Capítulo 72: En la Cueva de la Seda de la Araña, siete pasiones confunden la naturaleza; En el Estanque de la Espuma Purificadora, Bajie pierde la compostura

El maestro Sanzang se despidió del rey de Zhuzi, arregló la montura y el caballo, y continuó su viaje hacia el oeste. Atravesaron innumerables montañas, llanuras y ríos, y sin darse cuenta, el otoño terminó y el invierno llegó a su fin, justo cuando la primavera brillaba espléndida. Los discípulos y el maestro iban por el camino pisando el verdor y admirando el paisaje, cuando de repente vieron un santuario entre los árboles. Sanzang se apeó del caballo rodando y se detuvo al borde del camino. Preguntó Sun Wukong: "Maestro, este camino es llano y no tiene desviaciones, ¿por qué no sigue adelante?" Zhu Bajie dijo: "Hermano mayor, eres terco. El maestro se ha cansado de estar montado, déjalo que baje a tomar el aire". Sanzang dijo: "No es por tomar el aire, sino que veo allí una casa y quiero ir yo mismo a pedir un poco de arroz para comer". Sun Wukong se rió y dijo: "Maestro, ¿qué está diciendo? Si quiere comer, yo naturalmente iré a pedirlo. Como dice el refrán: 'El que es maestro por un día, es padre para toda la vida'. ¿Acaso un discípulo debe sentarse cómodamente mientras su maestro va a pedir limosna?" Sanzang respondió: "No es así. Normalmente, cuando no hay límites a la vista, ustedes van lejos a pedir. Hoy la casa está cerca, se puede llamar, y también me dejarán ir a pedir una". Zhu Bajie dijo: "Maestro, no tiene criterio. Como dice el dicho: 'Cuando tres salen de viaje, el más joven sufre'. Usted es como un padre, y nosotros somos los discípulos. En los libros antiguos se dice: 'Cuando hay asuntos, los discípulos hacen el trabajo'. Déjame a mí, viejo cerdo, ir". Sanzang dijo: "Discípulo, hoy el clima es despejado, no como cuando llueve o hay viento. En esos tiempos, ustedes deben ir lejos. Con esta casa, déjame ir a mí, haya o no haya comida, puedo regresar de inmediato y seguir el camino". Sha Seng, que estaba al lado, se rió y dijo: "Hermano mayor, no digas más. El corazón del maestro es así, no hay que contrariarlo. Si se enoja, aunque le traigan comida, no comerá".

Zhu Bajie, siguiendo sus palabras, tomó el cuenco de limosnas y le cambió la ropa y el sombrero. Dio unos pasos y fue directamente a la entrada de la aldea a observar, y era realmente un buen lugar para vivir. Se veía:

El puente de piedra se alzaba alto, los árboles antiguos eran frondosos. El puente de piedra se alzaba alto, con un arroyo murmurante que se unía a un largo río; los árboles antiguos eran frondosos, con pájaros que cantaban en las lejanas montañas. Al otro lado del puente había algunas chozas de paja, limpias y elegantes como un santuario; y también había una ventana de cañas, blanca y brillante como un monasterio. Frente a la ventana, de repente vio cuatro hermosas doncellas, todas bordando fénix y dragones con aguja e hilo.

El venerable anciano, al ver que en esa casa no había ningún hombre, solo cuatro mujeres, no se atrevió a entrar, se detuvo y se ocultó bajo los árboles frondosos. Y observó a las doncellas, una por una:

Sus corazones de doncella eran firmes como la piedra, sus naturalezas como orquídeas eran alegres como la primavera.

Sus rostros delicados se sonrojaban como nubes de carmesí, sus labios rojos estaban uniformes como cinabrio.

Sus cejas de polilla eran finas como la luna nueva, sus moños de cigarra se apilaban como nubes nuevas.

Si se pararan entre las flores, las abejas errantes las confundirían con la realidad.

Esperó como media hora, y todo estaba más tranquilo, sin siquiera el sonido de gallos o perros. Pensó para sí: "Si no soy capaz de conseguir una comida de limosna, haré que mis discípulos se rían de mí: dirán que un maestro que no puede conseguir limosna, ¿cómo puede un discípulo adorar a Buda?"

El venerable anciano, sin otra opción y con cierta vergüenza, caminó rápidamente hacia el puente. Dio unos pasos más y vio que dentro de la choza de paja había un pabellón de madera, y debajo del pabellón había otras tres doncellas jugando a la pelota. Mira a esas tres doncellas, eran diferentes de las cuatro anteriores. Se veía:

Ondulaban sus mangas verdes, revoloteaban sus faldas amarillas. Ondulaban sus mangas verdes, cubriendo sus dedos finos como brotes de jade; revoloteaban sus faldas amarillas, mostrando sus pies pequeños como lotos dorados. Su figura y porte eran perfectos, sus movimientos y pies mostraban mil formas de calzado. Al recibir la pelota, calculaban altura y distancia, al lanzarla, era precisa y correcta. Al girar, pateaban la "flor que sale del muro", al retroceder, daban la vuelta como el "gran mar". Atrapaban suavemente la pelota como un puñado de barro, y con una sola pierna, la golpeaban con fuerza. La pelota subía a la cabeza de Buda, y la ajustaban con sus botas puntiagudas. Con ladrillos estrechos, sabían atraparla, y en la postura del "pez durmiente", la recibían con el pie. Se agachaban hasta la cintura y doblaban las rodillas, torcían el cuello y levantaban el talón. En el "banco", podían hacerla rebotar, y con la "capa", era muy ágil. Con las piernas cruzadas, se movían libremente, y con el cuello enganchado, se balanceaban. Pateaban hasta que el río Amarillo fluía hacia atrás, y compraban peces de oro en la orilla. Si alguien se equivocaba y la tomaba por la cabeza, este se giraba y la golpeaba. La sostenían firmemente sobre la espinilla, y la lanzaban con precisión. Levantaban el talón y golpeaban las sandalias de paja, y la devolvían por detrás. Al retroceder, movían los hombros, y con un gancho, la atrapaban. Sacaban la canasta y la alargaban, y luego la metían por la puerta. Cuando pateaban hasta el punto más hermoso, las doncellas gritaban de alegría. Una a una, sudaban y el polvo perfumado empapaba sus gasas, y solo cuando el ánimo decaía, llamaban al mar.

No se puede describir todo, y hay un poema que lo prueba. El poema dice:

Jugando al balón en el campo en el tercer mes del año, el viento inmortal hace descender a las doncellas puras.

El sudor mancha sus rostros de polvo, como flores cubiertas de rocío; el polvo mancha sus cejas de polilla, como sauces entre la niebla.

Las mangas verdes cuelgan bajas, cubriendo los brotes de jade; las faldas amarillas se arrastran de lado, mostrando los lotos dorados.

Varias veces patean y se quedan sin fuerzas, con los moños despeinados y los rodetes torcidos.

Sanzang, después de mirar por un buen rato, no tuvo más remedio que subir al puente y gritar en voz alta: "Bodhisattvas, este monje pide limosna de acuerdo con las circunstancias, un poco de comida". Al oír esto, las doncellas, todas contentas, dejaron sus agujas y la pelota, y salieron sonriendo a recibirlo, diciendo: "Venerable anciano, no lo recibimos como es debido. Hoy ha llegado a esta humilde aldea, nunca nos atreveríamos a detener a un monje que pide limosna. Por favor, pase y siéntese". Al oír esto, Sanzang pensó para sí: "¡Bien, bien! La tierra occidental es realmente la tierra de Buda; las mujeres se preocupan por dar limosna a los monjes, ¿cómo no van a ser devotos los hombres?"

El venerable anciano se adelantó para saludar y siguió a las doncellas hasta la choza de paja. Al pasar por el pabellón de madera, ¡ay! Resultó que allí no había pasillos interiores. Solo se veía:

Las cumbres se alzaban altas, las venas de la tierra se extendían lejos. Las cumbres se alzaban altas, tocando las nubes; las venas de la tierra se extendían lejos, conectando con el mar y las montañas. La puerta estaba cerca del puente de piedra, con un arroyo que serpenteaba en nueve curvas; el jardín estaba plantado de melocotoneros y ciruelos, miles de árboles que competían en esplendor. Enredaderas colgaban de tres o cinco árboles, y orquídeas esparcían su fragancia entre miles de flores. Visto de lejos, la cueva superaba a la isla Penglai; visto de cerca, el bosque superaba al monte Taihua. Era precisamente el escondite de un espíritu inmortal, sin vecinos, una casa solitaria.

Una de las doncellas se adelantó, empujó las dos hojas de la puerta de piedra e invitó a Tang Seng a sentarse dentro. El venerable anciano no tuvo más remedio que entrar. De repente, al levantar la cabeza, vio que todo estaba dispuesto con mesas y asientos de piedra, y un aire frío. El venerable anciano se asustó y pensó para sí: "Este lugar tiene pocos augurios buenos y muchos malos; sin duda no es bueno". Las doncellas, sonriendo alegremente, dijeron: "Venerable anciano, siéntese, por favor". El venerable anciano, sin otra opción, se sentó. Al poco rato, sintió un escalofrío. Las doncellas preguntaron: "Venerable anciano, ¿de qué montaña sagrada viene? ¿Para qué pide limosna? ¿Para reparar puentes y caminos, construir templos y pagodas, o para esculpir Budas e imprimir sutras? Por favor, saque su libro de limosnas para que lo veamos". El venerable anciano dijo: "No soy un monje que pide limosna". Las doncellas dijeron: "Ya que no pide limosna, ¿qué hace aquí?" El venerable anciano dijo: "Soy un monje enviado por la Gran Tang del Este al Gran Rayo del Oeste para buscar las escrituras. Al pasar por este lugar bendito, tenía hambre en el vientre, y especialmente vine a su honorable morada para pedir una comida de limosna, y luego me iré". Las doncellas dijeron: "Bien, bien, bien. Como dice el refrán: 'Los monjes que vienen de lejos leen bien las escrituras'. Hermanas, no debemos ser negligentes, preparen rápido la comida".

En ese momento, tres doncellas lo acompañaban, hablando de esto y aquello, discutiendo sobre causas y condiciones. Las otras cuatro fueron a la cocina, se arremangaron las mangas y los pantalones, encendieron el fuego y lavaron las ollas. ¿Y qué crees que estaban preparando? Resulta que era aceite y carne humana frita: cocinaban algo negro que parecía gluten, y sesos humanos cortados en trozos como tofu. Pusieron dos platos sobre la mesa de piedra y se los ofrecieron al venerable anciano, diciendo: "Por favor, siéntase como en casa. Con las prisas, no hemos preparado una buena comida, pero tome esto para calmar el hambre. Luego vendrán más platos". El venerable anciano lo olió, y al sentir el olor a pescado y carne, no se atrevió a abrir la boca, se inclinó y juntó las manos, diciendo: "Bodhisattvas, este monje ha sido vegetariano desde el vientre de su madre". Las doncellas se rieron y dijeron: "Venerable anciano, esto es vegetariano". El venerable anciano dijo: "¡Amitabha! Si esto es vegetariano, entonces yo, monje, si lo como, no espero ver al Honrado por el Mundo ni obtener las escrituras". Las doncellas dijeron: "Venerable anciano, usted es un religioso, no debe ser exigente con las limosnas que le dan". El venerable anciano dijo: "¿Cómo me atrevería? ¿Cómo me atrevería? Yo, monje, siguiendo el mandato de la Gran Tang, he venido hacia el oeste sin dañar ni la vida más pequeña, y ayudo a quienes están en dificultades; cuando encuentro granos, los tomo con la mano y me los llevo a la boca; cuando encuentro hilos, los uno para cubrirme. ¿Cómo me atrevería a ser exigente con el dueño que da limosna?" Las doncellas se rieron y dijeron: "Venerable anciano, aunque no es exigente con las limosnas, tiene la costumbre de culpar a los anfitriones. No desprecie lo tosco y simple, coma un poco". El venerable anciano dijo: "En verdad no me atrevo a comer, por miedo a romper los preceptos. Espero, bodhisattvas, que criar la vida no es tan bueno como liberarla. Déjenme salir a este monje".

El venerable mayor forcejeaba por irse, pero las mujeres bloqueaban la puerta y no estaban dispuestas a dejarlo ir, diciendo: "Un negocio que viene a la puerta, ¿cómo no va a ser bueno? 'Soltar un pedo y luego taparlo con la mano'. ¿Adónde vas?" Cada una de ellas sabía algo de artes marciales, y con manos y pies ágiles, agarraron al venerable mayor, lo derribaron de un tirón como quien lleva una oveja, y lo tiraron al suelo. Entre todas lo sujetaron, lo ataron con cuerdas y lo colgaron en lo alto de una viga. Esta forma de colgar tenía un nombre: "La punta del dedo del inmortal". En realidad, era con una mano hacia adelante, atada y colgada con un hilo; la otra mano atada a la cintura, colgada con una cuerda; los dos pies hacia atrás, atados con una cuerda: tres cuerdas colgaban al venerable mayor de la viga, con la espalda hacia arriba y el vientre hacia abajo. El venerable mayor, soportando el dolor y con lágrimas en los ojos, pensó para sus adentros: "¡Qué mala suerte tengo, monje! Solo pensaba pedir una comida vegetariana en una buena casa, y resulta que he caído en un pozo de fuego. ¡Discípulos míos, venid rápido a salvarme, que aún podamos vernos las caras; pero si tardáis dos horas, mi vida se habrá acabado!"

Aunque el venerable mayor estaba angustiado, aún observaba atentamente a aquellas mujeres. Las mujeres, una vez que lo hubieron colgado bien, empezaron a desvestirse. El venerable mayor se asustó y pensó: "Si se quitan la ropa, van a golpearme por pasión. O quizá me comerán crudo por pasión". Pero resultó que las mujeres solo se quitaron las gasas de seda de la parte superior del cuerpo, dejando al descubierto el vientre, y cada una mostró su poder: de sus ombligos brotaban hilos de seda, del grosor de un huevo de pato, burbujeando, como estallando jade y volando plata, y en un instante cubrieron la puerta de la granja, dejándolo todo oculto.

Mientras tanto, el Monje de Piedra, Ocho Prohibiciones y el Monje Sha estaban al borde del camino principal. Los dos últimos cuidaban de los caballos y el equipaje, pero el Monje de Piedra, travieso por naturaleza, saltaba a los árboles, trepaba ramas y arrancaba hojas y frutas. De repente, al volverse, vio un resplandor, y asustado, saltó del árbol y gritó: "¡Mal, mal! La suerte del maestro ha empeorado". Señalando con el dedo, preguntó: "¿Veis cómo está esa granja?" Ocho Prohibiciones y el Monje Sha miraron juntos: aquella extensión era blanca como la nieve y brillante como la nieve, plateada y resplandeciente como la plata. Ocho Prohibiciones dijo: "¡Basta, basta! El maestro se ha topado con un espíritu maligno. ¡Vayamos rápido a salvarlo!" El Monje de Piedra respondió: "Hermano menor, no grites. No ves cómo es; deja que yo, el Viejo Sol, vaya a ver". El Monje Sha dijo: "Hermano mayor, ten cuidado". El Monje de Piedra dijo: "Yo sé cómo arreglármelas."

¡Gran Sabio! Se ajustó la falda de piel de tigre, desenvainó el bastón de aros de oro, estiró las piernas y, en dos o tres zancadas, llegó al frente. Vio que las cuerdas de seda estaban enrolladas en miles de capas de espesor, entrecruzadas, formando una trama como de urdimbre y trama. Las tocó con la mano: eran pegajosas, blandas y se adherían. El Monje de Piedra no sabía qué era aquello. Levantó el bastón y dijo: "Con este bastón, no digamos miles de capas, aunque sean decenas de miles, las romperé." Justo cuando iba a golpear, se detuvo: "Si fuera duro, podría romperlo; pero esto es blando, solo podría aplastarlo. Si lo asusto y me enreda a mí, el Viejo Sol, no sería bueno. Mejor preguntaré antes de golpear."

¿Y a quién iba a preguntar? Hizo un mudra, recitó un mantra, y obligó al anciano de la tierra, que en el templo daba vueltas como si estuviera moliendo. La esposa del anciano de la tierra dijo: "Viejo, ¿por qué das vueltas? ¿Acaso te ha dado un ataque de epilepsia?" El anciano respondió: "Tú no sabes, no sabes. Ha llegado el Gran Sabio del Cielo, y no he ido a recibirlo; él me está convocando desde allí." La esposa dijo: "Pues ve a verlo, ¿por qué estás dando vueltas aquí?" El anciano dijo: "Si voy a verlo, su bastón pesa mucho, y golpea sin importarle quién sea." La esposa dijo: "Al verte tan viejo, ¿cómo va a golpearte?" El anciano respondió: "Toda su vida le ha gustado beber vino sin pagar, y siempre golpea a los viejos." La pareja discutió un rato, y no tuvo más remedio que salir, temblando, arrodillándose al borde del camino, y gritando: "Gran Sabio, el dios local de esta tierra os hace una reverencia." El Monje de Piedra dijo: "Levántate, no te apresures. No te golpearé ahora; te lo guardaré. Pregúntate: ¿qué lugar es este?" El anciano de la tierra dijo: "Gran Sabio, ¿de dónde venís?" El Monje de Piedra respondió: "Voy desde la Tierra del Este hacia el Oeste." El anciano dijo: "Gran Sabio, viniendo del Este, ¿habéis pasado por aquella cordillera?" El Monje de Piedra dijo: "Justo estábamos en esa cordillera. Nuestro equipaje y caballos están descansando allí, ¿no?" El anciano dijo: "Esa se llama la Cordillera de los Hilos de Seda. Al pie de la cordillera hay una cueva llamada la Cueva de los Hilos de Seda. En la cueva hay siete espíritus malignos." El Monje de Piedra preguntó: "¿Son monstruos masculinos o femeninos?" El anciano dijo: "Son femeninos." El Monje de Piedra preguntó: "¿Qué poder tienen?" El anciano dijo: "Mi poder es débil y mi influencia escasa; no sé cuál es su capacidad. Solo sé que al sur, a unos tres kilómetros de aquí, hay una fuente llamada el Manantial que Lava la Mugre, que es agua caliente natural. Originalmente era el baño de las siete hadas del cielo. Desde que los espíritus malignos vinieron a vivir aquí, ocuparon su manantial, y las hadas nunca compitieron con ellos, sino que se lo cedieron sin más. Veo que las hadas celestiales no se meten con los monstruos y espíritus, seguramente porque estos tienen un gran poder." El Monje de Piedra preguntó: "¿Qué tiene que ver ocupar este manantial?" El anciano dijo: "Estos monstruos han ocupado el baño y salen a bañarse tres veces al día. Ahora ya ha pasado la hora de la Serpiente, y la hora del Caballo está por llegar." Al oír esto, el Monje de Piedra dijo: "Anciano de la tierra, vuelve a tu lugar; yo mismo me encargaré de capturarlos." El anciano de la tierra dio una reverencia y, temblando, regresó a su templo.

Este Gran Sabio, mostrando su poder único, se transformó con un movimiento en una mosca común, y se posó en la punta de una hierba al borde del camino, esperando. En un instante, se oyó un sonido de respiración, como gusanos de seda comiendo hojas, o como el mar levantando olas. Al cabo de media taza de té, las cuerdas de seda desaparecieron por completo, y la granja volvió a aparecer, como al principio. Luego se oyó un chirrido, la puerta de leña se abrió, y de dentro salieron siete mujeres, con risas y charlas. El Monje de Piedra las observó atentamente en la oscuridad: se cogían de las manos, se apoyaban en los hombros, se agarraban de las mangas, y cruzaban el puente riendo y hablando; eran realmente hermosas. Se veía así:

Más fragante que el jade, más verdadera que las flores al hablar.

Cejas de sauce se extendían como montañas lejanas, labios de sándalo rompían en cerezos.

Horquillas con plumas de martín pescador, pies de loto dorados brillaban en faldas carmesí.

Era como si Chang'e descendiera al mundo, o una hada cayera al polvo.

El Monje de Piedra sonrió y dijo: "No es de extrañar que mi maestro quisiera pedir limosna; resulta que eran estas bellezas. Estas siete bellezas, si retienen a mi maestro, no les bastará ni para una comida; si lo usan, no les durará ni dos días; si se turnan para manejarlo, morirá. Esperaré a escucharlas, a ver qué planes tienen."

¡Gran Sabio! Con un zumbido, voló y se posó en el moño de nubes de la mujer que iba delante. Apenas habían cruzado el puente, la que iba detrás se adelantó y gritó: "Hermana mayor, después de bañarnos, vamos a cocer al vapor a ese monje gordo para comérnoslo." El Monje de Piedra se rió para sus adentros: "Estos monstruos no tienen buen cálculo; hervirlo ahorraría leña, ¿por qué quieren cocerlo al vapor?" Las mujeres, recogiendo flores y jugando con la hierba, se dirigieron al sur, y en poco tiempo llegaron al baño. Vieron una puerta y un muro, muy majestuosos, con flores silvestres fragantes por todas partes y orquídeas espesas y densas a los lados. Una de las mujeres se adelantó, dio un silbido, empujó las dos hojas de la puerta, y en medio había un estanque de agua caliente. Esta agua:

Desde la creación del mundo, el sol originalmente tenía diez estrellas, pero luego Yi, experto en arquería, derribó nueve cuervos que cayeron a la tierra, quedando solo una estrella de cuervo de oro, que es el verdadero fuego del sol. Hay nueve manantiales termales en el cielo y la tierra, todos transformados de los cuervos. Los nueve manantiales yang son: el Manantial Fragante y Frío, el Manantial de la Montaña Compañera, el Manantial Termal, el Manantial de la Unión del Este, el Manantial de la Montaña Amarilla, el Manantial de la Paz Filial, el Manantial de la Amplia Fragancia, el Manantial Termal; este manantial es el Manantial que Lava la Mugre.

Hay un poema que lo atestigua. El poema dice:

Un aliento sin invierno ni verano, tres otoños siempre fluyen como primavera.

Olas ardientes como un caldero hirviendo, olas de nieve como sopa nueva.

Separándose en riachuelos, riegan los cultivos; deteniéndose, lavan el polvo mundano.

Gota a gota, burbujean como perlas; rodando, generan jade líquido.

Resbaladiza y suave, no es fermentada; clara y tranquila, aún se mantiene tibia.

La bondad auspiciosa brota de la tierra; la creación es la naturaleza celestial.

Cuando las bellezas se bañan, su piel de hielo se vuelve resbaladiza; lavando el polvo y las preocupaciones, sus cuerpos de jade se renuevan.

El baño tenía unas cinco zhang de ancho y más de diez zhang de largo, con una profundidad de unos cuatro chi; el agua se veía clara hasta el fondo. Por el fondo, el agua burbujeaba como perlas rodantes y jade, surgiendo con fuerza; alrededor había seis o siete agujeros por donde fluía. El agua corría dos o tres kilómetros hasta los campos, aún caliente. Sobre el estanque había un pabellón de tres salas. En el pabellón, cerca de la pared trasera, había un banco de ocho patas. En los dos extremos había dos percheros de laca de colores. El Monje de Piedra, alegre y sigiloso, voló y se posó en la cabeza de uno de los percheros.

Las mujeres, al ver el agua clara y caliente, quisieron bañarse; se quitaron la ropa toda a la vez, la colgaron en los percheros y se metieron todas juntas. El Monje de Piedra las vio:

Desabrocharon los botones, desataron los nudos de gasa.

Pechos blancos como la plata, cuerpos de jade como la nieve.

Brazos y codos como hielo extendido, hombros fragantes como molde de polvo.

Vientre suave y esponjoso, espalda brillante y limpia.

Rodillas y tobillos medio redondos, pies de loto dorados de tres pulgadas de estrechos.

En medio, una escena de pasión, mostrando la cueva de la galantería.

Todas aquellas mujeres saltaron al agua, una tras otra, agitando olas y revolcándose, jugando en el agua. El Peregrino dijo: "Si las ataco, bastará con revolver este bastón en el estanque, y será como verter agua hirviendo sobre ratones: toda la camada morirá. ¡Qué lástima, qué lástima! Matarlas sería fácil, pero rebajaría mi reputación. Como dice el refrán: 'Un hombre no debe pelear con mujeres'. Siendo yo un hombre de mi talla, matar a estas muchachas sería realmente indigno. No las atacaré, mejor les aplicaré un plan sin descendencia, para que no puedan moverse; ¿no sería mejor?" El gran Sabio, apretando el mudra y recitando un hechizo, se sacudió y se transformó en un águila hambrienta. Y así era:

Plumas como escarcha y nieve, ojos como estrellas brillantes.

Al verla, el espíritu del zorro pierde el alma; al encontrarla, la liebre astuta tiembla de miedo.

Sus garras de acero son afiladas y rápidas, su porte feroz y violento.

Usa sus puños para conseguir comida, y no duda en perseguir vuelo tras vuelo.

En el vasto cielo frío, va arriba y abajo; entre las nubes, recoge lo que encuentra a su paso.

Con un batir de alas, voló hacia adelante, extendió sus afiladas garras y arrebató las siete prendas de ropa que colgaban del perchero, llevándoselas directamente. Volvió a la cima de la colina, recuperó su forma original, y fue a ver a Bajie y a Shaseng.

Mira cómo aquel zoquete, sonriendo, lo recibió: "Maestro, parece que fue atrapado en una casa de empeños". Shaseng preguntó: "¿Cómo lo sabes?" Bajie respondió: "¿No ves que el hermano mayor le ha quitado toda la ropa?" El Peregrino dejó la ropa y dijo: "Esta es la ropa de los demonios". Bajie preguntó: "¿Cómo es que hay tanta?" El Peregrino dijo: "Siete juegos". Bajie preguntó: "¿Cómo la desnudaron tan fácilmente, y tan por completo?" El Peregrino dijo: "Ni siquiera la desnudé. Resulta que este lugar se llama la Cordillera de la Seda Enredada, y esa aldea es la Cueva de la Seda Enredada. En la cueva hay siete mujeres demonio que atraparon a nuestro maestro y lo colgaron dentro. Todas fueron a la Fuente que Lava la Suciedad a bañarse. Esa fuente fue creada por el cielo y la tierra, un estanque de agua caliente. Planeaban bañarse y luego cocinar al vapor a nuestro maestro para comérselo. Las seguí hasta allí, y cuando las vi quitarse la ropa y meterse al agua, pensé en golpearlas, pero temí ensuciar mi bastón y rebajar mi reputación, así que no usé el bastón. Solo me transformé en un águila hambrienta y les robé la ropa. Ellas, avergonzadas y humilladas, no se atreven a salir, y están agachadas en el agua. Vayamos rápido a desatar al maestro y sigamos nuestro camino". Bajie sonrió y dijo: "Hermano mayor, cuando haces algo, siempre dejas problemas pendientes. Ya que viste a los demonios, ¿por qué no los mataste, y en cambio fuiste a desatar al maestro? Ahora, aunque se escondan por la vergüenza, saldrán al anochecer. En su cueva tienen ropa vieja; se pondrán un juego y nos perseguirán. Incluso si no nos persiguen, vivirán aquí para siempre, y cuando hayamos conseguido las escrituras, tendremos que regresar por ese camino. Como dice el refrán: 'Es mejor no ahorrar dinero para el camino que no ahorrar fuerza para el camino'. Entonces, si nos detienen y arman un escándalo, ¿no nos convertiremos en enemigos?" El Peregrino dijo: "Tú decides lo que quieras hacer". Bajie dijo: "Según yo, primero matamos a los demonios, y luego liberamos al maestro: esta es la estrategia de arrancar la hierba de raíz". El Peregrino dijo: "Yo no las atacaré. Si quieres atacarlas, ve tú".

Bajie, lleno de energía y alegría, levantó su rastrillo, dio un paso y corrió directamente allí. De repente, empujó la puerta y miró: vio a las siete mujeres agachadas en el agua, maldiciendo al águila: "¡Este maldito bicho emplumado, ese condenado devorador de gatos, nos ha robado toda la ropa! ¿Cómo vamos a movernos?" Bajie no pudo evitar reír y dijo: "Bodhisattvas femeninas, ¿se bañan aquí? ¿Por qué no me dejan a mí, un monje, bañarme también?" Al verlo, las demonias se enfurecieron y dijeron: "Monje, eres extremadamente grosero. Nosotras somos mujeres laicas, y tú eres un hombre religioso. Como dice el libro antiguo: 'A los siete años, niños y niñas no deben compartir la misma estera'. ¿Cómo te atreves a bañarte en el mismo estanque que nosotras?" Bajie dijo: "Hace mucho calor, no hay remedio. Déjame bañarme un poco, ¿qué importa citar libros viejos sobre compartir la misma estera o no?" El zoquete, sin darles oportunidad de discutir, dejó caer su rastrillo, se quitó la túnica negra de brocado, y con un salto, se lanzó al agua. Las demonias, irritadas en su corazón, se abalanzaron juntas para golpearlo. Pero no sabían que Bajie era muy hábil en el agua; al meterse, se sacudió y se transformó en un espíritu de bagre. Las demonias, queriendo atrapar al pez, lo perseguían pero no podían atraparlo: lo buscaban al este, y de repente se deslizaba al oeste; lo buscaban al oeste, y de repente se deslizaba al este. Era resbaladizo y se metía entre sus piernas. Resulta que el agua les llegaba al pecho; después de revolcarse un rato en la superficie, también se revolcaron en el fondo, hasta que todas cayeron, jadeando y agotadas.

Entonces Bajie saltó fuera del agua, recuperó su forma original, se puso la túnica, tomó su rastrillo y gritó: "¿Quién soy yo? ¿Me tomaban por un espíritu de bagre?" Al verlo, las demonias temblaron de miedo y le dijeron a Bajie: "Al principio eras un monje, luego te convertiste en bagre en el agua, y cuando no pudimos atraparte, apareciste con este aspecto. ¿De dónde vienes? Debes decirnos tu nombre". Bajie dijo: "Esta banda de demonios realmente no me conoce. Soy discípulo del venerable maestro Tang, que va a buscar las escrituras desde la gran Tang del Este, y soy el Mariscal Tianpeng, Wuneng Bajie. Ustedes colgaron a mi maestro en la cueva y planeaban cocinarlo al vapor para comerlo. ¿Mi maestro es alguien que se pueda cocinar al vapor? Rápido, extiendan sus cabezas, que les daré un golpe de rastrillo a cada una, para acabar con su linaje". Al oír estas palabras, las demonias perdieron el alma y el espíritu, y arrodilladas en el agua, suplicaron: "¡Señor, tenga piedad, tenga piedad! Nosotras, con ojos pero sin vista, atrapamos por error a tu maestro. Aunque está colgado allí, nunca nos atrevimos a torturarlo o hacerle sufrir. Por favor, ten compasión y perdona nuestras vidas. Estamos dispuestas a darte algunos gastos de viaje para que envíes a tu maestro hacia el Oeste". Bajie negó con la mano y dijo: "No digan esas palabras. Como dice el refrán: 'Quien una vez fue engañado por un vendedor de dulces, ya no cree en los que hablan dulcemente'. Mejor reciban un golpe de rastrillo cada una, y que cada quien siga su camino".

El zoquete, siendo rudo y mostrando su fuerza, no tenía ningún sentimiento de compasión por la belleza. Levantó su rastrillo y, sin distinguir entre buenas y malas, se abalanzó para golpearlas sin piedad. Las demonias, desconcertadas, ya no se preocuparon por la vergüenza; solo les importaba salvar sus vidas. Al instante, se taparon sus partes íntimas con las manos, saltaron fuera del agua y corrieron a pararse en el pabellón. Usaron su arte: de sus ombligos brotaron hilos de seda que cubrieron el cielo, formando un gran toldo de seda que atrapó a Bajie en su interior. El zoquete levantó la cabeza de repente y no vio ni el cielo ni el sol; trató de retroceder para salir, pero no podía levantar los pies. Resulta que habían puesto cuerdas para hacerlo tropezar; el suelo estaba lleno de hilos de seda. Con cada paso, caía de bruces; si iba a la izquierda, se golpeaba la cara contra el suelo; si iba a la derecha, caía de cabeza; al darse la vuelta apresuradamente, caía de boca en el lodo; al levantarse rápido, caía otra vez de cabeza. No se sabía cuántas veces cayó; el zoquete quedó entumecido, con los pies débiles, mareado y aturdido, sin poder levantarse, solo tirado en el suelo gimiendo.

Las demonias lo dejaron atrapado, sin golpearlo ni herirlo. Una tras otra, saltaron por la puerta, cubrieron la luz del cielo con el toldo de seda, y regresaron cada una a su cueva. Al llegar al puente de piedra, se detuvieron, recitaron el verdadero hechizo, y en un instante recogieron el toldo de seda. Completamente desnudas, corrieron hacia la cueva, tapándose sus partes, pasaron sonriendo frente a Tang Sanzang. Entraron en la sala de piedra, tomaron algunas prendas viejas, se vistieron, y fueron directamente a la puerta trasera, donde se detuvieron y llamaron: "¿Dónde están mis hijos?" Resulta que cada una de estas demonias tenía un hijo, pero no eran hijos biológicos; eran ahijados que habían adoptado. Se llamaban: Mi, Ma, Zha, Ban, Meng, La y Qing. Mi era la abeja, Ma la avispa, Zha la avispa Zha, Ban el tábano rayado, Meng el tábano del buey, La la avispa de cera, y Qing la libélula. Resulta que las demonias habían tejido redes por todo el cielo, atrapando a estos siete tipos de insectos, y planeaban comérselos. Como dice el refrán antiguo: "Las aves tienen su lenguaje, los animales tienen su habla". En ese entonces, estos insectos suplicaron clemencia, prometiendo adoptarlas como madres. Así, en primavera recogían cien flores para las demonias, y en verano buscaban toda clase de hierbas para ofrecérselas. De repente, al oír el llamado, todos se presentaron y preguntaron: "Madre, ¿qué orden tienes?" Las demonias dijeron: "Hijos, esta mañana ofendimos por error a los monjes venidos de la gran Tang. Hace un momento, su discípulo nos atrapó en el estanque, nos hizo pasar mucha vergüenza, y casi perdemos la vida. Esfuércense, salgan rápido y háganlos retroceder. Si logran vencer, vengan a la casa de su tío materno a reunirse con nosotras". Las demonias, habiendo escapado con vida, fueron a casa de su hermano mayor para sembrar desgracias y calamidades, pero de eso no hablamos ahora. Mira a estos insectos: todos se frotan las manos y se preparan, saliendo a enfrentar al enemigo.

Bajie, mareado por las caídas, levantó la cabeza de repente y, al ver que ya no había redes ni cuerdas de seda, se incorporó tanteando el terreno, soportando el dolor, y regresó por el mismo camino. Al ver a Wukong, lo agarró con la mano y dijo: «Hermano mayor, ¿está mi cabeza hinchada y mi cara amoratada?». Wukong preguntó: «¿Cómo has llegado hasta aquí?». Bajie respondió: «Aquel demonio me envolvió con una red de seda y soltó cuerdas para hacerme tropezar; no sé cuántas veces caí, hasta el punto de que mi cintura se dobló y mi espalda se rompió, y no podía moverme ni un paso. Hace un momento, las cuerdas y la red desaparecieron por completo, y así pudo salvar mi vida y regresar». Al verlo, Sha Seng dijo: «¡Basta, basta! Has causado un desastre; seguramente ese demonio ha ido a la cueva a dañar al maestro. Apresurémonos a rescatarlo».

Al oír esto, Wukong se apresuró a caminar; Bajie llevaba el caballo. Llegaron rápidamente frente a la mansión, pero vieron que en el puente de piedra había siete pequeños demonios que les bloqueaban el paso, diciendo: «Deténganse, deténganse, nosotros estamos aquí». Wukong los miró y dijo: «Qué gracioso, son puras criaturas pequeñas. Miden apenas dos chi y cinco o seis cun, no llegan a tres chi; pesan solo ocho o nueve jin, no llegan a diez jin». Gritó: «¿Quiénes sois?». El demonio respondió: «Somos los hijos de la Séptima Hada Inmortal. Tú has insultado a nuestra madre y aún te atreves a venir con ignorancia a atacar nuestra puerta. No huyas, cuidado». Los monstruos, sin más, se lanzaron a pelear. Bajie, que ya estaba enfurecido por las caídas y al ver a esas criaturas tan pequeñas, levantó su rastrillo con furia para atacarlas. Al ver la ferocidad del patán, los demonios adoptaron su forma original, volaron y gritaron: «¡Transformaos!». En un instante, uno se convirtió en diez, diez en cien, cien en mil, mil en diez mil, y cada uno se multiplicó hasta alcanzar un número infinito. Se podía ver:

El cielo lleno de moscas de cera, por doquier danzaban libélulas.

Abejas melíferas perseguían las frentes, avispas punzaban los ojos.

Tábanos mordían por delante y por detrás, mosquitos picaban arriba y abajo.

Cubriendo el rostro, una negrura inmensa, un susurro que espantaba a dioses y demonios.

Bajie, asustado, dijo: «Hermano mayor, decías que tomar las escrituras era fácil, pero en este camino hacia el Oeste, hasta los insectos nos maltratan». Wukong respondió: «Hermano, no temas, ve rápido y atácalos». Bajie dijo: «Se nos echan encima, cubren la cara, y por todo el cuerpo hay más de diez capas de picaduras, ¿cómo se puede luchar así?». Wukong dijo: «No pasa nada, no pasa nada, tengo un plan». Sha Seng dijo: «Hermano mayor, ¿qué plan es? Sácalo rápido, que pronto se nos hincharán las cabezas rapadas».

El gran sabio arrancó un puñado de sus vellos, los masticó hasta hacerlos polvo, los escupió y se transformaron en halcones amarillos, halcones grises, halcones cernícalos, halcones blancos, halcones buitres, halcones pescadores y gavilanes. Bajie dijo: «Hermano mayor, ¿qué clase de código secreto es ese? ¿Amarillo, gris?». Wukong respondió: «No lo sabes. Amarillo es el halcón amarillo, gris es el halcón gris, cernícalo es el halcón cernícalo, blanco es el halcón blanco, buitre es el halcón buitre, pescador es el halcón pescador, y gavilán es el gavilán. Los hijos de aquel demonio son siete tipos de insectos, y mis vellos son siete tipos de halcones». Los halcones son los mejores para comer insectos; uno por pico, con garras y alas, en poco tiempo los exterminaron por completo, sin dejar rastro en el cielo, y en el suelo se acumuló más de un chi de espesor.

Los tres hermanos cruzaron entonces el puente y entraron directamente en la cueva, donde vieron al maestro colgado, gimiendo y llorando. Bajie se acercó y dijo: «Maestro, ¿querías venir aquí a colgarte para divertirte? No sabes cuántas caídas me has hecho dar». Sha Seng dijo: «Primero, desata al maestro». Wukong cortó las cuerdas con su lanza y soltó al maestro. Preguntó: «¿Dónde están los demonios?». Tang Seng respondió: «Los siete, desnudos, fueron a la parte trasera a llamar a sus hijos». Wukong dijo: «Hermanos, seguidme a buscarlos».

Los tres tomaron sus armas y fueron al jardín trasero a buscar, pero no encontraron rastro. Buscaron entre los melocotoneros y ciruelos, pero no había nada. Bajie dijo: «Se han ido, se han ido». Sha Seng dijo: «No hace falta buscarlos más; mejor ayúdame a llevar al maestro». Los hermanos volvieron al frente, ayudaron a Tang Seng a montar en el caballo. Bajie dijo: «Vosotros llevad al maestro mientras camina, y yo, con mi rastrillo, derribaré esta casa para que cuando regresen no tengan dónde quedarse». Wukong sonrió y dijo: «Derribarla requiere esfuerzo; mejor busquemos leña y acabemos con ellos de raíz». El buen patán encontró algunos pinos podridos, bambúes rotos, sauces secos y enredaderas marchitas, encendió una hoguera y todo ardió hasta quedar completamente limpio. El maestro y los discípulos, tranquilos, prosiguieron su camino.

¡Ay! Al final, este viaje, no se sabe si la suerte de aquellos demonios será buena o mala, y habrá que esperar al próximo capítulo para saberlo.