Vingt et unième scène supplémentaire : Soliloque solitaire

Volume III, Dernière Partie

Vingt-et-unième Ajout : Chant Solitaire

(Air du Bonheur sous le Ciel)

(Le second rôle, coiffé d'un bonnet de feutre, vêtu d'une robe de lettré, joue le vieux maître des cérémonies et entre en scène)

La pluie d'automne a lavé les rues, sans une trace de poussière ; les montagnes vertes et les feuilles rouges illuminent la ville entière, toute neuve. Qui donc a laissé traîner de l'or et de la poudre frivoles, pour les offrir à celle qui, devant son miroir, se pare dans la maison de chant ?

Moi, ce vieil hôte sans foyer où m'attacher, je bois seul dans les jardins renommés, fêtant chaque jour la paix, et viens voir jouer L'Éventail aux fleurs de pêcher. (Question depuis la coulisse) : Vieux maître, vous voici de retour au Jardin de la Paix pour voir L'Éventail aux fleurs de pêcher ? (Il répond) : En effet. (Question depuis la coulisse) : Hier, vous avez vu le premier volume. Comment était la représentation ? (Il répond) : On jouait avec passion, on jouait à fendre le cœur ; sans raison, on éclatait de rire, et sans s'en rendre compte, les larmes coulaient en abondance. La plume de Sima Qian, qui écrivit l'histoire, et Dongfang Shuo, qui monta sur scène pour jouer. Je crains seulement que, parmi les affaires du monde, huit ou neuf sur dix soient confuses, et que les sentiments humains en soient masqués de deux ou trois parts. (Il chante en marchant)

(Air de la Chanson de Ganzhou)

Le temps presse, telle une flèche qui vole ; c'est l'heure où les cigales crient dans les saules, où les lotus exhalent leurs parfums sur l'étang. Vêtu de léger, coiffé d'un chapeau d'été, on gagne la rive, déjà las ; sous la fenêtre de l'ouest, soudain l'on s'étonne de la pluie qui tombe toute la nuit ; au nord du quartier, l'on perd encore une fois l'âme des rêves sur l'oreiller. Dans la cour aux platanes, au bruit des battoirs qui foulent le linge, sur la mousse, le chant des insectes est insupportable à entendre. Dans mes loisirs, m'appuyant sur mon bâton, je sors au hasard ; les sophoras de la cour impériale bordent la route, les feuilles tombent en abondance.

(Même air, première stance)

La peau se relâche et se ride, le corps s'amenuise ; j'ai vu tout le vent, le givre, la pluie et la neige, mes tempes sont comme l'argent. Blessé par l'automne, je me traîne malade, portant avec moi la peine du voyage ; dans les lieux de plaisir, comment saurait-on qu'il ne reste que moi seul ? En mes vieux jours, je trouve plutôt ce corps en trop. Les soucis des enfants et des petits-enfants, la course au renom et au profit, tout s'en va comme l'eau courante, confié aux nuages qui passent. Les seigneurs s'emportent, les ministres se fâchent ; une étendue sans fin d'herbes flétries fait face au couchant rougeoyant.

(Même air, deuxième stance, changement de ton)

J'espère le printemps, mais ne vois point le printemps ; je pense aux peintures des palais des Han, déjà dispersées en cendres par le vent. Auprès de l'échiquier, les invités sont partis ; les pierres noires et blanches, victoire ou défaite, on ne peut les départager. Les tombeaux des Wang et des Xie, près du vieux temple des dynasties du Sud ; les rangées de fleurs et de saules, sur les montagnes déchiquetées au bord du fleuve. Les hommes ont disparu, la fumée s'est assombrie ; avec qui parler, en frappant sur la cithare ou en tirant l'épée ? La poussière jaune se transforme, le soleil rouge culbute ; un recueil de poèmes sombre et se perd aisément.

(Même air, troisième stance, changement de ton)

Il est difficile de retrouver l'ancien tapis de danse du palais de Wu ; si l'on interroge sur les vestiges de l'ère Kaiyuan, les vieillards aux cheveux blancs sont déjà morts. Le poète du Pavillon des Nuages pose maintes fois son pinceau, amer et peiné ; le chant s'échappe des dents éclatantes, l'air n'est pas encore fini que les larmes tombent sur le plateau de laque rouge, la bougie s'est consumée jusqu'à ne faire qu'un pouce. Les figures en robe de cour et en tablette, les traces d'encre et de poudre, une parure en amène une autre, toute neuve. Les écrits sont faux, les exploits sont vains ; pour faire bonne mesure dans ce jeu de la vie, on ne devrait que tremper ses lèvres dans le vin.

(Air du Résidu)

Vieux, sans honte, je me pique encore d'élégance ; en cachette, de mon bâton, je soulève une jupe rouge. Que m'importe si, sous l'éventail, la fleur de pêcher sait se moquer des gens ?

Cette année-là, c'était vraiment un jeu ; aujourd'hui, le jeu ressemble au vrai.

Deux fois, un témoin à côté ; le Ciel a laissé un homme au regard froid.

Ma Shiying est déjà remonté sur scène. Messieurs, veuillez regarder. (Il joint les mains et sort)