Cinquième livre : Zhang Junrui célèbre les retrouvailles · Deuxième acte

Cinquième Livre – Zhang Junrui célèbre la réunion – Deuxième Acte

[Le rôle masculin entre et dit] Avant d’avoir fini de peindre le tigre, ne te moque pas ; quand les griffes et les crocs seront en place, on s’émerveillera. J’ai réussi l’examen, ce qui me donne droit à une charge ; par ordre impérial, je suis nommé au Bureau d’historiographie pour compiler les annales. Mais qui connaît mon cœur ? Quelle composition pourrais-je mener à bien ! J’ai envoyé le page porter la bonne nouvelle, mais il n’est pas encore revenu. Ces derniers jours, je ne trouve ni sommeil ni appétit ; j’ai demandé un congé pour me reposer à la résidence officielle. Ce matin, le médecin de l’Académie impériale est venu m’examiner et m’a prescrit des remèdes. Cette maladie, même Bian Que ne pourrait la guérir. Depuis que j’ai quitté Mademoiselle, pas un jour mon cœur n’a été en repos.

[Air : Poudre aux papillons] Depuis mon arrivée à la capitale, matin et soir, ma pensée est ainsi ; dans mon cœur gît toujours ma Yingying. J’ai appelé le médecin ; après son diagnostic, il a tout exposé clairement. J’aurais voulu refuser, mais il avait déjà percé ma faiblesse à jour ; inutile d’insister.

[Air : Vent de printemps ivre] Il dit : soigner les maux divers a ses méthodes, mais guérir le mal d’amour, nul remède n’y peut rien. Yingying, si tu savais que je souffre d’amour, je donnerais ma vie pour toi, oui, ma vie. Sans foyer aux quatre horizons, seul en terre étrangère, voilà près de six mois.

[Le serviteur entre et dit] Je croyais que mon frère avait déjà reçu sa charge, mais le voilà malade à la résidence. Il faut absolument que je rapporte une lettre. [Ils se saluent.] [Le rôle masculin dit] Te voilà de retour.

[Air : Accueillir l’immortel] Ainsi, ce n’est pas pour rien que la pie a crié sur la branche fleurie, que l’araignée de bon augure a pendu au rideau ; c’est l’heure où, hier soir, la mèche de la lampe courte a éclaté en fleur. Si ce n’est un poème qui brise le cœur, c’est un poème qui déchire l’âme.

[Le serviteur dit] La jeune dame a envoyé une lettre ici. [Le rôle masculin prend la lettre.] En l’écrivant, ses larmes d’amour ont dû couler comme des fils de soie. Sans cela, comment les gouttes auraient-elles imbibé l’enveloppe ?

[Le rôle masculin lit la lettre] « Votre épouse infortunée, Cui, vous salue respectueusement, et s’adresse à son talentueux époux Junrui : Depuis que votre visage et votre voix m’ont quittée, sans que je m’en aperçoive, les jours ont passé ; mon respect et mon désir ne se sont jamais relâchés un instant. Bien que le soleil soit proche et Chang’an lointaine, pourquoi les nouvelles par poisson ou par oie sont-elles si rares ? Ne laissez pas un cœur volage pour les fleurs et les saules abandonner l’affection de votre épouse. Au moment où je pensais à vous, le page est arrivé ; j’ai vu votre lettre et appris votre succès à l’examen, ce qui m’a remplie d’une joie folle. Le talent et la renommée de mon seigneur ne déshonorent pas le lignage du Premier ministre. Aujourd’hui, puisque le page retourne auprès de vous, n’ayant rien d’autre à offrir, je vous envoie, en guise de sincérité, un luth à cordes, une épingle de jade, un tube de bambou tacheté, une ceinture de ventre, une tunique de sueur, et une paire de chaussettes. Hâtivement griffonné, veuillez pardonner mon manque de soin. Me conformant à votre rime, j’ajoute un poème : "Appuyée sur la balustrade, j’attends mon talentueux époux, / Ne vous attachez pas, à la capitale, à la Dame Jaune aux quatre attraits. / Malade, j’ai reçu votre lettre, apprenant votre succès ; / Devant la fenêtre, j’essaie mon nouveau maquillage en me mirant." » Quelle sœur élégante et raffinée ! Pour une femme comme celle-ci, Zhang Gong mérite de mourir.

[Air : Petit pavillon] Ceci mérite d’entrer dans l’histoire de la calligraphie, d’être pris pour modèle. Il y a la force de Liu Gongquan, la vigueur de Yan Zhenqing, le style de Zhang Xu et Zhang Zhi, de Wang Xizhi et Wang Xianzhi. Tel temps, tel autre ; tel talent, tel autre. Ma Yingying, sous le ciel, n’a pas sa pareille.

[Air : Suite] Je la garderai comme un soutra, je l’emploierai comme un talisman. Elle surpasse le sceau d’or, pèse plus que la soie d’or, est plus précieuse que le trésor d’or. Si l’on y apposait un sceau, si l’on envoyait un secrétaire, si l’on dépêchait un mandataire, ce serait un document urgent, sans cachet officiel, pour une convocation à terme.

[Le rôle masculin prend la tunique de sueur et dit] Sans parler de la composition, rien qu’à voir cet ouvrage d’aiguille, on voit qu’il est rare sous le ciel.

[Air : Cour pleine de parfums] Comment ne pas laisser Zhang Sheng t’aimer ? Tu mérites d’être maître en aiguille, modèle de l’enseignement féminin. Mille intentions, point par point, ainsi ; il faut y réfléchir. Long et court, sans modèle ; étroit et large, imaginé sur la taille ; bon ou mauvais, nul ne l’a essayé. En pensant au moment où on le faisait, on a épuisé toute la délicatesse du cœur. Mademoiselle m’a envoyé ces objets ; chacun a sa raison. Je vais les deviner un par un.

[Air : Grue blanche] Ce luth, elle m’apprend à fermer ma porte, à étudier la manière de poser les doigts, à m’appliquer à composer des poèmes et des chants. À y cultiver le cœur des sages, à y laver les oreilles de Chaofu et de Xu You.

[II] Cette épingle de jade, fine et longue comme une pousse de bambou, blanche et délicate comme une tige de ciboule, tiède et lisse, d’un parfum pur, éclatante et sans défaut.

[III] Ce tube de bambou tacheté, sur sa branche givrée un phénix s’est juché ; les gouttes de larmes ont imprégné le rouge. Jadis, l’empereur Shun pleura Ehuang ; aujourd’hui, la dame vertueuse songe à son époux.

[IV] Cette ceinture de ventre, dans la main, un morceau de soie ; sous la lampe, maints fils de soie ; elle révèle la peine du ventre, et répond vraiment aux soucis du cœur.

[V] Ces chaussettes, les points d’aiguille, fins comme des lentes ; la soie, douce comme de la graisse d’oie. Sachant la bienséance, elle ne marche pas à l’aventure ; je souhaite que sous vos pas il en soit ainsi. Page, quand tu es parti, la jeune dame t’a-t-elle dit quelque chose ?

[Le serviteur dit] Elle a dit à mon frère de ne pas prendre une autre épouse.

[Le rôle masculin dit] Mademoiselle, tu ne connais pas encore mon cœur !

[Air : Vie joyeuse] Dans la froide et déserte auberge, le vent murmure, la pluie tombe en fils ; la pluie tombe fine, le vent est léger ; au réveil d’un rêve, que de chagrins !

[Air : Cour du matin] Mes quatre membres ne peuvent bouger ; dans l’impatience, je ne peux atteindre le temple de Pudong. La jeune dame, il faut que tu la voies ; a-t-elle d’autres propos à transmettre ? Je suis un officier libertin, un lettré volage ; comment pourrais-je prendre une fleur fanée ou une branche brisée ? Depuis que je suis ici, qu’ai-je fait d’autre que flâner dans les rues ?

[Air : Louange à la cour sacrée] Manque-t-il, chez les familles de Premier ministre, de filles charmantes à marier ? Il pourrait s’y trouver quelqu’un qui te ressemble, mais où trouver cette douceur, cette intelligence ? En pensant au cœur de Yingying, comment ne pas en rêver éveillé et endormi ? Page, viens, range bien ces vêtements et ces objets.

[Air : Enfant à dorloter] Dans l’étude, sors un coffre de rotin ; au fond du coffre, étends quelques feuilles de papier. En les mettant, il faut y mettre du soin ; ne laisse pas les épines de rotin accrocher les fils de soie. En les suspendant haut sur le porte-manteau, on craint que la couleur ne se fane ; en les fourrant en désordre dans le baluchon, on craint de froisser les plis. Il faut agir ainsi, les chérir, ne pas les négliger.

[Air : Second refrain] À peine mariés, dans la joie des jeunes époux, pour le rang et la gloire je suis venu ici. À Chang’an, je me souviens du temple de Pudong. Hier nuit, j’aimais la nuit où les fleurs de pêcher et de prunier s’ouvrent au vent printanier ; aujourd’hui, je m’afflige du jour où les feuilles de phoenix tombent sous la pluie d’automne. La tristesse est telle : corps loin, cœur près ; assis, j’y pense ; marchant, j’y rêve.

[Air : Troisième refrain] Cet amour haut comme le ciel et épais comme la terre, jusqu’à ce que la mer tarisse et que les roches pourrissent. Quand cessera cette pensée ? Jusqu’à ce que la cire de la chandelle soit consumée sous mes yeux et qu’il n’y ait plus de larmes, jusqu’à ce que le ver à soie soit vieux dans son cœur et qu’il n’y ait plus de fil. Je ne suis pas de ces vagabonds légers, qui méprisent l’harmonie conjugale, qui brisent le couple du phénix mâle et femelle.

[Air : Quatrième refrain] Je n’entends plus le chien jaune apporter de nouvelles ; il est difficile de transmettre des vers sur feuille rouge ; au relais de poste, je ne rencontre pas de messager au brin de prunier. Seul, loin de mon pays de trois mille lis, en un jour, mon cœur de retour bat douze heures. Appuyé sur la balustrade, je regarde ; j’écoute le bruit immense du fleuve, je contemple les montagnes aux cimes inégales.

[Air : Finale] Mon souci est que je suis malade ; ma joie, que tu es arrivé ici. Attends que la lettre de Zhuo Wenjun, qui devait guider mon âme, soit venue ; j’ai failli, moi, Sima Xiangru, malade d’un fantôme, en mourir d’attente.

[Il sort.]