Der Bodhisattva sprach: „Großer Heiliger, dieser Dämon fürchtet mich ein wenig. Ich werde nur in den Wolken verweilen. Steige du hinab und fordere ihn zum Kampf heraus, locke ihn hervor, damit ich meine Zauberkraft entfalten kann.“ Der Wanderer folgte diesen Worten, ließ seine Wolke sinken, zögerte nicht länger, zog seine Eisenstange hervor und zerschmetterte das Tor der Höhle. Er rief: „Dämon, gib mir meinen Meister zurück!“ Erschrocken eilte der kleine Dämon, der das Tor bewachte, sogleich Meldung zu machen. Jener Dämon sprach: „Dieser freche Affe ist wirklich unverschämt, zeigt keine Reue und zerschlägt mir sogar das Tor. Wenn ich jetzt hinausgehe und einen göttlichen Wind entfessle, werde ich ihn ganz gewiss zu Tode blasen.“ Er legte wieder seine Rüstung an, ergriff seine Stahlgabel und trat erneut vor die Tür. Als er den Wanderer sah, wechselte er kein Wort, sondern stieß mit der Gabel sogleich nach dessen Brust; der Große Heilige wich zur Seite aus. Er hob seine Stange und schlug ihm entgegen. Noch nicht einmal zwei oder drei Gänge waren gekämpft, da wandte der Dämon den Kopf, richtete sich zur Windrichtung auf und wollte gerade den Mund öffnen, um den Wind zu rufen. Da ließ der Bodhisattva Lingji aus halber Himmelshöhe seinen fliegenden Drachenstab herabfallen. Niemand wusste, welche Zaubersprüche er murmelte, aber es war ein achtklauiger goldener Drache. Mit lautem Rauschen öffnete dieser seine beiden Klauen, packte den Dämon, hob ihn am Kopf und schleuderte ihn zwei-, dreimal gegen die Felsklippe am Berg. Da zeigte er seine wahre Gestalt: Es war ein gelbhaariges Zobelmarderwiesel. Der Wanderer eilte herbei und hob die Stange, um es zu erschlagen, doch der Bodhisattva hielt ihn zurück und sprach: „Großer Heiliger, nimm ihm nicht das Leben. Ich muss ihn noch zu Tathagata führen.“ Und er wandte sich an den Wanderer: „Dieser war ursprünglich eine Ratte, die am Fuße des Geisterberges Erleuchtung erlangt hatte. Weil sie das klare Öl aus der gläsernen Lampe stahl und die Lampe trüb wurde, fürchtete sie, von den Vajra-Kriegern ergriffen zu werden, und floh. Hier wurde sie zum Dämon und trieb Unwesen. Tathagata durchschaute sie und befand, dass sie den Tod nicht verdient hatte. Darum befahl er mir, sie zu beaufsichtigen. Aber sie schadete den Lebewesen und häufte Sünde an, darum ergriff ich sie und bringe sie zum Geisterberg. Nun hat sie auch noch den Großen Heiligen beleidigt und Tangseng geschadet. Ich werde sie zu Tathagata führen, ihr Verbrechen offen zur Anklage bringen, und das wird mein Verdienst sein.“ Der Wanderer hörte dies und dankte dem Bodhisattva. Der Bodhisattva kehrte nach Westen zurück, wovon nicht weiter die Rede sei.
Nun, als Zhu Bajie im Wald gerade an den Wanderer dachte, hörte er am Fuße des Abhangs eine Stimme rufen: „Bruder Wuneng, führe das Pferd und trage den Stab herbei!“ Der Tölpel erkannte die Stimme des Wanderers, packte eilig seine Sachen und rannte aus dem Wald heraus. Als er den Wanderer sah, sprach er: „Bruder, wie ist die Sache ausgegangen?“ Der Wanderer sprach: „Ich habe den Bodhisattva Lingji herbeigerufen. Er hat mit einem fliegenden Drachenstab den Dämon gefangen. Es stellte sich heraus, dass es ein gelbhaariges Zobelmarderwiesel war, das zum Dämon geworden war. Er hat es zum Geisterberg zu Tathagata gebracht. Ich und du, wir gehen in die Höhle und befreien den Meister.“ Da erst war der Tölfer froh und vergnügt.
Die beiden drangen in die Höhle ein und erschlugen mit ihrer Hacke und Eisenstange die ganze Sippe von listigen Hasen, verführerischen Füchsen, wohlriechenden Hirschen und spitzen Rehen. Dann gingen sie in den hinteren Garten, um den Meister zu befreien und zu verehren. Der Meister kam zur Tür heraus und fragte: „Wie habt ihr beide den Dämon gefangen? Wie konntet ihr mich befreien?“ Der Wanderer erzählte ausführlich, wie er Lingji herbeigerufen und den Dämon besiegt hatte. Der Meister dankte ihm überschwänglich. Die Brüder bereiteten aus den vegetarischen Vorräten in der Höhle etwas Tee und eine Mahlzeit zu, aßen, und dann verließen sie die Höhle, um sich auf den großen Weg nach Westen zu begeben.
Was weiter geschah, wisst ihr noch nicht; hört die nächste Rede zur Lösung an.