64. Kapitel: Am Dornenkamm gibt Wuneng sein Bestes – In der Holunder-Grotte diskutiert Tripitaka über Dichtkunst

Sechstesundsechzigstes Kapitel: Wu Neng müht sich auf dem Dornenkamm, San Zang spricht von Gedichten in der Holz-Göttinnen-Halle

Es wird erzählt, dass der König von Ji-Sai den Dank für die Erlangung der Schätze und die Gefangennahme der Dämonen durch den Meister Tang San Zang und seine Schüler ausdrückte; die angebotenen Gold-, Silber- und Jadeschätze nahmen sie jedoch keinen einzigen Krümel an. Daraufhin befahl der König den Hofbeamten, nach den Kleidern, die die vier gewöhnlich trugen, jeweils zwei Anzüge anzufertigen, dazu zwei Paar Schuhe und Strümpfe, zwei Gürtelringe, und außerdem trockene Reisrationen und geröstetes Mehl zuzubereiten. Er ließ die Reisedokumente erneuern, stellte eine große kaiserliche Prozession auf, und zusammen mit den zivilen und militärischen Beamten, der gesamten Stadtbevölkerung und den Mönchen des Fu-Long-Klosters, mit Blasmusik und Trommelschlag, geleitete man die vier aus der Stadt hinaus. Nach etwa zwanzig Li verabschiedete sich Tang San Zang zuerst vom König. Die Menge begleitete sie weitere zwanzig Li und verabschiedete sich dann, um zurückzukehren. Die Mönche des Fu-Long-Klosters gingen noch fünfzig oder sechzig Li mit und wollten nicht umkehren: Einige wünschten, gemeinsam zum Westlichen Himmel zu gehen, andere wollten Buße tun und dienen. Sun Wu Kong sah, dass sie alle nicht zurückkehren wollten, und wandte einen Trick an: Er zupfte dreißig oder vierzig Haare von seinem Körper, hauchte seinen göttlichen Atem darauf und rief: „Verwandelt euch!“ Sie verwandelten sich in bunte, wild gewordene Tiger, die den Weg versperrten, brüllten und sprangen. Da erst bekamen die Mönche Angst und wagten nicht, weiterzugehen. Der Große Heilige führte dann seinen Meister an, der das Pferd antrieb, und bald waren sie weit entfernt. Die Mönche brachen in lautes Weinen aus und riefen alle: „Oh, gnädiger und gerechter Herr! Wir haben kein Schicksal, er wollte uns nicht erlösen.“

Lassen wir das Weinen der Mönche beiseite. Es wird erzählt, dass die vier Meister und Schüler die große Straße betraten. Da erst zog Sun Wu Kong seine Haare wieder ein und sie zogen unablässig nach Westen. Die Jahreszeiten wechselten leicht, und bald war der Winter zu Ende und der Frühling gekommen; das Wetter war weder kalt noch warm, und sie konnten gemächlich reisen. Plötzlich erblickten sie einen langen Bergrücken, auf dessen Kamm der Weg verlief. Tang San Zang hielt sein Pferd an und betrachtete ihn: Auf dem Kamm gab es dorniges Gestrüpp und rankende Schlingpflanzen, und obwohl einige Spuren eines Weges zu sehen waren, war links und rechts alles voller Dornen und Stacheln. Tang San Zang rief: „Schüler, wie kann man diesen Weg gehen?“ Sun Wu Kong sagte: „Warum sollte man nicht gehen können?“ Tang San Zang erwiderte: „Schüler, die Wegspuren sind unten, das Dornengestrüpp ist oben. Nur Schlangen und Insekten, die auf dem Boden kriechen, könnten hier durchkommen; selbst für euch wäre es schwer, den Rücken zu strecken, und wie soll ich da reiten?“ Zhu Ba Jie sagte: „Keine Sorge, lass mich meine Rechenkunst anwenden. Mit meinem Spaten werde ich das Dornengestrüpp auseinanderreißen; dann kannst du nicht nur reiten, sondern sogar in einer Sänfte getragen werden, das garantiere ich dir.“ Tang San Zang sagte: „Du hast zwar Kraft, aber der Weg ist lang und schwer auszuhalten. Wir wissen nicht, wie weit es ist; wie könnten wir so viel Energie aufwenden?“ Sun Wu Kong sagte: „Keine Diskussion, lass mich nachsehen.“ Er sprang mit einem Satz in die Luft und sah, dass es kein Ende gab. Wahrlich:

Über die ganze Ebene bis zum fernen Himmel,

Nebel sammelt sich und trägt Regen.

Am Wegrand wogt weiches Gras wild,

Über die Berge spannt sich ein grüner Baldachin.

Dicht an dicht sprießen die ersten Blätter,

Rankend und ziehend duftet es frisch.

In der Ferne sieht man kein Ende,

Aus der Nähe gleicht es einem grünen Wolkenmeer.

Dicht und üppig, üppig und grün.

Der Wind raschelt leise,

Der Sonnenschein glänzt hell.

Darin gibt es Kiefern, Zypressen und Bambus,

Viele Pflaumenbäume, viele Weiden und noch mehr Maulbeerbäume.

Schlingpflanzen umwinden alte Bäume,

Rebe umrankt die hängenden Weiden.

Verschlungen wie ein Gerüst,

Verbunden wie ein Bett.

An manchen Stellen blühen Blumen, die wie Brokat wirken,

Unwillkürlich sprießen Kräuter und verströmen Duft in die Ferne.

Welcher Mensch begegnet nicht Dornen?

Wer sieht die Dornen des Westens so lang?

Sun Wu Kong betrachtete dies lange, ließ sich dann auf seiner Wolke herab und sagte: „Meister, diese Gegend ist sehr weit.“ Tang San Zang fragte: „Wie weit?“ Sun Wu Kong sagte: „Kein Ende in Sicht, es scheint tausend Li zu sein.“ Tang San Zang erschrak und sagte: „Was sollen wir tun?“ Sha Seng lächelte und sagte: „Meister, keine Sorge. Lasst es uns wie beim Abbrennen von Ödland machen; wir zünden ein Feuer an, verbrennen das Dornengestrüpp und gehen dann hindurch.“ Zhu Ba Jie sagte: „Red keinen Unsinn. Das Abbrennen von Ödland geschieht um den zehnten Monat herum, wenn das Gras welk und die Bäume kahl sind, dann kann man Feuer legen. Jetzt ist die Zeit des üppigen Wachstums; wie soll das Feuer fangen?“ Sun Wu Kong sagte: „Selbst wenn es brennt, fürchte ich, dass es schädlich ist.“ Tang San Zang sagte: „Wie sollen wir dann hindurchkommen?“ Zhu Ba Jie lächelte und sagte: „Wenn wir hindurchkommen wollen, müssen wir auf mich hören.“

Gut, der Einfältige! Er formte einen Fingerzauber, sprach einen Spruch, beugte den Rücken und rief: „Wachse!“ Da wuchs er zu einer Gestalt von zwanzig Zhang Höhe heran. Er schwang seinen Spaten und rief: „Verwandle dich!“ Da wurde der Stiel dreißig Zhang lang. Er schritt aus, gebrauchte den Spaten mit beiden Händen und riss das Dornengestrüpp links und rechts auseinander: „Bitte, Meister, folgt mir!“ Tang San Zang war hocherfreut, trieb sein Pferd an und folgte dicht hinter ihm; Sha Seng trug das Gepäck; Sun Wu Kong half ebenfalls mit seiner Eisenstange nach. An diesem Tag ließen sie nicht ab, und nach über hundert Li. Als es Abend wurde, sahen sie einen freien Platz. Auf dem Weg stand eine Steintafel mit drei großen Zeichen: „Dornenkamm“; darunter zwei Zeilen mit vierzehn kleinen Zeichen: „Achtzig Li Dornen wuchern dicht, seit alters gibt es einen Weg, doch selten geht ein Mensch darauf.“ Zhu Ba Jie sah es und lachte: „Lass mich, den alten Zhu, noch zwei Zeilen hinzufügen: ‚Seit heute Ba Jie den Weg gebrochen, führt er gerade zum Westlichen Himmel, alles eben.‘“ Tang San Zang stieg erfreut vom Pferd und sagte: „Schüler, du hast dich abgemüht. Lass uns hier die Nacht verbringen und morgen bei Tagesanbruch weitergehen.“ Zhu Ba Jie sagte: „Meister, bleibt nicht. Bei diesem klaren Wetter und guter Laune lasst uns die Nacht durcharbeiten, den Weg freimachen und weiterziehen, zum Teufel damit!“ Der Ältere musste ihm folgen.

Zhu Ba Jie mühte sich voran, und die Meister und Schüler hielten weder mit den Händen noch mit den Pferden inne; so zogen sie einen Tag und eine Nacht weiter, bis es wieder Abend wurde. Vor ihnen war alles dicht verflochten, und sie hörten den Wind im Bambus und das Rauschen der Kiefern. Zufällig gab es wieder eine freie Stelle, in deren Mitte ein alter Tempel stand. Vor dem Tempeltor waren Kiefern und Zypressen immergrün, Pfirsich- und Pflaumenbäume wetteiferten in Blüte. Tang San Zang stieg vom Pferd und betrachtete mit seinen drei Schülern die Szene. Man sah:

Vor dem Felsen ein alter Tempel, am kalten Bach gelegen,

Die untergehende Sonne und wilder Nebel verschließen die verlassene Anhöhe.

Inmitten weißer Reiher vergehen Jahre und Monate,

Unter dem grünen Mooshügel wechseln Herbst und Frühling.

Der Bambus wiegt sich wie grüne Jadestücke, man meint, Stimmen zu hören,

Vögel lassen ihre letzten Töne erklingen, als ob sie Leid klagten.

Keine Hühner, keine Hunde, selten ein Mensch,

Müßige Blumen und wilde Ranken umwinden die Mauer.

Sun Wu Kong betrachtete es und sagte: „Dieser Ort hat mehr Unglück als Glück, man sollte sich nicht lange aufhalten.“ Sha Seng sagte: „Älterer Bruder, du bist zu misstrauisch. An einem so verlassenen Ort ohne Menschen, wo es keine Ungeheuer oder Dämonenvögel gibt, was fürchtest du?“ Noch war das Wort nicht verklungen, da erhob sich plötzlich ein kalter Wind, und hinter dem Tempeltor trat ein alter Mann hervor. Er trug einen Spitzenhut, ein schlichtes Gewand, hielt einen Stock in der Hand und trug Strohsandalen an den Füßen. Hinter ihm folgte ein Gehilfe mit blauem Gesicht, hervorstehenden Eckzähnen, rotem Bart und nacktem Körper, der ein Tablett mit Fladenbroten trug. Er kniete nieder und sagte: „Großer Heiliger, ich bin der Erdgeist des Dornenkamms. Ich weiß, dass der Große Heilige hierherkommt, und habe nichts, um ihn zu bewirten. Ich habe ein Tablett mit gedämpften Broten zubereitet, um sie dem ehrwürdigen Meister zu überreichen; bitte, jeder möge etwas davon essen. Diese Gegend ist achtzig Li weit und hat keine anderen Häuser; esst ein wenig, um den Hunger zu stillen.“ Zhu Ba Jie freute sich, trat vor, streckte die Hand aus und wollte sich ein Brot nehmen. Wu Kong hatte ihn jedoch schon eine Weile gemustert, rief: „Halt! Dieser Kerl ist kein guter Mensch. Wage keine Unverschämtheit! Was für ein Erdgeist bist du, dass du es wagst, den alten Sun zu betrügen? Sieh meinen Stock!“ Der alte Mann, als er sah, dass er geschlagen wurde, drehte sich um, verwandelte sich in einen kalten Wind, und mit einem Pusten wurde der Ältere entführt und schwebte dahin, niemand wusste wohin. Der Große Heilige war bestürzt und konnte ihn nirgends finden; Zhu Ba Jie und Sha Seng sahen sich entsetzt an, und das weiße Pferd wieherte vor Schreck. Die drei Brüder und das Pferd, vier an der Zahl, blickten verwirrt in die Ferne, konnten aber keine Spur finden; sie suchten vorwärts und rückwärts, doch ohne Erfolg.

Es wird erzählt, dass der alte Mann und der Gehilfe den Älteren vor eine steinerne Hütte trugen, die in Rauch und Wolken lag, ihn sanft absetzten, ihn bei der Hand nahmen und stützten und sagten: „Heiliger Mönch, fürchte dich nicht. Wir sind keine Bösewichte, sondern die Achtzehn Alten des Dornenkamms. Weil der Wind klar und der Mond hell ist, haben wir dich eigens eingeladen, um mit Freunden zusammenzusitzen und über Gedichte zu sprechen, nur um die Zeit zu vertreiben.“ Da erst beruhigte sich der Ältere, öffnete die Augen und betrachtete alles genau. Wahrlich:

Ein Ort von dunstigen Wolken und fernem Nebel,

Ein reines, himmlisches Gehöft.

Gerade recht, um sich rein zu halten und zu üben,

Geeignet, Bambus zu pflanzen und Blumen zu setzen.

Oft sieht man Kraniche vom grünen Felsen kommen,

Hört man Frösche im blauen Teich quaken.

Es übertrifft noch den Ofen des Tiantai,

Erwartet die helle Morgenröte des Huashan.

Was soll man reden vom Pflügen der Wolken und Fischen des Mondes?

Diese Abgeschiedenheit hier ist preiswürdig.

Langes Sitzen, die stille Sehnsucht wie ein Meer,

Verschwommen fällt der Mond auf den Fenstervorhang.

Tang San Zang betrachtete dies aufmerksam, und allmählich wurde der Mond hell und die Sterne klar. Da hörte er Stimmen, die miteinander sprachen. Alle sagten: „Der Achtzehnte Alte hat den heiligen Mönch hergebracht.“ Der Ältere hob den Kopf und erblickte drei alte Männer: Der erste hatte ein ehrwürdiges Aussehen und reiche Erscheinung, der zweite grüne Schläfen und wallendes Haar, der dritte ein leeres Herz und dunkle Farbe. Ihre Gesichter und Kleider waren alle verschieden, und sie kamen alle, um Tang San Zang zu begrüßen. Der Ältere erwiderte den Gruß und sagte: „Was für Verdienste habe ich, dass ich die unverdiente Zuneigung der Herren Unsterblichen verdiene?“ Der Achtzehnte Alte lächelte und sagte: „Schon lange habe ich vom Weg des heiligen Mönchs gehört und lange auf ihn gewartet; heute habe ich das Glück, ihn zu sehen. Wenn du nicht zögerst, uns zu belehren, und dich hinsetzt, um mit uns zu plaudern, so wird das die wahre Schule der Meditation zeigen.“ Tang San Zang verneigte sich und sagte: „Darf ich nach den Ehrennamen der Herren Unsterblichen fragen?“ Der Achtzehnte Alte sagte: „Der mit dem ehrwürdigen Aussehen heißt Gu Zhi Gong, der mit den grünen Schläfen heißt Ling Kong Zi, der mit dem leeren Herzen heißt Fu Yun Sou, und ich selbst heiße Jin Jie.“ Tang San Zang sagte: „Wie hoch ist das ehrwürdige Alter der vier Herren Unsterblichen?“ Gu Zhi Gong sprach:

„Mein Alter zählt nun tausend Jahre alt,

Der Himmel stützend, Blätter dicht, vier Jahreszeiten Frühling.“

Die duftenden Zweige gleichen Drachen und Schlangen, die zerbrochenen Schatten tragen frost- und schneebedeckte Leiber.

Von Jugend an fest und hart, vermag ich das Alter zu ertragen, von nun an aufrecht und gerecht, liebe ich die Kultivierung der Wahrheit.

Vögel nisten, Phönixe hausen, keine gewöhnliche Schar, einsam und dicht, fern dem Staub der Welt.“

Der Emporsteigende Leere lachte und sprach:

„Ich bin tausend Jahre alt, trotze Wind und Frost, mit hohen Ästen und geistvollen Zweigen ist meine Kraft von selbst stark.

In der Stille der Nacht gibt es Töne wie Regentropfen, im klaren Herbst werfen die Schatten wie Wolken.

Die verwurzelten Stämme haben bereits das Rezept der Unsterblichkeit erlangt, die empfangene Bestimmung eignet sich besonders für die Kunst des Alterns.

Kraniche beherbergen, Drachen verwandeln, keine gewöhnliche Schar, grün und erfrischend, nah dem Reich der Unsterblichen.“

Der Wolkenfeger lachte und sprach:

„Vergebens habe ich tausend Herbste in der Kälte verbracht, mein altes Antlitz ist klar und still, noch reiner und verborgener.

Ich vermische mich nicht mit dem Lärm der Welt, bleibe letztlich kühl, reichlich durch Wind und Frost, Regen und Schnee, bin ich von Natur aus ungezwungen.

Die Sieben Weisen begleiten mich, um über den Weg zu sprechen, die Sechs Freier sind meine Gefährten, gemeinsam singen und antworten wir.

Das Schlagen von Jadeklangsteinen und Goldglocken ist keine Kleinigkeit, von Natur aus wandere ich mit den Unsterblichen.“

Der Kräftige, Achtzehnter Herr, lachte und sprach:

„Auch ich habe mehr als tausend Jahre, grün und keusch, so natürlich wie es ist.

Bemitleidenswert sind die Kräfte von Regen und Tau, die ich nutze, den Schöpfungsmechanismus von Himmel und Erde erlangt.

In zehntausend Tälern und Windrauch bin ich allein üppig, zu allen vier Jahreszeiten lasse ich mich frei und locker.

Ich breite grüne Schatten aus, um unsterbliche Gäste zu empfangen, spiele Schach und stimme die Zither, um über daoistische Bücher zu sprechen.“

Tripitaka dankte und sprach: „Vier Herren Unsterbliche, alle genießen ein hohes Alter, aber der Kräftige Herr hat mehr als tausend Jahre. In hohem Alter den Weg erlangt, mit klarem und außergewöhnlichem Stil, seid Ihr vielleicht die ‚Vier Ehrwürdigen‘ der Han-Dynastie?“ Die vier Alten sprachen: „Wir sind übermäßig gelobt, übermäßig gelobt. Wir sind nicht die Vier Ehrwürdigen, sondern die ‚Vier Reinen‘ der tiefen Berge. Darf ich den heiligen Mönch nach seinem Alter fragen?“ Tripitaka faltete die Hände, verbeugte sich und antwortete:

„Vor vierzig Jahren aus dem Mutterleib geboren, bevor ich geboren wurde, war mein Schicksal bereits verhängnisvoll.

Ich entkam dem Leben, fiel ins Wasser und trieb mit den Wellen, glücklicherweise erreichte ich den Goldberg und entkam meinem sterblichen Leib.

Ich pflegte meine Natur, las Sutras ohne Nachlässigkeit, mit aufrichtigem Herzen verehrte ich den Buddha, wie könnte ich zögern?

Heute, vom Kaiser in den Westen gesandt, treffe ich auf dem Weg die Unsterblichen, die mir ihre Gunst erweisen und kommen.“

Die vier Alten lobten alle und sprachen: „Der heilige Mönch, seit er aus dem Mutterleib kam, glaubt an den Buddhismus, wahrlich von Kindheit an praktiziert, wirklich ein gerechter und tugendhafter Mönch von höchster Stufe. Wir haben das Glück, Euer Antlitz zu sehen, und wagen, um große Belehrung zu bitten. Mögest du uns etwas von der Chan-Lehre weisen, das genügt, um unser Leben zu trösten.“ Der Ältere hörte dies, war unerschrocken und sprach zu allen: „Chan ist Stille; Dharma ist Erlösung. Die Erlösung in der Stille kann ohne Erleuchtung nicht vollendet werden. Erleuchtung bedeutet, das Herz zu waschen und die Gedanken zu reinigen, sich von der Welt zu lösen und dem Staub zu entkommen. Der menschliche Körper ist schwer zu erlangen, das Mittelland ist schwer geboren zu werden, das wahre Gesetz ist schwer zu treffen: Wenn alle drei zusammentreffen, gibt es kein größeres Glück. Die höchste Tugend und der wunderbare Weg sind unendlich und leer, die sechs Sinne und sechs Bewusstseine können dann ausgelöscht werden. Bodhi ist weder Geburt noch Tod, weder Überfluss noch Mangel, es umfasst Leere und Form, heiligt und vertreibt alle. Suche die wahre Vernunft, verstehe die Läuterung des Ursprungs, bezeuge die wahre Gestalt, erkenne die Mittel des Muni. Entfalte das Formlose und Gestaltlose, zertritt das Reich des Nirwana. Man muss in der Erkenntnis weiter erkennen, im Erwachen weiter erwachen, einen Punkt des Geisteslichts vollständig schützen. Entfessle die lodernde Flamme, die die Saha-Welt erhellt, das Dharma-Reich zeigt sich in alle Richtungen allein. Das Äußerste an Verborgenheit und Subtilität muss bewahrt werden, wer kann das Tor des Mysteriösen durchschreiten? Ich bin von Anfang an der große Erleuchtete des ursprünglichen Chan, nur wer Bestimmung und Willen hat, kann sich erinnern und verstehen.“ Die vier Alten lauschten aufmerksam, unendlich erfreut. Einer nach dem anderen verneigten sie sich, warfen sich nieder und dankten mit Verbeugungen: „Der heilige Mönch ist der Wurzelgrund der Chan-Mechanismen.“

Der Wolkenfeger sprach: „Obwohl Chan Stille ist und Dharma Erlösung, muss man die Natur beruhigen und das Herz aufrichtig machen. Selbst wenn man der große erleuchtete wahre Unsterbliche wird, sitzt man letztlich im Weg der Nicht-Geburt. Die mystischen Prinzipien, die wir besprechen, sind wiederum ganz anders.“ Tripitaka sprach: „Der Weg ist ein außergewöhnlicher Weg, Substanz und Funktion sind eins, wie sind sie unterschiedlich?“ Der Wolkenfeger lachte und sprach: „Wir sind von Natur aus fest und hart, Substanz und Funktion unterscheiden sich von dir. Wir empfangen unseren Körper durch die Empfindung von Himmel und Erde, werden durch Regen und Tau genährt, um unsere äußere Erscheinung zu befeuchten. Wir trotzen Wind und Frost, verbrauchen die Tage und Monde. Kein einziges Blatt fällt ab, tausend Zweige haben ihre Tugend. Wenn man solche Worte nicht an die Leere richtet, hältst du an den Sanskrit-Worten fest. Der Weg ist von Natur aus in China verwurzelt, und du kommst, um im Westen zu suchen, verschwendest deine Strohsandalen, ohne zu wissen, was du suchst. Einem steinernen Löwen das Herz herausgeschnitten, mit wildem Fuchsgeifer das Mark gefüllt. Den Ursprung vergessend, um Chan zu praktizieren, vergeblich nach Buddha-Frucht strebend, das ist alles wie die Rätsel der Dornenranken dieses Dornenkamms, die wirren Worte von Rettich und Kürbisranken. Wie kann ein solcher Edler angeleitet werden? Wie kann ein solcher Maßstab bestätigt und weitergegeben werden? Man muss das gegenwärtige Antlitz prüfen, in der Stille hat man sein eigenes Leben. Mit einem bodenlosen Bambuskorb Wasser schöpfen, eine eiserne Blume ohne Wurzeln zum Blühen bringen. Auf dem Gipfel des Lingbao-Felsens festen Stand fassen, zurückkehren zur eleganten Versammlung des Drachenblütenfestes.“ Tripitaka hörte dies, verneigte sich und dankte. Der Achtzehnte Herr half ihm mit der Hand, der Einsame Aufrechte zog ihn hoch, der Emporsteigende Leere lachte laut und sprach: „Die Worte des Wolkenfegers enthüllen deutlich die himmlischen Geheimnisse. Heiliger Mönch, erhebe dich, vertraue nicht allem. Wir nutzen diesen hellen Mond, ursprünglich nicht um über Kultivierung zu diskutieren, lasst uns Gedichte rezitieren, sorglos und frei, unsere Herzen weit öffnen.“ Der Wolkenfeger lachte, zeigte auf die Steinhütte und sprach: „Wenn wir Gedichte rezitieren wollen, lasst uns in die kleine Hütte eintreten und eine Tasse Tee trinken, wie wäre das?“

Der Ältere erhob sich wirklich leicht und betrachtete die Steinhütte. Über der Tür standen drei große Zeichen: „Holz-Unsterblichen-Halle“. So traten sie gemeinsam ein, und die Sitzordnung wurde wieder festgelegt. Plötzlich sahen sie den nackten Geisterboten, der ein Tablett mit Poria-Pilz-Paste brachte und fünf Tassen duftenden Tee darbot. Die vier Alten baten Tang-Mönch, zuerst zu essen, Tripitaka war überrascht und zögerte, wagte nicht zu essen. Die vier Alten genossen es gemeinsam, erst dann aß Tripitaka zwei Stücke. Nachdem sie den duftenden Tee getrunken hatten, wurde alles weggeräumt. Tripitaka beobachtete aufmerksam und sah, dass es dort fein und glänzend war, wie im Mondlicht:

Wasser fließt an den Steinen vorbei, Duft kommt von den Blumen.

Der ganze Raum ist klar und edel, ohne den geringsten Staub.

Der Ältere sah diese unsterbliche Stätte, hielt sie für erfreulich, war fröhlich gestimmt, sehr erfreut, und konnte nicht umhin, einen Vers zu sprechen:

„Der Chan-Geist ist wie der Mond, weit entfernt und ohne Staub.“

Der Kräftige Achtzehnte Herr lachte und fügte sofort einen Vers hinzu:

„Die Poesie-Begeisterung ist wie der Himmel, frisch und erneuert.“

Der Einsame Aufrechte sprach:

„Gute Verse werden sorgfältig gefasst, wie Brokat gewebt.“

Der Emporsteigende Leere sprach:

„Vortreffliche Texte brauchen keine Punkte, sie spucken seltene Schätze aus.“

Der Wolkenfeger sprach:

„Die Sechs Dynastien sind vollständig abgewaschen, der Glanz ist fort, die Vier Anfänge wurden neu bearbeitet, Elegien und Hymnen getrennt.“

Tripitaka sprach: „Ich, der Schüler, habe für einen Moment unbedacht geredet, wahllos ein paar Worte gesagt, wahrlich das, was man ‚vor Ban die Axt schwingen‘ nennt. Eben hörte ich die Worte der Unsterblichen, klar und elegant, wahrlich Dichter-Greise.“ Der Kräftige Achtzehnte Herr sprach: „Heiliger Mönch, scherze nicht weiter. Als Ausgetretener vollende, was du begonnen hast. Da du einen Anfangsvers hast, warum hast du keinen Schlussvers? Ich hoffe, du vollendest ihn.“ Tripitaka sprach: „Ich, der Schüler, kann nicht, ich bitte den Achtzehnten Herrn, das ganze Gedicht zu vollenden, das wäre vortrefflich.“ Der Kräftige sprach: „Du hast ein gutes Herz. Du hast den Vers begonnen, wie kannst du ihn nicht zu Ende führen? Geizig mit Perlen und Juwelen, das ist nicht recht.“ Tripitaka musste die letzten beiden Zeilen hinzufügen:

„Der halbe Kissen-Kiefernwind, der Tee ist noch nicht gar, der Reim im Herzen ist unbeschwert, der Busen voller Frühling.“

Der Achtzehnte Herr sprach: „Vortrefflich: ‚der Reim im Herzen ist unbeschwert, der Busen voller Frühling‘!“ Der Einsame Aufrechte sprach: „Kräftiger, du kennst den Geschmack der Poesie tief, deshalb genießt du ihn nur. Warum beginnst du nicht ein weiteres Gedicht?“ Der Achtzehnte Herr war auch unerschrocken und sprach nicht ablehnend: „Ich aber beginne mit der Stufenreim-Technik:

Der Frühling bringt keine Blüte, der Winter keine Dürre, Wolken kommen, Nebel geht, als ob nichts wäre.“

Der Emporsteigende Leere sprach: „Ich auch, nach dem vorherigen Vers, füge zwei Zeilen im Stufenreim hinzu:

Nichts bewegt die schwankenden, sich wiegenden Schatten, ein Gast erfreut sich am Bild von Glück und langes Leben.“

Der Wolkenfeger fügte ebenfalls im Stufenreim hinzu:

„Das Bild gleicht dem westlichen Berg, dem alten, festen Herrn, klar wie der südliche Staat, der herzlose Mann.“

Der Einsame Aufrechte fügte ebenfalls im Stufenreim hinzu:

„Der Mann wird wegen der Seitenblätter als Balken und Säule bezeichnet, der Tisch wird wegen der Queräste als Amtssitz der Krähen genutzt.“

Der Ältere hörte dies, lobte ohne Ende und sprach: „Wahrlich ‚Yangchun Baixue‘, der gewaltige Geist durchdringt den Himmel. Ich, der Schüler, bin untalentiert, wage es, zwei weitere Zeilen zu beginnen.“ Der Einsame Aufrechte sprach: „Heiliger Mönch, du bist ein Mann des Weges, ein großer Kultivierender. Es ist nicht nötig, weiter Vers um Vers zu fügen. Bitte gib uns das ganze Gedicht, damit wir uns auch bemühen können, es zu erwidern.“ Tripitaka hatte keine Wahl, lächelte und rezitierte ein Gedicht in der Lü-Form:

„Mit dem Wanderstab komme ich aus dem Westen, um den Dharma-König zu verehren, ich wünsche die wunderbaren Schriften zu erlangen, um sie weit zu verbreiten.

Der goldene Pilz, die drei Prachtblüten, sind das Glück des Gedichtsaals, der kostbare Baum, tausend Blüten, duften wie Lotusstaubgefäße.

Auf der hundert Fuß hohen Stange muss man weiter fortschreiten, in den zehn Himmelsrichtungen sein Wandeln und Verweilen etablieren.

Wenn ich den jadegleichen, erhabenen Leib vollendet habe, ist das Tor des höchsten Glücks der Ort des Weges.“

Die vier Alten hörten zu Ende, alle lobten überschwänglich. Der Achtzehnte Herr sprach: „Ich, der alte Tölpel, bin unfähig, wage es, meine Grenzen zu überschreiten, und bemühe mich auch, ein Gedicht zu erwidern.“ Er sprach:

„Der Kräftige, einsam und hoch, verlacht den König der Bäume, die duftende Zeder gleicht nicht meinem Ruhm.

Die Berge sind leer, hundert Klafter Drachen- und Schlangenschatten, die Quelle schöpft tausend Jahre alten, bernsteinernen Duft.

Ich verstehe es, mit Himmel und Erde Lebenskraft zu erzeugen, ich freue mich, dass durch Wind und Regen mein Wandel und Verweilen gestaltet wird.

Verfallen und schwach, schäme ich mich, keine unsterblichen Knochen zu haben, nur mit Pilz-Paste schließe ich mein langes Leben.“

Der Einsame Aufrechte sprach: „Dieses Gedicht beginnt heroisch und kraftvoll, die folgenden Verse sind stark, aber der Schlussvers ist zu bescheiden. Bewundernswert, bewundernswert! Ich, der alte Tölpel, erwidere auch eines.“ Er sprach:

„Der frostige Anblick erfreut sich oft daran, den König der Vögel zu beherbergen, am Ort der Vier Vollkommenheiten vor der Halle wird meine Größe verkündet.

Schwerer Tau schmückt die Perlenguirlanden, bedeckt die grünen Schirme, leichter Wind zermalmt die steinernen Zähne, zerbricht den kalten Duft.

In der langen Halle, in der Stille der Nacht, ist der Reim leise, im alten Tempel, im Herbstschatten, verbirgt sich der helle Schatten.

Am Neujahrstag, den Frühling begrüßend, habe ich schon Glück gewünscht, im Alter schicke ich mich in die Einsamkeit auf dem Bergfeld.“

Der Emporsteigende Leere lachte und sprach: „Gutes Gedicht, gutes Gedicht, wahrlich wie der Mond und das himmlische Herz. Wie könnte ich, der alte Tölpel, ein Gedicht erwidern? Aber ich kann es nicht leer lassen, ich muss auch ein paar wirre Worte kritzeln.“ Er sprach:

„Das Material für Balken und Säulen nahe dem Kaiser, vor dem Palast des Großen Klaren hallt mein Ruhm wider.

Im hellen Kabinett scheint es, als käme grüne Luft, in den dunklen Wänden verbreitet sich gewöhnlich grüner Duft.

Erhaben und standhaft, ewig herrlich tausend Herbste, tief verwurzelt, im neunfachen Quell verborgen.

Hochragend überwältigt der Schatten der Schirmkronen, steht nicht im bunten Prunk der Blumenwelt.

Der Wolkenfeger sprach: „Die Gedichte der drei Herren sind erhaben, rein und klar, wahrhaft aus der prächtigen Tasche entfaltet. Ich bin körperlich kraftlos, mein Inneres ohne Talent; durch die Belehrung der drei Herren wurde mir die dumpfe Pforte geöffnet. Dennoch wage ich, ein paar unreife Verse zu stehlen; bitte seht nicht spöttisch darauf.“ Das Gedicht lautete:

„Im Qiyuan-Garten erfreut sich der heilige König,

Am Weishan-Fluss tausend Felder weithin verteilt.

Der grüne Bambus trägt nicht die Tränen der Xiang-Frauen,

Die gefleckte Hülse mag den Duft der Han-Chroniken weitergeben.

Das frostige Blatt verändert von selbst nie seine Farbe,

Der rauchende Wipfel, wo sollte seine Tönung sich verbergen?

Ziyu starb, die Kenner sind selten geworden,

Ewig bleibt der Name im Reich der Schreibkunst.“

San Zang sprach: „Ihr weisen Greise, eure Gedichte sind wahrhaft wie Phönixspeichel und Perlenspucke, selbst Ziyou und Zixia, die großen Literaten, könnten sie nicht mehr preisen. Solch tiefe Zuneigung und edle Freundschaft, ich bin unendlich dankbar. Aber die Nacht ist schon tief; meine drei Schüler warten irgendwo auf mich. Ich kann nicht länger verweilen und wage, mich zu verabschieden, um sie zu suchen; es wäre wahrlich eine Enttäuschung eurer unendlichen Güte. Ich bitte die alten Greise, mir den Rückweg zu weisen.“ Die vier Alten lächelten und sprachen: „Heiliger Mönch, sorgt euch nicht. Dies ist auch für uns eine seltene, tausendjährige Begegnung; zudem ist der Himmel klar, und obwohl die Nacht tief ist, leuchtet der Mond hell wie der Tag. Verweilt noch ein wenig; wenn es tagt, werden wir euch sicher weit über den Pass geleiten, und eure hohen Schüler werden sich gewiss finden.“

Während sie noch redeten, sahen sie vor der Steinhütte zwei in Blau gekleidete Mädchen, die ein Paar zinnoberrote Gazelaternen trugen, gefolgt von einer Himmelsjungfrau. Diese Jungfrau hielt einen Zweig Aprikosenblüten in der Hand und trat lächelnd zur Begrüßung herein. Wie war die Himmelsjungfrau gestaltet? Sie war geboren mit:

Jadefarbener Anmut, geschmückt wie Smaragd,

Rötlichem Antlitz, das den Zinnober übertrifft.

Sternenglanz in den Augen, noch mit Schimmer,

Die Mothraugenbrauen fein und wohlgeordnet.

Darunter ein fünffarbiger Pflaumenrock in hellem Rot,

Oben ein rauchdurchwirkter, leichter Überwurf.

Die gebogenen Schuhe wie Phönixschnäbel,

Die Seidenstrümpfe bestickt und schleifend.

Verführerisch und zart wie die Himmelsjungfrau vom Tiantai-Berg,

Nicht geringer als die einst schöne Daji.

Die vier Greise erhoben sich und fragten: „Aprikosenfee, woher kommt ihr?“ Die Frau machte einen ehrerbietigen Gruß und sprach: „Ich erfuhr, dass edle Gäste hier Gedichte verfassen und miteinander wechseln; ich komme eigens, um sie zu besuchen, und wage, um eine Begegnung zu bitten.“ Der Achtzehnte wies auf Tang Mönch und sprach: „Der edle Gast ist hier; warum bemüht ihr euch um eine Bitte?“ San Zang verneigte sich und wagte nicht zu sprechen. Die Frau rief: „Schnell, bringt Tee!“ Wieder kamen zwei in Gelb gekleidete Mädchen, die ein rotes Lacktablett trugen; darauf standen sechs feine Porzellanteeschalen, in denen verschiedene seltene Früchte lagen, mit quer gelegten Löffeln; sie trugen einen weißen, mit Messing eingelegten Teekessel, aus dem duftender Tee strömte. Nachdem sie den Tee eingeschenkt hatte, zeigte die Frau leicht ihre Frühlingszwiebelfinger, reichte die Schale zuerst San Zang, dann den vier Greisen, und nahm schließlich selbst eine Schale zum Mitgenuss.

Der Über-den-Wolken-Schwebende sprach: „Aprikosenfee, warum setzt ihr euch nicht?“ Daraufhin setzte sich die Frau. Nach dem Tee erhob sie sich und fragte: „Ihr weisen Greise, bei diesem herrlichen Abend, könnte ich um ein oder zwei vortreffliche Verse bitten?“ Der Wolkenfeger sprach: „Was wir sprachen, war nur grobes Zeug; allein der heilige Mönch hat wahre Dichtung der großen Tang-Dynastie hervorgebracht, die sehr lobenswert ist.“ Die Frau sprach: „Wenn ihr nicht zu geizig seid, es mir zu zeigen, so lasst mich sehen.“ Die vier Greise trugen daraufhin die zuvor verfassten Gedichte des Älteren, sowohl die früheren als auch die späteren, sowie die Abhandlung über Zen vor. Die Frau, das Gesicht voller Frühlingswind, sprach zu allen: „Ich habe wenig Gelehrsamkeit und sollte mich eigentlich nicht blamieren. Aber nachdem ich diese vortrefflichen Verse gehört habe, scheint es, ich dürfe sie nicht ungenützt lassen. Darf ich wagen, mit einem gereimten Gedicht als Antwort auf die späteren Verse zu dienen?“ Und so sprach sie laut:

„Oben hinterließ der Han-König Wudi seinen Namen,

Zur Zhou-Zeit errichtete Konfuzius den Altar und pries.

Der Unsterbliche Dong liebte mich, zur Ansammlung von Wäldern,

Sun Chu einst bemitleidete den Duft des kalten Essens.

Regen benetzt die rote Anmut, zart und saftig,

Rauch durchzieht das Grün, zeigt sich und verbirgt sich.

Ich weiß, zu reif, ein wenig saurer Sinn,

Wo ich falle, Jahr für Jahr, begleite ich das Kornfeld.“

Die vier Greise, nachdem sie das Gedicht gehört hatten, priesen und beglückwünschten alle und sprachen: „Rein und erhaben, aus den Sätzen spricht Frühlingssinn. Welch ein schöner Vers: ‚Regen benetzt die rote Anmut, zart und saftig‘! ‚Regen benetzt die rote Anmut, zart und saftig‘!“ Die Frau lächelte und antwortete leise: „Schande, Schande. Eben hörte ich die Verse des heiligen Mönchs; wahrhaft Brokat im Herzen und Seide im Mund. Wenn ihr eure Perlen und Juwelen nicht vorenthaltet, würdet ihr mir ein Wortgedicht gewähren?“ Tang Mönch wagte nicht zu antworten. Die Frau zeigte allmählich Zuneigung, drängte sich näher, rückte langsam an den Sitz heran, flüsterte leise und rief: „Edler Gast, seid nicht so; nutzt diese schöne Nacht, was wollt ihr sonst tun? Das Menschenleben, wie lange währt es schon?“ Der Achtzehnte sprach: „Die Aprikosenfee hegt große Bewunderung für den hohen Mann; wie könnte der heilige Mönch nicht die Herablassung zeigen? Wenn ihr nicht mit ihr fühlt, wäret ihr unverständig.“ Der Einsam-Gerade sprach: „Der heilige Mönch ist ein Mann des Weges und des Namens; er wird gewiss nichts Unziemliches tun. Ein solches Verhalten wäre unsere eigene Schuld. Den Ruf eines Menschen zu beflecken, seine Tugend zu verderben, ist nicht der Weg der Klugheit. Wenn die Aprikosenfee wirklich willens ist, so möge man den Wolkenfeger und den Achtzehnten als Vermittler rufen, und mich und den Über-den-Wolken-Schwebenden als Heiratsvermittler; so diese Verbindung zustande zu bringen, wäre es nicht eine schöne Sache?“

Als San Zang diese Worte hörte, veränderte sich seine Miene, er sprang auf und rief laut: „Ihr seid alle eine Art Ungeheuer, die mich so verführen wollen. Eben hättet ihr euch mit bescheidenen Reden begnügen sollen, über das tiefe Prinzip und den Weg des Dao zu sprechen. Aber jetzt versucht ihr mit einer Schönheitsfalle mich, den armen Mönch, zu betrügen. Was ist das für eine Vernunft?“ Die vier Greise, als sie San Zangs Zorn sahen, bissen sich vor Schrecken auf die Finger und schwiegen. Der nackte Teufelsdiener aber wurde zornig wie ein Sturm und sprach: „Dieser Mönch erkennt keine Gunst. Was ist an meiner Schwester nicht gut? Ihre Begabung und Anmut, ihre jadefeine Gestalt und zarte Schönheit, ganz zu schweigen von ihrer Handarbeit und Nadelkunst; allein mit dieser Dichtkunst wäre sie dir ebenbürtig. Wie kannst du so ablehnen? Versäume es nicht. Die Worte des Einsam-Geraden sind sehr richtig; wenn keine unrechte Verbindung sein soll, so lass mich für dich den Hochzeitsvermittler spielen.“ San Zang erbleichte vor Schreck, aber wie sie auch wirres Zeug redeten, er gab nicht nach. Der Teufelsdiener sprach weiter: „Du Mönch, wir reden gut mit dir, und du hörst nicht. Wenn wir unseren bäurischen Zorn auslassen, werden wir dich fortreißen, dir das Mönchsleben unmöglich machen, eine Frau wirst du auch nicht bekommen – wärest du dann nicht umsonst ein Mensch gewesen?“ Der Ältere aber hatte ein Herz wie Metall und Stein und gab durchaus nicht nach. Er dachte bei sich: „Wo mögen meine Schüler mich suchen!“ Bei diesem Gedanken konnte er die Tränen nicht zurückhalten. Die Frau aber lächelte, drängte sich an ihn, zog aus ihrem Ärmel ein honigfarbenes Seidentuch und wollte ihm die Tränen trocknen, sprechend: „Edler Gast, grämt euch nicht. Ich will mit dir, an Jade gelehnt und Weihrauch genießend, zur Kurzweil gehen.“ Der Ältere stieß einen „Hui!“-Ruf aus, sprang auf und lief davon. Aber jene hielten ihn fest und zerrten an ihm, bis es tagte.

Plötzlich hörte man dort eine Stimme rufen: „Meister, Meister, wo redet ihr?“ Es war der große Weise Sun, der mit Bajie und Sha Seng, die das Pferd führten und die Last trugen, die ganze Nacht nicht geruht hatte, durch Dornen und Gestrüpp, suchend nach Osten und Westen. Gerade als sie halb in Wolken, halb auf der Erde, die achthundert Meilen des Dornenpasses im Westen überquert hatten, hörten sie Tang Mönch rufen, und sie riefen zurück. Der Ältere riss sich aus der Tür und rief: „Wukong, ich bin hier. Komm schnell und rette mich, schnell, rette mich.“ Die vier Greise und der Teufelsdiener, die Frau und die Mädchen – mit einem Schlag waren sie verschwunden.

Nach einer Weile kamen Bajie und Sha Seng vor ihn und sagten: „Meister, wie bist du hierhergekommen?“ Sanzang hielt den fest und sprach: „Ach, meine Schüler, ihr habt euch zu sehr abgemüht. Der alte Mann, den ich gestern Abend sah, gab vor, der Erdgeist zu sein, der das Mahl brachte, aber als ihr ihn anschrieet und schlagen wolltet, trug er mich hierher. Er fasste mich bei der Hand und führte mich hinein, und da traf ich auf drei weitere alte Männer, die mich hier besuchten und mich alle ‚Heiliger Mönch‘ nannten. Sie sprachen elegant und waren sehr geschickt im Rezitieren von Gedichten. Ich unterhielt mich mit ihnen und wechselte Verse, bis es um Mitternacht war, als ein schönes Mädchen mit einer Lampe erschien, ebenfalls um mich zu treffen, und rezitierte ein Gedicht, in dem sie mich ‚Edler Gast‘ nannte. Weil sie mein Aussehen sah, wollte sie sich mit mir vermählen, da wurde ich wach. Als ich mich weigerte, da waren sie als Heiratsvermittler, Verlobungsstifter und Hochzeitszeremonienmeister tätig, aber ich schwor, nicht einzuwilligen. Während ich mich loszureißen versuchte und mit ihnen stritt, kamt ihr unerwartet. Erstens war es bereits hell, zweitens fürchteten sie euch auch; eben noch zerrten sie an mir, doch plötzlich waren sie verschwunden.“ Der sprach: „Da du mit ihnen geplaudert und Gedichte ausgetauscht hast, hast du da nicht nach ihren Namen gefragt?“ Sanzang sagte: „Ich fragte nach ihren Titeln: Der alte Mann hieß Achtzehnter Herr, mit dem Beinamen Jiezhi; der zweite hieß Herr Güzhi; der dritte hieß Herr Lingkong; der vierte hieß Herr Fuyun; das Mädchen nannte sich Xingxian.“ Bajie sprach: „Wo sind diese Ungeheuer? Wohin sind sie eben verschwunden?“ Sanzang sagte: „Wohin sie gingen, weiß ich nicht; aber der Ort, wo wir Gedichte rezitierten, ist nicht weit von hier.“

Die drei Schüler und der Meister schauten sich um und sahen eine steinerne Klippe, auf der die Worte „Muxian-An“ (Klause der Baumgeister) standen. Sanzang sagte: „Hier ist es.“ Der musterte es genau und erkannte, dass es ein großer Wacholderbaum, eine alte Zypresse, eine alte Kiefer und ein alter Bambus waren; hinter dem Bambus stand ein roter Ahorn. Er blickte zur anderen Seite der Klippe und sah dort einen alten Aprikosenbaum, zwei Winterkirschbäume und zwei Osmanthusbäume. Der lachte und sprach: „Habt ihr die Ungeheuer gesehen?“ Bajie sagte: „Nein.“ Der sprach: „Ihr wisst nicht, dass diese Bäume hier zu Geistern geworden sind.“ Bajie sprach: „Bruder, woher weißt du, dass Bäume zu Geistern wurden?“ Der sagte: „Der Achtzehnte Herr war die Kiefer, Herr Güzhi die Zypresse, Herr Lingkong der Wacholder, Herr Fuyun der Bambus, der nackte Geist der Ahorn, Xingxian der Aprikosenbaum, und die Mädchen waren der Osmanthus und der Winterkirschbaum.“ Als Bajie dies hörte, ungeachtet von Gut oder Böse, schwang er seine Harke und packte mit seinem langen Maul zu, grub und schlug, bis er die beiden Winterkirschbäume, den Osmanthus, den alten Aprikosenbaum und den Ahorn zu Boden streckte – und tatsächlich floss aus ihren Wurzeln Blut. Sanzang trat vor und hielt ihn zurück, sprechend: „Wuneng, verletze sie nicht. Obwohl sie zu Geistern geworden sind, haben sie mir kein Leid zugefügt. Lass uns den Weg suchen und weitergehen.“ Der sprach: „Meister, verschone sie nicht, sonst könnten sie später zu großen Ungeheuern werden und den Menschen großen Schaden zufügen.“ Der Tölpel ließ sich nicht beirren und zertrümmerte mit seiner Harke alle – die Kiefer, die Zypresse, den Wacholder und den Bambus – auf einmal. Erst dann bat er den Meister, aufs Pferd zu steigen, und zusammen zogen sie auf der großen Straße nach Westen.

Ob es auf dem weiteren Weg wohl gutgehen wird, hört in der nächsten Runde.