72. Kapitel: Im Spinnengrotten-Netz verlieren die Sieben den rechten Weg – Im Quell der Reinheit vergisst Bajie jede Form

Siebzigstes zweites Kapitel: Im Spinnenseidenhöhlen verblenden die sieben Affekte den Geist – Im Schlammquell verliert Bajie die Fassung

Die Rede ist: Sanzang verabschiedete sich vom König des Purpur-Gold-Landes, ordnete Sattel und Pferd und zog nach Westen weiter. Sie überquerten unzählige Bergkämme und Ebenen, durchlitten unzählige Wasserwege, und ehe man sich’s versah, war der Herbst vorüber und der Winter fast zu Ende, und es wurde wieder frühlingshaft und hell. Die Meister und Schüler gingen gerade auf dem Weg und genossen die Landschaft, als sie plötzlich einen Tempel im Wald erblickten. Sanzang stieg vom Pferd und blieb am Straßenrand stehen. Der Affenkönig fragte: „Meister, dieser Weg ist eben und ohne böse Abzweigungen – warum geht Ihr nicht weiter?“ Bajie sagte: „Älterer Bruder, du bist wirklich ohne Verständnis. Der Meister ist auf dem Pferd müde geworden, lass ihn doch ein wenig durchatmen.“ Sanzang sagte: „Es ist nicht wegen der Luft. Ich sehe dort ein Haus und möchte selbst um ein Almosen Essen bitten.“ Der Affenkönig lachte: „Seht nur, was der Meister da sagt. Wenn Ihr essen wollt, werde ich natürlich um Almosen gehen. Wie heißt es so schön: ‚Einen Tag als Lehrer, ein Leben lang als Vater.‘ Wie könnte es sich schicken, dass der Schüler hoch zu Ross sitzt und der Meister um Almosen geht?“ Sanzang sagte: „So ist es nicht gemeint. Gewöhnlich, wenn die Weiten unermesslich sind, geht ihr, ob nah oder fern, um Almosen. Heute aber sind die Leute ganz in der Nähe, man kann sie rufen – da lasst auch mich einmal eines erbitten.“ Bajie sagte: „Meister, Ihr habt keinen rechten Einfall. Das Sprichwort sagt: ‚Gehen drei aus dem Haus, hat der Jüngste die Müh‘. Zudem seid Ihr die Vatergeneration, wir alle sind Schüler. In den alten Büchern heißt es: ‚Gibt es eine Aufgabe, so verrichten sie die Schüler.‘ Lasst mich, den alten Eber, gehen.“ Sanzang sagte: „Schüler, heute ist das Wetter klar und sonnig, ganz anders als bei Sturm und Regen. Damals musstet ihr sicher in die Ferne ziehen. Dieses Haus – lasst mich hingehen; ob es Almosen gibt oder nicht, ich bin gleich wieder zurück und wir setzen den Weg fort.“ Shaseng lachte daneben: „Älterer Bruder, sprecht nicht weiter. So ist des Meisters Sinn und Art – man soll ihm nicht widersprechen. Wenn man ihn ärgert, wird er, selbst wenn man Almosen bringt, nicht essen.“

Bajie gehorchte, holte die Almosenschale hervor und wechselte Kleidung und Hut. Er schritt los und ging geradewegs zu jenem Gehöft, um es zu betrachten – es war wahrlich ein schöner Ort. Man sah:

Die Steinbrücke hoch aufragend, die alten Bäume dicht und gleichmäßig. Die Steinbrücke hoch aufragend, plätscherndes Wasser floss in den langen Bach; die alten Bäume dicht und gleichmäßig, zwitschernde Vögel sangen in der Ferne auf den Hügeln. Jenseits der Brücke standen einige Strohhütten, rein und edel wie ein Einsiedlerkloster; und dort war ein Fenster mit Schilfvorhang, hell und klar, einer Daoistenklause gleich. Vor dem Fenster erblickte man plötzlich vier schöne Frauen, die alle an Stickereien von Phönixen und Drachen arbeiteten.

Der Älteste sah, dass im Haus kein Mann war, sondern nur vier Frauen, und wagte nicht hineinzugehen. Er blieb stehen, verbarg sich unter einem großen Baum. Er sah die Frauen eine nach der anderen:

Der Frauen Herz war fest wie Stein, ihre Orchideennatur heiter wie der Frühling.

Zarte Gesichter, von Abendröte umsäumt, zinnoberrote Lippen, gleichmäßig mit Purpur geschminkt.

Die feinen Brauen wie schmale Sichelmonde, die fliegenden Schläfenlocken wie frischer Wolkenflug.

Stellten sie sich in einen Blumengarten, so hielten die umherschwärmenden Bienen sie für wahrhaftige Blüten.

Er verharrte etwa eine halbe Stunde, und es wurde noch stiller; kein Hahnen- oder Hundelaut war zu hören. Er dachte bei sich: „Wenn ich nicht einmal ein Almosen Essen auftreiben kann, werden mich meine Schüler auslachen: Sie werden sagen, der Meister könne kein Almosen erbitten – wie solle da ein Schüler es wagen, dem Buddha zu huldigen?“

Der Älteste, ohne Ausweg, und nicht ganz ohne Schuld, ging schnellen Schrittes über die Brücke. Nach ein paar weiteren Schritten sah er, dass innerhalb der Strohhütte ein Holz-Myrten-Pavillon stand, und unter dem Pavillon waren drei weitere Frauen, die mit einem Ball spielten. Seht nur: Diese drei Frauen waren anders als die vier zuvor. Man sah:

Die grünen Ärmel flatterten, die safrangelben Röcke schwangen. Die grünen Ärmel, tief herabhängend, umhüllten zarte, feine Finger; die safrangelben Röcke, schräg gerafft, ließen schmale, zierliche Füße halb sehen. Die ganze Gestalt und Haltung war vollendet, bei jeder Bewegung tausend Arten des Schrittes. Sie nahmen den Ball auf, maßen Höhen und Tiefen, warfen ihn hin und her, immer kunstgerecht. Sie drehten sich und traten eine „Blume über die Mauer“, traten zurück und vollführten den „Großen Ozean“. Leicht fingen sie einen Klumpen Schlamm, mit einer Lanze parierten sie schnell den Haken. Eine Perle setzten sie auf des Buddhas Haupt, fest drückten sie sie in die spitzen Stiefel. Schmale Ziegel wussten sie geschickt zu fassen, den „schlafenden Fisch“ drehten sie mit den Füßen. Sie beugten die Hüften, ließen die Knie sinken, verdrehten den Hals und hoben die Fersen. Die Bank wussten sie zum Schwingen zu bringen, der Umhang war sehr locker. Sie kreuzten die Beine und ließen sie kommen und gehen, schlossen den Hals und schwangen ihn hin und her. Sie traten, dass der Gelbe Fluss rückwärts floss und man Goldfische auf dem Strand kaufte. Der eine verwechselte den Ball mit dem Kopf, der andere drehte sich und versetzte einen Haken. Gerade hoben sie den Ball an die Schienbeine, warfen ihn mit der Spitze zurück. Sie hoben die Fersen, streiften das Gras, warfen den Ball rückwärts über den Kopf. Sie traten zurück, warfen die Schultern in Pose, der Haken war nur ein kleiner Fehler. Sie holten den Ball aus dem Korb, stießen ihn durch die Tür. Traten sie bis zur Vollendung, so jubelten die Schönen laut. Der Schweiß rann durch die seidenen Gewänder, die Müdigkeit überkam sie, und erst dann riefen sie „Halt!“

Unendlich viel ließe sich sagen; auch gibt es ein Gedicht als Beleg. Das Gedicht lautet:

Ballspiel auf dem Platz im dritten Mond,

Vom Himmelswind herabgesandt die reinen Mondfeen.

Schweiß benetzt das gepuderte Antlitz, Blumen tragen Tau,

Staub befleckt die zarten Brauen, Weiden tragen Nebel.

Grüne Ärmel hängen tief, umhüllen die Jadefinger,

Safrangelbe Röcke flattern schräg, enthüllen die Lotosfüße.

Manchmal nach dem Spiel, matt und ohne Kraft,

Lockert sich das Wolkenhaar, der Edelstein-Knoten neigt sich.

Sanzang hatte eine Weile zugesehen, dann trat er auf die Brücke und rief mit lauter Stimme: „Edle Damen, ich, der arme Mönch, bitte um eine milde Gabe zum Essen.“ Die Frauen hörten es, ließen freudig ihre Nadelarbeit und den Ball fallen, kamen alle lachend und plaudernd zur Tür und sagten: „Ehrwürdiger, verzeiht die Verspätung. Heute kommt Ihr in unsere armselige Hütte – wir werden es keinesfalls wagen, einen Mönch abzuweisen. Tretet ein und setzt Euch.“ Sanzang hörte es und dachte bei sich: „Vortrefflich, vortrefflich! Der Westen ist wahrhaft ein Buddha-Land; wenn schon die Frauen dem Mönch Almosen geben, wie viel mehr werden die Männer dem Buddha ergeben sein?“

Der Älteste trat vor, grüßte und folgte den Frauen in die Strohhütte. Als er am Myrten-Pavillon vorbeikam, sah er: Ach! Da waren gar keine Räume oder Hallen. Man sah nur:

Die Gipfel hoch aufragend, die Adern der Erde weit und lang. Die Gipfel hoch aufragend, berührten sie Wolken und Dunst; die Adern der Erde weit und lang, reichten sie bis zum Meer und zu den Bergen. Das Tor nahe der Steinbrücke, neunfach gewunden floss das Wasser vorbei; der Garten voller Pfirsich- und Pflaumenbäume, tausend Stämme und tausend Früchte wetteiferten in üppiger Pracht. Ranken und Efeu hingen an drei oder fünf Bäumen, Orchideen und Pilze verströmten Duft über tausend Blumen. Von ferne glichen die Felsenhöhlen dem Penglai-Eiland, von nahe überragten die Wälder den Tai-Berg. Wahrlich ein Ort, wo Dämonen und Unsterbliche sich verbergen, ganz allein und ohne Nachbarn.

Eine der Frauen trat vor, öffnete die beiden Flügel einer Steintür und bat den Tang-Mönch, sich zu setzen. Der Älteste musste hineingehen. Als er aufblickte, sah er, dass alles aus Steintischen und Steinbänken bestand, und eine kalte, unheimliche Luft wehte. Der Älteste erschrak und dachte bei sich: „Dieser Ort hat wenig Gutes, viel Böses – er ist sicher nicht geheuer.“ Die Frauen lachten und plauderten und sagten alle: „Ehrwürdiger, setzt Euch.“ Der Älteste, ohne Ausweg, setzte sich. Bald darauf durchlief ihn ein Frösteln. Die Frauen fragten: „Ehrwürdiger, von welchem heiligen Berg kommt Ihr? Um was erbittet Ihr Almosen? Wollt Ihr Brücken und Wege reparieren, Tempel und Pagoden bauen, oder Buddhas und Sutren drucken? Zeigt uns Euer Almosenbuch.“ Der Älteste sagte: „Ich bin kein Mönch, der um Almosen bittet.“ Die Frauen sagten: „Wenn Ihr nicht um Almosen bittet, was tut Ihr dann hier?“ Der Älteste sagte: „Ich bin ein Mönch aus dem Reich der Großen Tang im Osten, der zum Westlichen Himmel zum Großen Donnerkloster geschickt ist, um Sutren zu erbitten. Eben kam ich an Eurem edlen Ort vorbei, und mein Magen knurrte. Ich komme eigens zu Eurem edlen Haus, um ein Almosen Essen zu erbitten, dann gehe ich gleich weiter.“ Die Frauen sagten: „Gut, gut, gut. Wie das Sprichwort sagt: ‚Ein Mönch aus der Ferne liest die Sutren gut.‘ Schwestern, lasst ihn nicht warten, bereitet schnell das Essen.“

Da blieben drei Frauen bei ihm, unterhielten sich und sprachen über die Ursachen und Zusammenhänge. Die vier anderen gingen in die Küche, schürzten die Ärmel und die Röcke, zündeten Feuer an und scheuerten die Töpfe. Wisst ihr, was sie zubereiteten? Es war in Menschenöl gebraten und in Menschenfleisch geschmort: Sie kochten es schwarz und klumpig, als wären es Weizenglutenstücke, und schnitten Menschenhirn zu Tofu-Stücken. Zwei Schalen trugen sie auf den Steintisch, stellten sie vor den Ältesten und sagten: „Bitte, bedient Euch. In der Eile haben wir kein gutes Mahl bereiten können; nehmt vorläufig dies, um den Hunger zu stillen. Später wird noch mehr gebracht.“ Der Älteste roch daran, und als er den Gestank von Blut und Fleisch wahrnahm, wagte er nicht, den Mund zu öffnen. Er verneigte sich, faltete die Hände und sagte: „Edle Damen, ich, der arme Mönch, bin von Mutterleib an Vegetarier.“ Die Frauen lachten und sagten: „Ehrwürdiger, dies ist doch vegetarisch.“ Der Älteste sagte: „Amitabha! Wenn dies vegetarisch sein soll, dann, o Mönch, wenn ich es esse, werde ich wohl den Weltgeachteten nicht zu sehen bekommen und die Sutren nicht erlangen.“ Die Frauen sagten: „Ehrwürdiger, Ihr seid ein Mönch – wählt nicht unter den Almosen der Menschen.“ Der Älteste sagte: „Wie wagte ich das, wie wagte ich das! Ich, der Mönch, bin im Auftrag der Großen Tang unterwegs, und auf dem ganzen Weg hierher habe ich kein noch so kleines Lebewesen verletzt, und wo immer ich Not sehe, helfe ich; wenn ich ein Korn Getreide finde, nehme ich es mit den Fingern auf und zum Munde; wenn ich einen Faden Stoff finde, verbinde ich ihn, um mich zu bedecken. Wie wagte ich, unter den Almosen der Gastgeber zu wählen?“ Die Frauen lachten und sagten: „Ehrwürdiger, Ihr wählt zwar nicht unter den Almosen, aber Ihr seid ein wenig seltsam, wenn Ihr an die Tür kommt. Verachtet nicht das Schlichte und Grobe, esst ein wenig.“ Der Älteste sagte: „Ich wage es wirklich nicht zu essen – ich fürchte, ich würde meine Gelübde brechen. Edle Damen, es ist besser, Leben zu lassen, als Leben zu nähren. Lasst mich, den Mönch, wieder hinausgehen.“

Der alte Mönch mühte sich aufzustehen, doch die Mädchen versperrten die Tür und ließen ihn nicht gehen. Alle riefen: „Ein Geschäft, das von selbst kommt, sollte man nicht schlecht machen. ‚Hat man gefurzt, hält man die Hand davor.‘ Wohin willst du gehen?“ Sie alle verstanden sich auf Kampfkunst, waren flink und geschickt, packten den alten Mönch, zogen ihn wie ein Schaf am Strick, warfen ihn zu Boden und hielten ihn fest. Die Menge drückte ihn nieder, band ihn mit Stricken und hängte ihn hoch an den Balken. Diese Art des Aufhängens hatte einen Namen: „Der Unsterbliche zeigt den Weg“. Es bedeutete, dass eine Hand nach vorn gestreckt mit einem Seil aufgehängt war; eine Hand um die Hüfte gebunden und mit einem Seil emporgezogen; beide Füße nach hinten mit einem Seil aufgehängt: Drei Seile hängten den alten Mönch am Balken auf, den Rücken nach oben, den Bauch nach unten. Der alte Mönch ertrug den Schmerz, Tränen in den Augen, und dachte bei sich voller Groll: „Ich Mönch habe solch ein bitteres Schicksal. Ich dachte, bei guten Leuten ein Almosen zu essen zu bekommen, und wer weiß, ich bin in eine Feuergrube gefallen. Schüler, kommt schnell und rettet mich, damit ich euch noch sehen kann. Verzögert es sich aber um zwei Stunden, so ist mein Leben dahin.“

Obwohl der alte Mönch sehr bekümmert war, behielt er die Mädchen dennoch im Auge. Diese hatten ihn bequem aufgehängt und begannen nun, ihre Kleider abzulegen. Der Mönch erschrak und überlegte bei sich: „Wenn sie ihre Kleider ablegen, werden sie mich mit Zuneigung behandeln. Vielleicht werden sie mich sogar halb roh verspeisen, aus Zuneigung.“ In Wirklichkeit lösten die Mädchen nur ihre Obergewänder aus Seide, entblößten ihre Bäuche und zeigten ihre wundersamen Kräfte: Aus ihren Nabeln quollen seidene Fäden, so dick wie ein Entenei, in Strömen, wie hervorschießende Jade und fliegendes Silber, und im Nu bedeckten sie damit das ganze Gehöft – doch davon später mehr.

Unterdessen waren der Affenkönig, Bajie und der Sandmönch am großen Weg. Die beiden letzteren hüteten die Pferde und das Gepäck, während der Affenkönig, ein wilder Bursche, auf Bäume sprang, Äste ergriff und Blätter und Früchte suchte. Plötzlich drehte er sich um und sah einen hellen Schein. Erschrocken sprang er vom Baum hinunter und rief: „Nicht gut, nicht gut! Der Meister hat schlechtes Glück.“ Der Affenkönig zeigte mit dem Finger und fragte: „Seht ihr das Gehöft?“ Bajie und der Sandmönch blickten hin. Es war so hell wie Schnee, so glänzend wie Silber. Bajie sagte: „Aus und vorbei! Der Meister ist auf Dämonen gestoßen. Wir müssen schnell gehen und ihn retten.“ Der Affenkönig erwiderte: „Lieber Bruder, schrei nicht. Ihr wisst noch nicht, was los ist. Lasst mich, den Alten Sun, hingehen.“ Der Sandmönch sagte: „Bruder, sei vorsichtig.“ Der Affenkönig antwortete: „Ich weiß schon, was ich tue.“

Der große Heilige, guter Dinge, band seinen Tigerfellrock fester, zog seinen goldumschlungenen Stab hervor, streckte die Beine aus und war mit zwei, drei Schritten vorne. Er sah, dass die seidenen Fäden in tausend und abertausend Schichten gewickelt waren, kreuz und quer, wie die Kette und der Schuss eines Gewebes. Er drückte mit der Hand darauf – es war klebrig und weich und blieb an den Fingern haften. Der Affenkönig wusste nicht, was es war. Er hob den Stab und sagte: „Mit einem Schlag, selbst wenn es zehntausend Schichten wären, könnte ich sie zerbrechen.“ Gerade als er zuschlagen wollte, hielt er inne und sprach: „Wäre es hart, könnte ich es zerbrechen. Da es weich ist, kann ich es nur platt schlagen. Wenn ich sie erschrecke und sie mich, den Alten Sun, umwickeln, wäre das nicht gut. Ich will erst fragen, bevor ich zuschlage.“

Und wen fragte er? Er sprach einen Zauberspruch, murmelte eine Beschwörung und rief den Erdgeist herbei, der in seinem Tempelchen wie ein Mühlstein herumwirbelte. Die Erdgeistin sagte: „Alter, warum drehst du dich? Hast du etwa einen Anfall von Schafskrankheit?“ Der Erdgeist sagte: „Du weißt es nicht, du weißt es nicht. Der Große Heilige, der Himmelsgleiche, ist gekommen. Ich habe ihn nicht empfangen, und nun ruft er mich.“ Sie sagte: „Geh und triff ihn, warum drehst du dich hier im Kreis?“ Er antwortete: „Wenn ich zu ihm gehe, wiegt sein Stab schwer. Er schlägt zu, ohne Rücksicht auf gut oder böse.“ Sie sagte: „Wenn er sieht, dass du so alt bist, wird er dich dann schlagen?“ Er sagte: „Sein Leben lang liebt er es, umsonst Wein zu trinken, und er schlägt besonders gern alte Leute.“ Das Paar redete eine Weile, hatte keine Wahl, und so ging er schließlich hinaus, kniete zitternd am Weg nieder und rief: „Großer Heiliger, der hiesige Erdgeist verbeugt sich.“ Der Affenkönig sagte: „Steh auf, tu nicht so eifrig. Ich werde dich jetzt nicht schlagen, aber die Strafe ist vorgemerkt. Ich frage dich: Was ist das für ein Ort?“ Der Erdgeist fragte: „Großer Heiliger, von wo kommt Ihr?“ Der Affenkönig antwortete: „Ich komme aus dem Osten und reise nach Westen.“ Der Erdgeist fragte: „Großer Heiliger, seid Ihr von Osten kommend über jenen Bergkamm gekommen?“ Der Affenkönig sagte: „Genau auf jenem Bergkamm. Unser Gepäck und die Pferde ruhen dort, nicht wahr!“ Der Erdgeist sagte: „Das nennt man den Spinnenseiden-Bergkamm. Unter dem Bergkamm gibt es eine Höhle, die Spinnenseiden-Höhle. In der Höhle leben sieben Dämonen.“ Der Affenkönig fragte: „Sind es männliche oder weibliche Dämonen?“ Der Erdgeist antwortete: „Es sind weibliche Dämonen.“ Der Affenkönig fragte: „Welche Zauberkräfte haben sie?“ Der Erdgeist sagte: „Meine Kräfte sind gering, meine Macht schwach. Ich weiß nicht, wie groß ihre Fähigkeiten sind. Ich weiß nur, dass es im Süden, drei Meilen von hier entfernt, einen Quell gibt, den Reinwasch-Quell. Es ist ein natürlich heißes Wasser, ursprünglich das Bad der sieben Himmelsfeen. Seit die Dämonen sich hier niedergelassen haben, haben sie den Reinwasch-Quell in Besitz genommen. Die Feen haben nie mit ihnen gestritten und ihn ihnen kampflos überlassen. Ich sehe, dass die himmlischen Unsterblichen die Dämonen nicht reizen; daher müssen diese über große Macht verfügen.“ Der Affenkönig fragte: „Was haben sie davon, den Quell zu besetzen?“ Der Erdgeist sagte: „Diese Dämonen haben das Bad in Besitz genommen und kommen dreimal am Tag heraus, um zu baden. Jetzt ist die Stunde der Schlange schon vorbei, die Stunde des Pferdes wird bald kommen.“ Als der Affenkönig dies hörte, sagte er: „Erdgeist, kehre zurück. Ich werde sie selbst fangen.“ Der alte Erdgeist verneigte sich und kehrte zitternd zu seinem Tempel zurück.

Der große Heilige zeigte nun seine wundersame Kraft. Er verwandelte sich mit einem Ruck in eine kleine Fliege, die auf einem Grashalm am Weg festhielt und wartete. Bald hörte man ein saugendes und atmendes Geräusch, wie wenn Seidenraupen Blätter fressen oder wie die Flut im Meer. Nach etwa einer halben Tasse Tee waren die Seidenfäden alle verschwunden, und das Dorf erschien wieder in seiner ursprünglichen Gestalt. Dann hörte man ein Knarren, die Holztür öffnete sich, und aus dem Inneren drang fröhliches Lachen und Plaudern. Sieben Mädchen kamen heraus. Der Affenkönig betrachtete sie im Verborgenen genau: Sie hielten einander an den Händen, lehnten sich aneinander, fassten einander an den Ärmeln, lachten und redeten, während sie über die Brücke gingen. Sie waren in der Tat wunderschön. Man sah:

An Duft übertrafen sie Jadestein,

An Anmut die Blumen, ihre Worte waren noch wahrer.

Ihre Weidenbrauen schienen ferne Gipfel zu überqueren,

Ihre zinnoberroten Lippen brachen Kirschmund auf.

Ihre Haarnadeln ragten wie smaragdgrüne Federn,

Ihre goldenen Lilien blitzten unter zinnoberroten Röcken.

Sie glichen der Mondgöttin, die zur Erde herabsteigt,

Oder Himmelsfeen, die in die Sterblichenwelt gefallen sind.

Der Affenkönig lachte und dachte: „Kein Wunder, dass mein Meister hier ein Almosen haben wollte. Es sind wahrlich herrliche Geschöpfe. Wenn diese sieben Schönheiten meinen Meister festhalten, reicht er nicht für eine Mahlzeit zum Essen, nicht für zwei Tage zum Gebrauch. Wenn sie Hand anlegen und ihn der Reihe nach bearbeiten, wird er bald tot sein. Ich will hingehen und horchen, was sie vorhaben.“

Der große Heilige, guter Dinge, flog mit einem Summen auf den Wolkendutt einer der vorderen Mädchen und setzte sich darauf. Kaum waren sie über die Brücke gegangen, da rief eine von hinten vor: „Schwester, nachdem wir gebadet haben, werden wir den fetten Mönch dämpfen und essen.“ Der Affenkönig lachte heimlich und dachte: „Diese Ungeheuer haben keine rechte Berechnung. Kochen spart noch Holz, warum wollen sie ihn ausgerechnet dämpfen?“ Die Mädchen pflückten Blumen und spielten mit Gräsern, während sie nach Süden gingen. Bald erreichten sie das Bad. Sie sahen eine Mauer mit einem Tor, sehr prächtig. Überall dufteten wilde Blumen, und dichtes Orchideengestrüpp stand ringsum. Ein Mädchen von hinten trat vor, pfiff leise und stieß die beiden Torflügel auf. In der Mitte war tatsächlich ein Becken mit heißem Wasser. Dieses Wasser:

Seit der Erschaffung der Welt gab es ursprünglich zehn Sonnen. Später spannte Houyi seinen Bogen, schoss neun goldene Raben herab, und nur einer blieb übrig, der goldene Rabe, das wahre Feuer der Sonne. Am Himmel und auf der Erde gibt es neun heiße Quellen, alle von den Raben verwandelt. Die neun Sonnenquellen sind: der Duftkühle-Quell, der Begleitberg-Quell, der Warme Quell, der Ostvereinigungs-Quell, der Gelbe-Berg-Quell, der Xiao'an-Quell, der Guangfen-Quell, der Heiße Quell – dieser hier ist der Reinwasch-Quell.

Ein Gedicht bezeugt es:

Ein Hauch kennt weder Winter noch Sommer,

Drei Herbste fließen stets wie Frühling.

Die heißen Wogen brodeln wie ein Kessel,

Die schneeweißen Wellen sind wie frisch gekochtes Wasser.

In Bächen rinnt es, bewässert die Saaten,

Steht es still, wäscht es den Staub der Welt.

Tröpfchenweise perlen Tränen hervor,

Rollend entsteht Edelstein.

Glatt und ölig, kein Gebräu,

Klar und ruhig, von selbst erwärmt.

Glück und Segen von diesem Ort,

Die Schöpfung ist himmlisch rein.

Wenn Schöne hier baden, wird ihre Haut wie Eis glatt,

Der Schmutz der Welt wird fortgespült, ihr Körper wird neu.

Das Bad war etwa fünf Klafter breit und über zehn Klafter lang, mit einer Tiefe von etwa vier Fuß. Man sah, dass das Wasser bis auf den Grund klar war. Von unten stiegen Blasen wie rollende Perlen und sprudelnde Jade auf, und an vier oder fünf Seiten gab es Öffnungen, durch die das Wasser abfloss. Es floss zwei bis drei Meilen weit bis auf die Felder und war noch warm. Über dem Bad stand ein Pavillon mit drei Räumen. Im Pavillon, nahe der Rückwand, stand eine Bank mit acht Beinen. An beiden Seiten waren bunt lackierte Kleiderständer. Der Affenkönig, heimlich vergnügt, flog mit einem Flügelschlag auf einen der Kleiderständer und setzte sich darauf.

Die Mädchen, als sie das klare und heiße Wasser sahen, wollten baden. Sie zogen alle gleichzeitig ihre Kleider aus, hängten sie auf die Ständer und stiegen alle hinein. Der Affenkönig sah:

Sie lösten die Knöpfe,

Öffneten die seidenen Gürtel.

Ihre Brüste, weiß wie Silber,

Ihre Leiber, rein wie Schnee.

Arme und Ellbogen, kalt wie Eis,

Die duftenden Schultern, wie aus Puder geformt.

Die Bäuche weich und sanft,

Die Rücken glatt und rein.

Knie und Gelenke rundlich,

Die goldenen Lilien drei Zoll schmal.

In der Mitte ein Gefühl von Zuneigung,

Zeigte sich die Pforte der Leidenschaft.

Die jungen Frauen sprangen alle ins Wasser, eine nach der anderen, tummelten sich in den Wellen und trieben ihr Spiel im Wasser. Der Affenkönig dachte: „Wenn ich sie schlage, brauche ich nur diesen Stab im Teich umzurühren, und es wäre wie ‚kochende Brühe über Mäuse gießen – der ganze Haufen ist tot.‘ Erbärmlich, erbärmlich! Sie zu Tode zu schlagen wäre zwar einfach, aber es würde meinen Ruf schmälern. Wie das Sprichwort sagt: ‚Ein Mann streitet nicht mit einer Frau.‘ Ich, ein so stattlicher Kerl, würde mich nur herablassen, diese paar Mädchen zu erschlagen – das taugt nichts. Ich schlage sie nicht, sondern wende eine List an, die ihnen den Garaus macht, sodass sie sich nicht rühren können. Wäre das nicht besser?“ Der große Heilige, der den Fingerhalt formte und einen Spruch murmelte, verwandelte sich mit einem Ruck in einen hungrigen Adler. Man sah:

Sein Gefieder war wie Schnee und Reif, seine Augen wie helle Sterne. Füchse verloren bei seinem Anblick den Verstand, Hasen gerieten in Todesangst. Seine stählernen Krallen waren scharf und schnell, seine Haltung wild und kraftvoll. Er war geübt darin, mit seinen Fängen Beute zu reißen und zu verschlingen, und scheute keine Mühe, sie im Flug zu erjagen. In der weiten, kalten Luft zog er auf und ab, durch die Wolken stieß er, um zu rauben, wohin er wollte.

Mit einem Schrei schoss er heran, schwang seine scharfen Krallen und schnappte sich die sieben Kleidungsstücke, die auf dem Kleiderständer hingen, und flog damit zurück zum Berggipfel. Dort nahm er seine wahre Gestalt an und kam zu Bajie und Sha Seng.

Seht ihr, wie der Tölpel ihn lächelnd empfing und sagte: „Meister wurde wohl aus einem Pfandhaus gestohlen?“ Sha Seng fragte: „Woran siehst du das?“ Bajie antwortete: „Hast du nicht gesehen, dass unser älterer Bruder all seine Kleider geraubt hat?“ Der Affenkönig legte die Kleider hin und sagte: „Das sind die Kleider der Dämoninnen.“ Bajie fragte: „Wie kommt es, dass es so viele sind?“ Der Affenkönig sagte: „Sieben Stück.“ Bajie fragte: „Wie konntest du sie so leicht abnehmen und so vollständig erbeuten?“ Der Affenkönig sagte: „Ich habe sie gar nicht ausgezogen. Wisst, dieser Ort heißt Pan-Si-Gebirge, und das Dorf dort ist die Pan-Si-Höhle. In der Höhle gibt es sieben weibliche Dämonen, die unseren Meister gefangen und in der Höhle aufgehängt haben. Sie sind alle zum Zhuo-Gou-Quell gegangen, um zu baden. Diese Quelle ist von Himmel und Erde geschaffen, ein Teich voll heißen Wassers. Sie hatten vor, nach dem Bad unseren Meister zu dämpfen und zu verspeisen. Ich folgte ihnen dorthin, sah, wie sie ihre Kleider ablegten und ins Wasser stiegen. Ich dachte daran, sie zu schlagen, aber ich fürchtete, meinen Stab zu beschmutzen und meinen Ruf zu schädigen, also rührte ich den Stab nicht an, sondern verwandelte mich nur in einen hungrigen Adler und stahl ihre Kleider. Sie sitzen nun voller Scham und Demütigung im Wasser und wagen nicht hervorzukommen. Lasst uns schnell gehen, den Meister losbinden und aufbrechen!“ Bajie lachte und sagte: „Älterer Bruder, wenn du etwas tust, hinterlässt du immer eine Spur von Unheil. Da du die Dämoninnen gesehen hast, warum hast du sie nicht erschlagen, sondern gehst gleich, den Meister zu befreien? Auch wenn sie sich jetzt vor Scham verstecken und nicht herauskommen, werden sie doch in der Nacht sicher erscheinen. Sie haben noch alte Kleider in ihrer Höhle; sie werden eines anziehen und uns verfolgen. Selbst wenn sie uns nicht verfolgen, werden sie hier für immer wohnen. Wenn wir die Sutras geholt haben, müssen wir auf demselben Weg zurückkehren. Wie das Sprichwort sagt: ‚Lieber weniger Geld für die Reise, als weniger Faust für den Weg.‘ Dann werden sie uns aufhalten und Lärm machen – würde das nicht zu Feindschaft führen?“ Der Affenkönig sagte: „Tu, was du für richtig hältst!“ Bajie sagte: „Meiner Meinung nach sollten wir zuerst die Dämoninnen erschlagen und dann den Meister befreien – das ist eine List, um das Übel an der Wurzel zu packen.“ Der Affenkönig sagte: „Ich schlage sie nicht; wenn du sie schlagen willst, dann geh du und schlage sie.“

Bajie, voller Tatendrang und freudestrahlend, hob seine Harke, schritt aus und rannte direkt dorthin. Plötzlich stieß er die Tür auf und sah die sieben Frauen im Wasser hocken, die laut den Adler beschimpften: „Dieses flachsfedrige Vieh, dieser verdammte Aasfresser, hat uns all unsere Kleider geraubt! Wie sollen wir uns jetzt bewegen?“ Bajie konnte sich das Lachen nicht verkneifen und sagte: „Ihr edlen Damen, badet ihr hier? Nehmt mich, den Mönch, doch auch mit zum Waschen, wie wäre das?“ Die Dämoninnen wurden zornig und sagten: „Du Mönch, du bist äußerst unverschämt! Wir sind Frauen aus dem Hause, und du bist ein Mann, der die Welt verlassen hat. Ein altes Buch sagt: ‚Mit sieben Jahren sitzen Knaben und Mädchen nicht mehr auf derselben Matte.‘ Willst du etwa mit uns im selben Teich baden?“ Bajie sagte: „Das Wetter ist heiß, es geht nicht anders. Lasst mich eben mitbaden, was soll das Gerede von Büchern und derselben Matte oder nicht?“ Ohne weitere Worte ließ der Tölpel seine Harke fallen, zog sein schwarzes Seidengewand aus und sprang mit einem Platsch ins Wasser. Die Dämoninnen waren erzürnt und stürmten alle auf ihn zu, um ihn zu schlagen. Doch Bajie war im Wasser sehr geschickt. Im Wasser verwandelte er sich mit einem Ruck in einen Welsdämon. Die Dämoninnen versuchten, ihn zu fangen, aber sie konnten ihn nicht packen: Wenn sie im Osten suchten, tauchte er plötzlich im Westen auf; wenn sie im Westen suchten, tauchte er plötzlich im Osten auf. Glatt und rutschig schlüpfte er ihnen zwischen den Beinen hindurch. Das Wasser reichte ihnen bis zur Brust, und sie planschten eine Weile an der Oberfläche, dann wieder am Grund, bis sie alle erschöpft waren, keuchend und mit müden Gliedern.

Da sprang Bajie heraus, nahm seine wahre Gestalt an, zog sein Gewand an, ergriff seine Harke und rief: „Wer bin ich? Ihr haltet mich für einen Welsdämon!“ Die Dämoninnen erschraken zu Tode und sagten zu Bajie: „Zuerst warst du ein Mönch, dann verwandeltest du dich im Wasser in einen Wels, und als wir dich nicht fangen konnten, erscheinst du in dieser Aufmachung. Woher kommst du? Nenne uns deinen Namen!“ Bajie sagte: „Ihr frechen Dämonen kennt mich wirklich nicht! Ich bin der Schüler des Tang-Mönchs aus dem großen Tang-Reich im Osten, der die Sutras holt, und bin der himmlische Marschall He Tianpeng, Wuneng Bajie. Ihr habt meinen Meister in der Höhle aufgehängt und plant, ihn zu dämpfen und zu verspeisen. Meinen Meister! Wie könnt ihr es wagen, ihn zu dämpfen und zu essen? Streckt schnell eure Köpfe her, einen Harkenschlag für jeden, und ich mache euch den Garaus!“ Als die Dämoninnen dies hörten, verließen sie der Verstand, und sie knieten im Wasser nieder: „Edler Herr, habt Erbarmen! Wir haben keine Augen im Kopf und haben euren Meister versehentlich gefangen. Obwohl er dort hängt, haben wir ihn nicht gefoltert oder gequält. Bitte habt Gnade und lasst uns am Leben. Wir wollen gerne Reisekosten beisteuern, damit euer Meister nach Westen ziehen kann!“ Bajie winkte ab und sagte: „Redet nicht so! Wie das Sprichwort sagt: ‚Wer einmal von einem Zuckerbäcker betrogen wurde, traut süßen Worten nicht mehr.‘ Lieber einen Harkenschlag, und dann geht jeder seines Weges!“

Der Tölzel war grob und zeigte seine Stärke, ohne jegliches Mitgefühl für die zarten Damen. Er hob seine Harke und schlug wahllos auf sie ein. Die Dämoninnen gerieten in Panik, kümmerten sich nicht mehr um ihre Scham, sondern nur um ihr Leben. Sie bedeckten mit den Händen ihre Scham, sprangen aus dem Wasser und stellten sich im Pavillon auf. Sie wandten ihre Zauberkunst an: Aus ihren Nabeln quoll seidener Faden in dichten Strömen, der den Himmel bedeckte und ein großes Seidennetz bildete, das Bajie in seiner Mitte gefangen hielt. Der Tölpel blickte auf und sah weder Himmel noch Sonne. Er versuchte, sich zurückzuziehen, aber er konnte keinen Fuß heben. Es waren Fesseln ausgelegt, überall auf dem Boden lagen Seidenfäden. Bei jedem Schritt stolperte er und fiel hin; nach links fiel er aufs Gesicht, nach rechts machte er einen Purzelbaum, beim schnellen Umdrehen fiel er mit dem Mund in den Dreck, beim Aufstehen fiel er kopfüber. Er wusste nicht, wie oft er hinfiel, bis der Tölpel völlig erschöpft war, mit tauben Gliedern, schwindligem Kopf und verschwommenem Blick. Er konnte sich nicht mehr aufraffen und lag nur noch stöhnend am Boden.

Die Dämoninnen aber hielten ihn gefangen, schlugen ihn nicht und verletzten ihn nicht. Eine nach der anderen sprangen sie aus der Tür, bedeckten mit dem Seidennetz das Himmelslicht und kehrten in ihre Höhle zurück. Auf der Steinbrücke blieben sie stehen, sprachen einen wahren Zauberspruch, und im Nu zogen sie das Seidennetz ein. Nackt und bloß rannten sie in die Höhle, bedeckten ihre Scham, huschten an Tang Sanzang vorbei und lachten dabei. Sie gingen in die Steinkammer, holten einige alte Kleider und zogen sie an. Dann stellten sie sich am Hintertor auf und riefen: „Wo seid ihr, meine Kinder?“ Wisst: Jede dieser Dämoninnen hatte einen Sohn – aber nicht von ihnen geboren, sondern angenommene Söhne. Sie hießen Mi, Ma, La, Ban, Meng, La und Qing: Mi war die Honigbiene, Ma die Wespe, La die Schwebfliege, Ban die Bienenwolf, Meng die Bremse, La die Schmeißfliege und Qing die Libelle. Wisst: Diese Dämoninnen hatten überall Netze gespannt und diese sieben Insekten gefangen, um sie zu fressen. Wie das alte Sprichwort sagt: „Vögel haben ihre Sprache, Tiere ihre Laute.“ Damals baten diese Insekten um Gnade und versprachen, sie als Mütter anzuerkennen. So sammelten sie im Frühling hundert Blüten für die Dämoninnen und im Sommer allerlei Kräuter. Als sie plötzlich den Ruf hörten, kamen sie alle herbei und fragten: „Mutter, was befiehlst du?“ Die Dämoninnen sagten: „Meine Kinder, heute Morgen haben wir uns versehentlich an den Mönchen aus Tang vergriffen. Gerade eben wurden wir von seinem Schüler im Teich gedemütigt und kamen fast ums Leben. Gebt euch Mühe, geht schnell vor die Tür und treibt sie zurück. Wenn ihr siegt, kommt zum Haus eures Onkels, um mich zu treffen.“ Die Dämoninnen, die so ihr Leben gerettet hatten, gingen zu ihrem älteren Bruder, um weiteres Unheil zu stiften. Seht ihr nun diese Insekten: Sie rieben sich die Fäuste und machten sich bereit, dem Feind entgegenzutreten.

Nun sprach Bajie, der benommen und verwirrt zu Boden gestürzt war, und als er plötzlich den Kopf hob, sah er, dass die Seidenzelte und Seidenfäden alle verschwunden waren. Da kroch er Schritt für Schritt tastend auf, ertrug den Schmerz und fand den ursprünglichen Weg zurück. Als er Sun Wukong sah, packte er ihn mit der Hand und sagte: „Bruder, ist mein Kopf geschwollen und mein Gesicht blau?“ Sun Wukong fragte: „Wie bist du gekommen?“ Bajie antwortete: „Ich wurde von jenem Kerl mit Seidenfäden umwickelt, und als man mir die Stolperseile legte, weiß ich nicht, wie viele Purzelbäume ich geschlagen habe. Ich fiel so oft, dass mein Rücken krumm und meine Knochen gebrochen sind, und ich konnte keinen Schritt mehr machen. Eben waren die Seidenzelte und -fäden alle verschwunden, da bekam ich mein Leben zurück und kam wieder.“ Als Sha Seng das sah, sprach er: „Genug, genug, du hast Unheil angerichtet! Die Ungeheuer werden sicher in die Höhle gehen und den Meister verletzen. Lass uns schnell gehen, ihn zu retten.“

Als Sun Wukong dies hörte, machte er sich eilig auf den Weg; Bajie führte das Pferd. Sie kamen hastig vor das Anwesen, aber siehe, auf der Steinbrücke standen sieben kleine Ungeheuer und versperrten den Weg: „Langsam, langsam, wir sind hier.“ Sun Wukong sah sie an und sprach: „Zum Lachen, lauter kleine Wesen. Sie sind nur etwa zwei Fuß fünf oder sechs Zoll groß, nicht einmal drei Fuß; schwer sind sie nur etwa acht oder neun Pfund, nicht einmal zehn Pfund.“ Er rief: „Wer seid ihr?“ Die Ungeheuer antworteten: „Wir sind die Söhne der Sieben Feen. Du hast unsere Mutter beleidigt, und wagst es noch, unwissend an unsere Tür zu klopfen? Geh nicht weg, pass auf!“ Gute Ungeheuer, sie schlugen wild auf ihn ein. Bajie, der von Natur aus gereizt war durch die Stürze, und als er sah, dass die Wesen so klein waren, packte er wütend seinen Rechen und schlug zu. Als die Ungeheuer den tumben Kerl so wild sahen, zeigten sie alle ihre wahre Gestalt, flogen auf und riefen: „Verwandle dich!“ Im Nu verwandelte sich eines in zehn, zehn in hundert, hundert in tausend, tausend in zehntausend, und jedes wurde zu einer unzählbaren Menge. Man sah:

Am Himmel flogen Wachsmotten, auf der Erde tanzten Libellen.

Honigbienen stürmten auf die Stirn, Wespen stachen in die Augen.

Raupen bissen vorn und hinten, Bremsen stachen oben und unten.

Vor dem Gesicht war es schwarz und dicht, ein surrendes Geräusch, das Götter und Geister erschreckte.

Bajie erschrak und sprach: „Bruder, man sagt, die Sutren zu holen sei leicht, aber auf diesem Weg nach Westen schikanieren sogar die Insekten einen.“ Sun Wukong sagte: „Bruder, fürchte dich nicht, geh schnell und schlag zu.“ Bajie sprach: „Sie fallen über Kopf und Gesicht her, am ganzen Körper stechen sie in mehr als zehn Schichten Dicke, wie soll man da schlagen?“ Sun Wukong sagte: „Nichts, nichts, ich habe einen Weg.“ Sha Seng sprach: „Bruder, welchen Weg hast du? Tu ihn schnell kund, sonst wird uns der kahle Kopf bald ganz zerstochen sein.“

Guter großer Heiliger, er riss sich eine Handvoll Körperhaare aus, kaute sie zu Brei und spie sie aus. Da verwandelten sie sich in Gelbfalken, Hanffalken, Dà-Falken, Weißfalken, Steinadler, Fischfalken und Sperber. Bajie sagte: „Älterer Bruder, was für eine geheime Sprache ist das wieder? Gelb, Hanf und so weiter?“ Sun Wukong sagte: „Du weißt es nicht. Gelb ist der Gelbfalke, Hanf ist der Hanffalke, Dà ist der Dà-Falke, Weiß ist der Weißfalke, Stein ist der Steinadler, Fisch ist der Fischfalke und Sperber ist der Sperber. Die Söhne der Dämonen sind sieben Arten von Insekten, meine Körperhaare sind sieben Arten von Falken.“ Falken fressen am liebsten Insekten, einer mit jedem Schnabel, mit Krallen und Flügeln schlugen sie, und in kurzer Zeit war alles sauber gefegt, der Himmel war ohne Spur, und auf der Erde lag eine Schicht von mehr als einem Fuß Dicke.

Da erst überquerten die drei Brüder die Brücke und drangen direkt in die Höhle ein. Dort sahen sie den alten Meister aufgehängt, der vor sich hin wimmerte und weinte. Bajie trat näher und sprach: „Meister, wolltest du hier zum Vergnügen hängen? Weißt du, wie viele Purzelbäume ich geschlagen habe?“ Sha Seng sagte: „Befreie erst den Meister, dann reden wir.“ Sun Wukong schnitt mit einem Seil die Fesseln durch und ließ den Meister herab. Er fragte: „Wo sind die Dämonen hin?“ Tang Seng sagte: „Die sieben sind alle nackt nach hinten gegangen, um ihre Söhne zu rufen.“ Sun Wukong sprach: „Brüder, kommt mit mir, sie zu suchen.“

Die drei nahmen jeder ihre Waffen und suchten im hinteren Garten, fanden aber keine Spur. Sie suchten auf allen Pfirsich- und Pflaumenbäumen, aber vergebens. Bajie sagte: „Weg, weg sind sie.“ Sha Seng sprach: „Wir brauchen sie nicht weiter zu suchen, lasst mich den Meister stützen und gehen.“ Die Brüder kamen wieder nach vorne und baten Tang Seng, aufs Pferd zu steigen. Bajie sagte: „Ihr stützt den Meister und geht weiter, ich, alter Eber, werde mit meinem Rechen dieses Haus einreißen, damit sie, wenn sie zurückkommen, keinen Ort zum Bleiben haben.“ Sun Wukong lachte und sprach: „Einreißen ist noch mühsam, besser, wir suchen etwas Brennholz und geben ihnen den Garaus.“ Guter Tumbler, er suchte morsches Kiefernholz, zerbrochenen Bambus, trockene Weiden und dürre Ranken, zündete ein Feuer an und verbrannte alles lichterloh. Da erst zogen Meister und Schüler beruhigt weiter.

Hui! Ob dieser weitere Weg nun Glück oder Unglück für die Ungeheuer bringen wird, hört in der nächsten Auflösung.