Capítulo 80: La Doncella de Jade nutre el yang en busca de pareja; el Mono del Corazón protege al maestro y reconoce al ser maligno.

Capítulo 80: La Doncella Cría el Yang Buscando Pareja; El Mono Corazón Protege al Amo Reconoce al Demonio

Se cuenta que el rey, los ministros y el pueblo del Reino de Bichijia acompañaron a los cuatro maestros y discípulos fuera de la ciudad, anduvieron veinte li de distancia y aún no querían regresar. Sanzang se bajó a duras penas del carruaje, montó a caballo y se despidió para seguir adelante; los que lo despidieron no volvieron hasta que perdieron de vista su figura. Los cuatro caminaron mucho tiempo, y ya habían pasado los restos del invierno y el fin de la primavera; no podían dejar de admirar las flores silvestres y los árboles de la montaña, con paisajes fragantes. Más adelante vieron otra alta montaña y escarpada cordillera. Sanzang, alarmado, preguntó: "Discípulos, la alta montaña de delante, ¿tiene camino o no? Tengan mucho cuidado". Sonriendo, el Andarín dijo: "Maestro, esas palabras no son de quien ha recorrido largos caminos, sino más bien de un hijo de príncipe o noble, de esos que miran el cielo desde el fondo de un pozo. Desde la antigüedad se dice: 'La montaña no estorba el camino, el camino lleva a la montaña'. ¿Cómo se dice que hay camino o no?". Sanzang dijo: "Aunque la montaña no estorbe el camino, temo que en los lugares escarpados surjan monstruos, y en los bosques espesos aparezcan demonios". Bajjie dijo: "Tranquilo, tranquilo. Esto no está lejos de la Tierra de la Suprema Felicidad; seguro que todo está en paz y sin problemas".

Mientras maestros y discípulos hablaban, sin darse cuenta llegaron al pie de la montaña. El Andarín sacó su bastón de oro con aros, subió a un risco de piedra y gritó: "Maestro, este es el camino que rodea la montaña, es especialmente bueno para andar. Venga rápido, venga rápido". El anciano no tuvo más remedio que tranquilizarse y espolear el caballo para seguir adelante. Shaseng dijo: "Segundo hermano, tú carga con el hatillo un rato". En efecto, Bajjie tomó el hatillo y lo cargó al hombro, mientras Shaseng sujetaba las riendas; el viejo maestro, sentado firmemente en la silla tallada, siguió al Andarín, y todos se encaminaron por el gran sendero de la cuesta de la montaña. Y se veía la montaña:

Nubes y nieblas envolvían la cima, arroyos murmurantes fluían en los barrancos. Cien flores perfumaban todo el camino, miles de árboles formaban espesuras tupidas. Ciruelos de verde y blanco, sauces verdes y duraznos rojos. El cuco cantaba cuando la primavera se iba, las golondrinas moradas piaban al pasar el Día del Dios de la Tierra. Rocas escarpadas, pinos de dosel verde. Caminos sinuosos en las crestas, abruptos y primorosos. Precipicios y riscos empinados, abundantes en musgo y bejucos. Mil riscos competían en hermosura como lanzas en ristre, diez mil torrentes luchaban con olas lejanas y turbulentas.

El viejo maestro, contemplando lentamente el paisaje montañoso, oyó de repente el canto de los pájaros y volvió a sentir nostalgia. Tiró de las riendas y llamó: "¡Discípulos!

Desde que el decreto celestial se transmitió,

y bajo el biombo de brocado recibí el salvoconducto.

El día quince de la Fiesta de los Faroles salí de la Tierra del Este,

y entonces me separé del Rey Tang, cielo y tierra.

Apenas logré reunir al dragón y al tigre, viento y nubes,

y ya maestros y discípulos, como potros rebeldes, marchamos.

Recorrimos las Doce Cumbres de Wushan,

¿cuándo podré ver al soberano actual?".

El Andarín dijo: "Maestro, siempre te lamentas con nostalgia, no pareces en absoluto un hombre que ha dejado el mundo. Camina tranquilo, no te angusties tanto. Los antiguos decían: 'Si quieres riqueza y honor en la vida, debes esforzarte hasta la muerte'". Sanzang dijo: "Discípulo, aunque lo que dices tiene razón, no sé dónde queda todavía el camino del Oeste Celestial". Bajjie dijo: "Maestro, mi Buda Tathagata no quiere desprenderse de los Tres Cestos de Sutras; sabiendo que vamos a buscarlos, seguramente los ha mudado; si no, ¿cómo es que nunca llegamos?". Shaseng dijo: "No digas tonterías, solo sigue al hermano mayor. Sigue adelante con paciencia, y al final llegará el día".

Mientras maestros y discípulos charlaban, vieron de repente un gran bosque de pinos oscuros. Tangsheng, asustado, volvió a gritar: "Wukong, acabamos de pasar ese camino montañoso escarpado, ¿y ahora nos topamos con este bosque de pinos profundo y oscuro? Ten cuidado". El Andarín dijo: "¿Por qué temerle?". Sanzang dijo: "¿Qué dices? 'No confíes en lo recto y directo, debes precaverte de lo bondadoso que no lo es'. Yo también he pasado por varios bosques de pinos contigo, pero ninguno tan profundo como este. Mira:

Dispuesto densamente de este a oeste, en hileras de norte a sur. De este a oeste, densamente dispuesto, se alza hasta el cielo; de norte a sur, en hileras, penetra el azul vacío. Espesuras de espinos se enredan alrededor, plantas acuáticas envuelven ramas y troncos arriba y abajo. Bejucos envuelven kudzu, kudzu envuelve bejucos. Bejucos envuelven kudzu: los viajeros de este a oeste difícilmente pasan; kudzu envuelve bejucos: los comerciantes de norte a sur, ¿cómo entrar? En este bosque, si te quedas medio año, no distingues el sol ni la luna; caminas varios li, y no ves las estrellas. Mira las mil escenas en las umbrías, las diez mil flores en los soleados. También hay cipreses milenarios, enebros de diez mil años, pinos que resisten el frío, duraznos silvestres, peonías monteses, lotos secos: apiñados en montones densos, revueltos, difíciles de pintar hasta para los inmortales. También se oyen cien cantos de pájaros: el loro silba, el cuco canta; la urraca salta entre las ramas, el cuervo alimenta a sus padres; la oropéndola vuela, el tordo entona; la perdiz canta, la golondrina morada parlotea; el miná imita el habla humana, el ruiseñor parece leer sutras. Y también se ve al tigre moviendo la cola, al felino rechinando los dientes; zorras viejas se disfrazan de damas, lobos añosos aúllan estremeciendo el bosque. Incluso si el Rey Celestial Sustentador de Pagodas viniera aquí, aunque supiera someter demonios, perdería el ánimo".

El Gran Sabio Sol no tuvo miedo en absoluto; blandió su bastón de hierro, abrió un camino al frente, y guio a Tangsheng directamente hacia el bosque profundo. Caminaron despreocupados y a gusto durante medio día, pero no encontraron la salida del bosque. Tangsheng llamó: "Discípulos, en todo el viaje hacia el Oeste, hemos pasado por innumerables montañas y bosques escarpados. Por suerte aquí es apacible, y el camino ha sido tranquilo. Las flores y hierbas extrañas de este bosque son realmente placenteras. Quiero sentarme aquí un rato: primero, para descansar el caballo; segundo, porque tengo hambre. Ve a pedir algo de comida para mí". El Andarín dijo: "Maestro, por favor, desmonte. Su nieto mayor irá a pedir limosna y volverá". El anciano desmontó, y Bajjie ató el caballo a un árbol. Shaseng dejó el equipaje, tomó el cuenco de limosnas y se lo dio al Andarín. El Andarín dijo: "Maestro, siéntese tranquilo, no tema, iré y volveré". Sanzang se sentó erguido bajo la sombra de los pinos, mientras Bajjie y Shaseng fueron a buscar flores y frutas para distraerse.

Se dice que el Gran Sabio, lanzándose en su nube de voltereta, llegó a medio cielo, detuvo el resplandor de la nube, y volviéndose para mirar, vio que en el bosque de pinos flotaban nubes de buen augurio y emanaban auras de felicidad. De repente, exclamó en voz alta: "¡Bien! ¡Bien!". ¿Por qué crees que gritó "bien"? Resulta que estaba alabando a Tangsheng, diciendo que era la reencarnación del Anciano Jinshen, un hombre bueno de diez vidas de práctica, por lo que tenía este resplandor de buen augurio sobre su cabeza. "Si yo, el viejo Sol, hace quinientos años, cuando causé el gran alboroto en el Palacio Celestial, viajé por los confines del mar, vagué por los horizontes del cielo; reuní a todos los demonios, me autoproclamé Gran Sabio Igual al Cielo; sometí dragones y domé tigres, cancelé mi registro de muerte. Llevaba una corona de oro de tres picos, una armadura de oro, empuñaba el bastón de oro con aros, y calzaba zapatos de nubes. Tenía bajo mi mando a cuarenta y siete mil monstruos, que me llamaban Abuelo Gran Sabio, y era realmente respetado. Ahora, libre de la calamidad celestial, me he humillado y me he vuelto tu discípulo. Pienso que el maestro tiene sobre su cabeza nubes de buen augurio y auras de felicidad; si regresa directamente a la Tierra del Este, seguramente obtendrá algún beneficio, y yo, el viejo Sol, también lograré un fruto positivo".

Mientras hacía estas alabanzas para sí mismo, de repente vio que bajo el lado sur del bosque se elevaba un humo negro, burbujeando hacia arriba. El Gran Sabio se alarmó mucho y dijo: "En ese humo negro debe haber algún mal. Mi Bajjie y Shaseng no saben emitir humo negro". El Gran Sabio, a medio cielo, no podía determinar con certeza.

Se dice que Sanzang, sentado en el bosque, clarificaba su mente y veía su naturaleza, recitando el Sutra del Corazón de la Gran Sabiduría que Permite Cruzar al Otro Lado, cuando de repente oyó un sonido débil de "¡Socorro!". Sanzang, muy sorprendido, dijo: "¡Bien, bien! En un bosque tan profundo, ¿quién puede estar llamando? Seguramente es algún lobo, tigre o fiera que lo ha asustado. Déjame ver". El anciano se levantó, caminó, atravesó cipreses milenarios, se apartó de pinos de diez mil años, se agarró a bejucos y kudzu, se acercó y miró. Vio a una mujer atada a un gran árbol: la mitad superior atada al árbol con bejucos, la mitad inferior enterrada en la tierra. El anciano se detuvo y le preguntó: "Señora devota, ¿qué te ha pasado para estar atada aquí?". ¡Ay! Claramente esta cosa era un demonio, pero el anciano, con sus ojos mortales y vulgares, no podía reconocerlo. El monstruo, al ver que él le preguntaba, lloró como un manantial. Mírala: sus mejillas de durazno vertían lágrimas, con una belleza que hace hundir peces y caer gansos; sus ojos estelares mostraban tristeza, con una hermosura que eclipsa la luna y avergüenza a las flores. El anciano realmente no se atrevía a acercarse, pero volvió a preguntar: "Señora devota, ¿qué crimen has cometido? Cuéntamelo, para poder salvarte". El demonio, con palabras hábiles y flores, falsos sentimientos, respondió apresuradamente: "Maestro, mi casa está en el Reino de Pinpo, a más de doscientos li de aquí. Mis padres viven y son muy bondadosos, y toda la vida han sido armoniosos con parientes y amigos. Llegó la Fiesta de Qingming, e invitaron a todos los parientes y a los mayores y menores de la casa a barrer las tumbas. Una hilera de carruajes y caballos llegó a los campos yermos. Frente a la tumba, colocaron las ofrendas, y justo cuando quemaban el papel de dinero, oyeron redobles de gongs y tambores, y apareció una banda de forajidos, con cuchillos y garrotes, gritando y avanzando, lo que nos hizo perder el alma. Mis padres y todos los parientes, los que tenían caballos y carruajes, huyeron para salvar sus vidas; yo era joven, no podía correr, caí al suelo de miedo, y los forajidos me llevaron a la montaña. El rey quería hacerme su esposa, el segundo rey quería hacerme su concubina, el tercero y el cuarto también amaban mi belleza; setenta u ochenta familias discutieron todas a la vez, nadie se conformaba, así que me ataron aquí en el bosque, y la banda de forajidos se dispersó. Ahora han pasado cinco días y cinco noches, y mi vida está a punto de acabarse; pronto moriré. No sé qué méritos de mis antepasados me han traído hoy a encontrar al viejo maestro aquí. Por favor, ten gran compasión y sálvame la vida; bajo las nueve fuentes, nunca olvidaré tu bondad". Al terminar, las lágrimas cayeron como lluvia.

El maestro Tang, de corazón realmente compasivo, no pudo contener las lágrimas y, con voz entrecortada, llamó: "Discípulo". Entonces Bajie y Sha Seng, que estaban buscando flores y frutas en el bosque, oyeron de repente el llamado lastimero del maestro. El simplón dijo: "Sha Heshang, el maestro está reconociendo parientes aquí". Sha Seng rió y dijo: "Segundo hermano, no digas tonterías; hemos andado todo este tiempo sin encontrar ni una buena persona, ¿de dónde iban a salir parientes?" Bajie dijo: "Si no son parientes, ¿por qué el maestro estaría llorando con alguien? Tú y yo vamos a echar un vistazo". Sha Seng realmente volvió al lugar original, llevó el caballo, cargó el fardo, se acercó y llamó: "Maestro, ¿qué sucede?" El maestro Tang señaló con el dedo hacia el árbol y dijo: "Bajie, desata a esa dama y sálvale la vida". El simplón, sin distinguir el bien del mal, se puso manos a la obra para desatarla.

Pero resulta que el Gran Sabio, en el aire, vio nuevamente que el denso resplandor negro cubría por completo la luz auspiciosa, y dijo: "¡Mal, mal! El resplandor negro ha cubierto la luz auspiciosa; temo que un demonio quiera dañar a mi maestro. Pedir limosna es secundario; primero veamos a mi maestro". Así que montó en la nube, regresó y aterrizó en el bosque, donde vio a Bajie desatando las cuerdas sin cuidado. El Viajero se adelantó, lo agarró de la oreja y, con un ruido, lo derribó de un golpe. El simplón levantó la cabeza, lo vio, se levantó y dijo: "El maestro me ordenó salvar a alguien, ¿cómo es que, aprovechando tu fuerza, me tiras así?" El Viajero rió y dijo: "Hermano, no la desates. Ella es un demonio que nos engaña con artimañas". El maestro Tang lo reprendió: "¡Mono travieso, vuelves a decir tonterías! ¿Cómo puedes reconocer que una mujer así es un demonio?" El Viajero dijo: "Maestro, usted no lo sabe; esto son artimañas que yo mismo solía hacer, métodos para desear comer carne humana. ¿Cómo podría no reconocerlo?" Bajie, frunciendo los labios, dijo: "Maestro, no le crea a este Bima Wen que lo engaña; esta mujer es de aquí. Nosotros venimos de lejos, desde la tierra del Este, y no tenemos cuentas con ella, ni somos parientes. ¿Por qué dice que es un demonio? Él quiere que la dejemos y sigamos adelante, pero luego da volteretas, usa sus poderes divinos para regresar y hacer cosas astutas con ella, como si fuera a casarse". El Viajero lo reprendió: "¡Idiota, no digas tonterías! Yo, el Viejo Sol, siempre he venido hacia el Oeste, ¿cuándo he sido perezoso? Tú, que eres un inútil que valora más la lujuria que la vida y olvida la justicia por el beneficio, sin saber distinguir el bien del mal, ayudas a otros a engañar para conseguir un yerno, atado a un árbol". El maestro Tang dijo: "Basta, basta. Bajie, tu hermano mayor normalmente no se equivoca; ya que dice esto, no te metas con ella, sigamos adelante". El Viajero, muy contento, dijo: "Bien, maestro, usted tiene vida. Monte a caballo; fuera del bosque de pinos, hay casas donde pedir limosna para que coma". Los cuatro, efectivamente, siguieron adelante, dejando atrás a ese demonio.

Pero el demonio, atado al árbol, rechinando los dientes, dijo: "Durante años he oído decir que Sun Wukong tiene grandes poderes; hoy lo veo y, ciertamente, su fama no es falsa. El maestro Tang es un hombre casto que ha cultivado desde niño; su yang primordial no se ha derramado. Quería tomarlo para unirme a él y convertirme en un inmortal Taiyi, pero este mono descubrió mis artes y se lo llevó. Si hubiera desatado las cuerdas y me hubiera soltado, lo habría atrapado fácilmente, ¡y entonces habría sido mío! Ahora, con sus palabras sin sentido, se lo ha llevado, ¿no será trabajo en vano? Espera, lo llamaré dos veces más para ver qué pasa". El demonio, sin mover las cuerdas, usó algunas palabras amables que, con el viento, llegaron susurrando al oído del maestro Tang. ¿Sabes qué decía? Decía: "Maestro, dejas viva a una persona sin salvarla, y con el corazón endurecido, ¿para qué tomas las escrituras y adoras a Buda?"

El maestro Tang, montado a caballo, al oír nuevamente ese llamado, detuvo el caballo y dijo: "Wukong, ve y rescata a esa mujer". El Viajero dijo: "Maestro, mientras camina, ¿cómo es que vuelve a pensar en ella?" El maestro Tang dijo: "Ella está llamando de nuevo". El Viajero preguntó: "Bajie, ¿oíste?" Bajie dijo: "Las orejas grandes me tapan, no oí nada". Preguntó de nuevo: "Sha Seng, ¿oíste?" Sha Seng dijo: "Yo iba delante con el fardo, no presté atención y tampoco oí". El Viajero dijo: "El Viejo Sol tampoco oyó. Maestro, ¿qué dice ella? ¿Por qué solo usted la oye?" El maestro Tang dijo: "Su llamado tiene razón. Dice: 'Dejas viva a una persona sin salvarla, y con el corazón endurecido, ¿para qué tomas las escrituras y adoras a Buda?' 'Salvar una vida vale más que construir una pagoda de siete pisos'. Ve rápido y sálvala; eso es mejor que tomar las escrituras y adorar a Buda". El Viajero rió y dijo: "Maestro, si su compasión se desborda, no hay remedio. Piense: desde que dejó la tierra del Este y vino hacia el Oeste, ha cruzado varias montañas y encontrado muchos demonios que a menudo lo han llevado a sus cuevas. El Viejo Sol vino a rescatarlo, usando su bastón de hierro, y a menudo mató a miles. Hoy, la vida de un demonio, ¿es la única que no quiere salvar?" El maestro Tang dijo: "Discípulo, los antiguos decían: 'No dejes de hacer el bien por pequeño que sea; no hagas el mal por pequeño que sea'. Ve y sálvala". El Viajero dijo: "Maestro, ya que es así, esta carga, el Viejo Sol no puede llevarla. Si quiere salvarla, no me atrevo a insistir en desanimarlo: si le aconsejo unas palabras, se enoja. Haga lo que quiera". El maestro Tang dijo: "Mono, no digas más; siéntate, que yo y Bajie iremos a salvarla".

El maestro Tang regresó al bosque y ordenó a Bajie desatar la mitad superior de las cuerdas, y con el rastrillo desenterrar la mitad inferior del cuerpo. El demonio se ajustó los zapatos, se arregló la falda y, alegre, siguió al maestro Tang fuera del bosque de pinos, donde vio al Viajero. El Viajero solo se reía sin parar. El maestro Tang lo reprendió: "¡Mono travieso, de qué te ríes?" El Viajero dijo: "Me río de que cuando te llega la suerte, encuentras buenos amigos; cuando la suerte es mala, encuentras bellezas". El maestro Tang volvió a reprenderlo: "¡Mono insolente, dices tonterías! Yo, desde que nací, fui monje; ahora, por orden imperial, vengo al Oeste, con sincero corazón para venerar a Buda y buscar las escrituras, no soy un buscador de riquezas. ¿Cuándo tengo mala suerte?" El Viajero rió y dijo: "Maestro, aunque desde niño fue monje, solo sabe leer sutras y recitar budas; no entiende las leyes reales. Esta mujer es joven y bonita; usted y yo somos monjes; si caminamos con ella, y encontramos a algún malhechor que nos lleve ante el tribunal, sin importar si tomamos escrituras o adoramos a Buda, nos acusarán de adulterio; incluso si no hay tal cosa, nos preguntarán por secuestro de personas: a usted le quitarán el certificado de monje y lo golpearán medio muerto; a Bajie lo condenarán al exilio militar; a Sha Seng también lo enviarán al destierro; yo, el Viejo Sol, no saldré limpio; aunque sea elocuente, ¿cómo me defenderé? También me acusarán de algún delito". El maestro Tang lo reprendió: "No digas tonterías; si salvo su vida, ¿acaso habrá alguna complicación? Llévala con nosotros; si ocurre algo, todo está bajo mi responsabilidad". El Viajero dijo: "Maestro, aunque usted dice que la responsabilidad es suya, no sabe que no la está salvando, sino que la está perjudicando". El maestro Tang dijo: "La salvo del bosque para que viva, ¿cómo es que la perjudico?" El Viajero dijo: "Cuando estaba atada en el bosque, quizás en tres o cinco días, o en diez o medio mes, si no comía y moría de hambre, al menos tendría un cuerpo entero para ir al inframundo. Ahora, al sacarla, usted monta un caballo veloz que corre como el viento; nosotros solo podemos seguirlo; pero esa mujer tiene pies pequeños, caminar le resulta difícil, ¿cómo podrá seguir el ritmo? Si en algún momento la dejamos atrás y se encuentra con lobos, tigres, leopardos o serpientes, que se la traguen de un bocado, ¿no será eso perjudicar su vida?"

Tang Sanzang dijo: —Ciertamente, en esto has pensado bien. ¿Cómo lo manejamos?

El Monje de Risa dijo: —Súbela aquí y cabalga junto con el maestro en el mismo caballo.

Tang Sanzang, reflexionando, dijo: —¿Cómo podría yo cabalgar con ella en el mismo caballo?

—Entonces, ¿cómo caminará ella? —preguntó el Monje de Risa.

Tang Sanzang dijo: —Que Bajie la lleve a cuestas.

El Monje de Risa se rió y dijo: —El necio tiene suerte.

Bajie dijo: —"En un camino largo, no hay carga ligera". Que me pidan cargar a una persona, ¿qué suerte hay en eso?

El Monje de Risa dijo: —Tienes el hocico largo; si la llevas a cuestas, giras la cabeza y le dices palabras cariñosas, ¿no será más conveniente?

Al oír esto, Bajie se golpeó el pecho y saltó, diciendo: —No está bien, no está bien. Si el maestro me da unos golpes, prefiero soportar el dolor. Llevarla a cuestas nunca será limpio; el hermano mayor siempre sabe calumniar a la gente. Si la llevo yo, no.

Tang Sanzang dijo: —Bien, bien. También puedo caminar algunos pasos. Bajaré y caminaré despacio, y que Bajie lleve el caballo vacío.

El Monje de Risa rió a carcajadas y dijo: —El necio ha hecho un buen negocio; el maestro te ha encargado llevar el caballo.

Tang Sanzang dijo: —Este mono vuelve a hablar sin sentido. Dicen los antiguos: "Un caballo puede recorrer mil li, pero sin jinete no puede ir solo". Si yo camino despacio por el camino, ¿acaso me abandonarás? Si yo voy despacio, vosotros también iréis despacio. Bajemos juntos con esta dama, hasta llegar al pie de la montaña, o a algún templo o monasterio donde haya gente, y allí la dejaremos; así la habremos salvado.

El Monje de Risa dijo: —El maestro tiene razón. Vamos rápido hacia adelante.

Tang Sanzang se levantó la túnica y caminó al frente; Sha Seng llevaba la carga; Bajie guiaba el caballo vacío y conducía a la mujer; el Monje de Risa llevaba su bastón de hierro. Todos siguieron adelante. No habían andado ni veinte o treinta li, cuando el cielo se oscurecía, y vieron a lo lejos un edificio con torres y pabellones. Tang Sanzang dijo: —Discípulos, seguramente allí hay un templo o monasterio. Aquí pediremos alojamiento, y mañana temprano continuaremos el camino.

El Monje de Risa dijo: —El maestro tiene razón. Apresurémonos.

En poco tiempo llegaron a la puerta. Ordenó: —Quedaos un poco lejos; yo iré primero a pedir alojamiento. Si hay un lugar conveniente, os llamaré.

Todos se quedaron bajo la sombra de los sauces; solo el Monje de Risa, con su bastón de hierro, vigilaba a la mujer.

El venerable maestro se acercó y vio que la puerta estaba torcida y caída, desordenada. Al empujar la puerta y mirar dentro, no pudo contener la tristeza en su corazón: el corredor largo estaba silencioso, el templo antiguo desolado; musgo cubría todo el patio, hierbas altas crecían en los senderos; solo luciérnagas parecían lámparas voladoras, y se oían ranas en lugar de la clepsidra que marca las horas. De repente, Tang Sanzang derramó lágrimas. En verdad:

Los salones estaban en ruinas y derrumbados, los pasillos solitarios y caídos. Ladrillos rotos y tejas quebradas formaban decenas de montones; todo eran vigas torcidas y columnas rotas. Por delante y detrás crecía hierba verde; el polvo cubría la cocina de incienso podrida. La torre de la campana se había derrumbado y el tambor no tenía piel; la lámpara de vidrio y el incienso estaban dañados. La estatua del Buda había perdido su color; los arhats yacían caídos de este a oeste. La estatua de Guanyin, mojada por la lluvia, se había convertido en barro; su jarro de sauce y su cuenco de loto yacían en el suelo. De día no había monjes; de noche solo habitaban zorros. Solo se oía el viento rugir como trueno; era un lugar donde se escondían tigres y leopardos. Los muros de alrededor estaban todos derrumbados; no había puertas que cerrar.

Hay un poema como testimonio. El poema dice:

Un templo antiguo, sin reparar por muchos años,

Desolado y en ruinas, aún más decaído.

Vientos fuertes agrietan el rostro de los guardianes,

Lluvias torrenciales erosionan la cabeza del Buda.

Los vajras, caídos, se mojan y se desgastan;

El dios de la tierra, sin casa, de noche no tiene refugio.

Hay dos cosas más dignas de lamento:

La campana de bronce, caída al suelo, no tiene torre donde colgar.

Tang Sanzang, armándose de valor, entró por la segunda puerta. Vio que la torre del tambor y la campana estaban derrumbadas; solo quedaba una campana de bronce, clavada en el suelo, con la mitad superior blanca como la nieve y la inferior azul como el índigo. Era porque, con los años, la parte superior se había blanqueado por la lluvia, y la inferior, por la humedad de la tierra, había tomado un color verde bronce. Tang Sanzang la tocó con la mano y exclamó en voz alta: —¡Oh, campana! Tú también colgaste en lo alto y rugiste; también resonaste en vigas lejanas con tu sonido. También anunciaste el amanecer al canto del gallo; también despediste el anochecer al caer la tarde. No sé adónde fue el monje que fundió el cobre, ni dónde está el artesano que te forjó. Pienso que ambos han ido al inframundo; tú has perdido tu rastro y él su voz.

Mientras el venerable maestro alababa en voz alta, sin saberlo, despertó a alguien dentro del templo. Allí dentro había un sacerdote taoísta que cuidaba del incienso. Al oír voces humanas, se levantó, recogió un ladrillo roto y golpeó la campana, que sonó con un "dang". Tang Sanzang se asustó tanto que cayó al suelo; forcejeó para levantarse, pero tropezó con la raíz de un árbol y cayó de nuevo. Postrado en el suelo, alzó la cabeza y dijo: —¡Oh, campana! Yo, un monje pobre, estaba suspirando por ti, cuando de repente sonaste. Pienso que en el camino al Oeste nadie ha llegado, y tú, con los años, te has convertido en un espíritu.

El sacerdote se acercó corriendo, lo sostuvo y dijo: —Señor, levántese. No es que la campana se haya convertido en espíritu; fui yo quien la golpeó hace un momento.

Tang Sanzang alzó la cabeza y, al ver su aspecto feo y oscuro, dijo: —¿Acaso eres un demonio o un fantasma? Yo no soy una persona común; vengo de la Gran Tang, y tengo discípulos que pueden domar tigres y dragones. Si te encuentras con ellos, tu vida peligrará.

El sacerdote se arrodilló y dijo: —Señor, no tema. No soy un demonio; soy el sacerdote que cuida del incienso en este templo. Hace un momento, oí al señor alabar con buenas palabras, y quise salir a recibirlo; pero temí que fuera un demonio o un fantasma llamando a la puerta, así que recogí un ladrillo roto y golpeé la campana para calmar mi miedo, y solo entonces me atreví a salir. Señor, levántese.

Entonces Tang Sanzang se tranquilizó y dijo: —Abad, casi me matas del susto. Llévame adentro.

El sacerdote guió a Tang Sanzang hasta la tercera puerta, y al mirar dentro, vio que era muy diferente de afuera. Se veía:

Paredes de ladrillo azul formaban muros de nubes; tejas verdes cubrían salones de vidrio. Oro adornaba las estatuas sagradas; jade blanco formaba las gradas y plataformas. En el Gran Salón del Heroísmo brillaba una luz azul; bajo el Pabellón de Vairochana surgía un vigor agudo. El Salón de Manjushri estaba decorado con nubes voladoras; la Sala de la Rueda de las Escrituras mostraba flores talladas y jade. En el techo de tres aleros, la punta de la joya era afilada; en el Pabellón de las Cinco Bendiciones, el bordado cubría la cúpula. Mil bambúes verdes mecían el lecho de meditación; diez mil pinos azules reflejaban la puerta del Buda. En el Palacio de las Nubes Azules brillaba luz dorada; entre la niebla púrpura flotaban auras auspiciosas. Por la mañana se olía la fragancia de los campos lejanos; por la tarde se oía el redoble de tambores en las altas montañas. ¿Acaso no había quien remendara las túnicas rotas al amanecer? ¿Ni quien terminara los sutras bajo la luna? Además, se veía media luz de lámpara en el patio trasero, y una línea de incienso perfumaba el salón central.

Tang Sanzang, al ver esto, no se atrevió a entrar y dijo: —Sacerdote, aquí delante está muy deteriorado, pero detrás está tan ordenado. ¿Por qué?

El sacerdote sonrió y dijo: —Señor, en estas montañas hay muchos demonios y bandidos. Cuando hace buen tiempo, saquean por las montañas; cuando el cielo está nublado, vienen a esconderse en el templo, derriban las estatuas de Buda para sentarse y usan la madera para hacer fuego. Los monjes de este templo son débiles y no se atreven a discutir con ellos, por eso han dejado el frente en ruinas para que esos forajidos descansen, y han buscado donantes para construir ese otro templo. Lo puro y lo impuro están separados; esto es lo que ocurre en las tierras del Oeste.

Tang Sanzang dijo: —Así que es así.

Mientras caminaban, vieron en la puerta de la montaña cinco grandes caracteres: "Templo del Bosque del Mar Tranquilo". Tan pronto como entró, se encontró con un monje que salía. Miren su aspecto:

Llevaba un gorro de terciopelo con una borla a la izquierda, y un par de anillos de cobre colgaban de sus orejas.

Vestía una túnica de lana de borrego, y sus ojos blancos brillaban como plata.

En la mano agitaba un tamborcillo de vendedor ambulante, y recitaba sutras en lengua extranjera que no se entendían.

Tang Sanzang no lo reconoció; era un monje lama del camino del Oeste.

El monje lama salió por la puerta y, al ver a Tang Sanzang de cejas finas y ojos claros, frente ancha y coronilla plana, orejas que tocaban los hombros y manos que sobrepasaban las rodillas, parecía un arhat bajado del cielo, muy elegante. Se acercó, lo tomó del brazo, sonriendo de oreja a oreja, y empezó a tocarle las manos, frotarle la nariz y tirarle de las orejas, mostrando cercanía. Lo llevó a la sala principal, después de saludar, preguntó: —Maestro, ¿de dónde viene?

Tang Sanzang dijo: —Yo, discípulo, soy enviado por el emperador de la Gran Tang del Este, para ir al Oeste, al Reino Celestial de la India, al Gran Templo del Trueno, a adorar a Buda y buscar las escrituras. Justo ahora, al llegar a este lugar, el cielo se ha oscurecido; he venido especialmente a su templo para pedir alojamiento por una noche, y mañana temprano continuaré el camino. Espero que me conceda este favor.

El monje se rió y dijo: —¡Qué pecado, qué pecado! Nosotros no nos hicimos monjes por buena voluntad; fue porque nuestros padres nos dieron a luz, y nuestro destino chocaba con el de la estrella Huagai; en casa no podían mantenernos, y así nos cortaron el cabello y nos hicimos monjes. Si ya somos discípulos del Buda, no digamos palabras vacías.

Tang Sanzang dijo: —Yo digo la verdad.

El monje dijo: —Del Este al Oeste, ¿cuánto camino hay? En el camino hay montañas, en las montañas cuevas, y en las cuevas demonios. Pienso que usted, solo y con aspecto tan delicado, ¿cómo podría parecer alguien que va a buscar las escrituras?

Tang Sanzang dijo: —El abad tiene razón. ¿Cómo podría yo, un monje pobre, llegar solo hasta aquí? Tengo tres discípulos que abren camino en las montañas y construyen puentes sobre los ríos, protegiéndome; así he podido llegar a su templo.

El monje dijo: —¿Dónde están esos tres altos discípulos?

Tang Sanzang dijo: —Ahora esperan fuera de la puerta de la montaña.

El monje se alarmó y dijo: —Maestro, ¿no sabe que aquí hay tigres, lobos, demonios y fantasmas que dañan a la gente? De día no me atrevo a salir lejos, y antes de que anochezca ya cierro las puertas. ¿Y ahora, a esta hora, todavía deja a la gente fuera?

Y llamó: —Discípulos, vayan rápido a invitarles a entrar.

Dos pequeños monjes lamas salieron corriendo y, al ver a Xíngzhě, se cayeron de un susto; al ver a Bājiè, se cayeron de nuevo. Se levantaron y echaron a volar hacia atrás, diciendo: «¡Abuelo, qué mala suerte! Vuestros discípulos no aparecen; solo hay tres o cuatro monstruos de pie junto a la puerta». Tangsēng preguntó: «¿Qué aspecto tienen?». Los pequeños monjes dijeron: «Uno tiene boca de rayo, otro boca de mortero, y otro cara verde con colmillos. Al lado hay una mujer, muy pintada y empolvada». Tangsēng sonrió y dijo: «No los reconocéis. Los tres feos son mis discípulos. Esa mujer es la que rescaté del bosque de pinos». Los lamas dijeron: «¡Abuelo! Siendo un maestro tan apuesto, ¿cómo habéis encontrado discípulos tan feos?». Tangsēng respondió: «Ellos son feos, pero todos son útiles. Id rápido a invitarlos a entrar; si os demoráis más, el de boca de rayo armará un escándalo, que no es hijo de padre ni madre criado, y entrará a golpes».

El pequeño monje salió corriendo de inmediato, y temblando se arrodilló diciendo: «Señores, el maestro Tang os invita a pasar». Bājiè se rió y dijo: «Hermano, si nos invita, que nos invite, pero ¿por qué tiembla así?». Xíngzhě dijo: «Nos tiene miedo por nuestro aspecto feo». Bājiè dijo: «¡Qué tontería! Así nacimos nosotros, ¿quién querría ser feo a propósito?». Xíngzhě dijo: «Arregla un poco esa fealdad». El gordinflón metió la boca en el pecho, bajó la cabeza y llevó el caballo; Shāsēng cargó con el hatillo; Xíngzhě iba detrás con el bastón, vigilando a la mujer: todos entraron. Atravesaron los corredores derruidos, pasaron tres puertas, ataron el caballo y dejaron la carga. Entraron en la sala principal, se encontraron con los lamas y se sentaron en sus respectivos lugares. El monje entró y sacó a setenta u ochenta pequeños lamas; después de los saludos, prepararon arroz y comida para agasajarlos. En efecto:

Acumular méritos requiere tener una mente compasiva; cuando el Dharma florece, los monjes se alaban mutuamente.

Pero no se sabe aún cómo saldrán del monasterio; esperad el próximo capítulo para la explicación.