75. Kapitel: Der Affenherz durchdringt das Tor von Yin und Yang – Der Dämonenfürst kehrt zur großen Wahrheit zurück

Kapitel 75: Der Affenkönig durchdringt die Pforte von Yin und Yang; der Dämonenfürst kehrt zurück zum großen Pfad der Wahrheit

Als der Große Heilige in die Höhle trat, blickte er nach beiden Seiten. Da sah er:

Schädel türmten sich auf wie Berge, Gebeine standen wie ein Wald. Menschenhaar war zu Filzdecken verarbeitet, Menschenfleisch und -haut waren zu Schlamm und Staub verwest. Menschensehnen hingen an den Bäumen, verdorrt und gelb, glänzend wie Silber. Wahrlich, Leichen türmten sich zu Bergen, Blut floss zu einem Meer, und der Gestank war unerträglich. Im Osten schnitten kleine Dämonen lebenden Menschen das Fleisch ab; im Westen kochten und brieten wilde Teufel Menschenfleisch frisch und gar. Wäre der Schöne Affenkönig nicht von solch heldenhafter Kühnheit gewesen, kein zweiter gewöhnlicher Mensch hätte es gewagt, seine Pforte zu betreten.

Bald darauf trat er durch das zweite Tor und blickte um sich. Ah! Hier war es anders als draußen: still und seltsam, abgeschieden und vornehm, anmutig und weitläufig; links und rechts gab es duftende Kräuter und Feenblumen, vorn und hinten ragten hohe Kiefern und smaragdgrüner Bambus. Nach weiteren sieben oder acht Meilen erreichte er das dritte Tor. Er drückte sich an die Wand und spähte hinein. Dort oben saßen drei alte Dämonen auf einem hohen Thron, von äußerst grimmiger und wilder Gestalt. Der in der Mitte war:

Mit Meißelzähnen und Sägezinken, rundem Kopf und viereckigem Gesicht. Sein Brüllen war wie Donner, seine Augen funkelten wie Blitze. Seine Nase ragte zum Himmel, seine roten Brauen loderten wie Flammen. Wenn er sich bewegte, gerieten alle Tiere in Panik; wenn er sich setzte, zitterten alle Dämonen vor Furcht. Dies war der König der Tiere – der Unhold mit der blauen Löwenmähne.

Der zur Linken hatte:

Falkenaugen mit goldenen Pupillen, gelbe Hauer und dicke Beine. Einen langen Rüssel und silbernes Fell, sein Kopf sah aus wie ein Schwanz. Runde Stirn und runzlige Brauen, sein Leib war massig. Seine feine Stimme klang wie die einer schönen Maid, doch sein Antlitz glich dem eines Ochsendämons. Dies war der Gelbzahn-Elefant, der viele Jahre seine Hauer verborgen hatte.

Der zur Rechten hatte:

Goldene Flügel und einen Kopf wie ein Riesen-Sturmvogel, sternklare Augen und Leopardenblicke. Er erschütterte den Norden und strebte nach dem Süden, wild und unerschrocken. In seinen Verwandlungen zeigte er schwebende Anmut, Spatzen verspotteten ihn, doch selbst Drachen erbleichten. Wenn er die Flügel ausbreitete und den Wind peitschte, versteckten sich alle Vögel; wenn er seine Krallen ausfuhr, verloren alle Vögel den Mut. Dies war der Große Peng-Vogel, der neunzigtausend Meilen durch die Wolken fliegt.

Zu beiden Seiten standen an die hundert größere und kleinere Anführer, alle in voller Rüstung, mit blanker Wehr, furchterregend und kampfbereit.

Als der Wanderer dies sah, war sein Herz voll Freude, und er fürchtete sich kein bisschen. Mit großen Schritten trat er direkt zur Tür herein, legte die Glocke und den Klöppel ab, verbeugte sich und rief: „Großer König!“ Die drei alten Dämonen lachten vergnügt und fragten: „Kleiner Spähwache, du bist gekommen?“ Der Wanderer antwortete: „Ich bin gekommen.“ „Du warst auf Patrouille. Was hast du über den Aufenthaltsort von Sun Wukong herausgefunden?“ Der Wanderer sagte: „Großer König, ich wage kaum, davon zu sprechen.“ Der alte Dämon fragte: „Warum wagst du es nicht?“ Der Wanderer erwiderte: „Ich folgte Eurem Befehl, schlug die Glocke und ging meines Weges. Da hob ich plötzlich den Kopf und sah einen Mann, der dort hockte und eine Stange wetzte. Er sah aus wie ein Wegeöffnungsgott. Wenn er aufstand, war er wohl über zehn Klafter groß. Er schöpfte Wasser mit der Hand von einem Felsen am Bach, befeuchtete die Stange und rieb sie, während er murmelte. Er sagte, seine Stange habe hier noch keine Zauberkraft gezeigt; er wolle sie wetzen, um dann den großen König zu schlagen. Da wusste ich, dass es Sun Wukong war, und komme, um Bericht zu erstatten.“

Als der alte Dämon diese Worte hörte, brach ihm der Schweiß aus, und er zitterte vor Furcht: „Brüder, ich sagte ja, wir sollten den Tang-Mönch in Ruhe lassen. Sein Schüler ist von großer Zauberkraft. Er hat sich vorbereitet, wetzt seine Stange und will uns schlagen. Was sollen wir tun?“ Er rief: „Ihr Kleinen! Ruft alle großen und kleinen Dämonen draußen vor der Höhle herein, schließt die Tore und lasst ihn vorbeiziehen.“ Einer der Anführer, der Bescheid wusste, meldete: „Großer König, die kleinen Dämonen draußen haben sich bereits zerstreut.“ Der alte Dämon fragte: „Wieso haben sie sich zerstreut? Wahrscheinlich haben sie die schlechten Nachrichten gehört. Schnell, schließt die Tore, schließt die Tore!“ Die Dämonen schlugen und polterten, bis alle Tore vorn und hinten fest verriegelt waren.

Der Wanderer erschrak innerlich: „Wenn er mich jetzt nach Familienangelegenheiten fragt und ich nicht antworten kann, werde ich doch entlarvt und gefangen. Ich will ihn noch einmal erschrecken, damit er die Tore öffnet und ich entkommen kann.“ Er trat wieder vor und sagte: „Großer König, er hat noch Schlimmeres gesagt.“ Der alte Dämon fragte: „Was hat er noch gesagt?“ Der Wanderer antwortete: „Er sagte, er wird den Großen König häuten, den Zweiten König entbeinen und den Dritten König die Sehnen ziehen. Wenn Ihr die Tore schließt und nicht hinausgeht, kann er sich verwandeln. Im Nu wird er zu einer Fliege, fliegt durch den Türspalt herein, packt uns alle und schleppt uns hinaus. Was dann?“ Der alte Dämon sagte: „Brüder, seid auf der Hut. In meiner Höhle gibt es das ganze Jahr keine Fliegen. Wenn eine Fliege hereinkommt, dann ist es Sun Wukong.“ Der Wanderer lachte still: „Ich will mich in eine Fliege verwandeln, um ihn zu erschrecken, damit er die Tür öffnet.“ Der Große Heilige trat zur Seite, griff sich hinter den Kopf und zupfte ein Haar aus. Er hauchte Feenatem darauf und rief: „Verwandle dich!“ Es wurde zu einer goldenen Fliege, die auf den alten Dämon zuflog und ihm mitten ins Gesicht stieß. Der alte Unhold erschrak: „Brüder, es ist schlimm! Das Ding ist hereingekommen!“ Erschrocken griffen alle Dämonen, groß und klein, nach Heugabeln und Besen und stürzten sich darauf, die Fliege zu fangen.

Der Große Heilige konnte sich nicht zurückhalten und lachte leise auf. Aber er hätte nicht lachen sollen; denn bei diesem Lachen zeigte sich sein wahres Gesicht. Da sprang der dritte alte Dämon herbei, packte ihn und rief: „Bruder, beinahe hätte er uns getäuscht!“ Der alte Dämon fragte: „Wer hat wen getäuscht, werter Bruder?“ Der dritte Dämon sagte: „Dieser kleine Späher, der eben antwortete, ist nicht der Kleine Spähwache. Es ist Sun Wukong. Er muss dem Kleinen Spähwache begegnet sein, ihn erschlagen haben und nun in dessen Gestalt gekommen sein, um uns zu täuschen.“ Der Wanderer erschrak: „Er hat mich erkannt.“ Er fasste sich an und sagte zu den alten Dämonen: „Wieso sollte ich Sun Wukong sein? Ich bin der Kleine Spähwache. Der große König irrt sich.“ Der alte Dämon lachte: „Bruder, er ist der Kleine Spähwache. Er erscheint dreimal täglich zum Appell vor mir; ich kenne ihn.“ Dann fragte er: „Hast du deine Marke?“ Der Wanderer sagte: „Ja.“ Er hob sein Gewand und zog die Marke hervor. Der alte Dämon war nun noch überzeugter: „Bruder, du tust ihm Unrecht.“ Der dritte Dämon sagte: „Bruder, hast du ihn nicht gesehen? Eben lachte er und wandte sich zur Seite, da sah ich sein Donnergott-Gesicht. Als ich ihn packte, verwandelte er sich wieder in diese Gestalt.“ Er rief: „Ihr Kleinen, bringt Seile!“ Die Anführer holten sogleich Stricke.

Der dritte Dämon warf den Wanderer zu Boden und fesselte ihn mit Händen und Füßen. Als er sein Gewand anhob und nachsah, war es ganz und gar der Pferdestall-Bewacher. Denn der Wanderer besaß zweiundsiebzig Verwandlungen; wenn er sich in Vögel, Tiere, Blumen, Geräte oder Insekten verwandelte, konnte er seinen ganzen Leib verwandeln. Aber wenn er die Gestalt eines Menschen annahm, veränderte sich nur Kopf und Gesicht, der Körper blieb, wie er war. Und so hatte er tatsächlich einen gelben Pelz, zwei rote Hinterbacken und einen Schwanz. Der alte Dämon sah ihn an und sagte: „Es ist Sun Wukongs Körper, aber das Gesicht des Kleinen Spähwache. Er ist es!“ Er rief: „Ihr Kleinen, bereitet Wein! Wir wollen dem Dritten König einen Siegesbecher reichen. Da wir Sun Wukong gefangen haben, wird der Tang-Mönch sicher unser Fraß sein.“ Der dritte Dämon sagte: „Lasst uns noch nicht trinken. Sun Wukong ist schlüpfrig; er kennt die Kunst der Flucht. Wir fürchten, er könnte entkommen. Lasst die Kleinen die Flasche holen und Sun Wukong hineinstecken, dann können wir in Ruhe trinken.“

Der alte Dämon lachte laut: „Ganz recht, ganz recht.“ Sofort befahl er sechsunddreißig kleinen Dämonen, in die inneren Gemächer zu gehen, das Lagerhaus zu öffnen und die Flasche zu holen. Wie groß war diese Flasche? Sie war nur zwei Fuß und vier Zoll hoch. Warum brauchte man sechsunddreißig Männer, um sie zu tragen? Die Flasche war ein Schatz aus den Kräften von Yin und Yang; sie enthielt die sieben Kostbarkeiten, die acht Trigramme und die vierundzwanzig Jahreszeiten. Sechsunddreißig Männer, entsprechend der Zahl der Himmelssternbilder, waren nötig, um sie zu heben. Bald war die Schatzflasche herbeigeschafft, vor das dritte Tor gestellt, gesäubert und der Deckel geöffnet. Sie banden den Wanderer los, zogen ihm die Kleider aus, und mit einem Sausen wurde er von der Feenluft in der Flasche eingesogen. Dann setzten sie den Deckel auf und klebten das Siegel fest. Daraufhin gingen sie zum Trinken und sagten: „Der Äffchen ist nun in unserer Schatzflasche. Den Weg in den Westen kann er sich abschminken. Wenn er noch Buddha verehren und die Sutren holen will, muss er sich neu gebären lassen und von vorn anfangen.“ Und siehe, alle Dämonen, groß und klein, lachten vergnügt und gingen, um ihre Glückwünsche darzubringen.

Nun sprach der Große Heilige, als er in der Flasche war, und durch das Kleinod wurde sein Leib so zusammengeschnürt, dass er sich klein machte, veränderte sich und hockte in der Mitte. Eine Weile später, als es dort kühl war, lachte er plötzlich laut und sagte: "Dieser Dämon hat einen leeren Ruhm nach außen, aber innen keine Wirklichkeit. Wie kann er den Leuten sagen, dass diese Flasche, wenn sie einen Menschen einschließt, in einer Stunde und drei Runden zu Eiter und Blut macht? Wenn es so kühl ist wie jetzt, könnte ich sieben oder acht Jahre darin bleiben, ohne Schaden zu nehmen." Ach! Der Große Heilige wusste nicht den Ursprung des Kleinods: Wenn es einen Menschen einschloss und dieser ein Jahr lang schwieg, blieb es ein Jahr lang kühl; sobald es aber die Rede eines Menschen hörte, kam Feuer, um zu brennen. Bevor der Große Heilige seine Worte beendet hatte, sah man, dass die ganze Flasche voller Flammen war. Zum Glück hatte er seine Fähigkeiten, setzte sich in die Mitte, kniff die Finger zum Feuerabwehr-Siegel und fürchtete sich gar nicht. Er hielt es aus bis zu einer halben Stunde, da kamen ringsum vierzig Schlangen hervor, um ihn zu beißen. Der Wanderer schwang seine Hände, griff sie, drückte sie mit aller Kraft und zerdrückte sie in achtzig Stücke. Kurz darauf kamen drei Feuerdrachen hervor, die den Wanderer von oben und unten umwanden, und es war wirklich schwer zu ertragen. Er fühlte sich verwirrt und wusste nicht, was er tun sollte, und sagte: "Andere Dinge sind gut auszuhalten, aber diese drei Feuerdrachen machen mir zu schaffen. Wenn ich nicht bald herauskomme, wird die Feuerkraft mein Herz angreifen, was dann?" Er dachte: "Ich lasse meinen Leib lang wachsen und zerbreche die Flasche." Gut, der Große Heilige kniff die Finger zum Siegel, sprach einen Zauberspruch und rief: "Wachse!" Da wuchs er auf mehrere Zhang Höhe. Die Flasche, die eng an seinem Leib war, wuchs ebenfalls mit. Er machte seinen Leib wieder klein, und die Flasche wurde auch kleiner. Der Wanderer erschrak in seinem Herzen und sagte: "Schwer, schwer, schwer. Wie kommt es, dass sie wächst, wenn ich wachse, und kleiner wird, wenn ich kleiner werde? Was soll ich tun?" Kaum hatte er das gesagt, spürte er Schmerzen an seinen Knöcheln. Er streckte schnell seine Hand aus und fühlte hin, aber sie waren durch das Feuer weich geworden. Er war bekümmert in seinem Herzen und sagte: "Was tun? Die Knöchel sind weich gebrannt, das macht mich zu einem Krüppel." Er konnte nicht anders und ließ Tränen fallen. Dies war wahrhaftig:

Unglück erleidend, gedachte er des Tripitaka,

In Not und Gefahr dachte er an den heiligen Mönch.

Er sprach: "Meister! Damals, als ich mich dem Rechten zuwandte, bewegte mich die Bodhisattva Guan Yin zum Guten und erlöste mich von der Himmelsstrafe. Ich durchlitt mit dir die vielen Berge, vernichtete viele Ungeheuer, bezwang Bajie, gewann Sha Seng, erduldete tausend Mühsale und zehntausend Beschwerden, in der Hoffnung, gemeinsam das Westliche Paradies zu erreichen und die wahre Frucht zu erlangen. Wer hätte gedacht, dass ich heute auf diesen giftigen Dämon treffe, dass ich, der alte Sun, hier hineingerate, mein Leben verliere und dich in der Mitte des Berges zurücklasse, sodass du nicht vorankommen kannst. Ich denke, es ist, weil ich einst hohen Ruhm hatte, dass ich heute diese Not erleide."

Während er so in Trauer war, fiel ihm plötzlich ein: "Die Bodhisattva schenkte mir einst auf dem Schlangenring-Berg drei rettende Haare, ich weiß nicht, ob sie noch da sind. Lass mich einmal nachsehen." Da streckte er seine Hand aus und tastete seinen ganzen Leib ab, und siehe, hinten an seinem Kopf waren drei Haare, die sehr steif und hart waren. Plötzlich freute er sich und sagte: "Alle Haare an meinem Leib sind so weich, nur diese drei sind so hart wie Lanzen, sie müssen die sein, die mein Leben retten." Da biss er die Zähne zusammen, ertrug den Schmerz, riss die Haare aus, hauchte einen göttlichen Atem darauf und rief: "Verwandle dich!" Eines verwandelte sich in einen Diamantbohrer, eines in ein Bambusstückchen, eines in einen Seidenfaden. Er bog das Bambusstückchen zu einem Bogen, spannte den Faden daran, setzte den Bohrer an und bohrte unter der Flasche mit einem sausenden Geräusch ein Loch, durch das Licht hereindrang. Er freute sich und sagte: "Welch ein Glück, welch ein Glück, so kann ich doch hinauskommen." Kaum hatte er sich verändert und seinen Leib hervorgebracht, wurde die Flasche wieder kühl. Wie kam es, dass sie kühl wurde? Weil er sie durchbohrt hatte und das Yin-Yang-Qi entwichen war, daher wurde sie kühl.

Gut, der Große Heilige sammelte die Haare wieder ein, machte seinen Leib klein und verwandelte sich in ein Zikadeninsekt, sehr leicht und zart, fein wie ein Haar, lang wie eine Augenbraue. Er kroch durch das Loch heraus, ging aber noch nicht fort, sondern flog direkt auf den Kopf des alten Dämons und setzte sich dort fest. Der alte Dämon trank gerade Wein, als er plötzlich den Becher niedersetzte und sagte: "Dritter Bruder, ist der Sun Wuzhe nun geschmolzen?" Der dritte Dämon lachte und sagte: "Bis zu dieser Stunde?" Der alte Dämon befahl, die Flasche heraufzubringen. Die sechsunddreißig kleinen Dämonen unten hoben sogleich die Flasche an, und die Flasche war viel leichter geworden. Erschrocken meldeten die kleinen Dämonen: "Großkönig, die Flasche ist leicht geworden." Der alte Dämon schrie: "Unsinn! Das Kleinod ist das vollendete Werk von Yin und Yang, wie kann es leicht werden?" Einer unter ihnen, ein kleiner Dämon, der sich anstrengte, hob die Flasche hoch und sagte: "Siehst du, ist sie nicht leicht?" Als der alte Dämon den Deckel abhob und hineinsah, sah er, dass es innen hell war, und er konnte sich nicht zurückhalten und rief laut: "Diese Flasche ist leer, sie ist hohl." Der Große Heilige auf seinem Kopf konnte sich auch nicht zurückhalten und sagte: "Mein Sohn, sausend bin ich entwischt." Die Dämonen hörten es und riefen: "Entwischt, entwischt." Sie gaben sogleich Befehl: "Schließt die Tore, schließt die Tore."

Der Wanderer schüttelte seinen Leib, sammelte die abgelegten Kleider wieder ein, zeigte seine wahre Gestalt, sprang aus der Höhle, drehte sich um und schimpfte: "Dämonen, seid nicht unverschämt. Die Flasche ist durchbohrt, sie kann keine Menschen mehr einschließen, man kann sie nur noch zum Stuhlgang benutzen." Fröhlich und laut lärmend, bestieg er die Wolken und kehrte direkt zu Tripitaka zurück. Der Ältere war gerade dabei, Erde zu einer Opfergabe zu formen und gen Himmel zu beten. Der Große Heilige hielt seine Wolken an und hörte, was er betete. Der Ältere legte die Hände zusammen und sprach zum Himmel:

"Ich bitte die Scharen der Unsterblichen, die Wolken und Nebel bewohnen,

Die Sechs-Ding-Sechs-Jia-Götter und die Himmelswesen.

Mögen sie meinen tugendhaften Schüler Sun Wuzhe schützen,

Dass seine göttliche Kraft groß und sein Dharma grenzenlos sei."

Als der Große Heilige diese Worte hörte, strengte er sich noch mehr an, ließ das Licht seiner Wolken sinken, trat näher und rief: "Meister, ich bin da." Der Ältere ergriff ihn und sagte: "Wuzhe, du hast dich abgemüht. Du bist weit in die Berge vorgedrungen, warst lange nicht zurück, und ich war sehr besorgt. Was für ein Glück oder Unglück gibt es in diesen Bergen?" Der Wanderer lachte und sagte: "Meister, dieser Gang – erstens haben die Lebewesen des Ostlandes Glück und Verdienst, zweitens ist das Verdienst des Meisters unermesslich und grenzenlos, drittens ist auch die Kraft deines Schülers nicht gering." Und er schilderte ausführlich, wie er sich als der kleine Windbohrer verkleidet hatte, in die Flasche geraten war und sich befreit hatte. "Nun, da ich das Angesicht des ehrwürdigen Meisters wiedersehen darf, bin ich wahrhaftig wie ein Mensch, der zwei Leben gelebt hat." Der Ältere dankte ihm unermüdlich und sagte: "Hast du diesmal nicht mit den Dämonen gekämpft?" Der Wanderer sagte: "Nein." Der Ältere sagte: "Dann kannst du mich wohl nicht über den Berg bringen?" Der Wanderer, ein hitziger und ehrgeiziger Mensch, rief laut: "Wie sollte ich dich nicht über den Berg bringen können?" Der Ältere sagte: "Du hast dich nicht mit ihnen gemessen, sondern nur so unbestimmt gehandelt, wie kann ich da wagen, vorzurücken?" Der Große Heilige lachte und sagte: "Meister, du bist auch zu ungeschickt. Das Sprichwort sagt: 'Ein einzelner Seidenfaden macht kein Garn, eine einzelne Hand klatscht nicht.' Die Dämonen sind drei, die kleinen Dämonen zu Tausenden, wie kann ich, der alte Sun, allein mit ihnen kämpfen?" Der Ältere sagte: "Der Einzelne ist der Menge nicht gewachsen, es ist für dich allein schwer. Bajie und Sha Seng haben auch ihre Fähigkeiten, lass sie alle gehen, um mit vereinten Kräften den Weg zu säubern und mich hinüberzubringen." Der Wanderer überlegte und sagte: "Des Meisters Wort ist am richtigsten. Lass Sha Seng dich beschützen, und lass Bajie mit mir gehen." Der Tölpel erschrak und sagte: "Älterer Bruder, du hast kein Auge im Kopf. Ich bin grob und plump, habe keine großen Fähigkeiten, beim Gehen fange ich den Wind, was nützt es dir, mich mitzunehmen?" Der Wanderer sagte: "Bruder, auch wenn du keine großen Fähigkeiten hast, bist du doch ein Mensch. Das Sprichwort sagt: 'Auch ein Furz gibt Wind.' Du kannst mir etwas Mut machen." Bajie sagte: "Na gut, na gut, ich hoffe, du nimmst mich mit. Aber wenn es brenzlig wird, spiele mir keine Streiche." Der Ältere sagte: "Bajie, sei vorsichtig, ich und Sha Seng bleiben hier."

Der Tölpel raffte seine göttliche Kraft zusammen und stieg mit dem Wanderer auf dem Sturmwind, ritt auf Wolken und Nebel, sprang auf den hohen Berg und gelangte zur Höhlenöffnung. Bald sahen sie, dass die Höhlentore fest verschlossen waren und ringsum niemand zu sehen war. Der Wanderer trat vor, schwang seine Eisenstange und rief mit lauter Stimme: "Dämonen, öffnet die Tore! Kommt schnell heraus und kämpft mit mir, dem alten Sun." Die kleinen Dämonen in der Höhle meldeten es. Der alte Dämon erschrak und zitterte und sagte: "Seit Jahren sagt man, der Affe sei grausam, die Worte sind nicht falsch, es ist wirklich wahr." Der zweite alte Dämon fragte daneben: "Älterer Bruder, was sagst du?" Der alte Dämon sagte: "Der Wanderer hat sich heute früh in den kleinen Windbohrer verwandelt und ist hereingeschlichen, wir konnten ihn nicht erkennen. Zum Glück erkannte ihn der dritte Bruder und steckte ihn in die Flasche. Er aber übte seine Kunst, bohrte die Flasche durch, nahm dann noch die Kleider weg und entkam. Jetzt ruft er draußen zum Kampf. Wer wagt es, den ersten Gang mit ihm zu kämpfen?" Keiner antwortete. Er fragte noch einmal, und wieder antwortete niemand, alle stellten sich taub und stumm. Der alte Dämon wurde zornig und sagte: "Wir haben im Westen einen üblen Namen, und heute verachtet uns dieser Sun Wuzhe so sehr. Wenn ich nicht hinausgehe und mich ihm stelle, wird unser Name noch geringer. Lass mich mein altes Leben wagen und drei Gänge mit ihm kämpfen. Wenn ich die drei Gänge bestehe, bleibt Tang Seng noch unser Fraß; wenn nicht, dann schließe ich die Tore und lasse ihn vorbeiziehen." Da nahm er seine Rüstung, legte sie an, öffnete das Tor und ging hinaus.

Der Wanderer und Bajie standen am Tor und sahen zu, und es war wirklich ein prächtiges Ungeheuer:

Eisernes Haupt, kupferner Kopf, trug einen Helme mit Juwelen,

Des Helmes Quaste flatterte, gar glänzend und hell.

Blitzend zuckten die Augen, hell und leuchtend,

Hell schimmerten die Wangen, fliegend wie Wolken.

Die Hakenkrallen, wie Silber, spitz und scharf,

Die Sägezähne, wie Meißel, dicht und gleichmäßig.

Der Leib trug eine goldene Rüstung, nahtlos,

Die Hüfte umgürtete ein Drachengürtel, klug gewählt.

In der Hand schwang er ein blankes Stahlmesser,

Held und gewaltig, selten in der Welt.

Ein Ruf wie Donnerhall, und er fragte:

"Wer klopft an das Tor?"

Der Große Heilige wandte sich um und sprach: »Ich bin dein Herr Sun, der Himmelsgleiche Große Heilige.« Der alte Dämon lachte und sprach: »Du bist Sun Xingzhe? Du frecher, wilder Affe, ich reize dich nicht, warum forderst du mich hier zum Kampf heraus?« Sun Wukong sprach: »›Wenn Wind weht, entstehen Wellen; ohne Flut bleibt das Wasser still.‹ Wenn du mich nicht reizt, wie sollte ich dich dann suchen? Nur weil deine Fuchs- und Hundsbande sich zusammengerottet und vorhatten, meinen Meister zu fressen, bin ich hierhergekommen, um zu handeln.« Der alte Dämon sprach: »Du brüllst so kampfeslustig vor meiner Tür, willst du etwa kämpfen?« Sun Wukong sprach: »Ganz recht.« Der alte Dämon sprach: »Sei nicht so anmaßend. Wenn ich meine Dämonensoldaten aufbiete, eine Schlachtordnung aufstelle, Flaggen schwenke und Trommeln schlage, um mit dir zu kämpfen, sähe es aus, als wäre ich ein Hausherr-Tiger und würde dich unterdrücken. Ich kämpfe nur eins gegen eins, ohne Verstärkung.« Als Sun Wukong dies hörte, rief er: »Zhu Bajie, tritt beiseite und sieh zu, was der Alte mit mir macht!« Der Tölpel trat tatsächlich zur Seite. Der alte Dämon sprach: »Komm her, diene mir zuerst als Pfosten, lass mich mit ganzer Kraft drei Hiebe auf deine Glatze führen; dann lasse ich deinen Tang-Mönch passieren. Wenn du es nicht aushältst, bring schnell deinen Tang-Mönch her, dass er mir als Imbiss dient.« Sun Wukong lachte und sprach: »Dämon, wenn du in deiner Höhle Papier und Pinsel hast, hol sie hervor, und ich schließe mit dir einen Vertrag. Von heute an, selbst wenn du bis zum nächsten Jahr hiebst, nehme ich dich nicht ernst.«

Der alte Dämon entfaltete seine Macht, stellte sich mit gespreizten Beinen hin, hob das Schwert mit beiden Händen und hieb auf des Großen Heiligen Scheitel ein. Der Große Heilige ließ seinen Kopf entgegenkommen, und mit einem lauten Krachen wurde die Kopfhaut nicht einmal rot. Der alte Dämon erschrak sehr und sprach: »Dieser Affe hat einen harten Kopf!« Der Große Heilige lachte und sprach: »Du weißt nicht. Dein Sun ist:

Als kupferner Kopf und eiserner Schädel geboren, im Himmel und auf Erden ohnegleichen.

Mit Axt und Hammer nicht zu zertrümmern, in jungen Jahren war ich im Ofen des Alten Herrn.

Vier Große Sterne beaufsichtigten die Herstellung, die Achtundzwanzig Sternbilder gaben sich Mühe.

Mehrmals mit Wasser getränkt, verdarb ich nicht, ringsum mit Sehnenplatten belegt.

Der Tang-Mönch fürchtete noch, es sei nicht fest genug, und legte mir vorher den purpurnen Goldreif an.«

Der alte Dämon sprach: »Affe, prahle nicht! Sieh meinen zweiten Hieb, der wird dir das Leben kosten!« Sun Wukong sprach: »So oder so, du wirst nur so hauen.« Der alte Dämon sprach: »Affe, du kennst dieses Schwert nicht:

Im Goldfeuerofen geschmiedet, mit göttlicher Kunst hundertfach gehärtet.

Seine Schneide folgt den Drei Strategemen, seine Härte den Sechs Taktiken.

Es gleicht einer Fliege Schwanz, einem weißen Pythonleib.

In den Bergen treibt es Wolken, im Meer erregt es Wellen.

Unzählige Male geschliffen, hundertmal geglüht.

In tiefen Bergen und alten Höhlen gelagert, erntet es Ruhm auf dem Schlachtfeld.

Trifft es deinen Mönchsschädel, spaltet er sich wie zwei Kalebassen!«

Der Große Heilige lachte und sprach: »Dieser Dämon hat keine Augen, er hält mich für einen Kalebassenkopf. Genug, versehentliches Hauen und versehentliches Nachgeben, lass mich sehen, was passiert, wenn du noch einmal haust.«

Der alte Dämon hob das Schwert erneut und hieb zu. Der Große Heilige ließ seinen Kopf entgegenkommen, und mit einem Krachen wurde er in zwei Hälften gespalten. Der Große Heilige rollte sich auf dem Boden, verwandelte sich in zwei Körper. Als der Dämon dies sah, erschrak er und senkte das Stahlschwert. Zhu Bajie sah es von weitem und lachte: »Der alte Dämon hat gut zwei Hiebe geführt, sind das jetzt nicht vier Personen?« Der alte Dämon zeigte auf Sun Wukong und sprach: »Ich habe gehört, du beherrschst die Kunst der Körperteilung; warum wendest du diese Methode vor mir an?« Der Große Heilige sprach: »Was heißt Körperteilung?« Der alte Dämon sprach: »Warum bewegte sich dein Kopf nicht beim ersten Hieb, und beim zweiten Hieb sind es zwei Personen geworden?« Der Große Heilige lachte und sprach: »Dämon, fürchte dich nicht. Haust du zehntausendmal, gebe ich dir zwanzigtausend Personen zurück.« Der alte Dämon sprach: »Du Affe, du kannst dich nur teilen, nicht wieder vereinen. Wenn du die Fähigkeit hast, dich wieder zu einem zu machen, dann schlag mich mit deinem Stock!« Der Große Heilige sprach: »Keine Lügen! Du wolltest drei Hiebe führen, hast aber nur zwei geführt. Wenn ich dich schlage und es ist auch nur ein halber Schlag mehr, dann heiße ich nicht mehr Sun.« Der alte Dämon sprach: »Richtig, richtig.«

Gut, der Große Heilige zog seinen Körper zusammen, rollte sich einmal und war wieder ein einziger Körper. Er zog seine Eisenstange und schlug dem Dämon auf den Kopf. Der alte Dämon hob sein Schwert und parierte, sprach: »Frecher Affe, was für eine Trauerstange ist das, dass du es wagst, vor meiner Tür zuzuschlagen?« Sun Wukong rief: »Wenn du nach dieser Stange fragst, so hat sie im Himmel und auf Erden einen großen Namen.« Der alte Dämon sprach: »Woran erkennt man diesen Namen?« Er sprach:

»Die Stange ist aus neunfach geläutertem Stahl geschmiedet, der Alte Herr persönlich schmiedete sie im Ofen.

König Yu erwarb sie, nannte sie Göttliche Nadel, und in den vier Meeren und acht Flüssen wurde sie geeicht.

In der Mitte sind Sternbilder verborgen, an den Enden mit Goldblech umwickelt.

Dichte Muster erschrecken Götter und Geister, Drachen und Phönixschriftzeichen sind eingraviert.

Sie heißt eine Stange des Lichthimmels, tief im Meer verborgen, schwer zu sehen.

Gestalt und Verwandlung streben nach Flug, bunte Wolken und Glanz erscheinen.

Sun erlangte die Lehre und brachte sie auf den Berg, unzählige Verwandlungen und reiche Erfahrung.

Mal so dick wie ein Krug, mal so fein wie ein Eisendraht.

Dick wie der Südberg, fein wie eine Nadel, Länge und Kürze nach meinem Willen.

Leicht erhebt sie farbige Wolken, hell fliegt sie wie ein Blitz.

Kühler Dunst dringt kalt in die Knochen, tötender Nebel erscheint in der Luft.

Drachen unterwerfend und Tiger bändigend, begleitet mich treu, alle Enden der Welt durchstreifend.

Einst rebellierte ich mit dieser Stange im Himmel, zersprengte das Pfirsichbankett mit Macht.

Himmelskönige besiegte ich im Kampf, Nezha vermochte nicht zu widerstehen.

Mit der Stange schlug ich alle Götter, dass sie sich nicht verstecken konnten, zehntausend Himmelssoldaten flohen.

Donnergötter und Generäle schützten den Glanzpalast, ich flog hinauf zur Helligkeitsthronhalle.

Himmelsboten waren alle in Eile, die himmlischen Minister gerieten in Aufruhr.

Mit der Stange warf ich den Nordsternpalast um, drehte mich um und riss das Südpolkloster auf.

Der Goldene Kaiser sah die Stange fürchterlich und lud Tathāgata ein, mich zu sehen.

Sieg und Niederlage im Krieg geschehen von selbst, Not und Gefahr sind nicht zu trennen.

Fünfhundert Jahre duldete ich, bis die Bodhisattva aus dem Südmeer mich ermahnte.

Im Tang-Reich gab es einen Mönch, der dem Himmel einen großen Eid schwor.

In der Stadt der Toten erlöste er Geister, auf dem Lingshan-Gipfel suchte er Sutren.

Auf dem Weg nach Westen gab es Dämonen, die Handlungen waren sehr beschwerlich.

Er wusste, dass die Eisenstange ohnegleichen war, und bat mich, ihn auf der Reise zu begleiten.

Böse Dämonen, die sie treffen, fahren in die Unterwelt, Fleisch wird zu roter Erde, Knochen zu Staub.

Überall starben Dämonen unter der Stange, nach Tausenden und Zehntausenden nicht zu zählen.

Oben zerstörte sie den Ochsenhirtenpalast, unten beschädigte sie den Palast der Totenrichter.

Himmelsgeneräle jagte sie einst die Neun Leuchtenden, in der Unterwelt verletzte sie den Todesboten.

In der Luft geschleudert, erschütterte sie Berge und Ströme, stärker als das neue Schwert des Jupiter.

Ganz auf diese Stange gestützt, beschütze ich den Tang-Mönch, alle Dämonen der Welt habe ich geschlagen.«

Als der Dämon dies hörte, zitterte er vor Angst, setzte sein Leben aufs Spiel, erhob das Schwert und hieb zu; der Affenkönig lachte und ließ die Eisenstange entgegenkommen. Die beiden stritten zuerst vor der Höhle, dann sprangen sie auf und kämpften in der Luft. Dieser Kampf war gut:

Die Göttliche Nadel, die den Himmelsfluss festigt, die Stange namens Wunschgemäß, hoch in der Welt. Der Dämonenführer, gepriesen durch seine Kunst, ergrimmte, das große Abwehrschwert hob er mit übermenschlicher Kraft. Draußen vor der Tür stritten sie noch nah beieinander, in der Luft aber ließen sie einander nicht los. Der eine wechselte nach Belieben Gesicht und Gestalt, der andere wuchs auf der Stelle an Leibeslänge. Sie kämpften, dass der ganze Himmel voll schwerer Wolken wurde und Nebel über die Ebene trieb. Jener hatte mehrfach vor, den Tripitaka zu fressen, dieser wandte all seine Zauberkraft an, um die Tang-Dynastie zu schützen. Alles wegen der Sutren, die der Buddha überlieferte, Gut und Böse traten klar hervor, und sie hassten einander bitter.

Der alte Dämon und der Große Heilige kämpften über zwanzig Runden, ohne dass einer siegte oder verlor.

Tang Sanzang fürchtete noch, es sei nicht fest genug, und fügte vorsorglich den Purpurgoldreif hinzu.

Der alte Dämon sprach: „Äffchen, rede keine großen Worte. Sieh meinen zweiten Hieb – diesmal lasse ich dich nicht am Leben.“

Der Große Heilige sagte: „Es ist ohnehin nur ein Hieb wie dieser.“

Der alte Dämon sprach: „Äffchen, du kennst dieses Messer nicht:

Im Gold- und Feuerofen geschmiedet, durch hundertfache göttliche Mühsal geläutert.

Die Klinge folgt den ‚Drei Strategemen‘, die Härte nach den ‚Sechs Kriegskünsten‘.

Gleich einer Fliegenschwanzspitze, gleicht sie dem Leib einer weißen Riesenschlange.

In den Bergen wallen Wolken, im Meer wogen die Wellen.

Unzählige Male geschliffen, hunderte Male gequält.

In tiefen Berggrotten verwahrt, auf dem Schlachtfeld bringt sie Ruhm.

Trifft sie deine Schädeldecke, Mönch, spaltet sie dich gleich in zwei Kürbisschalen.“

Der Große Heilige lachte: „Dieser Dämon hat kein Augenmaß und hält alten Sun für einen Kürbiskopf. Sei’s drum, lass dich versehentlich verhauen, gib mir noch einen Hieb, und sieh, was passiert.“

Der alte Dämon hob das Messer und hieb erneut zu. Der Große Heilige hielt den Kopf hin – mit einem „Peng“ spaltete es ihn in zwei Hälften. Der Große Heilige rollte sich auf der Stelle und wurde zu zwei Leibern.

Als der Dämon das sah, erschrak er und senkte das Stahlmesser. Zhu Bajie, der von weitem zusah, lachte: „Der alte Dämon versteht sich gut auf zwei Hiebe – sind das nicht vier Personen geworden?“

Der alte Dämon zeigte auf den Großen Heiligen und sprach: „Ich habe gehört, du beherrschst die Teilungstechnik. Warum wendest du sie vor mir an?“

Der Große Heilige sprach: „Was ist das für eine Teilungstechnik?“

Der alte Dämon sprach: „Warum hast du beim ersten Hieb nicht reagiert, aber beim zweiten Hieb wirst du zu zwei Personen?“

Der Große Heilige lachte: „Dämon, hab keine Angst. Hieb mich zehntausendmal, und ich gebe dir zwanzigtausend Personen zurück.“

Der alte Dämon sprach: „Du Äffchen, du kannst dich nur teilen, nicht vereinen. Wenn du dich wieder zu einem machst und mir einen Schlag mit der Stange gibst, dann hast du’s geschafft.“

Der Große Heilige sprach: „Keine Lügen erlaubt. Du sagtest, du schlägst drei Hiebe, hast aber nur zwei getan. Lass mich einen Schlag tun; wenn ich auch nur einen halben Schlag mehr mache, heiße ich nicht Sun.“

Der alte Dämon sprach: „Gut, gut.“

Wacker rollte sich der Große Heilige zusammen, machte einen Purzelbaum und wurde wieder zu einem Leib. Er zog die Stange hervor und schlug dem Dämon auf den Kopf.

Der alte Dämon hob das Messer, parierte und sprach: „Frecher Affe ohne Anstand! Was ist das für eine Trauerstange, dass du damit an meine Tür kommst und zuschlägst?“

Der Große Heilige rief: „Fragst du mich nach dieser Stange, so ist sie im Himmel und auf Erden wohlbekannt.“

Der alte Dämon sprach: „Wie zeigt sich das?“

Er sprach:

„Diese Stange ist aus neunfach geschmiedetem Eisen, von Laotse eigenhändig im Ofen gehärtet.

König Yu erbat sie und nannte sie ‚Göttliche Kostbarkeit‘; in allen vier Meeren und acht Flüssen diente sie zur Messung.

In der Mitte sind Sternbilder heimlich eingelassen, an den Enden Goldplättchen umwickelt.

Dichtes Muster erschreckt Götter und Geister, eingeritzt sind Drachen und Phönixschriftzeichen.

Ihr Name ist ‚Lingyang-Stange‘, tief im Meeresschatz verborgen, kaum zu sehen.

Nach ihrer Gestalt verwandelte sie sich und wollte fliegen; schwebend erschien ein bunter Lichtschein.

Als alter Sun den Weg erlangte, holte ich sie auf den Berg; unendliche Wandlungen, reiche Erfahrung.

Bald dick wie ein Weinfass, bald dünn wie ein Eisendraht.

Dick wie der Südberg, dünn wie eine Nadel; lang oder kurz ganz nach meinem Willen.

Leicht erhoben, entstehen bunte Wolken; hell im Flug wie ein Blitz.

Schauerliche Kälte dringt durch Mark und Bein, Nebel des Todes erscheint in der Luft.

Drachen bezwingen, Tiger bändigen stets an meiner Seite; Himmelsende und Meeresufer sind durchwandert.

Einst mit dieser Stange den Himmelspalast gestürmt, die Pfirsichbankett-Feier zerschlagen.

Die Himmelskönige im Kampf nicht besiegt, Natha im Zweikampf schwer bedrängt.

Beim Stangenschlag flohen alle Götter, zehntausend Himmelssoldaten stoben davon.

Donner-Generäle bewachten den Jademorgensaal, ich schwang mich hinauf zum Himmelsglanz-Palast.

Die Hofbeamten in Verwirrung, die himmlischen Minister in Aufruhr.

Mit der Stange den Nordstern-Palast umgestürzt, dann zurück den Südpol-Hof erschüttert.

Der Himmelskaiser des Goldenen Tores, die Stange gefürchtet, lud eigens Tathagata ein, mich zu sehen.

Sieg und Niederlage der Krieger sind natürlich so, Not und Gefahr nicht zu unterscheiden.

Fünfhundert Jahre erduldet, dank der Meeresküsten-Bodhisattva, die mich bekehrte.

Ein Mönch aus der Tang-Dynastie, der große Gelübde dem Himmel darbrachte.

In der Stadt der vergeblichen Tode erlöste er Geister, zum Lingshan-Gipfel suchte er Sutren.

Auf dem Weg nach Westen lauern Dämonen, die Handlungen sind nicht leicht.

Schon wusste man, diese Eisenstange ist einzig auf der Welt; bat mich, auf dem Weg Gefährte zu sein.

Böse Geister, die sie trifft, gehen ins Jenseits; Fleisch zu Erde, Knochen zu Mehl.

Überall Dämonen unter der Stange gestorben, zehntausende, zahllos.

Oben den Kampfstier-Palast zertrümmert, unten den Senluo-Palast zermalmt.

Himmelsgeneräle einst die Neun Leuchter verfolgt, im Erdreich den Lebensfristungs-Richter verletzt.

Mitten in der Luft geschleudert, erschüttert Berge und Flüsse, übertrifft das Schwert des Taisui.

Allein diese Stange schützt den Tang-Mönch; alle Dämonen der Welt sind von ihr bezwungen.“

Als der Dämon dies hörte, zitterte er, setzte sein Leben aufs Spiel und hob das Messer zum Hieb; der Affenkönig lachte und schwang die Eisenstange, um ihm zu begegnen. Die beiden kämpften zuerst vor der Höhle, dann sprangen sie auf und stritten mitten in der Luft. Dieser Kampf war herrlich:

Die am Himmelsflussgrund festgemachte göttliche Kostbarkeitsstange, die Stange namens Ruyi, die höchste der Welt. Ruhm prahlend, der Dämon ergrimmt; das große Krummschwert hoch erhoben, die Zauberkraft stark. Der Kampf vor der Tür war noch zu ertragen, doch in der Luft – wie könnte man da nachgeben? Einer wandelt nach Herzenslust die Gestalt, der andere wächst auf der Stelle an Leibesgröße. Der Kampf füllte den Himmel mit dichten Wolken, die Felder mit treibendem Nebel. Jener war mehrmals entschlossen, den Tang-Mönch zu fressen; dieser entfaltete große Zauberkraft, um die Tang-Dynastie zu schützen. Alles wegen der Sutren, die der Buddha überlieferte; Gut und Böse klar, Hass und Schmerz vermischt.

Der alte Dämon und der Große Heilige kämpften über zwanzig Runden, ohne dass einer siegte.

Ursprünglich hatte Bajie unten gesehen, wie die beiden auf dem Höhepunkt des Kampfes waren, und konnte sich nicht zurückhalten. Er zog seinen Spaten, ließ sich vom Wind tragen, sprang auf und schlug dem Dämon mitten ins Gesicht. Der Dämon erschrak. Er wusste nicht, dass Bajie ein tigerköpfiges Temperament hatte, das ungestüm erschreckte. Er sah nur die lange Schnauze und die großen Ohren, die harte Hand und den furchtbaren Spaten, gab die Schlacht verloren, ließ das Messer fallen und wandte sich zur Flucht. Der Große Heilige rief: „Hinterher, hinterher!“ Dieser Tölpel, voller Siegesmut, hob den Spaten und jagte dem Dämon eilig hinterher. Als der alte Dämon ihn nahe kommen sah, blieb er am Hang stehen, wandte sich dem Wind zu, schüttelte sich und zeigte seine wahre Gestalt, öffnete den Rachen und wollte Bajie verschlingen. Bajie bekam Angst, zog sich eilig zurück und tauchte ins Gras. Er kümmerte sich nicht um Dornen und Disteln, nicht um das Kratzen am Kopf, zitternd im Gras lauschte er auf das Geräusch. Gleich darauf kam der Große Heilige herbei; der Dämon öffnete ebenfalls den Mund, um ihn zu verschlingen, doch das spielte ihm in die Hände. Der Große Heilige nahm die Eisenstange zurück, ging ihm entgegen und wurde vom alten Dämon mit einem Schluck verschlungen.

Der Tölpel erschrak so sehr, dass er im Gras murmelte und schimpfte: „Dieser Pferdestall-Verwalter, kennt kein Maß. Der Dämon kommt, um dich zu fressen, warum fliehst du nicht, sondern gehst ihm entgegen! Mit diesem Schluck im Bauch bist du heute noch ein Mönch, morgen schon ein Haufen Kot.“ Der Dämon zog siegreich ab, und der Tölpel kroch endlich aus dem Gras und schlich auf dem alten Weg zurück.

Während Tripitaka unten am Berghang voller Sorge mit Sha Wujing Ausschau hielt, kam Zhu Bajie keuchend angerannt. Tripitaka erschrak sehr und fragte: „Bajie, warum bist du so mitgenommen? Wo ist Wukong?“ Der Tölpel antwortete weinend: „Der Ältere Bruder wurde von einem Dämon mit einem Schluck hinuntergeschluckt.“ Als Tripitaka dies hörte, fiel er vor Schreck zu Boden und stampfte eine Weile mit den Füßen und schlug sich gegen die Brust, während er klagte: „Ach, mein Schüler, ich dachte, du könntest Dämonen bezwingen und mich zum Westen und zur Buddha-Verehrung führen. Wer hätte gedacht, dass du heute in den Händen dieses Ungeheuers sterben würdest? Welch Elend, welch Elend! Die Verdienste deines Schülers und aller anderen sind nun zu Staub geworden.“ Der Meister war zutiefst betrübt. Sieh nur, wie der Tölpel sich aufführte: Er kam nicht, um den Meister zu trösten, sondern sagte: „Sha Heshang, nimm das Gepäck, wir beide teilen es auf.“ Sha Wujing fragte: „Zweiter Bruder, was sollen wir teilen?“ Zhu Bajie antwortete: „Wir trennen uns und gehen jeder seiner Wege: Du kehrst zum Fluss der Fliegenden Sande zurück und frisst wieder Menschen; ich kehre zum Hochdorf Gao zurück und besuche meine Frau. Wir verkaufen das weiße Pferd und kaufen dem Meister einen Sarg für sein Ende.“ Der Ältere hörte dies voller Zorn, rief den Himmel an und brach in lautes Weinen aus. Doch davon sei vorerst nicht weiter die Rede.

Inzwischen hatte der alte Dämon, der Sun Wukong verschluckt hatte, geglaubt, seinen Plan ausgeführt zu haben, und war direkt zu seiner Höhle zurückgekehrt. Die Scharen der Dämonen begrüßten ihn und fragten nach den Erfolgen des Kampfes. Der alte Dämon sagte: „Ich habe einen gefangen.“ Der zweite Dämon freute sich und fragte: „Bruder, wen hast du gefangen?“ Der alte Dämon antwortete: „Sun Wukong.“ Der zweite Dämon fragte: „Wo ist er gefangen?“ Der alte Dämon sagte: „Ich habe ihn mit einem Schluck in meinen Bauch geschluckt.“ Der dritte Dämon erschrak sehr und rief: „Großer Bruder, ich habe dir nicht gesagt, dass man Sun Wukong nicht essen kann.“ Da sprach der Große Heilige im Bauch: „Man kann ihn sehr gut essen, er ist sehr nahrhaft und wird nie hungrig.“ Die kleinen Dämonen erschraken und riefen: „Großer König, es ist schlimm, Sun Wukong spricht in deinem Bauch.“ Der alte Dämon sagte: „Was soll mir sein Reden? Wenn ich ihn essen kann, kann ich ihn nicht auch bezwingen? Geht schnell und kocht eine salzige Suppe, ich will sie hinunterschlucken, um ihn auszuspucken, und dann langsam braten und zum Wein essen.“ Die kleinen Dämonen bereiteten tatsächlich eine halbe Schüssel Salzwasser zu. Der alte Dämon trank es in einem Zug aus, sperrte den Mund auf und würgte kräftig; aber der Große Heilige hatte im Bauch Wurzeln geschlagen und bewegte sich keinen Finger. Dann verstopfte er die Kehle, so dass der Alte würgte, bis ihm schwindlig wurde und die Galle fast platzte; Wukong bewegte sich noch weniger. Der alte Dämon keuchte und rief: „Sun Wukong, willst du nicht herauskommen?“ Wukong antwortete: „Noch lange nicht! Ich komme nicht heraus!“ Der alte Dämon fragte: „Warum kommst du nicht heraus?“ Wukong sagte: „Du, du Dämon, hast gar keine Einsicht. Seit ich Mönch bin, lebe ich sehr karg. Jetzt ist es Herbst und kühl, ich trage nur ein einfaches Gewand. In deinem Bauch ist es schön warm, und es zieht nicht. Lass mich hier den Winter verbringen, dann komme ich heraus.“ Als die Dämonen dies hörten, sagten sie alle: „Großer König, Sun Wukong will in deinem Bauch überwintern.“ Der alte Dämon sagte: „Wenn er überwintern will, dann halte ich einen Fastenwinter und wende eine Transporttechnik an; einen Winter lang esse ich nichts, dann verhungert der Pferdestall-Bewacher.“ Der Große Heilige sagte: „Mein Sohn, du verstehst nichts. Der alte Sun begleitet Tripitaka auf der Sutren-Suche. Auf dem Weg von Guangzhou habe ich einen zusammenlegbaren Topf mitgebracht, um Innereien zu kochen. Dann werde ich deine Leber, Därme, Magen und Lunge genüsslich verzehren, das reicht als Wegzehrung bis zum Qingming-Fest.“ Der zweite Dämon erschrak sehr und sagte: „Bruder, dieser Affe ist zu allem fähig.“ Der dritte Dämon sagte: „Bruder, wenn er die Innereien isst, wo stellt er dann den Topf auf?“ Wukong antwortete: „Auf dem Gabelbein kann man den Topf gut aufstellen.“ Der dritte Dämon sagte: „Das ist schlimm, wenn der Topf aufgestellt wird und das Feuer raucht, dann beißt der Rauch in die Nase, und man muss niesen?“ Wukong lachte und sagte: „Keine Sorge, ich stoße mit meinem Goldreif-Stab nach oben und mache ein Loch: das dient als Oberlicht und als Rauchabzug.“ Als der alte Dämon dies hörte, sagte er zwar, er fürchte sich nicht, aber innerlich zitterte er dennoch. Er fasste sich ein Herz und rief: „Brüder, habt keine Angst. Holt meinen Arzneiwein, ich will ein paar Becher trinken und den Affen damit vergiften.“ Wukong dachte bei sich: „Als der alte Sun vor fünfhundert Jahren den Himmel durcheinanderbrachte, aß ich des alten Herrn Pillen, trank des Jadekaisers Wein, aß der Königinmutter Pfirsiche und Phönixmark und Drachenleber. Welches Ding habe ich nicht gekostet? Was für ein Arzneiwein soll mich vergiften?“ Die kleinen Dämonen seihten tatsächlich zwei Krüge Arzneiwein, füllten ein volles Glas und reichten es dem alten Dämon. Der alte Dämon nahm es in die Hand, und der Große Heilige roch im Bauch den Wein und sagte: „Gib es ihm nicht zu trinken.“ Der gute Große Heilige drehte den Kopf, verwandelte sich in einen Trichter, der sich unterhalb der Kehle öffnete. Der Dämon schluckte gurgelnd hinunter, und Wukong schluckte gurgelnd den Wein. Den zweiten Becher schluckte der Dämon hinunter, und Wukong schluckte ihn wieder. So trank er sieben oder acht Becher, alle von Wukong aufgefangen. Der alte Dämon stellte das Glas hin und sagte: „Ich trinke nicht mehr. Dieser Wein brennt sonst nach zwei Bechern im Bauch wie Feuer; jetzt habe ich sieben oder acht getrunken, und mein Gesicht ist nicht einmal rot!“ In Wirklichkeit trank der Große Heilige nicht viel Wein; nachdem er sieben oder acht Becher aufgefangen hatte, bekam er im Bauch einen Rausch: Er stellte sich unaufhörlich auf die Beine, machte Fallübungen, trat mit den Füßen, packte die Leber und schaukelte, stand auf dem Kopf, überschlug sich und tanzte wild herum. Das Ungeheuer litt unerträgliche Schmerzen und fiel zu Boden.

Ob es nun leben oder sterben würde, hört in der nächsten Folge.