Balada del laúd (Bai Juyi, Balada del laúd, con prólogo)
En el décimo año del período Yuanhe, fui degradado al cargo de Sima en la comandancia de Jiujiang. Al otoño siguiente, acompañé a un invitado hasta la desembocadura del río Penpu y escuché a alguien tocar el pipa en una barca durante la noche. El sonido era nítido, con el acento de la capital. Pregunté quién era; resultó ser una cantante de Chang'an que había aprendido a tocar el pipa con los maestros Mu y Cao. Al envejecer y perder su belleza, se había casado con un comerciante. Entonces mandé servir vino y le pedí que tocara algunas piezas con soltura. Después de tocar, su rostro mostraba tristeza; relató las alegrías de su juventud y cómo ahora, desgastada y errante, se desplazaba por los lagos y ríos. Hacía dos años que había dejado la capital para servir como funcionario, y mi corazón estaba en calma. Pero aquella noche, conmovido por sus palabras, comprendí por primera vez el significado de mi destierro. Así que escribí este largo poema para regalárselo. Tiene seiscientos dieciséis caracteres y lo titulo Canto del pipa.
En la noche, junto al río Xunyang, despido a un amigo;
Las hojas de arce y las flores de junco susurran en el viento otoñal.
El anfitrión desmonta; el invitado está en la barca;
Alzamos las copas, queremos beber, pero no hay música que acompañe.
No estamos ebrios del todo, y con tristeza nos separamos;
Al separarnos, el río se extiende, vasto, bañado por la luna.
De repente, oigo sobre el agua el sonido de un pipa;
El anfitrión olvida volver; el invitado no se marcha.
Siguiendo el sonido, pregunto en voz baja quién toca;
El pipa se calla, y la persona duda en responder.
Acercamos la barca, la invitamos a reunirse;
Añadimos vino, encendemos de nuevo las lámparas, y volvemos a colocar el banquete.
Tras llamarla mil y diez mil veces, al fin sale;
Aún oculta medio rostro tras el pipa.
Gira las clavijas, pulsa las cuerdas dos o tres veces;
Antes de formar la melodía, ya hay sentimiento.
Cada cuerda oprime, cada nota contiene pensamientos;
Parece contar sus desdichas de toda la vida.
Inclina la cabeza, y sin cesar toca con la mano,
Diciendo con el corazón infinitas cosas.
Suavemente pulsa, despacio roza, luego rasga y pellizca;
Primero toca Nishang, luego Lüyao.
Las cuerdas gruesas suenan ásperas, como lluvia torrencial;
Las cuerdas finas susurran quedas, como conversaciones íntimas.
Ásperas y quedas se entrecruzan al tocar,
Como grandes y pequeñas perlas cayendo en un plato de jade.
Bajo las flores, el canto del oriol fluye suave y melodioso;
En el hielo, el manantial fluye con dificultad, gimiendo.
El manantial helado se vuelve frío y áspero, las cuerdas parecen romperse;
Al romperse, el sonido se detiene un instante.
Surge otra pena oculta y un odio callado;
En ese momento, el silencio vale más que el sonido.
De repente, una botella de plata se rompe, y el agua brota;
Los jinetes de hierro cargan, y las lanzas chocan.
Al terminar la pieza, con la púa rasga el centro de las cuerdas;
Las cuatro cuerdas suenan a la vez, como rasgar seda.
En las barcas de oriente y occidente, todo queda en silencio;
Solo se ve la luna otoñal en el centro del río, blanca y brillante.
Ella suspira, deja la púa entre las cuerdas,
Arregla su ropa, se levanta y compone su expresión.
Dice que ella misma era una mujer de la capital,
Y que su casa estaba al pie de la colina Hama.
A los trece años ya dominaba el pipa,
Y su nombre figuraba en la primera sección del conservatorio.
Al tocar, a menudo hacía admirar a los maestros;
Al maquillarse, era envidiada por las cortesanas.
Los jóvenes de las cinco tumbas competían por regalarle sedas;
Por cada pieza, recibía incontables rollos de gasa roja.
Las peinetas de plata con incrustaciones de oro se rompían al marcar el ritmo;
Las faldas de gasa carmesí se manchaban con el vino derramado.
Este año reía, el próximo año también reía;
Así, las brisas otoñales y las lunas primaverales pasaban fácilmente.
Su hermano se fue al ejército, su tía murió;
Las tardes iban y venían, y su belleza se marchitó.
Ante la puerta, el bullicio disminuyó, los carruajes escasearon;
Al envejecer, se casó con un comerciante como esposa.
El comerciante valora las ganancias y menosprecia las separaciones;
El mes pasado fue a Fuliang a comprar té.
Desde que se fue, ella guarda la barca vacía en la desembocadura del río;
Alrededor de la barca, la luna clara y el agua fría.
En la noche profunda, de repente sueña con los años juveniles;
En sueños llora, y las lágrimas manchan su maquillaje.
Al oír el pipa, ya había suspirado;
Al escuchar sus palabras, me conmoví aún más.
Ambos somos errantes en el mundo,
Y al encontrarnos, ¿por qué hace falta habernos conocido antes?
Desde el año pasado, dejé la capital y fui degradado;
Vivo en Xunyang, postrado por la enfermedad.
Xunyang es un lugar remoto, sin música;
Durante todo el año, no oigo el sonido de flautas ni cuerdas.
Mi vivienda cerca del río Pen, baja y húmeda,
Está rodeada de juncos amarillos y bambúes amargos.
¿Qué se oye al amanecer y al anochecer?
El canto del cuclillo que llora sangre y los aullidos de los monos.
En las mañanas de flores primaverales junto al río, en las noches de luna otoñal,
A menudo tomo vino y bebo solo.
¿Acaso no hay canciones de montaña y flautas de aldea?
Pero son ásperas y chirriantes, difíciles de oír.
Esta noche, al oír tu pipa,
Es como si escuchara música celestial; mis oídos se aclaran de repente.
No te niegues, siéntate de nuevo y toca otra pieza;
Te compondré un Canto del pipa.
Conmovida por mis palabras, ella permaneció de pie un rato;
Luego volvió a su asiento, tensó las cuerdas, y el sonido se volvió urgente.
Triste y lastimero, no era como el sonido anterior;
Todos los presentes, al oírlo de nuevo, se cubrieron el rostro y lloraron.
¿Quién entre ellos derramó más lágrimas?
El Sima de Jiangzhou, cuya túnica azul ya está empapada.