Zweiundzwanzigstes Kapitel: Bajie kämpft gewaltig am Fluss der Treibsand; Mukha bringt im Auftrag des Dharma Wujing zur Vernunft.

Nachdem die drei, Meister Tang, der Affe und der Schwein, von ihrem Unglück befreit waren, zogen sie weiter. Noch nicht einen Tag waren sie über den Gelben-Wind-Pass hinausgekommen, da lag vor ihnen im Westen ein völlig flaches, weites Land. Die Zeit verging schnell; der Sommer war vergangen, der Herbst war gekommen. Sie hörten die Herbstzikaden in den dürren Weiden zirpen, und der Feuerstern (Antares) neigte sich nach Westen. Während sie so dahinzogen, erblickten sie plötzlich ein breites Gewässer mit hochgehenden, schlammigen Wogen. Sanzang rief erschrocken von seinem Pferd herab: „Jünger, seht doch dort die breite Wasserfläche! Wie kommt es, dass kein Schiff zu sehen ist? Wie sollen wir hinüberkommen?“ Bajie sah hin und sprach: „Wahrhaftig, es sind gewaltige Wellen. Es gibt kein Schiff, um hinüberzufahren.“ Der Große Heilige (Sun Wukong) sprang in die Luft, legte die Hand über die Augen und spähte. Auch er erschrak und sprach: „Meister, ach, das ist schwer, sehr schwer! Wenn ich, der alte Sun, allein diesen Fluss überqueren müsste, brauchte ich nur die Hüften zu drehen und wäre hinüber. Aber mit dem Meister ist es wahrlich tausendmal schwer, zehntausendmal unmöglich!“ Sanzang sprach: „Ich sehe hier kein Ende. Wie breit mag er wohl sein?“ Der Große Heilige sprach: „Er ist etwa achthundert Li breit.“ Bajie fragte: „Bruder, wie kannst du diese Entfernung so genau bestimmen?“ Der Große Heilige sprach: „Ich will es dir nicht verschweigen, Bruder. Meine Augen können bei Tage oft Glück und Unglück auf tausend Li Entfernung sehen. Eben in der Luft habe ich erkannt, dass dieser Fluss stromauf und stromab unermesslich weit ist, aber an dieser Stelle ist er gut achthundert Li breit.“ Der Ältere (Tang Sanzang) war bekümmert und voller Sorge. Er zügelte sein Pferd und erblickte plötzlich am Ufer eine steinerne Tafel. Die drei gingen gemeinsam hin, um sie zu betrachten. Darauf standen in drei Siegelschriftzeichen: „Fluss des Treibsands“. Auf der Rückseite der Tafel standen in kleineren, regulären Schriftzeichen vier Zeilen:

Achthundert Li des Treibsands Grenze,

Dreitausend Klafter tief das schwache Wasser.

Selbst eine Gänsefeder schwimmt nicht darauf,

Das Schilfrohr versinkt mit Sicherheit auf den Grund.

Die Meister und Jünger betrachteten gerade die Inschrift, als sie hörten, wie die Wellen wie Berge türmten und die Wogen wie Gipfel sich bäumten. Mitten im Fluss, mit einem lauten Platschen, tauchte ein Ungeheuer auf, äußerst grimmig und hässlich:

Ein feuerroter Haarschopf, struppig und wirr,

Zwei runde Augen, glänzend wie Laternen.

Weder schwarz noch blau, ein indigoblaues Gesicht,

Eine Stimme wie Donner und Pauke, eines alten Drachen Brüllen.

Bekleidet mit einem gelben Mantel aus Gänsedaunen,

Um die Hüften geschlungen, doppelt geknotet, weißer Rattan.

Um den Hals hingen neun Totenschädel,

In der Hand hielt er einen Edelsteinstab, gar stattlich und wild.

Der Unhold kam mit einem Wirbelwind ans Ufer gestürmt und stürzte sich direkt auf Tang Sanzang. Erschrocken umfasste der Große Heilige den Meister, sprang rasch auf ein hohes Ufer und entkam, indem er sich umdrehte. Bajie legte die Last ab, zog seinen Mönchsspaten und schlug damit nach dem Ungeheuer. Der Unhold parierte mit seinem Edelsteinstab. So kämpften die beiden am Ufer des Treibsandflusses, jeder seinen Heldenmut zeigend. Es war ein prächtiger Kampf:

Neunzinkiger Spaten, Dämonenbezwingender Stab,

Die beiden begegnen sich am Flussufer.

Der eine ist der Oberbefehlshaber des Himmlischen Heeres,

Der andere der verbannte Gardeoffizier, der den Vorhang aufrollte.

Einst trafen sie sich in der Halle der Wolkigen Pracht (Lingxiao),

Heute wetteifern sie an Wildheit und Stärke.

Der eine Spaten greift an wie ein Drachen, der seine Krallen ausstreckt,

Der andere Stab pariert wie ein Elefant, der seine Stoßzähne wetzt.

Sie spreizen sich in der „Großen Viereckigen“ Stellung,

Dringen ein, dem Wind entgegen, mit schrägen Hieben.

Der eine schlägt ohne Ziel auf Kopf und Gesicht,

Der andere lässt keine Lücke, keinen leeren Raum.

Der eine ist ein Menschenfresser, der lange den Treibsand beherrscht,

Der andere ist ein Mönch, der nach den Geboten des Buddha strebt.

Sie kämpften hin und her, zwanzig Gänge lang, ohne dass einer die Oberhand gewann.

Der Große Heilige (Sun Wukong) bewachte den Meister, hielt das Pferd und behütete das Gepäck. Als er sah, wie Bajie mit dem Unhold kämpfte, knirschte er vor Wut mit den Zähnen, rieb sich die Hände und ballte die Fäuste. Er konnte sich nicht zurückhalten, dreinzuschlagen. Er zog seine Eisenstange hervor und sprach: „Meister, setz dich nur hin und hab keine Angst. Lass mich, den Alten Sun, ein wenig mit ihm spielen.“ Der Meister konnte ihn nicht zurückhalten. Mit einem scharfen Pfiff sprang er nach vorn. Der Unhold aber kämpfte gerade mit Bajie aufs Beste, unentwirrbar verstrickt. Da schwang der Große Heilige seine Eisenstange und schlug nach dem Kopf des Unholds. Der Unhold wandte sich hastig um, wich geschickt aus und tauchte direkt in den Treibsandfluss. Bajie stampfte vor Wut mit den Füßen und rief: „Bruder, wer hat dich gerufen? Der Unhold wurde allmählich langsamer und konnte meinem Spaten kaum noch standhalten. In höchstens drei oder fünf Gängen hätte ich ihn gefangen. Als er dich so gefährlich sah, ergriff er die Flucht. Was machen wir nun?“ Der Große Heilige lachte und sprach: „Bruder, ich will dir die Wahrheit sagen. Seit ich den Gelben-Wind-Dämon bezwungen habe und den Berg hinabgestiegen bin, habe ich nun einen Monat lang nicht mit der Stange gespielt. Als ich sah, wie süß und schön du mit ihm kämpftest, da juckte es mich in den Füßen, und ich sprang herbei, um ein wenig zu spielen. Wer hätte gedacht, dass der Unhold keinen Spaß versteht und einfach wegläuft!“

Sie fassten einander an den Händen, scherzten und lachten, kehrten um und trafen auf Tang Sanzang. Sanzang sprach: „Habt ihr den Unhold gefangen?“ Der Große Heilige sprach: „Der Unhold konnte die Schläge nicht ertragen; er ergriff die Flucht und tauchte wieder ins Wasser.“ Sanzang sprach: „Jünger, dieser Unhold wohnt schon lange hier. Er kennt die Tiefen und Untiefen. Bei einem so endlosen, schwachen Wasser, und da es auch kein Schiff gibt, müssen wir jemanden haben, der sich mit dem Wasser auskennt, um uns zu führen.“ Der Große Heilige sprach: „Das ist genau richtig. Ein Sprichwort sagt: ‚Wer mit Zinnober umgeht, wird rot; wer mit Tusche umgeht, wird schwarz.‘ Der Unhold hier wird die Beschaffenheit des Wassers sicher kennen. Wenn wir ihn jetzt fangen, wollen wir ihn nicht gleich totschlagen, sondern ihn nur zwingen, den Meister über den Fluss zu bringen. Dann sehen wir weiter.“ Bajie sprach: „Bruder, zögere nicht. Lass mich zuerst gehen und ihn fangen, während ich, der alte Zhu, den Meister bewache.“ Der Große Heilige lachte und sprach: „Lieber Bruder, bei dieser Sache wage ich nicht zu prahlen. Mit den Dingen im Wasser bin ich, der alte Sun, nicht sehr vertraut. Wenn ich mit leeren Händen gehe, muss ich erst einen Zauberspruch murmeln und einen Wasser-Vermeidungs-Zauber aufsagen, dann kann ich gehen. Sonst muss ich mich in irgendeinen Fisch, eine Garnele, eine Krabbe oder eine Schildkröte verwandeln, um hineinzukommen. Wenn es um den Kampf geht, wo auch immer, auf hohen Bergen oder in den Wolken, mit allen seltsamen und wunderbaren Dingen, der alte Sun kann alles. Aber mit Geschäften im Wasser bin ich etwas unbeholfen.“ Bajie sprach: „Ich, der alte Zhu, war einst Oberbefehlshaber des Himmlischen Flusses und befehligte 80.000 Wasser-Soldaten. Da habe ich mir schon einige Wasser-Fertigkeiten angeeignet. Ich fürchte nur, dass es im Wasser seine Sippe und Verwandten gibt, sieben Nester und acht Familien, die alle kommen. Wenn ich dann mit ihnen nicht fertig werde, könnte es sein, dass ich auf einmal von ihnen fortgeschleift werde?“ Der Große Heilige sprach: „Wenn du in seinem Wasser mit ihm kämpfst, dann lass dich nicht auf einen langen Kampf ein. Verliere absichtlich, gewinne nicht. Lock ihn heraus, dann werde ich, der alte Sun, dir helfen und zuschlagen.“ Bajie sprach: „Gut gesprochen, ich gehe!“ Kaum hatte er das gesagt, zog er sein grünes Brokatgewand aus, zog die Schuhe aus, schwang mit beiden Händen seinen Spaten, teilte das Wasser, zeigte seine alten Künste, durchbrach die Wellen und die Brandung, stieß hinein und ging direkt auf den Grund des Wassers zu, nach vorne.

Der Unhold aber war nach seiner Niederlage zurückgekehrt. Kaum hatte er verschnauft, hörte er, wie jemand das Wasser aufwühlte. Er sprang plötzlich auf und sah, dass es Bajie war, der mit seinem Spaten das Wasser teilte. Der Unhold hob seinen Stab, rief ihm laut entgegen: „He, Mönch, wohin willst du? Sieh dich vor, ich schlage zu!“ Bajie parierte mit seinem Spaten und sprach: „Was für ein Unhold bist du, dass du es wagst, hier den Weg zu versperren?“ Der Unhold sprach: „Du kennst mich nicht. Ich bin kein Unhold, Dämon oder Geist, und ich bin auch nicht namenlos.“ Bajie sprach: „Wenn du kein Unhold, Dämon oder Geist bist, warum bringst du dann hier Geschöpfe um? Sag mir ehrlich deinen Namen, dann will ich dir das Leben schenken.“ Der Unhold sprach: „Ich:

Seit meiner Kindheit war mein Geist und meine Kraft stark,

Ich durchstreifte die Weiten von Himmel und Erde.

In aller Welt zeigte ich meinen Ruhm,

Bei den Helden und Edlen war ich ein Vorbild.

Alle Länder und Reiche durchzog ich nach Belieben,

Alle Seen und Meere durcheilte ich.

Weil ich die Lehre suchte, zog ich bis ans Ende der Welt,

Weil ich einen Meister suchte, durchwanderte ich öde Länder.

Jahrelang trug ich meine Schale und Kutte stets bei mir,

Tag für Tag ließ ich meinen Geist nicht ruhen.

Ich zog durch die Länder, wohl einige Dutzend Male,

Ich schweifte umher, mehr als hundert Gänge.

So traf ich endlich einen wahren Meister,

Der mir den großen Weg zur goldenen Leuchte öffnete.

Zuerst nahm ich das ‚Säuglingskind und das Mädchen‘ in mich auf,

Dann ließ ich das ‚Holz-Mutter und das Metall-Vater‘ wirken.

Die Mingtang-Nierenflüssigkeit floss in den Huachi-Pool,

Das Leberfeuer aus dem Schweren Turm (Kehle) ging zum Herzen.

Als meine drei tausend Verdienste vollendet waren, trat ich vor des Himmels Angesicht,

Mit aufrichtigem Herzen huldigte ich dem hellen Glanz.

Der Jadekaiser erhöhte mich daraufhin,

Mit eigenem Munde ernannte er mich zum ‚Gardist, der den Vorhang aufrollt‘.

Im südlichen Himmelstor war ich der Angesehenste,

Vor der Halle der Wolkigen Pracht (Lingxiao) galt ich als der Erste.

Um die Hüften trug ich die Tafel des Tigerkopfes,

In der Hand hielt ich den Dämonenbezwingenden Stab.

Bedeckt mit einem Goldhelm, der das Sonnenlicht widerspiegelte,

Gekleidet in einen Panzer, der hell wie Morgenröte leuchtete.

Ich ging und kam, die Eskorte zu beschützen, stets voran,

Ein- und auszugehen, dem Hof zu folgen, ich war der Oberste.

Nur weil die Königinmutter den Pfirsich-Bankett gab,

Ein Festmahl im Jaspissee bereitete und alle Generäle einlud.

Da entglitt mir eine Jade-Vase,

Die Götter alle erschraken zu Tode.

Der Jadekaiser wurde zornig und ergrimmt,

Er befahl dem Kanzler der Linken:

‚Nimm ihm den Helm, die Rüstung, entziehe ihm den Rang,

Stoß ihn auf das Schlachtfeld.‘

Dank des barfüßigen himmlischen Heiligen,

Der aus der Reihe trat und für mich bat, wurde ich freigelassen.

Dem Tod entronnen, ohne Strafe,

Wurde ich verbannt an das Ostufer des Treibsands.

Wenn ich satt bin, schlafe ich in diesen Bergen,

Wenn ich hungrig bin, wühle ich die Wellen auf und suche Nahrung.

Holzfäller, die mir begegnen, haben keine Überlebenschance,

Fischer, die mich sehen, verlieren ihr Leben.

Immerzu fresse ich Menschen,

Immer wieder bringe ich Verderben und Seuchen.

Du wagst es, an meine Tür zu kommen und Gewalt zu üben,

Heute wird mein Bauch wohl etwas bekommen.

Sage nicht, ich sei grob und nicht zum Genießen,

Wenn ich dich fange, werde ich dich in Ruhe hacken und zu Fischpaste machen!“

Als Bajie diese Worte hörte, wurde er sehr zornig und schimpfte: „Du Schuft! Du hast ja gar keine Augen im Kopf! Ich, der alte Zhu, kann noch Wasser aus dir herausquetschen (d.h. ich bin doch gar nicht so trocken/alt)! Wie kannst du es wagen, mich grob zu nennen und zu sagen, du wolltest mich zu Fischpaste hacken? Es scheint, du hältst mich für einen alten, mürben Brocken. Hör auf mit deinen Unverschämtheiten! Nimm den Spaten deines Ahnherrn!“ Der Unhold sah den Spaten kommen, wich mit einem „Phönix-nickt-mit-dem-Kopf“ aus. Die beiden kämpften sich aus dem Wasser an die Oberfläche, jeder trat auf die Wellen und die Brandung. Dieser Kampf war anders als der vorige. Sieh nur:

Der General, der den Vorhang rollte, und der Himmelsmarschall des Schweinestalls entfalteten beide ihre Zauberkräfte, und es war wahrlich ergötzlich anzusehen. Der eine schwang den dämonenbesiegenden Stab gegen den Kopf, der andere schlug schnell mit dem neunzinkigen Rechen zu. Die Wellen sprangen auf und erschütterten die Berge und Ströme, die Fluten wälzten sich und verdunkelten die Welt. Grimmig wie der Gott des Unglücks, der die Banner umstieß, bösartig wie der Gott des Todes, der die kostbaren Decken fortriss. Dieser schützte mit treuem Herzen den Tang-Mönch, jener war voller Sünden und wurde zum Wasserungeheuer. Ein Hieb des Rechens hinterließ neun Striemen, ein Schlag des Stabes ließ die Seele zersplittern. Mühevoll und freudig rangen sie miteinander, mit Bedacht wollten sie den Sieg erringen. Letztlich ging es nur um den Sutrensucher, ihr Zorn stieg zum Himmel und war nicht zu ertragen. Sie wirbelten die Fische und Schildkröten auf, dass sie ihre Schuppen verloren, die Panzer der Weichschildkröten und Krokodile wurden verletzt; die roten Garnelen und violetten Krabben kamen alle um, und die Götter und Geister des Wasserpalastes verneigten sich ehrfürchtig. Man hörte nur die Wellen tosen wie Donner, Sonne und Mond verloren ihren Glanz, und Himmel und Erde erstaunten über das Unheil.

Die beiden kämpften zwei volle Stunden, ohne dass einer den anderen besiegen konnte. Es war wahrhaftig, als ob ein Kupferbecken auf einen eisernen Besen träfe und eine Jadeglocke auf eine Goldglocke prallte.

Nun stand der Große Heilige, der den Tang-Mönch beschützte, am Ufer und sah ungeduldig zu, wie die beiden auf dem Wasser kämpften, doch er konnte nicht eingreifen. Da sah er, wie Bajie einen falschen Hieb mit dem Rechen tat, sich zum Schein zurückzog und zum Ostufer lief. Das Ungeheuer folgte ihm und kam nahe an das Ufer. Da hielt es der reisende Mönch nicht mehr aus, ließ seinen Meister stehen, zog die Eisenstange hervor, sprang zum Fluss und schlug dem Dämon mit voller Wucht auf den Kopf. Der Dämon wagte nicht, den Kampf anzunehmen, tauchte mit einem Zischen wieder in den Fluss. Bajie schrie: „Du Pferdehirt, du bist wirklich ein ungeduldiger Affe! Hättest du noch etwas gewartet, hätte ich ihn an Land gelockt, und du könntest ihm den Rückweg abschneiden – dann wäre er gefangen gewesen! Jetzt, wo er wieder drin ist, wann wird er je wieder herauskommen?“ Der reisende Mönch lachte und sagte: „Dummkopf, hör auf zu schreien, hör auf zu schreien. Lass uns erst einmal zu Meister zurückgehen.“

Bajie und der reisende Mönch gingen zusammen zum hohen Ufer und trafen Sanzang. Sanzang verneigte sich und sagte: „Schüler, ihr habt euch abgemüht.“ Bajie erwiderte: „Reden wir nicht von Mühen. Erst wenn wir den Dämon besiegt haben und dich über den Fluss gebracht haben, ist alles in bester Ordnung.“ Sanzang fragte: „Wie war euer Kampf mit dem Dämon gerade?“ Bajie sagte: „Die Fähigkeiten dieses Dämons sind denen deines alten Schweins ebenbürtig. Während wir kämpften, tat ich so, als ob ich verlöre, und er folgte mir bis ans Ufer. Als er sah, dass der ältere Bruder die Stange hob, rannte er weg.“ Sanzang sagte: „Was sollen wir dann tun?“ Der reisende Mönch sagte: „Meister, sei unbesorgt, mach dir noch keine Sorgen. Es wird schon Abend. Lass uns hier am Flussufer sitzen, während ich etwas Essen besorge. Du isst und schläfst, und morgen überlegen wir weiter.“ Bajie sagte: „Das ist richtig. Geh schnell und komm schnell zurück.“

Der reisende Mönch schwang sich eilig in die Wolken und flog genau nach Norden, wo er bei einer Familie ein Schälchen vegetarisches Essen erbat. Er kam zurück und gab es seinem Meister. Als der Meister sah, wie schnell er zurück war, sagte er: „Wukong, wäre es nicht besser gewesen, bei der Familie, wo wir das Essen geholt haben, nach einem Weg über den Fluss zu fragen, anstatt uns mit diesem Dämon zu streiten?“ Der reisende Mönch lachte und sagte: „Diese Familie ist sehr weit weg, ganze fünftausend bis siebentausend Li. Was weiß die schon von der Beschaffenheit des Wassers? Was hätte das genützt?“ Bajie sagte: „Älterer Bruder, du lügst schon wieder. Fünftausend bis siebentausend Li – wie konntest du so schnell hin und zurück sein?“ Der reisende Mönch sagte: „Was weißt du schon? Der Purzelbaumwolke deines alten Affen, ein einziger Sprung trägt mich hunderttausend achttausend Li weit. Bei fünftausend bis siebentausend Li brauche ich nur zweimal zu nicken und mich einmal zu bücken, und schon bin ich hin und zurück. Was ist daran schwer?“ Bajie sagte: „Bruder, wenn es so einfach ist, dann trag doch den Meister auf deinem Rücken, nicke und bücke dich, und spring hinüber. Warum sich mit diesem Dämon abmühen?“ Der reisende Mönch sagte: „Kannst du nicht auf Wolken reiten? Trag du den Meister doch hinüber!“ Bajie sagte: „Der Meister hat einen sterblichen Leib aus Fleisch und Knochen, schwer wie der Berg Tai. Meine Fähigkeit, auf Wolken zu reiten, kann so etwas nicht tragen. Nur deine Purzelbaumwolke wäre dazu imstande.“ Der reisende Mönch sagte: „Meine Purzelbaumwolke ist letztlich auch nur Wolkenreiten, nur die Reichweite ist anders. Du kannst ihn nicht tragen, wie sollte ich es können? Seit alters her heißt es: ‚Den Berg Tai zu versetzen ist leicht wie ein Senfkorn, einen Sterblichen zu tragen, ist schwer, die irdische Welt zu verlassen.‘ Diese wilden Dämonen und bösen Geister können zwar mit Entführungszaubern und Windmacherei jemanden über den Boden schleppen, aber nicht in die Lüfte tragen. Solche Zauberkünste beherrsche auch ich. Und ich kenne auch den Unsichtbarkeitszauber und den Erdverkürzungszauber. Aber der Meister muss alle fremden Länder durchwandern und kann dem Meer des Leidens nicht entkommen, darum ist jeder Schritt mühsam. Du und ich, wir können ihn nur schützen, dafür sorgen, dass er am Leben bleibt, aber wir können ihm diese Leiden nicht abnehmen und auch die Sutren nicht holen. Selbst wenn einer von uns durch besondere Fähigkeiten zuerst den Buddha sähe, würde der Buddha uns die Sutren nicht einfach so geben. Es heißt ja: ‚Wenn etwas leicht zu bekommen ist, wird es für selbstverständlich gehalten.‘“ Als der Dummkopf das hörte, murmelte er gehorsam. Daraufhin aßen sie etwas einfaches vegetarisches Essen ohne Beilagen, und die Meister und Schüler ruhten sich an der Felswand am Ostufer des Flusses der Fliegenden Sande aus.

Am nächsten Morgen sagte Sanzang: „Wukong, wie machen wir es heute?“ Der reisende Mönch sagte: „Es gibt keinen anderen Weg, Bajie muss wieder ins Wasser gehen.“ Bajie sagte: „Älterer Bruder, du willst es dir leicht machen und schickst nur mich ins Wasser.“ Der reisende Mönch sagte: „Jüngerer Bruder, diesmal werde ich nicht ungeduldig sein. Ich lasse dich ihn nur herauf locken, dann versperre ich ihm den Weg zum Fluss, damit er nicht zurück kann, und wir werden ihn fangen müssen.“

Guter Bajie, er wischte sich übers Gesicht, raffte sich auf, nahm den neunzinkigen Rechen in beide Hände, ging zum Fluss, teilte das Wasser und stieg wieder hinab in die Höhle. Das Ungeheuer war gerade aufgewacht, als es plötzlich hörte, wie das Wasser rauschte. Es drehte sich schnell um und sah Bajie mit dem Rechen kommen. Es sprang heraus, stellte sich ihm in den Weg und rief: „Halt, halt, sieh dich vor dem Stab vor!“ Bajie hob den Rechen, um den Schlag abzuwehren, und sagte: „Was ist das für ein Trauerstab? Nennst du das einen Stab vor deinem Vorfahren?“ Das Ungeheuer sagte: „Du Kerl verstehst gar nichts. Mein:

Kostbarer Stab, von großem Ruhm,

Ein Ast vom Mond-Lorbeerbaum.

Wu Gang hieb ihn herab für mich,

Lu Ban fügte kunstvoll ihn.

Ein goldner Faden innen liegt,

Perlenfäden außen siegt.

Der Stab, der Dämonen bezwingt,

Im Himmelspalst die Macht erzwingt.

Weil ich als General einst stand,

Vom Jadekaiser ihn empfand.

Lang oder kurz, nach meinem Sinn,

Dünn oder dick, wie ich’s gewinn.

Beim Pfirsichfest war ich dabei,

Im Himmel stets in hohem Rang.

Im Thronsaal sah ich Heil’ge nah’n,

Beim Vorhang rollen, Götter sah’n.

Ein göttlich Wesen, diese Wehr,

Nicht irdisch Werkzeug, nimmermehr.

Seit ich vom Himmel ward verbannt,

Durchstreif ich frei das weite Land.

Ich prahle nicht, das ist kein Spott,

Kein Schwert der Welt hält mit mir Schritt.

Sieh deinen rost’gen Rechen dort,

Zum Pflügen und zum Krautjät’n fort.“

Bajie lachte und sagte: „Du verdammtes, schlagenswertes Ungeheuer, rede nicht vom Krautjät’n. Wenn ich dich nur einmal treffe, wirst du keine Stelle für dein Pflaster finden, und aus neun Löchern wird Blut fließen. Selbst wenn du nicht stirbst, wirst du zeitlebens an Wundstarrkrampf leiden.“ Das Ungeheuer ließ seine Haltung fahren und stieg unter Wasser mit Bajie wieder an die Oberfläche. Dieser Kampf war anders als der vorige, wie man sehen konnte:

Der Stab wirbelt, der Rechen schlägt,

Die Sprache trennt, kein Bund sie hegt.

Weil Holz-Mutter den Dolch-Kern zwingt,

Der Kampf in Fluten wild erklingt.

Kein Sieg, kein Wechsel, keine Ruh,

Die Wellen toben, Feindschaft zu.

Dieser voll Zorn, der nicht verzeiht,

Jener voll Schmerz, voll Leid und Streit.

Der Rechen, der Stab, sie zeigen Kraft,

Im Fluss der Sande, voller Gift und Saft.

Stolz und mutig, voller Müh’n,

Für Sanzang, der nach Westen will.

Der Rechen grimmig, voller Wut,

Der Stab geübt, in voller Glut.

Der packt und will ans Ufer zieh’n,

Der reißt und lässt ins Wasser flieh’n.

Lärm wie Donner, Fisch und Drachen bang,

Himmel dunkel, Götter bang.

Dieses Mal zogen sie hin und her, dreißig Runden lang, ohne dass einer den anderen überwältigen konnte. Bajie wandte wieder die List der vorgetäuschten Niederlage an, zog den Rechen hinter sich her und ging. Das Ungeheuer folgte ihm wieder, trieb die Wellen vor sich her und jagte ihn bis zum Ufer. Bajie schrie: „Ich sag dir, du verdammtes Ungeheuer, komm herauf! Hier oben, wo der Boden fest ist, können wir besser kämpfen.“ Der Dämon schrie zurück: „Du Kerl, du willst mich nur hinauflocken, damit dein Helfer wieder kommt. Komm du herunter, lass uns im Wasser kämpfen.“ Das Ungeheuer war klüger geworden und weigerte sich, an Land zu kommen. Es blieb am Ufer und stritt nur mit Bajie.

Als der Affenkönig sah, dass der Unhold nicht ans Ufer kam, wurde er ungeduldig und hitzig, am liebsten hätte er ihn mit einem Griff gefasst. Er sprach: „Meister, setz dich nur ruhig hin, ich will ihm den ‚Hungrigen Adler, der nach Beute stößt‘ zeigen.“ Da erhob er sich mit seiner Wolkenjagd, sprang in die halbe Höhe und ließ sich mit einem Schlag herab, um den Unhold zu packen. Der Unhold, der gerade mit Bajie lärmte und stritt, hörte plötzlich den Wind pfeifen, drehte sich eilig um, und als er sah, dass der Affenkönig von der Wolke herabkam, nahm er seine kostbare Keule wieder, stürzte sich mit einem Kopf ins Wasser, verbarg seine Spuren und war verschwunden. Der Affenkönig stand am Ufer und sprach zu Bajie: „Bruder, dieser Unhold ist auch schlau geworden; er will nicht mehr ans Ufer kommen. Was tun wir?“

Bajie sagte: „Schwer, schwer, schwer, ich kann ihn nicht besiegen. Selbst wenn ich alle Kraft, die ich beim Stillen gesogen habe, aufwende, schaffen wir nur ein Unentschieden.“ Der Affenkönig sprach: „Gehen wir erst einmal zum Meister.“

Die beiden kehrten zum hohen Ufer zurück, trafen den Tang-Mönch und berichteten ausführlich von der schwierigen Fangaktion. Der Ältere weinte heftig und sprach: „Bei solcher Mühsal, wie sollen wir hinüberkommen?“ Der Affenkönig sagte: „Meister, mach dir keine Sorgen. Dieser Unhold haust tief am Grund des Flusses und ist wirklich schwer zu fassen. – Bajie, du bewachst nur hier den Meister und kämpfst nicht mehr mit ihm; ich, der alte Sun, mache einen Ausflug zum Südmeer.“ Bajie fragte: „Bruder, was willst du am Südmeer?“ Der Affenkönig sprach: „Diese Angelegenheit der Sutren-Suche wurde ursprünglich von der Göttin Guanyin eingerichtet; damals hat sie uns auch erlöst. Nun ist der Weg durch den Fluss der Treibsand versperrt, wir können nicht vorankommen. Wenn wir sie nicht suchen, wie soll es gelöst werden? Lass mich sie bitten, das ist besser, als mit diesem Unhold zu kämpfen.“ Bajie sagte: „Auch wahr, auch wahr. Bruder, wenn du gehst, grüß mir bitte vielmals: Einst habe ich viel von ihrer Unterweisung empfangen.“ Der Tripitaka-Meister sprach: „Wukong, wenn du die Göttin aufsuchen willst, zögere nicht; geh schnell und komm schnell zurück.“

Da machte sich der Affenkönig sofort mit seiner Wolkenjagd auf und flog direkt zum Südmeer. Hui! In weniger als einer halben Stunde erblickte er bereits die Gegend des Potala-Berges. Im Nu ließ er sich von der Wolke herab, kam zum Purpurbambus-Hain, und dort traten die vierundzwanzig Himmelswesen vor ihn und begrüßten ihn: „Großer Heiliger, woher kommst du?“ Der Affenkönig sprach: „Mein Meister ist in Not, ich komme eigens, um die Göttin zu sehen.“ Die Himmelswesen sagten: „Setz dich, lass uns erst Meldung machen.“ Der diensthabende Himmelswesen ging direkt zur Flutklang-Grotte und meldete: „Sun Wukong hat eine Angelegenheit und bittet um Audienz.“ Die Göttin war gerade mit der Perlen tragenden Drachenjungfrau am Lotusteich, an den Sprossen lehnend, und betrachtete die Blumen. Als sie die Meldung hörte, wandte sie sich sofort zur Wolkenwand, öffnete die Tür und rief ihn herein. Der Große Heilige verneigte sich ehrerbietig und warf sich in Anbetung nieder.

Die Göttin fragte: „Warum beschützt du nicht den Tang-Mönch, und welcher Sache wegen kommst du zu mir?“ Der Affenkönig berichtete: „Göttin, mein Meister hatte zuvor auf dem Hochtiegel-Hof einen weiteren Schüler aufgenommen, namens Zhu Bajie, dem du, o Göttin, gnädig den Ordensnamen Wuneng verliehen hast. Erst kamen wir durch den Gelbwind-Pass, nun sind wir beim achthundert Li breiten Fluss der Treibsand. Hier sind die Schwachen Wasser, dreitausend Ellen tief, mein Meister kann kaum hinüber; und im Fluss gibt es einen Unhold, der in Kampfkunst überlegen ist. Dank Bajies Mühe haben wir dreimal auf der Wasseroberfläche mit ihm gekämpft, aber wir können ihn nicht besiegen; er versperrt den Weg, und wir können den Fluss nicht überqueren. Darum melde ich es dir, o Göttin, und bitte dich, Erbarmen zu haben und ihn hinüberzubringen.“ Die Göttin sprach: „Du Affe, wieder einmal tust du, als wüsstest du alles, und hast nicht gesagt, dass du den Tang-Mönch beschützt, oder?“ Der Affenkönig sagte: „Wir wollten ihn nur fangen und ihn meinen Meister über den Fluss bringen lassen. Mit Wasserangelegenheiten kenne ich mich nicht aus. Nur Bajie hat seinen Unterschlupf gefunden und mit ihm geredet; vermutlich hat er die Sache von der Sutren-Suche nicht erwähnt.“ Die Göttin sprach: „Der Unhold im Fluss der Treibsand war ursprünglich der herabgekommene General der Vorhangrolle; auch er ist von mir bekehrt worden, ein guter Gläubiger, und ich habe ihn geheißen, den Sutren-Sucher zu beschützen. Wenn du ihm gesagt hättest, dass du der Sutren-Sucher aus dem Osten bist, hätte er sicher nicht mit dir gekämpft, sondern sich unterworfen.“ Der Affenkönig sagte: „Der Unhold fürchtet jetzt den Kampf, will nicht ans Ufer kommen und verbirgt sich nur im Wasser; wie kann man ihn zur Unterwerfung bringen? Wie soll mein Meister die Schwachen Wasser überqueren?“ Da rief die Göttin Hui’an herbei, nahm aus ihrem Ärmel einen roten Kürbis hervor und befahl: „Nimm diesen Kürbis und geh mit Sun Wukong zur Wasseroberfläche des Flusses der Treibsand; rufe nur ‚Wujing‘, dann wird er erscheinen. Zuerst führe ihn zur Unterwerfung unter den Tang-Mönch. Dann nimm jene neun Totenschädel, die er um den Hals trägt, und fädle sie nach der Neun-Paläste-Anordnung auf, lege diesen Kürbis in die Mitte, so ergibt sich ein Dharmaboot, das den Tang-Mönch über den Fluss der Treibsand bringen kann.“

Hui’an hörte dies, befolgte ehrfürchtig den Befehl der Meisterin, und zusammen mit dem Großen Heiligen, den Kürbis tragend, verließ er die Flutklang-Grotte, nahm im Auftrag des Dharma Abschied vom Purpurbambus-Hain. Ein Gedicht bezeugt es:

Die Fünf Elemente fügen sich zur wahren Himmelsnatur,

Erkennt den Herrn von einst, die alte Spur.

Selbstkultivierung legt den Grund, das Wirken fein,

Scheidet Irres von Rechtem, sieht den Ursprung ein.

Das Metall kehrt zum Wesen, gleichartig vereint,

Das Holz sucht die Neigung, gemeinsam erscheint.

Die beiden Erden vollenden das Werk in der Stille,

Harmonisieren Wasser und Feuer ohne Spuren und Hülle.

Nach kurzer Zeit senkten sie die Wolken und erreichten das Ufer des Flusses der Treibsand. Zhu Bajie erkannte den Mönch Mu Zha und führte den Meister herbei, ihn zu begrüßen. Mu Zha begrüßte den Tripitaka-Meister mit den üblichen Zeremonien und traf dann auch Bajie. Bajie sprach: „Einst habe ich durch deine Unterweisung, o Ehrwürdiger, die Göttin gesehen; ich, der alte Eber, befolge nun ehrfürchtig das Dharma-Gebot und habe das Glück, in die Buddha-Lehre eingetreten zu sein. Auf der Reise war ich viel unterwegs und hatte keine Zeit, mich zu bedanken; vergebt mir, vergebt mir.“ Der Affenkönig sagte: „Lass das Altbekannte erst einmal, rufen wir den Kerl herbei.“ Der Tripitaka-Meister fragte: „Wen rufen?“ Der Affenkönig sprach: „Der alte Sun hat die Göttin gesehen und ihr die frühere Sache ausführlich dargelegt. Die Göttin sagte, der Unhold im Fluss der Treibsand sei ursprünglich der herabgekommene General der Vorhangrolle gewesen, der wegen eines Vergehens im Himmel in diesen Fluss gefallen sei, seine wahre Gestalt vergessen habe und zum Unhold geworden sei. Er sei von der Göttin bekehrt worden und wolle sich dem Meister auf dem Weg nach Westen unterwerfen. Nur wir hätten die Sache von der Sutren-Suche nicht erwähnt, darum hätten wir so erbittert gekämpft. Die Göttin hat nun Mu Zha mit diesem Kürbis geschickt, um mit diesem Kerl ein Dharmaboot zu bauen, das dich hinüberbringen soll.“ Der Tripitaka-Meister hörte dies, verneigte sich unablässig und sprach zu Mu Zha: „Ich bitte dich inständig, Ehrwürdiger, mache schnell, dass es geschieht.“ Da nahm Mu Zha den Kürbis, schwebte halb in Wolken, halb im Dunst, direkt zur Wasseroberfläche des Flusses der Treibsand und rief mit lauter Stimme: „Wujing, Wujing, der Sutren-Sucher ist hier schon lange; warum unterwirfst du dich nicht?“

Jener Unhold aber, der den Affenkönig fürchtete, war zum Grund des Wassers zurückgekehrt und ruhte gerade in seiner Höhle, als er hörte, wie jemand seinen Ordensnamen rief. In seinem Herzen wusste er, dass es die Göttin Guanyin war; und als er hörte: „Der Sutren-Sucher ist hier“, fürchtete er weder Schwert noch Axt, stieß eilig die Wellen auf, streckte den Kopf hervor und erkannte wiederum den Mönch Mu Zha. Sieh da, wie er lächelnd hervortrat, sich verbeugte und sprach: „Ehrwürdiger, verzeiht, dass ich nicht empfangen habe. Wo ist die Göttin jetzt?“ Mu Zha sprach: „Meine Meisterin ist nicht gekommen, sie hat mich zuerst geschickt, um dir zu sagen, dass du dich bald dem Tang-Mönch als Schüler anschließen sollst. Sie befiehlt, dass du die neun Totenschädel, die du um den Hals trägst, und diesen Kürbis nach der Neun-Paläste-Anordnung zu einem Dharmaboot fügst, um ihn über diese Schwachen Wasser zu bringen.“ Wujing fragte: „Wo ist der Sutren-Sucher?“ Mu Zha zeigte mit dem Finger und sprach: „Der dort am Ostufer Sitzende, ist er es nicht?“ Wujing sah Bajie und sprach: „Ich weiß nicht, woher dieser Grobian gekommen ist; er hat mit mir zwei ganze Tage gekämpft und nie ein Wort von der Sutren-Suche erwähnt.“ Dann sah er den Affenkönig und sprach: „Dieser da, sein Helfer, ist nicht ohne, ich will nicht gehen.“ Mu Zha sprach: „Das ist Zhu Bajie, das ist Sun Wukong, beides Schüler des Tang-Mönchs, beide von der Göttin bekehrt; was fürchtest du sie? Ich will mit dir zum Tang-Mönch gehen.“

Da nahm Wujing seine kostbare Keule, glättete sein gelbes Brokatgewand, sprang ans Ufer, kniete vor dem Tang-Mönch nieder und sprach: „Meister, dein Schüler hatte Augen, aber sah nicht; er erkannte deine erhabene Gestalt nicht und hat dich vielfach angegriffen; ich bitte inständig um Vergebung.“ Bajie sprach: „Du Weichling, warum hast du dich nicht früher unterworfen und nur immer mit mir kämpfen wollen? Was soll das?“ Der Affenkönig lachte und sprach: „Bruder, mach ihm keine Vorwürfe; wir haben nur die Sache von der Sutren-Suche und die Namen nicht erwähnt.“ Der Ältere sprach: „Bist du wirklich bereit, von Herzen meiner Lehre zu folgen?“ Wujing sprach: „Dein Schüler wurde zuvor von der Göttin bekehrt; sie gab mir den Sand als Familiennamen und verlieh mir den Ordensnamen Sha Wujing; wie könnte ich mich weigern, dem Meister zu folgen?“ Der Tripitaka-Meister sprach: „Wenn dem so ist“, und sagte: „Wukong, nimm das Ordinationsmesser und schneide ihm das Haar ab.“ Der Große Heilige tat, wie ihm geheißen, nahm das Ordinationsmesser und schor ihm den Kopf. Dann verbeugte er sich vor dem Tripitaka-Meister, verbeugte sich vor dem Affenkönig und Bajie, und die Rangordnung wurde festgelegt. Der Tripitaka-Meister sah, dass seine Verbeugungen ganz nach Art eines Mönches waren, und nannte ihn darum auch Sha-Mönch. Mu Zha sprach: „Da du nun die Ordination empfangen hast, lass das viele Gerede; macht schnell das Dharmaboot fertig und fahrt hinüber.“

Der Wujing wagte nicht, nachlässig zu sein, nahm sofort die Schädel, die er um den Hals trug, herunter, band sie mit einer Schnur zu einem Neun-Palast-Muster, setzte des Bodhisattvas Kürbis in die Mitte und bat den Meister, ans Ufer hinabzusteigen. Der Ältere bestieg daraufhin das Dharma-Boot, setzte sich darauf, und es war tatsächlich so stabil wie ein leichtes Schiffchen. Zur Linken stützte Bajie ihn, zur Rechten trug und hob Wujing ihn; der Große Weise Sun folgte, halb in Wolken, halb im Nebel, hinten, das Drachenpferd am Zügel führend; und über ihrem Haupt beschützte sie Muzha. So segelte der Meister sanft und sicher über die Grenzen des Flusses der Fliegenden Sande, überquerte das Schwache Wasser bei Windstille und ruhigen Wellen. Wahrhaftig wie ein fliegender Pfeil, nach nicht langer Zeit betraten sie alle das jenseitige Ufer, befreit von den gewaltigen Wogen; ohne Schlamm oder Wasser mitzuschleppen, glücklicherweise mit trockenen Füßen und Händen, rein und untätig, standen Meister und Schüler fest auf festem Boden. Jener Muzha hielt die glückverheißenden Wolken an, nahm den Kürbis zurück. Und sie sahen, wie die Schädel sich auf einmal in neun Schatten des Yin-Windes auflösten und lautlos verschwanden. Sanzang verneigte sich dankend vor Muzha und huldigte dem Bodhisattva. Wahrlich:

Muzha kehrte geradewegs zum Östlichen Ozean zurück,

Sanzang bestieg das Pferd und wandte sich nach Westen.

Ob sie schließlich die rechte Frucht erlangen und die wahren Schriften erlangen würden, das wusste man noch nicht; hört, wie es im nächsten Kapitel weitergeht.