56. Kapitel: Der Geist wird wild und tötet Kräuterbanditen; Der Weg verfinstert sich, und der Affe des Herzens wird freigelassen

Fünfundfünfzigstes Kapitel: Der Geist in Raserei tötet die Wegelagerer; der Weg in Finsternis lässt den Affenherzen freien Lauf

Gedicht:

Ist der Geistestempel leer, heißt das Klarheit,

Stille, in der kein einziger Gedanke keimt.

Haltet den Affen und das Roß fest im Zaum, gebt ihnen keine Zügellosigkeit,

Seid wachsam im Geiste, tut nicht großartig.

Vertreibt die sechs Räuber, erkennt die drei Fahrzeuge,

Alle Bindungen löst man, und dann wird es klar.

Die bunte Sinnlichkeit vergeht für immer, man übersteigt die wahre Welt,

Und thront genießend im westlichen Paradiese der höchsten Wonne.

Es heißt, Tripitaka Tang hatte wie einer, der in Eisen beißt und Nägel kaut, mit dem Einsatz seines Lebens einen unzerstörbaren Leib bewahrt. Dankbar dafür, dass seine Jünger, angeführt von dem Großen Heiligen, den Skorpiongeist erschlagen und ihn aus der Laute-Grotte befreit hatten. Die Reise verlief ohne besondere Vorfälle, und bald war es wieder die Zeit der Helle des Sommers. Man sah:

Lauwarme Winde sandten den Duft wilder Orchideen,

Nach erfrischendem Regen, der eben geklärt, war das junge Bambusrohr kühl.

Beifußblätter bedeckten die Berge, doch kein Gast pflückte sie,

Kalmusblüten füllten die Bäche und wetteiferten selbst im Duft.

Die zarten Granatäpfel erfreuten die umherschweifenden Bienen,

Im dichten Schatten der Weiden am Bach tobten die Goldamseln.

Auf der langen Straße konnte man keine Reisklöße einwickeln,

Die Drachenboote sollten wohl an den Miluo-Fluß erinnern.

Die Meister und Jünger zogen dahin und genossen die Szenerie des Drachenbootfestes, verbrachten den hohen Feiertag müßig. Da erblickten sie plötzlich ein hohes Gebirge, das ihnen den Weg versperrte. Der Ältere zügelte sein Pferd, wandte den Kopf um und rief: "Wukong, vor uns liegt ein Berg. Fürchte, dass dort wieder Ungeheuer entstehen könnten. Darum seid ja auf der Hut!" Der Große Heilige und die anderen erwiderten: "Meister, seid unbesorgt. Wir haben uns ergeben und Treue geschworen; was sollten wir da Ungeheuer fürchten?" Der Ältere freute sich über diese Worte. Er gab dem Pferde die Sporen und trieb es an, ließ die Zügel schießen und jagte dahin wie ein Drache. Im Nu erreichten sie den Abhang des Berges, blickten auf und sahen wahrhaftig:

Die Wipfel der Kiefern und Zypressen berührten das Blau der Wolken,

An den Felswänden hingen Dornsträucher und wildes Gekräut.

Zehntausend Klafter ragte es empor, tausendfach hing es über.

Zehntausend Klafter ragten die Gipfel und Pässe steil,

Tausendfach hingen die Schluchten und Abgründe tief.

Graues Moos und blauer Flechten bedeckten die schattigen Steine,

Alte Wacholder und hohe Akazien bildeten einen großen Wald.

Im tiefen Walde hörte man die verborgenen Vögel,

Ihr kunstvoller Gesang, so lieblich, war wahrlich zu besingen.

Im Bachtal floss das Wasser wie ausgegossene Jade,

Am Wege fielen die Blüten wie aufgetürmtes Gold.

Die Gestalt des Berges war bösartig, nicht zu begehen,

Von zehn Schritten war nicht einer eben.

Füchse und Hirsche begegneten paarweise,

Weiße Hirsche und schwarze Affen kamen zu zweit entgegen.

Plötzlich hörte man das Brüllen eines Tigers, das die Herzen erschreckte,

Der Schrei eines Kranichs dröhnte in den Ohren und durchdrang den Himmel.

Gelbe Pflaumen und rote Aprikosen waren zur Nahrung geeignet,

Die wilden Gräser und die unnützen Blumen kannte man nicht dem Namen nach.

Die vier Wesen drangen in den Berg ein, zogen langsam eine geraume Weile und kamen über den Gipfel. Jenseits des Westhanges war eine Strecke ebenen Landes. Zhu Bajie, der seine Kräfte zur Schau stellen wollte, hieß den Sandmönch die Last tragen, während er selbst mit beiden Händen seinen Rechen erhob und voranging, um das Pferd anzutreiben. Das Pferd aber fürchtete ihn nicht; trotz des Tölpels, der es mit "Dab dab dab" antrieb, schritt es nur langsam und nicht schneller dahin. Der Große Heilige sprach: "Bruder, was treibst du es so? Lass es ruhig gehen." Bajie erwiderte: "Der Abend naht. Seit wir den Berg bestiegen haben, sind wir den ganzen Tag gewandert. Ich habe Hunger. Lasst uns alle etwas schneller gehen, um ein Haus zu finden und um einige Almosen für eine Mahlzeit zu bitten." Als der Große Heilige dies hörte, sprach er: "Wenn dem so ist, warte, ich will es schnell laufen heißen." Er schwang seine goldgebundene Stange ein wenig, stieß einen Ruf aus, und das Pferd riss sich los, flog wie ein Pfeil dahin und jagte auf dem ebenen Weg voraus.

Nun sagt, warum fürchtete das Pferd nicht Bajie, sondern nur den Großen Heiligen? Weil der Große Heilige vor fünfhundert Jahren vom Jadekaiser zum Hüter der himmlischen Pferde in der großen Halle der Unendlichkeit bestellt worden war, mit dem Amtstitel "Bi Ma Wen" (Pferdebeschwichtiger). Daher hat sich dies bis heute erhalten, und alle Pferde fürchten den Affen.

Der Ältere konnte den Zügel nicht halten, er klammerte sich nur fest an den Sattel und ließ das Pferd eine ganze Strecke lang laufen, etwa zwanzig Li weit, bevor es wieder langsamer zu schreiten begann.

Während er so dahinzog, hörte er plötzlich einen Gongschlag. Von beiden Seiten des Weges traten über dreißig Männer hervor, alle mit Speeren, Messern, Knüppeln und Stöcken bewaffnet, versperrten den Weg und riefen: "Mönch, wohin?" Vor Schreck zitterte Tangseng am ganzen Leibe, konnte sich nicht im Sattel halten, fiel vom Pferd, hockte sich am Wegesrand ins Gebüsch und rief nur: "Verschont mein Leben, großer König! Verschont mein Leben!" Die beiden Anführer, große Männer, sprachen: "Wir schlagen dich nicht, aber lass dein Reisegeld hier!" Da kam der Ältere wieder zu sich und erkannte, dass es eine Räuberbande war. Er richtete sich auf und blickte sie an. Da sah er:

Der eine hatte ein blaues Gesicht mit langen Zähnen, schlimmer als der Gott des Alters,

Der andere hatte vorquellende Augen und runde Blicke, schlimmer als der Todesbote.

An den Schläfen rotes Haar, das wie flackerndes Feuer aussah,

Unterm Kinn gelber Bart, der wie eingestochene Nadeln wirkte.

Die beiden trugen auf dem Kopf Tigerfelle mit buntem Aufputz,

Um die Hüften Marderfelle und bunte Kampfröcke.

Der eine hielt in der Hand eine Keule mit Wolfszähnen,

Der andere trug quer über der Schulter einen Knüppel aus gedrehtem Rattan.

Wahrlich, sie standen dem Tiger vom Ba-Gebirge nicht nach,

Wahrhaftig, sie glichen dem Drachen, der aus dem Wasser steigt.

Als Tripitaka ihre Bösartigkeit sah, stand er auf, legte die Hände vor der Brust zusammen und sprach: "Große Könige, ich bin ein Mönch, der vom Tang-Kaiser im Osten ausgesandt wurde, um im Westen die Sutren zu holen. Seit ich Chang'an verließ, sind Jahre und Monde vergangen. Selbst wenn ich etwas Reisegeld hatte, ist es längst aufgebraucht. Wir Ausgetretenen leben einzig vom Betteln; woher sollten wir Geld und Gut nehmen? Ich bitte inständig, große Könige, seid nachsichtig und lasst mich vorüberziehen!" Die beiden Räuberhauptleute traten mit ihrer Schar vor und sprachen: "Wir haben hier ein Herz wie ein Tiger gefasst, haben den Hauptweg abgeschnitten und verlangen einzig nach Geld und Gut. Was heißt da Nachsicht? Hast du wirklich kein Geld, so zieh schnell deine Kleider aus, lass dein weißes Pferd da und wir lassen dich ziehen." Tripitaka sprach: "Amitabha Buddha! Dieses Gewand, das ich trage, habe ich mir hier ein Stück Stoff, dort eine Nadel, mühsam Stück für Stück zusammengebettelt. Wenn ihr es mir auszieht, bringt ihr mich nicht um? Nur dass ihr in diesem Leben zwar als tüchtige Kerle dasteht, im nächsten Leben aber als Tiere wiedergeboren werdet." Als die Räuber dies hörten, wurden sie zornig, rissen ihre großen Knüppel und schlugen auf ihn ein. Der Ältere sprach nichts, aber in seinem Herzen dachte er: "Erbärmlich! Ihr redet nur von euren Knüppeln und wisst noch nichts von dem Knüppel meines Jüngers." Die Räuber ließen keine Widerrede zu, schwangen ihre Knüppel und schlugen wild auf ihn ein. Der Ältere hatte in seinem Leben nie gelogen, aber in dieser großen Not musste er notgedrungen eine Notlüge gebrauchen. Er sprach: "Ihr beiden großen Könige, haltet ein mit euren Schlägen. Ich habe einen kleinen Jünger, der noch hinten nachkommt. Der hat einige Silberstücke bei sich. Die will ich euch geben." Die Räuber sprachen: "Dieser Mönch verträgt auch nichts. Bindet ihn!" Die gesamte Rotte der Untergebenen griff zu, fesselte ihn mit einem Strick und hängte ihn hoch an einen Baum.

Inzwischen kamen die drei Unglücksstifter von hinten herbei. Zhu Bajie lachte laut und sprach: "Der Meister ist aber schnell vorausgekommen. Ich weiß nicht, wo er auf uns wartet." Plötzlich erblickte er den Älteren am Baum. Da sprach er wieder: "Seht den Meister an! Wenn er wartet, so wartet er; aber er hat solche Gelüste, auf den Baum zu klettern, sich an die Schlingpflanzen zu hängen und zu schaukeln wie an einer Schaukel." Als der Große Heilige dies sah, sprach er: "Dummkopf, rede nicht solches dummes Zeug! Hängt der Meister nicht dort? Ihr beiden kommt langsam nach; ich will vorausgehen und nachsehen."

Der große Heilige, der vortreffliche, eilte auf eine hohe Anhöhe, um genau zu sehen. Er erkannte, dass es eine Räuberbande war, und freute sich insgeheim. Er sprach: "Welch ein Glück, welch ein Glück! Das Geschäft kommt an die Tür!" Sofort kehrte er um, verwandelte sich mit einer Bewegung und wurde zu einem kleinen, sauberen Mönchlein. Er trug ein schwarzes Gewand, war etwa sechzehn Jahre alt und trug auf dem Rücken ein Bündel aus blauem Leinen. Er schritt aus und kam voran. Da rief er: "Meister, was ist das für eine Rede? Was sind das für böse Menschen?" Tripitaka sprach: "Jünger, hilf mir doch erst, rette mich! Was fragst du noch?" Der Große Heilige sprach: "Was treiben sie denn?" Tripitaka sprach: "Diese Bande hat mir den Weg versperrt und verlangt Wegegeld. Da ich nichts bei mir hatte, haben sie mich hier aufgehängt. Ich warte nur auf dich, dass wir einen Ausweg finden. Sonst gib ihnen doch dieses Pferd." Als der Große Heilige dies hörte, lachte er und sprach: "Meister, du taugst nichts. Es gibt zwar viele Mönche unter dem Himmel, aber einer mit so lockerer Haut wie du ist selten. Tang Taizong sandte dich nach Westen, um den Buddha zu sehen. Wer hieß dich denn diesen Drachenhengst verschenken?" Tripitaka sprach: "Jünger, wenn man einen so aufhängt und durch Prügel zur Herausgabe zwingt, wie soll man da zurechtkommen?" Der Große Heilige sprach: "Was hast du denn zu ihnen gesagt?" Tripitaka sprach: "Als sie mich zu sehr schlugen, wusste ich mir in meiner Not nicht anders zu helfen und habe dich genannt." Der Große Heilige sprach: "Meister, du bist wirklich unbedacht. Warum hast du mich genannt?" Tripitaka sprach: "Ich sagte, du hättest etwas Reisegeld bei dir, damit sie mich nicht schlügen. Es war eine Notlüge, um mich zu retten." Der Große Heilige sprach: "Gut, gut, gut. Ich danke dir für die Empfehlung. So etwas nenne ich eine Aussage. Wenn du nur im Monat siebzig- oder achtzigmal so aussagst, dann hat der alte Sun umso mehr Geschäfte."

Als die Räuberbande sah, wie der Große Heilige mit seinem Meister sprach, traten sie näher heran, umstellten ihn und sprachen: "Kleiner Mönch, dein Meister sagt, du habest Geld im Gürtel. Tu es schnell hervor, dann schenken wir euch das Leben. Wagst du ein einziges 'Nein', so ist es um dein elendes Leben geschehen." Der Große Heilige legte sein Bündel ab und sprach: "Ihr Herren, lärmt nicht. Reisegeld ist hier im Bündel, nicht viel, nur etwa zwanzig Stücke Pferdehufgold, zwei- bis dreißig Stücke gepudertes Silber und etwas Kleingeld, das ich nicht gezählt habe. Wenn ihr es haben wollt, nehmt das ganze Bündel mit, aber schlagt ja nicht meinen Meister. Im alten Buch heißt es: 'Die Tugend ist die Wurzel, der Reichtum ist das Unbedeutende.' Das hier ist das Unbedeutende. Wir Ausgetretenen haben unsere Bettelplätze. Wenn wir auf einen wohltätigen Spender treffen, der Mönche beschenkt, so haben wir Almosen, haben Kleider. Was braucht man schon viel? Ich bitte euch nur, lasst meinen Meister los, dann will ich euch alles überlassen." Als die Räuber dies hörten, freuten sie sich sehr und sprachen: "Dieser alte Mönch war knauserig, dieser kleine Mönch aber ist großzügig." Sie riefen: "Lasst ihn los!" Der Ältere, der sein Leben wieder hatte, sprang aufs Pferd, kümmerte sich nicht um den Großen Heiligen, ergriff die Peitsche und jagte den alten Weg zurück.

Der Große Heilige rief hastig: „Wir sind den falschen Weg gegangen.“ Mit dem Bündel in der Hand wollte er ihnen nachjagen. Die Räuberbande versperrte ihm den Weg und rief: „Wohin willst du? Lass das Reisegeld hier, sonst wirst du gefoltert.“ Der Affenkönig lachte und sagte: „Wenn wir schon davon reden, dann müssen wir das Reisegeld in drei Teile teilen.“ Der Räuberhauptmann sagte: „Dieser kleine Mönch ist wirklich schlau, er will heimlich etwas für sich behalten, ohne dass sein Meister es merkt. Nun gut, zeig es her! Wenn es viel ist, geben wir dir auch etwas ab, damit du dir heimlich Früchte kaufen kannst.“ Der Affenkönig erwiderte: „Bruder, so ist es nicht gemeint. Woher sollte ich Reisegeld haben? Ich meinte, ihr beiden habt anderen Leuten Gold und Silber geraubt, da müsst ihr mir bestimmt etwas abgeben.“ Als die Räuber das hörten, wurden sie sehr zornig und schimpften: „Dieser Mönch kennt weder Leben noch Tod! Du willst uns nichts geben und verlangst noch etwas von uns? Bleib stehen, sonst gibt es Schläge!“ Sie schwangen eine knotige Rattan-Keule und schlugen dem Affenkönig sieben- oder achtmal auf seinen kahlen Schädel. Der Affenkönig tat, als merke er nichts, und sagte mit einem breiten Lächeln: „Bruder, wenn ihr so schlagt, selbst wenn ihr bis zum nächsten Frühjahr weiterschlagt, wird das nichts Ernstes sein.“ Die Räuber erschraken sehr und riefen: „Dieser Mönch hat einen wirklich harten Kopf!“ Der Affenkönig lachte: „Nicht der Rede wert, nicht der Rede wert, ich nehme das Kompliment an. Es ist eben ganz passabel.“ Die Räuber ließen keine weiteren Worte zu, zwei oder drei von ihnen schlugen wild auf ihn ein. Der Affenkönig sagte: „Beruhigt euch, meine Herren, lasst mich etwas herausholen.“

Der große Heilige, vortrefflich wie er war, griff in sein Ohr, holte eine Nähnadel hervor und sagte: „Meine Herren, ich als Mönch habe tatsächlich kein Reisegeld bei mir. Ich schenke euch diese Nadel.“ Die Räuber riefen: „Was für ein Pech! Wir haben einen reichen Mönch laufen lassen und müssen uns mit diesem armseligen, kahlen Esel begnügen. Du willst wohl ein Schneider sein? Was soll ich mit einer Nadel?“ Als der Affenkönig hörte, dass sie sie nicht wollten, nahm er sie in die Hand, schüttelte sie, und sie verwandelte sich in eine Keule, so dick wie eine Schüssel. Die Räuber fürchteten sich und sagten: „Dieser Mönch sieht zwar klein aus, aber er versteht sich auf Zauberei.“ Der Affenkönig steckte die Keule in den Boden und sagte: „Meine Herren, wenn ihr sie hochheben könnt, gehört sie euch.“ Zwei Räuber traten vor und versuchten, sie zu packen, aber es war, als wollte eine Libelle eine Steinstele erschüttern – sie konnten sie nicht im Geringsten bewegen. Diese Keule war der Wunschgoldene Reif, der 13.500 Pfund wog. Wie hätten die Räuber das wissen sollen? Der Große Heilige trat vor, hob sie mühelos auf, machte eine Drehung wie eine Python, die sich wendet, deutete auf die Räuber und sagte: „Ihr habt alle Pech gehabt, dass ihr mir, dem Alten Sun, begegnet seid.“ Die Räuber kamen heran und schlugen weitere fünfzig- oder sechzigmal auf ihn ein.

Der Affenkönig lachte: „Ihr habt euch die Hände müde geschlagen. Lasst mich jetzt einen Schlag mit der Keule tun, aber nehmt es nicht ernst.“ Und siehe, er entfaltete die Keule, schüttelte sie, und sie wurde so dick wie ein Brunnenschacht und sieben oder acht Klafter lang. Mit einem Schwung schlug er einen der Räuber zu Boden, der mit den Lippen im Staub lag und keinen Laut mehr von sich gab. Der andere schimpfte: „Dieser kahlköpfige Schuft ist äußerst unverschämt! Kein Reisegeld, und dann verletzt er auch noch einen von uns.“ Der Affenkönig lachte: „Nur Geduld, nur Geduld. Ich werde einen nach dem anderen erledigen, damit ich euch mit einem Schlag ausrotte.“ Mit einem Schwung schlug er auch den zweiten Räuber tot. Die übrigen Banditen erschraken so sehr, dass sie ihre Speere und Keulen wegwarfen und in alle Richtungen flohen.

Inzwischen ritt Tangseng nach Osten. Bajie und Shasheng stellten sich ihm in den Weg und riefen: „Meister, wohin willst du? Du bist den falschen Weg geritten.“ Der Ältere hielt sein Pferd an und sagte: „Meine Schüler, geht schnell und sagt eurem älteren Bruder, er solle mit seiner Keule Gnade walten lassen und die Räuber nicht töten.“ Bajie sagte: „Meister, bleib hier, ich gehe.“ Der Tölpel rannte den ganzen Weg nach vorne und rief mit lauter Stimme: „Bruder, der Meister sagt, du sollst niemanden erschlagen.“ Der Affenkönig fragte: „Bruder, wen habe ich denn erschlagen?“ Bajie fragte: „Wo sind die Räuber hingegangen?“ Der Affenkönig antwortete: „Die anderen sind alle geflohen, nur die beiden Anführer schlafen hier.“ Bajie lachte: „Ihr beiden vom Unglück Verfolgten, ihr habt wohl die ganze Nacht durchgemacht und seid so müde, dass ihr nicht woanders schlafen konntet, sondern hier.“ Der Tölpel ging zu ihnen hin, schaute sie an und sagte: „Sie sehen genauso aus wie ich, sie schlafen mit offenem Mund und es läuft ihnen Speichel heraus.“ Der Affenkönig sagte: „Der Alte Sun hat mit einem Keulenschlag Bohnenquark aus ihnen herausgeschlagen.“ Bajie fragte: „Gibt es auf einem Menschenkopf Bohnenquark?“ Der Affenkönig sagte: „Ich habe ihnen das Gehirn herausgeschlagen.“

Als Bajie hörte, dass das Gehirn herausgeschlagen worden war, rannte er hastig zurück und sagte zu Tangseng: „Die Bande hat sich aufgelöst.“ Tripitaka sagte: „Wohl! Wohl! Auf welchem Weg sind sie geflohen?“ Bajie sagte: „Sie wurden so erschlagen, dass sie die Beine von sich streckten. Wie hätten sie noch irgendwohin fliehen können?“ Tripitaka fragte: „Was meinst du mit ‚aufgelöst‘?“ Bajie sagte: „Sie sind tot. Was ist das anderes als eine Auflösung?“ Tripitaka fragte: „Wie sehen sie aus, die Erschlagenen?“ Bajie sagte: „Sie haben zwei große Löcher im Kopf.“ Tripitaka befahl: „Öffne das Bündel, nimm ein paar Münzen heraus, geh schnell und hol zwei Pflaster, um sie ihnen aufzukleben.“ Bajie lachte: „Meister, du bist nicht bei Sinnen. Pflaster klebt man auf die Wunden von Lebenden, wie soll man damit die Löcher von Toten zukleben?“ Tripitaka fragte: „Sind sie wirklich tot?“ Er wurde zornig, begann unaufhörlich zu murren, schimpfte auf den „Affen“ und den „Langschwänzigen“. Er wendete sein Pferd und ritt mit Shasheng und Bajie zu den Toten. Dort sah er die beiden blutüberströmt am Berghang liegen.

Der Ältere konnte es kaum ertragen und befahl Bajie: „Nimm schnell deinen Spaten und grab ein Loch, um sie zu begraben. Ich will ihnen das ‚Totengebet‘ sprechen.“ Bajie sagte: „Meister, du setzt Leute falsch ein. Der Affenkönig hat die Leute erschlagen, er sollte sie auch verbrennen oder begraben. Warum soll ich, der alte Bajie, die Erdarbeiten machen?“ Der Affenkönig, den die Schelte seines Meisters verärgert hatte, schrie Bajie an: „Du fauler, dummer Kerl! Geh sofort und begrabe sie, sonst gibt es einen Schlag mit der Keule!“ Der Tölpel erschrak, grub am Berghang drei Fuß tief, stieß aber unten auf Felsgestein, das sich in die Zinken seines Spatens verhakte. Der Tölpel warf den Spaten weg und begann mit seinem Rüssel zu wühlen. Wo es weich war, schaffte er mit einem Rüsselstoß zweieinhalb Fuß. Mit zwei Stößen war er fünf Fuß tief, begrub die beiden Räuberleichen und häufte einen Grabhügel auf. Tripitaka rief: „Wukong, hol Weihrauch und Kerzen, damit ich beten und die Sutren sprechen kann.“ Der Affenkönig verzog das Maul und sagte: „Du hast wirklich keinen Verstand! Mitten in den Bergen, wo kein Dorf vorne und keine Herberge hinten ist, wo soll ich Weihrauch und Kerzen hernehmen? Selbst wenn ich Geld hätte, könnte ich sie nirgends kaufen.“ Tripitaka sagte voller Groll: „Affenkopf, geh weg! Ich will eine Handvoll Erde nehmen und als Weihrauch opfern und beten.“ So stieg Tripitaka vom Pferd und betete am wilden Grab. Der heilige Mönch sprach fromme Worte über dem einsamen Hügel. Er betete:

„Ich verehre euch, tapfere Männer, hört den Grund meines Gebets: Denkt an mich, euren Schüler, einen Mann aus dem Osten des Tang-Reiches. Auf Befehl des Kaisers Taizong reise ich nach Westen, um die heiligen Schriften zu holen. Als ich hierherkam, traf ich auf euch viele, ich weiß nicht, aus welcher Präfektur, welchem Bezirk oder welchem Kreis ihr seid, die ihr euch in diesen Bergen zu Banden zusammengeschlossen habt. Ich sprach gute Worte zu euch und flehte euch demütig an. Ihr aber hörtet nicht und wandtet euch stattdessen voller Zorn gegen mich. Da traf euch der Affenkönig mit seiner Keule und ihr fandet den Tod. Ich denke daran, dass eure Leichen der Verwesung preisgegeben sind, und so habe ich Erde aufgeschüttet und euch einen Grabhügel errichtet. Ich breche grüne Bambuszweige als Weihrauch und Kerzen – es fehlt der Glanz, aber es geschieht mit aufrichtigem Herzen. Ich nehme wilde Steine als Opferspeise – sie haben keinen Geschmack, aber meine Hingabe ist echt. Wenn ihr vor dem Höllenfürsten Klage erhebt, dann forscht nach der Wurzel und sucht den Stamm: Er heißt Sun, ich heiße Chen, wir sind verschiedenen Geschlechts. Die Schuld hat ihren Urheber, die Rache ihren Empfänger. Klagt ja nicht mich an, den Mönch, der die heiligen Schriften holt.“

Bajie lachte: „Meister, du hast dich gut herausgeredet. Aber als er sie erschlug, waren wir beide nicht dabei.“ Tripitaka nahm wieder eine Handvoll Erde und betete: „Tapfere Männer, wenn ihr Klage erhebt, dann klagt nur den Affenkönig an. Kümmert euch nicht um Bajie und Shasheng.“

Als der Große Heilige das hörte, konnte er sich ein Lachen nicht verkneifen und sagte: „Meister, du alter Herr, du hast wirklich kein Herz und kein Gefühl. Für dich, um die heiligen Schriften zu holen, habe ich so viel Mühe und Arbeit auf mich genommen. Jetzt, wo ich diese zwei elenden Räuber erschlagen habe, willst du sie gegen mich, den Alten Sun, aufhetzen. Zwar war ich es, der zuschlug, aber es geschah nur deinetwegen. Wenn du nicht nach Westen reisen würdest, um die Schriften zu holen, und ich nicht dein Schüler wäre, wie wären wir dann hierhergekommen, um Menschen zu erschlagen? Lass mich auch noch ein Gebet für sie sprechen.“ Er nahm seine Eisenkeule und stieß dreimal auf das Grab: „Ihr vom Unglück verfolgten Räuber, hört zu: Ihr habt mir vorher sieben- oder achtmal und nachher sieben- oder achtmal mit der Keule zugesetzt, aber es hat mir weder wehgetan noch gejuckt. Das hat mich gereizt, und aus Versehen habe ich euch erschlagen. Geht nur und verklagt mich, wo ihr wollt, ich, der Alte Sun, fürchte mich wirklich nicht: Der Jadekaiser kennt mich, der Himmelskönig gehorcht mir; die Achtundzwanzig Sternbilder fürchten mich, die Neun Leuchter erschrecken vor mir; die Stadt- und Bezirksgötter knien vor mir, der Östliche Berg, der Himmelsgleiche, bebt vor mir; die Zehn Höllenrichter waren einst meine Diener, die Fünf Weggeister waren meine Lakaien. Ob in den Drei Welten oder den Fünf Ämtern, ob bei den Zehntausend Herrschern der Zehn Himmelsrichtungen, alle sind mit mir vertraut und befreundet. Verklagt mich, wo ihr wollt.“ Als Tripitaka diese bösen Worte hörte, erschrak er und sagte: „Mein Schüler, mein Gebet sollte dich an die Tugend der Achtung vor dem Leben erinnern und dich zu einem guten Menschen machen. Warum nimmst du es so ernst?“ Der Affenkönig sagte: „Meister, das ist nichts zum Spaßen. Lass uns lieber schnell eine Unterkunft für die Nacht suchen.“ Der Ältere musste seinen Groll unterdrücken und bestieg sein Pferd.

Der Große Heilige Sun hegte Groll in seinem Herzen, und auch Bajie und Shasheng waren neidisch. Meister und Schüler waren sich nach außen hin einig, innerlich aber uneins. Sie folgten der großen Straße nach Westen, als sie plötzlich nördlich der Straße ein Gehöft sahen. Tripitaka deutete mit seiner Peitsche darauf und sagte: „Dort können wir um Unterkunft bitten.“ Bajie sagte: „Ganz recht.“ So ritten sie zum Gehöft und stiegen ab. Als sie es betrachteten, war es in der Tat ein guter Ort zum Übernachten. Man sah:

Wilde Blumen bedeckten den schmalen Pfad, wilde Bäume verdeckten die Tür. In der Ferne floss das Wasser an den Ufern entlang, auf den ebenen Feldern waren Weizen und Sonnenblumen gesät. Tau benetzte das Schilf, wo leichte Möwen rasteten; zwischen den Weiden strich sanfter Wind, müde Vögel ruhten. Blaugrüne Zypressen und Kiefern wetteiferten um Schönheit, rote Binse und Knöterichblüten wetteiferten um Duft. Dorfhunde bellten, Abendhähne krähten, Rinder und Schafe waren satt, der Hirtenjunge kehrte heim. Rauch von Kochfeuern wallte wie Nebel, gelber Hirsebrei war gar, es war die Stunde, da die Bergdorfhäuser in die Abenddämmerung tauchten.

Der Ältere trat vor und sah plötzlich aus dem Tor eines Dorfhauses einen alten Mann treten. Er ging hin, um ihn zu begrüßen, und sprach die üblichen Höflichkeiten. Der alte Mann fragte: „Mönch, woher kommt Ihr?“ Sanzang sagte: „Ich bin ein armer Mönch, vom Kaiser des großen Tang im Osten ausgesandt, um im Westen die wahren Sutren zu erlangen. Eben komme ich an Eurem edlen Ort vorbei, die Dämmerung naht, und ich bitte besonders um eine Nacht Herberge in Eurem edlen Haus.“ Der alte Mann lächelte und sagte: „Von dort bis hierher ist der Weg weit. Wie habt Ihr Berge und Flüsse überwunden und seid ganz allein hierher gekommen?“ Sanzang sagte: „Ich, der arme Mönch, habe noch drei Schüler, die mit mir kommen.“ Der alte Mann fragte: „Wo sind Eure würdigen Schüler?“ Sanzang wies mit dem Finger und sagte: „Die dort am großen Weg stehen, sind sie.“ Der alte Mann hob jäh den Kopf, sah ihre abscheulichen Gestalten und wandte sich eilig zum Gehen. Sanzang hielt ihn fest und sagte: „Alter Wohltäter, habt tausendfach Erbarmen und gewährt uns eine Nacht Herberge!“ Der alte Mann zitterte vor Furcht, brachte kein Wort hervor, schüttelte den Kopf, winkte ab und sagte: „Nein, nein, nein, die sehen nicht wie Menschen aus! Das sind, das sind, das sind ein paar Dämonen.“ Sanzang lächelte beschwichtigend und sagte: „Wohltäter, erschreckt nicht. Meine Schüler sind von Geburt an so von Gestalt, sie sind keine Dämonen.“ Der alte Mann sagte: „Ach, Herr! Einer ist ein Yaksha, einer ein Pferdegesicht, einer ein Donnergott.“ Als Sun Wukong diese Worte hörte, rief er mit schriller Stimme: „Der Donnergott ist mein Enkel, der Yaksha mein Urenkel, das Pferdegesicht mein Ururenkel.“ Als der alte Mann das hörte, entfloh ihm die Seele vor Schrecken, seine Farbe änderte sich, er wollte nur noch hineingehen. Sanzang hielt ihn fest und ging mit ihm in die Strohhalle, lächelte freundlich und sagte: „Alter Wohltäter, fürchtet ihn nicht, sie sind alle so grob und können nicht reden.“

Während sie noch so redeten und beschwichtigten, kam von hinten eine alte Frau heraus, die ein fünf- oder sechsjähriges Kind an der Hand führte, und sagte: „Großvater, warum seid Ihr so erschrocken?“ Da rief der alte Mann: „Mutter, bring Tee!“ Die alte Frau ließ tatsächlich das Kind los, ging hinein und brachte zwei Tassen Tee heraus. Nachdem der Tee getrunken war, stand Sanzang auf, verbeugte sich vor der alten Frau und sagte: „Ich, der arme Mönch, bin vom großen Tang im Osten ausgesandt, um im Westen die Sutren zu holen. Eben an Eurem edlen Ort angekommen, bitte ich um Herberge in Eurem edlen Haus. Weil meine drei Schüler hässlich von Gestalt sind, hat der alte Hausherr einen unnötigen Schrecken bekommen.“ Die alte Frau sagte: „Wenn man schon bei hässlichen Gesichtern so erschrickt, wie wäre es erst, wenn man Tiger und Wölfe sähe?“ Der alte Mann sagte: „Mutter, hässliche Menschengesichter sind noch zu ertragen, aber ihre Reden sind noch erschreckender. Ich sagte, er sähe aus wie ein Yaksha, ein Pferdegesicht, ein Donnergott, da schrie er gleich, der Donnergott sei sein Enkel, der Yaksha sein Urenkel, das Pferdegesicht sein Ururenkel. Als ich das hörte, fürchtete ich mich.“ Tangseng sagte: „Nein, nein. Der, der wie ein Donnergott aussieht, ist mein erster Schüler Sun Wukong; der wie ein Pferdegesicht, ist mein zweiter Schüler Zhu Wuneng; der wie ein Yaksha, ist mein dritter Schüler Sha Wujing. Sie sind zwar hässlich, aber sie glauben an den Buddhismus und haben sich dem guten Karma ergeben. Sie sind keine bösen Dämonen oder giftigen Ungeheuer. Was braucht Ihr Euch vor ihnen zu fürchten?“

Als das alte Ehepaar ihre Namen hörte und die Worte von ihrer Hingabe an den Buddhismus, da beruhigten sie sich erst und kamen wieder zu sich. Sie sagten: „Bittet sie herein, bittet sie herein.“ Der Ältere ging hinaus, rief sie und befahl ihnen: „Eben noch waren diese alten Leute sehr abgeneigt gegen euch. Wenn ihr jetzt hineingeht, seht zu, dass ihr nicht widerspenstig und unhöflich seid, jeder von euch soll sich respektvoll benehmen.“ Zhu Bajie sagte: „Ich bin hübsch, ich bin vornehm, nicht wie mein älterer Bruder, der so ausfällig ist.“ Sun Wukong lachte und sagte: „Wenn man kein langes Maul, keine großen Ohren und kein hässliches Gesicht hat, kann man schon als stattlicher Mann gelten.“ Sha Seng sagte: „Streitet nicht, dies ist nicht der Ort, um seine Klugheit und seinen Verkaufsschlager zu zeigen. Geht zuerst hinein, geht zuerst hinein.“ Darauf trugen sie das Gepäck und das Pferd in die Strohhalle, verneigten sich gemeinsam und setzten sich. Die Mutter war sehr tugendhaft, nahm das Kind an der Hand, befahl, Reis zu kochen, und richtete ein vegetarisches Mahl, das die Meister und Schüler aßen.

Allmählich wurde es Abend, sie zündeten Lampen an und plauderten alle in der Strohhalle. Da fragte der Ältere: „Wohltäter, wie ist Euer geehrter Familienname?“ Der alte Mann sagte: „Ich heiße Yang.“ Er fragte weiter nach dem Alter. Der alte Mann sagte: „Vierundsiebzig Jahre.“ Dann fragte er: „Wie viele Söhne habt Ihr?“ Der alte Mann sagte: „Nur einen. Das Kind, das die Mutter eben führte, ist mein Enkel.“ Der Ältere bat, den Sohn möge herauskommen, um ihn zu begrüßen. Der alte Mann sagte: „Dieser Kerl ist es nicht wert, vorgestellt zu werden. Mein altes Leben ist bitter, ich konnte ihn nicht ernähren, jetzt ist er nicht zu Hause.“ Sanzang fragte: „Wo sucht er seinen Lebensunterhalt?“ Der alte Mann nickte und seufzte: „Erbärmlich, erbärmlich! Wenn er nur irgendwo seinen Lebensunterhalt suchte, das wäre mein Glück. Dieser Kerl hegt nur böse Gedanken, treibt kein ehrliches Gewerbe, sondern liebt es, in Häuser einzubrechen und zu rauben, Menschen zu töten und Feuer zu legen. Er verkehrt nur mit einer Bande von Füchsen und Hunden. Seit fünf Tagen ist er fortgegangen und bis heute nicht zurückgekehrt.“ Als Sanzang das hörte, wagte er kein Wort zu sagen, aber in seinem Herzen dachte er: „Vielleicht hat Sun Wukong ihn erschlagen.“ Der Ältere war unruhig, erhob sich leicht und sagte: „Wohlgetan! Wohlgetan! Dass so tugendhafte Eltern einen so ungehorsamen Sohn hervorbringen!“

Sun Wukong trat vor und sagte: „Alter Herr, was nützt so ein untugendhafter, böser, diebischer und lasterhafter Sohn, der noch seine Eltern in Mitleidenschaft zieht? Wartet, ich will ihn für euch suchen und totschlagen.“ Der alte Mann sagte: „Ich wollte ihn schon fortschicken, aber ich habe nun einmal keinen anderen Sohn mehr. Selbst wenn er nichts taugt, muss ich ihn doch behalten, damit er mir, dem alten Mann, die letzte Ehre erweist.“ Sha Seng und Zhu Bajie lachten und sagten: „Älterer Bruder, misch dich nicht in fremde Angelegenheiten, wir sind nicht die Behörden. Wenn seine Familie nicht will, was geht uns das an? Bitten wir einstweilen den Wohltäter, uns ein Bündel Stroh zu schenken, damit wir uns eine Schlafstatt richten können, und bei Tagesanbruch gehen wir weiter.“ Der alte Mann stand auf, hieß Sha Seng in den hinteren Garten gehen und zwei Strohbündel holen, und befahl ihnen, in der runden Strohhütte im Garten zu nächtigen. Sun Wukong führte das Pferd, Zhu Bajie trug das Gepäck, und gemeinsam mit dem Älteren gingen sie alle in die runde Strohhütte, um zu ruhen. Davon sei nicht weiter die Rede.

Nun war unter jener Räuberbande tatsächlich der Sohn des alten Yang. Seit am frühen Morgen vor dem Berg zwei Räuberhäuptlinge von Sun Wukong erschlagen worden waren, waren sie alle in alle Winde zerstreut. Um die vierte Nachtwache etwa hatten sie sich wieder zu einer Bande zusammengefunden und klopften an die Tür des Hauses. Als der alte Mann das Klopfen hörte, zog er sich an und sagte: „Mutter, diese Kerle sind da.“ Die Mutter sagte: „Da sie da sind, geh und öffne die Tür und lass ihn nach Hause kommen.“ Der alte Mann öffnete die Tür, und da schrie die ganze Räuberbande: „Wir haben Hunger, haben Hunger.“ Der Sohn des alten Yang ging eilig hinein, weckte seine Frau und ließ sie Reis zum Kochen bringen. Aber in der Küche war kein Brennholz, also ging er in den hinteren Garten, um Holz zu holen. In der Küche fragte er seine Frau: „Wem gehört der weiße Gaul im hinteren Garten?“ Seine Frau sagte: „Dem Mönch, der aus dem Osten kommt, um die Sutren zu holen. Er kam gestern Abend hierher, um Herberge zu bitten. Schwiegervater und Schwiegermutter haben ihn mit einem Abendessen bewirtet und ihn in der runden Strohhütte schlafen lassen.“

Als der Kerl das hörte, ging er aus der Strohhalle, klatschte in die Hände und lachte: „Brüder, Glück, Glück! Der Feind ist in meinem Haus!“ Die Räuber fragten: „Welcher Feind?“ Der Kerl sagte: „Der Mönch, der unsere Anführer totgeschlagen hat, ist in meinem Haus zur Herberge und schläft jetzt in der runden Strohhütte.“ Die Räuber sagten: „Passt, passt genau. Packt diese kahlen Schurken, hackt sie einen nach dem anderen zu Hackfleisch: Erstens bekommen wir das Gepäck und den weißen Gaul, zweitens rächen wir unsere Anführer.“ Der Kerl sagte: „Nur nicht so eilig. Geht erst und wetzt die Messer. Ich warte, bis der Reis gar ist, dann essen wir uns alle satt und gehen gemeinsam los.“ Tatsächlich wetzten die Räuber ihre Messer und schärften ihre Lanzen.

Als der alte Mann diese Worte hörte, schlich er leise in den hinteren Garten, weckte die vier Tangsengs und sagte: „Jener Kerl führt die Schar an, sie sind gekommen, sie wissen, dass ihr hier seid, und wollen euch etwas antun. Ich, der alte Mann, denke an eure weite Reise und kann es nicht übers Herz bringen, euch zu schaden. Packt schnell euer Gepäck, ich will euch durch die Hintertür hinauslassen.“ Als Sanzang das hörte, zitterte er, verbeugte sich dankend vor dem alten Mann und befahl Zhu Bajie, das Pferd zu führen, Sha Seng, das Gepäck zu tragen, und Sun Wukong, den neunfachen eisernen Wanderstab zu nehmen. Der alte Mann öffnete die Hintertür, ließ sie hinausgehen und legte sich dann still wieder im vorderen Haus schlafen.

Als die Männer ihre Schwerter und Speere geschärft und sich mit Speise gesättigt hatten, war es bereits die Zeit der fünften Wache. Gemeinsam kamen sie in den Garten, um nachzusehen, doch da war niemand mehr. Schnell zündeten sie Lampen und Fackeln an und suchten lange Zeit, doch überall war keine Spur zu finden; nur die Hintertür stand offen. Alle riefen: „Durch die Hintertür sind sie geflohen, geflohen!“ Mit einem lauten Schrei setzten sie die Verfolgung auf. Einer nach dem anderen flog wie Pfeile dahin, und sie verfolgten sie, bis die Sonne im Osten aufging, da erblickten sie erst den Tang-Mönch. Der Ältere hörte plötzlich das Geschrei, drehte sich um und sah, wie hinter ihm zwanzig bis dreißig Männer mit Speeren und Schwertern herandrängten. Da rief er: „Meine Schüler, die räuberischen Soldaten sind da, was tun?“ Sun Wukong sagte: „Beruhige dich, beruhige dich, alter Sun wird mit ihnen fertig.“ Sanzang zügelte sein Pferd und sprach: „Wukong, verletze ja niemanden, erschrecke sie nur fort, dann ist es gut.“ Sun Wukong aber hörte nicht darauf, zog schnell seinen goldumschlungenen Stab hervor, drehte sich um und trat ihnen entgegen, indem er fragte: „Ihr Herren, wohin geht ihr?“ Die Räuber beschimpften ihn: „Kahlkopf, du Unverschämter! Gib uns das Leben unseres Anführers zurück!“ Jene Männer bildeten einen Kreis und schlossen Sun Wukong in ihrer Mitte ein, hoben ihre Speere und Schwerter und hieben und stachen wild auf ihn ein. Dieser große Heilige ließ seinen goldumschlungenen Stab erzittern, der wurde so dick wie eine Schüsselöffnung, und schlug die Räuberschar, dass sie wie Sternschnuppen und Wolken auseinanderstoben; wen er traf, der starb; wen er streifte, der kam um; wen er anstieß, dem brachen die Knochen; wen er streifte, der wurde verwundet; die Flinkeren entkamen einige wenige, die Dummen aber sahen alle den König der Unterwelt.

Als Tang-Mönch auf dem Pferd sah, dass so viele Menschen niedergeschlagen worden waren, erschrak er so sehr, dass er sein Pferd antrieb und eilig nach Westen floh. Zhu Bajie und Sha Heshang folgten dicht hinter dem Pferd, alle rannten dahin. Sun Wukong fragte jene Räuber, die nicht tot, aber verwundet waren: „Welcher von euch ist der Sohn des alten Yang?“ Der Räuber ächzte und stöhnte und antwortete: „Großvater, der mit dem gelben Kleid ist es.“ Sun Wukong ging hin, entriss ihm ein Schwert und schnitt dem Mann im gelben Kleid den Kopf ab. Blutend hielt er ihn in der Hand, steckte den Eisenstab ein, erhob sich auf eine Wolke, eilte zu Tang-Mönchs Pferd und hielt den Kopf hin, während er sprach: „Meister, dies ist der ungehorsame Sohn des alten Yang, den hat der alte Sun um den Kopf gebracht.“ Als Tang-Mönch dies sah, verfärbte er sich vor Schrecken, fiel vor Schrecken vom Pferd und schalt: „Dieser freche Affe, du erschreckst mich zu Tode! Bring ihn fort, bring ihn fort!“ Zhu Bajie trat vor, trat den Kopf mit einem Fuß zur Seite und häufte mit seinem Hacken etwas Erde darauf.

Sha Heshang setzte die Tragestange ab, stützte Tang-Mönch und sagte: „Meister, steht bitte auf.“ Der Ältere beruhigte sich auf dem Boden ein wenig, sprach in seinem Mund den Spruch des festen Stirnbands und ließ Sun Wukongs Ohren rot werden, sein Gesicht erglühen, seine Augen quellen und seinen Kopf schwindlig werden; er wälzte sich auf dem Boden und rief nur: „Hör auf zu sprechen, hör auf zu sprechen.“ Der Ältere sprach den Spruch wohl über zehnmal und hörte noch nicht auf. Sun Wukong machte Purzelbäume, stand auf den Händen, der Schmerz war unerträglich, und er rief nur: „Meister, vergib mir meine Schuld, sprich, was du zu sagen hast, aber hör auf zu sprechen, hör auf zu sprechen.“ Erst da hörte Tang-Mönch auf und sprach: „Ich habe nichts zu sagen, ich will dich nicht mehr bei mir haben, kehre zurück.“ Sun Wukong ertrug den Schmerz, verneigte sich und sprach: „Meister, warum willst du mich fortschicken?“ Tang-Mönch sagte: „Du frecher Affe, deine Bosheit ist zu groß, du bist kein Mensch, der die heiligen Schriften holen soll. Gestern am Berghang hast du die beiden Räuberhäupter getötet, und ich habe dir schon deine Unbarmherzigkeit vorgeworfen. Am Abend kamen wir zum Haus des Alten, und er gewährte uns Speise und Nachtlager, und er ließ uns durch die Hintertür entkommen und unser Leben retten. Obwohl sein Sohn ungehorsam war, ging mich das nichts an, und du hättest ihm nicht den Kopf abschlagen sollen; dazu hast du noch so viele Menschen getötet, wie viele Leben vernichtet und wie viel von der Harmonie von Himmel und Erde verletzt. Ich habe dich oft ermahnt, aber du hast keine Spur von Güte gezeigt. Was soll ich mit dir? Geh schnell, geh schnell, sonst spreche ich wieder den wahren Spruch.“ Sun Wukong fürchtete sich und rief nur: „Hör auf zu sprechen, hör auf zu sprechen, ich gehe schon.“ Kaum hatte er „gehen“ gesagt, da war er mit einem Purzelbaum auf einer Wolke spurlos verschwunden. Ach! Das war genau:

Im Herzen wild und grausam, das Elixier wird nicht reif;

Der Geist hat keinen Halt, der Weg zum Heil wird schwer.

Wie es schließlich dem Großen Heiligen erging und wohin er sich wandte, das hört man in der nächsten Auflösung.