Canción del pesar eterno (Bai Juyi, Canción del pesar eterno)

El emperador Han (o "rey", según otra versión) amaba la belleza y anhelaba obtener una mujer capaz de derribar reinos; gobernó el mundo durante muchos años, pero nunca pudo encontrarla. En la familia Yang había una hija que acababa de crecer, criada en lo profundo del harén, sin que nadie la conociera. Su belleza natural, difícil de ocultar, hizo que finalmente fuera seleccionada para estar junto al soberano. Con una sonrisa de reojo, desplegaba cien encantos, y las concubinas de los seis palacios perdían al instante su brillo. En la fría primavera, el soberano le ordenó bañarse en la piscina de Huaqing; el agua termal, suave y tibia, acariciaba su delicada piel. Cuando las doncellas la ayudaban a levantarse, ella mostraba una fragilidad sin fuerzas; era la primera vez que recibía el favor del soberano. Sus cabellos como nubes, su rostro como flor, llevaba en la cabeza una horquilla de oro que se balanceaba al andar; en la calidez del dosel de loto pasaban las noches primaverales. Las noches primaverales eran cortas, y el sol se alzaba alto; desde entonces, el soberano dejó de asistir a la audiencia matutina. Ella siempre estaba ocupada, sin tiempo libre: en primavera acompañaba al soberano en sus paseos, y por la noche compartía su lecho a solas. En el harén había tres mil bellezas, pero el amor de las tres mil se concentraba en ella sola. Se acicalaba en la cámara dorada, coqueta para las noches de servicio; en el pabellón de jade, tras los banquetes, se embriagaba con el espíritu primaveral. Sus hermanos y hermanas recibieron títulos y recompensas; una luz envidiable iluminaba su casa. Así, los corazones de los padres en el mundo dejaron de valorar el tener hijos varones y comenzaron a valorar el tener hijas.

En la montaña Li, los palacios se elevaban hasta las nubes; la música celestial, llevada por el viento, se escuchaba por doquier. Cantos suaves y danzas gráciles se fundían con los sonidos de las cuerdas y el bambú; el soberano, todo el día, no se cansaba de contemplarlos. De repente, los tambores de Yu Yang, que hacían temblar la tierra, llegaron, rompiendo la melodía del "Manto de Plumas de Colores". En los nueve palacios, el polvo y el humo se alzaron; miles de carros y diez mil jinetes se dirigieron hacia el suroeste. Los estandartes de plumas verdes ondeaban, deteniéndose y avanzando; al oeste, salieron de la puerta de la capital por más de cien li. Los seis ejércitos se negaron a avanzar; el soberano, sin remedio, permitió que la concubina Yang muriera retorciéndose frente a su caballo. Sus adornos de flores doradas cayeron al suelo, sin que nadie los recogiera; las horquillas de jade, los fénix de oro y los rascadores de jade quedaron abandonados. El soberano, cubriéndose el rostro, lloraba, pero no pudo salvarla; al volver la mirada, sangre y lágrimas fluían mezcladas.

El polvo amarillo se alzaba en el cielo, el viento soplaba tristemente; por la pasarela entre nubes, zigzagueante, subieron a la Puerta de la Espada. Bajo la montaña Emei, los viajeros eran escasos; las banderas perdían su brillo, y la luz del sol se volvía sombría. Las aguas del río Shu eran verdes, las montañas de Shu, azules; el sagrado soberano, día y noche, albergaba pensamientos de añoranza. En el palacio de paso, al ver la luz de la luna, era un color que partía el corazón; en la lluvia nocturna, al oír el sonido de las campanillas, era un sonido que desgarraba las entrañas. El cielo giró y la tierra dio vueltas; el carro del soberano regresó, pero al llegar a aquel lugar, dudaba y no soportaba partir. Bajo el terraplén de Mawei, en el polvo, ya no se veía su rostro; solo quedaba el lugar donde había muerto. Soberano y ministros se miraban, las lágrimas empapaban sus ropas; hacia el este, miraban la puerta de la capital, dejando que los caballos regresaran por sí mismos.

Al volver, los estanques y jardines seguían siendo como antes; los lotes del estanque Taiye y los sauces del palacio Weiyang permanecían igual. Los lotos parecían su rostro, los sauces sus cejas; ante esto, ¿cómo no derramar lágrimas? En las noches de primavera, cuando florecían los melocotones y ciruelos; en los días de lluvia otoñal, cuando caían las hojas de los plátanos. En el palacio occidental y el jardín meridional, la hierba otoñal cubría el suelo; las hojas caídas llenaban los escalones, rojas y apiladas, sin que nadie las barrierra. Los discípulos del Jardín de Peras habían encanecido; los inspectores del harén y las doncellas jóvenes también envejecían. En el palacio al atardecer, las luciérnagas volaban, y los pensamientos se deslizaban en silencio; la lámpara solitaria se consumía, pero él aún no lograba dormir. Los tambores y campanas sonaban lentos, la primera noche parecía interminable; el Río Celeste brillaba, y el amanecer estaba cerca. Sobre las tejas de patos mandarines, la escarcha pesaba; en la colcha de plumas de martín pescador, el frío era intenso, y nadie compartía el lecho. La separación entre vida y muerte ya había durado un año, pero su espíritu nunca había entrado en sus sueños.

Un sacerdote de Linqiong, huésped de la capital Hongdu, podía convocar almas con su sinceridad. Conmovido por los pensamientos del soberano, que daban vueltas y vueltas, ordenó a un mago buscar con diligencia. Se elevó en el aire, cabalgó sobre las nubes, corrió como un relámpago; subió al cielo y bajó a la tierra, buscando por todas partes. Arriba, agotó el cielo azul; abajo, recorrió el manantial amarillo; en ambos lugares, todo era vasto y sin rastro. De repente, oyó que en el mar había una montaña de inmortales; la montaña flotaba en lo vago e insustancial. Pabellones y torres, primorosos, se alzaban entre nubes de cinco colores; allí había muchas hadas de gráciles posturas. Entre ellas, una hada llamada Taizhen (o Yuzhen, o Yufei, según otras versiones); su piel blanca como la nieve, su rostro como una flor; al mirarla, era ella.

En el oeste del Palacio Dorado, llamó a la puerta de jade; hizo que Xiaoyu avisara a Shuangcheng. Al oír que el enviado del emperador de la dinastía Han había llegado, ella despertó de su sueño en la tienda de nueve flores. Se vistió, apartó la almohada, se levantó y dudó; las cortinas de perlas y las pantallas de plata se abrieron una tras otra. Su moño de nubes, medio inclinado, recién despierta; su tocado de flores, desordenado, bajó del salón. El viento movía sus mangas de hada, que se alzaban ingrávidas, como si aún danzara la "Melodía del Manto de Plumas de Colores". Su rostro de jade, solitario, con lágrimas que corrían en hilos; parecía una rama de peral primaveral cubierta de gotas de lluvia.

Con mirada llena de sentimiento, agradeció al soberano; desde la separación, sus formas y voces se habían perdido en la lejanía. El amor en el Palacio Zhaoyang ya se había roto; los años en el Palacio Penglai eran largos. Volvió la cabeza y miró hacia el mundo humano; no veía Chang'an, solo polvo y niebla. Solo pudo tomar objetos viejos para expresar su profundo afecto; envió al mensajero con una cajita de nácar y una horquilla de oro. De la horquilla de oro dejó una rama; de la cajita de nácar, una hoja; partió el oro de la horquilla y dividió las placas de nácar. Mientras el corazón sea firme como el oro y el nácar, ya sea en el cielo o en la tierra, siempre volverán a encontrarse. Al despedirse, con vehemencia encargó de nuevo un mensaje; en sus palabras había un juramento que ambos conocían en su corazón. El séptimo día del séptimo mes, en el Salón de la Vida Eterna, a media noche, sin nadie, habían pronunciado palabras en privado: En el cielo, deseen ser aves de alas unidas; en la tierra, deseen ser ramas entrelazadas. El cielo y la tierra durarán por siempre, pero este pesar no tendrá fin, interminable para siempre.