Capítulo 1: Zhen Shiyin, en sueños, comprende la esencia del jade espiritual; Jia Yucun, en el mundo profano, alberga recuerdos de una doncella

Primera parte: Zhen Shiyin, en un sueño, reconoce la esencia espiritual; Jia Yucun, en el polvo del mundo, alberga a una doncella

El autor mismo dice: Habiendo pasado por una experiencia onírica, ocultó los hechos reales y, valiéndose de la explicación de la esencia espiritual, escribió esta obra titulada El libro de la piedra. Por eso se llama "Zhen Shiyin, en un sueño, reconoce la esencia espiritual". Pero, ¿qué hechos se registran en el libro y por qué se escribió esta obra? Él mismo dice además: Ahora, en medio del polvo mundano, atareado en vano y sin lograr nada, de repente recordé a todas aquellas mujeres de antaño. Examinándolas una por una con atención, pienso que sus palabras y acciones, su conocimiento y discernimiento, están todos por encima de los míos. ¿Cómo es posible que yo, un hombre hecho y derecho, sea inferior a esas mujeres? ¡Realmente es más que vergonzoso! Arrepentirse no sirve de nada, y no tengo más remedio que pasar los días sin saber qué hacer. En ese momento, quise tomar las faltas de las que antes dependía —gozando de la gracia celestial y la virtud ancestral, con ropas de seda y manjares exquisitos, disfrutando de riquezas y honores, pero abandonando la bondad de la educación de mis padres y defraudando la virtud de las enseñanzas de mis maestros, hasta llegar al presente, sin lograr nada en la vida y en la ruina de la mediana edad— y compilarlas en un relato para darlo a conocer a todo el mundo. Mis faltas ciertamente no pueden excusarse, pero en los aposentos de las doncellas siempre ha habido muchas personas notables. Jamás debo, por mi propia indignidad, ocultar mis defectos y, al mismo tiempo, hacer que sus hazañas desaparezcan en el olvido. Aunque hoy vivo en la pobreza de una choza con techo de juncos y puertas de cañas, con fogones de barro y camas de cuerdas, los paisajes de brisas matutinas y lunas nocturnas, los sauces junto a los escalones y las flores en el patio, no han dañado mi ánimo ni mi pluma. Aunque nunca he estudiado formalmente y mi pluma carece de elegancia, ¿por qué no usar palabras falsas y lenguaje vulgar para componer y desarrollar una historia que deleite los oídos y los ojos de la gente? Por eso se llama "En el polvo del mundo, alberga a una doncella". Este es el significado principal del título del primer capítulo. Al abrir el libro y decir "En el polvo del mundo, alberga a una doncella", se sabe que la intención original del autor era registrar a las amigas y los afectos de los aposentos femeninos de aquellos días, y no es un libro que se queje del mundo o critique el gobierno. Aunque en ocasiones toque las costumbres y las relaciones humanas, es algo que no puede evitarse al narrar, y no es su propósito fundamental. Los lectores deben recordar esto. Dice un poema:

¿Por qué se afana y corre en vano esta vida flotante?

Los suntuosos banquetes y las fastuosas fiestas siempre terminan.

Mil alegrías y tristezas son tan ilusorias como los sueños;

El pasado y el presente, un solo sueño, todo es absurdo.

No hace falta decir que las mangas rojas están manchadas de lágrimas,

Y que hay más amantes apasionados que arrastran un largo pesar.

Cada carácter, al mirarlo, parece sangre;

¡Diez años de arduo trabajo no son cosa común!

Respetables espectadores, ¿saben de dónde proviene este libro? Aunque sus orígenes parezcan casi absurdos, al examinarlos con cuidado tienen un profundo interés. Permítanme explicar este origen para que los oyentes comprendan y no tengan dudas.

Resulta que en aquellos tiempos, cuando Nüwa fundió piedras para reparar el cielo, en la Gran Montaña Salvaje, en el Acantilado Sin Motivo, fundió doce varas de alto y veinticuatro varas cuadradas de piedras toscas, en total treinta y seis mil quinientas una. La Emperatriz Nüwa solo usó treinta y seis mil quinientas, y dejó una sola sin usar, abandonándola al pie del Pico del Verde Azulado de esta montaña. Quién iba a pensar que esta piedra, tras haber sido fundida, había abierto su espíritu. Al ver que todas las demás piedras habían servido para reparar el cielo, y solo ella, por no tener talento, no fue seleccionada, comenzó a lamentarse y quejarse, gimiendo y avergonzándose día y noche.

Un día, mientras se lamentaba y deploraba su suerte, vio de repente a un monje y un taoísta que se acercaban desde lejos. Tenían una osamenta extraordinaria y un porte y espíritu diferentes. Llegaron riendo y hablando al pie del pico, se sentaron junto a la piedra y comenzaron a charlar animadamente. Primero hablaron de cosas inmortales y misteriosas, de nubes y montañas, y luego pasaron a hablar de las riquezas y honores del mundo rojo. La piedra, al oír esto, sintió que su corazón mundano se conmovía y también quiso ir al mundo humano para disfrutar de esas riquezas y honores. Pero se odiaba a sí misma por ser tosca y torpe, y no pudiendo contenerse, habló con voz humana y dijo al monje y al taoísta: "Maestros, este discípulo es un objeto tosco y no puede hacer reverencias. Hace un momento oí a ustedes dos hablar de la gloria y la prosperidad del mundo humano, y en mi corazón las envidio profundamente. Aunque mi naturaleza es tosca y torpe, mi espíritu es algo sensible. Además, veo que ustedes dos, maestros, tienen forma de inmortales y cuerpo de taoístas, y seguro que no son seres comunes. Deben tener el talento para reparar el cielo y salvar al mundo, y la virtud para beneficiar a las cosas y ayudar a los hombres. Si se dignan a tener un poco de compasión y llevan a este discípulo al mundo rojo, para que durante unos años disfrute en el campo de la riqueza y el honor, y en el lugar de la ternura y el afecto, siempre recordaré su gran bondad, y ni en diez mil calamidades la olvidaré". Los dos maestros inmortales, al oír esto, sonrieron con benevolencia y dijeron: "¡Bien, bien! En el mundo rojo ciertamente hay algunos placeres, pero no se puede confiar en ellos para siempre. Además, hay ocho palabras que lo acompañan de cerca: 'belleza insuficiente, buena fortuna con muchos demonios'. En un instante, la alegría extrema engendra tristeza, las personas cambian y las cosas se transforman, y al final todo es un sueño, todos los estados vuelven al vacío. Mejor sería no ir". La piedra, con su corazón mundano ya ardiente, no podía escuchar estas palabras, y rogó una y otra vez con insistencia. Los dos inmortales, sabiendo que no podían detenerla por la fuerza, suspiraron y dijeron: "Esto también es la determinación de que el reposo extremo genera movimiento, y de que la nada da lugar al ser. Ya que es así, te llevaremos a disfrutar, pero cuando llegues a momentos de desgracia, no te arrepientas". La piedra dijo: "Naturalmente, naturalmente". El monje añadió: "En cuanto a tu espíritu, es así de tosco, y además no tienes nada excepcional o valioso. Así, solo podrías servir para calzar algo. Bueno, ahora usaré un gran poder budista para ayudarte, y cuando llegue el fin de tu calamidad, recuperarás tu esencia original para cerrar este caso. ¿Te parece bien?" La piedra, al oírlo, le agradeció sin medida. El monje entonces recitó conjuros y trazó talismanes, desplegó un gran arte ilusorio, y al instante convirtió la gran piedra en un hermoso jade brillante y límpido, y además lo redujo al tamaño de un colgante de abanico, que se podía llevar y sostener. El monje lo sostuvo en la palma de su mano y dijo riendo: "¡En forma, ya es un objeto precioso! Pero aún no tiene un beneficio real. Hay que grabarle algunas palabras, para que al verlo, la gente sepa que es algo extraordinario. Luego te llevaré a un estado próspero e ilustrado, a un clan de poesía, ritual y cintas de nobleza, a un lugar de flores y brocados, a un refugio de ternura y riqueza, para que te establezcas y disfrutes". La piedra, al oírlo, se alegró sin medida y preguntó: "No sé qué cosas extraordinarias tiene este discípulo, ni sé adónde me llevarán. Espero que me lo indiquen claramente para que este discípulo no tenga dudas". El monje sonrió y dijo: "No preguntes aún; lo sabrás naturalmente con el tiempo". Dicho esto, se guardó la piedra en la manga y, junto con el taoísta, se fue flotando, sin que se supiera adónde se dirigían.

Más tarde, no se sabe cuántas eras y calamidades pasaron. Un día, un monje Vacío-Vacío, que buscaba la verdad inmortal, pasó de repente por el pie del Pico del Verde Azulado en el Acantilado Sin Motivo de la Gran Montaña Salvaje, y vio de repente una gran piedra con inscripciones claras y una narración ordenada. El monje Vacío-Vacío la leyó desde el principio. Resultó ser la historia de una piedra sin talento para reparar el cielo, que transformó su forma y entró en el mundo, llevada al mundo rojo por el Gran Sabio Vasto y el Verdadero Maestro Misterioso, donde experimentó todas las separaciones y reuniones, alegrías y tristezas, y las vicisitudes del mundo. Al final, había un gatha que decía:

Sin talento para reparar el cielo,

¡En vano entré en el mundo rojo por tantos años!

Estos son los hechos de mi vida anterior y posterior,

¿A quién se los encomiendo para que los transmita como leyenda?

Después del poema, estaba el lugar de origen de esta piedra, el sitio donde se encarnó, y el relato de las experiencias que ella misma había vivido. Entre ellos, los asuntos domésticos y de los aposentos femeninos, así como los poemas y versos de ocio, estaban bastante completos, y quizás podían servir para entretenerse y disipar el aburrimiento. Sin embargo, la época, la dinastía, el año, la geografía y el país, por el contrario, se habían perdido y no se podían investigar.

El ermitaño Kongkong dijo entonces a la piedra: «Hermano Piedra, según dices, esta historia tuya tiene cierto interés, y por eso la has redactado aquí, con la intención de que circule y se convierta en leyenda. A mi parecer, en primer lugar, no tiene una dinastía ni una época que se puedan verificar; en segundo lugar, no contiene grandes hazañas de sabios y leales que gobiernen el reino y corrijan las costumbres. Solo trata de unas cuantas mujeres extraordinarias, unas apasionadas, otras obsesionadas, o con algún pequeño talento o virtud, sin que lleguen a la virtud y capacidad de una Ban Gu o una Cai Wenji. Aunque yo las copie, temo que el mundo no se digne a leerlas.» La piedra respondió riendo: «Maestro mío, ¡qué obcecado eres! Si dices que no hay dinastía que verificar, ¿qué dificultad hay en que ahora mismo tomes prestados los nombres de las dinastías Han o Tang para añadir algún adorno? Pero pienso que las historias no oficiales de siempre siguen todas un mismo patrón; no es como esto mío, que no recurre a tales moldes y resulta más novedoso y peculiar, pues solo toma los hechos y las razones de las cosas. ¿Por qué aferrarse a la dinastía y la época? Además, entre la gente vulgar y corriente, pocos son los que gustan de leer libros sobre el gobierno; la mayoría prefiere pasatiempos y escritos ligeros. Las historias no oficiales de siempre, unas calumnian a soberanos y ministros, otras difaman a mujeres y esposas ajenas, con lujuria y maldad sin cuento. Y hay aún más: los escritos de amoríos, con su inmundicia y hedor, envenenan la pluma y corrompen a los hijos de las familias, y son también incontables. En cuanto a las novelas de talentos y bellezas, son todas mil obras que repiten un mismo molde, y al final no pueden evitar caer en la lascivia, llenando las páginas de Pan An, Zi Jian, Xi Shi y Wenjun, solo para que el autor pueda exhibir un par de poemas apasionados y versos galantes. Así, inventan nombres de hombre y mujer, y al lado ponen a un personaje mezquino que siembre discordia, como un bufón en el teatro. Y las criadas y doncellas hablan con “zhe” y “ye”, discutiendo sobre letras y principios. Por eso, al leerlos uno por uno, todo son contradicciones y palabras absurdas, sin el menor sentido. En cambio, estas pocas mujeres que yo he visto y oído en persona durante media vida, aunque no me atrevo a decir que superen a todos los personajes de los libros antiguos, sus hechos y orígenes pueden disipar la tristeza y el aburrimiento, y tengo algunos versos torpes y dichos vulgares que pueden hacer reír a carcajadas y alegrar la bebida. En cuanto a las separaciones y encuentros, alegrías y penas, auge y caída, todo sigue las huellas sin atreverse a añadir invenciones forzadas, que solo servirían para que la gente mire sin obtener la verdadera transmisión. Hoy en día, los pobres están agobiados día y noche por la comida y el vestido; los ricos albergan pensamientos insaciables; y aunque tengan un momento de ocio, están ocupados en la lujuria, la codicia, la búsqueda de placeres y preocupaciones. ¿Dónde hallarían tiempo para leer libros de gobierno? Por eso, mi historia no pretende que el mundo la alabe como maravillosa, ni que la lean con gusto; solo deseo que, cuando estén ebrios y saciados, ociosos y tendidos, o cuando huyan del mundo para aliviar sus penas, la hojeen un rato. ¿No ahorrarían así algo de su vida y energía? Comparado con aquellos que persiguen ilusiones y vanidades, también se ahorrarían el daño de las disputas y las fatigas de correr de un lado a otro. Además, que el mundo vea algo nuevo, no como esos viejos manuscritos llenos de enredos forzados, encuentros y despedidas repentinos, y páginas enteras de talentos y damas, Zi Jian, Wenjun, Hongniang, Xiaoyu y otros tantos clichés. ¿Qué opina mi maestro?»

Al oír esto, el ermitaño Kongkong reflexionó un buen rato, y volvió a examinar el Registro de la Piedra. Vio que, aunque contenía algunas censuras a los malvados y condenas de la maldad, no tenía la intención de atacar la época ni maldecir al mundo. En cuanto a la benevolencia del soberano, la lealtad de los ministros, el amor del padre y la piedad filial, todo lo que concernía a las relaciones humanas, alababa la virtud y ensalzaba los méritos, con un apego sin fin, de modo que no se podía comparar con otros libros. Aunque su tema principal era el amor, no era más que el registro fiel de los hechos, y no se podía comparar con esas ficciones que inventan citas lascivas y promesas secretas. Como no tenía nada que ver con los asuntos del mundo, la copió de principio a fin para que circulara y se convirtiera en leyenda. Desde entonces, el ermitaño Kongkong, partiendo del vacío vio la forma, de la forma surgió el sentimiento, transmitió el sentimiento a la forma, y de la forma comprendió el vacío; así cambió su nombre por el de Monje del Sentimiento, y renombró el Registro de la Piedra como Registro del Monje del Sentimiento. Cuando llegó a Wu Yufeng, este lo tituló Sueño en el Aposento Rojo. Donglu Kong Meixi lo tituló Espejo de Amor y Lujuria. Más tarde, Cao Xueqin, en su Estudio de la Lamentación Roja, lo revisó durante diez años, lo aumentó y corrigió cinco veces, compiló el índice y dividió los capítulos, titulándolo Las Doce Bellezas de Jinling, y añadió un poema cuarteto:

«Páginas llenas de palabras absurdas, / un puñado de lágrimas amargas. / Todos dicen que el autor es un necio, / mas ¿quién entiende su sabor?»

Aquel día, en el sureste de la tierra, se hundió una esquina. En ese rincón sureste había un lugar llamado Gusu, con una ciudad llamada Changmen, que era uno de los lugares más prósperos y elegantes del mundo mundano. Fuera de Changmen había una calle llamada Shili, y dentro de ella un callejón llamado Renqing; en el callejón había un templo antiguo, y por ser angosto, la gente lo llamaba Templo de la Calabaza. Al lado del templo vivía un funcionario retirado, de apellido Zhen, nombre Fei, y nombre de cortesía Shiyin. Su esposa legítima, de apellido Feng, era de carácter bondadoso y entendía bien la etiqueta. Aunque la familia no era muy rica, en la comarca se les consideraba una casa ilustre. Como este Zhen Shiyin era de temperamento sosegado, no se preocupaba por la fama oficial; cada día se entretenía admirando flores, podando bambúes, bebiendo vino y recitando poemas, como un ser inmortal. Solo tenía una falta: con más de cincuenta años, no tenía hijo varón, solo una hija, cuyo nombre de leche era Yinglian, de apenas tres años.

Un día, en un largo día de verano, Shiyin estaba sentado ocioso en su estudio, hasta que, cansado, dejó el libro y se apoyó en la mesa para descansar un poco, y sin darse cuenta cayó en un sueño. Soñó que llegaba a un lugar, sin poder distinguir dónde estaba. De repente, vio acercarse a un monje y un taoísta, que caminaban conversando. Oyó que el taoísta preguntaba: «Tú, que llevas esta cosa estúpida, ¿a dónde piensas ir?» El monje respondió riendo: «Tranquilo, ahora mismo hay un caso de amor que debe concluirse; esta turba de deudores del amor aún no ha reencarnado. Aprovechando esta ocasión, meteré esta cosa estúpida entre ellos, para que experimente.» El taoísta dijo: «¿Así que los recientes pecadores del amor van a crear otra calamidad y pasar por el mundo? Pero, ¿no sabes en qué lugar caerán?» El monje respondió riendo: «Este asunto es ridículo de contar; es algo raro nunca antes oído en mil años. Porque a la orilla del Río Espiritual del Oeste, junto a la Roca de las Tres Vidas, había una hierba llamada Carmesí. En aquel tiempo, el Asistente de Jade de la Sala de la Nube Roja la regaba cada día con rocío de, y así la hierba pudo prolongar sus años. Luego, al recibir la esencia del cielo y la tierra, y el riego de la lluvia y el rocío, pudo desprenderse de su forma herbácea y vegetal, y tomar forma humana, aunque solo logró un cuerpo femenino. Pasaba los días vagando más allá del Cielo de la Separación; cuando tenía hambre, comía frutos de miel verde; cuando tenía sed, bebía agua del mar de las penas. Como aún no había pagado la deuda del riego, en sus entrañas se acumulaba un sentimiento persistente e inacabable. Justo en ese momento, el Asistente de Jade sintió un repentino ardor de deseos mundanos, y aprovechando esta era próspera y pacífica, quiso bajar al mundo para experimentar y crear ilusiones amorosas, y ya se había inscrito ante la Inmortal Jinghuan. Jinghuan le preguntó, y el asunto de la deuda de riego aún no estaba saldado; aprovechando esto, podría concluirse. La Inmortal de la Hierba Carmesí dijo: “Él me dio la gracia del rocío, y yo no tengo agua para devolvérsela. Ya que él baja al mundo como ser humano, yo también bajaré, y le pagaré con todas las lágrimas de mi vida; así habré saldado la deuda.” Por este motivo, se han atraído a tantos seres del amor que los acompañan para resolver este caso.» El taoísta dijo: «Ciertamente es algo raro de oír. Nunca había oído hablar de la teoría de devolver lágrimas. Supongo que esta historia será más minuciosa y delicada que todos los casos de amor pasados.» El monje dijo: «Los pocos personajes amorosos de siempre solo transmiten lo general y algunos poemas; en cuanto a la comida y bebida en los aposentos femeninos, nunca se ha registrado. Además, la mayoría de las historias de amor no son más que robos de fragancia y jade, citas secretas y huidas, sin haber expresado ni una parte del verdadero sentimiento entre hombres y mujeres. Cuando esta turba baje al mundo, los enamorados, los lujuriosos, los sabios y los necios, todos serán diferentes de los transmitidos por los antiguos.» El taoísta dijo: «Aprovechando esto, ¿por qué no bajamos también nosotros a salvar a unos cuantos? ¿No sería una obra de mérito?» El monje dijo: «Justo es lo que pienso. Ven conmigo al palacio de la Inmortal Jinghuan, entreguemos la cosa estúpida, y cuando esta turba de demonios del amor haya descendido por completo, entonces partiremos. Aunque ahora ya la mitad ha caído en el polvo, aún no se han reunido todos.» El taoísta dijo: «Si es así, te seguiré.»

Dicho esto, Zhen Shiyin comprendió todo perfectamente, pero no sabía qué era esa "cosa estúpida" de la que hablaban. Así que, sin poder evitarlo, se adelantó para hacer una reverencia y preguntó sonriendo: "Saludos, venerables maestros". El monje y el taoísta también se apresuraron a devolver el saludo y preguntar. Entonces Shiyin dijo: "Hace un momento, al escuchar a los maestros hablar sobre causa y efecto, ciertamente es algo raramente oído en el mundo humano. Pero yo, discípulo, soy torpe y confuso, incapaz de comprenderlo claramente. Si tuviera la bondad de abrir mi estúpida mente y contármelo en detalle, entonces yo escucharía con atención y, si pudiera despertar un poco, podría evitar el sufrimiento de la perdición". Los dos inmortales sonrieron y dijeron: "Esto es un misterio divino que no se puede revelar de antemano. Cuando llegue el momento, no nos olvides, y podrás saltar del pozo de fuego". Al oír esto, Shiyin no se atrevió a preguntar más. Entonces sonrió y dijo: "El misterio divino no se puede revelar de antemano, pero hace un momento mencionaron una 'cosa estúpida'. No sé qué es, ¿acaso podría verla?" El monje dijo: "Si preguntas por esta cosa, tienes con ella un destino de un solo encuentro". Diciendo esto, la sacó y se la entregó a Shiyin. Shiyin la tomó y la miró: resultó ser un hermoso jade brillante, con caracteres claramente visibles, grabados con las cuatro palabras "Jade Espiritual que Comunica con el Cielo", y detrás había varias líneas de caracteres pequeños. Justo cuando iba a examinarlo con cuidado, el monje dijo que ya habían llegado al reino ilusorio, y se lo arrebató de las manos por la fuerza, y junto con el taoísta, cruzaron un gran arco de piedra, en el que estaban escritas cuatro grandes palabras: "Reino Supremo de la Ilusión". A ambos lados había un pareado que decía:

Cuando lo falso se toma por verdadero, lo verdadero también es falso; donde la nada se considera existencia, la existencia también es nada.

Zhen Shiyin quiso seguirlos, pero justo cuando levantaba el pie, de repente escuchó un trueno, como si las montañas se derrumbaran y la tierra se hundiera. Shiyin dio un gran grito, fijó la mirada y solo vio un sol abrasador, plátanos meciéndose, y olvidó gran parte de lo soñado. Luego vio a la nodriza que venía cargando a Yinglian. Shiyin vio que su hija estaba aún más hermosa, como tallada en jade y pulida en polvo, dócil y adorable, así que extendió la mano para tomarla, la sostuvo en brazos, jugó con ella un rato, y luego la llevó a la calle para ver el bullicio de la procesión. Justo cuando iba a entrar, vio venir desde allí un monje y un taoísta: el monje era calvo y descalzo, el taoísta cojo y desgreñado, ambos andaban como locos, riendo y hablando sin cesar. Cuando llegaron a su puerta, vieron a Shiyin cargando a Yinglian, y el monje rompió a llorar fuerte, y le dijo a Shiyin: "Benefactor, ¿para qué llevas en brazos a esta cosa que tiene vida pero no suerte, que arruinará a sus padres?" Al oír esto, Shiyin supo que eran palabras de loco y no le hizo caso. El monje siguió diciendo: "¡Dámela, dámela!" Shiyin, impaciente, se dio la vuelta con su hija para entrar, y el monje, señalándolo, se rió a carcajadas, y recitó cuatro versos:

Criada con mimo y regalos, te ríes de tu necedad; la flor de loto en vano enfrenta la nieve que cae. Cuida bien la fiesta de los faroles tras el Año Nuevo, pues entonces será el momento de que el humo se disipe y el fuego se apague.

Shiyin lo entendió claramente, pero dudó en su corazón y quiso preguntarles su origen. Solo oyó al taoísta decir: "Tú y yo no debemos seguir juntos; sepámonos aquí, y que cada uno atienda sus propios asuntos. Después de tres kalpas, te esperaré en la Montaña Beimang, y juntos iremos al Reino Supremo de la Ilusión para cancelar nuestros registros". El monje dijo: "¡Excelente, excelente!" Dicho esto, los dos se fueron y nunca más se volvió a ver su rastro. Shiyin pensó para sí: "Estos dos deben tener algún origen; debí haber intentado preguntar, pero ahora es tarde para arrepentirse".

Mientras Shiyin estaba absorto en estos pensamientos, de repente vio salir a un pobre erudito que se alojaba en el Templo de la Calabaza de al lado—de apellido Jia, nombre Hua, nombre de cortesía Shifei, y apodo Yucun. Este Jia Yucun era originario de Huzhou, de una familia de letrados y funcionarios, pero como había nacido en los últimos tiempos, la fortuna de sus padres y antepasados se había agotado, su familia se había reducido, y solo quedaba él solo; sin beneficio en su tierra natal, había venido a la capital para buscar fama y fortuna, y restaurar su legado. Desde el año anterior había llegado, y se había quedado atrapado, alojándose temporalmente en el templo, viviendo de vender caligrafía y escritos, por lo que Shiyin solía relacionarse con él. En ese momento, Yucun vio a Shiyin y se apresuró a saludarlo con una sonrisa: "Viejo maestro, de pie en la puerta mirando, ¿acaso hay alguna noticia en la calle?" Shiyin sonrió y dijo: "No. Hace un momento, porque mi hija lloraba, la saqué a jugar. Estaba muy aburrido, y justo llegas tú, hermano. Por favor, pasa a mi estudio para charlar un rato, y así ambos podemos pasar este largo día". Diciendo esto, hizo que alguien llevara a su hija adentro, y él, tomando a Yucun de la mano, fue al estudio. Un criado sirvió té. Apenas habían intercambiado tres o cinco palabras, cuando de repente un sirviente llegó volando para anunciar: "El viejo maestro Yan viene de visita". Shiyin se levantó apresuradamente para disculparse: "Perdóname por la falta de cortesía al dejarte. Siéntate un momento, que enseguida vuelvo a acompañarte". Yucun también se levantó y cedió cortésmente: "Viejo maestro, haga lo que tenga que hacer. Yo soy un visitante frecuente, no importa esperar un poco". Diciendo esto, Shiyin ya había salido al salón principal.

Mientras tanto, Yucun hojeaba libros para matar el tiempo. De repente, oyó toser a una mujer fuera de la ventana. Yucun se levantó y miró hacia afuera: era una criada que estaba recogiendo flores, de aspecto no vulgar, con cejas y ojos claros; aunque no tenía una belleza perfecta, tenía algo conmovedor. Yucun se quedó embobado mirándola. La criada de la casa de Zhen, después de recoger las flores, iba a irse cuando levantó la cabeza y vio a alguien dentro de la ventana, con una gorra rota y ropa vieja, aunque parecía pobre, tenía una complexión robusta, espalda ancha, rostro amplio y boca cuadrada, además de cejas como espadas y ojos como estrellas, nariz recta y pómulos prominentes. La criada se dio la vuelta para retirarse, pensando: "Este hombre es tan fornido, pero tan andrajoso; seguramente debe ser ese Jia Yucun del que mi amo habla a menudo, que siempre quiere ayudar, pero no encuentra oportunidad. No tenemos parientes o amigos tan pobres en nuestra casa, así que debe ser él. No es de extrañar que diga que no será un hombre atrapado por mucho tiempo". Pensando así, no pudo evitar volverse dos veces. Yucun, al verla volverse, creyó que la muchacha tenía interés en él, y se llenó de alegría desbordante, pensando que esta mujer debía ser una heroína con buen ojo, una conocida en medio del polvo del mundo. Poco después, entró un criado, y Yucun supo que en el salón principal se había quedado a comer, así que no podía esperar mucho, y salió por el pasillo lateral. Cuando Shiyin terminó con el invitado y supo que Yucun se había ido solo, no lo invitó de nuevo.

Un día, llegó la Fiesta del Medio Otoño. Shiyin terminó la cena familiar y preparó otra mesa en el estudio; luego, caminando bajo la luna, fue al templo a invitar a Yucun. Resulta que Yucun, desde el día en que vio a la criada de la casa de Zhen volverse dos veces hacia él, se creyó su conocido, y lo tenía siempre en mente. Ahora, en pleno Medio Otoño, no pudo evitar sentir algo al ver la luna, y así improvisó un poema de cinco caracteres y ocho versos:

Sin saber si se cumplirá el deseo de tres vidas, se añade una nueva melancolía. Cuando estoy triste, frunzo el ceño; al irse, se volvió varias veces. Me miro a mí mismo a la luz del viento, ¿quién será mi compañero bajo la luna? Si la luz del sapo tiene intención, que suba primero al pabellón de la hermosa.

Después de recitar el poema, Yucun pensó en sus ambiciones de toda la vida, lamentando no haber encontrado su momento, y entonces, rascándose la cabeza, suspiró al cielo, y recitó a gritos un pareado:

El jade en el cofre busca un buen precio; la horquilla en el estuche espera el momento de volar.

Justo entonces llegó Shiyin y lo oyó, y sonrió: "Hermano Yucun, ¡qué ambiciones tan profundas tienes!" Yucun se apresuró a sonreír: "Solo recito versos de los antiguos ocasionalmente, ¿cómo me atrevería a ser tan arrogante?" Preguntó: "Viejo maestro, ¿qué placer lo trae hasta aquí?" Shiyin sonrió y dijo: "Esta noche es el Medio Otoño, comúnmente llamado la 'Fiesta de la Reunión'. Pienso que tú, hermano, viviendo solo en el templo, no puedes evitar sentir soledad, así que he preparado una pequeña comida, y te invito a mi humilde estudio para beber. No sé si aceptarás este humilde ofrecimiento". Al oír esto, Yucun no se negó, y sonrió: "Ya que me honras con tanto afecto, ¿cómo podría desairar tan generosa hospitalidad?" Diciendo esto, fue con Shiyin al estudio. Pronto terminaron el té, y ya estaban puestas las copas y los platos; no hace falta hablar de la excelente comida y el vino. Los dos se sentaron, primero bebiendo lentamente, luego, a medida que la charla se animaba, no pudieron evitar empezar a brindar con entusiasmo. En ese momento, en todas las calles se oían flautas y canciones, la luna llena brillaba en lo alto, desprendiendo luz y esplendor, y los dos se animaron aún más, vaciando las copas una tras otra. Yucun ya estaba medio borracho, con siete u ocho partes de embriaguez, y no pudo contener su locura; así que, mirando la luna, expresó sus sentimientos y recitó de improviso un poema de cuatro versos:

Cuando llega el día quince, la luna se redondea, y su luz clara protege las barandillas de jade. En el cielo, un disco acaba de elevarse, y diez mil personas en la tierra levantan la cabeza para mirar.

Al oír esto, Zhen Shiyin dio un gran grito: "¡Maravilloso! Hace tiempo que decía que mi hermano no era alguien destinado a permanecer mucho tiempo bajo otros; ahora, con los versos que has recitado, ya se manifiestan los presagios de un ascenso fulgurante. Pronto alcanzarás una posición elevada. ¡Felicidades, felicidades!" Acto seguido, llenó personalmente una jarra de vino para brindar en señal de enhorabuena. Jia Yucun bebió un trago y suspiró: "No son palabras de borracho, pero si hablamos de la erudición necesaria para los exámenes actuales, quizás podría presentarme y ganar algo de reputación. Sin embargo, ahora no tengo ni para el equipaje ni para los gastos de viaje; el camino a la capital es largo, y no se puede llegar solo vendiendo caligrafía y escribiendo ensayos". Zhen Shiyin no lo dejó terminar y dijo: "Hermano, ¿por qué no lo has dicho antes? Siempre he tenido esta intención, pero cada vez que nos encontrábamos, tú nunca lo mencionabas, así que no me atrevía a hablar sin ser invitado. Ahora que el tema ha salido, aunque yo no sea talentoso, entiendo bien los principios de 'justicia' y 'provecho'. Además, es afortunado que el año próximo sea el año del gran examen; deberías ir a la capital lo antes posible, para presentarte en los exámenes de primavera y no defraudar el saber que has cultivado toda tu vida. En cuanto a los gastos del viaje, yo me encargaré de disponerlos, para no defraudar tu estima hacia mí". En ese momento, ordenó a un criado que entrara rápidamente y preparara cincuenta taels de plata y dos juegos de ropa de invierno. Luego añadió: "El día diecinueve es una fecha auspiciosa; puedes comprar un barco y dirigirte hacia el oeste. Cuando alces el vuelo y triunfes, nos veremos de nuevo el próximo invierno. ¿No sería una gran alegría?" Jia Yucun aceptó el dinero y la ropa, dio solo unas breves palabras de agradecimiento sin mostrar especial interés, y continuó bebiendo y charlando animadamente. Esa noche llegaron hasta la tercera vigilia antes de separarse. Zhen Shiyin, después de despedir a Jia Yucun, volvió a su habitación y durmió hasta que el sol rojo estaba alto. Al recordar lo sucedido la noche anterior, pensó en escribir dos cartas de recomendación para que Jia Yucun las llevara a la capital, a fin de que pudiera alojarse en casa de algún funcionario. Así que envió a alguien a buscarlo, pero el criado regresó y dijo: "El monje dijo que el señor Jia ya partió hacia la capital a la quinta vigilia de esta mañana, y dejó un mensaje para que el monje lo transmitiera al señor: 'Un letrado no se preocupa por fechas auspiciosas o nefastas; todo se basa en la razón de las cosas. No hubo tiempo para despedirse en persona'". Al oír esto, Zhen Shiyin no tuvo más remedio que dejarlo pasar.

¡Qué fácil pasa el tiempo cuando se está ocioso! Pronto llegó la Fiesta de los Faroles. Zhen Shiyin ordenó a su criado Huo Qi que llevara a Yinglian a ver los faroles y las danzas de fuego. A medianoche, Huo Qi, necesitado de orinar, dejó a Yinglian sentada en el umbral de una puerta. Cuando terminó y fue a recogerla, ¡ya no había rastro de Yinglian! Desesperado, Huo Qi la buscó toda la noche, pero al amanecer no la encontró. Sin atreverse a volver a casa de su amo, huyó a otro lugar. Cuando Zhen Shiyin y su esposa vieron que su hija no regresaba en toda la noche, supieron que algo malo había ocurrido. Enviaron a varias personas a buscarla, pero todas volvieron diciendo que no había noticias. La pareja, que en toda su vida solo había tenido a esta hija, al perderla, ¿cómo no iban a afligirse? Lloraban día y noche, casi sin deseos de vivir. Al cabo de un mes, Zhen Shiyin cayó enfermo primero, y luego la señora Feng, también por la añoranza de su hija, enfermó, y cada día llamaban a médicos para tratarse.

No esperaban que el día quince del tercer mes, en el Templo de la Calabaza, al freír las ofrendas, los monjes, por descuido, provocaran que el aceite de la olla se incendiara, quemando el papel de las ventanas. En aquel lugar, las casas solían tener cercas de bambú y paredes de madera; quizás por designio del destino, el fuego se propagó de una en otra, conectando todo, y quemó toda la calle como si fuera una Montaña de Llamas. Aunque acudieron soldados y civiles a apagarlo, el fuego ya era incontenible, ¿cómo podrían sofocarlo? Ardieron toda la noche hasta extinguirse lentamente, sin saberse cuántas casas quedaron destruidas. Solo que la familia Zhen, que estaba al lado, ya era un montón de escombros y cenizas. Solo ellos, el matrimonio y unos pocos criados, salvaron la vida. Desesperado, Zhen Shiyin solo podía patear el suelo y suspirar. No tuvo más remedio que consultar con su esposa y decidir mudarse temporalmente a una granja. Pero justo en esos años, las cosechas eran malas por inundaciones y sequías, y los bandidos surgían en abundancia, robando campos y tierras, cometiendo hurtos menores, sin dar paz al pueblo. Por ello, los oficiales y soldados los perseguían, y era imposible vivir tranquilo. Zhen Shiyin tuvo que vender todas sus tierras a bajo precio, y llevando a su esposa y dos criadas, se refugió en casa de su suegro.

El suegro se llamaba Feng Su, originario de Dazhou, aunque era agricultor, su familia era bastante acomodada. Al ver a su yerno llegar en tan miserable estado, sintió cierta molestia en su corazón. Por suerte, a Zhen Shiyin aún le quedaba algo del dinero de la venta de las tierras, que no había gastado del todo, y lo sacó para que, según el mercado, comprara algunas propiedades y tierras, como medio de vida futuro. Feng Su, entre engaños y medias verdades, solo le dio algunos campos pobres y casas en ruinas. Zhen Shiyin, siendo un letrado, no estaba acostumbrado a las labores agrícolas ni a los oficios; tras esforzarse uno o dos años, se fue empobreciendo aún más. Cada vez que Feng Su lo veía, le decía palabras vacías, y además, a espaldas y en público, se quejaba de que no sabían administrar su vida, que solo comían y holgazaneaban. Zhen Shiyin supo que se había equivocado al buscar refugio, y sintió arrepentimiento; sumado a los sustos y aflicciones del año anterior, con ira y dolor acumulados, siendo ya un hombre mayor, entre pobreza y enfermedad, comenzó a mostrar signos de muerte inminente.

Casualmente, un día, mientras se arrastraba con un bastón hasta la calle para distraerse, vio venir a un monje cojo, andrajoso y desaliñado, con sandalias de cáñamo y ropa rota, que recitaba en voz alta unos versos, que decían:

Todos saben que ser inmortal es bueno, solo el mérito y la fama no se olvidan;

¿Dónde están los generales y ministros de antaño? Un montón de tumbas cubiertas de hierba.

Todos saben que ser inmortal es bueno, solo el oro y la plata no se olvidan;

Todo el día solo lamentan no haber acumulado más, y cuando tienen mucho, cierran los ojos.

Todos saben que ser inmortal es bueno, solo la esposa hermosa no se olvida;

Mientras vives, habla cada día de amor y gratitud; cuando mueres, se va con otro.

Todos saben que ser inmortal es bueno, solo los hijos y nietos no se olvidan;

Padres ciegos de amor ha habido muchos desde antiguo, ¿quién ha visto hijos filiales y nietos obedientes?

Al oír esto, Zhen Shiyin se adelantó y dijo: "¿Qué dices con toda esa boca? Solo oigo 'bueno', 'acabado', 'bueno', 'acabado'". El monje sonrió y respondió: "Si realmente has oído las palabras 'bueno' y 'acabado', aún eres algo perspicaz. Has de saber que entre todas las cosas del mundo, bueno es acabado, y acabado es bueno. Si no se acaba, no es bueno; si se quiere lo bueno, hay que acabar. Esta canción mía se llama 'Canción del Bueno y Acabado'". Zhen Shiyin, que era una persona con sabiduría innata, al oír estas palabras, comprendió profundamente en su corazón. Así que sonrió y dijo: "¡Espera! Déjame explicar tu 'Canción del Bueno y Acabado', ¿quieres?" El monje sonrió: "Explica, explica". Entonces Zhen Shiyin dijo:

Salón humilde y vacío, antaño lleno de tablillas de funcionarios;

Hierba marchita y sauces mustios, antes fueron lugar de cantos y danzas.

Telarañas cubren las vigas talladas; ahora el gasa verde cubre las ventanas de paja.

¿Qué dices de labios rojos y polvo fragante? ¿Por qué las sienes se vuelven blancas como la escarcha?

Ayer, en la colina de tierra amarilla, enterraste huesos blancos; hoy, bajo el dosel de lámparas rojas, yacen dos amantes.

Cofres llenos de oro, cofres llenos de plata; en un abrir y cerrar de ojos, mendigo y todos te insultan;

Justo cuando te lamentas de la corta vida de otro, no sabes que al volver, tú mismo mueres.

Instruyes con métodos, pero no aseguras que mañana no se vuelva bandido;

Escoges un buen partido, ¿quién espera que termine en un burdel?

Porque te parecía pequeño el sombrero de funcionario, terminas cargando cadenas y grilletes;

Ayer te compadecías del frío de tu ropa rota, hoy odias la larga túnica púrpura.

En el caos, unos cantan mientras otros suben al escenario, y confundes la tierra ajena con la propia;

¡Qué absurdo! Al final, todo es coser la ropa de boda para otros.

Al oír esto, el monje cojo y loco aplaudió y rió: "¡Explicado con precisión, explicado con precisión!" Zhen Shiyin dijo entonces: "¡Vámonos!" Tomó el hatillo que el monje llevaba al hombro, lo cargó sobre sí, y sin volver a casa, se fue flotando junto con el monje loco.

Esto conmocionó a todo el vecindario, que lo comentó como una noticia sensacional. Al oírlo, la señora Feng lloró desconsoladamente hasta casi morir. Solo pudo consultar con su padre y enviar personas a buscar por todas partes, pero no hubo noticias. Sin otra opción, tuvo que depender de sus padres para vivir. Por suerte, aún tenía dos criadas viejas que la servían; las tres, señora y criadas, cosían y bordaban de día y de noche para vender y ayudar a su padre con los gastos. Aunque Feng Su se quejaba a diario, no podía hacer nada.

Un día, la criada mayor de la familia Zhen estaba comprando hilo frente a la puerta, cuando de repente oyó el sonido de alguien que abría paso a gritos. Todos decían que el nuevo magistrado había llegado a tomar posesión. La criada se escondió tras la puerta para mirar, y vio pasar a soldados y alguaciles, uno tras otro. Poco después, un gran palanquín llevaba a un funcionario con sombrero negro y túnica roja. La criada se quedó atónita, pensando que ese funcionario le resultaba muy familiar, como si lo hubiera visto antes. Entró en la casa y dejó el asunto de lado. Al anochecer, cuando se disponía a descansar, oyó de repente fuertes golpes en la puerta y muchos gritos confusos: "El magistrado de la prefectura ha enviado a alguien para interrogar a alguien". Feng Su, al oír esto, se quedó atónito, sin saber qué desgracia podía ser. Escúchese en el próximo capítulo la explicación.