Kapitel 82: Das Mädchen sucht das Männliche; der Urgeist beschützt den Weg.

Achtundachtzigstes Kapitel: Das Mädchen sucht das Männliche; der Urgeist schützt den Weg

Da sprang Bajie den Berg hinab und fand einen schmalen Pfad. Diesem Pfad folgte er vorwärts, etwa fünf oder sechs Li weit, als er plötzlich zwei weibliche Ungeheuer sah, die an einem Brunnen Wasser schöpften. Woran erkannte er sie als weibliche Ungeheuer? Er sah, dass sie auf dem Kopf einen etwa einen Fuß zwei bis drei Zoll hohen Kopfbund aus Bambusstreifen trugen, der ganz aus der Mode war. Der Tölpel trat näher und rief: „Ungeheuer!“ Als die Ungeheuer das hörten, wurden sie sehr zornig und sagten zueinander: „Dieser Mönch ist wirklich abscheulich. Wir kennen ihn nicht, haben nie mit ihm gestritten, und doch nennt er uns Ungeheuer!“ Voll Zorn ergriffen sie die Stange, mit der sie das Wasser trugen, und schlugen ihm damit auf den Kopf.

Der Tölpel hatte keine Waffe in der Hand, um sich zu wehren, und wurde ein paar Mal getroffen. Er hielt sich den Kopf und rannte den Berg hinauf, wo er sagte: „Bruder, lass uns umkehren! Die Ungeheuer sind sehr bösartig.“ Der Affenkönig fragte: „Wie bösartig?“ Bajie sagte: „Im Bergkessel waren zwei weibliche Ungeheuer am Brunnen und schöpften Wasser. Ich rief sie nur an, da schlugen sie mich schon drei- oder viermal mit ihrer Stange.“ Der Affenkönig fragte: „Wie hast du sie denn angerufen?“ Bajie sagte: „Ich nannte sie Ungeheuer.“ Der Affenkönig lachte: „Du hast noch zu wenig Schläge bekommen.“ Bajie sagte: „Ich danke dir für deine Fürsorge. Mein Kopf ist ganz geschwollen, und du sagst noch, es sei zu wenig.“ Der Affenkönig sagte: „Ein sanftmütiger Mensch kommt überall in der Welt zurecht, ein starrsinniger hat es schwer, auch nur einen Schritt zu tun. Sie sind die Ungeheuer hier, wir sind Mönche von weit her. Du hast zwar große Fähigkeiten, aber du solltest trotzdem etwas sanftmütiger sein. Du gehst hin und nennst sie gleich Ungeheuer – wenn sie dich nicht schlagen, sollen sie dann mich schlagen? Der Mensch sollte sich vor allem auf Anstand und Musik verlassen.“ Bajie sagte: „Ich verstehe noch weniger.“ Der Affenkönig sagte: „Du bist von klein auf in den Bergen aufgewachsen und hast Menschen gefressen. Kennst du zwei Holzarten?“ Bajie sagte: „Nein. Welche Holzarten sind das?“ Der Affenkönig sagte: „Die eine ist Pappelholz, die andere ist Sandelholz. Pappelholz ist sehr weich. Ein geschickter Handwerker nimmt es und schnitzt daraus entweder ein Heiligenbild oder ein Bildnis des Tathagata, überzieht es mit Gold und schmückt es mit Jade und Blumen. Zehntausend Menschen verbrennen Weihrauch davor und werfen sich nieder, und es empfängt unermessliches Glück. Das Sandelholz aber ist hart und starr. Die Ölmühlen nehmen es und machen daraus einen Stampfer, umwickeln den Kopf mit Eisenreifen und schlagen mit einem eisernen Hammer darauf. Nur weil es so starr und hart ist, erleidet es diese Qual.“ Bajie sagte: „Bruder, wenn du mir diese gute Lehre früher gegeben hättest, hätte ich ihre Schläge nicht einstecken müssen.“ Der Affenkönig sagte: „Geh noch einmal hin und erkunde die Lage.“ Bajie sagte: „Diesmal wird sie mich erkennen.“ Der Affenkönig sagte: „Verwandle dich doch!“ Bajie sagte: „Bruder, wenn ich mich verwandle, wie soll ich dann fragen?“ Der Affenkönig sagte: „Verwandle dich, geh zu ihr hin, mach eine Verbeugung und sieh, wie alt sie ist. Wenn sie ungefähr so alt ist wie wir, nenn sie 'Fräulein'. Wenn sie etwas älter ist als wir, nenn sie 'Großmutter'." Bajie lachte: „So ein Pech! So weit weg von hier Verwandte zu finden?“ Der Affenkönig sagte: „Es geht nicht darum, Verwandtschaft zu suchen, sondern sie auszuhorchen. Wenn sie den Meister gefangen haben, können wir zuschlagen; wenn nicht, dann verschwenden wir keine Zeit, um anderswo weiterzumachen.“ Bajie sagte: „Das klingt vernünftig. Lass mich noch einmal gehen.“

Der gute Tölpel versteckte seinen Mondsichelrechen im Gürtel, stieg den Berg hinab, schüttelte sich und verwandelte sich in einen dicken, schwarzen Mönch. Schwankend und wankend ging er auf die Ungeheuer zu, machte eine tiefe Verbeugung und sagte: „Großmutter, der arme Mönch grüßt Euch ehrerbietig.“ Die beiden freuten sich und sagten: „Dieser Mönch ist gut, er macht eine Verbeugung und weiß, wie man uns anredet.“ Sie fragten: „Ehrwürdiger, woher kommt Ihr?“ Bajie sagte: „Woher ich komme?“ Sie fragten weiter: „Wohin geht Ihr?“ Er sagte wieder: „Wohin ich gehe?“ Sie fragten: „Wie heißt Ihr?“ Er antwortete: „Wie ich heiße?“ Die Ungeheuer lachten und sagten: „Dieser Mönch ist schon gut, aber er hat keine Herkunft und spricht nur nach, was man ihm sagt.“ Bajie sagte: „Großmutter, warum schöpft Ihr Wasser?“ Das Ungeheuer sagte: „Mönch, du weißt es nicht. Unsere alte Herrin hat heute Nacht einen Tang-Mönch in die Höhle geholt, um ihn zu bewirten. Das Wasser in unserer Höhle ist nicht rein, darum hat sie uns beide hierher geschickt, um dieses gute Wasser des Zusammenflusses von Yin und Yang zu schöpfen. Sie bereitet ein vegetarisches Festmahl zu, das der Tang-Mönch essen soll, und heute Nacht will sie die Hochzeit mit ihm vollziehen.“

Als der Tölpel dies hörte, drehte er sich schnell um, rannte den Berg hinauf und rief: „Sandmönsch, hol schnell das Gepäck, wir teilen es auf!“ Sandmönsch sagte: „Zweiter Bruder, was sollen wir schon wieder teilen?“ Bajie sagte: „Teilen! Dann geh du zurück an den Fluss der Fliegenden Sande und fresse Menschen, ich gehe zum Gutshof von Gaolaozhuang und besuche meine Verwandten, der ältere Bruder geht zum Blumen-Frucht-Berg und nennt sich Heiliger, und das weiße Drachenpferd kehrt ins Meer zurück und wird ein Drache. Der Meister ist schon in der Höhle des Dämonen und feiert Hochzeit. Wir müssen jeder für sich unser Auskommen suchen.“ Der Affenkönig sagte: „Dieser Tölpel redet wieder Unsinn.“ Bajie sagte: „Dein Sohn redet Unsinn. Die beiden Ungeheuer, die Wasser schöpften, haben gerade gesagt, sie bereiten ein vegetarisches Festmahl für den Tang-Mönch, der dann die Hochzeit vollziehen soll.“ Der Affenkönig sagte: „Das Ungeheuer hat den Meister in der Höhle gefangen gehalten. Der Meister wartet sehnsüchtig darauf, dass wir ihn retten, und du redest hier solche Dinge.“ Bajie sagte: „Wie sollen wir ihn retten?“ Der Affenkönig sagte: „Ihr beiden führt das Pferd und tragt die Last. Wir folgen den beiden weiblichen Ungeheuern als Wegweiser, bis wir vor der Höhle sind, und dann schlagen wir alle zusammen zu.“

So musste der Tölfel denn mitgehen. Der Affenkönig verfolgte die beiden Ungeheuer aus der Ferne mit den Augen. Allmählich drangen sie tief in die Berge ein, etwa zwanzig Li weit, als sie plötzlich verschwanden. Bajie erschrak und sagte: „Der Meister ist von einem Taggeist geholt worden!“ Der Affenkönig sagte: „Du hast gute Augen, wie konntest du ihre wahre Gestalt erkennen?“ Bajie sagte: „Die beiden Ungeheuer trugen gerade das Wasser und waren plötzlich verschwunden – ist das nicht ein Taggeist?“ Der Affenkönig sagte: „Wahrscheinlich sind sie in die Höhle geschlüpft. Lass mich nachsehen!“

Der große Heilige öffnete schnell seine Feueraugen und Goldpupillen und suchte den ganzen Berg ab, aber er sah tatsächlich keine Bewegung. Nur vor einer steilen Klippe erblickte er einen kunstvoll verzierten, durchbrochenen Torbogen, mit bunten Blumen und fünf Farben, drei Dächern und vier Säulen. Er, Bajie und Sandmönsch traten näher, um ihn zu betrachten. Darauf standen in sechs großen Schriftzeichen: „Fallender-Berg-Grundlose-Höhle“. Der Affenkönig sagte: „Brüder, dieses Ungeheuer hat hier ein Gerüst aufgestellt, aber wir wissen noch nicht, wo die Tür ist.“ Sandmönsch sagte: „Nicht weit, nicht weit, sucht gut!“ Sie drehten sich um und sahen: Unter dem Torbogen, am Fuß des Berges, lag ein großer Felsen, etwa zehn Li im Umkreis. Genau in der Mitte befand sich ein etwa krugmundgroßes Loch, das ganz glatt gerieben war. Bajie sagte: „Bruder, das ist der Ein- und Ausgang des Ungeheuers!“ Der Affenkönig betrachtete es und sagte: „Seltsam! Seit ich den Tang-Mönch beschütze – und das sage ich nicht, um euch zu täuschen – habe ich schon manches Ungeheuer gefangen, aber eine solche Höhle habe ich noch nie gesehen. Bajie, steig du zuerst hinunter und sieh nach, wie tief sie ist, damit ich hineingehen und den Meister retten kann.“ Bajie schüttelte den Kopf und sagte: „Das ist schwer, das ist schwer. Ich, der alte Bajie, bin zu plump. Wenn ich hineintrete und hinunterfalle, weiß ich nicht, ob ich in zwei oder drei Jahren den Grund erreichen würde.“ Der Affenkönig sagte: „Ist es denn so tief?“ Bajie sagte: „Sieh selbst!“ Der große Heilige legte sich an den Rand des Loches und blickte scharf hinunter. Ach! Es war tief! Der Umfang ringsum betrug wohl über dreihundert Li. Er wandte sich um und sagte: „Brüder, es ist wirklich furchtbar tief.“ Bajie sagte: „Dann kehrt um! Der Meister ist nicht zu retten.“ Der Affenkönig sagte: „Was redest du da? Lasst keine Trägheit aufkommen, lasst keinen Mutlosigkeit in euch einziehen! Stellt einstweilen das Gepäck ab und bindet das Pferd an die Säule des Torbogens. Du, Bajie, stell dich mit deinem Rechen, und Sandmönsch, du mit deinem Stab, an den Höhleneingang und versperrt ihn. Lasst mich hineingehen und nachforschen. Wenn der Meister tatsächlich darin ist, werde ich mit meiner Eisenstange das Ungeheuer von innen hinaustreiben. Wenn es zur Tür herauskommt, haltet ihr beide es von außen auf: Das ist ein Zusammenspiel von innen und außen. Wenn wir den Geist erschlagen haben, können wir den Meister retten.“ Die beiden gehorchten dem Befehl.

Der Affenkönig aber schwang sich mit einem Sprung in die Höhle. Unter seinen Füßen stiegen buntfarbige Wolken auf, und um seinen Leib legte sich glückverheißender Dunst in tausend Schichten. Nicht lange, da war er an einem tiefen Ort angelangt. Dort drinnen war es hell und klar, es gab Tageslicht und Wind, und es wuchsen Blumen, Gräser und Obstbäume. Der Affenkönig freute sich und sagte: „Was für ein herrlicher Ort! Als ich, der alte Affe, geboren wurde, schenkte mir der Himmel die Wasserfallhöhle. Auch dies hier ist eine Himmelsgrotte und ein Glücksland.“ Während er noch umherblickte, sah er einen weiteren Torbogen mit zwei Dachtraufen, ringsum mit Kiefern und Bambus, und darin viele Häuser und Gemächer. Er dachte wieder: „Das muss sicher die Wohnung des Ungeheuers sein. Ich will hineingehen und mich umhören. Aber halt! Wenn ich so hineingehe, wird es mich erkennen. Ich will mich lieber verwandeln.“ Er schüttelte sich, sprach einen Zauberspruch und verwandelte sich in eine Fliege. Leise flog er auf den Torbogen und horchte. Da sah er das Ungeheuer hoch oben in einer grasbedeckten Laube sitzen. Ihre Gestalt war ganz anders als damals, als er sie im Kiefernwald gerettet und im Kloster gefangen hatte; sie hatte sich noch schöner herausgeputzt:

Ihr Haar war zu einem Wolkenknoten aufgesteckt wie ein Krähennest,

Sie trug eine grüne, mit Samt bestickte Jacke.

Ihre goldenen Lotusfüße waren kaum drei Fingerbreit groß,

Ihre zehn Finger glichen zarten Bambussprossen.

Ihr rundes, gepudertes Gesicht war wie ein silbernes Becken,

Ihre roten Lippen waren glatt wie eine Kirsche.

Sie war von vollendeter, aufreizender Schönheit,

Selbst die Mondgöttin Chang'e hätte sich ihrer gefreut.

Heute hatte sie den Mönch gefangen, der die Sutren holt,

Und wollte mit ihm die Freuden des Lagers teilen.

Der Wanderer schwieg zunächst und lauschte, was sie sagen würde. Nach einer Weile öffnete sie ihren kirschroten Mund und rief freudestrahlend: „Meine Kleinen, stellt schnell ein vegetarisches Festmahl her! Ich möchte mit Bruder Tangseng essen und dann heiraten.“ Der Wanderer lächelte insgeheim: „Das gibt es also wirklich! Ich dachte, Bajie hätte nur Unsinn geredet und einen Scherz gemacht. Lass mich erst hineinfliegen und nachsehen, wo der Meister ist. Ich frage mich, wie sein Herz und Sinn beschaffen sind? Falls sie ihn verführen sollte, könnte er hierbleiben, und das wäre auch gut.“ Sofort breitete er die Flügel aus, flog hinein und sah, dass im Ostkorridor, hinter den rot bemalten Papiergittern mit abwechselnd hellen und dunklen Mustern, tatsächlich Tangseng saß.

Der Wanderer durchbrach die Gitteröffnung mit einem Stoß, flog auf Tangsengs kahles Haupt und setzte sich darauf, rief: „Meister!“ Sanzang erkannte die Stimme und rief: „Schüler, rette mein Leben!“ Der Wanderer sagte: „Meister, du taugst nichts! Die Dämonin richtet ein Festmahl her, um mit dir zu essen und dich zu heiraten. Sollte sie ein Kind oder zwei gebären, wären das deine Nachkommen als Mönch – was sorgst du dich?“ Der Ältere hörte dies, knirschte mit den Zähnen und sagte: „Schüler, seit ich Chang’an verließ, dich am Zwei-Grenzen-Berg aufnahm und dann westwärts zog, zu welcher Stunde habe ich jemals Fleisch oder Fisch angerührt? An welchem Tag hatte ich je unreine Gedanken? Nun, von dieser Dämonin gefangen und zur Heirat gezwungen, würde ich, wenn ich meine wahre Yang-Kraft verlöre, in den Kreislauf der Wiedergeburten fallen, hinter den Yin-Berg geschlagen werden und auf ewig keine Erlösung finden.“ Der Wanderer lachte: „Hör auf zu schwören! Da du wirklich zum Westlichen Himmel reisen willst, um die Sutras zu holen, bringt dich der alte Affe einfach hinaus.“ Sanzang sagte: „Den Weg hierher habe ich ganz vergessen.“ Der Wanderer sagte: „Du hast ihn nicht nur vergessen. Diese Höhle ist nicht wie ein gewöhnlicher Ein- und Ausgang; man kommt von oben herab und kriecht hinein. Jetzt, wo ich dich rette, müssen wir von unten nach oben kriechen. Wenn wir Glück haben, erreichen wir den Höhleneingang und sind draußen; wenn wir Pech haben, stoßen wir nicht durch und ersticken.“ Sanzang vergoss Tränen und sagte: „Wenn es so schwer ist, was soll ich tun?“ Der Wanderer sagte: „Keine Sorge, keine Sorge. Die Dämonin bereitet dir Wein zu – du kannst nicht anders, als ein Glas zu trinken. Wenn du es nur schnell einschenkst, sodass sich eine Glücksblume bildet, werde ich mich in ein winziges Insekt verwandeln und unter die Schaumblase fliegen. Wenn sie mich dann hinunterschluckt, zerreiße ich ihr Herz und ihre Eingeweide und töte die Dämonin; dann kannst du entkommen.“ Sanzang sagte: „Schüler, das ist doch zu unmenschlich.“ Der Wanderer sagte: „Wenn du nur Gutes tust, verlierst du dein Leben. Die Dämonin ist eine Wurzel des Unheils; warum solltest du Mitleid mit ihr haben?“ Sanzang sagte: „Na gut, na gut. Dann bleib einfach bei mir.“ Es heißt:

Der große Heilige Sun beschützte den Tang-Mönch,

Der Sutra-Holer verließ sich ganz auf den Affenkönig.

Während die beiden Meister und Schüler noch berieten, hatte die Dämonin bereits alles vorbereitet. Sie trat an den Ostkorridor, öffnete das Türschloss und rief: „Älterer!“ Tangsang wagte nicht zu antworten. Sie rief noch einmal, und wieder wagte er nicht zu antworten. Warum wagte er nicht zu antworten? Er dachte: „Öffnet man den Mund, entweicht der Geist; bewegt man die Zunge, entsteht Streit.“ Doch dann überlegte er: „Wenn ich stumm bleibe, könnte sie grausam werden und mich im Handumdrehen töten.“ So war er hin- und hergerissen, fragte sein Herz mit dem Mund und ertrug es mit Bedacht, fragte den Mund mit dem Herzen. Während er noch zögerte, rief die Dämonin ein weiteres Mal: „Älterer!“ Tangsang hatte keine Wahl und antwortete: „Gemahlin, ich bin hier.“ Als der Ältere dies aussprach, fiel es ihm wie tausend Pfund Fleisch vom Herzen. Die Leute sagen alle, Tangsang sei ein wahrhaftiger Mönch, der zum Westlichen Himmel reist, um Buddha zu verehren und die Sutras zu holen; wie konnte er mit dieser Dämonin sprechen? Man muss wissen, dass dies eine Zeit höchster Gefahr war, und er war völlig ratlos; obwohl er äußerlich antwortete, hatte er innerlich kein Verlangen. Als die Dämonin hörte, dass der Ältere geantwortet hatte, öffnete sie die Tür, hob Tangsang auf, nahm ihn bei der Hand, lehnte sich an ihn und flüsterte ihm ins Ohr. Sie zeigte tausend zarte Reize und zehntausend verführerische Gesten. Doch Sanzang war nur voller Kummer. Der Wanderer lachte insgeheim: „Mein Meister wird von ihr so verführt; ich fürchte, er könnte für einen Moment schwach werden.“ Es heißt:

Der wahre Mönch, von Dämonen geplagt, traf auf ein schönes Mädchen,

Die anmutige Dämonin war wahrlich bewundernswert.

Ihre zarten Brauen wie Weidenblätter,

Ihr rosiges Gesicht wie Pfirsichblüten.

Die bestickten Schuhe zeigten leichte Haken-Phönixe,

Die Wolkenfrisur hochgesteckt mit zwei Rabenfittichen an den Schläfen.

Lächelnd ging sie mit dem Meister Hand in Hand,

Duft von Orchideen und Moschus erfüllte die Kasaya.

Die Dämonin führte Sanzang zu einer überdachten Bank und sagte: „Älterer, ich habe ein Glas Wein bereitet, lass uns zwei Gläser trinken.“ Tangsang sagte: „Gemahlin, ich als armer Mönch habe noch nie Fleisch gegessen.“ Die Dämonin sagte: „Ich weiß, dass du kein Fleisch isst. Weil das Wasser in der Höhle nicht sauber ist, habe ich eigens Leute auf den Berggipfel geschickt, um reines Wasser von der Vereinigung von Yin und Yang zu holen, und vegetarische Früchte und Gerichte zubereitet, um mit dir zu feiern.“ Tangsang ging mit ihr hinein und sah tatsächlich:

Vor der Tür, bestickte Bänder und bunte Knoten;

Im ganzen Hof, duftender Weihrauch aus goldenen Löwen.

Aufgereiht standen schwarze, lackierte Tische mit Perlmutt,

Und Körbe aus schwarzem, geflochtenem Bambus.

Auf den Tischen mit Perlmutt gab es seltene Köstlichkeiten;

In den Bambuskörben waren erlesene vegetarische Speisen.

Äpfel, Oliven, Lotusfrüchte, Trauben,

Haselnüsse, Hagedorn, Kastanien, Pinienkerne,

Litschi, Longan, Bergkastanien, Wasserkastanien,

Datteln, Kakis, Walnüsse, Ginkgo,

Kumquats, Orangen – Früchte, wie sie der Berg gab;

Gemüse war noch frischer:

Tofu, Weizengluten, Judasohren, frische Bambussprossen,

Pilze, Shiitake, Yamswurzel, Gelbwurz.

Steinalgen, Goldblütengemüse, in Öl gebraten;

Dickbohnen, Spargelbohnen, mit reifer Soße angerichtet.

Gurken, Flaschenkürbisse, weiße Bohnen, Rüben.

Geschälte Auberginen mit Wachteln zubereitet,

Entkernte Winterkürbisse, Fangdan genannt.

Geschmorte Taro mit Zucker bestreut,

Gekochte Radieschen mit Essig übergossen.

Pfeffer und Ingwer, scharf und wohlschmeckend,

Salzig und mild ausgewogen, alles gleichmäßig.

Die Dämonin zeigte ihre spitz zulaufenden, jadefarbenen Finger, hielt einen funkelnden goldenen Becher, schenkte ihn randvoll mit Wein ein, reichte ihn Tangsang und rief: „Älterer Bruder, schöner Mann, trink ein Glas Wein der Vereinigung!“ Sanzang nahm den Becher verlegen, goss ihn in die Luft aus und betete insgeheim: „Ihr Schutzgötter der Lehre, fünf Richtungs-Erleuchter, vier Wertigkeiten-Beamte: Schüler Chen Xuanzang, seit ich das Ostland verließ, habe ich durch die Anweisung der Bodhisattva Guanyin euch alle Geister zum heimlichen Schutz erhalten, um zum Donnerhall-Kloster zu reisen, Buddha zu sehen und die Sutras zu holen. Nun wurde ich unterwegs von einer Dämonin gefangen und zur Heirat gezwungen, und sie reicht mir diesen Becher Wein. Wenn dieser Wein vegetarischer Wein ist, werde ich ihn widerwillig trinken und kann Buddha noch sehen und Erfolg haben; wenn es Fleischwein ist, der mein Gelübde bricht, dann werde ich für ewig im Kreislauf der Leiden fallen.“ Der große Heilige Sun hatte sich leicht gemacht, war hinter dem Ohr wie ein Ohrenzeuge; aber wenn er sprach, hörte ihn nur Sanzang, niemand sonst. Er wusste, dass der Meister gewöhnlich gerne vegetarischen Wein aus Trauben trank, und forderte ihn auf, ein Glas zu trinken. Der Meister hatte keine Wahl und trank; dann schenkte er schnell wieder ein volles Glas ein und reichte es der Dämonin zurück. Tatsächlich bildete sich eine Glücksblume. Der Wanderer verwandelte sich in ein winziges Insekt und flog sanft unter die Blume. Die Dämonin nahm den Becher in die Hand, trank aber nicht, sondern stellte ihn ab, verbeugte sich zweimal mit Tangsang und sprach einige schüchterne Liebesworte. Dann hob sie den Becher; die Blume war bereits zerfallen, und das Insekt kam zum Vorschein. Die Dämonin erkannte nicht, dass es der verwandelte Wanderer war, sondern hielt es für ein gewöhnliches Insekt, nahm es mit dem kleinen Finger und schnippte es weg.

Der Wanderer sah, dass die Sache schiefging, und da er annahm, dass er nicht in ihren Bauch gelangen könnte, verwandelte er sich in einen hungrige Adler. Es heißt:

Jadefänge, goldene Augen, eiserne Schwingen,

Stolze Haltung, wilde Kraft, kämpfte mit den Wolken.

Füchse und Hasen flohen vor ihm,

Tausend Meilen Berge und Flüsse durchquerte er fliehend.

Hungrig jagte er im Wind nach Vögeln,

Satt schwebte er hoch am Himmelstor.

Seine harten Fänge waren gefährlich,

Zufrieden stieg er hoch, verachtete das Nahe.

Er flog auf, schwang seine Jadefänge, es krachte, und er warf den Tisch um, zerschmetterte all die vegetarischen Früchte, Gerichte, Teller, Schalen und Becher, ließ Tangsang zurück und flog davon. Die Dämonin erschrak zu Tode, und Tangsang war völlig gelähmt. Die Dämonin zitterte und umklammerte Tangsang, sagte: „Älterer Bruder, woher kam dieses Ding?“ Sanzang sagte: „Der arme Mönch weiß es nicht.“ Die Dämonin sagte: „Ich habe mir so viel Mühe gemacht, dieses vegetarische Festmahl für dich vorzubereiten, und nun kommt dieser gefiederte Bastard von irgendwoher und zerschlägt all mein Geschirr.“ Die kleinen Dämonen sagten: „Gemahlin, das zerschlagene Geschirr ist noch zu ertragen, aber all die vegetarischen Speisen sind auf dem Boden verstreut und verdorben – wie sollen wir sie noch verwenden?“ Sanzang wusste genau, dass dies der Wanderer getan hatte, wagte aber nicht, es zu sagen. Die Dämonin sagte: „Meine Kleinen, ich verstehe: Wahrscheinlich habe ich Tangsang gefangen, und Himmel und Erde dulden es nicht, daher haben sie dieses Ding herabgesandt. Ihr da, räumt die Scherben weg und bereitet andere Speisen und Getränke zu, egal ob Fleisch oder vegetarisch. Ich nehme den Himmel zum Zeugen und die Erde als Verlobte und werde dann mit Tangsang heiraten.“ Sie brachte den Älteren zurück in den Ostkorridor und setzte ihn dort hin; davon sei nicht weiter die Rede.

Sun Wukong flog hinaus, nahm seine wahre Gestalt an, erreichte die Höhlenöffnung und rief: „Macht auf!“ Zhu Bajie lachte: „Sha Wujing, der Bruder ist da.“ Die beiden ließen von ihren Waffen ab. Sun Wukong sprang heraus, Zhu Bajie trat auf ihn zu, hielt ihn fest und fragte: „Gibt es einen Dämon? Ist der Meister da?“ Sun Wukong antwortete: „Ja, ja, ja.“ Zhu Bajie fragte: „Leidet der Meister drinnen? Ist er gefesselt oder gebunden? Soll er gedämpft oder gekocht werden?“ Sun Wukong erwiderte: „Das ist nicht der Fall. Sie bereiten nur ein vegetarisches Festmahl vor und wollen mit ihm jene Sache tun.“ Zhu Bajie sagte: „Du hast Glück, du hast Glück. Hast du den Hochzeitswein getrunken?“ Sun Wukong entgegnete: „Du Dummkopf, das Leben des Meisters ist in Gefahr. Was soll ich da Hochzeitswein trinken?“ Zhu Bajie fragte: „Warum bist du dann gekommen?“ Sun Wukong erzählte, wie er sich verwandelt und Tang Sanzang aufgesucht hatte, und sagte: „Brüder, macht euch keine unnützen Gedanken mehr. Der Meister ist hier. Wenn ich jetzt gehe, werde ich ihn sicher befreien.“

Er wandte sich um und flog wieder hinein, verwandelte sich erneut in eine Fliege und lauschte, auf dem Torbogen sitzend. Da hörte er den Dämon, der wütend schnaufend auf dem Pavillon Befehle gab: „Ihr Kleinen, bringt alles, ob Fleisch oder Gemüse, für die Opfergaben. Ich bitte Himmel und Erde als Zeugen der Vermählung, ich muss ihn heiraten.“ Sun Wukong hörte es und lachte innerlich: „Dieser Dämon hat nicht die geringste Scham. Am helllichten Tag sperrt er einen Mönch in seinem Haus ein und treibt sein Unwesen. Aber keine Eile, ich werde noch einmal hineingehen und nachsehen.“ Mit einem Summen flog er zum östlichen Korridor und sah den Meister dort sitzen, die Tränen strömten ihm klar über die Wangen. Sun Wukong schlüpfte hinein, setzte sich auf seinen Kopf und rief wieder: „Meister.“ Der Ältere erkannte die Stimme, sprang auf und knirschte wütend mit den Zähnen: „Du Affe, andere sind mutig, aber ihr Mut ist vom Körper umhüllt; dein Mut ist so groß, dass der Mut den Körper umhüllt. Du hast deine Verwandlungskünste und Zauber angewandt und die Einrichtung zerstört – was nützt das? Du hast die Wollust des Dämons entfacht, und nun bereitet er alles vor, ob Fleisch oder Gemüse, und besteht darauf, mit mir zu verkehren. Wie soll das enden?“ Sun Wukong lächelte heimlich und sagte: „Meister, zürne nicht. Es gibt einen Weg, dich zu retten.“ Tang Sanzang fragte: „Wo kann ich gerettet werden?“ Sun Wukong antwortete: „Als ich gerade hinausflog, sah ich hinter ihm einen Garten. Du lockst ihn dorthin, um zu spielen, und ich werde dich retten.“ Tang Sanzang fragte: „Wie kannst du mich im Garten retten?“ Sun Wukong sagte: „Wenn du mit ihm in den Garten gehst, geh zu einem Pfirsichbaum und bleib dort stehen. Ich werde auf einen Pfirsichzweig fliegen und mich in einen roten Pfirsich verwandeln. Du sollst Früchte essen, pflücke zuerst einen roten. Der rote bin ich. Er wird sicher auch einen pflücken wollen, und du musst darauf bestehen, dass er den roten nimmt. Wenn er ihn mit einem Bissen isst, bin ich in seinem Bauch. Dann werde ich seinen Ledersack zertrümmern, seine Leber und Därme zerreißen, ihn töten, und du bist frei.“ Tang Sanzang sagte: „Wenn du die Fähigkeiten hast, dann kämpfe doch mit ihm; warum musst du in seinen Bauch kriechen?“ Sun Wukong erwiderte: „Meister, du verstehst nicht. Wenn diese Höhle leicht zu betreten und zu verlassen wäre, könnte ich mit ihm kämpfen. Aber weil der Eingang unbequem und die Wege gewunden sind, wenn ich jetzt losschlage, wird dieser ganze Haufen, alt und jung, mich festhalten – was dann? So müssen wir es anstellen, dann sind alle fertig.“ Tang Sanzang nickte und glaubte ihm, sagte nur: „Bleib bei mir.“ Sun Wukong sagte: „Ich weiß, ich weiß, ich bin auf deinem Kopf.“

Nachdem die Meister und Schüler sich so verständigt hatten, erhob sich Tang Sanzang, stützte sich mit beiden Händen auf das Gitter und rief: „Gemahlin, Gemahlin.“ Der Dämon hörte es, kam lächelnd näher und sagte: „Schöner Bruder, was hast du zu sagen?“ Tang Sanzang sagte: „Gemahlin, seit ich Chang’an verließ und nach Westen reiste, gab es keinen Tag ohne Berge, keinen Tag ohne Wasser. Gestern, als ich im Zhenhai-Tempel übernachtete, bekam ich zufällig eine schwere Erkältung. Heute, nachdem ich geschwitzt habe, geht es mir etwas besser. Und durch deine große Güte wurde ich in deine Feenresidenz gebracht. Aber nachdem ich nun so lange gesessen habe, fühle ich mich wieder unwohl. Könntest du mich ein wenig spazieren führen, um mich zu zerstreuen und zu vergnügen?“ Der Dämon war hocherfreut und sagte: „Der schöne Bruder hat ja etwas Sinn für Vergnügen. Ich werde mit dir im Garten spazieren gehen.“ Sie rief: „Ihr Kleinen, bringt den Schlüssel, öffnet das Gartentor und fegt den Weg.“ Alle Dämonen liefen, um zu öffnen und aufzuräumen.

Der Dämon öffnete das Gitter und führte Tang Sanzang hinaus. Sieh, wie viele kleine Dämonen, alle mit öligen Haaren und gepuderten Gesichtern, anmutig und elegant, den Tang Sanzang umdrängten und direkt zum Garten führten. Welch guter Mönch! In dieser Schar von Seiden und Brokaten verhielt er sich taub und stumm. Wäre er nicht ein Mann mit eisernem Herzen gewesen, der zu Buddha strebte, ein zweiter weltlicher, wein- und weibslustiger Mensch hätte die Sutras nie erlangt. Die ganze Schar erreichte das Äußere des Gartens. Der Dämon flüsterte leise und sagte: „Schöner Bruder, hier zu spielen, kann wirklich das Herz erheitern und die Sorgen vertreiben.“ Tang Sanzang ging Hand in Hand mit ihm, trat gemeinsam in den Garten, hob den Kopf und schaute – es war wahrlich ein herrlicher Ort. Man sah:

Gewundene Pfade, überall dicht mit Moos bedeckt; anmutige, bunt bemalte Fenster, überall von feinen Vorhängen verhüllt. Ein leichter Wind regte sich sanft und entfaltete leicht die Shu-Seide und Wu-Brokate; der feine Regen hörte gerade auf und enthüllte zart die eisklaren und jadeartigen Formen. Die Sonne brannte auf die frischen Aprikosen, rot wie die Feen, die ihre Regenbogenkleider trocknen; der Mond spiegelte sich auf den Bananen, grün wie Yang Guifei, die ihren Pfauenwedel schwingt. Um die weißen Mauern herum zwitscherten tausend Weidenbäume die Gelben Oriolen; um die ruhigen Hallen herum tanzten über den ganzen Hof hinweg rosa Schmetterlinge im vollen Mohnblütenmeer. Weiter sah man den Duftkonzentrationspavillon, den Grünaugenpavillon, den Entnüchterungspavillon, den Sehnsuchtspavillon, Schicht für Schicht überlappend, an den roten Vorhängen hingen die Haken mit den seidenen Quasten; und weiter sah man den Sauerampferpavillon, den Weißkleiderpavillon, den Augenbrauenmalpavillon, den Vier-Regen-Pavillon, alle erhaben und prächtig, auf den verzierten Tafeln standen Schriftzeichen in Vogelornamentik. Man sah den Kranichbadeteich, den Becherspülteich, den Mondgenussreich, den Hutwaschreich, in denen grüne Algen und Wasserlinsen goldene Schuppen glänzen ließen; und man sah die Tintenblumenhalle, die Seltene-Kiste-Halle, die Angenehme-Laune-Halle, die Wolkenverehrungshalle, in denen Jadetiegel und Jadehumpen mit grünem Schaumwein schwammen. Um die Teiche und Pavillons herum gab es Taihu-Steine, Purpurstein, Papageienfallsteine, Brokatflusssteine, auf denen grün Tigerbart-Gras wuchs; östlich und westlich der Hallen gab es Holz-Steingärten, Jadefächerberge, Windheulberge, Jade-Pilzberge, überall wuchsen dichte Büschel von Bambus. Das Geißblattspalier, das Rosenpalier, nahe am Schaukelgerüst, glichen einem Brokatzelt und seidenen Vorhängen; die Kiefern- und Zypressenpavillons, die Magnolienpavillons, gegenüber dem Duftenden-Holz-Pavillon, glichen einer jadegrünen Stadt und gestickten Vorhängen. Die Pfingstrosenbeete, die Baumwollrosengruppen, purpur und rot, wetteiferten in üppiger Pracht; das Nachtschattenbeet, das Jasminbeet, Jahr für Jahr erblühten sie in anmutiger Schönheit. Die tropfenden Tautropfen, die Purpur-Lerchensporne, malerisch und zeichnungswürdig; die leuchtend brennenden, roten Hibiskusblüten, geeignet für Gedichte und Gesänge. Was die Landschaft betrifft, so brauchte man sich nicht des Paradieses oder des Penglai zu rühmen; verglich man die Blütenpracht, so zählte man nicht die gelben und purpurnen Pfingstrosen. Wenn man im Frühling das Kräuterspiel spielte, fehlte im Garten nur die weiße Jadefrauenblume.

Der Ältere führte den Dämon bei der Hand und schlenderte durch den Garten, um die unzähligen seltenen Blumen und Kräuter zu betrachten. Sie durchschritten viele Pavillons und Hallen, wahrlich kamen sie immer tiefer in die Herrlichkeit. Plötzlich hoben sie den Kopf und erreichten den Rand des Pfirsichhains. Sun Wukong zwickte den Kopf des Meisters, und der Ältere verstand. Sun Wukong flog auf einen Pfirsichzweig, schüttelte sich und verwandelte sich in einen roten Pfirsich, der wirklich rot und lieblich war. Der Ältere sagte zu dem Dämon: „Gemahlin, in deinem Garten duften die Blumen, an den Zweigen reifen die Früchte. Die duftenden Blumen im Garten werden von Bienen umschwärmt, die reifen Früchte an den Zweigen werden von Vögeln umstritten. Warum sind die Früchte an diesem Pfirsichbaum teils grün, teils rot? Was ist der Grund?“ Der Dämon lachte und sagte: „Wenn Himmel und Yin und Yang nicht haben, werden Sonne und Mond nicht hell; wenn die Erde kein Yin und Yang hat, wachsen keine Pflanzen; wenn der Mensch kein Yin und Yang hat, gibt es keine Unterscheidung von Mann und Frau. An diesem Pfirsichbaum reifen die Früchte an der Sonnenseite, die von der Sonne gewärmt werden, zuerst, und werden rot; die Früchte im Schatten, die keine Sonne haben, bleiben grün und unreif: Das ist das Prinzip von Yin und Yang.“ Tang Sanzang sagte: „Ich danke der Gemahlin für die Belehrung. In der Tat wusste der arme Mönch das nicht.“ Daraufhin streckte er die Hand aus und pflückte einen roten Pfirsich. Der Dämon pflückte ebenfalls einen grünen Pfirsich. Tang Sanzang verneigte sich und reichte dem Dämon den roten Pfirsich mit den Worten: „Gemahlin, du liebst die Farbe, bitte iss diesen roten Pfirsich, und gib mir den grünen zum Essen.“ Der Dämon tauschte wirklich und freute sich insgeheim: „Guter Mönch, er ist wirklich ein wahrer Mensch. Noch nicht einen Tag verheiratet, zeigt er schon solche Zuneigung.“ Der Dämon, hocherfreut, umsorgte Tang Sanzang. Dieser nahm den grünen Pfirsich und begann zu essen. Der Dämon, vergnügt, öffnete den Mund, um den roten Pfirsich zu beißen. Er öffnete die purpurnen Lippen, entblößte die silbernen Zähne, aber noch bevor er zubiss – Sun Wukong war äußerst ungeduldig, machte einen Überschlag und sprang ihm in die Kehle, direkt in seinen Bauch. Der Dämon erschrak und sagte zu Tang Sanzang: „Älterer, diese Frucht ist gefährlich! Wie konnte sie ohne zerbissen zu werden hinunterrollen?“ Tang Sanzang sagte: „Gemahlin, die Früchte aus einem neu geöffneten Garten schmecken gut, deshalb verschluckt man sie schnell.“ Der Dämon sagte: „Er hat noch nicht einmal den Kern ausgespuckt, da ist er schon hinuntergerutscht.“ Tang Sanzang sagte: „Gemahlin, dein Sinn ist gut und deine Zuneigung groß, du isst mit solchem Verlangen, dass du den Kern nicht ausspucken konntest, und so ist er hinuntergegangen.“

Sun Wukong nahm im Bauch der Dämonin wieder seine wahre Gestalt an und rief: „Meister, streite nicht mit ihr, der alte Affe hat bereits Erfolg gehabt.“ Tang Seng sagte: „Jünger, sei vorsichtig.“ Die Dämonin hörte es und fragte: „Mit wem sprichst du?“ Tang Seng antwortete: „Ich spreche mit meinem Jünger Sun Wukong.“ Die Dämonin fragte: „Wo ist Sun Wukong?“ Tang Seng sagte: „In deinem Bauch, war der rote Pfirsich, den du eben gegessen hast, nicht er?“ Die Dämonin geriet in Panik: „Aus, aus. Dieser Affenkopf ist in meinen Bauch gekrochen, ich bin dem Tod geweiht. Sun Wukong, was willst du mit allen Mitteln in meinem Bauch erreichen?“ Sun Wukong sprach voller Groll von innen: „Nichts Besonderes, ich will nur deine sechsblättrige Leber und Lunge, dein dreihaariges siebenlöchriges Herz fressen und alle fünf Eingeweide herausreißen, damit du zu einem Klappergeist wirst.“ Bei diesen Worten erschrak die Dämonin zu Tode, zitterte und umklammerte Tang Seng: „Ehrwürdiger, ich dachte nur:

In früherem Leben war der Liebesfaden mit rotem Faden geknüpft,

Die Freude von Fisch und Wasser war innig und tief.

Doch nun werden die Mandarinenten getrennt,

Und die Phönixe gehen nach Ost und West auseinander.

Das Wasser der Blauen Brücke steigt, die Sache wird schwer,

Der Rauch des Buddha-Tempels vergeht, das Fest ist leer.

Ein Herz für eine Sache, nun wieder getrennt,

In welchem Jahr werde ich dich wiedersehen!“

Als Sun Wukong in ihrem Bauch diese Worte hörte, fürchtete er, der Älteste könnte weich werden und sich von ihr erneut täuschen lassen. Daher ballte er die Fäuste, trat mit den Füßen, nahm eine Kampfhaltung ein und machte einen Vier-Pferde-Schritt, der fast ihre Haut zerriss. Die Dämonin konnte den Schmerz nicht ertragen, fiel zu Boden und wagte eine Weile lang keinen Laut von sich zu geben. Als Sun Wukong hörte, dass sie still war, dachte er, sie sei tot, und lockerte ein wenig seine Hände. Da kam sie wieder zu Atem und rief: „Wo seid ihr, meine Kleinen?“ Die kleinen Dämonen waren, seit sie das Gartentor betreten hatten, alle klug gewesen, hielten sich nicht zusammen, sondern pflückten Blumen und spielten mit Gräsern, vergnügten sich nach Belieben und ließen die Dämonin und Tang Seng in Ruhe ihre Zuneigung ausdrücken. Als sie plötzlich den Ruf hörten, kamen sie alle herbeigelaufen. Sie sahen die Dämonin am Boden liegen, ihr Gesicht war verändert, sie stöhnte und konnte sich nicht bewegen. Sie halfen ihr schnell auf, umringten sie und sagten: „Herrin, was ist los? Ist es ein plötzlicher Herzkrampf?“ Die Dämonin sagte: „Nein, nein. Fragt nicht weiter, ich habe bereits jemanden im Bauch. Bringt diesen Mönch schnell hinaus, lasst mich am Leben.“ Die kleinen Dämonen kamen wirklich, um ihn zu tragen. Sun Wukong rief von innen: „Wer wagt es, ihn zu tragen? Wenn du selbst meinen Meister hinausbringst, werde ich dir, wenn wir draußen sind, das Leben schenken.“ Die Dämonin hatte keine andere Wahl, denn sie liebte ihr Leben. Sie raffte sich eilig auf, nahm Tang Seng auf den Rücken, setzte einen Fuß vor den anderen und ging hinaus. Die kleinen Dämonen folgten und fragten: „Alte Herrin, wohin gehst du?“ Die Dämonin sagte: „Bleibt der helle Mond auf den fünf Seen, wird man stets einen goldenen Haken auswerfen können. Bringt diesen Kerl hinaus, ich werde mir einen anderen Kopf suchen.“

Die gute Dämonin erhob sich auf einer Wolke und gelangte zur Höhlenöffnung. Da hörte sie ein klirrendes Geräusch von Waffen. Tang Seng sagte: „Jünger, draußen klirren Waffen.“ Sun Wukong antwortete: „Das ist Bajie, der seinen Rechen schwingt. Ruf ihn.“ Tang Seng rief: „Bajie.“ Bajie hörte es und sagte: „Sha Heshang, der Meister ist herausgekommen.“ Die beiden zogen ihren Rechen und ihren Stab zurück, und die Dämonin trug Tang Seng hinaus. Ach! Wahrlich:

Der Herz-Affe im Inneren bezwang den bösen Geist,

Der Erdgeist bewachte das Tor und empfing den heiligen Mönch.

Was schließlich aus der Dämonin wurde, erfahrt ihr in der nächsten Erzählung.