Kapitel 81: Im Zhenhai-Tempel erkennt der Affe des Herzens die Ungeheuer; im Schwarzkiefernwald suchen die Drei den Meister.

Achtundachtzigstes Kapitel: Im Tempel des friedvollen Meeres erkennt der Affe den Geist; im Schwarzen Kiefernwald suchen die drei Gefährten den Meister

Es sei erzählt, dass der Tang-Mönch und seine Schüler zum Kloster des friedvollen Meeres kamen. Die Mönche des Klosters empfingen sie, bereiteten ein vegetarisches Mahl und reichten es dar. Nachdem die vier gegessen hatten, hatte auch die Frau etwas zu sich genommen und wieder Kräfte gesammelt. Allmählich wurde es dunkel, und in der Abtswohnung wurden Lampen angezündet. Die Mönche kamen teils, um den Tang-Mönch nach den Ursprüngen seiner Reise zur Sutra-Erlangung zu fragen, teils, um die Frau zu betrachten, und drängten sich dicht gedrängt im Schein der Lampen. Der Tang-Mönch sprach zu dem Lama-Mönch, den er zuerst getroffen hatte: „Klostervorsteher, morgen werde ich diesen edlen Berg verlassen. Wie ist der Weg nach Westen beschaffen?“ Jener Mönch fiel auf beide Knie nieder. Erschrocken fasste der Ältere ihn am Arm und sagte: „Klostervorsteher, erhebt Euch. Ich frage Euch nach dem Weg, warum verneigt Ihr Euch?“ Der Mönch sprach: „Ehrwürdiger Meister, wenn Ihr morgen westwärts reist, ist der Weg eben und ohne Sorge. Nur eine Sache ist im Augenblick nicht ganz recht. Kaum war ich zur Tür hereingekommen, wollte ich davon sprechen, aber ich fürchtete, Eure Würde zu verletzen. Erst nachdem wir das Mahl eingenommen hatten, wage ich es, Euch offen zu sagen: Meister, Ihr kommt von Osten, die Reise war weit und beschwerlich. Im Zimmer des jungen Mönches könnt Ihr gut ruhen; aber mit dieser edlen Dame ist es nicht so einfach. Ich weiß nicht, wohin man sie zum Schlafen legen soll.“ Der Tang-Mönch sprach: „Klostervorsteher, hegt keinen Argwohn, als hätten wir Schüler irgendwelche unreinen Gedanken. Heute Morgen kamen wir am Schwarzen Kiefernwald vorbei und stießen auf diese Frau, die an einen Baum gefesselt war. Mein Schüler Sun Wukong wollte sie nicht retten, aber ich fasste einen Bodhisattva-Entschluss und rettete sie. Hier angekommen, überlasst es dem Klostervorsteher, wohin er sie zum Schlafen bringt.“ Jener Mönch dankte und sprach: „Da der Meister so großzügig ist, so lasst sie in der Halle des Himmelskönigs schlafen. Hinter der Statue des Himmelskönigs bereitet man ein Strohlager, dort mag sie ruhen.“ Der Tang-Mönch sprach: „Gut, gut.“ Daraufhin führten die jungen Mönche die Frau zur hinteren Halle, um sie schlafen zu legen. Der Ältere blieb in der Abtswohnung, bat die Klostervorsteher, nach Belieben zu gehen, und so zerstreuten sie sich. Der Tang-Mönch befahl Wukong: „Du hast dich abgemüht, schlafe früh und stehe früh auf.“ Daraufhin schliefen alle beisammen, wagten nicht, sich von seiner Seite zu entfernen, und bewachten den Meister. Allmählich wurde die Nacht tief, und es war genau:

Der Jadehase stieg hoch, alle Laute verstummten,

Die Himmelsstraße war still, der Menschen Gang unterbrochen.

Der Silberfluss funkelte, Sternenglanz strahlte,

Die Trommel ertönte vom Wachturm, die Stunde wechselte heran.

Die ganze Nacht über wurde geplaudert, nicht weiter erwähnenswert. Als es tagte, stand Sun Wukong auf, rief Bajie und den Sandmönch, das Gepäck und das Pferd zu rüsten, und bat dann den Meister, sich auf den Weg zu machen. Zu dieser Zeit war der Ältere noch schläfrig und nicht ganz erwacht. Der Wanderer trat näher und rief: „Meister.“ Der Meister hob ein wenig den Kopf, antwortete aber nicht mit einem Laut. Der Wanderer fragte: „Meister, was sagt Ihr?“ Der Ältere stöhnte: „Wie kommt es, dass mir der Kopf so schwindelig und die Augen so geschwollen sind, und der ganze Leib, Haut und Knochen, schmerzt?“ Als Bajie dies hörte, streckte er die Hand aus, fühlte seinen Körper, der etwas fiebrig war. Der Tölpel lachte und sprach: „Ich weiß es! Gestern Abend, als Ihr das magere Essen saht, habt Ihr ein paar Schüsseln zu viel gegessen, dann den Kopf hängen lassen und geschlafen, das hat Euch den Magen verdorben.“ Der Wanderer rief: „Unsinn! Lass mich den Meister fragen, wie es ihm genau geht.“ Sanzang sprach: „Mitten in der Nacht stand ich auf, um meine Notdurft zu verrichten, und hatte meine Mütze nicht aufgesetzt. Ich denke, der Wind hat mich erwischt.“ Der Wanderer sprach: „Das klingt vernünftig. Könnt Ihr jetzt noch reisen?“ Sanzang sprach: „Ich kann mich jetzt nicht einmal mehr aufsetzen oder aufstehen, wie sollte ich da aufs Pferd steigen? Ich fürchte nur, dass ich die Reise verzögere.“ Der Wanderer sprach: „Meister, wie könnt Ihr so etwas sagen! Ein Sprichwort sagt: ‚Einen Tag lang Lehrer sein, ein Leben lang Vater sein.‘ Wir sind Eure Schüler, das ist, als wären wir Söhne. Und weiter heißt es: ‚Einen Sohn zu erziehen, heißt nicht, dass man Gold und Silber von ihm verlangt, sondern dass er das Herz am rechten Fleck hat.‘ Wenn Ihr Euch unwohl fühlt, wie könnt Ihr da von einer Verzögerung der Reise sprechen? Was macht es schon, ein paar Tage auszuharren?“ Die Brüder alle dienten dem Meister, und ehe man sich’s versah, war der Morgen vorüber, der Mittag gekommen, und schon nahte der Abend, und kaum war die schöne Nacht vergangen, da brach der Morgen wieder an.

Die Zeit verging schnell, und bald waren drei Tage vergangen. An jenem Tag richtete sich der Meister mühsam auf und rief: „Wukong, in diesen zwei Tagen war meine Krankheit schwer, und ich habe dich nicht gefragt: Hat man jener edlen Dame, die um ihr Leben geflohen war, etwas zu essen gebracht?“ Der Wanderer lachte und sprach: „Was kümmert Ihr Euch um sie? Kümmert Euch erst um Eure eigene Krankheit.“ Sanzang sprach: „Ja, ja. Komm, hilf mir auf, und hol mein Papier, meinen Pinsel und meine Tusche. Leihe im Kloster einen Reibstein aus.“ Der Wanderer sprach: „Was wollt Ihr damit tun?“ Der Ältere sprach: „Ich will einen Brief schreiben, ihn zusammen mit dem Reisedokument versiegeln. Du sollst ihn für mich an den Kaiser in Chang’an senden, damit ich dem Kaiser Taizong noch einmal begegne.“ Der Wanderer sprach: „Das ist leicht. Ich, der alte Sun, bin sonst zu nichts zu gebrauchen, aber wenn es ums Briefeschicken geht, bin ich der Erste unter den Menschen. Macht den Brief fertig und gebt ihn mir. Mit einem Purzelbaum bin ich in Chang’an, übergebe ihn dem Tang-König, und mit einem weiteren Purzelbaum bin ich zurück, noch euer Pinsel und Reibstein trocken sind. Aber wozu schickt Ihr einen Brief? Lest mir erst den Inhalt vor, dann ist es noch nicht zu spät, ihn zu schreiben.“ Der Ältere weinte und sprach: „Ich schreibe:

Euer Mönch verneigt sich dreimal und stößt die Stirn zu Boden,

Rufe zehntausendmal Heil dem heiligen Herrscher!

Die beiden Reihen der Zivil- und Militärbeamten mögen es sehen,

Die vierhundert hohen Würdenträger sollen es vernehmen:

Einst empfing ich den Befehl, das Ostland zu verlassen,

Hoffte, den Erhabenen auf dem Geisterberg zu sehen.

Doch unerwartet traf mich auf dem Weg Unheil,

Mitten auf der Reise widerfuhr mir Ungemach.

Der Mönch liegt schwer krank darnieder, kann nicht fortschreiten,

Das Tor des Buddhismus ist tief, es führt zur Himmelspforte.

Die Sutra zu haben, doch kein Leben dafür, ist vergebliche Müh,

Ich lege es dem Kaiser dar, er möge einen anderen senden.“

Als der Wanderer diese Worte hörte, konnte er nicht anders, als laut in schallendes Gelächter auszubrechen: „Meister, Ihr taugt wirklich nichts! Bei der geringsten Krankheit verfallt Ihr auf solche Gedanken. Wenn Ihr schwer krank seid und zwischen Leben und Tod schwebt, fragt nur mich. Ich, der alte Sun, habe schon eine besondere Fähigkeit: Ich frage, welcher Höllenkönig es wagen würde, einen Gedanken zu fassen, welcher Richter es wagen würde, einen Haftbefehl auszustellen, welcher Teufelsbote es wagen würde, Euch zu holen! Wenn Ihr mich ärgert, dann zeige ich meine alte Art, wie ich den Himmel in Aufruhr versetzte, schlage mit meiner Eisenstange ein Loch in die Unterwelt, packe die zehn Höllenkönige, reiße ihnen einen nach dem anderen die Sehnen heraus, und ich werde sie nicht verschonen!“ Sanzang sprach: „Mein Schüler, ich bin schwer krank, sprich nicht solche großen Worte.“

Bajie trat vor und sprach: „Bruder, der Meister sagt, es geht ihm schlecht, und du redest immer nur gut. Das ist höchst unpassend. Lasst uns lieber frühzeitig überlegen: Verkauft das Pferd, versetzt das Gepäck, kauft einen Sarg, damit er bestattet werden kann, und dann trennen wir uns.“ Der Wanderer sprach: „Tölpel, wieder redest du Unsinn. Du weißt es nicht. Der Meister ist der zweite Schüler unseres Buddha, des Tathagata, und hieß ursprünglich der Ältere Goldene Zikade. Nur weil er die Buddha-Lehre gering schätzte, widerfährt ihm dieses große Unglück.“ Bajie sprach: „Bruder, wenn der Meister die Buddha-Lehre gering schätzte, wurde er ins Ostland verbannt, mitten in das Meer von Gut und Böse, in die Welt der Zungenfertigkeit, wurde als Mensch wiedergeboren, gelobte, zum Westhimmel zu gehen, den Buddha zu verehren und die Sutren zu holen. Er begegnete Dämonen, die ihn fesselten, traf Ungeheuer, die ihn aufhängten, erlitt alle möglichen Leiden – das sollte doch reichen! Warum lässt man ihn jetzt auch noch krank werden?“ Der Wanderer sprach: „Woher solltest du das wissen? Der ehrwürdige Meister hörte einst nicht auf die Predigt des Buddha, döste ein, ließ beim Hinunterfallen seinen linken Fuß ein Reiskorn zertreten, und dafür muss er nun in der Unterwelt drei Tage krank darniederliegen.“ Bajie erschrak und sprach: „Wenn ich, der alte Bajie, beim Essen so herumkleckere und verschütte, weiß ich nicht, wie viele Jahre ich krank sein müsste!“ Der Wanderer sprach: „Bruder, der Buddha kümmert sich nicht um die Gedanken der gewöhnlichen Wesen, und du verstehst es nicht. Die Menschen sagen: ‚Zur Mittagszeit jätet man das Unkraut, der Schweiß tropft auf die Erde unter dem Hirsefeld. Wer weiß, dass jedes Korn auf dem Teller mühsam erarbeitet ist?‘ Der Meister ist nur heute krank, morgen wird es ihm wieder gut gehen.“ Sanzang sprach: „Heute geht es mir anders als gestern: Mein Hals ist sehr trocken. Geh und such mir an einem Ort etwas kühles Wasser zu trinken.“ Der Wanderer sprach: „Gut, wenn der Meister nach Wasser verlangt, dann ist die Besserung schon da. Lass mich Wasser holen gehen.“

Der Wanderer nahm sogleich die Almosenschale und ging zur Küche des Klosters, um Wasser zu schöpfen. Da sah er plötzlich, dass jene Mönche alle rot um die Augen waren, traurig und leise schluchzten, aber nicht wagten, laut zu weinen. Der Wanderer sprach: „Ihr Mönche seid wirklich zu kleinlich! Wir wohnen ein paar Tage hier, und wenn wir gehen, werden wir uns erkenntlich zeigen, das Holz- und das Kerzengeld werden wir nach der Anzahl der Tage zurückzahlen. Warum seid ihr so wehleidig?“ Die Mönche warfen sich hastig auf die Knie und sprachen: „Keineswegs, keineswegs.“ Der Wanderer sprach: „Was heißt hier ‚keineswegs‘? Sicher hat mein langmäuliger Mönch mit seinem großen Appetit euer Kapital aufgezehrt!“ Die Mönche sprachen: „Herr, in diesem öden Bergkloster gibt es groß und klein an die hundert Mönche. Jeder einzelne könnte den Herrn einen Tag lang verköstigen, und wir könnten es hundert Tage lang durchhalten. Wie könnten wir so gewissenlos sein und über Essen und Gebrauch klagen?“ Der Wanderer sprach: „Wenn ihr nicht klagt, warum weint ihr dann?“ Die Mönche sprachen: „Herr, wir wissen nicht, welcher Dämon oder Geist in dieses Kloster eingedrungen ist. Wir ließen in der Nacht zwei junge Mönche die Glocke und die Trommel schlagen. Da hörte man nur die Glocke und die Trommel ertönen, aber die Mönche kamen nicht zurück. Als wir am nächsten Tag suchten, fanden wir nur ihre Mönchskappen und -schuhe im hinteren Garten, die Gebeine waren noch da, aber die Menschen waren gefressen worden. Ihr habt drei Tage hier gewohnt, und in unserem Kloster sind sechs Mönche verschwunden. Darum können wir Brüder nicht anders als fürchten und sind bekümmert. Weil wir aber sahen, dass der ehrwürdige Meister krank ist, wagten wir nicht, es zu erzählen, und konnten die heimlichen Tränen nicht zurückhalten.“

Als der Wanderer dies hörte, erschrak er und freute sich zugleich und sagte: „Ihr braucht nicht weiterzureden, es ist sicher ein Dämon oder Unhold, der hier den Menschen schadet. Lasst mich ihn für euch beseitigen.“ Da sprachen die Mönche: „Herr, wenn der Unhold nicht listig ist, dann ist seine Zauberkraft nicht wirkungsvoll. Er kann sicher auf Wolken reiten und Nebel lenken, er kann sicher in die Unterwelt ein- und ausgehen. Die Alten haben treffend gesagt: ‚Traue nicht dem Geraden im Geraden, hüte dich vor des Menschen Unbarmherzigkeit.‘ Herr, nehmt es uns nicht übel, wenn wir reden: Wenn ihr ihn fangen könnt, dann würdet ihr diesem öden Berg diese Wurzel des Unheils entreißen, das wäre ein dreimaliges Glück; wenn ihr ihn aber nicht fangen könnt, dann gibt es gar manche Unannehmlichkeit.“ Der Wanderer fragte: „Was nennt ihr gar manche Unannehmlichkeit?“ Da antworteten die Mönche: „Um die Wahrheit zu sagen, Herr, auf diesem öden Berg sind zwar über hundert Mönche, aber sie sind alle von Kindheit an ins Kloster gegangen. Wenn das Haar lang wird, suchen wir ein Messer zum Schneiden; wenn die Kleider dünn und zerrissen sind, flicken wir sie. Morgens beim Aufstehen waschen wir das Gesicht, falten die Hände und verneigen uns, um dem großen Weg zu huldigen; nachts beim Schlafengehen richten wir den Weihrauch her, klopfen andächtig mit den Zähnen und murmeln den Namen des Buddha. Heben wir den Kopf, sehen wir den Buddha auf dem neunfachen Lotos, die drei Fahrzeuge des Gnadenkahns und die Wolken des Gesetzes, wir wünschen den Garten des Jenseits und den Weltenherrn Shakyamuni zu sehen. Senken wir den Kopf, sehen wir das Herz, empfangen die fünf Gebote, durchdringen die tausend Welten, in unzähligen Geburten und zehntausend Gesetzen wünschen wir, das leere Nichts und die Leerheit der Form zu verstehen. Kommen die frommen Stifter, alt und jung, groß und klein, fett und mager, dann klopfen wir einer nach dem anderen die Holzfische, schlagen die Metallglocken, drängen und schieben uns, zwei Rollen des Lotos-Sutra, ein Heft des Liang-Königs-Bußrituals; kommen die frommen Stifter nicht, dann falten wir, neu und alt, bekannt und fremd, schlicht und fein, alle die Hände, schließen die Augen, sitzen still und ruhig auf den Sitzkissen in der Versenkung, verriegeln fest die Tür im Mondenlicht. Wir lassen die Vögel zwitschern und streiten, das kümmert uns nicht, wir wenden uns nicht ab von unserer Bequemlichkeit, Barmherzigkeit und dem großen Fahrzeug des Gesetzes. Darum können wir auch keine Tiger bändigen, keine Drachen zähmen; wir kennen auch keine Unholde, wir kennen keine Dämonen. Wenn ihr, Herr, nun jenen Dämon reizt, dann reichen wir hundert Mönche gerade für einen einzigen Fraß für ihn. Erstens würde das unsere Wiedergeburt im Kreislauf der Wesen verderben; zweitens würde diese alte Klosterstätte zerstört werden; drittens würde auf der Versammlung des Tathagata kein Glanz und Schimmer mehr sein. Das sind gar manche Unannehmlichkeiten.“

Als der Wanderer diese Rede der Mönche hörte, da stieg der Zorn in seinem Herzen auf, und die Bosheit drang bis zum Galle hervor. Er rief laut: „Ihr Mönche, wie seid ihr doch so töricht! Ihr kennt nur jenen Dämon und wisst nicht um meines alten Sun Wesensart?“ Die Mönche antworteten leise: „Wir wissen es wirklich nicht.“ Der Wanderer sprach: „Heute will ich euch ein wenig davon erzählen, hört zu! Ich habe einst auf dem Berg der Blumen und Früchte Tiger gebändigt und Drachen gezähmt, ich bin einst in den Himmel gestiegen und habe den Himmelspalast in Aufruhr versetzt. Wenn ich Hunger hatte, habe ich von des Alten Herrn Pillen ein wenig zwei oder drei Stückchen abgebissen; wenn ich Durst hatte, habe ich vom Jadekaisers Wein sacht sechs oder sieben Becher geschlürft. Ich öffne meine nicht weißen, nicht schwarzen goldglänzenden Augen, und der Himmel wird trübe, der Mond verschwimmt; ich nehme meine nicht kurze, nicht lange goldumschlungene Stange, komme ohne Schatten, gehe ohne Spur. Was rede ich von großen Unholden und kleinen Dämonen, was kümmere ich mich um faule, schlappe Schwächlinge! Einmal nachgesetzt, und sie laufen, was laufen kann, zittern, was zittern kann, verstecken sich, geraten in Verwirrung; einmal gefangen und hergebracht, und sie werden gefeilt, verbrannt, geschliffen, gestampft. Wahrhaftig, die acht Unsterblichen durchschreiten das Meer, jeder zeigt seine eigene Zauberkraft. Ihr Mönche, ich werde diesen Dämon für euch fangen, damit ihr dann meinen alten Sun erkennt.“

Die Mönche hörten zu, nickten heimlich und sprachen: „Dieser freche Mönch redet großspurig, er muss wohl einige Herkunft haben.“ Sie alle antworteten der Reihe nach mit lauter Stimme. Nur der Lama-Mönch sprach: „Nur langsam! Euer Herr Meister ist krank, es wäre nicht so schlimm, wenn ihr den Dämon finget. Das Sprichwort sagt: ‚Tritt der Sohn eines Edlen zum Festmahl, wird er entweder betrunken oder satt; tritt ein Held zur Schlacht, stirbt er oder wird verwundet.‘ Wenn ihr nun in den Zweikampf tretet, und es könnte euren Meister in Mitleidenschaft ziehen, das wäre nicht ganz sicher.“ Der Wanderer sprach: „Das ist vernünftig, das ist vernünftig. Ich will zuerst kühles Wasser für den Meister holen, ihn trinken lassen, dann komme ich wieder.“ Er nahm die Almosenschale, füllte sie mit kaltem Wasser, verließ die Küche des Duftenden Reises und ging direkt in die Abtei des Abtes, rief: „Meister, trinkt kühles Wasser!“ Tripitaka war gerade in diesem Augenblick durstig und quälte sich, da hob er den Kopf, nahm die Schale und trank in einem Zug. Wahrhaftig: „Ein Tropfen in der Dürre ist wie süßer Tau, trifft die Arznei das rechte Mittel, weicht die Krankheit.“ Als der Wanderer sah, dass der Ältere allmählich munterer wurde und die Augenbrauen und das Antlitz sich glätteten, fragte er: „Meister, könntet ihr etwas Suppe oder Reis essen?“ Tripitaka sprach: „Dieses kalte Wasser wirkt wie eine Wunderpille, die Krankheit ist um die Hälfte zurückgegangen, ich könnte wohl etwas Suppe oder Reis essen.“ Der Wanderer rief laut: „Mein Meister ist genesen, er verlangt nach Suppe und Reis!“ Er befahl den Mönchen, eilig zuzubereiten: Reis zu waschen und zu kochen, Nudeln zu rollen und Fladen zu backen, Dampfbrötchen zu formen und Mehlsuppe zu machen; sie stellten vier oder fünf Tische auf. Tangseng aß nur eine halbe Schale Reissuppe, der Wanderer und Sha Wujing verzehrten nur ein Gericht, der Rest wurde von Bajie in einem einzigen Mahl verschlungen. Das Geschirr wurde abgeräumt, Lampen angezündet, und die Mönche gingen einer nach dem anderen.

Tripitaka sprach: „Wie viele Tage sind wir heute schon hier?“ Der Wanderer antwortete: „Genau drei Tage. Morgen am Abend wäre der vierte.“ Tripitaka sagte: „Drei Tage haben uns eine weite Strecke des Weges versäumt.“ Der Wanderer sprach: „Meister, das kann man nicht als Wegstrecke rechnen, morgen gehen wir weiter.“ Tripitaka sagte: „Ja, wenn ich auch noch ein wenig krank bin, es geht nicht anders.“ Der Wanderer sprach: „Da wir morgen gehen wollen, lasst mich heute Nacht erst den Dämon fangen, damit ihr seht.“ Tripitaka erschrak und sagte: „Was für einen Dämon willst du wieder fangen?“ Der Wanderer sprach: „Es gibt einen Dämon in diesem Kloster, den will ich, der alte Sun, für euch fangen.“ Tangseng sprach: „Schüler, mein kranker Körper ist noch nicht genesen, wie kommst du auf diesen Gedanken? Wenn jener Unhold Zauberkraft besitzt und du ihn nicht fangen kannst, schadest du mir dann nicht?“ Der Wanderer sprach: „Du machst den Leuten den Mut gar zu schlecht. Der alte Sun hat überall Unholde bezwungen, hast du je gesehen, dass ich gegen jemanden verloren hätte? Nur wenn ich nicht zufasse, und fasse ich zu, dann siege ich.“ Tripitaka hielt ihn fest und sprach: „Schüler, das Sprichwort sagt: ‚Tu Gutes, wo du kannst, und lass nach, wo du nachlassen kannst.‘ ‚Wie kann sich Sorgen mit gutem Herzen messen, was nützt Streit, wo Geduld mehr wert ist?‘“ Als der große Heilige Sun sah, dass der Meister ihn inständig bat und ihm nicht erlauben wollte, den Dämon zu bezwingen, sprach er die Wahrheit aus: „Meister, um euch die Wahrheit zu sagen, jener Dämon hat hier Menschen gefressen.“ Tangseng erschrak heftig und fragte: „Was für Menschen hat er gefressen?“ Der Wanderer sprach: „Seit wir drei Tage hier sind, hat er schon sechs kleine Mönche dieses Klosters gefressen.“ Der Ältere sprach: „‚Stirbt der Hase, trauert der Fuchs; leidet ein Geschöpf, leidet seine Art.‘ Da er Mönche dieses Klosters gefressen hat, bin auch ich ein Mönch, ich lasse dich gehen, aber sei nur recht achtsam und vorsichtig.“ Der Wanderer sprach: „Redet nicht weiter, wenn der alte Sun zufasst, ist es gleich vorbei.“

Sieh da! Im Lampenlicht befahl er Bajie und Sha Wujing, auf den Meister zu achten, und er selbst sprang freudestrahlend aus der Abtei, ging direkt zur Buddha-Halle und sah: Am Himmel waren Sterne, der Mond war noch nicht aufgegangen, und in der Halle war es stockfinster. Da blies er sein wahres Feuer aus, zündete die gläserne Lampe an, schlug im Osten die Trommel, läutete im Westen die Glocke. Als der Lärm verklungen war, verwandelte er sich mit einer Drehung seines Leibes in einen kleinen Mönch, etwa zwölf oder dreizehn Jahre alt, bekleidet mit einem gelben Seidenhemd und einem weißen Leinenrock, in der Hand einen hölzernen Fisch schlagend, den Mund voller Sutren-Gemurmel. Er wartete bis zur ersten Nachtwache, aber nichts regte sich. In der zweiten Nachtwache stieg erst der halbe Mond auf, da hörte man ein sausendes Windeswehen. Welch ein Wind!

Schwarzer Nebel verhüllte den Himmel, machte ihn dunkel; Trauerwolken bedeckten die Erde, machten sie finster. Die vier Himmelsrichtungen waren wie mit Tusche begossen, ein einziger Brei von Indigo. Erst fegte er Staub auf und wirbelte Erde hoch, dann stürzte er Bäume und riss Wälder nieder. Beim Staubaufwirbeln und Erdhochegeln zeigten sich die Sterne, beim Baumstürzen und Waldreißen wurde das Mondlicht trübe. Er fegte so sehr, dass die Mondfee Chang’o fest den Lorbeerbaum umklammerte, der Jadehase sich im Kreise drehte und seinen Arzneitopf suchte; die neun Sternbeamten verschlossen alle ihre Türen, die vier Drachenkönige der Meere verriegelten alle ihre Pforten; der Stadtgott im Tempel suchte seine kleinen Teufel, wie sollten die Unsterblichen in der Luft auf Wolken reiten? Der Höllenherrscher Yanluo suchte sein Pferdegesicht, die Richter liefen wild umher und haschten nach ihren Kopftüchern. Er riss die Steine auf dem Gipfel des Kunlun-Berges fort, er wühlte die Wellen der Flüsse und Seen auf, dass sie trübe wurden.

Kaum war der Wind vorüber, roch er plötzlich den Duft von Orchideen und Moschus und hörte das Klirren von Gürtelschmuck. Er richtete sich auf und hob den Kopf – ach! Da war eine wunderschöne Frau, die geradewegs auf die Buddha-Halle zuschritt. Der Wanderer murmelte unverständlich vor sich hin und las weiter Sutras. Die Frau trat näher, umarmte ihn und sagte: „Kleiner Mönch, welches Sutra liest du da?“ Der Wanderer antwortete: „Ein gelobtes.“ Die Frau sagte: „Die anderen schlafen alle in Ruhe, warum liest du noch Sutras?“ Der Wanderer sagte: „Ein Gelübde, wie könnte ich es nicht erfüllen?“ Die Frau umarmte ihn, küsste ihn auf den Mund und sagte: „Ich gehe mit dir nach hinten in den Garten, um uns zu vergnügen.“ Der Wanderer drehte absichtlich den Kopf weg und sagte: „Du verstehst dich nicht auf Anstand.“ Die Frau sagte: „Kannst du aus dem Gesicht lesen?“ Der Wanderer sagte: „Ich verstehe ein wenig davon.“ Die Frau sagte: „Was siehst du mir an?“ Der Wanderer sagte: „Ich sehe dir an, dass du heimlich etwas gestohlen und roh gegessen hast und von deinen Schwiegereltern vertrieben wurdest.“ Die Frau sagte: „Das stimmt nicht, das stimmt nicht. Ich bin nicht von meinen Schwiegereltern vertrieben worden, noch wegen Diebstahls. Mir ist nur in einem früheren Leben ein junger Mann bestimmt gewesen. Wir haben nie die Hochzeitsnacht vollzogen, und ich bin vor meinem Mann geflohen. Jetzt, wo Sterne und Mond hell scheinen, ist es Schicksal, dass wir uns über tausend Meilen treffen. Ich will mit dir in den hinteren Garten gehen, um uns zu vereinen und Mann und Frau zu werden.“ Der Wanderer hörte zu, nickte insgeheim und dachte: „Diese dummen Mönche sind alle der Begierde verfallen und haben so ihr Leben verloren. Jetzt will sie auch mich betrügen.“ Da antwortete er beiläufig: „Frauchen, ich bin noch ein junger Mönch und weiß nichts von solchen Dingen.“ Die Frau sagte: „Komm mit mir, ich werde es dir beibringen.“ Der Wanderer lachte leise und dachte: „Gut, ich gehe mit ihr und sehe, was sie vorhat.“

Sie umschlangen sich an den Schultern, hielten sich an den Händen, verließen die Buddha-Halle und gingen direkt in den hinteren Garten. Der Dämon ließ den Wanderer stolpern, sodass er zu Boden fiel. Sie rief „Herzchen, Brüderchen“ und griff nach seinem Unterleib. Der Wanderer sagte: „Mein Kind, du willst wirklich den alten Sun fressen.“ Und er ergriff ihre Hand, wandte eine kleine Falltechnik an und warf den Dämon mit einem Schwung zu Boden. Der Dämon rief noch: „Herzchen, Brüderchen, du weißt deine Mutter zu Fall zu bringen.“ Der Wanderer dachte heimlich: „Wenn ich jetzt nicht zuschlage, wann dann? Es heißt: Wer zuerst zuschlägt, ist stark; wer später zuschlägt, erleidet Unheil.“ Da stützte er die Hände auf die Hüften, beugte sich, sprang auf, zeigte seine wahre Gestalt und schwang seine goldgebundene Eisenstange, um auf den Kopf zu schlagen. Der Dämon erschrak zwar etwas. Sie dachte: „Dieser kleine Mönch ist wirklich furchtbar.“ Als sie genau hinsah, erkannte sie den Schüler des Tang-Mönchs namens Sun. Sie fürchtete ihn jedoch nicht. Was für ein Dämon war das? Eine Nase aus Gold, Fell wie Schnee. Die Erde als Torhaus, überall sicher geborgen. Dreihundert Jahre hatte sie ihren Geist genährt, war mehrmals zum Ling-Berg gegangen. Sie hatte sich an Weihrauch und Kerzen satt gefressen, und Tathagata befahl ihr, zum Himmelspalast zu gehen. Sie war die geliebte Tochter des Pagoden tragenden Himmelskönigs, und Prinz Nezha betrachtete sie als Schwester. Sie war weder ein vogel, der das Meer füllt, noch eine Schildkröte, die einen Berg trägt. Sie fürchtete weder Lei Huans Schwert noch Lü Qians Messer. Kommend und gehend, kümmerte sie sich nicht um die Weite der Flüsse; auf und ab, scherte sie sich nicht um die Höhe der Berge. Sieh, wie lieblich ihr mondgleiches Gesicht und blumengleiche Schönheit war – wer wusste, dass eine Ratte sich zum Dämon entwickelt hatte und ihre Kräfte zeigte.

Im Vertrauen auf ihre übernatürlichen Fähigkeiten führte sie mit beiden Händen ihre Doppelschwerter, die klirrend aufeinandertrafen, und wehrte links und rechts ab, wich bald hierhin, bald dorthin aus. Obwohl der Wanderer stärker war, konnte er sie nicht besiegen. Ein kalter Wind erhob sich, der schwache Mond verlor seinen Schein. Sieh die beiden an: Im hinteren Garten ein heftiger Kampf: Kalter Wind stieg vom Boden auf, der schwache Mond ließ mattes Licht schimmern. Still war der Palast des Buddha, verlassen die Halle der kleinen Geister, im hinteren Garten ein Schlachtfeld. Der große Sun, ein Heiliger des Himmels; die schöne Maid, eine Königin der Frauen: Sie wetteiferten an Kräften, keiner gab nach. Eine wandte ihr Herz voller Hass gegen den schwarzen Mönch, der andere runzelte die Stirn voller Zorn auf die neue Schminke. Die beiden Schwerter flogen, wer erkannte da die Bodhisattva? Die eine Stange schlug, wild wie ein lebender Vajra. Wo sie traf, blitzte das Goldband wie ein Blitz, im Nu leuchtete das Eisen weiß wie Sternenlicht. Die Jadehalle packte den Phönix, der Goldpalast zerbrach die Mandarinenenten. Der Affe schrie, der Mond über Ba war klein; die Wildgans rief, der Himmel über Chu war lang. Die achtzehn Arhats jubelten heimlich zu, die zweiunddreißig Devas waren alle erschrocken.

Der große Sun war voller Tatendrang, die Stange machte keinen Fehler. Der Dämon merkte, dass er ihm nicht gewachsen war, runzelte plötzlich die Stirn, ein Plan kam ihm, und er zog sich zurück. Der Wanderer rief: „Du Verfluchte, wohin fliehst du? Ergib dich schnell!“ Der Dämon kümmerte sich nicht darum und wich nur zurück. Als der Wanderer ihn bedrängte, zog er seinen linken bestickten Schuh aus, hauchte ihm himmlischen Atem ein, sprach einen Zauberspruch und rief: „Verwandle dich!“ Da verwandelte sich der Schuh in seine eigene Gestalt und tanzte mit den beiden Schwertern herum; der wahre Körper aber verschwand mit einem Schwung als klarer Wind. War das nicht das Unglück des Tripitaka? Sie stürzte direkt in die Abtei, ergriff den Tang-Mönch und trug ihn in die Wolken hinauf, verschwand in der Ferne, und im Nu war sie am Fallenden-Berg, betrat die Bodenlose Höhle und befahl den Kleinen, ein vegetarisches Festmahl für die Hochzeit vorzubereiten – doch davon später.

Der Wanderer kämpfte inzwischen voller Ungeduld und Zorn, ließ eine Lücke und schlug den Dämon mit einem Schlag zu Boden – es war nur ein bestickter Schuh. Der Wanderer erkannte, dass er hereingelegt worden war, drehte sich schnell um, um den Meister zu sehen, aber der war fort. Nur der Dummkopf und Sha Wujing murmelten unverständlich vor sich hin. Der Wanderer war voller Wut, schwang ohne Rücksicht auf Gut und Böse seine Stange und schlug auf alles ein, während er rief: „Ich erschlage euch, ich erschlage euch!“ Der Dummkopf wusste vor Schreck nicht, wohin. Sha Wujing aber, ein General vom Ling-Berg, der viel gesehen hatte, näherte sich sanft und demütig, kniete nieder und sagte: „Älterer Bruder, ich verstehe. Du willst uns beide erschlagen und dann, ohne den Meister zu retten, direkt nach Hause gehen.“ Der Wanderer sagte: „Ich erschlage euch beide und rette ihn dann selbst.“ Sha Wujing lächelte und sagte: „Älterer Bruder, was redest du da? Ohne uns beide wäre es wirklich: ‚Ein einzelner Seidenfaden macht kein Garn, eine einzelne Hand kann nicht klatschen.‘ Bruder, wer kümmert sich um das Gepäck und das Pferd? Lieber lerne von Guan und Bao, die das Gold teilten, als Sun und Pang, die sich bekämpften. Seit alters heißt es: ‚Um einen Tiger zu erschlagen, braucht man leibliche Brüder; in die Schlacht zu ziehen, erfordert Vater und Sohn.‘ Ich bitte dich, älterer Bruder, verschone uns vorerst mit Schlägen, und wenn es hell wird, suchen wir mit vereinten Kräften den Meister.“ Der Wanderer, obwohl er große Fähigkeiten besaß, verstand auch Vernunft und die Umstände. Als er Sha Wujings inständiges Bitten sah, lenkte er ein und sagte: „Bajie, Sha Wujing, steht auf. Morgen suchen wir den Meister. Aber dann müsst ihr euch anstrengen.“ Der Dummkopf, der begnadigt wurde, hätte am liebsten den halben Himmel heruntergerissen und sagte: „Bruder, das überlasse mir ganz und gar.“ Die Brüder dachten hin und her, konnten aber kein Auge zutun; sie wünschten sich, mit einem Nicken die Sonne aus dem Osten zu rufen und mit einem Atemzug die Sterne zu verwehen.

Die drei saßen nur da, bis es hell wurde, packten zusammen und wollten aufbrechen, da traten bereits die Mönche des Klosters an die Tür und fragten: „Ihr Herren, wohin geht ihr?“ Der Wanderer lächelte und sagte: „Es ist schwer zu sagen. Gestern habe ich vor allen großspurig behauptet, den Dämon zu fangen. Aber ich habe den Dämon nicht gefangen, und stattdessen habe ich meinen Meister verloren. Wir gehen, ihn zu suchen.“ Die Mönche fürchteten sich und sagten: „Ihr Herren, eine kleine Sache hat den alten Meister mit hineingezogen; wohin werdet ihr ihn suchen?“ Der Wanderer sagte: „Es gibt einen Ort, wo wir ihn finden.“ Die Mönche sagten hastig: „Wenn ihr schon geht, beeilt euch nicht, esst erst etwas Frühstück.“ Sie brachten schnell zwei oder drei Schalen Suppe und Reis. Bajie aß mit ganzer Kraft alles auf und sagte: „Ihr guten Mönche, wenn wir den Meister gefunden haben, kommen wir wieder zu euch zum Spielen.“ Der Wanderer sagte: „Willst du hier noch ihr Essen essen? Geh und schau in der Halle des Himmelskönigs nach, ob die Frau noch da ist.“ Die Mönche sagten: „Ihr Herren, sie ist nicht mehr da, nicht mehr da. Seit jener Nacht, als sie eine Nacht blieb, war sie am nächsten Tag verschwunden.“

Der Wanderer verabschiedete sich fröhlich von den Mönchen, befahl Bajie und Sha Wujing, das Pferd zu führen und das Gepäck zu tragen, und ging direkt nach Osten. Bajie sagte: „Bruder, du irrst dich, warum gehst du wieder nach Osten?“ Der Wanderer sagte: „Was weißt du schon? Vorgestern, die Frau, die im Schwarzen Kiefernwald gefesselt war, habe ich mit meinen Feueraugen durchschaut, aber ihr alle habt sie für eine gute Person gehalten. Heute ist sie es, die die Mönche frisst, und sie ist es auch, die den Meister entführt hat. Ihr habt eine gute Bodhisattva gerettet. Jetzt, da sie den Meister entführt hat, suchen wir auf dem alten Weg.“ Die beiden stimmten bewundernd zu: „Gut, gut, gut, wirklich im Groben steckt Feinheit. Auf, auf!“

Die drei eilten in den Wald und sahen: Dunstige Wolken, neblige Schwaden; steinige Schichten, gewundene Pfade. Fuchsspuren und Hasenfährten kreuzten sich, Tiger, Leoparden, Schakale und Wölfe drangen hin und her. Im Wald war keine Spur mehr vom Dämon, und sie wussten nicht, wo Tripitaka war.

Der Wanderer wurde unruhig, zog seinen goldenen Ringstab hervor, verwandelte sich mit einem Ruck in seine wahre Gestalt aus der Zeit des Himmelssturms: drei Köpfe und sechs Arme, sechs Hände, die drei Stäbe hielten, und schlug im Wald krachend um sich. Bajie sah es und sagte: „Shaseng, der ältere Bruder ist zornig. Er hat den Meister nicht gefunden und ist vor Wut verrückt geworden.“ Ursprünglich hatte der Wanderer auf seinem Weg zwei alte Männer hervorgeprügelt: einer war der Berggeist, der andere der Erdgeist. Sie traten vor, knieten nieder und sprachen: „Großer Heiliger, die Berg- und Erdgeister kommen, um Euch zu sehen.“ Bajie sagte: „Das ist ja wundersam! Einmal durchgeprügelt, und schon kommen zwei Berg- und Erdgeister zum Vorschein. Wenn man noch einmal durchprügelt, käme sogar der Gott des Jahres heraus.“ Der Wanderer fragte: „Berggeist, Erdgeist, ihr seid so unverschämt und habt euch hier eigens zu einer Bande von Räubern zusammengeschlossen. Die Räuber haben Erfolg gehabt, Schweine und Schafe gekauft und euch geopfert, dann mit den Dämonen gemeinsame Sache gemacht und meinen Meister entführt. Wo versteckt ihr ihn jetzt? Sagt schnell die Wahrheit, sonst gibt es Schläge.“ Die beiden Geister erschraken und sprachen: „Großer Heiliger, Ihr beschuldigt uns zu Unrecht. Jener Dämon ist nicht auf dem Berg unseres kleinen Geistes, er untersteht nicht unserer Herrschaft. Nur von dem Ort, wo nachts der Wind aufheult, wissen wir ein wenig.“ Der Wanderer sagte: „Da ihr es wisst, sprecht es der Reihe nach aus.“ Der Erdgeist sprach: „Jener Dämon hat Euren Meister entführt, genau nach Süden, tausend Li von hier. Dort gibt es einen Berg, der heißt Fallender-Luft-Berg. In diesem Berg gibt es eine Höhle, die heißt Bodenlose-Höhle. Es ist der Dämon jenes Berges, der hierherkam, sich verwandelte und ihn entführte.“ Als der Wanderer dies hörte, erschrak er im Herzen. Er hieß die Berg- und Erdgeister sich zurückziehen, nahm seine wahre Gestalt an, zeigte sich in seiner ursprünglichen Form und sprach zu Bajie und Shaseng: „Der Meister ist weit weg.“ Bajie sagte: „Wenn er weit weg ist, dann jagen wir ihm mit den Wolken nach.“

Gut, dieser Dummkopf ließ zuerst einen Wirbelsturm los; dann stieg Shaseng auf die Wolken; das weiße Pferd, ursprünglich aus Drachensamen geboren, trug das Gepäck und schritt ebenfalls auf Wind und Nebel; der Große Heilige ließ seine Purzelbaumwolken steigen: allesamt direkt nach Süden. Nach kurzer Zeit sahen sie bald einen großen Berg, der den Wolkenfuß aufhielt. Die drei hielten die Pferde an und verharrten alle auf den Wolken. Da sahen sie den Berg:

Des Gipfels Spitze rieb am blauen Himmel, die Bergkuppen verbanden sich mit dem klaren Firmament. Ringsum zehntausend bunte Bäume, hin und her fliegende Vögel zwitscherten und schrien. Tiger und Leoparden zogen in Rudeln, Hirsche und Rehe in Herden. An sonnigen Orten dufteten wunderbare Blumen und kostbare Kräuter; an schattigen Stellen schmolzen Schnee und Eis des Winters nicht. Der Gebirgspfad war gewunden und gefährlich, mit steilen Klippen und schroffen Abhängen. Aufragende Gipfel, gewundene tiefe Schluchten. Die Kiefern waren üppig und dicht, die Steine glänzten und funkelten; Wanderer, die dies sahen, fürchteten sich. Von Holzfällern war keine Spur, von Kräutersuchern keine kindliche Gestalt zu sehen. Vor den Augen konnten Tiger und Leoparden Nebel erzeugen, überall wirbelten Füchse den Wind auf.

Bajie sagte: „Bruder, dieser Berg ist so gefährlich, da muss es einen bösen Geist geben.“ Der Wanderer sagte: „Das braucht man nicht zu sagen, bei hohen Bergen gibt es ursprünglich Ungeheuer, bei steilen Höhenzügen könnte es an Dämonen fehlen?“ Er rief: „Shaseng, du und ich, wir bleiben hier einstweilen; lass Bajie zuerst ins Tal hinabsteigen und sich erkundigen, welcher Weg gut zu begehen ist, ob es überhaupt eine Höhlenwohnung gibt, und auch sehen, wo die Tür offen steht, alles genau erkunden, damit wir gemeinsam gehen und den Meister suchen und ihn retten können.“ Bajie sagte: „Der alte Eber hat Pech, zuerst werde ich als Sündenbock vorgeschickt.“ Der Wanderer sagte: „Du hast heute Nacht gesagt, dass alles an dir liegt; wie willst du jetzt einen Rückzieher machen?“ Bajie sagte: „Schreit nicht, lasst mich gehen.“ Der Dummkopf legte seinen Mondsichelrechen nieder, schüttelte seine Kleider, sprang mit leeren Händen vom hohen Berg herab und suchte nach einem Weg.

Dieses Mal, ob es gut oder schlecht ausgehen würde, das hört man in der nächsten Wiederholung.