71. Kapitel: Der Pilger besiegt unter falschem Namen den Dämon – Guanyin erscheint und bezwingt den Dämonenkönig

Siebzigstes Kapitel: Der Wanderer verbirgt seinen Namen, um den Dämon zu bezwingen; Guanyin erscheint in ihrer Gestalt, um den Dämonenkönig zu unterwerfen

Die Farbe ist Leere, so ist es seit alters her; die Leere spricht von der Farbe, auch dies ist so. Wenn ein Mensch die Wahrheit von Farbe und Leere im Chan-Sinn durchdringt, wozu braucht er dann Zinnober zu brennen? Die Tugend muss vollständig gepflegt werden, ohne Nachlässigkeit; die Mühe muss bitter ertragen werden. Manchmal erst, wenn die Tat vollendet ist, kann man zum Himmel aufsteigen und für immer das unveränderte Antlitz eines Unsterblichen bewahren.

Es heißt, dass der Sai-Taisui die vorderen und hinteren Türen fest verschlossen hatte und nach dem Wanderer suchte; er lärmte bis zur Abenddämmerung fort, ohne eine Spur zu finden. Er saß im Schindanger-Pavillon, sammelte alle Dämonen um sich und erließ Befehle: Er befahl, dass an allen Toren Glocken geläutet und Rufe ausgestoßen, Trommeln geschlagen und Holzklöppel gerührt würden; ein jeder sollte den Bogen spannen, das Schwert aus der Scheide ziehen und Wache halten, um die Nacht zu verbringen.

Ursprünglich hatte sich der Große Heilige Sun in eine dumme Fliege verwandelt und sich an die Tür geheftet. Als er sah, dass die Vorderseite streng bewacht wurde, schüttelte er seine Flügel, flog zum Tor des hinteren Palastes und spähte hinein. Da sah er die Heilige Gemahlin Jin Sheng, die sich über den kaiserlichen Tisch beugte, klare Tränen vergoss und leise vor Kummer schluchzte. Der Wanderer flog zur Tür hinein, setzte sich sanft auf ihren wirren, wolkenähnlichen Haarknoten und lauschte, was sie weinte. Nach einer Weile verlor die Gemahlin plötzlich die Fassung und rief: „Mein Gebieter, ach! Mit dir:

Im früheren Leben verbrannten wir den abgebrochenen Weihrauch,

Im jetzigen Leben fielen wir dem wilden Dämonenkönig zum Opfer.

Drei Jahre sind wir getrennt, wann werden wir uns wieder treffen?

Die zwei Mandarinenenten sind auseinandergerissen, was bringt nur Leid.

Der geschickte Mönch kam, um Nachricht zu überbringen,

Doch die Freude wurde zerstört, ein Leben endete im Tod.

Nur weil die goldenen Glocken schwer zu verstehen sind,

Ist die Sehnsucht noch wilder als zuvor."

Als der Wanderer dies hörte, bewegte er sich hinter ihr Ohr und flüsterte leise: „Heilige Palastgemahlin, fürchte dich nicht. Ich bin noch immer der von deinem Reich gesandte Mönch Sun, der Ältere; ich habe noch nicht mein Leben verloren. Nur weil ich ungeduldig war, schlich ich mich an den Schminktisch und stahl die goldenen Glocken. Als du mit dem Dämonenkönig Wein trankst, entkam ich heimlich aus dem vorderen Pavillon und konnte nicht widerstehen, sie zu öffnen und zu betrachten. Unerwartet zog ich an der Baumwolle, die die Öffnung verschloss; die Glocke ertönte einmal und spie Rauch, Feuer und gelben Sand aus. Da verlor ich die Fassung, ließ die goldenen Glocken fallen, zeigte meine wahre Gestalt, schwang meine Eisenstange und kämpfte erbittert, konnte aber nicht entkommen. Aus Angst, in böse Hände zu fallen, verwandelte ich mich in eine Fliege, heftete mich an den Türpfosten und versteckte mich bis jetzt. Der Dämonenkönig wird immer strenger und weigert sich, die Tür zu öffnen. Du solltest nun unter dem Vorwand der ehelichen Pflichten ihn hereinlocken, damit er zur Ruhe kommt, und ich mich befreien und handeln kann, um später einen anderen Plan zu deiner Rettung zu ersinnen."

Als die Gemahlin diese Worte hörte, zitterte sie am ganzen Leib, ihre Haare standen zu Berge, als hätte ein Gott sie gepackt; ihr Herz pochte ängstlich wie ein Stampfer. Mit tränenüberströmtem Gesicht sagte sie: „Bist du jetzt ein Mensch oder ein Geist?" Der Wanderer antwortete: „Ich bin weder Mensch noch Geist; jetzt habe ich mich hier in eine Fliege verwandelt. Fürchte dich nicht, geh schnell und lade den Dämonenkönig ein." Die Gemahlin glaubte ihm nicht und flüsterte mit tränenerstickter Stimme: „Du sollst mich nicht verhexen." Der Wanderer sagte: „Wie könnte ich es wagen, dich zu verhexen? Wenn du mir nicht glaubst, öffne deine Hand, und lass mich herunterspringen, damit du siehst." Die Gemahlin öffnete tatsächlich ihre linke Hand, und der Wanderer flog sanft hinab. Er landete auf ihrer jadeähnlichen Handfläche und glich:

Einer schwarzen Bohne, die im Herzen einer Lotusblüte steckt;

Einer wandernden Biene, die auf einer Pfingstrosenblüte ruht;

Einer Traube, die in die Mitte eines bestickten Balls fällt;

Einem dunklen Fleck, der dicht an einem Lilienzweig sitzt.

Die Heilige Gemahlin Jin Sheng hob ihre jadeähnliche Handfläche und rief: „Heiliger Mönch." Der Wanderer summte als Antwort: „Ich bin der verwandelte heilige Mönch." Da glaubte die Gemahlin ihm endlich. Sie flüsterte: „Wenn ich den Dämonenkönig kommen lasse, wie wirst du dann handeln?" Der Wanderer sagte: „Die Alten sagten: ‚Was ein Leben beendet, ist allein der Wein.‘ Und auch: ‚Was alle Dinge beseitigt, ist nichts außer Wein.‘ Der Wein hat viele Verwendungen; du solltest das Trinken als das Wichtigste betrachten. Rufe eine deiner Leibdienerinnen herein, zeige sie mir, und ich verwandle mich in ihre Gestalt, um dir zur Seite zu dienen, dann kann ich leicht zuschlagen."

Die Gemahlin tat, wie ihr geheißen, und rief: „Wo ist Chun Jiao?" Hinter dem Wandschirm trat ein Fuchsdämon mit einem Jadegesicht hervor, kniete nieder und fragte: „Die Gemahlin ruft Chun Jiao, welchen Befehl gibt es?" Die Gemahlin sagte: „Geh und rufe sie herbei, um die Gazellenlaternen anzuzünden, Moschus und Kampfer zu verbrennen, mich zum vorderen Hof zu führen und den großen König zur Ruhe zu bitten." Chun Jiao ging sofort nach vorne und rief sieben oder acht seltsame Hirsch- und Fuchsgeister herbei; sie trugen zwei Paar Laternen und ein Paar Räuchergefäße und stellten sich links und rechts auf. Die Gemahlin erhob sich leicht und faltete die Hände; der Große Heilige war bereits davongeflogen. Guter Wanderer! Er breitete seine Flügel aus, flog direkt auf den Kopf des Jadegesicht-Fuchsdämons, zog ein Haar aus, hauchte heiligen Atem darauf und rief: „Verwandle dich!" Er verwandelte es in einen Schlafwurm und legte ihn sanft auf ihr Gesicht. Es ist so, dass ein Schlafwurm, wenn er auf das Gesicht eines Menschen gelangt, in die Nasenlöcher kriecht, und sobald er in die Öffnung gelangt, schläft der Mensch ein. Chun Jiao wurde in der Tat allmählich müde, sie konnte nicht mehr auf den Beinen stehen, schwankte wie ein Pfahl und nickte ein; sie suchte eilig ihren Schlafplatz auf, ließ den Kopf fallen und schlief nur noch tief und fest. Der Wanderer sprang herunter, schüttelte sich und verwandelte sich in genau die Gestalt von Chun Jiao, ging hinter den Wandschirm und stellte sich mit den anderen Dienerinnen auf, ohne weiter zu erwähnen.

Es heißt, dass die Heilige Gemahlin Jin Sheng nach vorne ging; als die kleinen Dämonen sie sahen, meldeten sie sofort dem Sai-Taisui: „Großer König, die Gemahlin kommt." Der Dämonenkönig eilte aus dem Schindanger-Pavillon, um sie zu empfangen. Die Gemahlin sagte: „Großer König, da der Rauch und das Feuer gelöscht und der Dieb verschwunden ist, zu später Nachtstunde bitte ich den großen König, zur Ruhe zu gehen." Der Dämon war voller Freude und sagte: „Die Gemahlin möge sich in Acht nehmen. Der Dieb war Sun Wukong. Er besiegte meinen Vorhutführer, erschlug meine Untergebenen, verwandelte sich und drang ein, um uns zu täuschen. Obwohl wir so gründlich suchten, blieb er spurlos verschwunden, daher bin ich unruhig." Die Gemahlin sagte: „Dieser Kerl ist wohl entkommen. Der große König möge sich beruhigen und keine Sorgen machen; lasst uns zur Ruhe gehen." Der Dämon, der sah, dass die Gemahlin ehrerbietig wartend dastand und ihn bat, wagte nicht, sich zu weigern, und befahl nur allen Dämonen, auf Feuer und Diebe zu achten, und ging dann mit der Gemahlin zum hinteren Palast. Der Wanderer, der sich als Chun Jiao verkleidet hatte, wurde von den beiden Reihen der Dienerinnen hereingeführt.

Die Gemahlin rief: „Bereitet Wein zu, um den großen König von seiner Mühe zu erlösen." Der Dämonenkönig lachte: „Ja, ja. Bringt schnell den Wein, ich werde mit der Gemahlin den Schrecken vertreiben." Die falsche Chun Jiao half zusammen mit den anderen Dämonen, Früchte und Fleischgerichte aufzutischen und die Tische und Stühle zurechtzurücken. Die Gemahlin hob einen Becher, der Dämonenkönig reichte ihr ebenfalls einen Becher, und sie tauschten die Becher. Die falsche Chun Jiao stand daneben, hielt die Weinkanne und sagte: „Großer König und Gemahlin, heute Nacht tauscht ihr zum ersten Mal die Becher; bitte trinkt beide aus, und trinkt auf das doppelte Glück." Daraufhin schenkten sie sich wieder ein und tranken wieder aus. Die falsche Chun Jiao sagte weiter: „Das glückliche Treffen des großen Königs und der Gemahlin; die Dienerinnen, die singen können, sollen singen, und die, die tanzen können, sollen tanzen." Kaum war dies gesagt, da erklang ein Lied, alle stimmten den Takt an, einige sangen, andere tanzten. Sie tranken noch viel, und die Gemahlin befahl, Gesang und Tanz zu beenden. Die Dienerinnen teilten sich in zwei Reihen und stellten sich hinter dem Wandschirm auf. Nur die falsche Chun Jiao hielt die Kanne und schenkte ununterbrochen Wein ein. Die Gemahlin und der Dämonenkönig sprachen nur über eheliche Angelegenheiten. Sieh nur, wie die Gemahlin mit ihren wolken- und regenartigen Gefühlen den Dämonenkönig so verführte, dass ihm die Knochen weich und die Sehnen schlaff wurden. Nur hatte er kein Glück, er durfte sie nicht berühren. Erbärmlich! Es war wirklich wie eine Katze, die an einer Harnblase kaut – vergebliche Freude.

Nachdem sie eine Weile geplaudert und gelacht hatten, fragte die Gemahlin: „Großer König, sind die Schätze nicht beschädigt worden?" Der Dämonenkönig sagte: „Diese Schätze sind aus Urzeitlichem geschmiedet; wie sollten sie beschädigt werden? Nur, dass der Dieb die Baumwolle, die die Öffnung verschloss, herausgezogen und den Leopardenfellbeutel verbrannt hat." Die Gemahlin fragte: „Wie hast du sie wieder in Ordnung gebracht?" Der Dämonenkönig sagte: „Keine Notwendigkeit, sie in Ordnung zu bringen; ich trage sie am Gürtel." Als die falsche Chun Jiao dies hörte, zog sie sofort eine Handvoll Haare aus, kaute sie zu Brei, schlich sich sanft an den Dämonenkönig heran, legte die Haare auf seinen Körper, hauchte dreimal heiligen Atem darauf und rief leise: „Verwandle dich!" Diese Haare verwandelten sich in drei Arten von bösartigem Ungeziefer, nämlich Läuse, Flöhe und Wanzen, die in den Körper des Dämonenkönigs eindrangen und auf der Haut umherkrabbelten und bissen. Der Dämonenkönig, den ein unerträgliches Jucken und Kribbeln plagte, griff in seinen Busen, kratzte und rieb sich; mit den Fingern zog er ein paar Läuse heraus und hielt sie nahe ans Licht, um sie zu betrachten. Als die Gemahlin dies sah, sagte sie mit verhaltener Andeutung: „Großer König, es scheint, dass dein Untergewand schmutzig ist; es ist lange nicht gewaschen worden, daher haben sich diese Dinger gebildet." Der Dämonenkönig sagte beschämt: „Ich hatte noch nie solche Dinger; ausgerechnet heute Nacht mache ich mich lächerlich." Die Gemahlin lachte: „Großer König, warum lächerlich? Das Sprichwort sagt: ‚Selbst am Körper des Kaisers gibt es drei kaiserliche Läuse.‘ Zieh deine Kleider aus, und lass mich sie für dich absuchen." Der Dämonenkönig löste tatsächlich seinen Gürtel und zog seine Kleider aus.

Die falsche Frühlingsschönheit stand daneben und musterte aufmerksam die Kleidung des Dämonenkönigs; auf jeder Lage hüpften Flöhe, auf jedem Stück krochen große Wanzen, und die Filzläuse saßen so dicht und dick wie Ameisen, die aus ihrem Nest strömen. Unbemerkt gelangte sie zur dritten Schicht, die der Haut am nächsten war, und dort an den goldenen Schellen hingen unzählige, man konnte sie nicht zählen. Die falsche Frühlingsschönheit sagte: „Großer König, reicht mir die Schellen, damit ich auch für Euch die Läuse fangen kann.“ Der Dämonenkönig, teils aus Scham, teils in Verwirrung, erkannte weder echt noch falsch und übergab der falschen Frühlingsschönheit die drei Schellen. Sie nahm sie in die Hand, spielte eine Weile damit, und als sie sah, dass der Dämonenkönig den Kopf senkte und seine Kleider schüttelte, versteckte sie die goldenen Schellen, zog ein Härchen aus und verwandelte es in drei Schellen, die haargenau aussahen. Dann hielt sie sie vor die Lampe, drehte sie hin und her und betrachtete sie. Sie schüttelte sich verlegen und zog all die Läuse, Wanzen und Flöhe wieder an sich zurück, gab dann die falschen Schellen dem Dämonenkönig. Der nahm sie entgegen, wurde noch verwirrter und wusste nicht mehr, was er tun sollte; wie hätte er da noch echt und falsch unterscheiden können? Er hielt die Schellen mit beiden Händen, reichte sie der Prinzessin und sagte: „Diesmal verwahrt sie gut, seid äußerst vorsichtig, nicht wie beim letzten Mal.“ Die Prinzessin nahm sie, öffnete leise die Kleidertruhe, legte die falschen Schellen hinein und schloss sie mit einem goldenen Schloss. Dann trank sie noch ein paar Becher Wein mit dem Dämonenkönig und befahl den Dienerinnen: „Reinigt das Bettgestell, breitet die Brokatdecken aus; ich und der große König werden gemeinsam ruhen.“ Der Dämonenkönig antwortete mehrfach: „Unwürdig, unwürdig, ich wage nicht, Euch Gesellschaft zu leisten. Ich werde lieber eine Hofdame mitnehmen und im Westpalast schlafen; die Prinzessin möge sich selbst zur Ruhe begeben.“ Daraufhin gingen sie jeder in seine Gemächer, um zu schlafen, wovon nicht weiter die Rede sei.

Nun hatte die falsche Frühlingsschönheit ihren Erfolg errungen, steckte das Kleinod an ihren Gürtel, nahm ihre wahre Gestalt an, schüttelte sich einmal und zog den Schlafwurm zurück, dann schritt sie geradewegs voran. Da hörte sie die Klappern und Glöckchen gemeinsam schlagen; es war gerade die dritte Nachtwache. Welch ein guter Pilgrim! Er formte mit den Fingern ein Siegel, sprach die wahre Zauberformel, machte sich unsichtbar und kam zum Tor. Da sah er, dass das Tor fest verschlossen war. Er zog die goldene Bandeisenstange heraus, deutete auf das Tor und wandte die Kunst des Schlossöffnens an; da öffnete sich das Tor leise. Schnell trat er hinaus, stellte sich hin und rief mit lauter Stimme: „Großer König der Dämonen, gib mir die goldene Prinzessin wieder!“ Zwei- oder dreimal rief er so; da erschraken die großen und kleinen Dämonen, eilten herbei und sahen, dass das vordere Tor offen stand. Sie brachten schnell eine Lampe, suchten das Schloss und schlossen das Tor wieder. Einige liefen hinein und meldeten: „Großer König, draußen vor dem Tor ruft jemand Euren Ehrennamen und verlangt die goldene Prinzessin.“ Die Dienerinnen drinnen traten aus der Palasttür und flüsterten: „Still, still, der große König schläft gerade erst ein.“ Der Pilgrim rief wieder laut vor dem Tor, und die kleinen Dämonen wagten nicht, ihn zu stören. So ging es drei- oder viermal, und keiner wagte, es zu melden. Der große Heilige lärmte draußen weiter, bis es hell wurde. Unfähig, sich zu beherrschen, schwang er die Eisenstange und schlug gegen das Tor. Da eilten die großen und kleinen Dämonen, teils stemmten sie sich gegen das Tor, teils brachten sie Nachricht. Der Dämonenkönig erwachte gerade aus einem Schlaf, hörte das wilde Durcheinander, stand auf, zog seine Kleider an und trat aus dem Bettvorhang hervor. Er fragte: „Was ist das für ein Lärm?“ Die Dienerinnen knieten nieder und sagten: „Herr, es ist nicht bekannt, wer da die ganze Nacht vor der Höhle geschrien hat, und jetzt schlägt er sogar gegen das Tor.“

Der Dämonenkönig trat aus dem Palasttor, da sah er die mehreren kleinen Botendämonen, die hastig die Köpfe auf den Boden schlugen und sprachen: „Draußen ist einer, der schreit und schimpft und verlangt die goldene Prinzessin; wenn man nur ein halbes ‚Nein‘ sagt, bringt er unzählige freche Reden vor, die sehr unangenehm sind. Da der große König bis zum Hellwerden nicht herauskam, schlägt er jetzt mit Gewalt gegen das Tor.“ Der Dämon sagte: „Öffnet das Tor noch nicht. Geht und fragt ihn, woher er kommt, wie er heißt, und kommt schnell wieder, um zu berichten.“ Die kleinen Dämonen eilten hinaus und fragten durch das Tor: „Wer schlägt da gegen das Tor?“ Der Pilgrim sagte: „Ich bin der von Zhu Zi Guo durch Bitte eingeladene Großvater und komme, um die goldene Prinzessin in ihr Reich zurückzuholen.“ Als die kleinen Dämonen das hörten, berichteten sie es so. Der Dämon ging daraufhin in den hinteren Palast, um die Herkunft zu erfragen. Die Prinzessin war gerade erst aufgestanden, noch nicht gewaschen oder gekämmt, als eine Dienerin meldete: „Der Herr kommt.“ Die Prinzessin eilte, ihre Kleider zu ordnen, ihr schwarzes Haar fiel lose herab, und sie trat aus dem Palast, um ihn zu empfangen. Kaum hatten sie sich gesetzt und bevor sie fragen konnte, hörte man wieder die kleinen Dämonen berichten: „Der gekommene Großvater hat bereits das Tor eingeschlagen.“ Der Dämonenkönig lachte und sagte: „Prinzessin, wie viele Generäle und Feldherren habt ihr am Hof?“ Die Prinzessin sagte: „Am Hof gibt es achtundvierzig Garden und tausend gute Offiziere; an den Grenzen sind unzählige Oberbefehlshaber und Heerführer.“ Der Dämonenkönig sagte: „Gibt es da einen mit dem Nachnamen Außen?“ Die Prinzessin sagte: „Im Palast kenne ich nur die inneren Angelegenheiten, den Herrscher zu unterstützen und die Nebenfrauen zu unterweisen; die äußeren Dinge sind unermesslich, wie sollte ich mir alle Namen merken?“ Der Dämonenkönig sagte: „Dieser, der gekommen ist, nennt sich ‚Großvater‘. Ich denke, im ‚Buch der hundert Familiennamen‘ gibt es keinen Namen Außen. Die Prinzessin ist von Natur aus klug, von hoher Geburt, im Kaiserpalast aufgewachsen, und hat sicher viele Bücher gelesen. Erinnert Ihr Euch, in welchem Buch dieser Name vorkommt?“ Die Prinzessin sagte: „Nur im ‚Tausend-Zeichen-Klassiker‘ gibt es den Satz: ‚Außen empfängt man die Lehre des Meisters‘; das müsste wohl so sein.“

Der Dämonenkönig freute sich und sagte: „Ganz sicher, ganz sicher.“ Er stand auf, verabschiedete sich von der Prinzessin, ging zum Schindanger-Pavillon, rüstete sich vollständig, rief die Dämonensoldaten zusammen, öffnete das Tor und trat hinaus. In der Hand hielt er eine prächtige Streitaxt, und rief mit lauter Stimme: „Wer ist der von Zhu Zi Guo gekommene Großvater?“ Der Pilgrim hielt die goldene Bandeisenstange in der rechten Hand, deutete mit der linken und sagte: „Lieber Neffe, was willst du von mir?“ Als der Dämonenkönig das sah, wurde er sehr zornig und sagte: „Du Kerl, siehst aus wie ein Affe, hast eine Fratze wie ein Makak. Zu sieben Teilen bist du ein Geist, und wagst es, frech zu sein und Menschen zu betrügen!“ Der Pilgrim lachte und sagte: „Du betrügerischer, den Herrscher hintergehender Unhold, du hast wohl keine Augen. Bedenke, als ich vor fünfhundert Jahren den Himmel in Aufruhr versetzte, wagte keiner der neun Himmelsgeneräle, mir nicht das Wort ‚Alt‘ zu geben; du nennst mich Großvater, was ist daran zu viel?“ Der Dämonenkönig brüllte: „Sag schnell deinen Namen und deine Herkunft, was für Künste du hast, dass du es wagst, hier bei mir solchen Unfug zu treiben!“ Der Pilgrim sagte: „Wenn du nicht nach meinem Namen fragst, ist es gut; wenn du ihn hören willst, fürchte ich, wirst du keinen Platz mehr zum Stehen haben. Komm herauf, stell dich fest hin, und hör zu:

Vater und Mutter sind Himmel und Erde,

Aus Sonne und Mondessenz ward der heilige Leib.

Aus dem Stein, der Jahrtausende im Schoß der Berge lag,

Entspross die geistige Wurzel, gar wundersam.

Als ich geboren ward, da war die Zeit des dreifachen Yang;

Heut kehr ich zurück zur Wahrheit, alles fügt sich.

Einst versammelte ich Dämonen als ihr Anführer,

Konnte alle Unholde zwingen, vor dem Felsenaltar zu huldigen.

Der Jadekaiser sandte seinen Befehl,

Der Große Weiße Planet trug die Einladung herbei.

Er lud mich in den Himmel ein, ein Amt zu bekleiden,

Doch zum Pferdestall-Aufseher ernannt, war ich unzufrieden.

Aus Trotz begann ich eine Rebellion in der Berghöhle,

Wagte es, mit Heeresmacht den Himmelspalast zu stürmen.

Der pagodentragende Himmelskönig und sein Sohn,

Sie alle erlitten eine schmähliche Niederlage.

Der Große Weiße Planet meldete dem Himmelsherrn,

Der sandte erneut ein Begnadigungsdekret herab.

Er ernannte mich zum Gleich-Himmel-Großen-Heiligen,

Da erst hieß es, ich sei ein Stützpfeiler.

Dann aber, weil ich das Pfirsichfest störte,

Im Rausch den Elixier stahl, zog ich Unheil auf mich.

Der Alte Herr des Himmels klagte persönlich,

Die Königinmutter des Westens huldigte am Jaspisterrass.

Sie wussten, dass ich das Himmelsgesetz verletzte,

Sogleich wurden Himmelskrieger aufgeboten.

Zehntausend böse Sterne und finstere Planeten,

Mit Speeren und Schwertern dicht an dicht.

Himmelsnetze und Erdengitter bedeckten die Berge,

Gemeinsam erhoben sie die Waffen zur großen Schlacht.

Ein heftiger Kampf, doch keiner siegte,

Bis Guanyin den zweiten Sohn empfahl.

Die beiden Gegner maßen sich, wer höher stand,

Er hatte die Brüder vom Meishan zur Seite.

Jeder spielte seinen Heldenmut aus, verwandelte sich,

Die drei Heiligen am Himmelstor teilten die Wolken.

Der Alte Herr verlor seinen diamantenen Reif,

Die Götter ergriffen mich und führten mich zur goldenen Stiege.

Kein Geständnis brauchte ich zu unterschreiben,

Mein Verbrechen war Tod durch Zerstückelung.

Mit Äxten und Hämmern konnte man mich nicht töten,

Mit Schwertern und Klingen nicht verletzen.

Feuer und Donner waren mir gleich,

Nichts vermochte den unsterblichen Leib zu zerstören.

Man brachte mich zum Taishang Laojun in den Palast,

Dort ward ich in den Ofen gelegt, alles bereitet.

Als die Frist erfüllt war und der Ofen geöffnet,

Sprang ich mitten heraus.

Die goldene Wunschstange in der Hand,

Schwang ich mich empor zum Jadepalast.

Alle Sterne und Gestirne versteckten sich,

Ich tobte im Himmel nach Herzenslust.

Der wachhabende Gott rief eilig den Buddha,

Und Shakyamuni maß sich mit mir an Kraft.

In seiner Handfläche überschlug ich mich,

Durchwanderte den ganzen Himmel, hin und her.

Der Buddha täuschte mich mit seiner Allwissenheit,

Und ließ mich unter dem Himmelsrand begraben.

Nun sind fünfhundert Jahre vergangen,

Befreit, treibe ich wieder mein Spiel.

Ich soll den Tang-Mönch nach Westen geleiten,

Der Wukong, der Wanderer, ist wohl bekannt.

Auf dem Weg nach Westen bezwinge ich Dämonen,

Welcher Unhold fürchtet sich nicht vor mir!“

Als der Dämonenkönig hörte, dass er sich als Wukong, den Wanderer, bezeichnete, sagte er: „Du bist also der Kerl, der damals den Himmel in Aufruhr versetzte. Da du dich befreit hast und den Tang-Mönch nach Westen begleitest, geh doch deines Weges, was mischst du dich in fremde Angelegenheiten, machst dich zum Knecht von Zhu Zi Guo und suchst hier den Tod?“ Der Pilgrim brüllte: „Du frecher Unhold! Deine Rede ist dumm. Ich habe den Bittgruß von Zhu Zi Guo empfangen, genoss ihre Bewirtung und Gunst; ich, der alte Affe, bin tausendmal höher als der Thron, sie ehren mich wie Vater und Mutter, dienen mir wie einem Gott; wie kannst du da das Wort ‚Knecht‘ in den Mund nehmen? Du betrügerischer, den Herrscher hintergehender Unhold, geh nicht weg, iss einen Schlag von deinem Großvater!“ Der Dämonenkönig wurde verwirrt und wich hastig aus, dann schwang er seine Streitaxt und schlug dem Pilgrim entgegen. Das war ein herrlicher Kampf! Siehe:

Sein goldener Reif, der Willen folgt, und seine Eisenstange, der Windklingen-Axt. Der eine knirschte vor Wut und war grimmig, der andere bleckte die Zähne und zeigte seine Gewalt. Dieser war der Große Heilige, der Himmelgleiche, der zur Welt herabkam, jener der unheilvolle Dämonenkönig, der auf die Erde kam. Beide spien Wolken und hauchten Nebel, die den Himmelspalast erhellten; wahrlich, sie wirbelten Steine auf und trieben Sand, die den Sternenpalast verhüllten. Hin und her, ihre Kunstgriffe waren zahlreich; auf und ab, sie spien goldenes Licht. Sie wandten all ihre Fähigkeiten an, jeder setzte seine Zauberkräfte aufs Spiel. Dieser wollte die Kaiserin in die Hauptstadt zurückbringen, jener freute sich, mit der Kaiserin in der Berghöhle zu leben. Dieser Kampf war ganz ohne Grund; sie setzten Leben und Tod aufs Spiel um des Landesherrn willen.

Sie kämpften fünfzig Runden, ohne dass einer den Sieg davontrug. Als der Dämonenkönig sah, dass der Wanderer überragende Fähigkeiten besaß und er ihn wohl nicht besiegen konnte, hielt er mit seiner Axt die Eisenstange des Wanderers an und sprach: „Sun Wukong, halt ein. Ich habe heute noch nicht gefrühstückt. Lass mich erst meine Mahlzeit einnehmen, dann werde ich mit dir um die Entscheidung kämpfen.“ Der Wanderer wusste wohl, dass er die Glocke holen wollte, und zog seine Eisenstange ein, indem er sprach: „Ein rechter Mann jagt keinen müden Hasen. Geh nur, geh nur, iss dich satt, damit du besser zum Sterben kommst.“

Der Dämon wandte sich eilig um, drang in die Höhle ein und sprach zur Kaiserin: „Bring schnell das Kleinod herbei.“ Die Kaiserin fragte: „Wozu das Kleinod?“ Der Dämonenkönig erwiderte: „Der heute Morgen zum Kampf herausgefordert hat, ist der Schüler des Mönchs, der die heiligen Schriften holt, namens Sun Wukong, der Wanderer, der sich fälschlich als Großvater ausgab. Ich kämpfte mit ihm bis jetzt, ohne dass einer den Sieg davontrug. Lass mich das Kleinod hinausbringen, etwas Feuer und Rauch entfachen und diesen Affenkopf verbrennen.“ Als die Kaiserin dies hörte, ward ihr Herz unruhig: Wollte sie die Glocke nicht herausgeben, fürchtete sie, er könnte Verdacht schöpfen; wollte sie sie herausgeben, fürchtete sie, das Leben des Sonnenwanderers zu gefährden. Während sie noch unschlüssig zögerte, drängte der Dämonenkönig erneut: „Bring sie schnell hervor.“ Die Kaiserin, keine Wahl habend, musste das Schloss öffnen und dem Dämonenkönig die drei Glocken überreichen. Der Dämonenkönig nahm sie und verließ die Höhle. Die Kaiserin saß im Palast, Tränen strömten wie Regen, und sie dachte, ob der Wanderer wohl sein Leben retten könne? Beide wussten nicht, dass es die falschen Glocken waren.

Als der Dämon aus dem Tor trat, nahm er die Luvseite ein und rief: „Sun Wukong, bleib stehen, sieh mich meine Glocke schütteln!“ Der Wanderer lachte und sprach: „Du hast eine Glocke, und ich hätte keine? Du kannst schütteln, und ich könnte es nicht?“ Der Dämonenkönig sagte: „Was für eine Glocke hast du? Zeig sie mir!“ Der Wanderer formte seine Eisenstange zu einer Sticknadel um und versteckte sie im Ohr. Darauf löste er von seiner Hüfte die drei wahren Kleinode und sprach zum Dämonenkönig: „Ist das nicht meine Purpur-Gold-Glocke?“ Als der Dämonenkönig dies sah, erschrak er im Herzen und sprach: „Seltsam, seltsam! Wie kommt es, dass seine Glocke mit meiner vollkommen übereinstimmt? Selbst wenn sie in derselben Form gegossen wären, müsste sie doch beim Polieren eine Narbe mehr oder einen Stiel weniger haben – wie kann sie so bis aufs Haar gleich sein?“ Er fragte weiter: „Woher hast du diese Glocke?“ Der Wanderer sprach: „Vornehmer Neffe, woher hast du deine Glocke?“ Der Dämonenkönig war einfältig und sprach: „Meine Glocke ist: Des Höchsten Klaren Unsterblichen Weg ist tief, im Acht-Trigramm-Ofen ward Gold lang geglüht. Zur Glocke geformt, heißt sie höchster Schatz, der Alte Herr ließ sie bis heute.“ Der Wanderer lachte und sprach: „Die Glocke des alten Sun stammt auch aus jener Zeit.“ Der Dämonenkönig fragte: „Wie ist ihr Ursprung?“ Der Wanderer sprach: „Meine Glocke ist: Der Tao-Ahne brannte Elixier im Himmelspalast, die Goldglocke ward im Ofen geschmiedet und geformt. Zwei und drei macht sechs, der Kreislauf-Schatz, meine ist die Weibliche, deine die Männliche.“ Der Dämonenkönig sprach: „Die Glocke ist ein Kleinod aus dem Goldelixier, kein Vogel oder Tier – wie kann man da männlich und weiblich unterscheiden? Wenn sie nur ihr Kleinod hervorbringt, ist sie gut.“ Der Wanderer sprach: „Worte beweisen nichts; die Tat zeigt es. Lass dich zuerst schütteln!“

Der Dämonenkönig schüttelte wahrhaftig die erste Glocke dreimal, doch kein Feuer kam hervor; die zweite schüttelte er dreimal, doch kein Rauch erschien; die dritte schüttelte er dreimal, doch auch kein Sand. Der Dämonenkönig geriet in Verwirrung und sprach: „Wunderlich, wunderlich! Die Welt hat sich geändert, diese Glocke fürchtet wohl die Ehefrau; das Männliche sieht das Weibliche, darum kommt sie nicht heraus.“ Der Wanderer sprach: „Vornehmer Neffe, halt ein, lass mich auch für dich schütteln!“ Der gute Affe packte alle drei Glocken auf einmal und begann sie zugleich zu schütteln. Sieh da: Das rote Feuer, der blaue Rauch, der gelbe Sand – alles brach hervor und loderte prasselnd, verbrannte Bäume und Berge. Der Große Heilige sprach in seinem Mund einen Zauberspruch, wandte sich zur Windrichtung des Sonnenuntergangs und rief: „Wind, komm!“ Wahrhaftig, der Wind trieb die Feuersglut, das Feuer nährte die Kraft des Windes; rot flammend, schwarz und schwer, füllte Rauch und Feuer den Himmel, gelber Sand bedeckte die Erde. Den Sai Tai Sui („den Großherrn Überwinder“) packte solches Entsetzen, dass seine Seele zerstob und sein Geist floh; er wusste weder aus noch ein, wie sollte er inmitten dieses Feuers sein Leben retten?

Nur hörte man in der Mitte des Himmels eine schrille Stimme rufen: „Sun Wukong, ich komme.“ Der Wanderer drehte sich hastig um und blickte nach oben; es war der Bodhisattva Guanyin, der in der linken Hand die Reine Vase trug, in der rechten einen Weidenzweig hielt und süßen Tau herabsprengte, um das Feuer zu löschen. Bestürzt verbarg der Wanderer die Glöckchen in seiner Hüfte, legte die Handflächen zusammen und warf sich zu Boden, um zu huldigen. Der Bodhisattva strich mit dem Weidenzweig mehrmals ein paar Tropfen süßen Taus herab, und im Nu waren Rauch und Feuer verschwunden, der gelbe Sand verschwunden. Der Wanderer schlug mit dem Kopf auf und sprach: „Ich wusste nicht, dass die große Barmherzigkeit in die Welt herabkommt, und habe versäumt, mich zurückzuziehen. Darf ich fragen, wohin der Bodhisattva geht?“ Der Bodhisattva sprach: „Ich bin eigens gekommen, um diesen Dämon einzufangen und zu bändigen.“ Der Wanderer sprach: „Was ist die Herkunft dieses Unholds, dass er es wagt, Euren goldenen Leib herabzusteigen zu bemühen, um ihn zu bändigen?“ Der Bodhisattva sprach: „Er ist der Goldhaar-Hund, auf dem ich reite. Weil der Hirte eingenickt war und die Aufsicht vernachlässigte, biss dieser böse Wicht die eiserne Kette durch und lief fort, und doch sollte er dem König von Zhu-Zi das Unheil vertreiben.“ Als der Wanderer dies hörte, fuhr er hastig auf und sprach: „Bodhisattva, Ihr sprecht verkehrt. Hier betrügt er den Herrscher und täuscht die Königin, verdirbt die Sitten und schädigt den Anstand, bringt dem König Unheil, und Ihr sagt, er vertreibe das Unheil – wie ist das möglich?“ Der Bodhisattva sprach: „Du weißt es nicht. Damals, als der frühere König von Zhu-Zi noch auf dem Thron saß, war dieser König noch der Kronprinz des Ostpalasts und noch nicht auf den Thron gelangt. In seiner Jugend liebte er es sehr, zu jagen. Er führte seine Mannen und Rosse, ließ die Falken und Hunde los, und gerade als er zum Fallenden-Phönix-Hang kam, da hatte die westliche Buddha-Mutter, der Bodhisattva Mahamayuri, der Große Leuchtende König der Pfauen, zwei Kinder geboren, zwei kleine Pfauen, ein Männchen und ein Weibchen, die auf dem Abhang ihre Flügel ausruhten. Als dieser König den Bogen spannte, traf er den männlichen Pfau und verwundete ihn; der weibliche Pfau flog ebenfalls mit dem Pfeil nach Westen. Nachdem die Buddha-Mutter Buße getan hatte, befahl sie, dass er drei Jahre lang von seinem Phönix getrennt sein und an einer schleichenden Krankheit leiden solle. Zu jener Zeit ritt ich auf diesem Hund und hörte diese Worte mit an. Wer hätte gedacht, dass dieser böse Wicht darauf achtete, und so kam er, um die Königin zu betrügen und dem König das Unheil zu vertreiben. Bis heute sind drei Jahre vergangen, die Schuld ist erfüllt, und glücklicherweise bist du gekommen, um die Leiden des Königs zu heilen. Ich bin eigens gekommen, um den Dämon zu fangen.“ Der Wanderer sprach: „Bodhisattva, obwohl es diese Geschichte ist, so hat er dennoch die Königin befleckt, die Sitten verdorben, den Anstand geschädigt, die Ordnung gebrochen und das Gesetz verletzt – dafür verdient er die Todesstrafe. Nun, da der Bodhisattva persönlich herabgekommen ist, mag ihm die Todesstrafe erlassen sein, aber nicht die lebenslange Strafe. Lasst mich ihm zwanzig Schläge mit meinem Stab geben und ihn dann mit Euch nehmen.“ Der Bodhisattva sprach: „Wukong, da du weißt, dass ich in die Welt herabgekommen bin, solltest du um meinetwillen alles vergeben; das soll auch als dein Verdienst der Dämonenbändigung gelten. Wenn du den Stab anrührst, wird er sterben.“ Der Wanderer wagte nicht, zu widersprechen, und huldigte nur mit den Worten: „Da der Bodhisattva ihn zurück ins Meer nimmt, lass ihn nie wieder heimlich in die Menschenwelt herabsteigen, um unermesslichen Schaden zu stiften.“

Da rief der Bodhisattva laut: „Du böser Wicht! Wirst du nicht wieder deine ursprüngliche Gestalt annehmen? Wann denn sonst?“ Und siehe, der Unhold wälzte sich einmal, zeigte seine ursprüngliche Gestalt, schüttelte sein Fell, und der Bodhisattva bestieg ihn. Der Bodhisattva blickte ihm unter den Hals und sah die drei goldenen Glöckchen nicht. Der Bodhisattva sprach: „Wukong, gib mir meine Glöckchen zurück.“ Der Wanderer sprach: „Der alte Affe weiß nichts davon.“ Der Bodhisattva fuhr ihn an: „Du Diebesaffe! Hättest du diese Glöckchen nicht gestohlen, dann hätte, von einem Wukong ganz zu schweigen, selbst zehn sich dir nicht nähern können. Schnell, gib sie heraus!“ Der Wanderer lachte und sprach: „Ich habe sie wirklich nicht gesehen.“ Der Bodhisattva sprach: „Da du sie nicht gesehen hast, will ich das Band des festen Sitzes aufsagen.“ Da erschrak der Wanderer und rief nur: „Sprich es nicht, sprich es nicht. Die Glöckchen sind hier.“ Dies war genau: Wer löst die goldenen Glöckchen am Hals des Hundes? Der, der sie anband, fragt den, der sie löste. Der Bodhisattva legte die Glöckchen dem Hund um den Hals, erhob sich hoch und setzte sich auf. Siehe, wie seine vier Pfoten Lotusblüten mit lodernden Flammen trugen, sein ganzer Leib aus goldenem Faden strotzte und Schauer erregte. Die große Barmherzigkeit kehrte zum Südmeer zurück – davon sei nicht weiter die Rede.

Nun sprach der große Weise Sun: Er ordnete seine Kleider und seinen Rock, schwang die eiserne Stange und schlug sich in die Höhle des Xie-Zhi hinein, schlug alle Scharen der Dämonen und Unholde ohne Ausnahme tot und tilgte sie vollständig aus. Er drang bis in den Palast vor und bat die heilige Königin des Palastes, ins Reich zurückzukehren. Die Königin huldigte unaufhörlich mit tiefen Verbeugungen. Der Wanderer erzählte ihr ausführlich die ganze Geschichte von der Dämonenbändigung durch den Bodhisattva und von der Trennung der Phönixe. Er suchte etwas weiches Gras, flocht einen Drachen aus Gras und befahl: „Königin, steigt auf, schließt die Augen und fürchtet euch nicht; ich bringe euch zurück an den Hof, um den Herrscher zu sehen.“ Die Königin befolgte die Anweisung genau. Der Wanderer wandte seine Zauberkräfte an, und man hörte nur den Wind in den Ohren brausen.

Nach einer halben Stunde führte er die Kaiserin in die Stadt, ließ die Wolke niedersinken und sagte: „Bitte, öffnet Eure Augen, Kaiserin.“ Die Kaiserin öffnete die Augen, erkannte die Halle des Kaiserpalastes, freute sich, ließ den Grasdrachen los und stieg mit dem Wanderer gemeinsam in die Halle hinauf. Als der König sie erblickte, eilte er vom Drachenbett herab, um die jadeweiße Hand der Kaiserin zu ergreifen und die Sehnsucht des Abschieds auszudrücken, doch stürzte er plötzlich zu Boden und rief nur: „Die Hand schmerzt, die Hand schmerzt.“ Bajie lachte laut und sagte: „Du mit deinem Gesicht, du hast kein Glück, es zu genießen. Schon beim ersten Treffen wirst du gestochen.“ Der Wanderer sagte: „Dummkopf, wagst du es, sie zu berühren?“ Bajie sagte: „Und wenn ich sie schon berühre, was dann?“ Der Wanderer sagte: „Der Körper der Kaiserin ist voller giftiger Stacheln, und an den Händen hat sie stechendes Yang-Gift. Seit sie zum Qilin-Berg kam und drei Jahre mit dem Sai-Taisui verbrachte, konnte der Dämon sie nicht berühren. Sobald er sie berührte, tat der ganze Körper weh, sobald er die Hand berührte, tat die Hand weh.“ Als die Beamten das hörten, sagten sie: „Was soll man da tun?“ Zu dieser Zeit waren die Beamten draußen voller Sorge, und die Gemahlinnen im Palast waren ebenfalls voller Angst. Neben ihnen halfen die beiden Hofdamen Yü-Sheng-Gong und Yin-Sheng-Gong dem König wieder auf.

Während alle noch in Verwirrung waren, hörte man plötzlich eine Stimme aus der Luft: „Großer Heiliger, ich komme.“ Der Wanderer blickte auf und sah die Erscheinung:

Feierlicher Kranichruf durchdrang die Wolken, schwebend kam er direkt vor die Halle. Schichten von glückverheißendem Glanz umwoben ihn, Wogen von segensreichem Dunst wallten. Ein Palmblattgewand trug er, das Rauch und Nebel ausströmte, Strohsandalen an den Füßen, selten zu sehen. In der Hand hielt er einen Fliegenwedel aus Drachenbart, um die Hüften wand sich ein seidenes Band. Überall auf Erden hatte er Verbindungen zu den Menschen, durchstreifte friedlich das ganze Land. Das war der Purpurwolken-Unsterbliche vom Großen Himmel der Höchsten, der heute herabkam, um das Unheil zu lösen.

Der Wanderer ging ihm entgegen und fragte: „Zhang Ziyang, wohin gehst du?“ Der Wahre Mensch Ziyang trat bis vor die Halle, verneigte sich und sagte: „Großer Heiliger, der kleine Unsterbliche Zhang Boqi grüßt mit gefalteten Händen.“ Der Wanderer erwiderte den Gruß und fragte: „Woher kommst du?“ Der Wahre Mensch sagte: „Der kleine Unsterbliche nahm vor drei Jahren an einer Buddha-Versammlung teil, und als ich hier vorbeikam, sah ich, dass der König von Zhu-Zi die Sorge um ein getrenntes Phönixpaar hatte. Ich fürchtete, dass der Dämon die Kaiserin entehren und die menschlichen Beziehungen verderben würde, so dass sie sich später schwer mit dem König wiedervereinigen könnte. Daher verwandelte ich ein altes Palmblattgewand in ein neues, prächtiges Feengewand, das in fünf Farben schimmerte, und schenkte es dem Dämonenkönig, damit die Kaiserin es zur Hochzeit trug. Als die Kaiserin es anzog, bekam sie sofort einen Körper voller giftiger Stacheln. Die giftigen Stacheln sind in Wirklichkeit das Palmblattgewand. Jetzt, da ich weiß, dass der Große Heiliger erfolgreich war, bin ich eigens gekommen, um das Unheil zu lösen.“ Der Wanderer sagte: „Wenn das so ist, bemühe dich um die weite Reise, löse es schnell.“ Der Wahre Mensch trat vor, zeigte mit dem Finger auf die Kaiserin, und schon zog er das Palmblattgewand aus. Der Körper der Kaiserin war wieder wie zuvor. Der Wahre Mensch schüttelte das Gewand, legte es an und sagte zum Wanderer: „Großer Heiliger, zürne mir nicht, der kleine Unsterbliche nimmt Abschied.“ Der Wanderer sagte: „Warte einen Moment, lass den König dir danken.“ Der Wahre Mensch lachte und sagte: „Nicht nötig, nicht nötig.“ Daraufhin machte er eine tiefe Verbeugung, erhob sich in die Lüfte und verschwand. Erschrocken verneigten sich der König, die Kaiserin und alle hohen und niedrigen Beamten zum Himmel und warfen sich zu Boden.

Nachdem sie sich verbeugt hatten, befahl der König sofort, die östliche Halle weit zu öffnen und die vier Mönche zu bewirten. Der König führte die Menge an, warf sich nieder, und so konnten die Eheleute endlich wieder vereint sein. Während des fröhlichen Festmahls rief der Wanderer: „Meister, bringt das Kriegsschreiben hervor.“ Der Ältere zog es aus dem Ärmel und reichte es dem Wanderer. Der Wanderer reichte es dem König und sagte: „Dieser Brief wurde von einem kleinen Boten des Dämons überbracht. Der kleine Bote wurde von mir erschlagen, und ich melde dies als Verdienst. Später ging ich in die Berge, verwandelte mich in den kleinen Boten, drang in die Höhle ein und berichtete, und so gelang es mir, die Kaiserin zu sehen, die Goldglöckchen zu stehlen, wäre dabei fast gefangen worden. Ich wechselte die Gestalt, stahl die Goldglöckchen erneut und kämpfte mit ihm. Zum Glück traf ich auf den Bodhisattva Guanyin, der ihn fortschaffte und mir auch den Grund für die Trennung des Phönixpaares erzählte …“ Von Anfang bis Ende erzählte er alles im Detail. Alle im ganzen Reich, Herrscher und Untertanen, waren voller Dankbarkeit und Lob. Tangseng sagte: „Erstens ist es das Glück des weisen Königs, zweitens das Verdienst meines Schülers. Jetzt, da wir mit dieser großzügigen Bewirtung geehrt wurden, ist es genug, genug. Hiermit verabschiede ich mich, zögert nicht den armen Mönch auf seiner Reise nach Westen.“ Der König konnte ihn trotz mehrmaligen Bittens nicht zurückhalten, also ließ er die Reiseurkunde wechseln, stellte eine große kaiserliche Prozession auf und bat Tangseng, sich sicher auf den Drachenwagen zu setzen. Der König, die Gemahlinnen und die Kaiserin schoben selbst die Räder und begleiteten ihn zum Abschied. Wahrlich:

Wer Glück hat, wäscht die Sorgen und die Krankheit fort,

Ohne Gedanken und Wünsche wird das Herz von selbst still.

Was sich nun auf dieser Reise weiterhin an Gutem oder Bösem ereignen wird, davon hört im nächsten Kapitel.