Vierundvierzigstes Kapitel: Der Dharmakörper begegnet der Wagenkraft, das rechte Herz überwindet die bösen Geister und passiert den Rückenpass

Viertesundvierzigstes Kapitel: Der Dharma-Körper begegnet der Wagenkraft; das rechte Herz besiegt das Böse am Rückenpass

Gedicht:

Die Sutra suchend, von Hindernissen frei, zieht man nach Westen,

Unzählige berühmte Berge, endlos ohne Rast.

Der Hase flieht, der Rabe eilt, sie treiben Tag und Nacht,

Vögel singen, Blumen fallen, selbst Frühling und Herbst.

Im Staubkorn vor den Augen liegen dreitausend Welten,

Am Wanderstab zur Seite sind vierhundert Provinzen.

Mit Tau als Trank, Wind als Bett, ersteigt man die Purpurstraße,

Ungewiss, an welchem Tag man kehrt den Blick zurück.

Es wird erzählt, dass Tangseng, dank des Drachensohns, der den Dämon besiegte, und des Schwarzwasser-Flussgottes, der den Weg öffnete, die Meister und Schüler den Schwarzwasser-Fluss überquert hatten und der großen Straße folgend direkt nach Westen zogen. Wahrlich, sie trotzten Wind und Schnee, gingen bei Mondschein und Sternenlicht. Nach geraumer Zeit waren sie wieder in der frühen Frühlingszeit angelangt. Da sah man:

Die drei Yang-Kräfte wenden sich, alle Dinge erstrahlen in Glanz.

Die drei Yang-Kräfte wenden sich, der Himmel ist hell und klar, ein Gemälde entfaltet sich;

Alle Dinge erstrahlen in Glanz, überall auf der Erde liegt duftender, bestickter Rasen.

Die Pflaumenblüten haben noch ein wenig Schnee, die Weizenfelder wogen wie eine Wolke.

Langsam öffnet sich das Eis, Bergquellen rieseln, die jungen Triebe brechen hervor und bedecken die Brandspuren.

Wahrlich, es ist die Zeit, da Taihao den Donner lenkt, Goumang den Frühling regiert;

Der Duft der Blumen, die Wärme des Windes, die Wolken sind hell, das Sonnenlicht neu;

Am Wegrand entfalten die Weiden ihre grünen Augen, der fruchtbare Regen nährt alle Wesen im Frühling.

Die Meister und Schüler waren unterwegs, genossen die Landschaft, ließen die Pferde langsam gehen, als sie plötzlich ein lautes Rufen hörten, das klang wie das Geschrei von Zehntausenden. Tangseng bekam Angst, hielt sein Pferd an und konnte nicht vorwärtsreiten. Er wandte sich hastig um und fragte: "Wukong, woher kommt dieses Dröhnen?" Bajie sagte: "Es klingt wie ein Erdrutsch oder ein Bergsturz." Shaseng sagte: "Es ist auch wie Donner und Blitz." Tangseng sagte: "Es sind eher Menschengeschrei und Pferdewiehern." Sun Wukong lachte und sagte: "Ihr habt alle falsch geraten. Wartet einen Moment, lasst den alten Affen sehen, was es ist."

Gut, der Große Weise, sprang mit einem Satz empor, stieg auf die Wolken und erhob sich in die Luft. Er öffnete die Augen und spähte in die Ferne. In der Ferne sah er eine Stadt. Als er näher hinsah, war sie von einem sanften Glanz umgeben, man sah keine bösen Dünste. Der Große Weise überlegte leise: "Ein guter Ort, warum gibt es da ein so ohrenbetäubendes Geräusch? In dieser Stadt gibt es weder Banner noch Hellebarden, es ist auch kein Kanonendonner, warum tönt es wie Menschen- und Pferdelärm?" Während er noch zweifelte, sah er, dass es vor dem Stadttor einen sandigen, freien Platz gab, auf dem viele Mönche versammelt waren und einen Wagen zogen. Sie strengten sich gemeinsam an, riefen im Takt und schrien alle "Bodhisattva des großen Kraftkönigs", und das erschreckte Tangseng.

Der Große Weise senkte allmählich die Wolke und schaute genauer hin. Ach! Der Wagen war beladen mit Ziegeln, Dachziegeln, Holz, Lehmziegeln und dergleichen. Der Anstieg am Strand war am höchsten, und es gab einen schmalen Weg am Rückenpass entlang, mit zwei großen Pässen. Der Weg unterhalb der Pässe war eine steile Klippe. Wie konnte der Wagen da hinaufgezogen werden? Obwohl das Wetter warm und hell war, waren die Leute doch in zerlumpten Kleidern, und sie sahen sehr bedrängt aus. Der Große Weise dachte misstrauisch: "Vermutlich bauen sie ein Kloster wieder auf. Hier gibt es reiche Ernten, aber man findet keine Arbeiter, also müssen die Mönche selbst ran." Während er noch unschlüssig grübelte, sah er, wie aus dem Stadttor schwankend zwei junge Daoisten herauskamen. Schau, wie sie gekleidet waren. Man sah:

Auf dem Kopf trugen sie eine Sternenkrone, am Leib prächtig bestickte Kleidung.

Die Sternenkrone auf dem Kopf glänzte und schimmerte, die bestickte Kleidung am Leib wehte wie bunte Wolken.

An den Füßen trugen sie Wolkenkopf-Schuhe, um die Hüften einen Schärpengürtel aus Rohseide.

Ihre Gesichter waren voll wie der Mond, klug und hübsch, ihre Gestalt zart wie die eines himmlischen Gastgeistes.

Als die Mönche die Daoisten kommen sahen, erschraken sie alle, ihre Herzen zitterten, und sie strengten sich doppelt an, zogen den Wagen mit aller Kraft und Mühsal. Der Große Weise begriff sofort: "Ei! Vermutlich fürchten sich diese Mönche vor den Daoisten. Sonst, wie könnten sie so verzweifelt ziehen? Ich habe schon Leute sagen hören, dass es auf dem Weg nach Westen einen Ort gibt, der die Daoisten verehrt und die Mönche vernichtet. Das muss hier sein. Ich möchte meinem Meister Bericht erstatten, aber ich weiß nicht genau, was los ist. Es würde ihn nur aufregen, wenn ich, so ein kluger Kerl, nicht einmal die Wahrheit herausfinden könnte. Ich werde erst hinuntergehen und mich genau erkundigen, dann kann ich meinem Meister Bescheid sagen."

Weißt du, wen er fragen ging? Der Große Heilige, senkte die Wolke, landete am Fuße der Stadtmauer, verwandelte sich mit einem Schütteln und wurde zu einem wandernden vollkommenen Einsiedler, der einen Wasser-Feuer-Korb am linken Arm trug, mit der Hand auf eine Fischertrommel klopfte, mit dem Mund daoistische Lieder sang. Er näherte sich dem Stadttor, trat vor die beiden Daoisten, verbeugte sich und sagte: "Ehrwürdige Meister, der arme Daoist grüßt euch." Die Daoisten erwiderten den Gruß und fragten: "Meister, woher kommt Ihr?" Der Große Weise sagte: "Ich, dein Schüler, wandere an den Enden des Meeres, schweife bis zum Ende des Himmels. Heute bin ich hierhergekommen, um bei guten Menschen zu betteln. Ich frage euch, geehrte Meister: In welcher Straße dieser Stadt schätzt man den Dao? In welcher Gasse die Tugend? Damit ich, der arme Daoist, etwas Almosen zum Essen erbitten kann." Die Daoisten lachten und sagten: "Meister, wie könnt Ihr so entmutigende Worte sprechen?" Der Große Weise fragte: "Was heißt entmutigend?" Die Daoisten sagten: "Ihr wollt etwas zu essen erbetteln, ist das nicht entmutigend?" Der Große Weise sagte: "Wir Ausgetretenen leben vom Betteln. Wenn ich nicht um Essen bitte, wie soll ich dann Geld haben, es zu kaufen?" Die Daoisten lachten und sagten: "Ihr kommt von weit her und kennt die Verhältnisse in dieser Stadt nicht. In dieser Stadt, ganz zu schweigen von den zivilen und militärischen Beamten, die den Dao lieben, den reichen Leuten und Ältesten, die die Tugend schätzen, den Männern, Frauen und Kindern, die uns alle mit Hochachtung bewirten, das alles ist nicht der Rede wert. Das Wichtigste ist, dass der zehntausendjährige Kaiser den Dao liebt und die Tugend schätzt."

Der Große Weise sagte: "Ich, der arme Daoist, bin erstens jung und zweitens von weit her, ich weiß es wirklich nicht. Ich bitte euch, geehrte Meister, mir den Namen dieses Ortes und die Geschichte von des Kaisers Liebe zum Dao und zur Tugend genau zu erzählen, dann seht ihr meine Verbundenheit mit dem gleichen Weg." Die Daoisten sagten: "Diese Stadt heißt das Reich der Wagen-Verzögerung. Der Kaiser im Palast ist mit uns verwandt." Als der Große Weise das hörte, lachte er laut und sagte: "Ihr meint wohl, ein Daoist sei Kaiser geworden?" Sie sagten: "Nein. Weil vor zwanzig Jahren das Volk unter einer großen Dürre litt, der Himmel keinen Tropfen Regen gab, die Erde kein Getreide sprießen ließ, und egal ob Kaiser, Minister oder Volk, Groß oder Klein, jedes Haus badete und Räucherwerk verbrannte, jede Familie betete zum Himmel um Regen. Als alle in höchster Not waren, da sandte der Himmel plötzlich drei unsterbliche Meister herab, um die Lebewesen zu retten." Der Große Weise fragte: "Welche drei unsterblichen Meister?" Die Daoisten sagten: "Das sind unsere Meister." Der Große Weise fragte: "Wie lauten die Ehrennamen eurer Meister?" Die Daoisten sagten: "Unser erster Meister heißt Tigerkraft-Großer Unsterblicher, der zweite Meister Hirschkraft-Großer Unsterblicher, der dritte Meister Ziegenkraft-Großer Unsterblicher." Der Große Weise fragte: "Wie viel Zauberkraft haben die drei verehrten Meister?" Die Daoisten sagten: "Unsere Meister rufen Wind und Regen herbei, das ist für sie nur ein Handumdrehen; sie verwandeln Wasser in Öl, berühren Stein, dass er zu Gold wird, das ist für sie so leicht wie eine Drehung. Mit solcher Zauberkraft können sie die Schöpfung von Himmel und Erde beeinflussen und die geheimnisvollen Sterne verändern. Kaiser und Minister ehren sie und haben sich mit uns verschwägert."

Der Große Weise sagte: "Dieser Kaiser hat großes Glück. Wie das Sprichwort sagt: 'Mit Kunst bewegt man Fürsten und Minister.' Dass der alte Meister solche Mittel hat und sich mit ihm verschwägert hat, das ist wahrlich kein Verlust für ihn. Ach! Ich frage mich, ob ich, der arme Daoist, auch nur ein Fünkchen Schicksal habe, den alten Meister einmal zu sehen?" Die Daoisten lachten und sagten: "Du willst unseren Meister sehen? Was ist daran schwer? Wir zwei sind seine engsten Schüler, und unser Meister liebt den Dao und schätzt die Tugend. Wenn er nur das Wort 'Dao' hört, kommt er schon aus dem großen Tor. Wenn wir zwei dich einführen, ist das so leicht wie Asche wegzupusten." Der Große Weise verbeugte sich tief und sagte: "Vielen Dank für die Empfehlung. Dann lasst uns gleich hineingehen." Die Daoisten sagten: "Warte noch ein wenig. Setz dich hier hin, lass uns erst unsere Amtsgeschäfte erledigen, dann gehen wir mit dir hinein." Der Große Weise sagte: "Wir Ausgetretenen sind ohne Fesseln, frei und ungebunden. Was für Amtsgeschäfte habt ihr?" Die Daoisten zeigten mit dem Finger auf die Mönche am Sandstrand: "Die da machen unsere Arbeit. Ich fürchte, sie sind faul. Wir gehen hin, um die Anwesenheitsliste zu überprüfen, dann kommen wir wieder." Der Große Weise lachte und sagte: "Ihr Meister irrt. Mönche und Daoisten sind doch alle Ausgetretene. Warum müssen sie für uns arbeiten und sich von uns überprüfen lassen?" Die Daoisten sagten: "Du weißt nicht. Als man damals um Regen betete, beteten die Mönche auf einer Seite zu Buddha, die Daoisten auf der anderen Seite zum Großen Wagen, und beide bezogen ihre Verpflegung vom Hof. Aber die Mönche waren nutzlos, sie lasen leere Sutren, sie konnten nichts bewirken. Als dann unsere Meister kamen, riefen sie Wind und Regen herbei und retteten das Volk aus dem Schlamm und der Kohle. Da wurde der Hof zornig, sagte, die Mönche seien nutzlos, ließ ihre Klostertore abreißen, ihre Buddha-Statuen zerstören, ihre Priesterurkunden einziehen, ließ sie nicht in ihre Heimat zurückkehren, sondern schenkte sie unserem Haus als Arbeiter, wie Diener. Die, die bei uns das Feuer schüren, sind sie, die den Boden kehren, sind sie, die die Tür öffnen, sind sie. Weil hinten noch Wohnhäuser nicht fertig sind, lässt man diese Mönche Ziegel und Holz ziehen, um die Gebäude zu errichten. Ich fürchte nur, sie sind faul und ziehen den Wagen nicht richtig, darum schickt man uns zwei zur Kontrolle."

Nachdem der Affenkönig zugehört hatte, packte er den Daoisten unter Tränen am Ärmel und sagte: „Ich sagte ja, ich hätte kein Glück, wirklich kein Glück, ich kann den alten Meister nicht von Angesicht zu Angesicht sehen.“ Der Daoist fragte: „Wieso solltest du ihn nicht sehen können?“ Der Affenkönig erwiderte: „Ich bin in der Welt umhergezogen, erstens um mein Leben zu kultivieren, zweitens um nach Verwandten zu suchen.“ Der Daoist fragte: „Welche Verwandten hast du denn?“ Der Affenkönig sagte: „Ich habe einen Onkel, der schon als Kind die Welt verließ und sich den Kopf schor, um Mönch zu werden. In den letzten Jahren gab es eine Hungersnot, und auch er zog hinaus, um zu betteln. Seit Jahren ist er nicht heimgekehrt. Ich denke an die Gnade unserer Vorfahren und bin eigens diesen Weg gegangen, um ihn zu suchen. Vielleicht ist er an diesen Orten aufgehalten worden und kann sich nicht befreien. Wie könnte ich ihn finden und einmal sehen, bevor ich mit dir in die Stadt gehe?“ Der Daoist sagte: „Das ist leicht. Setzen wir uns zuerst hin, und du gehst zum Sandstrand hinunter, um für mich nachzusehen. Zähle einfach die Köpfe, es müssen fünfhundert sein, und schau, ob dein Onkel darunter ist. Wenn er da ist, lassen wir ihn aus Rücksicht auf unseren daoistischen Orden frei, dann gehen wir zusammen in die Stadt – einverstanden?“

Der Affenkönig bedankte sich tausendmal, verbeugte sich tief, verabschiedete sich von dem Daoisten, schlug seine Fischhauttrommel und ging geradewegs zum Sandstrand hinunter. Er passierte das Doppeltor, bog an der Wirbelsäule vorbei, und alle Mönche fielen auf die Knie und verneigten sich: „Herr, wir wagen nicht, faul zu sein, fünfhundert Mann sind vollzählig und ziehen hier den Wagen.“ Der Affenkönig sah dies und lächelte insgeheim: „Diese Mönche sind von den Daoisten so verprügelt worden, dass sie sich schon vor mir, einem falschen Daoisten, so fürchten. Wäre ich ein echter Daoist, hätten sie wohl keine Überlebenschance.“ Er winkte mit der Hand und sagte: „Kniet nicht nieder, habt keine Angst. Ich bin kein Aufseher, ich bin hier, um nach einem Verwandten zu suchen.“ Als die Mönche hörten, dass es um die Suche nach einem Verwandten ging, umringten sie ihn dicht gedrängt, streckten die Köpfe vor, husteten und räusperten sich, in der Hoffnung, dass einer von ihnen erkannt würde. „Man weiß nicht, wer von uns sein Verwandter ist“, murmelten sie.

Der Affenkönig schaute eine Weile und brach dann in lautes Gelächter aus. Die Mönche sagten: „Herr, wenn du keinen Verwandten erkennst, warum lachst du dann?“ Der Affenkönig erwiderte: „Wisst ihr, worüber ich lache? Ich lache darüber, dass ihr Mönche alle nichts taugt. Eure Eltern haben euch geboren, aber weil euer Schicksal unter dem Stern Huagai steht, der Vater und Mutter schädigt, oder weil ihr den Schwestern nicht gefielet, habt man euch fortgegeben und Mönche werden lassen. Warum haltet ihr nicht die Drei Juwelen, ehrt nicht die Buddha-Lehre, lest nicht die Sutras und sprecht nicht die Bußgebete, sondern dient stattdessen den Daoisten wie Sklaven und Mägde?“ Die Mönche sagten: „Herr, du bist gekommen, um uns zu verspotten. Du musst wohl ein Fremder sein und kennst nicht die Machtverhältnisse hier.“ Der Affenkönig sagte: „In der Tat bin ich ein Fremder und weiß wirklich nichts von den Machtverhältnissen hier.“

Die Mönche weinten und sprachen: „Der König dieses Landes ist parteiisch und ohne Gerechtigkeit. Er mag nur die Leute von eurem Stand und hasst uns Anhänger des Buddha.“ Der Affenkönig fragte: „Warum?“ Die Mönche sagten: „Weil drei Unsterbliche hierherkamen, die Wind und Regen herbeirufen konnten, uns vernichteten, den König betrogen, unsere Klöster zerstörten, unsere Ordensurkunden einzogen, uns nicht in die Heimat zurückkehren ließen, uns auch keine anderen Dienste erlaubten, und uns den Unsterblichen als Arbeitskräfte schenkten. Die Leiden sind unerträglich. Kommt ein wandernder Daoist hierher, wird er zum König geführt und belohnt; kommt ein Mönch, egal von wo, wird er ergriffen und den Unsterblichen als Knecht gegeben.“ Der Affenkönig sagte: „Sicher haben diese Daoisten noch irgendwelche geschickten Künste, um den König zu verführen. Wenn sie nur Wind und Regen rufen können, sind das doch nur nebensächliche Zauberkünste – wie könnten sie damit des Königs Herz bewegen?“ Die Mönche sagten: „Sie verstehen es, Quecksilber und Zinnober zu schmelzen, in Meditation zu sitzen und den Geist zu sammeln, Wasser in Öl zu verwandeln, Steine in Gold zu verwandeln. Jetzt bauen sie gerade den Sanqing-Tempel, richten sich Tag und Nacht an Himmel und Erde und rezitieren Sutras, um für das ewige Leben des Königs zu bitten. So haben sie des Königs Herz verblendet.“

Der Affenkönig sagte: „Ach so. Dann flieht doch alle einfach!“ Die Mönche sagten: „Herr, wir können nicht entkommen. Die Unsterblichen haben beim König durchgesetzt, dass unsere Porträts gemalt wurden, und sie sind überall im Land das ganze Jahr angeschlagen. Dieses Land Tschechi ist weit, und in allen Präfekturen, Bezirken, Dörfern und Marktflecken gibt es ein Bild von einem Mönch, mit des Kaisers eigener Handschrift. Wer ein Amt hat und einen Mönch fängt, wird drei Ränge befördert; wer kein Amt hat, erhält fünfzig Silberstücke als Belohnung. So können wir nicht entkommen. Nicht nur Mönche – selbst wenn einer nur geschorenes Haar hat, eine Glatze oder dünnes Haar, kann er schwer entkommen. Überall sind schnelle Häscher und viele Spitzel; wie du dich auch drehst, du entkommst nicht. Wir haben keine Wahl und müssen hier ausharren.“

Der Affenkönig sagte: „Wenn das so ist, dann sterbt doch einfach!“ Die Mönche sagten: „Herr, es gab welche, die starben. Von überall hergeholte und einheimische Mönche – insgesamt über zweitausend. Die die Leiden hier nicht ertrugen, die Qualen nicht aushielten, die Kälte nicht erduldeten, das Klima nicht vertrugen – sechs- bis siebenhundert starben, sieben- bis achthundert brachten sich um. Nur wir fünfhundert können nicht sterben.“ Der Affenkönig fragte: „Wieso könnt ihr nicht sterben?“ Die Mönche sagten: „Die Strick zum Erhängen reißt, das Messer schneidet nicht und tut nicht weh; wer sich ins Wasser wirft, schwimmt wieder auf und sinkt nicht; wer Gift nimmt, bleibt unversehrt.“ Der Affenkönig sagte: „Ihr habt wohl Glück, der Himmel schenkt euch langes Leben.“ Die Mönche sagten: „Ach, Herr, dir fehlt ein Wort – es ist ‚langes Leiden‘. Wir essen dreimal am Tag groben Reisbrei. Nachts schlafen wir am Sandstrand unter freiem Himmel. Kaum schließen wir die Augen, da beschützen uns Götter.“ Der Affenkönig sagte: „Sicher seid ihr vor Erschöpfung übermüdet und seht Gespenster?“ Die Mönche sagten: „Keine Gespenster, es sind die Sechs-Ding-Sechs-Jia-Götter und die Tempelschützer. Jede Nacht kommen sie, um uns zu schützen. Wenn einer sterben will, bewachen sie ihn und lassen ihn nicht sterben.“ Der Affenkönig sagte: „Diese Götter sind wirklich unvernünftig. Sie sollten euch früher sterben lassen, damit ihr früher in den Himmel kommt – warum beschützen sie euch?“ Die Mönche sagten: „Im Traum ermahnen sie uns, lehren uns, nicht den Tod zu suchen, sondern noch eine Weile auszuharren, bis der heilige Mönch aus dem Osten, der nach Westen reist, der Arhat, der die Sutras holt, kommt. Der hat einen Schüler, den Qitian Dasheng, der unermessliche Zauberkräfte besitzt, ein treues und gerechtes Herz hat, für die Menschen Ungerechtigkeiten bekämpft, den Bedrängten hilft und die Waisen und Alten bemitleidet. Wenn der kommt, wird er seine Macht zeigen, die Daoisten vernichten und eure buddhistische Lehre wieder ehren.“

Als der Affenkönig dies hörte, lächelte er heimlich und dachte: „Nicht dass der alte Sun keine Fähigkeiten hätte – die Götter haben schon im Voraus meinen Ruhm verbreitet.“ Er machte sich schnell auf, schlug seine Fischhauttrommel, verabschiedete sich von den Mönchen und ging geradewegs zum Stadttor, wo er den Daoisten traf. Der Daoist kam ihm entgegen und sagte: „Meister, welcher ist dein Onkel?“ Der Affenkönig sagte: „Alle fünfhundert sind mit mir verwandt.“ Die beiden Daoisten lachten und fragten: „Wie kannst du nur so viele Verwandte haben?“ Der Affenkönig sagte: „Hundert sind meine linken Nachbarn, hundert meine rechten Nachbarn, hundert gehören zur Familie meines Vaters, hundert zur Familie meiner Mutter, und hundert sind meine engsten Freunde. Wenn du bereit bist, alle fünfhundert freizulassen, gehe ich mit dir hinein; wenn nicht, dann gehe ich nicht.“ Der Daoist sagte: „Du hast wohl einen Anfall von Verrücktheit und redest wirr daher. Diese Mönche sind vom König geschenkt worden. Wenn wir einen oder zwei freiließen, müssten wir beim Meister eine Krankmeldung einreichen und dann einen Totenschein nachliefern – nur so wäre die Sache erledigt. Wie könnten wir sie alle freilassen? Das ist unvernünftig, ganz unvernünftig. Abgesehen davon, dass wir zu Hause keine Arbeitskräfte hätten, würde auch der Hof uns bestrafen. Der Bezirksvorsteher schickt regelmäßig Inspektoren, manchmal kommt der Kaiser selbst zur Nachzählung – wie könnten wir sie freilassen?“ Der Affenkönig fragte: „Also nicht freilassen?“ Der Daoist sagte: „Nein!“ Der Affenkönig fragte dreimal, wurde zornig, holte die Eisenstange aus seinem Ohr, schüttelte sie im Wind, bis sie die Dicke einer Schale hatte, schwang sie und schlug dem Daoisten ins Gesicht. Erbärmlich – der Kopf brach, Blut floss, er fiel tot zu Boden, die Haut riss, der Hals brach, das Gehirn spritzte heraus.

Die Sandbankmönche sahen ihn schon von weitem, wie er die beiden Daoisten erschlagen, den Wagen zurückgelassen hatte und herbeigelaufen kam, riefen: "Schlimm, schlimm! Einen kaiserlichen Verwandten hast du erschlagen." Der Große Heilige sprach: "Welcher ist der kaiserliche Verwandte?" Die Mönche umringten ihn in einer Siebform und sagten: "Sein Meister verneigt sich im Palast nicht vor dem König und verlässt ihn nicht mit einem Abschiedsgruß; der Hof nennt ihn stets den 'Herrn Älteren Bruder des Reichslehrers'. Wie konntest du hierherkommen und Unheil stiften? Seine Schüler kamen, um die Arbeit zu beaufsichtigen, das ging dich nichts an. Warum hast du ihn erschlagen? Der Unsterbliche wird nicht sagen, dass du gekommen bist, um zu erschlagen, sondern nur, dass wir hier die Aufsicht führten und ihm das Leben nahmen. Was sollen wir nun anfangen? Wir gehen mit dir in die Stadt, um den Prozess wegen des Totschlags durchzustehen." Der Große Heilige lachte und sprach: "Schreit nicht alle durcheinander. Ich bin kein wandernder Daoist, ich bin gekommen, um euch zu retten." Die Mönche sagten: "Du hast einen Menschen erschlagen, uns ins Unglück gestürzt und uns eine Last aufgehalst – wie soll das uns retten?" Der Große Heilige sprach: "Ich bin der Schüler des heiligen Mönchs aus der großen Tang-Dynastie, Sun Wukong der Große Heilige, und bin eigens gekommen, um euer Leben zu retten." Die Mönche sagten: "Das stimmt nicht, das stimmt nicht. Jenen Herrn kennen wir." Der Große Heilige sprach: "Ihr habt ihn doch nie gesehen, wie könnt ihr ihn kennen?" Die Mönche sagten: "Im Traum sehen wir oft einen alten Mann, der sich selbst als den Großen Weißen Goldstern ausgibt und uns stets belehrt. Er beschreibt uns das Aussehen des Großen Heiligen Sun, damit wir ihn nicht verkennen." Der Große Heilige sprach: "Was hat er euch denn über mich gesagt?" Die Mönche sagten: "Er sagte, der Große Heilige habe:

Eine zerschrammte Stirn, goldene, funkelnde Augen, einen runden Kopf, behaartes Gesicht, keine Wangen. Gefletschte Zähne, spitze Schnauze, ein wildes Wesen. Seltsamer als der Donnergott.

Er führt eine eiserne Stange mit Goldreifen, hat einst den Himmelspalast erstürmt. Nun hat er sich bekehrt und begleitet den Mönch Tang. Er kommt, um alle Not der Menschen zu wenden."

Als Sun Wukong dies hörte, wurde er zugleich zornig und erfreut. Erfreut war er, weil es hieß: "Er macht meinem Alten Sun einen Namen!" Zornig war er, weil er dachte: "Dieser alte Schurke ist wirklich ärgerlich, er hat meine wahre Gestalt all diesen einfachen Leuten verraten." Plötzlich sprach er laut: "Ihr Leute haltet mich wahrhaftig nicht für Sun Wukong? Ich bin sein Schüler, gekommen, um hier Unheil zu stiften und mir etwas zu spielen. Seht dort, kommt nicht Sun Wukong?" Mit der Hand deutete er nach Osten, täuschte die Mönche, so dass sie sich umdrehten, und er zeigte seine wahre Gestalt. Da erkannten ihn die Mönche, warfen sich einer nach dem anderen nieder und riefen: "Großvater, wir haben nur sterbliche Augen und erkannten nicht deine Verwandlung. Bitte, Großvater, räche uns und tilge unser Unheil, eile in die Stadt, bezwinge die bösen Dämonen und bringe den rechten Weg zur Geltung!" Der Große Heilige sprach: "Folgt mir!" Die Mönche drängten sich dicht zu seiner Rechten und Linken.

Der Große Heilige ging geradewegs zur Sandbank, vollführte eine Zauberkunst, zog den Wagen über die beiden Pässe, durch das Rückgrat hindurch, hob ihn auf und zerschmetterte ihn in Stücke. Die Ziegel, die Balken und das Holz warf er alle den Abhang hinunter. Dann befahl er den Mönchen: "Geht auseinander, bleibt nicht in meiner Nähe. Morgen, wenn ich den König sehe, werde ich die Daoisten vernichten." Die Mönche sprachen: "Großvater! Wir wagen nicht, weit zu gehen; wir fürchten, dass die Beamten uns ergreifen und zurückschicken, und dann müssen wir wieder Schläge erleiden und Lösegeld zahlen, und das Unglück würde nur noch größer." Der Große Heilige sprach: "Wenn das so ist, gebe ich euch ein Mittel zum Schutz." Der gute Große Heilige zupfte sich eine Handvoll Haare aus, kaute sie zu Brei und gab jedem Mönch ein Stück davon. Er lehrte sie alle: "Steckt es unter den Nagel des Ringfingers, ballt die Faust und geht eures Weges. Wenn niemand euch ergreift, ist es gut; ergreift euch aber jemand, dann ballt die Faust fest und ruft: 'Großer Heiliger, dem Himmel Gleicher!', und ich werde kommen, um euch zu schützen." Die Mönche sprachen: "Großvater, wenn wir weit weg sind und dich nicht sehen, und wir rufen, du aber nicht antwortest, was dann?" Der Große Heilige sprach: "Seid nur unbesorgt, selbst zehntausend Meilen entfernt kann ich euch vor Unheil bewahren." Unter den Mönchen waren einige Mutige, die ballten die Faust und riefen leise: "Großer Heiliger, dem Himmel Gleicher!" Da stand ein Donnergott vor ihnen, mit einer eisernen Stange in der Hand, und selbst tausend Reiter und zehntausend Soldaten konnten ihm nicht nahekommen. Als nun hundert oder mehr Leute zusammen riefen, da waren auch gut hundert Große Heilige zum Schutz da. Die Mönche verneigten sich und sprachen: "Großvater, wahrhaftig, es wirkt!" Der Große Heilige befahl weiter: "Wenn ihr 'Stille!' ruft, kehrt es zurück." Und als sie 'Stille!' riefen, war es wieder ein Haar unter dem Nagel. Da freuten sich die Mönche, retteten ihr Leben und zerstreuten sich alle. Der Große Heilige sprach: "Flieht nicht zu weit! Hört auf meine Nachricht aus der Stadt. Sobald der Anschlag zur Anwerbung von Mönchen erscheint, kommt in die Stadt und bringt mir meine Haare zurück." Die fünfhundert Mönche, die einen nach Osten, die anderen nach Westen, manche gingen, manche blieben stehen, zerstreuten sich nach allen Seiten.

Inzwischen wartete der Mönch Tang am Weg auf eine Antwort von Sun Wukong, aber als sie ausblieb, ließ er Zhu Bajie das Pferd nach Westen führen. Sie trafen auf einige Mönche, die flohen. Als sie sich der Stadt näherten, sahen sie Sun Wukong noch bei zehn oder mehr Mönchen, die sich nicht zerstreut hatten. Der Mönch Tang hielt das Pferd an und sprach: "Wukong, wie konntest du so lange wegbleiben, um Nachricht zu holen?" Sun Wukong führte die zehn oder mehr Mönche heran, verneigte sich vor dem Pferd des Mönch Tang und erzählte die ganze Begebenheit. Der Mönch Tang erschrak sehr und sprach: "Wenn das so ist, was sollen wir tun?" Die zehn oder mehr Mönche sprachen: "Herr, seid unbesorgt! Der Große Heilige Sun, der Großvater, ist ein Himmelsgott, der zur Erde herabgestiegen ist, seine Zauberkräfte sind unermesslich, er wird den Herrn sicher vor Unheil bewahren. Wir sind Mönche des kaiserlich erbauten Tempels der Weisheit und Tiefe in dieser Stadt. Weil dieser Tempel vom ersten König und Ahnherrn gestiftet wurde, hat man das Bild des ersten Königs und Ahnherrn darin gelassen und ihn nicht abgerissen. Alle großen und kleinen Tempel in der Stadt sind zerstört worden. Wir bitten den Herrn, noch vor Einbruch der Dunkelheit in die Stadt zu gehen und in unserem armseligen Tempel abzusteigen. Morgen früh, beim Hofgericht, wird der Große Heilige Sun gewiss einen Weg wissen." Der Große Heilige sprach: "Ihr habt recht. Gut, dann lasst uns eilig in die Stadt gehen."

Da stieg der Alte Herr vom Pferd und ging zum Stadttor hin. Die Sonne war bereits im Westen untergegangen. Sie überquerten die Zugbrücke und gingen durch die drei Stadttore. Die Leute auf der Straße, als sie die Mönche des Tempels der Weisheit und Tiefe das Pferd führen und das Gepäck tragen sahen, wichen alle aus. So kamen sie vor das Tor des Tempels. Dort hing eine große, goldene Tafel mit der Aufschrift "Kaiserlich erbauter Tempel der Weisheit und Tiefe". Die Mönche stießen das Tor auf, gingen durch die Halle der Himmelskönige und öffneten die Tür der Haupthalle. Der Mönch Tang nahm seine Kasaya, legte sie an, verbeugte sich vor dem goldenen Buddha-Bild und trat dann ein. Die Mönche riefen: "Haushüter!" Ein alter Mönch kam heraus, und als er Sun Wukong sah, verneigte er sich und sprach: "Großvater, du bist gekommen?" Der Große Heilige sprach: "Kennst du mich denn, welcher Großvater ich bin, dass du dich so verneigst?" Der Mönch sprach: "Ich kenne dich als den Großen Heiligen Sun, den Großvater, der dem Himmel gleicht. Jede Nacht sehen wir dich im Traum. Der Große Weiße Goldstern kommt oft und erscheint uns im Traum und sagt, wir müssten nur auf dich warten, dann könnten wir am Leben bleiben. Heute sehe ich dein Angesicht, und es ist genauso wie im Traum. Großvater! Welch ein Glück, dass du so früh gekommen bist! Wären wir noch ein oder zwei Tage länger geblieben, so wären wir alle zu Geistern geworden." Der Große Heilige lachte und sprach: "Steht auf, steht auf. Morgen wird sich alles entscheiden." Die Mönche bereiteten ein Mahl zu, und die vier Meister und Schüler aßen. Dann wurde die Mönchszelle gesäubert, und sie legten sich für eine Nacht zur Ruhe.

Um die zweite Nachtwache war der Große Heilige Sun unruhig und konnte nicht schlafen. Da hörte er, wie irgendwo Blasinstrumente und Schlagzeug erklangen. Er stand leise auf, kleidete sich an und sprang in die Lüfte, um zu sehen. Es war in südlicher Richtung, wo Kerzen und Lichter hell erstrahlten. Er ließ sich auf einer Wolke nieder und sah genauer hin: Es waren die Daoisten des Drei-Reinen-Tempels, die die Sterne anbeteten. Es zeigte sich:

Eine heilige Stätte, ein hoher Palast, ein glückverheißender, wahrer Tempel. Die heilige Stätte, der hohe Palast, ragte prächtig empor wie das Penglai-Gebirge; der glückverheißende, wahre Tempel, war still und verborgen wie der Himmelspalast der Verwandlung der Freuden. Zu beiden Seiten bliesen die Daoisten Sheng und Huang, in der Mitte hob der Hohepriester die Jadetafel. Sie rezitierten Sühnegebete und lasen das Buch vom Weg und der Tugend. Mehrmals streuten sie Weihrauch und übermittelten Talismane, und jedes Mal warfen sie sich nieder. Sie weihten Wasser und sandten Beschwörungen aus, der Kerzenschein wallte empor zu den oberen Sphären; sie prüften die Sternbilder und ordneten die Dipper, der Duft des Weihrauchs drang durch den klaren Himmel. Auf dem Tisch waren frische Opfergaben, auf dem Altar ein reichliches Mahl.

Vor dem Tor des Tempels hing ein Paar aus gelber Seide gewirkter Spruchbänder, auf denen zweiundzwanzig große Zeichen gestickt waren: "Wenn Wind und Regen zur rechten Zeit kommen, wünschen wir dem Himmelsherrn endloses Wirken; wenn die Flüsse klar und das Meer ruhig sind, erflehen wir für den Kaiserzehntausendjährige Jahre." Der Große Heilige sah drei alte Daoisten in priesterlichen Gewändern; das waren wohl die großen Unsterblichen Tigerkraft, Hirschkraft und Ziegenkraft. Unten standen sieben- bis achthundert gewöhnliche Daoisten, die die Trommel und die Glocke bedienten, den Weihrauch besorgten und die Gebete sprachen, alle zu beiden Seiten aufgestellt. Der Große Heilige freute sich heimlich und sprach: "Ich denke, ich steige hinunter und mische mich unter sie. Aber es ist schwer, aus einem einzelnen Faden ein Seil zu machen, und eine einzelne Hand kann nicht klatschen. Ich gehe lieber zurück und kümmere mich um Bajie und Sha Seng, damit wir zusammen Spaß haben können."

Sie ließen die glückverheißende Wolke sinken und gingen direkt in die Abtei des Abtes. Dort schliefen Bajie und Sha Seng Fuß an Fuß. Sun Wukong rief zuerst Wu Jing, und Sha Heshang erwachte und fragte: „Bruder, schläfst du noch nicht?“ Sun Wukong sagte: „Steh auf, ich führe dich zu etwas Gutem zum Genießen.“ Sha Seng sagte: „Mitten in der Nacht, Mund trocken und Augen müde, was für ein gutes Vergnügen soll das sein?“ Sun Wukong sagte: „In dieser Stadt gibt es tatsächlich einen Drei-Reinen-Tempel. Die Priester dort verrichten ein Fastenopfer. In der Halle der Drei Reinen gibt es viele Opfergaben: Mantou so groß wie ein Scheffel, Fladenbrote von fünfzig bis sechzig Jin Stück, Unmengen an Beilagen und frisches Obst. Lass uns davon genießen.“ Der Zhu Bajie hörte im Schlaf, dass von gutem Essen die Rede war, und erwachte und sagte: „Bruder, nimmst du mich nicht auch ein wenig mit?“ Sun Wukong sagte: „Bruder, wenn du essen willst, schrei nicht so laut, weck den Meister nicht auf. Kommt beide mit mir.“

Sie zogen ihre Kleider an, traten leise vor die Tür, folgten Sun Wukong, bestiegen eine Wolke und sprangen empor. Als der Tölpel das Lampenlicht sah, wollte er sofort zugreifen. Sun Wukong hielt ihn zurück: „Warte erst einmal ab, bis sie auseinandergegangen sind, dann können wir hinuntergehen.“ Bajie sagte: „Er ist doch mitten im Eifer des Gesangs, wie sollte er da aufhören?“ Sun Wukong sagte: „Lass mich einen Zauber anwenden, dann werden sie sich schon zerstreuen.“ Der gute Große Heilige, er presste die Finger, sprach einen Zauberspruch, atmete in die Xun-Richtung ein und blies es mit einem Hauch hinaus; das wurde ein heftiger Sturmwind, der direkt in die Halle der Drei Reinen fuhr, die Blumenvase, die Kerzenständer und die an den Wänden hängenden Verdienste alle umwarf, sodass das Licht der Lampen erlosch. Die Priester waren voller Angst und Schrecken. Der Tigerkraft-Große Unsterbliche sagte: „Schüler, geht vorerst auseinander. Dieser heilige Wind ist vorbeigefegt und hat Lampen, Kerzen, Weihrauch und Blumen ausgelöscht. Geht jeder zurück und schlaft. Morgen früh lesen wir ein paar Kapitel Sutren mehr, um es nachzuholen.“ Die Priester zogen sich daraufhin tatsächlich zurück.

Dieser Xuanzhe aber führte Bajie und Sha Seng, ließ die Wolke sinken und stürmte in die Halle der Drei Reinen. Der Tölpel kümmerte sich nicht um roh oder gekocht, griff nach den Opfergaben und biss hinein. Der Xuanzhe hob seine Eisenstange und schlug zu. Bajie zog die Hand zurück und wich aus: „Ich hab noch nicht einmal den Geschmack erfasst, da schlägst du schon.“ Der Xuanzhe sagte: „Sei nicht so kleinlich. Setz dich erst nach den Regeln der Höflichkeit und dann genieße.“ Bajie sagte: „Unverschämt, beim Stehlen von Essen noch auf Höflichkeit zu achten! Wenn man eingeladen wäre, wie würde das dann sein?“ Der Xuanzhe sagte: „Welcher Bodhisattva sitzt da oben auf dem Thron?“ Bajie lachte: „Du kennst nicht einmal die Drei Reinen und hältst sie für Bodhisattvas.“ Der Xuanzhe sagte: „Welche drei Reinen sind das?“ Bajie sagte: „In der Mitte ist der Ursprüngliche Himmelsherr, links der Numinose Schatz-Daoist, rechts der Höchste Alte Herr.“ Der Xuanzhe sagte: „Die müssen alle diese Gestalt annehmen, damit wir in Ruhe essen können.“ Der Tölpel wurde ungeduldig, roch die duftenden Opfergaben, wollte essen, kletterte auf den hohen Altar und stieß die Statue des Alten Herrn mit einem Biss herunter: „Alter Herr, du hast lange genug gesessen. Lass mich, den alten Eber, ein wenig sitzen.“ Bajie verwandelte sich in den Höchsten Alten Herrn, der Xuanzhe verwandelte sich in den Ursprünglichen Himmelsherrn, Sha Seng verwandelte sich in den Numinosen Schatz-Daoisten. Die ursprünglichen Statuen warfen sie alle hinunter.

Als sie sich gesetzt hatten, griff Bajie sofort nach den großen Mantou. Der Xuanzhe sagte: „Warte.“ Bajie sagte: „Bruder, jetzt, wo wir so verwandelt sind, warum noch warten?“ Der Xuanzhe sagte: „Bruder, das Essen ist eine Kleinigkeit, aber das Ausplaudern des himmlischen Geheimnisses ist eine große Sache. Diese Statuen liegen alle auf dem Boden. Wenn nun ein früh aufstehender Priester kommt, um die Glocke zu läuten und zu fegen, oder darüber stolpert, wäre das nicht eine Verrat der Sache? Versteckt sie irgendwo anders.“ Bajie sagte: „Hier kenne ich den Weg nicht, ich finde keine Tür. Wo soll ich sie hinstellen?“ Der Xuanzhe sagte: „Als ich hereinkam, war auf der rechten Seite eine kleine Tür. Es roch dort übel nach Verwesung. Es muss ein Ort der fünf Getreide-Rückkehr sein. Bring sie dorthin.“

Dieser Tölpel hatte einige rohe Kräfte, sprang herunter, lud die drei Statuen auf seine Schultern und trug sie hinaus. Dort angekommen, stieß er mit dem Fuß die Tür auf und sah, dass es eine große Latrine im Osten war. Er lachte: „Dieser Pferdehirt des Himmels versteht es wirklich, mit Worten zu spielen, gibt selbst einem Scheißhaus einen daoistischen Namen und nennt es „Ort der fünf Getreide-Rückkehr“.“ Der Tölpel trug sie auf den Schultern, warf sie aber nicht hinunter, sondern murmelte leise ein Gebet vor sich hin:

„Drei Reinen, Drei Reinen, ich sage euch: Wir sind von weit her gekommen, gewohnt, Dämonen zu vertilgen. Wir möchten die Opfergaben genießen, haben aber keinen Platz zum Verweilen. Wir leihen uns eure Sitze, um ein wenig zu rasten. Ihr habt lange gesessen, steigt nun für eine Weile in die Latrine. Ihr habt euch zeitlebens unermesslich erfreut und wart ein reiner, stiller Daoist; heute müsst ihr einmal Unrat kosten und werdet ein den Gestank ertragender Himmelsherr!“

Nachdem er das Gebet beendet hatte, warf er sie mit einem Platsch hinein, bespritzte sich die halbe Kleidung mit stinkendem Wasser und ging zurück in die Halle.

Der Xuanzhe sagte: „Hast du sie gut versteckt?“ Bajie sagte: „Versteckt sind sie, aber es spritzte etwas Wasser auf, das meine Kleidung beschmutzte und etwas übel riecht. Sei nicht angewidert.“ Der Xuanzhe lachte: „Schon gut. Genieße du erst einmal. Nur weiß ich nicht, ob du mit einem sauberen Körper zur Tür hinauskommst.“ Der Tölpel verwandelte sich wieder in den Alten Herrn, und die drei setzten sich und genossen nach Herzenslust. Zuerst aßen sie die großen Mantou, dann die Schalen mit Speisen, die Beilagen, die Imbisse, die Ofenfladen, die Kuchenstücke, das Frittierte, den gedämpften Kuchen. Sie kümmerten sich nicht um kalt oder heiß und aßen nach Belieben. Der Sun Xuanzhe aß nicht viel von Feuer-Gekochtem, sondern nur ein paar Früchte und hielt ihnen Gesellschaft. Diese Mahlzeit glich einem Meteor, der den Mond jagt, und dem Wind, der die Wolken fortreißt; sie aßen alles restlos auf, bis nichts mehr übrig war. Sie gingen aber noch nicht, sondern plauderten dort, um die Verdauung zu fördern und sich zu vergnügen.

Ach! So etwas konnte geschehen. Es war nämlich so, dass im östlichen Seitengang ein junger Priester gerade eingeschlafen war, dann plötzlich aufstand und sagte: „Mein Handglöckchen habe ich in der Halle vergessen. Wenn es verloren geht, bestraft mich der Meister morgen.“ Er sagte zu seinem Schlafgenossen: „Schlaf du weiter, ich gehe es suchen.“ In der Eile zog er keine Unterwäsche an, sondern nur ein langes Gewand und ging direkt zur Haupthalle, um das Glöckchen zu suchen. Er tastete umher und fand es. Als er sich umdrehen wollte, hörte er Atemgeräusche. Der Priester erschrak, wollte schnell hinauslaufen, aber aus Versehen trat er auf einen Litschikern, rutschte aus und fiel mit einem Platsch hin. Mit einem Klang zerbrach das Glöckchen in Stücke. Zhu Bajie konnte sich nicht zurückhalten und lachte laut heraus. Das brachte den jungen Priester so sehr in Schrecken, dass seine drei Seelen entflohen und seine sieben Geister zurückkehrten. Er stolperte und fiel bei jedem Schritt, rannte bis vor die Abtei des Abtes, klopfte an die Tür und rief: „Meister, es ist schlimm, etwas ist passiert.“ Die drei alten Priester hatten noch nicht geschlafen, öffneten die Tür und fragten: „Welches Unglück ist geschehen?“ Zitternd und bebend sagte er: „Der Schüler vergaß sein Handglöckchen, ging deshalb in die Halle, um es zu suchen, und hörte nur jemanden laut lachen. Ich wäre fast gestorben vor Schreck.“ Die alten Priester hörten es und riefen: „Bringt eine Lampe her, lasst uns sehen, was für ein böses Wesen das ist.“ Auf diesen Befehl hin wurden die Priester in den beiden Seitengängen aufgeschreckt, groß und klein, alle standen auf, zündeten Lampen und Feuer an und gingen zur Haupthalle, um nachzusehen.

Ob es gut ausgeht, erfahrt ihr im nächsten Kapitel.