Dreißigstes Kapitel: Der böse Dämon greift das wahre Gesetz an; der Gedanke an das Pferd erinnert an den Affen im Herzen.

Der Unhold aber band den Sandmönch fest, tötete ihn jedoch nicht, schlug ihn nicht und beschimpfte ihn nicht einmal mit einem einzigen Wort. Er ergriff das Stahlmesser und dachte bei sich: »Der Tang-Mönch ist ein vornehmer Mensch aus einem hohen Reich; er wird gewiss Sitte und Anstand kennen. Sollte ich ihm etwa das Leben geschenkt haben, nur damit seine Schüler kommen und mich fangen? Ach! Wahrscheinlich hat meine Gemahlin einen Brief in sein Land geschickt und so die Sache verraten. Lass mich sie zur Rede stellen.« Und plötzlich wallte böse Wildheit in dem Unhold auf; er wollte die Prinzessin töten.

Die Prinzessin aber wusste von nichts. Sie hatte gerade ihre Toilette beendet und kam mit leichten Schritten herbei. Da sah sie den Unhold mit zornigen Augen und zusammengezogenen Brauen, die Zähne knirschend. Die Prinzessin lächelte ihm noch freundlich zu und sagte: »Mein Gemahl, welches Kummer macht dir solche Mühe?« Der Unhold fuhr sie an: »Du hundsherziges, niederträchtiges Weib, ganz ohne menschliche Sitte! Als ich dich hierher brachte, gab es nicht das geringste Wort der Klage. Du trägst Seide und Gold, und wenn dir etwas fehlt, suche ich es. Du genießt zu jeder Jahreszeit und bist mir täglich lieb. Wie kannst du nur an deine Eltern denken, ohne das geringste Gefühl für unsere Ehe?« Als die Prinzessin dies hörte, fiel sie erschrocken auf die Knie und sprach: »Mein Gemahl, warum sprichst du heute solche Worte der Trennung?« Der Unhold sagte: »Ob ich mich trenne oder du dich trennst, das ist die Frage. Ich habe den Tang-Mönch gefangen und gedacht, ihn zu genießen. Warum hast du ihn freigelassen, ohne mir zuvor Bescheid zu geben? Du hast heimlich einen Brief geschrieben und ihn gebeten, ihn zu überbringen; wie sonst kämen diese beiden Mönche wieder an meine Tür und verlangten, dass ich dich zurückgebe? Ist das nicht dein Werk?« Die Prinzessin sprach: »Mein Gemahl, du beschuldigst mich zu Unrecht. Habe ich jemals einen Brief geschrieben?« Der alte Unhold sagte: »Du widersprichst noch? Ich habe hier einen Schuldigen gefangen; ist das nicht ein Beweis?« Die Prinzessin fragte: »Wer ist das?« Der alte Unhold antwortete: »Es ist der zweite Schüler des Tang-Mönchs, der Sandmönch.« Nun, wenn jemand dem Tod gegenübersteht, wer würde da schon den Tod eingestehen? Sie musste sich listig herausreden. Die Prinzessin sprach: »Mein Gemahl, beruhige dich doch. Lass uns zu ihm gehen und ihn befragen. Wenn wirklich ein Brief da ist, magst du mich totschlagen, und ich will es gerne hinnehmen. Gibt es aber keinen Brief, würdest du mich dann nicht umsonst töten?«

Der Unhold hörte nicht auf ihre Worte, sondern schwang seine Hand, die so groß wie ein Worfelsieb und von indigoblauer Farbe war, packte die Prinzessin, die wie ein goldenes Blatt und eine jadene Zweig war, an ihren zehntausend Haaren, zerrte sie herbei und warf sie zu Boden. Dann ergriff er das Stahlmesser, um den Sandmönch zu verhören. Er donnerte: »Sandmönch, ihr beide habt es gewagt, an meine Tür zu kommen. Hat dieses Weib einen Brief in ihr Land geschickt, und hat der König euch geschickt?« Der Sandmönch lag dort gefesselt. Als er sah, wie grimmig der Dämon war, die Prinzessin zu Boden warf und das Messer zum Töten hob, dachte er bei sich: »Offenbar hat sie einen Brief geschickt und meinen Meister gerettet. Das ist eine unermessliche Wohltat. Wenn ich es nun ausspreche, wird er die Prinzessin töten. Wäre das nicht eine Vergeltung von Güte mit Bösem? Genug, genug! Ich, alter Sand, bin meinem Meister eine Weile gefolgt, habe aber nicht den geringsten Dienst geleistet. Heute bin ich gefesselt, so will ich denn mein Leben lassen, um meinem Meister meine Dankbarkeit zu erweisen.« Und er rief: »Du Unhold, sei nicht unverschämt! Welchen Brief soll sie geschrieben haben, dass du sie so zu Unrecht beschuldigst und ihr Leben bedrohst? Wir sind gekommen, um die Prinzessin von dir zu fordern, und das hat seinen Grund. Weil du meinen Meister in deine Höhle gebracht hast, hat er die Gestalt und das Gebaren der Prinzessin gesehen. Als er dann im Reich des Kostbaren Elefanten den Pass austauschte, hatte der Kaiser ein Bild der Prinzessin malen lassen und überall nach ihr gefragt. Deshalb fragte er meinen Meister, ob er die Prinzessin unterwegs gesehen habe, und mein Meister erzählte von ihr. So erfuhr der Kaiser, dass es seine Tochter war, und gab uns kaiserlichen Wein. Er schickte uns, dich zu fangen und die Prinzessin zurückzubringen. Das ist die Wahrheit. Wo wäre da ein Brief? Wenn du töten willst, töte mich, alten Sand, aber füge keinem Unschuldigen Unrecht zu und verletze nicht das himmlische Gesetz.«

Als der Dämon hörte, wie standhaft der Sandmönch sprach, warf er das Messer weg, hob die Prinzessin mit beiden Armen auf und sprach: »Ich war einen Augenblick zu grob; ich habe dich sehr beleidigt. Zürne nicht, zürne nicht.« Er flocht ihr die schwarzen Haare wieder, steckte sie zu einem edlen Knoten hoch, war sanft und zärtlich, von freundlichem Angesicht, und redete ihr so lange gut zu, bis sie wieder hineinging. Dann bat er sie, sich zu setzen, und entschuldigte sich. Die Prinzessin aber war von weiblicher, nachgiebiger Art; als sie sah, wie er sich so eifrig entschuldigte, änderte sie ihren Sinn und sprach: »Mein Gemahl, wenn du die Liebe unserer Ehe achtest, so lockere doch ein wenig die Stricke des Sandmönchs.« Als der alte Unhold dies hörte, befahl er seinen Leuten, dem Sandmönch die Stricke zu lösen und ihn dort anzuketten. Der Sandmönch, als er sich von den Fesseln befreit und angekettet sah, stand auf und freute sich heimlich: »Die Alten sagen: ›Wer anderen hilft, dem wird geholfen.‹ Hätte ich ihm nicht geholfen, hätte er dann wohl befohlen, mich loszubinden?«

Der alte Unhold ließ auch ein Festmahl zubereiten, um der Prinzessin seine Aufwartung zu machen und ihren Schrecken zu vertreiben. Als der Wein halb getrunken war, zog der alte Unhold plötzlich ein helles Gewand an, nahm ein kostbares Messer und steckte es in den Gürtel. Dann wandte er sich zu seiner Gemahlin und sprach: »Meine Liebe, bleib du nur hier beim Wein, pass auf unsere beiden Kinder auf und lass den Sandmönch nicht frei. Ich will mich beeilen, während der Tang-Mönch noch in jenem Lande ist, und mich auch ein wenig als Verwandter vorstellen.« Die Prinzessin fragte: »Welchen Verwandten willst du vorstellen?« Der alte Unhold sagte: »Deinen Vater, den König. Ich bin sein Schwiegersohn, er ist mein Schwiegervater; warum sollte ich mich nicht vorstellen?« Die Prinzessin sprach: »Du darfst nicht gehen.« Der Unhold fragte: »Warum darf ich nicht gehen?« Die Prinzessin antwortete: »Mein Vater hat sein Reich nicht durch Kämpfe und Kriege erworben; es ist ihm von seinen Vorfahren hinterlassen worden. Seit seiner Jugend ist er als Thronfolger eingesetzt; er ist kaum je aus den Stadttoren gekommen und hat noch nie einen so wilden Mann wie dich gesehen. Dein Gesicht und deine Gestalt sind so hässlich; wenn er dich sieht, wird er sich vielleicht erschrecken, und das wäre nicht gut. Es wäre besser, dich nicht als Verwandten vorzustellen.« Der alte Unhold sprach: »Wenn das so ist, dann will ich mich in einen hübschen Burschen verwandeln und hingehen.« Die Prinzessin sagte: »Versuch es einmal, lass mich sehen.«

Gut, das Ungeheuer! Mitten beim Festmahl schüttelte es sich und verwandelte sich in einen hübschen, ansehnlichen Menschen. Wahrlich, er war:

Von edler Erscheinung und stattlicher Gestalt. Seine Reden waren voller Hofsitte, sein Auftreten von jugendlicher Frische. Seine Begabung glich der von Zi Jian, der leicht Gedichte machte, seine Schönheit der von Pan An, dem die Frauen Früchte zuwarfen. Auf dem Kopf trug er einen Hut mit Elsterfederkamm, das schwarze Haar lag glatt an; am Leib ein Gewand aus Jadefaltenrock, mit weiten, flatternden Ärmeln. An den Füßen schwarze Stiefel mit Blumenmuster, um die Hüften ein leuchtender Gürtel. Seine Erscheinung war wahrhaft die eines außergewöhnlichen Mannes, erhaben und stattlich, ein schöner, trefflicher Jüngling.

Als die Prinzessin ihn sah, freute sie sich sehr. Der Unhold lachte und sprach: »Meine Liebe, ist die Verwandlung nicht gut gelungen?« Die Prinzessin sagte: »Gut gelungen, gut gelungen. Wenn du nun an den Hof gehst, wird mein Vater, der die Verwandtschaft nicht verleugnet, dich gewiss von seinen zivilen und militärischen Beamten zum Festmahl einladen. Wenn du dann beim Wein bist, sei tausendfach vorsichtig und zehntausendfach behutsam; zeige ja nicht dein wahres Gesicht, verrate dich nicht und lass nichts durchsickern, sonst wäre es nicht mehr fein.« Der alte Unhold sprach: »Das brauchst du mir nicht zu sagen; ich weiß schon Bescheid.«

Sieh, er erhob sich auf einer Wolke und erreichte bald das Reich des Kostbaren Elefanten. Er ließ die Wolke sinken, ging bis vor das Tor des Palastes und sprach zum Torwächter: »Der dritte Schwiegersohn möchte den Kaiser sehen; ich bitte, dies zu melden.« Der diensttuende Beamte trat vor die Stufen aus weißem Jade und meldete: »Ew. Majestät, der dritte Schwiegersohn ist gekommen, Ew. Majestät zu sehen; er wartet vor dem Palasttor auf Befehl.« Der König war gerade im Gespräch mit dem Tang-Mönch; als er plötzlich von einem dritten Schwiegersohn hörte, fragte er die versammelten Beamten: »Ich habe nur zwei Schwiegersöhne; wie kommt es, dass es noch einen dritten gibt?« Die Beamten sprachen: »Der dritte Schwiegersohn muss der Dämon sein, der gekommen ist.« Der König fragte: »Soll ich ihn hereinrufen?« Der Tang-Mönch aber erschrak und sprach: »Ew. Majestät, bei Dämonen gilt: was nicht schlau ist, ist nicht geisterhaft. Er kann Vergangenheit und Zukunft wissen; er kann auf Wolken und Nebel reiten. Ob Ihr ihn hereinruft oder nicht, er wird hereinkommen. Es ist besser, ihn hereinzurufen; so spart Ihr Euch manches Wort.«

Der König stimmte zu und befahl, den Unhold vorzurufen. Man ließ ihn vor die goldenen Stufen treten. Auch er verbeugte sich und rief wie beim Hofzeremoniell „Es lebe der König!“ Die Beamten sahen, wie schön und stattlich er war, und hielten ihn nicht für einen Unhold. Da sie alle nur sterbliche Augen und irdische Leiber hatten, glaubten sie, er sei ein guter Mensch. Der König sah seine würdevolle Erscheinung und hielt ihn für einen Mann von Talent, der der Welt nützen könne. Er fragte ihn: „Schwiegersohn, wo wohnst du? Aus welcher Gegend stammst du? Wann hast du meine Prinzessin geheiratet? Und warum kommst du erst heute, um die Verwandtschaft anzuerkennen?“ Der alte Unhold verneigte sich und antwortete: „Mein Herr, Euer Untertan wohnt im Haus der Wogenden Grotte am Schalenberg, östlich der Stadt.“ Der König fragte: „Wie weit ist dieser Berg von hier entfernt?“ Der alte Unhold sagte: „Nicht weit, nur dreihundert Li.“ Der König sprach: „Dreihundert Li – wie konnte meine Prinzessin dorthin gelangen und sich mit dir vermählen?“ Der Unhold antwortete mit schönen Worten und falscher Freundlichkeit: „Mein Herr, von klein auf liebte ich es, mit Pfeil und Bogen zu üben und auf die Jagd zu gehen. Vor dreizehn Jahren ritt ich mit einigen Dutzend Hausdienern aus, ließ Falken steigen und Hunde hetzen, als ich plötzlich einen gestreiften Tiger sah, der eine Frau auf dem Rücken trug und einen Abhang hinunterlief. Ich spannte meinen Bogen, schoss einen Pfeil ab und streckte den Tiger nieder. Dann brachte ich die Frau auf mein Gut, wärmte sie mit heißem Wasser auf und rettete ihr so das Leben. Ich fragte sie, woher sie stamme, aber sie erwähnte mit keinem Wort das Wort ‚Prinzessin‘. Hätte sie gleich gesagt, sie sei die dritte Prinzessin Seiner Majestät, wie hätte ich es wagen können, so vermessen zu sein und sie eigenmächtig zu heiraten? Ich hätte sie in den goldenen Palast bringen und mir selbst einen Rang oder ein Amt erbitten sollen. Aber weil sie sagte, sie sei eine einfache Bürgerstochter, behielt ich sie auf meinem Gut. Da wir uns beide gefielen, heirateten wir aus freiem Willen, und so sind wir seit vielen Jahren vermählt. Damals, nach der Hochzeit, wollte ich den Tiger töten und alle Verwandten einladen, aber die Prinzessin bat mich, ihn vorerst nicht zu töten. Der Grund dafür waren einige Worte, die sie sprach, und die waren sehr treffend:

‚Auf Himmel und Erde gestützt wurden wir zum Paar, ohne Vermittler und ohne Zeugen geschah die Heirat. Im früheren Leben waren unsere Füße schon mit dem roten Seil verbunden, und nun diente der Tiger als Brautwerber.‘

Ich folgte diesen Worten, löste die Fesseln des Tigers und ließ ihn am Leben. Der Tiger, mit dem Pfeil verwundet, lief mit eingezogenem Schwanz davon. Wer hätte gedacht, dass er am Leben blieb und in den Bergen all die Jahre hindurch übte, bis er ein Dämon wurde, der sich auf das Verführen und Schaden von Menschen spezialisierte. Ich habe gehört, dass es in der Vergangenheit schon einige Mönche gab, die die heiligen Schriften holten, und alle hießen sie Tang-San-Zang aus der Tang-Dynastie. Vermutlich hat dieser Tiger den Tang-San-Zang getötet, seine Reisedokumente an sich genommen, sich in die Gestalt des Schriftenholers verwandelt und betrügt nun Eure Majestät in der Halle. Mein Herr, der da auf dem bestickten Sitz thront, ist genau jener gestreifte Tiger, der vor dreizehn Jahren die Prinzessin trug, und nicht der wahre Schriftenholer.“

Sieh nur diesen leichtgläubigen König! Mit seinen törichten, sterblichen Augen erkannte er den Unhold nicht, sondern hielt dessen ganze erlogenen Worte für wahr. Er sagte: „Vortrefflicher Schwiegersohn, woran erkennst du, dass dieser Mönch der Tiger ist, der die Prinzessin trug?“ Der Unhold antwortete: „Mein Herr, in den Bergen ernähre ich mich von Tigern und kleide mich auch in Tigerfelle; ich schlafe und stehe mit ihnen auf – wie sollte ich sie nicht erkennen?“ Der König sprach: „Da du ihn erkennst, so lass ihn seine wahre Gestalt zeigen, damit wir sie sehen.“ Der Unhold sagte: „Leiht mir einen halben Becher klares Wasser, dann lasse ich ihn seine wahre Gestalt zeigen.“ Der König befahl einem Beamten, Wasser zu holen und es dem Schwiegersohn zu geben.

Der Unhold nahm das Wasser in die Hand, erhob sich, trat vor, wandte die „Methode der schwarzen Augen zur Feststellung der Gestalt“ an. Er sprach einen Zauberspruch, spritzte dem Tang-San-Zang einen Mundvoll Wasser entgegen und rief: „Verwandle dich!“ Der wahre Leib des Älteren verbarg sich im Palast, und er verwandelte sich tatsächlich in einen gestreiften Tiger. Als die Herrscher und Beamten mit ihren sterblichen Augen den Tiger sahen, war er:

Mit weißer Stirn und rundem Kopf, geflecktem Leib und Blitzaugen. Vier Beine, stramm und knochig; zwanzig Krallen, hakenförmig und scharf. Sägeförmige Zähne umschlossen den Mund, spitze Ohren reichten bis zu den Brauen. Grimmig und stark wie eine große Katze, wild und heftig wie ein junger Stier. Die steifen Schnurrhaare ragten wie Silberstäbe hervor, die scharfe Zunge war rot und stieß bösen Atem aus. Wahrhaftig ein gestreifter Tiger, der mit gewaltigem Wind den Juwelenpalast durchwehte.

Als der König dies sah, fuhr ihm die Seele davon, und er bekam solche Angst, dass die Beamten alle flohen. Einige mutige Kriegsherren führten Generäle und Offiziere herbei, drängten sich heran und hieben mit allen möglichen Waffen auf ihn ein. Diesmal, wenn es dem Tang-San-Zang nicht bestimmt gewesen wäre, am Leben zu bleiben, wären selbst zwanzig Mönche zu Brei geschlagen worden. Zum Glück aber waren die Götter Ding-Jia, Jie-Di, Gong-Cao und die Schutzgottheiten der Lehre unsichtbar in der Luft und beschützten ihn, sodass die Waffen der Leute ihn nicht verletzen konnten. Die Beamten tobten bis zum Abend, dann fingen sie den Tiger lebendig, fesselten ihn mit eisernen Ketten, steckten ihn in einen eisernen Käfig und stellten ihn in das Audienzzimmer.

Darauf erließ der König einen Befehl, dass das Amt für kaiserliche Speisen ein großes Bankett ausrichten solle, um dem Schwiegersohn für seine Rettung zu danken; denn sonst wäre er beinahe von dem Mönch umgebracht worden. An diesem Abend gingen die Beamten nach dem Hofzeremoniell auseinander. Der Dämon begab sich in die Silberfriedenshalle. Er ließ achtzehn Hofdamen und Palastmädchen auswählen, die musizieren, tanzen und singen, um den Dämon beim Trinken zu unterhalten. Der Unhold saß allein am Ehrenplatz, und rings um ihn herum waren all die schönen und zarten Gestalten. Sieh, wie er sich dem Trinken hingab! Um die zweite Nachtwache wurde er betrunken und konnte sich nicht mehr zügeln: Er sprang auf, lachte laut, zeigte seine wahre Gestalt, wurde plötzlich bösartig, streckte seine großen, schaufelartigen Hände aus, packte eines der Mädchen, das die Laute spielte, und biss ihm mit einem Knirschen den Kopf ab. Das erschreckte die anderen siebzehn Palastmädchen so sehr, dass sie ohne Besinnung hin und her rannten und sich versteckten. Sieh nur:

Die Hofdamen waren voller Furcht, die Palastmädchen voller Schrecken. Die Hofdamen in ihrer Furcht glichen Lotosblüten, die im Nachtwind vom Regen gepeitscht werden; die Palastmädchen in ihrem Schrecken waren wie Pfingstrosen, die im Frühlingswind tanzen. Sie zerschlugen die Lauten, um ihr Leben zu retten, verletzten sich an den Zithern, als sie flohen. Beim Verlassen der Halle kannten sie weder Nord noch Süd, beim Verlassen des Palastes wussten sie nicht, ob West oder Ost. Sie stießen sich die zarten Gesichter, verletzten ihre schönen Züge. Jede lief um ihr Leben, jede floh in die Dunkelheit.

Diese Leute wagten nicht zu schreien, als sie hinausliefen. Und weil es spät in der Nacht war, wagten sie nicht, die Heilige Majestät zu stören. Sie versteckten sich zitternd und bebend unter den kurzen Mauern und Dachvorsprüngen.

Derweil saß der Unhold oben, schenkte sich selbst ein und trank. Nach jedem Becher zog er einen Toten heran und biss blutig zwei Stücke ab. Während er drinnen so seine Lust hatte, erzählte man draußen überall: „Tang-San-Zang ist ein Tigerdämon.“ Dieses Gerücht verbreitete sich und erreichte auch die Goldene Herberge. Dort war niemand, nur das weiße Pferd fraß Heu und Korn an der Krippe. Dieses war eigentlich der kleine Drachenkönig des Westmeeres. Weil er gegen die Himmelsgesetze verstoßen hatte, waren ihm die Hörner abgesägt und die Schuppen abgenommen worden; so war er in ein weißes Pferd verwandelt worden, um Tang-San-Zang auf seiner Reise nach Westen zu tragen. Als er nun hörte, dass man sagte, Tang-San-Zang sei ein Tigerdämon, dachte er bei sich: „Mein Meister ist doch ein guter Mensch; sicher hat ein Unhold ihn in einen Tiger verwandelt, um ihm zu schaden. Was tun, was tun? Der ältere Bruder (Sun Wukong) ist schon lange fort, und Ba-Jie und Sha-Seng geben kein Lebenszeichen von sich.“ Er wartete bis zur zweiten Nachtwache, dann sprang er auf und sagte: „Wenn ich heute Tang-San-Zang nicht rette, ist mein Werk hin, hin!“ Er hielt es nicht länger aus, riss den Zügel entzwei, lockerte Sattel und Zaumzeug, schnellte empor, verwandelte sich schnell und wurde wieder zum Drachen. Er bestieg eine schwarze Wolke und stieg direkt zum neunten Himmel empor, um Ausschau zu halten. Ein Gedicht bezeugt dies:

San-Zang kam aus dem Westen, um den Erhabenen zu verehren, auf dem Weg traf er auf böse Dämonen. Heute Nacht verwandelte er sich in einen Tiger, doch das Unglück währte nicht; das weiße Pferd ließ die Zügel hängen und rettete seinen Herrn.

Der kleine Drachenkönig sah in der Luft, dass in der Silberfriedenshalle die Lampen und Kerzen hell leuchteten. Es waren acht rote Laternen, in denen acht Kerzen brannten. Er senkte seine Wolke und sah genau hin: Der Dämon saß allein oben und trank auf seine gewalttätige Weise Wein und aß Menschenfleisch. Der kleine Drachen lachte und dachte: „Dieser Kerl taugt nichts; er hat sich verraten, die Lage durchschaut und den Köder geschluckt. Menschenfressen – ist das eine Tugend? Ich weiß nicht, wo mein Meister ist, aber hier treffe ich auf diesen frechen Unhold. Warte, ich will mich ein wenig mit ihm amüsieren. Wenn ich ihn fassen kann, werde ich den Unhold fangen und dann meinen Meister retten, das ist noch nicht zu spät.“

Guter Drachenkönig! Er verwandelte sich mit einer Drehung seines Leibes ebenfalls in eine Palastdame, wirklich mit leichtem Körper und anmutigem Antlitz. Schnell ging er hinein, begrüßte den Unhold mit einer Verbeugung und sagte: „Schwiegersohn, tu mir nichts zuleide; ich will dir den Becher füllen.“ Der Unhold sagte: „Schenk ein!“ Der kleine Drachen nahm den Krug, goss den Wein in dessen Becher, und der Wein stand drei bis fünf Zehntel höher als der Becherrand, ohne überzulaufen. Das war die „Wasserverdrängungsmethode“ des kleinen Drachen. Der Unhold erkannte sie nicht und freute sich: „Du hast solche Fertigkeiten?“ Der kleine Drachen sagte: „Ich kann ihn noch etwas höher einschenken.“ Der Unhold sprach: „Schenk noch ein, schenk noch ein!“ Er hob den Krug und goss nur so; der Wein stand nur so hoch, wie eine dreizehnstöckige Pagode, spitz und voll, und lief nicht über. Der Unhold streckte den Mund vor, trank einen Becher aus; dann packte er einen Toten und biss ein Stück ab. Er fragte: „Kannst du singen?“ Der kleine Drachen sagte: „Ich verstehe ein wenig davon.“ Er sang nach der Melodie ein kleines Lied und füllte noch einen Becher. Der Unhold fragte: „Kannst du tanzen?“ Der kleine Drachen sagte: „Auch davon verstehe ich ein wenig; aber mit leeren Händen sieht es nicht gut aus.“ Der Unhold öffnete seine Kleider, löste das Schwert, das an seinem Gürtel hing, zog es aus der Scheide und reichte es dem kleinen Drachen.

Der kleine Drachen nahm das Schwert und gab acht. Vor dem Bankett ließ er es auf und nieder, nach links und rechts tanzen, entfaltete die blumige Schwertkunst. Der Unhold sah es mit schwindelnden Augen. Nachdem der kleine Drachen seine Kunststücke vollendet hatte, schlug er mit einem Hieb dem Unhold direkt ins Gesicht. Der gute Unhold wich seitlich aus, verlor die Fassung, hob einen „Mandschunghong“ (eine Stange mit roten Bändern) und hielt das kostbare Schwert damit auf. Der Mandschunghong war aus geschmiedetem Eisen gefertigt und wog samt Griff achtzig bis neunzig Jin. Beide verließen die Silberhalle, der kleine Drachen zeigte seine wahre Gestalt, bestieg die Wolken und kämpfte mit dem Dämon in halber Höhe. Dieser Kampf im Dunkeln war furchtbar. Wie zeigte er sich?

Der eine war ein Unhold, geboren im Wanzi-Gebirge, der andere ein wahrer Drachen, verbannt aus dem Westmeer. Einer ließ Lichtstrahlen los, wie weiße Blitze sprühend; einer erzeugte scharfe Energie, wie rote Wolken hervorsprudelnd. Einer glich einem weißen Stoßzahn-Elefanten, der in die Menschenwelt kam, der andere einem goldkralligen Luchskater, der auf die Erde hinabflog. Einer war eine den Himmel stützende Jade-Säule, der andere ein das Meer überbrückender goldener Balken. Der silberne Drachen wirbelte, der gelbe Unhold wälzte sich. Das Schwert zur Rechten und Linken ließ nicht nach, hin und her ohne Unterlass, der Mandschunghong strahlte in buntem Glanz.

Sie kämpften in den Wolken acht oder neun Runden. Dem kleinen Drachen wurden die Hände schlaff und die Sehnen müde, der alte Dämon aber war kräftig und stark. Der kleine Drachen hielt nicht stand, ließ das Schwend fliegen, um den Unhold zu treffen. Der Unhold beherrschte die Kunst des Schwertfangens: Mit einer Hand fing er das kostbare Schwert auf, mit der anderen warf er den Mandschunghong und schlug zu. Der kleine Drachen kam nicht rechtzeitig zurecht, wurde am Hinterbein getroffen. Eilig ließ er sich von den Wolken herabgleiten; zum Glück rettete ihn der Kaiserliche Wasserfluss, der kleine Drachen tauchte kopfüber unter Wasser. Der Dämon verfolgte ihn, fand ihn nicht, nahm das Schwert und den Mandschunghong, kehrte zur Silberhalle zurück und trank und schlief weiter wie zuvor. Das sei nicht weiter erwähnt.

Nun versteckte sich der kleine Drachen auf dem Grund des Wassers. Nach einer halben Stunde, als er nichts mehr hörte, biss er die Zähne zusammen, unterdrückte den Schmerz im Bein und sprang auf. Er bestieg die dunklen Wolken und kehrte direkt zum Gästehaus zurück, verwandelte sich wieder in das ursprüngliche Pferd und legte sich unter den Futtertrog. Erbärmlich war er ganz nass, und am Bein hatte er eine Wunde. Damals:

Der Wille-Pferd und Herz-Affe waren beide verloren,

Der Gold-Mann und Holz-Mutter waren ganz dahingeschwunden.

Die Gelbe-Alte war verletzt und ganz getrennt,

Wie sollte die Wahrheit und Rechtschaffenheit gedeihen?

Lassen wir nun beiseite, dass Tripitaka Unglück erlitt und der kleine Drachen besiegt wurde. Sprechen wir von Zhu Bajie. Seit er sich von Sha Wujing getrennt hatte, versteckte er sich in einem Grasbüschel und wühlte sich ein Schweine-Suhlloch. Diesen Schlaf hielt er bis zur Mitternacht. Als er erwachte, wusste er nicht, wo er war. Er rieb sich die Augen, sammelte seine Gedanken und lauschte mit geneigtem Ohr. Ach! Es war tatsächlich so, dass in den tiefen Bergen kein Hund bellte und in der Wildnis kein Hahn krähte. Er sah die Sterne wandern und den Großen Wagen sich drehen; es mochte etwa die dritte Nachtwache sein. Da dachte er bei sich: „Ich will zurückgehen und Sha Wujing retten, aber wahrlich, ‚einzelne Seide bildet keinen Faden, eine einzelne Hand kann nicht klatschen‘. Genug, genug. Ich gehe zuerst in die Stadt, sehe den Meister, erstatte dem jetzigen Kaiser Bericht und wähle dann einige tapfere Soldaten aus, die morgen dem alten Schwein helfen, Sha Wujing zu retten.“

Der Dummkopf schwang sich eilig auf die Wolken und kehrte direkt zur Stadt zurück. Nach einer halben Stunde erreichte er das Gästehaus. Da war es ruhig, der Mond schien hell. Auf den beiden Korridoren fand er den Meister nicht; nur das weiße Pferd lag dort, ganz nass, und am Hinterbein hatte es einen handtellergroßen blauen Fleck. Bajie erschrak und sagte: „Wahrlich doppeltes Pech. Dieses Vieh ist doch nicht gelaufen, wie kommt es, dass es Schweiß hat und am Bein einen blauen Fleck? Sicher haben üble Leute den Meister überfallen und das Pferd verletzt.“ Das weiße Pferd erkannte Bajie, öffnete plötzlich den Mund und sprach mit menschlicher Stimme: „Bruder.“ Der Dummkopf erschrak so sehr, dass er hinfiel. Er stand auf und wollte fortgehen. Das weiße Pferd streckte sich, biss ihn in sein schwarzes Gewand und sagte: „Bruder, fürchte mich nicht.“ Bajie zitterte und sagte: „Bruder, wie kommt es, dass du heute sprichst? Wenn du sprichst, muss es ein großes Unglück geben.“ Der kleine Drachen sagte: „Weißt du, dass der Meister in Not ist?“ Bajie sagte: „Ich weiß es nicht.“ Der kleine Drachen sagte: „Du weißt es nicht. Du und Sha Wujing habt vor dem Kaiser eure Künste gezeigt und wolltet den Unhold fangen, um Ruhm und Belohnung zu erlangen. Doch ihr habt nicht bedacht, dass der Unhold große Fähigkeiten hat, eure Mittel nicht ausreichen und ihr ihm nicht gewachsen seid. Wenigstens hätte einer zurückkommen und Nachricht geben sollen, doch es kam gar keine Kunde. Der Dämon verwandelte sich in einen hübschen, gebildeten jungen Mann, drang in den Hof ein, verband sich mit dem Kaiser durch Verwandtschaft. Er verwandelte meinen Meister in einen gestreiften, wilden Tiger; jetzt wurde er von den Ministern gefangen und in einen eisernen Käfig im Audienzsaal gesperrt. Als ich diese bittere Not hörte, war mir das Herz wie zerschnitten. Du warst zwei Tage nicht da und wusstest nichts; ich fürchtete, dass er jeden Moment sein Leben verlieren könnte. Daher verwandelte ich mich in einen Drachen, um zu retten, aber als ich im Hof ankam, fand ich den Meister nicht. Als ich vor die Silberhalle kam, traf ich den Dämon und verwandelte mich in eine Hofdame, um ihn zu täuschen. Der Unhold befahl mir, ihm das Schwert vorzutanzen, also gab ich Acht und hieb auf ihn ein. Er wich aus, hob mit beiden Händen einen Mandschunghong und schlug mich in die Flucht. Ich ließ das Schwert fliegen, um ihn zu treffen, aber er fing es auf, warf den Mandschunghong und traf mich am Hinterbein. So tauchte ich in den Kaiserlichen Wasserfluss und rettete mein Leben. Der blaue Fleck an meinem Bein ist von seinem Mandschunghong.“ Bajie hörte und sagte: „Ist so etwas wirklich geschehen?“ Der kleine Drachen sagte: „Sollte ich dich etwa belügen?“ Bajie sagte: „Was tun? Was tun? Kannst du dich noch bewegen?“ Der kleine Drachen sagte: „Wenn ich mich bewegen kann, was dann?“ Bajie sagte: „Wenn du dich bewegen kannst, dann mach dich auf und geh zum Meer. Das Gepäck, lass den alten Zhu es zum Gao-Laozhuang tragen, ich gehe zurück zum Hochzeiten und werde wieder Schwiegersohn.“ Der kleine Drachen hörte, biss ihn in sein langes Gewand und ließ nicht los, die Tränen rannen ihm aus den Augen: „Bruder, lass ja keine Trägheit in dir aufkommen.“ Bajie sagte: „Wenn nicht träge, was dann? Bruder Sha ist schon von ihm gefangen, ich kann ihn nicht besiegen. Wenn ich diese Gelegenheit nicht nutze, um uns zu trennen, worauf warte ich dann noch?“

Der kleine Drachen seufzte eine Weile, dann tropften wieder Tränen: „Bruder, sprich nicht von Trennung. Um den Meister zu retten, musst du nur eine Person holen gehen.“ Bajie sagte: „Wen soll ich denn holen?“ Der kleine Drachen sagte: „Mach dich gleich auf die Wolken und geh zum Blumen-Frucht-Berg, hole den großen Bruder, den Affenkönig Sun Wukong. Er hat noch große Zauberkraft, Dämonen zu bezwingen; er wird gewiss den Meister retten und uns auch die Rache für diese Niederlage bringen.“ Bajie sagte: „Bruder, such einen anderen. Dieser Affe ist mir nicht grün. Früher, als er am Weißen Tiger-Grat die Weiße Knochen-Frau erschlug, beschuldigte er mich, den Meister angestiftet zu haben, den Bannkreis-Spruch zu rezitieren. Ich meinte es nur als Scherz, aber der alte Mönch sprach ihn tatsächlich und jagte ihn fort. Ich weiß nicht, wie sehr er mir jetzt zürnt; er wird bestimmt nicht kommen. Wenn es im Gespräch ein wenig unangenehm wird, und seine Trauerkeule ist schwer, und wenn er aus Unachtsamkeit ein paar Schläge austeilt, wie sollte ich dann am Leben bleiben?“ Der kleine Drachen sagte: „Er wird dich gewiss nicht schlagen. Er ist ein gütiger und gerechter Affenkönig. Wenn du ihn siehst, sprich zuerst nicht von des Meisters Not, sondern sag nur: ‚Der Meister sehnt sich nach dir.‘ Lock ihn damit her. Wenn er hier ankommt und die Lage sieht, wird er sicher ungehalten sein und mit dem Dämon kämpfen; er wird ihn gewiss fangen und den Meister retten.“ Bajie sagte: „Nun gut, nun gut. Du bist so hingebungsvoll, wenn ich nicht ginge, würde es so aussehen, als wäre ich nicht treu. Wenn ich jetzt gehe und Sun Wukong tatsächlich kommt, dann komme ich mit ihm zusammen; wenn er nicht kommt, dann erwarte mich nicht, und ich komme auch nicht.“ Der kleine Drachen sagte: „Geh nur, geh nur, er wird gewiss kommen.“

Wahrlich, der Dummkopf packte seinen Spaten, richtete sein langes Gewand, sprang auf, bestieg die Wolken und flog direkt nach Osten. Diesmal hatte Tripitaka auch Glück. Der Dummkopf hatte Rückenwind, spreizte seine beiden Ohren, die wie Segel waren, und überquerte bald das Östliche Meer. Er ließ die Wolken sinken. Unbemerkt ging die Sonne auf; er betrat die Berge und suchte den Weg.

Während er so ging, hörte er plötzlich jemanden sprechen. Bajie sah genau hin: Es war Sun Wukong, der in einer Bergmulde saß und eine Schar von Affen um sich versammelt hatte. Er saß auf einem Felsvorsprung; vor ihm standen über tausendzweihundert Affen in Reih und Glied und riefen: „Ewiger Kaiser, Großer Heiliger Großvater.“ Bajie sagte: „Wahrlich ein herrliches Leben, wahrlich ein herrliches Leben, kein Wunder, dass er kein Mönch mehr sein wollte, sondern nur nach Hause zurückkehren. So viele Vorzüge, so ein großer Hausstand und so viele kleine Affen, die ihn bedienen. Wenn der alte Zhu einen solchen Berg besäße, würde er auch kein Mönch mehr sein. Jetzt, da ich hier bin, was tun? Ich muss ihn unbedingt sehen.“ Der Dummkopf fürchtete sich ein wenig vor ihm und wagte nicht, offen zu ihm zu gehen. Also schlich und schlängelte er sich am Rand des Grases entlang, bis er sich unter die tausendzweihundert Affen mischte und sich mit ihnen niederwarf.

Nun, der Große Heilige saß hoch oben und war scharfsichtig. Er sah alles ganz deutlich und fragte: „Der da in der Schar so wahllos verbeugt, ein Fremdstämmiger – woher kommt der? Bringt ihn her!“ Noch ehe er ausgesprochen hatte, stürzten die kleinen Affen wie ein Bienenschwarm herbei, stießen Bajie nach vorne und drückten ihn zu Boden. Der Wanderer sagte: „Woher kommst du, Fremdstämmiger?“ Bajie senkte den Kopf und sagte: „Verzeihung, da Ihr mich fragt. Ich bin kein Fremdstämmiger, sondern ein Bekannter, ein Bekannter.“ Der Wanderer sagte: „Die Affen in meinem Gefolge, dem Großen Heiligen, haben alle das gleiche Aussehen. Dein Gesicht aber ist seltsam geformt, deine Züge etwas plump – du musst ein Dämon von anderswo sein. Da du von anderswo kommst, wenn du dich meinem Gefolge anschließen willst, reiche erst deine Lebenslauf-Akte ein, nenne deinen Namen, damit ich dich hier behalten kann, um bei den Appellen mitzumachen. Wenn ich dich nicht behalten will, wie wagst du es dann, hier wahllos zu verbeugen?“ Bajie senkte den Kopf, zog den Mund spitz und sagte: „Schämst du dich nicht, gleich so ein Gesicht zu ziehen? Ich und du, wir sind doch jahrelang Brüder gewesen, und jetzt tust du, als würdest du mich nicht kennen, und redest von Fremdstämmigen.“ Der Wanderer lachte: „Heb den Kopf, ich will dich sehen.“ Der Tölpel streckte den Mund vor und sagte: „Sieh nur hin! Wenn du mich nicht erkennst, so erkennst du doch sicher diesen Mund.“ Der Wanderer konnte ein Lachen nicht unterdrücken und sagte: „Zhu Bajie.“ Als dieser den Ruf hörte, sprang er mit einem Satz auf und rief: „Ja, ja, ich bin Zhu Bajie.“ Dann dachte er bei sich: „Wenn er mich erkennt, wird das Reden leichter sein.“

Der Wanderer sagte: „Begleitest du nicht Tang Seng auf der Sutren-Suche? Warum kommst du dann hierher? Du hast wohl den Meister beleidigt, und er hat dich zurückgeschickt. Hast du einen Verbannungsbrief? Zeig ihn mir.“ Bajie sagte: „Ich habe ihn nicht beleidigt, er hat auch keinen Verbannungsbrief, und er hat mich nicht fortgeschickt.“ Der Wanderer sagte: „Wenn du keinen Verbannungsbrief hast und er dich nicht fortgeschickt hat, warum kommst du dann zu mir?“ Bajie sagte: „Der Meister vermisst dich und hat mich geschickt, dich einzuladen.“ Der Wanderer sagte: „Er lädt mich nicht ein, er vermisst mich nicht. An jenem Tag schwor er beim Himmel und schrieb eigenhändig den Verbannungsbrief. Wie könnte er mich dann vermissen und dich den weiten Weg schicken, mich einzuladen? Auf gar keinen Fall werde ich mitgehen.“ Bajie erfand schnell eine Lüge und sagte eifrig: „Er vermisst dich wirklich, er vermisst dich wirklich.“ Der Wanderer sagte: „Wie vermisst er mich denn?“ Bajie sagte: „Der Meister ritt auf dem Pferd und rief: ‚Schüler!‘, aber ich hörte es nicht, und Sha Seng gab vor, taub zu sein. Da dachte der Meister an dich und sagte, wir taugen nichts, du aber seist ein kluger und aufgeweckter Mensch, der immer antworte, wenn man rufe, und auf eine Frage zehn Antworten gebe. Weil er dich so vermisst, hat er mich eigens geschickt, dich einzuladen. Ich bitte dich inständig, dass du mitkommst, erstens, um seine sehnsüchtige Erwartung nicht zu enttäuschen, und zweitens, um meine weite Reise nicht umsonst sein zu lassen.“ Als der Wanderer das hörte, sprang er von der Klippe herab, ergriff Bajie bei der Hand und sagte: „Biederer Bruder, es hat dich Mühe gekostet, den weiten Weg zu kommen. Komm erst einmal mit mir und vergnüge dich ein wenig.“ Bajie sagte: „Bruder, der Ort hier ist weit entfernt, und ich fürchte, der Meister wartet schon lange sehnsüchtig. Ich will mich nicht vergnügen.“ Der Wanderer sagte: „Du bist doch extra hergekommen – sieh dir doch meine Berglandschaft an, wie ist sie?“ Der Tölpel wagte nicht, sich heftig zu weigern, und so folgte er ihm ein Stück.

Hand in Hand, einer den anderen stützend, und gefolgt von einer Schar kleiner Dämonen, gingen sie hinauf zum höchsten Gipfel des Blumen-Frucht-Berges. Ein prächtiger Berg! Seit der Große Heilige heimgekehrt war, hatte er ihn in diesen Tagen wieder in seinen alten Glanz versetzt, ganz neu erstrahlt. Man sah:

Grün wie abgeschälter Jaspis, hoch, als streife es die Wolken. Ringsum lauerten Tiger und bargen sich Drachen, von allen Seiten ertönten Affenschreie und Kranichrufe. Morgens lag Nebel auf dem Gipfel, abends hing die Sonne zwischen den Wäldern. Das fließende Wasser rauschte wie Jaderinge, die Bäche tropften wie Jadezithern. Vorn am Berg ragten schroffe Klippen und Felsen, hinten am Berg blühten Blumen und wucherte Gehölz. Oben reichte es bis an das Waschbecken der Jademädchen, unten empfing es die vom Himmelsfluss abgezweigten Wasser. Himmel und Erde vereinten sich zu einer Pracht, die Penglai übertraf; Reines und Trübes gebaren eine wahre Grottenhalle. Selbst der Meisterpinsel der Malerei hätte es schwer, dies zu malen; das Himmelsweben der Unsterblichen brächte es nicht hervor. Wundersame, durchbrochene Felsen, Felsen durchbrochen, durchbrochen schmückten sie die Gipfel des Gebirges. Im Spiel der Sonne tausend violette Strahlen; heiliger Dunst wallte, zehntausend rote Wolken. Eine Grottenhalle und ein Glücksland gab es hier auf Erden, der ganze Berg voller neuer Bäume und neuer Blumen.

Bajie konnte sich nicht satt sehen und war hocherfreut: „Bruder, welch ein herrlicher Ort! Wahrlich der berühmteste Berg unter dem Himmel!“ Der Wanderer sagte: „Biederer Bruder, kann man hier gut leben?“ Bajie lachte: „Sieh nur, wie der ältere Bruder redet! Ein kostbarer Berg ist ein Ort einer Grottenhalle und eines Glückslandes – wie kannst du da fragen, ob man hier leben kann?“

Sie unterhielten sich und lachten eine ganze Weile, dann stiegen sie den Berg hinab. Da sahen sie am Weg mehrere kleine Affen, die violette Trauben, duftende Birnen und Datteln, goldgelbe Mispeln und leuchtend rote Yangmei-Früchte trugen, am Weg knieten und riefen: „Großvater Großer Heiliger, bitte nehmt das frühe Morgenmahl ein!“ Der Wanderer lachte: „Mein Schweinebruder hat einen großen Appetit, aber er isst nicht nur Obst. Nun gut, nun gut, seid nicht nachlässig, nehmt ein paar als Imbiss.“ Bajie sagte: „Obwohl ich einen großen Appetit habe, folge ich doch den Bräuchen des Ortes. Her damit, her damit, ich will auch ein paar probieren, um etwas Frisches zu kosten.“

Nachdem die beiden Früchte gegessen hatten, stieg die Sonne allmählich höher. Der Tölpel fürchtete, die Rettung von Tang Seng zu verzögern, und drängte unablässig: „Bruder, der Meister wartet dort sehnsüchtig auf dich und mich. Ich hoffe, du und ich, wir gehen bald.“ Der Wanderer sagte: „Biederer Bruder, bitte komm in die Wasserhöhle und vergnüge dich ein wenig.“ Bajie weigerte sich entschieden: „Vielen Dank für deine großzügige Einladung, aber leider wartet der Meister schon lange. Ich will nicht in die Höhle hinein.“ Der Wanderer sagte: „Wenn es so ist, wage ich nicht, dich länger aufzuhalten. Bitte verabschiede dich hier.“ Bajie sagte: „Bruder, du gehst nicht?“ Der Wanderer sagte: „Wohin sollte ich gehen? Hier bin ich weder vom Himmel angenommen noch von der Erde behelligt, frei und unbeschwert. Soll ich mich etwa vergnügen und dann Mönch werden? Ich gehe nicht. Geh du allein. Aber richte Tang Seng aus: Nachdem er mich vertrieben hat, soll er nicht mehr an mich denken.“ Als der Tölpel das hörte, wagte er nicht, ihn zu bedrängen, denn er fürchtete, seinen Zorn zu erregen und dann ein paar Schläge einzustecken. So verabschiedete er sich demütig und machte sich auf den Weg.

Als der Wanderer sah, dass er gegangen war, schickte er sogleich zwei schlaue kleine Affen hinter Bajie her, um zu hören, was er sagte. Und tatsächlich, der Tölpel war den Berg hinabgestiegen, und nach kaum drei oder vier Li drehte er sich um, zeigte auf den Wanderer und schimpfte: „Dieser Affe! Statt Mönch zu sein, wird er lieber ein Dämon. Dieser Pavian! Ich komme in guter Absicht, ihn einzuladen, aber er geht nicht mit. Wenn du nicht mitgehst, dann eben nicht.“ Nach ein paar Schritten schimpfte er wieder ein paar Mal. Die beiden kleinen Affen rannten eilig zurück und meldeten: „Großvater Großer Heiliger, dieser Zhu Bajie ist nicht sehr anständig. Bei jedem Schritt schimpft er ein paar Mal.“ Der Wanderer wurde sehr zornig und rief: „Her damit!“ Die Affen flogen von überall herbei, packten Bajie, rissen ihn um, griffen ihm in die Mähne, zerrten an seinen Ohren, zogen an seinem Schwanz und rupften ihm das Fell, und schleppten ihn zurück.

Wie es nun mit ihm weiterging, ob er am Leben blieb oder nicht, das hört man in der nächsten Kapitel.