73. Kapitel: Aus alter Feindschaft entsteht neues Unheil – Der Herzherr gerät in Dämonennot, doch das Licht siegt

Der Große Heilige Sun stützte den Tang-Mönch, und gemeinsam mit den acht Bändern und dem Sandmönch setzten sie ihren Weg fort, immer nach Westen. Es dauerte nicht lange, da erblickten sie plötzlich einen Ort mit mehrstöckigen Gebäuden und prächtigen Palästen. Der Tang-Mönch hielt sein Pferd an und sagte: „Schüler, siehst du, was das für ein Ort ist?“ Der Wanderer hob den Kopf und schaute, und plötzlich sah er:

Berggipfel umgaben die Gebäude, Bäche umflossen Pavillons. Vor dem Tor standen wilde Bäume dicht und schattig, außerhalb des Hauses blühten wilde Blumen duftend und bunt. Zwischen den Weidenbäumen ruhten weiße Reiher, wie makelloser Jadestein im Nebel; in den Pfirsichbäumen sangen Gelbspötter trillernd, wie farbiges Gold im Feuer. Paarweise Hirsche schritten gemächlich über das grüne Gras; paarweise Bergvögel riefen und flogen in den Wipfeln der roten Bäume. Es glich wirklich der Himmelsgrotte, die Liu und Ruan trafen, und stand dem Feengarten der Unsterblichen nicht nach.

Der Wanderer berichtete: „Meister, dieser Ort ist kein Palast eines Fürsten und kein Anwesen einer reichen Familie; er gleicht eher einem Kloster oder einem Tempel. Erst wenn wir dort sind, werden wir Genaueres erfahren.“ Als der Tripitaka dies hörte, trieb er sein Pferd an und ritt vorwärts. Die Meister und Schüler kamen vor das Tor und betrachteten es. In das Tor war eine Steinplatte eingelassen, auf der drei Zeichen standen: „Gelbblüten-Kloster“. Der Tripitaka stieg vom Pferd. Der acht Bänder sagte: „Das Gelbblüten-Kloster ist das Heim eines Daoisten. Es wäre gut, wenn wir eintreten und ihn treffen. Obwohl unsere Kleidung und unser Stand unterschiedlich sind, so ist doch die Kultivierung dieselbe.“ Der Sandmönch sagte: „Das ist richtig. Erstens können wir die Aussicht betrachten, und zweitens können wir uns ausruhen. Wir sehen, ob es einen geeigneten Ort gibt, um ein vegetarisches Mahl für den Meister zuzubereiten.“

Der Ältere folgte den Worten, und die vier traten gemeinsam ein. Da sahen sie am zweiten Tor einen Neujahrsspruch: „Gelber Keim und weißer Schnee, das Haus der Unsterblichen; Jadekraut und Edelsteinblumen, die Wohnung der Feen.“ Der Wanderer lachte und sagte: „Das ist ein Daoist, der Stroh verbrennt, Pillen braut, mit Öfen und Feuern hantiert und Töpfe schleppt.“ Der Tripitaka drückte ihn leicht und sagte: „Sei vorsichtig mit deinen Worten, sei vorsichtig mit deinen Worten. Wir kennen ihn nicht, sind weder verwandt noch verschwägert. Wir sehen ihn nur kurz; was kümmern wir uns um ihn?“ Noch ehe er ausgesprochen hatte, traten sie durch das zweite Tor. Da sahen sie, dass die Haupthalle verschlossen war. Im östlichen Korridor saß ein Daoist, der gerade Pillen rollte. Seht, wie er gekleidet war:

Er trug einen leuchtend roten, goldverzierten Hut, ein schwarzglänzendes Gewand aus dunkler Seide, grün glänzende Wolkenkopfschuhe und einen golden schimmernden Gürtel des Herrn Lü. Sein Gesicht glich einem Eisenkürbis, seine Augen waren wie helle Sterne. Seine Nase war hoch und groß wie die eines Hui-Muslims, seine Lippen waren aufgeworfen wie die eines Tataren. Sein daoistisches Herz barg heimlich Donner und Blitz, er war ein wahrer Meister, der Drachen und Tiger bändigte.

Als der Tripitaka ihn sah, rief er laut: „Alter Unsterblicher, ich, der arme Mönch, grüße Euch.“ Der Daoist blickte plötzlich auf, und als er ihn sah, erschrak er in seinem Herzen. Er ließ die Pillen fallen, richtete seinen Haarnadel, ordnete seine Kleidung, stieg die Stufen hinab und empfing sie, indem er sagte: „Ehrwürdiger Meister, verzeiht, dass ich Euch nicht empfangen habe. Bitte tretet ein und setzt Euch.“ Der Ältere freute sich und betrat die Halle. Er öffnete die Tür der Halle und sah dort die Statuen der Drei Reinen. Auf dem Opfertisch standen Räuchergefäße und Räucherstäbchen. Er nahm Räucherstäbchen, steckte sie in das Räuchergefäß, verbeugte sich dreimal und grüßte erst dann den Daoisten. Daraufhin ging er zum Gästesitz und setzte sich mit seinen Schülern nieder. Der Daoist hastig einen Feenjüngling, Tee zu bringen. Zwei kleine Diener gingen sogleich hinein, suchten das Teebrett, wuschen die Teeschalen, rieben die Teelöffel und bereiteten Teegebäck vor. Sie liefen geschäftig hin und her und weckten damit frühzeitig jene Widersacherinnen.

Ursprünglich waren die sieben weiblichen Ungeheuer aus dem Spinnenseiden-Höhle mit diesem Daoisten in derselben Schule gewesen. Seit sie ihre alten Kleider angezogen und ihre Söhne herbeigerufen hatten, waren sie direkt hierher gekommen. Sie waren gerade hinten dabei, Kleider zu schneidern, als sie plötzlich den Jüngling sahen, der den Tee vorbereitete. Sie fragten: „Jüngling, welche Gäste sind gekommen, dass du so geschäftig bist?“ Der Feenjüngling antwortete: „Eben sind vier Mönche hereingekommen, und der Meister befahl mir, Tee zu bereiten.“ Die weiblichen Ungeheuer fragten: „Ist ein weißer, dicker Mönch darunter?“ Er antwortete: „Ja.“ Sie fragten weiter: „Ist einer mit einer langen Schnauze und großen Ohren darunter?“ Er antwortete: „Ja.“ Die weiblichen Ungeheuer sagten: „Geh schnell, bring den Tee, und gib deinem Meister einen Wink, dass er hereinkommt; ich habe wichtige Worte zu sagen.“ Tatsächlich brachte der Feenjüngling fünf Tassen Tee hinaus. Der Daoist ordnete seine Kleidung, nahm mit beiden Händen eine Tasse und reichte sie dem Tripitaka, dann gab er sie den acht Bändern, dem Sandmönch und dem Wanderer. Nachdem sie den Tee getrunken hatten, sammelte er die Tassen ein. Der kleine Diener gab einen Wink, und der Daoist erhob sich und sagte: „Ihr Herren, setzt Euch bitte.“ Dann rief er: „Jüngling, lass das Teebrett stehen und unterhalte die Gäste. Ich gehe und komme bald wieder.“ Zu dieser Zeit verließen der Ältere, seine Schüler und der kleine Diener die Halle, um sich die Gegend anzusehen. Davon wollen wir vorerst nicht weiter erzählen.

Der Daoist aber trat in die Abtresidenz. Da sah er die sieben Frauen, die alle niederknieten und riefen: „Älterer Mitschüler, älterer Mitschüler, höre ein Wort von deiner jüngeren Schwester.“ Der Daoist half ihnen auf und sagte: „Als ihr heute Morgen kamt, wolltet ihr mir etwas sagen. Zufällig war ich gerade dabei, Pillen zu rollen, und diese Pillen vertragen keine Frauen, darum habe ich euch nicht geantwortet. Jetzt sind auch noch Gäste draußen. Sprecht langsam, wenn ihr etwas zu sagen habt.“ Die Ungeheuer sprachen: „Wir berichten dem älteren Mitschüler: Diese Sache ist genau wegen der Gäste, dass wir sie erst jetzt zu sagen wagen. Wenn die Gäste erst weg sind, dann nützt das Reden nichts mehr.“ Der Daoist lachte und sagte: „Seht, ihr Schwestern redet! Wie könnte es sein, dass man nur wegen der Gäste etwas sagt? Seid ihr verrückt? Ganz abgesehen davon, dass ich ein reiner, die Unsterblichkeit kultivierender Mensch bin, selbst in einem gewöhnlichen Haushalt mit Frau und Kindern und häuslichen Angelegenheiten müsste man warten, bis die Gäste gegangen sind, um sie zu regeln. Wie könnt ihr so unklug sein und mich blamieren? Lasst mich erst hinausgehen.“ Die Ungeheuer aber hielten ihn gemeinsam fest und sagten: „Älterer Mitschüler, beruhige deinen Zorn. Ich frage dich: Woher kommen die vorderen Gäste?“ Der Daoist verzog das Gesicht und antwortete nicht. Die Ungeheuer sagten: „Als der kleine Diener eben hereinkam, um den Tee zu holen, hörte ich ihn sagen, es seien vier Mönche.“ Der Daoist wurde zornig und sagte: „Und was ist schon mit Mönchen?“ Die Ungeheuer sagten: „Unter den vier Mönchen ist einer mit einem weißen, dicken Gesicht und einer mit einer langen Schnauze und großen Ohren. Hat der ältere Mitschüler sie gefragt, woher sie kommen?“ Der Daoist sagte: „Ja, die beiden sind darunter. Woher weißt du das? Du musst sie wohl irgendwo gesehen haben?“

Die Frauen sagten: „Älterer Mitschüler, du kennst offenbar die Zusammenhänge nicht. Jener Mönch ist der, den das Tang-Reich ausgesandt hat, um die heiligen Schriften aus dem Westen zu holen. Heute Morgen kam er zu uns in die Höhle, um Almosen zu erbitten. Tatsächlich hörten wir Schwestern den Namen des Tripitaka und ergriffen ihn.“ Der Daoist fragte: „Warum habt ihr ihn ergriffen?“ Die Frauen sagten: „Wir haben lange gehört, dass der Tripitaka der wahre Körper aus zehn Wiedergeburten sei. Wenn jemand ein Stück seines Fleisches isst, kann er sein Leben verlängern und unsterblich werden. Darum ergriffen wir ihn. Später aber wurde ich von jenem Mönch mit der langen Schnauze und den großen Ohren im Quell, der den Schmutz wäscht, aufgehalten. Er nahm mir zuerst die Kleider weg, spielte dann mit seinen Künsten und bestand darauf, mit uns gemeinsam zu baden. Ich konnte ihn nicht aufhalten. Er sprang ins Wasser, verwandelte sich in einen Wels und kroch zwischen unseren Beinen hin und her, um uns zu verführen, was wirklich äußerst unverschämt war. Dann tauchte er wieder auf und nahm seine wahre Gestalt an. Als er sah, dass wir nicht nachgeben wollten, schwang er einen neunzinkigen Rechen und wollte uns das Leben nehmen. Wenn wir nicht etwas Verstand gehabt hätten, wären wir fast seiner mörderischen Hand zum Opfer gefallen. Darum flohen wir zitternd und bebend um unser Leben. Daraufhin schickte er deine Neffen gegen ihn. Wir wissen nicht, ob sie tot oder lebendig sind. Wir kamen speziell zu dir, älterer Mitschüler, in der Hoffnung, dass du an die alte Freundschaft denkst und uns heute hilfst, uns zu rächen.“ Als der Daoist diese Worte hörte, wurde er zornig und sein Gesichtsausdruck veränderte sich. Er sagte: „Dieser Mönch ist wirklich so unverschämt und so frech! Seid alle unbesorgt. Überlasst es mir, ihn zu erledigen.“ Die Frauen bedankten sich und sagten: „Wenn der ältere Mitschüler losschlägt, lass uns alle kommen und ihm helfen, ihn zu schlagen.“ Der Daoist sagte: „Schlagen ist nicht nötig, schlagen ist nicht nötig. Ein Sprichwort sagt: ‚Wer schlägt, verliert drei Punkte an Ansehen.‘ Kommt alle mit mir.“

Die Frauen folgten ihm zur Seite. Er ging in sein Zimmer, holte eine Leiter, drehte sich hinter dem Bett um, stieg auf den Dachbalken und holte einen kleinen Lederkoffer herunter. Der Koffer war acht Zoll hoch, einen Fuß lang und vier Zoll breit. Oben war ein kleines Kupferschloss angebracht. Er zog aus seinem Ärmel ein seidenes, gelbes Schweißtuch hervor, an dessen Band ein kleiner Schlüssel befestigt war. Er schloss das Schloss auf und holte ein Päckchen mit Pillen heraus. Diese Pillen waren:

Aus Vogelkot von hundert Bergen, gesammelt und aufgehäuft zu tausend Pfund.

In einem Kupferkessel gekocht, bei gleichmäßigem Feuer gesotten.

Tausend Pfund ergaben eine Kelle, eine Kelle ergab drei Teile.

Die drei Teile wurden noch geröstet, dann wieder geglüht und geräuchert.

So bereitete man dieses Gift, kostbar wie ein Schatz und eine Seltenheit.

Wenn jemand seinen Geschmack kostete, sobald es den Mund berührte, sah er den König der Unterwelt.

Der Daoist sagte zu den sieben Frauen: „Schwestern, mein Schatz – wenn er einem gewöhnlichen Menschen gegeben wird, genügt ein Zehntel Gran, um ihn in den Bauch zu töten; wenn er einem Unsterblichen gegeben wird, genügen drei Zehntel Gran, um ihn zu töten. Diese Mönche haben vielleicht einige daoistische Fähigkeiten, daher müssen es drei Zehntel Gran sein. Holt schnell die Waage herbei.“ Eine der Frauen holte eilig eine Waage und sagte: „Ein Zwölftel und zwei Zehntel Gran werden abgewogen und in vier Teile geteilt.“ Daraufhin nahmen sie zwölf rote Datteln, ritzten jede ein wenig auf, steckten ein Zehntel Gran des Gifts hinein und verteilten sie in vier Teeschalen; dann machten sie eine Teeschale mit zwei schwarzen Datteln zurecht und stellten sie auf ein Tablett. Sie sagten zu den Frauen: „Wartet, bis ich ihn frage. Wenn er nicht aus der Tang-Dynastie kommt, ist es gut; wenn er aus der Tang-Dynastie kommt, lasst sie den Tee wechseln, und ihr gebt diesen Tee dem Diener, um ihn hinauszubringen. Sobald sie ihn trinken, sterben alle, und ihr habt eure Rache und seid eurer Sorgen ledig.“ Die sieben Frauen waren überaus dankbar.

Der Daoist zog ein anderes Gewand an, tat so, als sei er höflich und bescheiden, ging hinaus und bat den Tang-Mönch und die anderen, sich wieder auf die Gästesitze zu setzen. Er sagte: „Meister, nehmt es nicht übel. Eben war ich hinten, um meinen Schülern Anweisungen zu geben, sie sollten etwas Gemüse und Rettich auswählen und ein vegetarisches Mahl zubereiten, daher habe ich euch versäumt.“ Tripitaka sagte: „Ich, ein armer Mönch, komme mit leeren Händen, um meine Aufwartung zu machen; wie wage ich es, euch mit einem Mahl zu bemühen?“ Der Daoist lächelte und sagte: „Ihr und ich, wir sind beide aus dem Haus der Askese; wenn wir das Klostertor sehen, haben wir drei Scheffel Gehalt; wie könnt ihr sagen, mit leeren Händen? Darf ich fragen, Meister, auf welchem kostbaren Berg ihr seid? Und was führt euch hierher?“ Tripitaka sagte: „Ich, ein armer Mönch, bin vom Kaiser der östlichen Tang-Dynastie ausgesandt, um in den westlichen Himmeln im Donnerhall-Kloster die Sutras zu holen. Eben kam ich an eurem Unsterblichen-Palast vorbei und trat in aller Aufrichtigkeit ein, um meine Ehrerbietung zu erweisen.“ Als der Daoist dies hörte, strahlte sein ganzes Gesicht vor Freude, und er sagte: „Meister, ihr seid ein treuer und tugendhafter Mann des Buddha-Weges. Ich, ein kleiner Daoist, wusste es nicht und habe versäumt, euch aus der Ferne zu begrüßen; verzeiht, verzeiht.“ Er rief: „Diener, geht schnell und wechselt den Tee, und bereitet inzwischen eilig das Mahl zu.“ Der kleine Diener ging hinein, und die Frauen riefen ihn herbei und sagten: „Hier ist fertiger guter Tee; bring ihn hinaus.“ Der Diener brachte tatsächlich fünf Tassen Tee. Der Daoist nahm eilig mit beiden Händen eine Tasse mit einer roten Dattel und reichte sie dem Tang-Mönch. Als er Bajie mit seinem riesigen Körper sah, hielt er ihn für den ersten Schüler; Shaseng hielt er für den zweiten Schüler; und als er den Wanderer mit seinem kleinen Wuchs sah, hielt er ihn für den dritten Schüler. Daher reichte er die vierte Tasse erst dem Wanderer.

Der Wanderer hatte scharfe Augen; als er die Tasse nahm, sah er bereits, dass die Tasse auf dem Tablett zwei schwarze Datteln enthielt. Er sagte: „Meister, ich möchte mit euch tauschen.“ Der Daoist lächelte und sagte: „Um die Wahrheit zu sagen, Ehrwürdiger, ich bin ein armer Daoist in den Bergen, und ich hatte nicht genug Tee und Früchte bereit. Eben war ich hinten, um selbst nach Früchten zu suchen, aber ich fand nur diese zwölf roten Datteln und machte vier Tassen Tee als Ehrerbietung. Ich, ein kleiner Daoist, kann nicht mit leeren Händen dasitzen, also machte ich eine Tasse mit zwei geringeren schwarzen Datteln, um euch Gesellschaft zu leisten. Das ist meine demütige Achtung.“ Der Wanderer lachte und sagte: „Was redet ihr da? Die Alten sagten: ‚Zu Hause ist man nicht arm? Armut auf Reisen tötet einen.‘ Ihr seid sesshaft; wie könnt ihr von Armut sprechen! Leute wie wir, Wandermönche, sind wirklich arm. Ich tausche mit euch. Ich tausche mit euch.“ Tripitaka hörte dies und sagte: „Wukong, dieser unsterbliche Herr ist wirklich gastfreundlich; iss es auf, und tausche nicht.“ Der Wanderer hatte keine Wahl; er nahm die Tasse mit der linken Hand, bedeckte sie mit der rechten und beobachtete sie.

Was Bajie betrifft – erstens war er hungrig, zweitens durstig, und sein Magen war ohnehin riesig. Als er die drei roten Datteln in der Tasse sah, hob er sie auf und schluckte sie mit einem Schluck hinunter. Der Meister aß auch, und Shaseng aß auch. Im Nu verfärbte sich Bajies Gesicht, Shasengs Augen füllten sich mit Tränen, und aus Tripitakas Mund kam Schaum. Sie konnten nicht mehr sitzen bleiben, wurden ohnmächtig und fielen zu Boden.

Der Große Heilige wusste, dass es Gift war; er hob die Teetasse auf und warf sie dem Daoist direkt ins Gesicht. Der Daoist wehrte sie mit seinem Ärmel ab, und mit einem Klirren zerschellte die Tasse in Stücke. Der Daoist wurde zornig und sagte: „Du Mönch, du bist äußerst grob! Wie kannst du meine Tasse zerbrechen?“ Der Wanderer fluchte: „Du Vieh! Siehst du, wie es meinen drei Gefährten geht? Was habe ich mit dir zu schaffen, dass du meine Leute mit Gifttee vergiftest?“ Der Daoist sagte: „Du grobes Vieh, du hast Unheil angerichtet; weißt du das nicht?“ Der Wanderer sagte: „Wir kamen gerade in dein Tor, setzten uns, sprachen über unsere Herkunft, und ich habe nie laut gesprochen; wo habe ich Unheil angerichtet?“ Der Daoist sagte: „Hast du nicht im Spinnenseide-Grotte Almosen erbeten? Hast du nicht im Schlammquell gebadet?“ Der Wanderer sagte: „Der Schlammquell gehört den sieben weiblichen Dämonen. Da du dies sagst, musst du mit ihnen im Bunde sein, und du musst auch ein Dämon sein. Geh nicht weg, nimm diesen Schlag von meinem Stab.“ Der gute Große Heilige zog aus seinem Ohr den Goldreifen-Stab, schüttelte ihn, bis er so dick wie eine Schale war, und schlug dem Daoist direkt ins Gesicht; der Daoist wandte sich hastig ab, wich aus und zog ein Schwert, um sich zu wehren.

Während sie sich beschimpften und bekämpften, wurden die weiblichen Dämonen im Inneren aufmerksam. Die sieben kamen alle heraus und riefen: „Bruder, bemühe dich nicht; lass uns, die kleinen Schwestern, ihn fangen.“ Als der Wanderer sie sah, wurde er noch wütender; er schwang mit beiden Händen die Eisenstange, entfaltete seine Kunstgriffe, rollte sich hinein und schlug wild um sich. Da öffneten die sieben ihre Gewänder, streckten ihre schneeweißen Bäuche vor, und aus ihren Nabeln ließen sie ihre Zauberkraft wirken: Ein endloser Strom von Seidenfäden schoss hervor, formte ein Himmelszelt und bedeckte den Wanderer darunter. Als der Wanderer sah, dass die Sache schlimm stand, drehte er sich um, sprach einen Zauberspruch, machte einen Purzelbaum, und mit einem Platsch durchbrach er das Zelt und entkam. Er unterdrückte seinen Zorn, stand finster in der Luft und sah, wie die Seidenfäden der Dämonen glänzten, sich kreuz und quer zogen, wie Kette und Schuss eines Webstuhls, und im Nu die Türme und Hallen des Gelben-Blumen-Tempels völlig verdeckten. Der Wanderer sagte: „Gefährlich, gefährlich. Zum Glück haben sie mich nicht erwischt. Kein Wunder, dass Bajie so viele Schläge einstecken musste. Wie soll das weitergehen? Mein Meister und meine jüngeren Brüder sind vergiftet. Diese Dämonen sind einig, aber ich weiß nicht, woher sie kommen. Ich werde den Erdgeist noch einmal fragen.“

Der gute Große Heilige ließ sich auf einer Wolke nieder, ballte die Finger, sprach den wahren Spruch „Om“ und rief den alten Erdgeist herbei. Der Erdgeist zitterte und kniete am Wegesrand nieder, verbeugte sich und sagte: „Großer Heiliger, ihr gingt, um euren Meister zu retten; warum seid ihr zurückgekehrt?“ Der Wanderer sagte: „Heute Morgen rettete ich den Meister, und wir gingen ein Stück weiter, bis wir auf den Gelben-Blumen-Tempel stießen. Ich und der Meister gingen hinein, um nachzusehen, und der Abt empfing uns. Kaum hatten wir gesprochen, vergiftete er meinen Meister und die anderen mit Gifttee. Ich hatte zum Glück keinen Tee getrunken und schlug mit dem Stab zu. Da erwähnte er die Almosen im Spinnenseide-Grotte und das Bad im Schlammquell, und ich wusste, dass dieses Vieh ein Dämon war. Als ich mich zum Kampf stellte, kamen die sieben Frauen heraus und spien Seidenfäden aus; ich, der Alte Sun, entkam dank meiner Klugheit. Ich denke, du bist hier der Gott; du musst wissen, woher sie kommen. Was für ein Dämon sind sie? Sag es mir aufrichtig, sonst gibt es Schläge.“ Der Erdgeist verbeugte sich und sagte: „Dieser Dämon ist hier seit weniger als zehn Jahren. Ich, ein kleiner Gott, habe vor drei Jahren nachgesehen und erst dann seine wahre Gestalt erkannt: Es sind sieben Spinnendämonen. Die Seidenfäden, die sie spucken, sind Spinnenseide.“ Als der Wanderer dies hörte, freute er sich sehr und sagte: „Nach dem, was du sagst, ist es eine Kleinigkeit. So, geh zurück, und ich werde einen Zauber anwenden, um sie zu bezwingen.“ Der Erdgeist verbeugte sich und ging.

Der Wanderer ging dann vor den Gelben-Blumen-Tempel, rupfte siebzig Haare von seinem Schwanz ab, hauchte ihnen Unsterblichen-Atem ein und rief: „Verwandle dich!“ Da wurden sie zu siebzig kleinen Wanderern. Dann hauchte er dem Goldreifen-Stab Unsterblichen-Atem ein und rief: „Verwandle dich!“ Da wurden daraus einundsiebzig doppelzinkige Gabelstäbe. Jeder kleine Wanderer bekam einen; er selbst benutzte einen. Sie stellten sich draußen auf, rührten mit den Gabeln in den Seidenfäden, zogen alle gemeinsam an einem Strang, riefen ein Kommando und zerrissen die Seidenfäden. Jeder riss etwa zehn Pfund davon ab. Daraus zogen sie sieben Spinnen hervor, deren Leiber so groß wie Kürbisse waren. Jede hatte Arme und Beine eingezogen und den Kopf eingezogen und rief nur: „Schont unser Leben, schont unser Leben.“ Zu diesem Zeitpunkt hielten die siebzig kleinen Wanderer die sieben Spinnen fest; wie hätten sie sie freilassen sollen? Der Wanderer sagte: „Schlagt sie nicht; sagt ihnen nur, sie sollen mir meinen Meister und meine jüngeren Brüder zurückgeben.“ Die Dämoninnen schrien laut: „Bruder, gib ihm den Tang-Mönch zurück und rette mein Leben.“ Der Daoist rannte von drinnen heraus und sagte: „Schwestern, ich will den Tang-Mönch essen; ich kann euch nicht retten.“ Als der Wanderer dies hörte, wurde er sehr zornig und sagte: „Da du mir meinen Meister nicht zurückgibst, sieh dir an, was deinen Schwestern geschieht.“ Der gute Große Heilige schüttelte den Gabelstab, verwandelte ihn zurück in eine Eisenstange, hob sie mit beiden Händen und zerschmetterte die sieben Spinnendämonen völlig.

Dann schüttelte er seinen Schwanz, zog die Haare wieder ein, schwang allein die Stange und stürmte hinein, um den Daoist zu schlagen. Als der Daoist sah, dass er seine jüngeren Schwestern getötet hatte, war er sehr betroffen; er wurde wütend, hob sein Schwert und trat ihm entgegen. Dieser Kampf wurde mit beiderseitigem Zorn geführt; jeder entfaltete seine großen Fähigkeiten. Dieser Kampf war ein wahrhaftiges Morden:

Der Dämon schwang sein kostbares Schwert, der Große Heilige erhob seine goldene Reifstange. Alles wegen des Tang-Dynastie-Dreigestirns, zuerst ließ er die sieben Mädchen ihr Leben lassen. Nun entfaltete er seine geschickten Hände, zeigte seine Macht und spielte mit seinen Fähigkeiten, als wäre er der goldene Wächter. Der Große Heilige war voller göttlichem Glanz, der Dämonen-Immobilien hatte kühnen Mut. Seine gesamte Kunstfertigkeit war wie prächtige Seide, seine Hände bewegten sich geschickt wie ein Brunnenschwengel. Klirrend erklangen Stab und Schwert. Düster schwebten die Wildniswolken. Mit Worten wettstreitend, Ränke schmiedend, kamen sie und gingen wie in einem Gemälde. Sie kämpften, bis der Wind heulte und der Sand flog, selbst Wölfe und Tiger fürchteten sich, Himmel und Erde verdunkelten sich, und die Sterne des Großen Wagens waren nicht zu sehen.

Jener Priester kämpfte mit dem Großen Heiligen etwa fünfzig bis sechzig Runden und fühlte allmählich, dass seine Hände schwach wurden. Einen Augenblick lockerte er seine Sehnen und Knochen, löste seinen Gürtel, und mit einem lauten Riss zog er sein schwarzes Gewand aus. Der Wanderer lachte und sprach: „Mein Sohn, wenn du einen Menschen nicht besiegen kannst, nützt es auch nichts, dich auszuziehen.“

Es stellte sich heraus, dass dieser Priester, nachdem er seine Kleider ausgezogen hatte, beide Arme gleichzeitig erhob, und siehe, unter seinen beiden Achseln waren tausend Augen, und aus diesen Augen schossen goldene Lichtstrahlen, überaus gefährlich:

Dichter gelber Nebel, gleißendes goldenes Licht. Dichter gelber Nebel, unter beiden Achseln wie ausgestoßener Rauch; gleißendes goldenes Licht, aus tausend Augen wie ausbrechendes Feuer. Links und rechts wie goldene Eimer, Osten und Westen wie eherne Glocken. Dies war die Zurschaustellung der Zauberkraft des Dämonen-Immobilien, die Offenbarung der göttlichen Fähigkeiten des Priesters: Blendend den Himmel bedeckend, Sonne und Mond verbergend, den Menschen umhüllend, mit aufwallender Trübung; den Qi Tian Da Sheng, den Großen Heiligen, der dem Himmel gleicht, gefangen im goldenen Licht und gelben Nebel.

Der Wanderer war ratlos und außer sich, er drehte sich nur im Schatten des goldenen Lichts, konnte vorwärts keinen Schritt machen, rückwärts keinen Fuß bewegen, als ob er sich in einem Eimer drehte. Unfähig, seine Ungeduld zu zügeln, die ihn übermannte, sprang er in seiner Verzweiflung mit aller Kraft nach oben, durchbrach dabei das goldene Licht, stürzte kopfüber zu Boden und schlug sich den Kopf schmerzhaft an. Eilig fuhr er mit der Hand an seinen Kopf und fühlte, dass die Kopfhaut ganz weich geworden war. Voll innerer Unruhe sprach er zu sich: „Unglück, Unglück! Dieser Kopf ist heute zu nichts nütze. Sonst konnten weder Schwert noch Axt ihm etwas anhaben, wie kommt es, dass dieses goldene Licht die Haut so weich gemacht hat? Später muss es sicher eitern. Selbst wenn es heilt, wird es ein Tetanus sein.“ Eine Weile konnte er die Ungeduld kaum ertragen, dann überlegte er bei sich: „Vorwärts kann ich nicht, rückwärts nicht, links nicht, rechts nicht, nach oben kann ich mich auch nicht stoßen, was soll ich also tun? Dann gehe ich eben nach unten, zum Teufel damit.“

Der gute Große Heilige sprach einen Zauberspruch, verwandelte sich mit einem Ruck und wurde zu einem Pangolin, auch Schuppentier genannt. Wahrlich war es:

Vier eiserne Krallen, die Berge durchbohrend und Gestein zermalmend wie Mehl; der ganze Leib mit Schuppen bedeckt, Grate durchbrechend und Felsen durchdringend wie Schnittlauch schneidend. Zwei Augen leuchtend, wie ein Doppelstern funkelnd; ein Maul spitz und scharf, überragend Bohrer aus Stahl und Gold. In der Arznei gibt es das durchdringende Schuppentier, im Volksmund Schuppentier genannt.

Sieh, wie er mit verhärtetem Kopf in die Erde fuhr, sich gut zwanzig Meilen hineinbohrte, ehe er wieder hervorkam. Es stellte sich heraus, dass das goldene Licht nur etwa zehn Meilen abdeckte. Als er wieder herauskam und seine wahre Gestalt annahm, waren seine Kräfte erschöpft, seine Muskeln schlaff, sein ganzer Körper schmerzte, und er konnte die Tränen nicht zurückhalten. Plötzlich rief er laut: „Meister!

Einst, als ich die Lehre empfing, verließ ich die Berge,

gemeinsam zogen wir nach Westen mit Müh’ und Arbeit.

Die großen Meere und wilden Wogen fürchtete ich nicht,

doch in einem kleinen Graben wurde ich vom Wind getroffen.“

Der Schönhaarige Affenkönig war noch in seiner Trauer, als er plötzlich hinter einem Berg jemanden weinen hörte. Er richtete sich auf, wischte sich die Tränen ab und drehte sich um, um zu sehen. Da erblickte er eine Frau, in schwerer Trauerkleidung, in der linken Hand eine Schale mit kaltem Wasser und Reis, in der rechten einige Bündel gelbes Opferpapier. Von dort kam sie, bei jedem Schritt weinend, heran. Der Wanderer nickte und seufzte: „Wahrhaftig: ‚Tränende Augen treffen auf tränende Augen, ein gebrochenes Herz begegnet einem gebrochenen Herzen.‘ Diese Frau, was mag ihr Kummer sein? Ich will sie fragen.“ Die Frau kam bald näher, trat vor den Wanderer hin. Der Wanderer verneigte sich und fragte: „Edle Göttin, um wen weinst du?“ Die Frau sprach unter Tränen: „Mein Mann stritt sich mit dem Besitzer des Gelben-Blumen-Tempels um den Kauf von Bambusstangen, und dieser vergiftete ihn mit einem Gifttee. Ich bringe dieses Opferpapier, um es zu verbrennen, als Zeichen unserer ehelichen Verbundenheit.“ Als der Wanderer dies hörte, traten ihm Tränen in die Augen. Als die Frau das sah, wurde sie zornig und sprach: „Du bist zu unverschämt! Ich bin bekümmert und traurig um meinen Mann, wie kannst du da mit verweinten Augen und gerunzelter Stirn mich zum Narren halten und verspotten?“

Der Wanderer verneigte sich und sprach: „Edle Göttin, beruhige deinen Zorn. Ich bin der große Älteste Schüler Sun Wukong, der Wanderer, des Tang-Dynastie-Kaisers aus dem Osten, der als kaiserlicher Bruder den Drei-Gestirn-Meister Tang begleitet. Weil wir nach Westen reisen, machten wir am Gelben-Blumen-Tempel Rast. Der Priester in jenem Tempel, ich weiß nicht, was für ein Dämon er ist, hatte sich mit den sieben Spinnendämoninnen verbrüdert und verschwistert. Die Spinnendämoninnen im Spinnennetz-Höhle wollten meinen Meister schädigen, aber ich und meine jüngeren Brüder Bajie und Sha Seng befreiten ihn. Die Spinnendämoninnen kamen zu ihm und stifteten Zwietracht, indem sie sagten, wir hätten betrügerische Absichten. Der Priester vergiftete mit einem Gifttee meinen Meister und meine zwei jüngeren Brüder, insgesamt drei Personen, und dazu das Pferd, insgesamt vier, die in seinem Tempel gefangen sind. Nur ich hatte seinen Tee nicht getrunken, zerschlug die Teeschale, und er begann mit mir zu kämpfen. Während des Streits kamen die sieben Spinnendämoninnen hervor, spien Seidenfäden aus und umgarnten mich, aber ich entkam mit meiner Zauberkraft. Ich fragte den Erdgeist, der mir seine wahre Gestalt verriet. Dann zerschnitt ich mit der Teilungs-Methode die Seidenfäden, zerrte die Dämoninnen hervor und erschlug sie mit einem Schlag meines Stabes. Dieser Priester rächte sie, erhob sein Schwert und kämpfte mit mir. Nach sechzig Runden verlor er die Schlacht, zog darauf seine Kleider aus und ließ unter seinen Achseln tausend Augen hervortreten, mit zehntausend goldenen Lichtstrahlen, die mich umhüllten. So war ich in der Klemme, vor und zurück nicht zu gehen, und verwandelte mich in ein Schuppentier, um durch die Erde zu entkommen. Gerade in meiner Trauer hörte ich dich weinen, deshalb fragte ich. Weil ich sah, dass du für deinen Mann dieses Opferpapier als Dank darbringst, mein Meister aber ums Leben kam und ich nicht einmal eine Kleinigkeit zur Vergeltung habe, so beklagte ich mich selbst und wurde traurig; wie könnte ich es wagen, dich zu verspotten?“

Die Frau stellte Wasser und Reis sowie das Opferpapier ab, entschuldigte sich beim Wanderer und sprach: „Verzeih, verzeih, ich wusste nicht, dass du ein Leidender bist. Nach dem, was du soeben gesagt hast, kennst du jenen Priester nicht. Er ist eigentlich der Hundertäugige Dämonenfürst, auch der Vieläugige Unhold genannt. Da du solche Verwandlungskünste hast, dem goldenen Licht entkommen konntest und so lange mit ihm gekämpft hast, musst du große göttliche Fähigkeiten besitzen, doch du kommst an diesen Kerl nicht heran. Ich will dich anweisen, einen Heiligen zu bitten, der das goldene Licht brechen und den Priester bezwingen kann.“ Als der Wanderer dies hörte, verneigte er sich eilig und sprach: „Edle Göttin, du kennst die Hintergründe, ich bitte dich, mir zu raten. Wer ist dieser Heilige wirklich? Ich werde ihn bitten, meinen Meister aus seiner Not zu befreien und so auch den Tod deines Mannes zu rächen.“ Die Frau sprach: „Wenn ich es dir sage und du ihn bittest, den Priester zu bezwingen, kannst du nur Rache nehmen, aber deinen Meister wirst du wohl nicht retten können.“ Der Wanderer fragte: „Warum kann ich ihn nicht retten?“ Die Frau sprach: „Das Gift jenes Kerls ist äußerst heimtückisch: Wen es umwirft, dem verfallen innerhalb von drei Tagen Mark und Bein. Deine Hin- und Rückreise wird wohl zu lange dauern, daher kannst du ihn nicht retten.“ Der Wanderer sprach: „Ich bin ein schneller Läufer, egal wie weit, ich brauche nur einen halben Tag.“ Die Frau sprach: „Wenn du so schnell läufst, dann höre mir zu: Von hier bis dorthin sind es tausend Meilen. Dort drüben gibt es einen Berg, der heißt Purpurwolken-Berg. Im Berg gibt es eine Tausend-Blumen-Höhle, und in der Höhle wohnt ein Heiliger, genannt Pilanpo-Mutter, die diesen Unhold bezwingen kann.“ Der Wanderer fragte: „Wo liegt dieser Berg? In welche Richtung muss ich gehen?“ Die Frau zeigte mit der Hand und sprach: „Dort genau im Süden ist er.“ Als der Wanderer sich umdrehte, war die Frau bereits verschwunden. Der Wanderer verneigte sich eilig und sprach: „Welche Göttin war das? Ich, dein Schüler, war durch das Graben benommen und konnte dich nicht erkennen, ich bitte dich, mir deinen Namen zu hinterlassen, damit ich mich bedanken kann.“ Da rief eine Stimme aus der Luft: „Großer Heiliger, ich bin es.“ Der Wanderer hob eilig den Kopf und sah, dass es die Alte Mutter des Li-Berges war. Er eilte in die Luft, um sich zu bedanken, und sprach: „Alte Mutter, woher kommst du, um mich zu belehren?“ Die Alte Mutter sprach: „Ich komme gerade von der Drachenblüten-Versammlung zurück und sah, dass dein Meister in Not ist. Ich nahm die Gestalt einer Trauernden an, um unter dem Vorwand des Todes meines Mannes seinen Tod zu verhindern. Geh schnell und bitte sie, aber sage nicht, dass ich es dir geraten habe; jener Heilige ist etwas eigenartig gegenüber Menschen.“

Der Wanderer bedankte sich, verabschiedete sich, machte einen Wolkenüberschlag und gelangte sogleich zum Purpurwolken-Berg. Er hielt die Wolke an und erblickte die Tausend-Blumen-Höhle. Draußen vor der Höhle:

Grüne Kiefern schmückten die herrliche Gegend, smaragdgrüne Zypressen umgaben die Wohnung der Unsterblichen.

Weiden säumten die Bergpfade, seltene Blumen füllten die Bäche und Gräben.

Duftende Orchideen umgaben das Steinhaus, wohlriechende Kräuter spiegelten sich an den Felsecken.

Das fließende Wasser verband sich mit dem smaragdgrünen Bach, Wolken verhüllten die alten Bäume, sie schienen leer.

Wilde Vögel lärmten laut, sanfte Hirsche schritten langsam.

Jeder Zweig des Bambus war zierlich, jedes Blatt des roten Pflaumenbaums entfaltete sich.

Einsame Krähen nisteten auf alten Bäumen, Frühlingsvögel zwitscherten auf den hohen Götterbäumen.

Sommergetreide füllte die weiten Felder, Herbsternte war reichlich überall.

Zu allen vier Jahreszeiten fielen keine Blätter, zu den acht Jahreszeiten blühten Blumen.

Stets entstand glückverheißender Dunst, der bis zu den Himmelsflüssen reichte, immer schwebten Glückswolken, die den Himmel berührten.

Dieser Große Heilige ging voller Freude hinein, Schritt für Schritt, und konnte die endlosen Schönheiten gar nicht genug betrachten. Er drang direkt ins Innere vor, aber dort war kein Mensch, es war still, kein Hahn oder Hund war zu hören. Er dachte bei sich: „Dieser Heilige wird wohl nicht zu Hause sein.“ Als er noch einige Meilen weiter ging, sah er eine weibliche Taoistin auf einer Ruhestatt sitzen. Sieh, wie sie aussah:

Auf dem Kopf trug sie eine Blumenhaube aus Brokat, bekleidet war sie mit einem golddurchwirkten Gewand.

An den Füßen trug sie spitze, wolkenförmige Schuhe mit Phönixkopf, um die Hüfte geschlungen eine Kordel mit doppelten Quasten.

Ihr Antlitz glich dem Herbstgesicht, nach dem Frost gealtert, ihre Stimme war wie die einer Frühlingsschwalbe vor dem Frühlingsfest, lieblich.

In ihrem Herzen kannte sie längst die Lehre der Drei Fahrzeuge, in ihrem Geist pflegte sie stets die Reichtümer der Vier Wahrheiten.

Sie hatte die wahre Frucht der Leere erkannt, und durch Vervollkommnung erlangte sie selbst die Freiheit.

Wahrlich war sie die Buddha des Tausend-Blumen-Höhlengotts, die Pilanpo-Bodhisattva von hohem Ruhm.

Der Geist konnte nicht anders, als näher zu treten und rief: »Pilanzha-Bodhisattva, ich grüße Euch.« Die Bodhisattva erhob sich von ihrem Lager, legte die Hände zusammen und erwiderte den Gruß: »Großer Heiliger, verzeiht, dass ich Euch nicht empfangen habe. Woher kommt Ihr?« Der Geist sagte: »Wieso erkennt Ihr mich als den Großen Heiligen?« Pilanzha erwiderte: »Als Ihr damals den Himmel durcheinanderbrachtet, wurde Euer Bildnis in der ganzen Welt verbreitet; wer kennt Euch nicht, wer erkennt Euch nicht?« Der Geist sprach: »Das ist wahr: ‚Gute Taten bleiben im Verborgenen, böse Taten verbreiten sich tausend Meilen.‘ Seit ich mich dem Buddhismus zugewandt habe, wisst Ihr nichts davon?« Pilanzha sagte: »Wann habt Ihr Euch bekehrt? Glückwunsch, Glückwunsch.« Der Geist erwiderte: »Vor kurzem konnte ich mein Leben retten und begleite meinen Meister Tang Sanzang auf dem Weg nach Westen, um die heiligen Schriften zu holen. Mein Meister traf im Gelben-Blumen-Tempel auf einen Daoisten, der ihn mit vergiftetem Tee niederstreckte. Ich kämpfte mit diesem Kerl, und er umgab mich mit goldenem Licht, dem ich durch meine Zauberkraft entkam. Ich hörte, dass Ihr Bodhisattva sein goldenes Licht auslöschen könnt, und komme, um Euch um Hilfe zu bitten.« Die Bodhisattva fragte: »Wer hat Euch das gesagt? Seit ich am Ullambana-Fest teilnahm, bin ich seit über dreihundert Jahren nicht mehr ausgegangen. Ich habe meinen Namen verborgen, und niemand weiß davon; wie konntet Ihr es erfahren?« Der Geist sagte: »Ich bin ein Ortskundiger; überall finde ich selbst heraus, was ich wissen will.« Pilanzha sprach: »Nun gut, nun gut. Eigentlich hätte ich kommen sollen, doch da der Große Heilige herabgekommen ist, darf ich das gute Werk der Schriftenbeschaffung nicht vereiteln. Ich werde mit Euch gehen.«

Der Geist dankte ihr und sagte: »Ich war zu unwissend und habe eigenmächtig gedrängt. Doch ich weiß nicht, welche Waffe Ihr mitnehmt?« Die Bodhisattva sprach: »Ich habe eine Sticknadel, die diesen Kerl überwinden kann.« Der Geist konnte sich nicht zurückhalten und sagte: »Alte Mutter, Ihr habt mich aufgehalten! Hätte ich gewusst, dass es eine Sticknadel ist, hätte ich Euch nicht bemühen müssen; selbst wenn ich von Sun Wukong eine ganze Last verlangt hätte, wäre sie zu haben gewesen.« Pilanzha sagte: »Eure Sticknadel ist nichts als Stahl, Eisen oder Gold und taugt nichts. Dieses Kleinod von mir ist weder aus Stahl noch Eisen noch Gold; es wurde von meinem Sohn in seinen Augen zu seinen Lebzeiten geschmiedet.« Der Geist fragte: »Wer ist Euer Sohn?« Pilanzha sagte: »Mein Sohn ist der Morgensternbeamte (Mao Ri Xing Guan).« Der Geist war äußerst erstaunt. Bald erblickte er das leuchtende Goldlicht und wandte sich an Pilanzha: »Dort, wo das Goldlicht ist, befindet sich der Gelbe-Blumen-Tempel.« Pilanzha zog sogleich aus ihrem Kragen eine Sticknadel, so dick wie eine Augenbraue und etwa fünf bis sechs Fen lang, hielt sie in der Hand und warf sie in die Luft. Nach einem Augenblick ertönte ein Krachen, und das Goldlicht war gebrochen. Der Geist rief freudig: »Bodhisattva, vortrefflich, vortrefflich! Sucht die Nadel, sucht die Nadel!« Pilanzha hielt sie in ihrer Handfläche und sagte: »Ist das nicht sie?« Der Geist ließ sich mit ihr auf einer Wolke nieder und betrat den Tempel. Dort sahen sie den Daoisten mit geschlossenen Augen, der keinen Schritt machen konnte. Der Geist schimpfte: »Du verfluchtes Scheusal, tust du so, als wärst du blind?« Er zog seine Eisenstange aus dem Ohr und wollte zuschlagen. Pilanzha hielt ihn zurück und sagte: »Großer Heiliger, schlagt nicht; seht erst nach Eurem Meister.«

Der Geist ging direkt in die hintere Gästekammer und sah, dass alle drei auf dem Boden lagen und spuckten und schäumten. Der Geist weinte und sagte: »Was tun? Was tun?« Pilanzha sprach: »Großer Heiliger, seid nicht traurig. Da ich heute einmal ausgegangen bin, will ich auch gleich ein gutes Werk tun. Ich habe hier ein Gegengift in Pillenform und gebe Euch drei Stück.« Der Geist drehte sich um und dankte ihr. Die Bodhisattva zog aus ihrem Ärmel ein zerrissenes Papierpäckchen, daraus nahm sie drei rote Pillen und reichte sie dem Geist, mit der Anweisung, sie ihnen in den Mund zu stecken. Der Geist öffnete ihnen die Kiefer und steckte jedem eine Pille hinein. Bald entfaltete sich die Wirkung im Bauch, und sie begannen alle zu erbrechen, wobei sie das Gift ausspien und ihr Leben gerettet wurde. Bajie stand als Erster auf und sagte: »Fast wäre ich erstickt!« Sanzang und Sha Seng erwachten und sagten: »Was für ein Schwindel!« Der Geist sagte: »Ihr wurdet durch den Tee vergiftet. Dank dieser Pilanzha-Bodhisattva seid ihr gerettet; kommt schnell und dankt ihr.« Sanzang verneigte sich, richtete seine Kleidung und dankte.

Bajie sagte: »Bruder, wo ist der Daoist? Lass mich ihn fragen, warum er uns so schaden wollte.« Der Geist erzählte die Vorfälle mit den Spinnendämonen. Bajie wurde wütend und sagte: »Dieser Kerl, wenn er mit den Spinnen Schwestern ist, muss er ein Dämon sein!« Der Geist zeigte auf ihn und sagte: »Dort draußen vor der Halle steht er und tut so, als wäre er blind.« Bajie nahm seinen Rechen und wollte zuschlagen, doch Pilanzha hielt ihn zurück und sagte: »Tianpeng, lass deinen Zorn. Großer Heiliger, ihr wisst, dass in meiner Höhle niemand ist; lasst mich ihn mitnehmen, damit er mein Tor bewacht.« Der Geist sagte: »Ich bin Euch für Eure große Güte dankbar und werde nicht ungehorsam sein. Aber lasst ihn seine wahre Gestalt zeigen, damit wir sie sehen können.« Pilanzha sagte: »Das ist einfach.« Sie trat vor, zeigte mit dem Finger auf ihn, und der Daoist fiel platt zu Boden und offenbarte seine wahre Gestalt: ein sieben Fuß langer, großer Tausendfüßlerdämon. Pilanzha hob ihn mit ihrem kleinen Finger auf, bestieg eine glückverheißende Wolke und kehrte direkt zur Tausend-Blumen-Höhle zurück.

Bajie lag auf dem Rücken und sagte zum Himmel gewandt: »Diese Alte ist aber auch mächtig; wie konnte sie dieses böse Wesen bezwingen?« Der Geist lachte und sagte: »Ich fragte sie, welche Waffe sie gegen sein Goldlicht habe, und sie sagte, sie habe eine Sticknadel, die ihr Sohn zu seinen Lebzeiten in seinen Augen geschmiedet habe. Als ich fragte, wer ihr Sohn sei, sagte sie, es sei der Morgensternbeamte. Ich dachte, der Morgenstern ist ein Hahn, und diese alte Mutter muss eine Henne sein. Hennen können Tausendfüßler am besten bezwingen, darum konnte sie ihn bändigen.«

Als Sanzang dies hörte, verneigte er sich immer wieder. Er befahl: »Jünger, macht euch bereit zum Aufbruch.« Sha Seng suchte im Inneren etwas Reis und Getreide, bereitete ein einfaches Mahl zu, und alle aßen sich satt. Sie führten das Pferd, trugen das Gepäck und baten den Meister, den Tempel zu verlassen. Der Geist legte Feuer in der Küche und brannte den ganzen Tempel in einem Augenblick zu Asche nieder. Dann schritten sie voran. Wahrlich:

Tang Sengs Leben gerettet, dankt er Pilanzha,

Durch Loslösung besiegt den Vieläugigen Dämon.

Doch was weiterhin auf dem Weg geschah, hört in der nächsten Geschichte.