Capítulo 16: Los monjes del Templo Guanyin codician el tesoro; el monstruo de la Montaña Negra roba la túnica

Capítulo 16: Los monjes del templo de Guanyin conspiran por el tesoro; el demonio de la Montaña del Viento Negro roba la casulla

Dicho esto, el maestro y su discípulo avanzaron a caballo hasta llegar frente a la puerta del monte, donde vieron que efectivamente era un templo. Y observaron lo siguiente:

Pabellones y estancias en capas superpuestas, corredores y galerías repetidos. Ante las tres puertas del monte, imponentes nubes multicolores se extendían; frente al salón de las Cinco Bendiciones, brillantes nieblas rojas se arremolinaban. A ambos lados, pinos y bambúes; un bosque de cipreses y sabinas. Los pinos y bambúes, sin años ni estaciones, irradiaban serena pureza; el bosque de cipreses y sabinas, con colores y matices, mostraba orgullosa belleza. También se veían la alta torre del tambor y la campana, y la imponente pagoda. Los monjes meditaban en calma, y los pájaros cantaban entre los árboles con voz apacible. En soledad sin polvo, verdadera soledad; en pureza vacía, el Camino se manifestaba.

Poema:

El templo sublime, oculto en un nido de verdor,

supera al mundo en sus paisajes sagrados.

Es verdad que en la Tierra pura hay pocos lugares,

y las famosas montañas del mundo, los monjes las ocupan.

El venerable desmontó, el Andarín dejó la carga, y cuando estaban a punto de entrar, vieron salir por la puerta a un grupo de monjes. Observad su aspecto:

Llevaban un sombrero de ala inclinada a la izquierda,

vestían una túnica sin mancha.

Anillos de cobre colgaban de ambas orejas,

y un cinturón de seda ceñía su cintura.

Sandalias de paja, firmes al caminar,

y una campanilla de madera en la mano.

Siempre recitaban,

refugiándose en la sabiduría perfecta.

San Zang, al verlos, se detuvo junto a la puerta y los saludó con una reverencia. El monje le devolvió el saludo apresuradamente y, sonriendo, dijo: "Disculpe mi falta de atención". Preguntó: "¿De dónde vienen? Por favor, entren al aposento del abad para tomar té". San Zang respondió: "Yo, discípulo, soy un enviado imperial de la Tierra del Este, que va al Templo del Trueno Retumbante para postrarme ante Buda y buscar las escrituras. Al llegar aquí, el día está por terminar, y desearía pasar la noche en este sagrado templo". El monje dijo: "Por favor, pasen y siéntense, por favor, pasen y siéntense". San Zang llamó entonces al Andarín para que trajera el caballo. Pero el monje, al ver de repente la apariencia del Andarín, se asustó y preguntó: "Ese que lleva el caballo, ¿qué clase de cosa es?" San Zang respondió: "Habla bajo, habla bajo. Es de genio vivo; si oye que lo llamas 'cosa', se enfadará. Es mi discípulo". El monje sintió un escalofrío y, mordiéndose el dedo, dijo: "Con una cara tan fea y extraña, ¿cómo lo has tomado como discípulo?" San Zang dijo: "No lo ves bien; feo es, pero muy útil".

El monje no tuvo más remedio que acompañar a San Zang y al Andarín a cruzar la puerta del monte. Dentro, vieron en el salón principal cuatro grandes caracteres: "Templo Zen de Guanyin". San Zang, muy contento, dijo: "Discípulo, siempre agradecido por la santa gracia del Bodhisattva, no he tenido oportunidad de expresar mi gratitud. Ahora que encuentro este templo zen, es como ver al Bodhisattva mismo; muy bien puedo rendir homenaje". Al oír esto, el monje ordenó a un asistente que abriera las puertas del salón e invitó a San Zang a postrarse. El Andarín ató el caballo, dejó el equipaje y acompañó a San Zang al salón. San Zang estiró la espalda, se inclinó hasta el suelo y, con el pecho en la tierra, se postró ante la imagen dorada. El monje fue a tocar el tambor, y el Andarín se puso a golpear la campana. San Zang, postrado ante el altar, oró con devoción. Terminada la oración, el monje dejó de tocar el tambor, pero el Andarín seguía golpeando la campana sin parar, a veces rápido, a veces lento, durante mucho tiempo. El asistente dijo: "La postración ya terminó, ¿por qué sigues tocando la campana?" El Andarín dejó entonces el mazo y, riendo, dijo: "¡Tú qué sabes! Yo cumplo con el dicho: 'Un día que seas monje, toca la campana ese día'". En ese momento, alborotaron a todos los monjes del templo, grandes y pequeños, y a los ancianos de las estancias superiores e inferiores. Al oír el sonido desordenado de la campana, salieron todos corriendo, diciendo: "¿Qué salvaje está aquí tocando la campana y el tambor sin orden?" El Andarín saltó fuera y, con un grito, dijo: "Soy yo, tu abuelo Sun, que toca por diversión". Los monjes, al verlo, cayeron al suelo, rodando y tropezando, y se postraron diciendo: "¡Abuelo Rayo!" El Andarín dijo: "El Rayo es mi bisnieto. Levantaos, levantaos, no tengáis miedo; somos señores venidos de la Gran Tang, en la Tierra del Este". Entonces los monjes hicieron reverencias. Al ver a San Zang, todos se calmaron y dejaron de temer. Entre ellos, el abad del templo invitó: "Señores, pasen al aposento trasero para tomar té". Así que desataron las riendas, llevaron el caballo, cargaron el equipaje, rodearon el salón principal y entraron directamente a la estancia trasera, donde se sentaron en orden.

El abad sirvió té y luego dispuso una ofrenda vegetariana. Aún era temprano, y San Zang no había terminado de expresar su agradecimiento cuando vieron que detrás, dos jóvenes acólitos acompañaban a un anciano monje que salía. Observad cómo iba vestido:

Llevaba un gorro cuadrado de Vairocana, con una gema de ojo de gato que brillaba en la cúspide; vestía una túnica de brocado de felpa, con un ribete dorado de plumas de jade que resplandecía. Un par de sandalias de monje tachonadas con ocho tesoros, y un bastón incrustado con motivos de nubes estelares. El rostro lleno de arrugas, como la Anciana Madre del Monte Li; los ojos nublados, como el Rey Dragón del Mar Oriental. La boca no retenía el viento por la falta de dientes, y la espalda encorvada por los tendones contraídos.

Los monjes dijeron: "Ha llegado el maestro ancestral". San Zang se inclinó y saludó con respeto, diciendo: "Venerable abad, discípulo os saluda". El anciano monje devolvió el saludo y se sentaron de nuevo. El anciano dijo: "Hace un momento, los jóvenes me dijeron que había llegado un señor de la Gran Tang, en la Tierra del Este, y por eso salí a recibiros". San Zang dijo: "He irrumpido en vuestra montaña sagrada sin saber cómo comportarme; perdonad mi falta". El anciano respondió: "No os atreváis, no os atreváis". Preguntó: "Señor, desde la Tierra del Este hasta aquí, ¿cuánta distancia hay?" San Zang dijo: "Desde la frontera de Chang'an, hay más de cinco mil li. Tras cruzar la Montaña de los Dos Límites, recogí a un pequeño discípulo, y de camino, tras pasar por el Reino de Hapimi en el Oeste, después de dos meses, otros cinco o seis mil li, hasta llegar a vuestras tierras". El anciano dijo: "Así que hay más de diez mil li de distancia. Yo, discípulo, he malgastado mi vida sin siquiera salir de la puerta del monte; soy como quien 'mira el cielo desde el fondo de un pozo', un ser inútil". San Zang preguntó: "Venerable abad, ¿qué edad tenéis?" El anciano dijo: "He vivido doscientos setenta años sin mérito". Al oírlo, el Andarín dijo: "Ese sigue siendo mi nieto de diez mil generaciones". San Zang lo miró de reojo y dijo: "Habla con cuidado, no seas imprudente y ofendas a la gente". El monje preguntó entonces: "Señor, ¿qué edad tenéis vos?" El Andarín dijo: "No me atrevo a decirlo".

El anciano monje tomó esto como una palabra sin sentido, no le dio importancia y no preguntó más, solo ordenó que sirvieran té. Un joven acólito sacó una bandeja de grasa de carnero de jade, con tres tazas de té esmaltadas con incrustaciones de oro. Otro acólito trajo una tetera de cobre blanco y sirvió tres tazas de té fragante. En verdad, su color superaba al de los capullos de granada, y su aroma era más fino que el del osmanto. San Zang, al verlo, lo elogió sin cesar: "¡Qué hermosos objetos, qué hermosos objetos! Verdaderamente, una buena comida y buenos utensilios". El anciano monje dijo: "Manchan la vista, manchan la vista. Vos, señor, venís de un reino celestial superior, donde habéis visto toda clase de tesoros raros; ¿cómo merecen estos utensilios tantos elogios? Ya que venís de un reino superior, ¿tenéis algún tesoro que podáis prestar a este discípulo para que lo vea?" San Zang dijo: "Lástima, en mi Tierra del Este no hay grandes tesoros; y si los hubiera, el camino es tan largo que no podría traerlos". El Andarín, a su lado, dijo: "Maestro, hace unos días vi en el hatillo aquella casulla, ¿no es un tesoro? Sácala y enséñasela, ¿qué tal?" Al oír hablar de la casulla, los monjes sonrieron con desdén. El Andarín dijo: "¿De qué os reís?" El abad respondió: "Señor, decís que la casulla es un tesoro, y es realmente risible. Si hablamos de casullas, nosotros, los de nuestra clase, tenemos no menos de veinte o treinta; y en cuanto a nuestro maestro ancestral, que ha sido monje aquí durante doscientos cincuenta o sesenta años, tiene fácilmente setecientas u ochocientas". Y ordenó: "Sacadlas para que las vean". El anciano monje, llevado por un momento de vanagloria, ordenó al asistente que abriera el almacén, y a un monje mendicante que sacara los cofres. Así, sacaron doce cofres y los colocaron en el patio, abriendo los candados. A ambos lados dispusieron percheros, y alrededor tendieron cuerdas; luego fueron sacando las casullas una por una, las sacudieron y las colgaron, invitando a San Zang a contemplarlas. En verdad, toda la sala se llenó de brocados y sedas bordadas.

El Andarín las observó una por una; todas eran de fina seda bordada con flores, labores de aguja y oro incrustado. Riendo, dijo: "Bien, bien, bien. Guardadlas, guardadlas. Saquemos la nuestra para que la vean". San Zang agarró al Andarín y le dijo en voz baja: "Discípulo, no compitas en riquezas con los demás. Estamos solos en tierra extraña, y temo que pueda haber problemas". El Andarín dijo: "¿Qué problema puede haber en mostrar la casulla?" San Zang dijo: "No lo entiendes. Los antiguos decían: 'Los objetos raros y preciosos no deben mostrarse a personas codiciosas y falsas'. Si una vez los ven, seguramente se moverá su corazón; y una vez movido su corazón, seguramente urdirán un plan. Si tú, que temes las desgracias, accedes a su petición, está bien; de lo contrario, la pérdida de la vida y la muerte vendrán de aquí; no es cosa menor". El Andarín dijo: "Tranquilo, tranquilo, todo queda en manos de este viejo Sun". Mirad cómo, sin hacer caso, fue rápidamente, desató el hatillo, y de inmediato brotó un resplandor; aún estaba envuelto en dos capas de papel engrasado. Quitó el papel, sacó la casulla, y al sacudirla, toda la sala se llenó de luz roja y un aura de colores. Todos los monjes, al verla, no hubo uno que no se alegrara y alabara de corazón; realmente era una hermosa casulla. En ella había:

Mil ingeniosas perlas colgando,

diez mil extraños tesoros de Buda ensartados.

Arriba y abajo, barbas de dragón adornaban el brocado de colores,

y alrededor, un borde de seda fina.

Quien la vistiera, los demonios y espectros desaparecerían,

quien la llevara, los espíritus malignos irían al inframundo.

Hecha por manos de celestiales transformados,

solo un verdadero monje se atreve a vestirla.

El viejo monje, al ver tan preciosa joya, concibió en verdad malos pensamientos. Se acercó a Sanzang, se arrodilló y, con lágrimas en los ojos, dijo: —Yo, este discípulo, realmente no tengo suerte. Sanzang lo ayudó a levantarse y preguntó: —Venerable maestro del monasterio, ¿qué tenéis que decir? Él respondió: —Señor, vuestra preciosa joya acaba de ser desplegada cuando el cielo se ha oscurecido. Por desgracia, mis ojos están nublados y no puedo verla con claridad. ¿Acaso no es falta de suerte? Sanzang ordenó: —Encended las lámparas y dejad que la veáis de nuevo. El viejo monje dijo: —La joya del abuelo ya es brillante; si además se encienden lámparas, deslumbrará aún más y no se podrá observar con detalle. Dijo Sun Wukong: —¿Cómo queréis verla para que esté bien? El viejo monje respondió: —Señor, si sois tan magnánimo y confiado, permitid que este discípulo la lleve al cuarto trasero y la examine con calma durante toda la noche. Mañana por la mañana la devolveré al señor cuando parta hacia el oeste. ¿Qué opináis de ello? Al oír esto, Sanzang se sobresaltó y reprendió a Wukong: —Todo por tu culpa, todo por tu culpa. Wukong sonrió y dijo: —¿Qué hay que temer? Dejad que la envuelva y que él la tome para verla. Si ocurre algún descuido, yo, el Viejo Sol, me encargaré de todo. Como Sanzang no pudo impedírselo, Wukong entregó la casaca al viejo monje, diciendo: —Tomadla y vedla cuanto queráis. Solo que mañana por la mañana me la devolváis tal cual, sin el menor daño o mancha. El viejo monje, lleno de alegría, ordenó a un joven novicio que llevara la casaca al interior. Luego instruyó a los demás monjes para que barrieran la sala de meditación del frente, colocaran dos camas de mimbre con sus respectivas mantas, y prepararan el descanso para los dos señores; también dispuso que se preparara el desayuno del día siguiente para despedirlos. Así, todos se retiraron, y el maestro y el discípulo cerraron la sala de meditación y se acostaron. No se dice más.

Por otra parte, el viejo monje, habiendo engañado y obtenido la casaca, la llevó al cuarto trasero y, bajo la luz de una lámpara, rompió a sollozar amargamente frente a ella. Esto alarmó a los monjes del monasterio, que no se atrevieron a acostarse primero. El joven novicio, sin saber la razón, fue a informar a los demás monjes: —El abuelo llora sin cesar desde las dos de la madrugada. Dos de sus nietos discípulos, sus favoritos, se acercaron y preguntaron: —Maestro del maestro, ¿por qué lloráis? El viejo monje respondió: —Lloro por mi falta de suerte, por no poder ver bien la joya del monje Tang. Dijeron los jóvenes monjes: —Abuelo, sois de edad avanzada y ya habéis pasado el momento. Su casaca está ante vos; solo tenéis que desplegarla y mirarla, ¿para qué llorar tan amargamente? El viejo monje dijo: —No la veré por mucho tiempo. Este año cumplo doscientos setenta años, y en vano he acumulado varios cientos de casacas. ¿Cómo podría tener una como la suya? ¿Cómo podría llegar a ser un monje Tang? Respondieron los jóvenes: —Maestro, estáis equivocado. El monje Tang es un monje errante que ha dejado su tierra natal. Vos, a vuestra edad, disfrutáis de comodidades y ya es suficiente; ¿por qué querríais imitarlo como monje errante? El viejo monje dijo: —Aunque vivo tranquilo en casa y disfruto de mi vejez, no puedo ponerme su casaca. Si pudiera llevarla aunque fuera un solo día, moriría con los ojos cerrados, pues habría sido monje en este mundo de polvo rojo. Los monjes dijeron: —¡Qué falta de seriedad! Si queréis usarla, ¿qué dificultad hay? Mañana lo retenemos un día, y vos la usáis un día; si lo retenemos diez días, vos la usáis diez días; eso es todo. ¿Para qué llorar tan amargamente? El viejo monje respondió: —Aunque lo retuviera un año, solo la usaría un año; al final no sería para siempre. Cuando él quiera irse, tendré que dejarlo ir. ¿Cómo podría retenerlo por mucho tiempo?

Mientras así hablaban, un joven monje llamado Guangzhi se adelantó y dijo: —Abuelo, si queréis que dure para siempre, es fácil. Al oír esto, el viejo monje se alegró y dijo: —Hijo mío, ¿qué buena idea tienes? Guangzhi dijo: —Esos dos, el monje Tang y su compañero, son viajeros y están muy cansados; ahora ya están dormidos. Reunamos a algunos hombres fuertes, tomemos lanzas y cuchillos, abramos la sala de meditación y los matemos, enterremos los cuerpos en el huerto trasero, para que solo nosotros lo sepamos. Luego nos apoderamos de su caballo blanco y su equipaje, y conservamos la casaca como tesoro hereditario de la familia. ¿Acaso no es un plan para la posteridad? Al oír esto, el viejo monje se llenó de alegría, se secó las lágrimas y dijo: —¡Bien, bien, bien! Este plan es excelente. Acto seguido, se dispuso a preparar lanzas y cuchillos.

Entre ellos había otro joven monje, llamado Guangmou, que era el hermano menor de Guangzhi. Se adelantó y dijo: —Este plan no es bueno. Para matarlos, debemos observar la situación. Ese de cara blanca parece fácil, pero el de cara peluda parece difícil. Si no logramos matarlo, ¿no atraeremos la desgracia sobre nosotros? Tengo un método que no requiere lanzas ni cuchillos. ¿Qué opináis? El viejo monje dijo: —Hijo mío, ¿qué método tienes? Guangmou respondió: —Según mi humilde opinión, convocad ahora a todos los monjes de las celdas del este, que cada uno traiga un haz de leña seca. Abandonemos esas tres salas de meditación y prendamos fuego, de modo que no tengan por dónde escapar, y los quememos junto con el caballo. Aunque la gente de las montañas de alrededor lo vea, diremos que ellos, por descuido, provocaron un incendio que quemó nuestra sala de meditación. ¿No morirían así los dos monjes? Además, eso ocultaría la verdad a los ojos de los demás. ¿Y la casaca no sería nuestro tesoro hereditario? Al oír esto, todos los monjes se alegraron y dijeron: —¡Fuerte, fuerte, fuerte! Este plan es aún mejor, aún mejor. Así que ordenaron a cada celda que trajera leña. ¡Ay! Este plan resultó en que el longevo viejo monje debía morir, y el Monasterio del Bodhisattva Guanyin se convertiría en cenizas. Resulta que el monasterio tenía setenta u ochenta celdas, con más de doscientos monjes en total. Esa noche, todos se apresuraron a llevar leña, rodeando por completo la sala de meditación por delante y por detrás, sin dejar paso, y se prepararon para prender fuego. No se dice más.

Por su parte, Sanzang y su discípulo ya se habían acomodado para descansar. Pero Wukong era un mono espiritual; aunque se había acostado, solo mantenía su espíritu y refinaba su aliento, con los ojos medio abiertos y medio dormidos. De repente, oyó afuera el ruido continuo de personas caminando y el crujir de la leña con el viento. Sospechó y pensó: —A esta hora de la noche, en plena quietud, ¿cómo se oyen pasos de gente? ¿Serán ladrones que vienen a atentar contra nosotros? De un salto se levantó de un brinco y quiso abrir la puerta para mirar, pero temió despertar a su maestro. Vedlo: concentró su espíritu, se sacudió y se transformó en una abeja. En verdad era:

Dulce de boca, venenosa de cola, cintura fina y cuerpo ligero.

Vuela entre flores y sauces como una flecha, se posa en la pelusa y busca fragancias como una estrella fugaz.

Pequeño cuerpo puede llevar peso, alas finas aprovechan el viento.

Salió por debajo de los aleros para ver con claridad.

Vio entonces que los monjes, cargando leña y paja, ya habían rodeado la sala de meditación y se disponían a prender fuego. Wukong sonrió para sus adentros y pensó: —Tal como dijo mi maestro, quieren quitarnos la vida y robarme la casaca, por eso conciben tan malvado plan. Si quisiera golpearlos con mi bastón, pobrecillos, no resistirían; de un solo golpe los mataría a todos, y luego mi maestro me reprendería por violento. ¡Basta, basta! Les daré un golpe con su propia arma, aprovecharé su plan, ¡y haré que no puedan quedarse aquí!

Así que el buen Wukong, de un salto, subió a la Puerta Sur del Cielo. Asustó a los generales Pang, Liu, Gou y Bi, que se inclinaron, y a Ma, Zhao, Wen y Guan, que se doblaron, todos diciendo: —¡Mal, mal! ¡El que causó disturbios en el Palacio Celestial ha vuelto! Wukong, agitando la mano, dijo: —Señores, no es necesario saludar, no temáis. Vengo a buscar al Rey de Amplia Vista. Apenas terminó de hablar, se encontró con el rey, que llegaba, y le dijo: —Mucho tiempo sin vernos, mucho tiempo. Hace poco supe que el Bodhisattva Guanyin vino a ver al Emperador de Jade y pidió prestados a los Cuatro Oficiales del Tallo, a los Seis Ding y Seis Jia, y a los Jiedi, para proteger al monje Tang en su viaje al Oeste para obtener las escrituras, y que tú te has convertido en su discípulo. ¿Cómo es que hoy tienes tiempo para venir aquí? Wukong respondió: —Dejemos los saludos. El monje Tang se ha topado con malhechores que quieren prenderle fuego; la situación es de máxima urgencia. He venido especialmente a pedirte prestado tu manto que repele el fuego para salvarle. Tráelo rápido, lo usaré y lo devolveré de inmediato. El rey dijo: —Estás equivocado. Si unos malhechores quieren prender fuego, deberías pedir agua para apagarlo. ¿Para qué quieres el manto que repele el fuego? Wukong respondió: —Tú no entiendes el asunto. Si pido agua para apagarlo, el fuego no ardería y eso les beneficiaría a ellos. Solo quiero este manto para proteger al monje Tang de cualquier daño; del resto, no me preocupo, que arda todo lo que quiera. ¡Date prisa, date prisa! Quizás ya sea demasiado tarde; no retrases mi misión. El rey se rió y dijo: —Este mono sigue siendo tan malintencionado; solo se preocupa por los suyos y no le importan los demás. Wukong dijo: —¡Rápido, rápido! No bromees, que arruinarás el asunto. El rey, sin atreverse a no prestarlo, entregó el manto a Wukong.

Wukong lo tomó, bajó sobre su nube, y fue directamente a posarse sobre la cumbrera de la sala de meditación, cubriendo con el manto a Sanzang, al caballo blanco y al equipaje. Luego se fue a sentar sobre la habitación del viejo monje en la parte trasera, protegiendo la casaca. Vio cómo aquellos hombres prendían fuego, y entonces recitó un conjuro, aspiró una bocanada de aire hacia la dirección del viento, y sopló. Se levantó una ráfaga de viento que avivó las llamas, haciéndolas arder con furia. ¡Buen fuego, buen fuego! Se veía:

Humo negro se extendía sin límite, llamas rojas rugían violentas. Humo negro se extendía sin límite, en el vasto cielo no se veía una sola estrella; llamas rojas rugían violentas, la gran tierra brillaba con luz roja a mil li. Al principio, como serpientes doradas centelleantes; después, como caballos de sangre imponentes. Los tres aires del sur exhibían su heroísmo, el dios del fuego Huilu desplegaba su poder. La leña seca ardía con furia, ¿qué decir de Suiren perforando madera? Frente a la puerta caliente, llamas de colores flotaban, superando al viejo maestro encendiendo su horno. Era precisamente el fuego despiadado que se desataba, ¿cómo podría frenarse esta maldad intencionada? En lugar de apagar el desastre, al contrario, se prestaba ayuda al mal. El viento seguía la fuerza del fuego, las llamas se elevaban más de mil zhang; el fuego aprovechaba el poder del viento, las cenizas volaban más allá de las nubes de los nueve cielos. Pim pam, pim pam, como petardos de fin de año; chisporroteando, como cañones en el ejército. Quemó tanto que las estatuas de Buda en el lugar no podían escapar, ni los monjes del patio oriental tenían dónde refugiarse. Superaba la batalla nocturna en el Acantilado Rojo, sobrepasaba el incendio del Palacio de Efang.

Esto era precisamente: una chispa de fuego puede quemar diez mil campos de tierras. En un instante, con viento furioso y fuego intenso, todo el Templo Guanyin se volvió rojo por doquier. Mira a esos monjes, cargando cajas y baúles, agarrando mesas y llevando ollas, por todo el patio se oían lamentos que llegaban al cielo. Sun Xingzhe protegió la residencia trasera, la capa ignífuga cubrió la sala de meditación delantera; el resto, delante y detrás, ardía intensamente, realmente las llamas rojas brillaban iluminando el cielo, la luz dorada traspasaba los muros.

No esperaban que, al estallar el fuego, alarmara a las bestias y monstruos de la montaña. A veinte li al sur del Templo Guanyin, había una Montaña del Viento Negro, y en ella una Cueva del Viento Negro, donde un espíritu maligno, justo al despertarse y darse la vuelta, vio luz brillante a través de la ventana, pensando que era el amanecer. Al levantarse a mirar, vio un resplandor de fuego hacia el norte. El espíritu maligno, sorprendido, dijo: «¡Ah! Esto debe ser un incendio en el Templo Guanyin. Estos monjes, qué descuidados. Voy a ver y les ayudaré a apagarlo». Buen espíritu maligno, se elevó sobre una nube y llegó hasta el humo y el fuego. Efectivamente, era un fuego que llegaba al cielo; los edificios del frente estaban vacíos, y en los corredores laterales el humo y el fuego aún rugían. Dio grandes zancadas y se precipitó adentro, justo cuando gritaba que trajeran agua, vio que la casa trasera no tenía fuego, y en la cumbrera había una persona avivando el viento. Entonces supo lo que ocurría, y entró rápidamente a mirar adentro. Vio que en medio de la residencia había un resplandor de nubes de colores, y sobre la mesa había un paquete envuelto en fieltro azul. Lo desató y vio que era una casulla de brocado, una joya extraordinaria del budismo. Precisamente, la riqueza conmueve el corazón del hombre; él no apagó el fuego, no pidió agua, tomó la casulla, aprovechando el tumulto para robar, se retiró sobre su nube y se dirigió directamente a la Montaña del Este.

Aquel incendio solo se extinguió al amanecer, al cuarto vigía de la noche. Mira a esos monjes, desnudos, llorando y lamentándose, todos iban entre las cenizas buscando cobre y hierro, removiendo carbón podrido, recogiendo oro y plata. Unos se cubrían con esteras en los huecos de las paredes, otros junto a los muros ennegrecidos armaban fogones para cocinar. Gritaban su injusticia y se quejaban, en medio de un gran alboroto y confusión, sin que hablemos de ello.

Entonces, Sun Xingzhe tomó la capa ignífuga, dio un salto mortal y subió a la Puerta Sur del Cielo, se la entregó al Rey de Amplia Vista y dijo: «Gracias por el préstamo, gracias». El Rey la recibió y dijo: «Gran Sabio, has sido sincero. Justo me preocupaba de que no me devolvieras mi tesoro, sin saber dónde buscarlo, y me alegra que lo hayas traído ahora». Dijo Xingzhe: «¿Acaso el Viejo Sol es de esos que engañan para tomar prestado? Esto se llama: "Bien prestado, bien devuelto, y pedir prestado de nuevo no será difícil"». Dijo el Rey: «Hace mucho que no nos vemos, ¿te gustaría quedarte un rato en mi palacio?». Respondió Xingzhe: «El Viejo Sol ya no es como antes, de sentarse en un banco y divagar sin cesar; ahora protejo a Tang Seng y no tengo tiempo libre. Permíteme despedirme, permíteme despedirme». Se despidió rápidamente, descendió de las nubes, y vio que el sol ya salía. Llegó directamente frente a la sala de meditación, se transformó en una abeja, voló adentro, y al recuperar su forma original, vio que su maestro aún dormía profundamente.

Xingzhe llamó: «Maestro, ha amanecido, levántate». Sanzang despertó, se dio la vuelta y dijo: «Así es». Se vistió, abrió la puerta y salió. De repente levantó la cabeza y solo vio paredes caídas y muros enrojecidos, ya no había pabellones ni templos. Sorprendido, dijo: «¡Ah! ¿Cómo es que estos edificios ya no existen, solo hay muros rojos? ¿Por qué?». Dijo Xingzhe: «Todavía estás soñando, esta noche hubo un incendio». Dijo Sanzang: «¿Cómo es que yo no lo supe?». Xingzhe respondió: «El Viejo Sol protegió la sala de meditación, y al verte profundamente dormido, no te molesté». Dijo Sanzang: «Tú tienes la habilidad de proteger la sala de meditación, ¿por qué no apagaste el fuego de las otras habitaciones?». Xingzhe sonrió y dijo: «Bien, que el maestro lo sepa: tal como dijiste ayer, ellos codiciaban nuestra casulla y planeaban quemarnos vivos. Si el Viejo Sol no lo hubiera sabido, ahora seríamos cenizas y huesos». Al oír esto, Sanzang, asustado, dijo: «¿Fueron ellos los que prendieron el fuego?». Xingzhe dijo: «Si no fueron ellos, ¿quién más?». Sanzang dijo: «¿Acaso no fue por haberte menospreciado que hiciste esta fechoría?». Xingzhe dijo: «¿Acaso el Viejo Sol es una persona tan perezosa como para hacer algo tan malvado? En verdad, fueron ellos quienes lo encendieron. El Viejo Sol, al ver su maldad, ciertamente no les ayudó a apagar el fuego, solo les avivó un poco el viento». Sanzang dijo: «¡Cielos, cielos! Cuando estalla un incendio, solo se debe ayudar con agua, ¿cómo se ayuda con viento?». Xingzhe dijo: «¿No sabes lo que dice el antiguo proverbio: "Si el hombre no tiene intención de dañar al tigre, el tigre no tiene intención de dañar al hombre"? Si ellos no hubieran provocado el fuego, ¿cómo podría yo haber provocado el viento?». Sanzang dijo: «¿Dónde está la casulla? ¿Acaso no se habrá quemado?». Xingzhe dijo: «No hay problema, no hay problema, no se ha quemado; la residencia donde estaba la casulla no tuvo fuego». Sanzang dijo con enojo: «No me importa lo que digas, pero si tiene algún daño, solo recitaré aquello y estarás muerto». Xingzhe, asustado, dijo: «Maestro, no recites, no recites, yo me encargaré de devolverte la casulla. Espera que vaya a buscarla y luego nos pondremos en camino». Sanzang entonces llevó el caballo, Xingzhe cargó el equipaje, salieron de la sala de meditación y se dirigieron directamente a la residencia trasera.

En ese momento, los monjes, entre lamentos, vieron de repente llegar al maestro y su discípulo con el caballo y el equipaje, y se asustaron tanto que sus almas volaron y sus espíritus se dispersaron, diciendo: «¡Las almas de los muertos vienen a pedir cuentas!». Xingzhe gritó: «¿Qué cuentas de almas? ¡Devuélvanme la casulla ahora mismo!». Todos los monjes se arrodillaron y se postraron, diciendo: «¡Señor, señor! Las deudas tienen sus deudores, las rencillas sus enemigos. Si vienes a pedir cuentas, no es asunto nuestro; fue Guangmou y el viejo monje quienes planearon hacerte daño. No nos pidas cuentas a nosotros». Xingzhe soltó un grito: «¡Ustedes, malditos animales! ¿Quién les pide cuentas de nada? ¡Solo devuélvanme la casulla y me iré!». Entre ellos, dos monjes de mayor valor dijeron: «Señor, ustedes ya se quemaron en la sala de meditación, y ahora vienen a pedir la casulla. ¿Son personas o fantasmas?». Xingzhe sonrió y dijo: «Estos animales, ¿qué fuego hubo? Vayan al frente y miren la sala de meditación, luego vengan a hablar». Los monjes se levantaron y fueron a mirar; las puertas, ventanas y marcos de la sala de meditación exterior no estaban ni siquiera chamuscados en la mitad. Atemorizados, entonces reconocieron que Sanzang era un monje divino y Xingzhe un protector. Se acercaron y se postraron, diciendo: «Nosotros, con ojos pero sin vista, no reconocimos a un verdadero inmortal descendido. Tu casulla está con el viejo maestro en la residencia trasera». Sanzang caminó a través de tres o cinco muros derruidos y rotos, suspirando sin cesar. Vio que la residencia, efectivamente, no tenía fuego. Los monjes se precipitaron adentro y gritaron: «Anciano, Tang Seng es un ser divino, no se ha quemado, al contrario, tú mismo has arruinado tu propia propiedad. Saca la casulla ahora y devuélvesela».

Resulta que este viejo monje, al no encontrar la casulla y haber quemado los edificios de su propio templo, estaba en medio de una gran aflicción y ansiedad. Al oír estas palabras, ¿cómo se atrevió a responder? Sin encontrar plan alguno, sin saber cómo avanzar o retroceder, dio un paso, se encorvó, y se lanzó con fuerza contra la pared. Lamentablemente, solo consiguió romperse la cabeza, derramar sangre y que su alma se dispersara; su garganta perdió el aliento y manchó la arena roja. Hay un poema que lo prueba. El poema dice:

Lamentable el viejo monje, de mente obtusa,

En vano vivió como un anciano en el mundo.

Quería la casulla para transmitirla a las edades,

¿Cómo iba a saber que la joya budista no era común?

Pero al tomar lo fácil como duradero,

Ciertamente cosechó ruina y fracaso.

¿De qué sirvieron Guangzhi y Guangmou?

Dañar a otros para beneficiarse a sí mismo: todo fue en vano.

Los monjes, aterrorizados, lloraban y decían: «El maestro ya se ha estrellado y muerto, y la casaca ha desaparecido. ¿Qué haremos?» El Andarín dijo: «Seguramente la han escondido ustedes. Salgan todos, hagan una lista de nombres, y yo, el Viejo Sol, los revisaré uno por uno». Los priores de todas las celdas, superiores e inferiores, hicieron dos listas de los monjes del templo, incluidos los mendicantes, los novicios y los laicos, sumando en total doscientas treinta personas, grandes y pequeños. El Andarín invitó al Maestro a sentarse en un lugar elevado, y él fue llamando a cada uno por su nombre, registrándolos y examinándolos, obligándolos a abrir sus ropas y revisándolos claramente, pero no había rastro de la casaca. También buscó minuciosamente entre los cofres y objetos que habían sido sacados y trasladados de las celdas, pero no encontró ni una huella. Sanzang, con el corazón afligido y lleno de resentimiento contra el Andarín, se sentó arriba y recitó el hechizo de la diadema apretada. El Andarín cayó al suelo de golpe, agarrándose la cabeza, sin poder soportarlo, y solo gritaba: «No recites, no recites, yo prometo recuperar la casaca». Al ver esto, los monjes, temblando de miedo, se arrodillaron y suplicaron que lo calmara, y solo entonces Sanzang cerró la boca y dejó de recitar. El Andarín saltó de un brinco, sacó la barra de hierro de su oreja y quiso golpear a los monjes, pero Sanzang lo detuvo gritando: «¡Mono insolente! ¿Aún no temes el dolor de cabeza y te atreves a ser grosero? ¡Detente! No hieras a nadie; interrógalos de nuevo». Todos los monjes se postraron, golpearon el suelo con la frente y suplicaron a Sanzang: «Señor, perdona nuestras vidas. Verdaderamente no hemos visto nada. Todo es culpa de ese viejo maldito. Anoche, al ver tu casaca, lloró hasta muy tarde, sin atreverse a mirarla, queriendo poseerla para siempre como un tesoro familiar, y tramó un plan para quemarte. Desde que comenzó el incendio, sopló un viento violento, y cada uno solo se ocupó de apagar el fuego y salvar sus pertenencias, sin saber adónde fue la casaca».

El Andarín, enfurecido, entró en la sala del abad, sacó el cadáver del que se había estrellado, le quitó la ropa y lo examinó minuciosamente, pero no encontró la joya en su cuerpo. También cavó tres pies de profundidad en la sala del abad, pero no había rastro. El Andarín, tras reflexionar un rato, preguntó: «¿Hay aquí algún demonio o espíritu que se haya convertido en monstruo?» El prior respondió: «Señor, si no preguntas, no lo sabrías. Al sureste de aquí hay una Montaña del Viento Negro, y en la Cueva del Viento Negro hay un Gran Rey Negro; ese viejo muerto solía discutir el Tao con él, y él es un demonio. Aparte de eso, no hay otro». El Andarín dijo: «¿A qué distancia está esa montaña de aquí?» El prior respondió: «Solo a veinte li; aquella cumbre que se ve allí es». El Andarín sonrió y dijo: «Maestro, no te preocupes, no hace falta decir más; sin duda fue ese monstruo negro quien la robó». Sanzang dijo: «Él está a veinte li de aquí, ¿cómo puedes estar tan seguro?» El Andarín respondió: «¿No viste anoche el fuego? Su resplandor se extendió diez mil li y brilló hasta los tres cielos; no digamos veinte li, sino doscientos li también se habrían iluminado. Seguramente él, al ver el resplandor del fuego, aprovechó la oportunidad, vino en secreto hasta aquí, vio que nuestra casaca era un tesoro y, aprovechando el caos, la robó. Deja que yo, el Viejo Sol, vaya a buscarlo». Sanzang dijo: «Cuando te vayas, ¿en quién me apoyaré yo?» El Andarín respondió: «No te preocupes; en lo oculto, los espíritus te protegerán, y en lo visible, haré que estos monjes te sirvan». Entonces llamó a todos los monjes y les dijo: «Algunos de ustedes vayan a enterrar al viejo; otros sirvan a mi maestro y cuiden de mi caballo blanco». Los monjes obedecieron. El Andarín añadió: «No respondan solo de palabra; no vaya a ser que, cuando yo me vaya, ustedes no me atiendan. Quien cuide al maestro, que lo haga con rostro alegre y trato amable; quien cuide del caballo blanco, que le dé agua y pasto en su justa medida. Si hay el más mínimo descuido, probarán este mismo garrote». Y sacando la barra, golpeó la pared de ladrillos quemados por el fuego, que se hizo añicos, y derribó otras siete u ocho capas de muros. Al ver esto, los monjes sintieron los huesos débiles y la carne entumecida; se arrodillaron, golpearon el suelo con la frente y lloraron, diciendo: «Señor, ve tranquilo; nosotros serviremos con toda devoción y respeto al venerable maestro, y jamás nos atreveremos a ser negligentes».

Buen Andarín, montó rápidamente en su nube somersault y se dirigió directamente a la Montaña del Viento Negro en busca de la casaca. Así era:

Jinchan, buscando la verdad, salió de la capital,

Con su bastón se dirigió al oeste, cruzando verdes montañas.

Tigres, leopardos, lobos y serpientes se encontraban por doquier,

Comerciantes, artesanos y letrados rara vez se veían.

Encontró en tierras extrañas a un monje necio y envidioso,

Todo dependió del poder del Gran Sabio, Igual al Cielo.

El fuego, avivado por el viento, arrasó el monasterio,

Y un oso negro robó de noche la túnica de brocado.

Si esta búsqueda dará con la casaca o no, y si será de buen o mal agüero, escúchese en el próximo capítulo.