Fünfundzwanzigstes Kapitel: Der Ursprungsimmortale Zhen Yuan jagt die Sutra-Sucher; Sun Wukong tobt im Fünf-Dörfer-Tempel.

Als die drei Brüder in die Halle kamen, sagten sie zu ihrem Meister: „Der Reis ist bald gar, warum hast du uns rufen lassen?“ Der Sanzang antwortete: „Jünger, es geht nicht um den Reis. In diesem Tempel gibt es die sogenannten Ginsengfrüchte, die wie kleine Kinder aussehen. Hat einer von euch heimlich davon gegessen?“ Bajie sagte: „Ich bin ehrlich, ich weiß nichts davon, ich habe sie nie gesehen.“ Qingfeng rief: „Der, der gelacht hat, war er, der, der gelacht hat, war er.“ Der Große Weise donnerte: „Ich, der alte Sun, habe von Natur aus dieses Lächeln im Gesicht. Soll ich etwa nicht lachen dürfen, nur weil du eine Frucht verloren hast?“ Sanzang sagte: „Jünger, sei nicht zornig. Wir sind Mönche, die kein Fleisch essen und keine Lügen sprechen, und wir essen nichts, was das Gewissen belastet. Wenn du wirklich seine Früchte gegessen hast, dann entschuldige dich einfach. Wozu diese Leugnerei?“ Als der Große Weise sah, dass sein Meister recht hatte, gestand er ehrlich: „Meister, das geht mich nichts an. Bajie hörte von den beiden Daoistenkindern, wie sie von den Ginsengfrüchten sprachen, und wollte eine frische Frucht kosten. Er ließ mich, den alten Sun, hingehen und drei pflücken, und wir Brüder aßen jeder eine. Jetzt, wo wir sie gegessen haben, ist es nun einmal geschehen. Was willst du dagegen tun?“ Mingyue sagte: „Ihr habt vier gestohlen, und dieser Mönch nennt sich noch nicht einmal einen Dieb.“ Bajie rief: „Amitabha! Wenn wir vier gestohlen haben, warum hast du dann nur drei zum Teilen herausgegeben? Hast du dir schon vorher einen heimlichen Vorteil verschafft?“ Der Dummkopf begann stattdessen, dummes Zeug zu schreien.

Als die beiden Daoistenkinder die Wahrheit erfuhren, schimpften sie noch lauter. Der Große Weise war so wütend, dass seine stählernen Zähne knirschten und seine feurigen Augen weit aufgerissen waren. Er packte seinen Goldreifen-Stab immer wieder fester, hielt sich aber zurück und dachte: „Diese Kinder, selbst wenn sie mich vor meinem Angesicht schlagen würden, könnte ich es ertragen, etwas Demütigung zu erleiden. Ich werde ihnen einen hinterhältigen Streich spielen, damit alle nichts mehr bekommen.“ Der vortreffliche Große Weise zog ein Haar von seinem Hinterkopf, hauchte ihm himmlischen Atem ein und rief: „Verwandle dich!“ Es verwandelte sich in einen falschen Großen Weise, der Tang Sanzang, Bajie und Sha Seng begleitete und das Geschimpfe der Daoistenkinder ertrug. Sein wahrer Körper aber löste sich, stieg auf eine Wolke, sprang empor und flog direkt zum Ginseng-Garten. Er zog seinen Goldreifen-Stab, schlug mit einem lauten Krach auf den Baum ein und wandte dann eine göttliche Kraft an, um Berge zu versetzen und Hügel zu verschieben, und stieß den Baum um. Erbärmlich fielen die Blätter, die Äste brachen, die Wurzeln kamen aus der Erde, und die Daoisten verloren ihre himmlische Pflanze. Nachdem der Große Weise den Baum umgestoßen hatte, suchte er an den Ästen nach Früchten, aber keine war mehr da. Denn dieses Juwel fällt ab, wenn es auf Metall trifft; sein Stab war an beiden Enden mit Gold umwickelt, und Eisen gehört zu den Metallen, daher wurden die Früchte beim ersten Schlag abgeschüttelt. Sobald sie herunterfielen, drangen sie in die Erde ein. Daher war keine einzige Frucht mehr am Baum. Er sagte: „Gut, gut, gut! Dann löst euch alle auf.“ Er nahm seinen Eisenstab, ging direkt weiter, schüttelte das Haar und zog es wieder an seinen Körper zurück. Die Menschen dort hatten nur sterbliche Augen und konnten nichts erkennen.

Nachdem die Daoistenkinder lange geschimpft hatten, sagte Qingfeng: „Mingyue, diese Mönche scheinen ziemlich viel Demut zu ertragen. Wir haben sie wie Hühner beschimpft, den ganzen Tag, und sie haben überhaupt nicht geantwortet. Vielleicht haben sie die Früchte gar nicht gestohlen. Und wenn der Baum hoch und die Blätter dicht sind, könnte es sein, dass wir uns verzählt haben. Wir sollten sie nicht zu Unrecht beschimpfen. Lass uns noch einmal nachsehen.“ Mingyue sagte: „Das ist auch wahr.“ Sie gingen tatsächlich wieder in den Garten und sahen, dass der Baum umgestürzt und die Äste gespreizt waren, die Fruchtblätter abgefallen. Vor Schreck wurden Qingfengs Füße schwach und er fiel hin, Mingyue wurde übel und schauderte am ganzen Leib. Die beiden waren völlig außer sich. Ein Gedicht bezeugt dies. Das Gedicht lautet:

Sanzang zog gen Westen zum Berg der zehntausend Jahre,

Wukong vernichtete die göttliche Pflanze.

Die Äste brachen, die Blätter fielen, die Wurzel lag bloß,

Mingyue und Qinfeng, ihr Herz war voll Schrecken und Los.

Sie fielen zu Boden und stammelten wirres Zeug, nur: „Was tun? Was tun? Sie haben den Schatz unseres Fünf-Pfirsich-Tempels zerstört, den Samen unserer Unsterblichen unterbrochen. Wenn der Meister zurückkommt, wie sollen wir ihm antworten?“ Mingyue sagte: „Bruder, schrei nicht so laut. Lass uns unsere Kleidung in Ordnung bringen, damit wir die Mönche nicht aufschrecken. Es kann niemand anders gewesen sein als dieser Affe mit dem haarigen Gesicht und dem Donnerschnabel. Er hat seinen Geist gelöst und einen Zauber angewandt, um unseren Schatz zu zerstören. Wenn wir mit ihm verhandeln, wird er sicher leugnen; wir müssen mit ihm streiten. Und wenn wir streiten, kommt es zum Kampf. Wie könnten wir beide gegen ihre vier bestehen? Besser, wir täuschen ihn und sagen, die Früchte seien vollzählig, wir hätten uns verzählt, und entschuldigen uns stattdessen bei ihm. Ihr Reis ist jetzt gar. Wenn sie essen, geben wir ihnen noch ein paar Beilagen dazu. Jeder bekommt eine Schüssel. Du stellst dich links an die Tür, ich rechts. Mit einem Knall schließen wir die Tür, schließen sie ab und verriegeln alle diese Türen. Lass sie nicht entkommen. Warte, bis der Meister zurückkommt, und dann soll er entscheiden, was mit ihnen geschieht. Er ist ein alter Freund des Meisters; wenn er ihnen vergibt, ist das ein Gefallen des Meisters. Wenn er ihnen nicht vergibt, haben wir einen Dieb in der Hand, und das könnte unsere Schuld mindern.“ Qingfeng hörte zu und sagte: „Recht hast du, recht hast du.“

Sie zwangen sich, stark und fröhlich zu erscheinen, gingen vom hinteren Garten direkt in die Halle, verbeugten sich vor Tang Sanzang und sagten: „Meister, unsere Worte vorhin waren grob und anmaßend. Bitte nehmt es uns nicht übel, nehmt es uns nicht übel.“ Sanzang fragte: „Was meint ihr damit?“ Qingfeng antwortete: „Die Früchte waren alle da; nur wegen der hohen Blätterdichte haben wir nicht genau gesehen. Wir haben gerade noch einmal nachgesehen, und es ist immer noch die gleiche Anzahl.“ Bajie nutzte die Gelegenheit und stampfte mit dem Fuß auf: „Ihr Kinder, jung und unerfahren, wie konntet ihr nur so grundlos schimpfen und uns verfluchen und zu Unrecht beschuldigen? Das war nicht recht.“ Der Große Weise wusste, was los war, sprach aber nicht darüber und dachte bei sich: „Es ist eine Lüge, es ist eine Lüge. Die Früchte sind alle weg. Warum sagen sie so etwas? Vermutlich haben sie eine Methode, um die Toten wiederzubeleben.“ Sanzang sagte: „Wenn dem so ist, dann bringt den Reis her, und wir essen und gehen.“

Bajie ging, um den Reis zu holen, und Sha Seng stellte die Tische und Stühle auf. Die beiden Kinder holten schnell die Beilagen: eingelegte Gurken, eingelegte Auberginen, eingelegte Rettichstücke, eingelegte Bohnen, eingelegte Lotoswurzeln und blanchierte Senfblätter. Sie stellten etwa sieben oder acht Schüsseln auf und bereiteten das Essen für die Meister und Jünger vor. Dann brachten sie einen Kessel guten Tee und zwei Teetassen und bedienten sie von links und rechts. Gerade als die vier Meister und Jünger ihre Schüsseln aufnahmen, schlossen die Kinder – eines auf jeder Seite – mit einem Knall die Tür und legten ein zweizinkiges Kupferschloss vor. Bajie lachte: „Diese Kinder haben sich geirrt. Bei euch hier ist der Brauch nicht gut. Warum esst ihr mit verschlossener Tür?“ Mingyue sagte: „Ja, ja, wir machen erst die Tür auf, nachdem wir gegessen haben.“ Qingfeng schimpfte: „Du gefräßiger, diebischer, kahler Dieb! Du hast meine heiligen Früchte gestohlen, was schon das Vergehen des unerlaubten Essens von Feld- und Gartenfrüchten ist. Und dann hast du auch noch meinen heiligen Baum umgestoßen und die heilige Wurzel meines Fünf-Pfirsich-Tempels zerstört. Und du wagst es noch, frech zu reden? Wenn du den Westen erreichen und den Buddha sehen willst, dann musst du dich umdrehen und dich wieder in die Wiege legen und neu geboren werden.“ Als Sanzang das hörte, ließ er seine Reisschüssel fallen und sein Herz wurde schwer wie ein Stein. Die Kinder verschlossen das vordere und das zweite Bergtor mit Schlössern. Dann kamen sie zurück an die Tür der großen Halle, beschimpften sie mit bösen Worten und schrien „Dieb hier, Dieb da“, bis es Abend wurde. Dann gingen sie essen. Nach dem Essen zogen sie sich in ihre Zimmer zurück.

Tang Sanzang machte dem Großen Weise Vorwürfe: „Du Affenkopf, du stiftest jedes Mal Unheil. Du hast seine Früchte gestohlen, also ertrage seine Wut und lass ihn ein paar Worte sagen. Warum hast du auch noch seinen Baum umgestoßen? Wenn man das nach den Regeln beurteilt und eine Klage einreicht, selbst wenn dein Vater Richter wäre, könnte er das nicht rechtfertigen.“ Der Große Weise sagte: „Meister, sei nicht aufgeregt. Die Kinder sind alle schlafen gegangen. Warte nur, bis sie eingeschlafen sind, dann brechen wir noch in der Nacht auf.“ Sha Seng sagte: „Bruder, die Türen sind alle verschlossen und fest verriegelt. Wie sollen wir hinauskommen?“ Der Große Weise lachte: „Macht euch keine Sorgen, macht euch keine Sorgen, der alte Sun hat seine Methoden.“ Bajie sagte: „Ich fürchte, du hast keine Methoden. Du verwandelst dich in irgendein Insekt und fliegst durch den Türspalt hinaus. Nur wir, die wir uns nicht verwandeln können, müssen hier als Sündenböcke leiden.“ Tang Sanzang sagte: „Wenn er so etwas tut und dich und mich nicht mitnimmt, dann rezitiere ich die alte Sutra, und er wird es nicht ertragen können.“ Bajie hörte das, war halb verzweifelt und halb amüsiert und sagte: „Meister, was redest du da? Ich habe in der buddhistischen Lehre nur von der Shurangama-Sutra, der Lotus-Sutra, der Pfauen-Sutra, der Avalokiteshvara-Sutra und der Diamant-Sutra gehört, aber nie von einer ‚alten Sutra‘.“ Der Große Weise sagte: „Bruder, du weißt nicht. Dieser Reif, den ich auf dem Kopf trage, wurde mir von der Göttin Guanyin gegeben und von meinem Meister. Mein Meister hat mich dazu gebracht, ihn aufzusetzen, und er ist wie angewachsen. Man kann ihn nicht abnehmen. Er heißt der ‚Festziehende-Reif-Spruch‘ oder auch die ‚Festziehende-Reif-Sutra‘. Was er mit der ‚alten Sutra‘ meint, ist das. Sobald er ihn rezitiert, bekomme ich Kopfschmerzen. Deshalb hat er diese Methode, um mich zu quälen. Meister, rezitiere ihn nicht. Ich werde dich nicht enttäuschen, ich verspreche, dass wir alle zusammen hinauskommen.“

Nach diesem Gespräch war es bereits dunkel geworden, und ehe man sich’s versah, stieg der östliche Mond empor. Der Affenkönig sprach: „Jetzt ist alles still, der Mond scheint hell, da können wir gut aufbrechen.“ Der achtringelte Eber erwiderte: „Bruder, treibe keine Späße! Die Tore sind alle verschlossen, wohin sollen wir gehen?“ Der Affenkönig sagte: „Sieh nur, was ich kann.“ Er nahm seine goldgepanzerte Stange in die Hand, wandte eine „Entriegelungsmethode“ an und deutete auf das Tor. Da erklang ein lautes „Krach!“, die Doppelschlösser der mehreren Tore fielen herab, und mit einem „Rums!“ sprangen die Torflügel auf. Der Eber lachte: „Was für eine Kunstfertigkeit! Selbst wenn man einen Schlosser mit einer Nachfeile rufen würde, ginge es nicht so flott.“ Der Affenkönig sagte: „Was ist schon an diesem Tor Besonderes? Selbst das südliche Himmelstor öffne ich mit einem Fingerzeig.“ Darauf bat er den Meister, das Tor zu verlassen und aufs Pferd zu steigen; der Eber lud die Last auf, der Sandmönch führte das Pferd am Zügel, und sie schlugen geradewegs den Weg nach Westen ein. Der Affenkönig sagte: „Ihr geht erst langsam voraus; ich, der alte Affe, will mich um die beiden Diener kümmern und sie einen Monat lang schlafen legen.“ Tripitaka sprach: „Schüler, nimm ihnen nicht das Leben; sonst ist das wieder ein Vergehen, wo man um Besitzes willen Menschen verletzt.“ Der Affenkönig antwortete: „Ich weiß.“ Er ging wieder hinein und kam zur Schlafkammer der Diener. An seinem Gürtel trug er Schlafmaden; die hatte er einst beim östlichen Himmelstor von dem Wachstumsgott beim Murmelspiel gewonnen. Er holte zwei hervor und schnipste sie durch das Fenster; sie flogen direkt auf die Gesichter der Knaben, und beide versanken in tiefen Schnarchschlaf, aus dem sie nicht mehr erwachen sollten. Erst dann bestieg er die Wolken, holte den Tang-Mönch ein und eilte mit ihm der großen Straße nach Westen entlang.

Diese ganze Nacht hindurch rasten sie, ohne dass das Pferd anhielt, bis zum Morgengrauen. Tripitaka sagte: „Dieser Affenkopf quält mich zu Tode! Weil du naschhaft warst, hast du mir eine schlaflose Nacht beschert.“ Der Affenkönig antwortete: „Hör auf mit dem ewigen Jammern! Es ist hell geworden; du kannst dich hier im Wäldchen am Weg ausruhen, deine Kräfte sammeln und dann weitergehen.“ Der Alte musste vom Pferd steigen, lehnte sich an eine Kiefernwurzel als provisorischen Meditationssitz und setzte sich nieder; der Sandmönch legte die Last ab und döste; der Eber schlief, den Kopf auf einen Stein gebettet. Der große Affenkönig hingegen hatte Herz und Lust; sieh nur, wie er auf den Baum sprang und an den Zweigen spielte. Die vier ruhten sich also aus, wovon wir nicht weiter berichten.

Inzwischen hatte der große Unsterbliche die Versammlung im Yuan-Erst-Palast verlassen, führte seine Scharen aus dem Dou-Shuai-Palast hinweg, stieg direkt vom Jadewolkenhimmel herab, ritt auf glückverheißenden Wolken und war bald am Tor der Fünf-Schatz-Guan-Pagode im Zehntausend-Jahres-Berg angekommen. Als er hinsah, war das Tor weit geöffnet und der Boden sauber. Der große Unsterbliche sagte: „Frische Luft und heller Mond, die sind doch recht nützlich. Sonst, wenn die Sonne drei Ellen hoch steht, strecken sie noch nicht einmal den Rücken; heute, wo wir nicht da sind, sind sie früh aufgestanden, haben das Tor geöffnet und gefegt.“ Alle kleinen Unsterblichen freuten sich sehr. Als sie in die Halle traten, fanden sie weder Räucherwerk noch Menschen vor; es war still und leer – wo waren da Frische Luft und heller Mond? Die Unsterblichen sagten: „Die beiden sind wohl, weil wir nicht da waren, mit irgendwelchen Sachen durchgebrannt.“ Der große Unsterbliche sprach: „Was für ein Unsinn! Wie könnten Unsterbliche, die die Wahrheit suchen, so böse Gedanken hegen? Sicher haben sie gestern Abend vergessen, das Tor zu schließen, und sind schlafen gegangen; heute früh sind sie noch nicht aufgewacht.“ Als die Scharen an ihre Kammertür kamen, war sie tatsächlich verschlossen, und sie schnarchten tief; wie sehr man auch an die Tür hämmerte und rief, sie wurden nicht wach. Die Unsterblichen brachen die Tür auf, zogen sie am Bett hervor, aber sie erwachten nicht. Der große Unsterbliche lachte: „Gute Unsterblichenknaben! Als Unsterbliche, deren Geist erfüllt ist, schläft man nicht mehr aus Müdigkeit; wie kommt es, dass ihr so erschöpft seid? Hat euch vielleicht jemand einen Streich gespielt? Holt schnell Wasser herbei!“ Ein Diener eilte herbei, holte eine halbe Tasse Wasser und reichte sie dem großen Unsterblichen. Der sprach einen Zauberspruch, spritzte einen Mundvoll Wasser auf ihre Gesichter, und sofort löste sich der Schlafzauber.

Die beiden erwachten, öffneten plötzlich die Augen, rieben sich das Gesicht, blickten auf und erkannten ihren Meister, den Herrn der Welt, und die anderen Unsterblichen. Erschrocken verneigten sich Frische Luft und heller Mond ehrfurchtsvoll und sprachen: „Meister, dein alter Freund war tatsächlich der Mönch aus dem Osten, eine Räuberbande, überaus grausam.“ Der große Unsterbliche lachte: „Keine Aufregung! Erzählt langsam.“ Frische Luft sagte: „Meister, kurz nachdem wir uns getrennt hatten, kam tatsächlich ein Tang-Mönch aus dem Osten; eine Gesellschaft von vier Mönchen, zusammen mit dem Pferd waren es fünf. Die Schüler wagten nicht, deinen Befehl zu missachten, erkundigten sich nach dem Grund und brachten zwei der Menschenfruchtgaben dar. Der Alte hatte aber die Augen eines gewöhnlichen Sterblichen und erkannte nicht die Kostbarkeit unserer Unsterblichen. Er sagte, es seien Kinder, die noch nicht drei Tage alt seien, und weigerte sich beharrlich, sie zu essen. Darauf aßen die Schüler je eine. Unerwartet hatte er aber drei Schüler; einer mit dem Familiennamen Sun, mit dem Beinamen Wukong der Wanderer, stahl zuerst vier Früchte und aß sie. Als die Schüler sie zur Rede stellten und ihnen ein paar deutliche Worte sagten, duldete er das nicht, wandte heimlich eine Kunst der Seelenablösung an. Welch ein Elend! …“ Als die beiden Knaben so weit gekommen waren, konnten sie die Tränen nicht zurückhalten, die über ihre Wangen rollten. Die Unsterblichen fragten: „Hat der Mönch euch geschlagen?“ Heller Mond antwortete: „Geschlagen hat er uns nicht, aber er hat unseren Menschenfruchtbaum umgehauen.“ Als der große Unsterbliche dies hörte, wurde er nicht zornig, sondern sagte: „Weint nicht, weint nicht. Ihr wisst nicht, dass dieser Sun auch ein zerstreuter Unsterblicher des Höchsten Einen ist, der einst den Himmel in Aufruhr versetzte und über große Zauberkräfte verfügt. Da er nun den kostbaren Baum umgeworfen hat, kennt ihr die Mönche?“ Frische Luft sagte: „Wir kennen sie alle.“ Der große Unsterbliche sprach: „Da ihr sie kennt, kommt alle mit mir. – Ihr Schüler, alle, bereitet die Folterwerkzeuge vor; wartet, bis ich zurückkomme, um sie zu schlagen.“ Die Unsterblichen gehorchten.

Der große Unsterbliche, zusammen mit Frischer Luft und hellem Mond, bestieg die glückverheißenden Wolken, um Tripitaka zu verfolgen, und im Nu waren sie tausend Meilen weit. Der große Unsterbliche blickte von den Wolken nach Westen, sah aber den Tang-Mönch nicht. Als er sich nach Osten wandte, hatte er ihn um mehr als neunhundert Meilen überholt. Der Alte war nämlich die ganze Nacht ohne Unterbrechung geritten, aber nur hundertzwanzig Meilen weit gekommen; der Wolkenflug des großen Unsterblichen aber überholte ihn mit einem Satz um mehr als neunhundert Meilen. Die Unsterblichenknaben sagten: „Meister, unter dem Baum am Weg sitzt der Tang-Mönch.“ Der große Unsterbliche sprach: „Ich habe ihn schon gesehen. Ihr beide geht zurück und bereitet Seile vor; ich werde ihn eigenhändig fangen.“ Frische Luft und heller Mond kehrten voraus zurück.

Der große Unsterbliche senkte seine Wolken, verwandelte sich mit einer Drehung und wurde zu einem wandernden vollkommenen Taoisten. Willst du wissen, wie er gekleidet war? Er trug eine Mönchskutte aus hundert Flicken, umgürtet mit einer Lü-Gong-Schärpe. In der Hand schwang er einen Hirschwedel, leicht klopfte er den Fischertamburin. Dreiohrige Strohsandalen an den Füßen, den Neun-Yang-Hut um den Kopf gewickelt. Weit flatterten die Ärmel im Wind, und er sang von der hohen Mondnacht. Geradewegs kam er unter den Baum und rief dem Tang-Mönch laut zu: „Alter Mönch, der einsiedlerische Taoist grüßt dich.“ Der Alte erwiderte eilig den Gruß: „Verzeihung, ich habe dich nicht kommen sehen.“ Der große Unsterbliche fragte: „Alter Mönch, woher kommst du? Warum hältst du hier auf dem Weg Rast?“ Tripitaka antwortete: „Der arme Mönch ist vom östlichen Tang-Reich zum westlichen Himmel geschickt, um die Sutras zu holen; ich komme hier vorbei und ruhe mich einen Augenblick aus.“ Der große Unsterbliche tat überrascht und sagte: „Alter Mönch, du kommst aus dem Osten; bist du vielleicht an meinem unwürdigen Berg vorbeigekommen?“ Der Alte fragte: „Ich weiß nicht, von welchem kostbaren Berg der unsterbliche Herr spricht?“ Der große Unsterbliche sagte: „Die Fünf-Schatz-Guan-Pagode im Zehntausend-Jahres-Berg ist der Ort, wo der arme Taoist wohnt.“

Als der Affenkönig dies hörte, antwortete er, der die Sache kannte, schnell: „Nein, nein, wir sind die große Straße entlanggekommen.“ Der große Unsterbliche zeigte auf ihn und lachte: „Ich packe dich, du frecher Affe! Wen willst du täuschen? Du warst in meiner Pagode, hast meinen Menschenfruchtbaum umgehauen und bist noch in der Nacht hierher geflohen; willst du es nicht eingestehen, was verheimlichst du es? Bleib stehen! Beeile dich und gib mir meinen Baum zurück!“ Als der Affenkönig dies hörte, wurde er zornig, zog seine Eisenstange und schlug, ohne ein weiteres Wort, dem großen Unsterblichen auf den Kopf. Der große Unsterbliche wich seitlich aus, trat auf die glückverheißenden Wolken und stieg direkt in die Lüfte. Der Affenkönig folgte ihm sogleich auf den Wolken. In der Luft offenbarte der große Unsterbliche seine wahre Gestalt; sieh nur, wie er gekleidet war: Auf dem Kopf trug er eine purpurne Goldkrone, einen sorglosen Kranichumhang. An den Füßen trug er Schuhe, um die Hüfte einen seidenen Gürtel. Sein Körper war wie der eines Knaben, sein Antlitz schön wie das einer Maid. Drei Barthaare wallten unter dem Kinn, Krähenfedern schmückten die Schläfen. Als er dem Affenkönig entgegentrat, trug er keine Waffe, nur einen Jadewedel in der Hand.

Der Affenkönig schlug ohne Maß, wild mit seiner Stange auf ihn ein. Der große Unsterbliche wehrte mit dem Jadewedel links und rechts ab und hielt zwei oder drei Runden stand. Dann wandte er eine Kunst des „Ärmel-Weltalls“ an, breitete in den Wolken seinen Ärmel leicht gegen den Wind aus, und mit einem „Schwupp!“ waren die vier Mönche samt dem Pferd in seinem Ärmel gefangen. Der Eber sagte: „Schlimm! Wir sind alle in einen Sack gesteckt worden.“ Der Affenkönig sagte: „Dummkopf, es ist kein Sack; wir sind in seinem Ärmel gefangen.“ Der Eber sagte: „Das macht nichts; ich schlage mit meiner Harke ein Loch hinein, krieche hinaus und sage, er sei unachtsam gewesen und habe ihn nicht festgehalten, so dass er uns verloren habe.“ Der Dummkopf harkte wild darauf los, aber er konnte nichts ausrichten; mit der Hand fühlte es sich weich an, aber wenn man hieb, war es härter als Eisen.

Da zog der große Unsterbliche seine glückverheißenden Wolken zurück und ließ sich direkt im Wujing-Tempel nieder. Er setzte sich und befahl seinen Jüngern, Seile zu bringen. Alle kleinen Unsterblichen warteten auf seine Anweisungen. Ihr konntet sehen, wie er aus seinem Ärmel, wie eine Marionette, den Tang-Mönch hervorzog und ihn an einen Pfeiler der Haupthalle band. Dann holte er die anderen drei hervor und band je einen an einen Pfeiler. Auch das Pferd wurde herausgeholt und unten im Hof angebunden, wobei man ihm etwas Futter gab. Das Gepäck wurde im Korridor abgelegt. Er sprach weiter: „Jünger, diese Mönche sind Geistliche, man darf sie nicht mit Schwertern oder Speeren angreifen, noch mit Äxten oder Beilen. Holt mir stattdessen die Peitsche, ich will sie verprügeln, um mich an ihnen für meine Menschenfrucht zu rächen.“ Die Unsterblichen holten eilig eine Peitsche – es war keine aus Rinds-, Schaf-, Hirsch- oder Kalbsleder, sondern eine aus Drachenhaut gefertigte Sieben-Sterne-Peitsche, die sie ins Wasser tauchten. Sie befahlen einem kräftigen kleinen Unsterblichen, die Peitsche zu ergreifen, und fragten: „Meister, wen sollen wir zuerst schlagen?“ Der große Unsterbliche sagte: „Tang Sanzang, der Älteste, zeigt keinen Respekt, schlagt ihn zuerst.“

Als der Affenkönig dies hörte, dachte er bei sich: „Mein alter Mönch hält keine Schläge aus. Wenn er durch eine Tracht Prügel verletzt wird, wäre das nicht meine Schuld?“ Er konnte sich nicht zurückhalten und sprach: „Meister, Ihr irrt. Derjenige, der die Früchte gestohlen hat, bin ich; derjenige, der sie gegessen hat, bin ich; und derjenige, der den Baum umgestoßen hat, bin ebenfalls ich. Warum schlagt Ihr nicht zuerst mich, sondern ihn?“ Der große Unsterbliche lachte und sagte: „Dieser freche Affe spricht tatsächlich mit solcher Kühnheit. Dann schlagt zuerst ihn.“ Der kleine Unsterbliche fragte: „Wie viele Schläge?“ Der große Unsterbliche sagte: „Entsprechend der Anzahl der Früchte, dreißig Peitschenhiebe.“ Der kleine Unsterbliche schwang die Peitsche und schlug zu. Der Affenkönig fürchtete die Macht der unsterblichen Zauberkunst, riss die Augen weit auf und beobachtete genau, wohin der Schlag traf. Es traf die Beine. Da verdrehte der Affe seine Hüfte, rief: „Verwandle dich!“ und verwandelte seine Beine in zwei aus geschmiedetem Eisen. Er wollte sehen, wie der andere ihn schlagen würde. Der kleine Unsterbliche schlug dreißig Mal, einer nach dem anderen, und es war bereits fast Mittag. Der große Unsterbliche befahl weiter: „Man sollte auch Sanzang dafür bestrafen, dass er seine Schüler nicht streng genug erzogen und den wilden Affen gewähren ließ.“ Der Unsterbliche schwang erneut die Peitsche. Der Affenkönig sagte: „Meister, Ihr irrt schon wieder. Als die Früchte gestohlen wurden, wusste mein Meister nichts davon; er sprach gerade in der Halle mit Euren beiden Jüngern. Meine Brüder und ich haben die Tat begangen. Selbst wenn es ein Vergehen der mangelhaften Erziehung gibt, sollte ich als Schüler die Strafe auf mich nehmen. Schlagt mich noch einmal.“ Der große Unsterbliche sagte: „Dieser freche Affe, obwohl listig und boshaft, zeigt doch etwas kindliche Pietät. Da dies so ist, schlagt ihn noch einmal.“ Der kleine Unsterbliche schlug erneut dreißig Mal. Der Affenkönig blickte nach unten und sah, dass seine Beine wie ein Spiegel glänzten, völlig blank geschlagen, und er spürte weder Schmerz noch Jucken. Zu dieser Zeit neigte sich der Tag dem Abend zu. Der große Unsterbliche sagte: „Taucht die Peitsche zuerst ins Wasser, morgen werden wir ihn weiter verhören.“ Der kleine Unsterbliche nahm die Peitsche und tauchte sie ein, und alle gingen in ihre Räume. Nachdem das Abendmahl eingenommen war, legten sie sich alle zur Ruhe; davon sei nicht weiter die Rede.

Der Ältere ließ Tränen aus beiden Augen fließen und beklagte sich bei seinen drei Schülern: „Ihr habt das Unheil angerichtet, und nun zieht ihr mich hier in Mitleidenschaft, dass ich leiden muss. Wie konnte das nur geschehen?“ Der Affenkönig sagte: „Beklagt euch nicht zuerst. Die Schläge trafen mich zuerst, und ihr wurdet nicht geschlagen. Warum seufzt ihr dann so sehr?“ Tang Mönch sagte: „Obwohl ich nicht geschlagen wurde, tut mir das Gefesseltsein weh.“ Sha Mönch sagte: „Meister, hier ist noch einer, der mitgefesselt ist.“ Der Affenkönig sagte: „Schreit nicht alle durcheinander. Wartet noch eine Weile, dann gehen wir weiter.“ Ba Jie sagte: „Bruder, du machst wieder leere Versprechungen. Hier sind wir mit getränkten Hanfseilen festgebunden, und das ist schlimmer, als in der Halle eingesperrt zu sein, wo du mit deiner Entfesselungskunst die Tür aufgestoßen und uns zur Flucht verholfen hast.“ Der Affenkönig sagte: „Ich prahle nicht. Selbst wenn es dreifache, mit Wasser getränkte Hanfseile wären, oder schüsseldicke Palmtaue, wären sie für mich nur wie Herbstwind.“

Während sie noch sprachen, war es bereits völlig still, und die Himmelstraße war menschenleer. Gut, dieser Affenkönig! Er machte seinen Körper etwas kleiner, löste die Seile und sagte: „Meister, geht!“ Sha Mönch erschrak und sagte: „Bruder, rette auch uns.“ Der Affenkönig sagte: „Leise, leise.“ Daraufhin befreite er Sanzang, ließ Ba Jie und Sha Mönch los, ordnete die Mönchsgewänder, zog den Sattel des Pferdes fest, holte das Gepäck aus dem Korridor, und gemeinsam verließen sie das Tempeltor. Er befahl Ba Jie: „Geh und fälle vier Weidenbäume am Hang.“ Ba Jie fragte: „Wozu brauchen wir die?“ Der Affenkönig sagte: „Sie sind nützlich, hol sie schnell.“ Der Tölpel hatte etwas grobe Kräfte, ging hin, stieß mit einem Maul gegen einen Baum und warf so vier Bäume um, die er auf einmal herbeitrug. Der Affenkönig brach die Zweige ab und befahl seinen beiden Brüdern, wieder hineinzugehen und die ursprünglichen Seile wieder an den Pfeilern festzubinden. Der große Heilige sprach einen Zauberspruch, biss sich in die Zungenspitze und spie Blut auf die Bäume, während er rief: „Verwandelt euch!“ Einer verwandelte sich in den Älteren, einer in ihn selbst, die beiden anderen in Sha Mönch und Ba Jie; alle hatten das gleiche Aussehen und die gleichen Gesichtszüge. Wenn man sie ansprach, konnten sie antworten; wenn man ihren Namen rief, reagierten sie. Daraufhin machten die beiden sich auf den Weg und holten ihren Meister ein. In dieser Nacht ritten sie ununterbrochen weiter, um dem Wujing-Tempel zu entkommen.

Als es jedoch Tag wurde, nickte der Ältere auf dem Pferd im Sattel und döste. Der Affenkönig sah es und rief: „Meister, das taugt nichts. Wie kann ein Geistlicher so erschöpft sein? Ich, der alte Affe, kann tausend Nächte ohne Schlaf auskommen und fühle mich nicht müde. Steigt zuerst vom Pferd, lasst die Passanten euch nicht auslachen. Lasst uns eine Weile am Fuß des Hügels, an einem windgeschützten Ort, ausruhen, bevor wir weitergehen.“

Es sei nicht davon die Rede, wie die Meister und Schüler unterwegs rasteten. Sondern: Als der große Unsterbliche am Morgen aufstand und sein Frühstück eingenommen hatte, kam er in die Halle und rief: „Bringt die Peitsche! Heute müssen wir Tang Sanzang schlagen.“ Der kleine Unsterbliche schwang die Peitsche, richtete sie auf den vermeintlichen Tang Mönch und sagte: „Ich schlage dich.“ Der Weidenbaum antwortete ebenfalls: „Schlag zu.“ Peng, peng, peng, er schlug dreißig Mal. Dann schwang er die Peitsche, richtete sie auf Ba Jie und sagte: „Ich schlage dich.“ Der Weidenbaum antwortete ebenfalls: „Schlag zu.“ Als er Sha Mönch schlagen wollte, antwortete dieser ebenfalls mit „Schlag zu.“ Als er den Affenkönig schlagen wollte, bekam dieser auf dem Weg plötzlich einen Schüttelfrost und sagte: „Schlimm!“ Sanzang fragte: „Was meinst du damit?“ Der Affenkönig sagte: „Ich habe vier Weidenbäume in uns vier verwandelt. Ich dachte, da er mich gestern zweimal geschlagen hat, würde er heute vielleicht aufhören. Aber er schlägt meine Verkörperung, und so bekommt mein wahrer Körper einen Schüttelfrost. Ich muss den Zauber aufheben.“ Der Affenkönig sprach hastig einen Zauberspruch und hob die Verwandlung auf.

Da erschraken die Jünger des Tempels, warfen die Peitsche weg und berichteten: „Meister, zuerst haben wir den Mönch aus Tang geschlagen, aber diesmal waren es nur Weidenwurzeln.“ Als der große Unsterbliche dies hörte, lachte er kalt und sprach voller Anerkennung: „Sun Wukong, wahrlich ein guter Affenkönig. Ich habe gehört, wie er den Himmelspalast in Aufruhr versetzte, wie himmlische Netze und Erdfallen ihn nicht fassen konnten; es stimmt tatsächlich. – Du bist entkommen, gut. Aber wie konntest du Weidenbäume als Ersatz hierherbinden? Das darf ich nicht verzeihen. Ich muss ihn einholen.“

Kaum hatte der große Unsterbliche „Einholen“ gesagt, erhob er sich auf einer Wolke, blickte nach Westen und sah die Mönche, die ihr Gepäck trugen und das Pferd antrieben, wie sie gerade unterwegs waren. Der große Unsterbliche senkte seine Wolke und rief: „Sun Wukong, wohin willst du? Gib mir meinen Menschenfrucht-Baum zurück.“ Als Ba Jie dies hörte, sagte er: „Genug! Der Gegner ist wieder da.“ Der Affenkönig sagte: „Meister, legt zuerst eure Sanftmut beiseite und lasst uns etwas Wildheit zeigen. Machen wir ein Ende mit ihm, dann können wir uns losreißen.“ Als Tang Mönch dies hörte, zitterte er und konnte noch nicht antworten. Sha Mönch zog seine Juwelen-Stange, Ba Jie hob seinen Spaten, der große Heilige schwang seine Eisenstange, und alle drei stürmten gleichzeitig vor, umzingelten den großen Unsterblichen in der Luft und schlugen und hieben wild auf ihn ein. Dieser heftige Kampf wird durch ein Gedicht bezeugt. Das Gedicht lautet:

Wukong kannte den Zhen-Yuan Unsterblichen nicht,

Der mit der Welt gleich ewig, wunderbar und tief.

Drei göttliche Waffen griffen heftig an,

Ein Fliegenwedel aus Hirschhaar wehte sanft.

Er deckte links und rechts, kam und ging mit ihnen,

Stützte hinten, fing vorne ab, drehte sich im Kreis.

Die Nacht verging, der Tag kam, schwer, sich zu befreien,

Wie lange noch, bis sie erreichen den Westen?

Die drei Brüder erhoben ihre göttlichen Waffen und griffen gemeinsam an; der große Unsterbliche wehrte sich nur mit seinem Fliegenwedel. Noch nicht einmal eine halbe Stunde verging, da breitete er seine Ärmel aus und fing auf einmal die vier Mönche, das Pferd und das Gepäck darin ein. Er kehrte auf seiner Wolke zurück und gelangte wieder zum Tempel, wo die anderen Unsterblichen ihn empfingen. Der Meister setzte sich in der Halle nieder und holte einen nach dem anderen aus seinem Ärmel hervor: Tang Sanzang band er an den niedrigen Sophora-Baum vor den Stufen, Zhu Bajie und Sha Seng band er jeweils an die Bäume zu beiden Seiten, und Sun Wukong fesselte er am Boden. Sun Wukong sagte: „Vermutlich will er uns verhören.“ Bald darauf war die Fesselung abgeschlossen, und er befahl, zehn Stücke langen Stoff zu holen. Sun Wukong lachte: „Bajie, dieser Herr ist großzügig, er bringt Stoff, um uns Ärmel zu machen. Sparen wir etwas und machen daraus einen Glockenmantel.“ Die kleinen Unsterblichen brachten den hausgewebten Stoff herbei. Der große Unsterbliche sagte: „Wickelt Tang Sanzang, Zhu Bajie und Sha Heshang in den Stoff ein.“ Alle Unsterblichen traten heran und wickelten sie ein. Sun Wukong lachte: „Gut, gut, gut, da bereitet man lebendige Menschen für die große Bestattung vor.“ Bald darauf war das Einwickeln beendet. Dann befahl er, Lack zu bringen. Die Unsterblichen holten eilig etwas von ihrem selbst gesammelten und getrockneten rohen und gekochten Lack, bestrichen die drei am ganzen Körper, nachdem sie in Stoff gewickelt waren, und lackierten sie rundherum, nur die Köpfe und Gesichter ließen sie frei. Bajie sagte: „Meister, oben ist es nicht so schlimm, aber unten lasst uns doch ein Loch, damit wir unser Geschäft verrichten können.“ Der große Unsterbliche befahl weiter, einen großen Kessel herauszubringen. Sun Wukong lachte: „Bajie, welch ein Glück, sie bringen den Kessel, vermutlich kochen sie Reis für uns.“ Bajie sagte: „Na schön, lasst uns etwas essen, damit wir als satte Tote noch gut aussehen.“ Die Unsterblichen brachten tatsächlich einen großen Kessel heraus und stellten ihn vor den Stufen auf. Der große Unsterbliche ließ trockenes Holz aufschichten und ein loderndes Feuer entzünden und befahl: „Gießt einen Kessel mit klarem Öl, erhitzt es, bis es kocht, und werft Sun Wukong hinein, um ihn zu frittieren, um meinen Ginsengbaum zu rächen.“

Als Sun Wukong dies hörte, freute er sich insgeheim und dachte: „Das passt genau meinem alten Affen, ich habe seit einiger Zeit nicht gebadet, die Haut juckt, ein heißes Bad wird mir guttun, ich bin für die Freundlichkeit dankbar.“ Bald darauf war das Öl fast am Sieden. Der Große Heilige wurde jedoch vorsichtig, da er fürchtete, die Unsterblichenkünste seien schwer zu durchschauen und im Ölkessel sei schwer zu tricksen. Er drehte sich hastig um und sah, dass östlich der Bühne eine Sonnenuhr und westlich ein steinerner Löwe stand. Der Große Heilige sprang mit einem Satz nach Westen, biss sich in die Zungenspitze, spuckte auf den steinernen Löwen, rief: „Verwandle dich!“ und verwandelte ihn in seine eigene Gestalt, ebenfalls zu einem Bündel gefesselt. Er selbst aber ließ seinen Ursprungsgeist austreten, stieg in die Wolken und blickte von oben auf den Daoisten herab.

Da hörte man den kleinen Unsterblichenjüngling melden: „Meister, das Öl im Kessel ist bereits kochend heiß.“ Der große Unsterbliche befahl: „Bringt Sun Wukong hinunter.“ Vier Unsterblichenjünglinge konnten ihn nicht heben, acht kamen und konnten ihn auch nicht heben, und als vier weitere hinzukamen, gelang es immer noch nicht. Die Unsterblichenjünglinge sagten: „Dieser Affe hängt an seiner Heimat und ist schwer zu bewegen; obwohl er klein ist, ist er recht fest.“ Daraufhin ließ er zwanzig kleine Unsterblichenjünglinge ihn hochheben und in den Kessel werfen. Man hörte nur ein „Peng“ und ein paar Spritzer heißen Öls flogen auf und verbrannten den Gesichtern der kleinen Daoisten ein paar große Blasen. Da hörte man den Feuermacherjüngling rufen: „Der Kessel ist undicht, der Kessel ist undicht!“ Noch bevor er ausgesprochen hatte, war das Öl bereits vollständig ausgelaufen, und der Kesselboden war zerbrochen – es war ein steinerner Löwe darin.

Der große Unsterbliche wurde zornig und sagte: „Dieser freche Affe, wirklich unverschämt, dass er mir vor den Augen einen Streich spielt. Wenn du schon fliehst, warum zerstörst du auch noch meinen Ofen? Dieser freche Affe ist vergeblich, man kann ihn nicht fangen; selbst wenn man ihn fängt, ist es wie Sand reiben, Quecksilber schlagen, Schatten jagen oder Wind haschen. Genug, genug, lass ihn gehen. Bindet Tang Sanzang los, holt einen neuen Kessel und frittiert ihn, um den Ginsengbaum zu rächen.“ Die kleinen Unsterblichenjünglinge machten sich wirklich daran, den Stoff und den Lack zu entfernen.

Sun Wukong hörte dies deutlich vom Himmel aus und dachte: „Meister, das geht nicht, wenn er in den Ölkessel kommt, stirbt er beim ersten Kochen, wird beim zweiten verbrannt, und beim dritten bis fünften Mal wird er zu einem matschigen Mönch. Ich muss ihn retten.“ Gut, der Große Heilige, er senkte seine Wolke, trat vor, verneigte sich und sagte: „Zerstört nicht den Stoff und den Lack, frittiert nicht meinen Meister, lasst mich stattdessen in den Ölkessel gehen.“ Der große Unsterbliche erschrak und wurde zornig, schimpfte: „Du Affe! Wie konntest du mit einem Trick meinen Ofen zerstören?“ Sun Wukong lachte: „Wenn du mir begegnest, musst du eben Unglück haben, was habe ich damit zu tun? Ich wollte gerade die Gunst deines Öls und Wassers genießen, aber ich musste dringend auf die Toilette; wenn ich im Kessel Wind lasse, könnte ich dein gutes Öl verunreinigen, und es wäre nicht mehr zum Kochen geeignet. Jetzt habe ich mich erleichtert und kann in den Kessel gehen. Frittiert nicht meinen Meister, sondern frittiert mich.“ Als der große Unsterbliche dies hörte, lachte er höhnisch, trat aus der Halle, packte ihn.

Ob er nun etwas sagte, wie er sich schließlich befreite, hört in der nächsten Fortsetzung.