Chapitre 27 : Le démon des cadavres trompe Tang Sanzang à trois reprises ; le saint moine, furieux, chasse le Roi Singe.

Chapitre 27 : Le Démon-Cadavre abuse trois fois Tang Sanzang ; Le Saint Moine, furieux, chasse le Roi-Singe

Or, les maîtres et disciples Tang, le lendemain à l’aube, plièrent bagage et poursuivirent leur route. Zhen Yuanzi et Sun Wukong, ayant juré fraternité, s’entendaient à merveille et refusaient absolument de le laisser partir. Ils organisèrent encore des banquets, et l’on resta ainsi cinq ou six jours. Depuis qu’il avait pris l’herbe de la réincarnation, le Vénérable Maître se sentait comme transformé : son esprit était vif et clair, son corps robuste et sain. Mais son vœu d’aller chercher les soutras était si fort qu’il ne pouvait s’attarder longtemps. N’ayant d’autre choix, ils se mirent donc en chemin.

Après avoir pris congé, ils cheminèrent et virent bientôt une haute montagne. Sanzang dit : « Disciples, voici devant nous une montagne escarpée et dangereuse ; je crains que le cheval ne puisse avancer. Il faut redoubler de prudence. » Le Singe dit : « Maître, soyez sans crainte, nous saurons nous en occuper. » Ah, ce bon roi-singe ! Il portait son bâton en travers devant le cheval, fendant la montagne pour ouvrir la route. Ils gravirent de hautes falaises, le regard empli de paysages sans fin :

Les pics et les rochers s’entassaient en couches superposées ; les torrents et les ravins serpentaient en méandres. Tigres et loups marchaient en troupes ; cerfs et daims se déplaçaient aussi en troupeaux. D’innombrables chevreuils et sangliers sauvages fourmillaient à travers les broussailles ; renards et lièvres des montagnes s’assemblaient en foule. Des pythons longs de mille pieds, des serpents immenses de dix mille pieds. Les pythons exhalaient une brume lugubre ; les serpents soufflaient un vent étrange. Les ronces et épines s’étendaient et s’emmêlaient sur les chemins ; sur les crêtes, pins et camphriers étaient élancés et superbes. Les lierres et les mousses couvraient les yeux ; les herbes odorantes touchaient le bord du ciel. Les ombres tombaient au nord de la mer du Nord ; les nuages se dispersaient au sud de l’étoile du Nord. Depuis des myriades d’années, elles contenaient l’énergie primordiale et vieillissaient ; mille pics se dressaient, imposants, et la lumière du soleil elle-même semblait froide.

Le Vénérable Maître, sur son cheval, sentait la peur au cœur. Le Grand Saint Sun déploya ses talents, agitant sa massue de fer, et poussa un grand cri qui effraya tant les loups et les insectes qu’ils s’enfuirent en tous sens, tandis que tigres et panthères détalaient.

Les maîtres et disciples pénétrèrent dans cette montagne. Alors qu’ils marchaient dans un lieu haut et escarpé, Sanzang dit : « Wukong, j’ai faim aujourd’hui. Va donc mendier quelque nourriture quelque part pour que nous mangions. » Le Singe, affichant un sourire forcé, dit : « Maître, vous n’êtes pas bien avisé ! En pleine montagne comme ici, devant nous il n’y a pas de village, derrière nous pas d’auberge. Même avec de l’argent, on ne trouverait rien à acheter. Où voulez-vous que j’aille chercher de la nourriture ? » Sanzang, mécontent, le réprimanda en ces termes : « Toi, ce singe ! Souviens-toi : jadis, à la Montagne des Deux Frontières, tu étais pressé par le Bouddha Tathāgata sous un rocher en forme de boîte. Ta bouche pouvait parler, mais tes pieds ne pouvaient bouger. C’est moi qui t’ai sauvé la vie, qui t’ai imposé les mains sur la tête et conféré les préceptes, faisant de toi mon disciple. Comment oses-tu ne pas faire d’efforts, et nourrir sans cesse des pensées paresseuses ? » Le Singe dit : « Votre disciple est aussi très diligent ; quand aurait-il été paresseux ? » Sanzang dit : « Si tu es diligent, pourquoi ne vas-tu pas mendier de la nourriture pour moi ? Comment pourrais-je marcher le ventre vide ? De plus, dans ce lieu couvert de brumes et de miasmes de montagne, comment pourrions-nous jamais atteindre le Temple du Bruit du Tonnerre ? » Le Singe dit : « Maître, ne vous fâchez pas, parlez moins. Je sais que votre noble caractère est hautain ; si je vous offense ou vous contrarie un tant soit peu, vous réciterez le Soutra du Cerceau Magique. Descendez de cheval et asseyez-vous tranquillement. Laissez-moi chercher s’il y a quelque demeure par ici, et j’irai mendier de la nourriture. »

Le Singe bondit d’un saut et s’éleva dans les nuages. Mettant sa main en visière, il ouvrit grand les yeux et regarda. Hélas ! Sur la route de l’Ouest, la solitude était complète : il n’y avait ni village ni forteresse, ni maison. C’était un lieu où abondaient les arbres mais où l’on voyait rarement des hommes. Après avoir longtemps regardé, il aperçut au sud une haute montagne. Sur le versant ensoleillé de cette montagne, il y avait une tache d’un rouge vif. Le Singe abaissa son nuage et dit : « Maître, il y a à manger. » Le Vénérable Maître demanda ce que c’était. Le Singe dit : « Ici, il n’y a personne pour mendier de la nourriture. Au sud de la montagne, il y a quelque chose de rouge. Ce sont sans doute des pêches sauvages bien mûres. J’irai en cueillir quelques-unes pour vous calmer la faim. » Sanzang, ravi, dit : « Si un religieux a des pêches à manger, c’est le meilleur des mets. » Le Singe prit son bol à aumônes, s’éleva sur un nuage propice. Voyez-le : sa culbute magique vacillait, un souffle froid sifflait. En un instant, il se dirigea vers la montagne du sud pour cueillir des pêches. N’en parlons plus pour l’instant.

Or, le proverbe dit : « Quand la montagne est haute, il y a forcément des démons ; quand la falaise est escarpée, il naît des esprits. » En effet, sur cette montagne se trouvait un démon. Lorsque le Grand Saint Sun s’en alla, il réveilla ce démon. Celui-ci, chevauchant un vent funeste dans les nuages, vit le Vénérable Maître assis par terre et s’écria, tout joyeux : « Chance ! Chance ! Depuis des années, j’entends dire chez moi qu’un moine de la Grande Tang, à l’est, va chercher les soutras du Grand Véhicule. Il est l’incarnation de Jinshanzi, le corps originel de dix vies de pratique. Quiconque mange un morceau de sa chair vivra longtemps et obtiendra l’immortalité. Le voici vraiment aujourd’hui ! » Le démon s’avança pour l’attraper, mais il vit que, de chaque côté du Vénérable Maître, deux grands généraux le protégeaient, et il n’osa s’approcher de son corps. Qui étaient ces deux grands généraux ? C’étaient Zhu Bajie et Sha Heshang. Bien que Zhu Bajie et Sha Heshang n’eussent pas de grands talents, Bajie était le Maréchal de la Voûte Céleste et Sha Seng le Général qui soulevait le rideau. Leur prestige et leur puissance n’étaient pas encore éteints, aussi le démon n’osa-t-il s’approcher. Le démon dit : « Attends que je le taquine un peu, et voyons ce qui arrive. »

Ah, ce bon démon ! Il arrêta son vent funeste, se secoua dans un creux de la montagne et se transforma en une belle femme au visage de lune et aux fleurs. On ne saurait décrire ses sourcils fins et ses yeux clairs, ses dents blanches et ses lèvres rouges. De la main gauche, elle portait un pot en céramique verte ; de la main droite, une bouteille en porcelaine verte. Venant de l’ouest vers l’est, elle se dirigea droit sur Tang Sanzang :

Le saint moine avait arrêté son cheval dans la montagne,

Quand soudain il vit une femme en jupe s’avancer.

Sa manche de jade, légère, voilait ses doigts comme de la soie ;

Sa jupe de Hunan, en traînant, découvrait ses petits pieds d’or.

La sueur sur son visage poudré était comme une fleur couverte de rosée ;

La poussière sur ses sourcils de phalène était comme un saule dans la brume.

Il la regarda fixement, bien en face,

Et tandis qu’il la regardait, elle arriva près de lui.

Sanzang la vit et s’écria : « Bajie, Sha Seng, Wukong disait tout à l’heure que ce lieu était désert et sans hommes. Voyez donc, n’est-ce pas une personne qui sort de là ? » Bajie dit : « Maître, asseyez-vous avec Sha Seng. Laissez votre vieux cochon aller voir. »

Ce rustaud posa son râteau, arrangea sa robe, se dandina en prenant un air distingué, et s’avança, tout honteux, à sa rencontre. De loin, on ne voyait pas bien ; de près, on distinguait parfaitement. La femme était faite ainsi :

Peau de glace cachant des os de jade, son col de robe laissait voir sa poitrine de lait. Sourcils de saule d’un vert sombre, yeux d’abricot scintillant comme des étoiles d’argent. Un visage de lune, d’une beauté exquise, un caractère naturellement pur. Son corps était comme une hirondelle cachée dans un saule, sa voix comme un loriot chantant dans un bois. Moitié d’hibiscus ouvert sous le soleil matinal, pivoine à peine éclose jouant avec le printemps clair.

Le rustaud, la voyant si jolie, sentit son cœur mortel s’émouvoir. Ne pouvant se retenir, il se mit à déraisonner et s’écria : « Bodhisattva féminin, où allez-vous ? Que tenez-vous dans vos mains ? » C’était clairement un démon, mais il ne le reconnut pas. La femme répondit d’une voix douce : « Vénérable, dans ce pot vert, j’ai du riz parfumé ; dans cette bouteille verte, du gluten frit. Je suis venue ici exprès, sans autre raison, pour accomplir un vœu et nourrir les moines. » En entendant cela, Bajie, ravi, fit demi-tour et courut comme un cochon pris de folie faire son rapport à Sanzang : « Maître, “L’homme de bien est récompensé par le ciel”. Vous aviez faim, vous avez envoyé le frère aîné mendier de la nourriture. Ce singe est allé on ne sait où cueillir des pêches pour s’amuser. Manger trop de pêches, cela donne des aigreurs et cela pèse sur l’estomac. Voyez, n’est-ce pas quelqu’un qui vient nourrir les moines ? » Tang Sanzang n’y crut pas et dit : « Espèce d’imbécile, tu racontes n’importe quoi ! Nous avons marché tout ce temps sans rencontrer un seul homme de bien. D’où viendrait un donneur de nourriture ? » Bajie dit : « Maître, n’est-ce pas qu’il arrive ? »

Dès que Sanzang la vit, il se leva brusquement, joignit les mains devant la poitrine et dit : « Bodhisattva femme, où se trouve votre demeure ? De quelle famille êtes-vous ? Quel vœu avez-vous fait pour venir ici offrir des repas aux moines ? » C’était clairement un démon, mais le vieux maître ne le reconnut pas. Le démon, voyant que Tang Seng l’interrogeait sur ses origines, fit aussitôt preuve de fausseté et de tromperie, usant de paroles mielleuses pour le duper : « Maître, cette montagne s’appelle la Crête du Tigre Blanc, où les serpents tournent et les bêtes ont peur. Directement à l’ouest, en bas, se trouve ma maison. Mes parents sont encore vivants, récitent des sutras et aiment le bien, offrant largement des repas aux moines de près et de loin. Comme ils n’avaient pas de fils, ils ont prié les esprits pour obtenir des bénédictions, et c’est ainsi que je suis née. Ils voulaient me marier dans une famille honorable, mais craignant de n’avoir personne pour les soutenir dans leur vieillesse, ils m’ont pris un gendre pour qu’il prenne soin d’eux jusqu’à leur mort. » Sanzang l’écouta et dit : « Bodhisattva femme, vos paroles sont erronées. Les saintes écritures disent : “Tant que les parents sont en vie, on ne voyage pas loin ; si l’on voyage, il faut une destination.” Puisque vos parents sont vivants et que vous avez un gendre, si vous avez un vœu, laissez votre mari l’accomplir. Pourquoi marchez-vous seule dans la montagne, sans même une servante ? Cela ne respecte pas les règles féminines. » La femme, souriant gracieusement, répondit aussitôt avec des paroles enjôleuses : « Maître, mon mari travaille dans un creux au nord de la montagne, avec quelques ouvriers salariés, à biner les champs. J’ai cuisiné ce déjeuner pour leur apporter. Mais comme c’est le cinquième ou sixième mois, il n’y a personne pour nous aider, et mes parents sont vieux, alors je suis venue moi-même. En chemin, j’ai rencontré trois maîtres venus de loin, et je me suis souvenue que mes parents aiment faire le bien, donc j’ai pensé à offrir ce repas aux moines. Si vous ne le méprisez pas, je souhaite exprimer un peu de ma sincérité. » Sanzang dit : « Vertueux ! Vertueux ! Mon disciple est allé cueillir des fruits et reviendra bientôt. Je n’ose pas manger. Si moi, le moine, je mangeais votre repas et que votre mari l’apprenait et vous grondait, ne me blâmerait-il pas ? » La femme, voyant que Tang Seng refusait de manger, afficha un air radieux et dit : « Maître, le fait que mes parents offrent des repas aux moines est une petite chose ; mon mari est encore plus un homme de bien, qui aime toute sa vie réparer les ponts et les routes, chérir les vieux et plaindre les pauvres. S’il apprenait que ce repas a été offert à un maître, il en serait encore plus heureux à cause de notre affection conjugale. » Sanzang refusa toujours de manger.

Mais à côté, Bajie s’impatienta ; le balourd, faisant la moue, maugréa : « Il y a d’innombrables moines sous le ciel, mais aucun n’est aussi faible que ce vieux moine. Voilà un repas tout prêt, un tiers ne suffit pas, il attend que le singe arrive pour le diviser en quatre parts. » Sans laisser personne parler, il renversa le pot d’un coup de groin et s’apprêtait à manger. C’est alors que le Singe, ayant cueilli quelques pêches au sommet de la montagne du Sud, tenant son bol, fit un saut périlleux et revint en un éclair. Ouvrant ses yeux de feu, il reconnut que la femme était un démon. Posant son bol, il brandit son bâton de fer et frappa droit devant lui. Le vieux maître, effrayé, le retint par la main et dit : « Wukong, pourquoi t’avances-tu pour frapper ? » Le Singe dit : « Maître, ne prenez pas cette femme devant vous pour une personne bonne ; c’est un démon, elle veut vous tromper. » Sanzang dit : « Singe, tu avais autrefois un certain discernement, mais aujourd’hui tu parles à tort et à travers. Cette bodhisattva femme a une telle bonté de cœur qu’elle veut nous offrir ce repas, comment peux-tu dire qu’elle est un démon ? » Le Singe rit : « Maître, vous ne pouvez pas la reconnaître. Quand j’étais démon dans la Caverne de la Cascade, si je voulais manger de la chair humaine, je faisais ainsi : tantôt je me changeais en or ou en argent, tantôt en manoir, tantôt en ivrogne, tantôt en belle femme. Ceux qui avaient le cœur assez fou pour tomber amoureux de moi, je les attirais dans ma grotte, et je les dévorais à ma guise, soit à la vapeur, soit bouillis ; si je n’en finissais pas, je les faisais sécher pour les jours de pluie. Maître, si j’étais arrivé trop tard, vous seriez tombé dans son piège et auriez subi ses griffes mortelles. » Tang Seng ne voulut rien croire, insistant que c’était une bonne personne. Le Singe dit : « Maître, je vous connais ; vous voyez sa beauté et avez sûrement eu des pensées mondaines. Si c’est vraiment le cas, dites à Bajie d’abattre quelques arbres, à Sha Seng de chercher de la paille, et moi, comme charpentier, je construirai une cabane ici pour que vous puissiez consommer votre mariage avec elle. Ensuite, nous nous séparerons, et ce sera une bonne affaire. Pourquoi devrions-nous peiner à voyager pour aller chercher des sutras ? » Le vieux maître, qui était doux et indulgent, ne put supporter ces paroles ; la honte lui fit rougir son crâne chauve jusqu’aux oreilles.

Alors que Sanzang était plongé dans la honte, le Singe, pris d’une nouvelle colère, brandit son bâton de fer et frappa le démon en plein visage. Le monstre, qui avait quelque habileté, utilisa la « technique de libération du corps » ; voyant le bâton du Singe arriver, il rassembla son énergie, s’enfuit à l’avance, et laissa un cadavre factice tomber mort à terre. Le vieux maître, tremblant de peur, murmura : « Ce singe est vraiment insolent ; malgré mes remontrances répétées, il tue sans raison une personne innocente. » Le Singe dit : « Maître, ne vous fâchez pas ; venez plutôt voir ce qu’il y a dans ce pot. » Sha Seng soutint le vieux maître, s’approcha pour regarder : ce n’était pas du riz parfumé, mais un pot d’asticots à queue traînante ; ce n’était pas non plus du gluten, mais quelques grenouilles et crapauds qui sautaient partout. Le vieux maître commençait à croire un peu. Mais Bajie, furieux et rancunier, glissa huit dixièmes de ses paroles empoisonnées : « Maître, cette femme était une paysanne d’ici, qui apportait le déjeuner aux champs. En nous rencontrant, elle a été accusée d’être un démon. Le bâton de mon frère aîné est lourd ; il a voulu s’entraîner en la frappant une fois, et l’a tuée sans le vouloir. Craignant que vous ne récitiez le sortilège du bandeau, il a délibérément usé d’une illusion pour transformer ces choses et vous tromper les yeux, afin que vous ne récitiez pas le sort. »

À ces paroles, la malchance s’abattit sur Sanzang. Il crut en effet les instigations du balourd, fit un geste avec ses doigts et récita le sort. Le Singe cria : « Mal à la tête, mal à la tête ! Ne récitez pas, ne récitez pas ; si vous avez quelque chose à dire, dites-le. » Tang Seng dit : « Que dire ? Un homme qui a quitté le monde doit à tout moment être accommodant, sa pensée ne doit jamais quitter la bonté ; en balayant le sol, il craint de blesser les fourmis, et il ménage les papillons de nuit en couvrant la lampe de gaze. Pourquoi marches-tu en semant le meurtre, tuant cette personne innocente sans raison ? À quoi sert d’aller chercher les sutras ? Retourne d’où tu viens. » Le Singe dit : « Maître, où voulez-vous que je retourne ? » Tang Seng dit : « Je ne veux plus de toi comme disciple. » Le Singe dit : « Si vous ne voulez plus de moi comme disciple, je crains que vous n’arriviez jamais à la Terre de l’Ouest. » Tang Seng dit : « Ma vie dépend du ciel ; si ce démon doit me manger à la vapeur ou me bouillir, c’est mon destin. En fin de compte, peux-tu sauver ma vie ? Retourne vite. » Le Singe dit : « Maître, je peux bien retourner, mais je n’ai pas encore payé ma dette envers vous. » Tang Seng dit : « Quelle dette ai-je envers toi ? » À ces mots, le Grand Saint s’agenouilla aussitôt, se prosterna et dit : « Moi, le vieux singe, à cause de mon grand tumulte au Palais Céleste, j’ai encouru la calamité de la blessure, et le Bouddha m’a écrasé sous la Montagne des Deux Frontières. Heureusement, le Bodhisattva Guanyin m’a fait recevoir les préceptes, et vous, maître, m’avez sauvé. Si je ne vais pas avec vous à la Terre de l’Ouest, je montrerai que je ne suis pas un homme de bien qui reconnaît les faveurs, et je serai maudit pour des millénaires. » Or, ce Tang Seng était un saint moine compatissant ; voyant le Singe supplier avec tant de ferveur, il changea d’avis et dit : « Puisque c’est ainsi, je te pardonne cette fois. Ne sois plus insolent. Si tu recommences à faire le mal, je réciterai le sort vingt fois de suite. » Le Singe dit : « Même trente fois, je m’y soumets, mais je ne frapperai plus personne. » Il servit alors Tang Seng à monter sur le cheval et lui offrit les pêches cueillies. Tang Seng, sur le cheval, en mangea quelques-unes pour apaiser sa faim.

Quant au démon, il s’était échappé en s’élevant dans les airs ; en réalité, le coup de bâton du Singe ne l’avait pas tué, car il avait projeté son esprit hors du corps. Dans les nuages, il grinça des dents et maudit en secret le Singe : « Depuis des années, j’entends parler de ses talents, et aujourd’hui ils ne sont pas en vain. Tang Seng ne m’avait pas reconnue et s’apprêtait à manger. S’il avait baissé la tête pour sentir, je l’aurais saisi d’un coup, et il aurait été à moi. Mais voilà que cet individu est arrivé, a déjoué mon stratagème, et a failli me frapper d’un coup. Si je laisse ce moine s’en tirer, ce sera vraiment un travail sans résultat. Je vais redescendre pour le duper encore. »

Bon démon ! Il abaissa les nuages sombres, se changea au pied de la montagne de devant en une vieille femme d’environ quatre-vingts ans, s’appuyant sur un bâton de bambou recourbé, et s’avança en pleurant à chaque pas. Bajie, la voyant, s’écria avec effroi : « Maître, malheur ! La mère vient chercher quelqu’un. » Tang Seng dit : « Chercher qui ? » Bajie dit : « Le coup de mon frère aîné a sûrement tué sa fille, et cette mère vient sûrement la chercher. » Le Singe dit : « Frère, ne dis pas de bêtises. La femme avait dix-huit ans, cette vieille en a quatre-vingts ; comment aurait-elle pu accoucher à plus de soixante ans ? C’est forcément un faux. Laisse-moi aller voir. »

Bon Singe ! Il allongea le pas, s’approcha pour regarder. Le monstre :

S’était changé en une vieille, aux tempes comme neige et glace.

Marchant lentement, d’un pas chancelant et craintif.

Corps faible et chétif, visage comme une feuille fanée.

Pommettes saillantes, lèvres tombantes.

La vieillesse n’est pas comme la jeunesse : tout son visage n’était que plis de lotus.

Le Singlet, reconnaissant en elle un démon, ne réfléchit pas davantage et leva son bâton pour frapper la tête. À la vue du bâton qui se levait, le démon, toujours alerte, libéra son esprit, s’évada en laissant une enveloppe vide, et un faux cadavre gisait de nouveau mort au bord du chemin de montagne.

Tang Sanzang, à cette vue, tomba de cheval, saisi d’effroi, et s’affala sur le bord du chemin. Sans un mot de plus, il se mit à réciter le Mantra du Cerceau de Serrage à l’envers, vingt fois de suite. Hélas, la tête du Singlet en fut serrée comme une gourde à taille étroite, et la douleur, insupportable, le fit rouler à terre en suppliant : « Maître, ne récitez plus. Dites ce que vous avez à dire, et finissons-en. » Tang Sanzang répondit : « Que pourrais-je dire ? Un homme de religion, s’il écoute les bonnes paroles, ne tombe pas en enfer. Je t’ai si bien exhorté, pourquoi persistes-tu dans la violence ? Tu as tué un innocent, puis un autre. Quelle est cette conduite ? » Le Singlet dit : « C’était un démon. » Tang Sanzang répliqua : « Ce singe radote ! Y aurait-il tant de démons ? Tu es un être sans cœur pour le bien, un faiseur de mal délibéré. Va-t’en. » Le Singlet dit : « Maître, vous voulez encore me chasser ? Rentrer, je rentrerai, mais il y a une chose qui ne va pas. » Tang Sanzang demanda : « Quelle chose ne va pas ? » Bajie intervint : « Maître, il veut partager les bagages. Après avoir été moine à vos côtés toutes ces années, il ne partirait pas les mains vides ? Donnez-lui donc deux ou trois choses du ballot, comme une vieille robe rapiécée ou un chapeau usé. »

En entendant cela, Sun Wukong, fou de rage, bondit comme un éclair et s’écria : « Espèce de butor à museau pointu ! Moi, le Vieux Singe, depuis que j’ai embrassé la Loi bouddhique, je n’ai jamais eu une once d’envie ni une pensée de convoitise. Pourquoi voudrais-je partager des bagages ? » Tang Sanzang dit : « Puisque tu n’as ni envie ni convoitise, pourquoi ne pars-tu pas ? » Sun Wukong dit : « Pour vous dire la vérité, Maître, il y a cinq cents ans, quand je faisais étalage de ma puissance à la Grotte de la Cascade, sur la Montagne des Fleurs et des Fruits, j’avais soumis soixante-douze démons des cavernes, et commandais à quarante-sept mille petits démons. Je portais une couronne d’or violet, une robe jaune ocre, une ceinture de jade bleu, des chaussures de nuée, et tenais en main le Bâton Magique Suivant-la-Volonté. J’étais vraiment quelqu’un. Mais après avoir subi la mort, reçu la tonsure et les préceptes, et embrassé la vraie Loi, je suis devenu votre disciple. Ce cerceau d’or m’a été mis sur la tête. Si je retourne chez moi, je n’oserai plus me montrer devant mes gens. Si vraiment vous ne voulez plus de moi, récitez le mantra pour desserrer le cerceau, retirez-le, donnez-le à un autre, et je serai libre et heureux. Cela compterait comme un service rendu. N’y aurait-il pas même cette once de considération ? » Tang Sanzang, stupéfait, dit : « Wukong, à l’époque, le Bodhisattva ne m’a transmis en secret que le Mantra du Cerceau de Serrage ; je n’ai aucun mantra pour le desserrer. » Sun Wukong dit : « S’il n’y a pas de mantra pour le desserrer, alors emmenez-moi avec vous. » Le Vénérable, n’ayant plus d’issue, dit : « Lève-toi donc. Je te pardonne encore une fois, mais ne sois plus violent. » Sun Wukong dit : « Je n’oserai plus, je n’oserai plus. » Puis il aida son maître à remonter à cheval et ouvrit la route en avant.

Or, ce démon, le deuxième coup du Singlet ne l’avait pas tué non plus. Le monstre, planant dans les airs, ne cessait de louanger : « Bon, bon, ce Roi Singe a vraiment l’œil. Même sous ce déguisement, il m’a reconnu. Ces moines avancent vite ; s’ils franchissent cette montagne et vont quarante lis vers l’ouest, je n’aurai plus de pouvoir sur eux. Si un autre démon de ces contrées les attrape, il rira bien de moi, qui me serai donné tant de mal en vain. Je descends encore pour les jouer une fois de plus. »

Bon démon, il retint son vent sombre, se métamorphosa au bas de la pente en un vieillard, et quel vieillard ! Ses cheveux blancs égalant Pengzu, sa barbe grise rivalisant avec l’Immortel de la Longévité. Dans ses oreilles résonnaient des clochettes de jade, ses yeux brillaient d’éclats dorés. Il s’appuyait sur un bâton à tête de dragon, portait une légère robe de grue, égrenait un chapelet, et récitait le Soutra de Namo.

Tang Sanzang, à cheval, le vit et se réjouit grandement : « Amitabha ! La Terre de l’Ouest est vraiment bénie. Ce vieillard a peine à monter la côte, et pourtant il s’oblige à réciter les soutras. » Bajie dit : « Maître, ne vous réjouissez pas trop tôt. Voilà la source des malheurs. » Tang Sanzang dit : « Pourquoi serait-ce la source des malheurs ? » Bajie dit : « Le Frère aîné a tué sa fille, puis sa femme. Ce doit être le vieux père qui vient les chercher. Si nous tombons entre ses mains, Maître, vous devrez payer de votre vie, condamné à mort ; moi, le Vieux Cochon, on me considérera comme complice et on m’enverra en exil ; le Frère Sable, comme suivant les ordres, sera déporté. Le Frère aîné, lui, s’enfuira par quelque artifice, et nous trois, nous porterons la peine. »

Sun Wukong, entendant cela, dit : « Ce butor radote ! Ne va-t-il pas effrayer le maître ? Laissez le Vieux Singe aller voir. » Il cacha son bâton dans ses vêtements, s’avança vers le monstre, et l’interpella : « Vénérable vieillard, où allez-vous ? Pourquoi marchez-vous tout en récitant les soutras ? » Le démon, prenant le Grand Saint pour un homme ordinaire, répondit : « Vénérable, moi, ce vieil homme, j’ai vécu ici de génération en génération, toute ma vie adonné aux bonnes œuvres, honorant les moines et vénérant le Bouddha, lisant les soutras et récitant les prières. Le destin ne m’a pas donné de fils, seulement une fille, pour laquelle j’ai pris un gendre. Ce matin, elle a porté le repas aux champs, et sans doute a-t-elle été dévorée par un tigre. Ma vieille femme est partie la chercher et n’est pas revenue non plus. Je ne sais rien de leur sort, et je viens voir. Si leurs vies ont été prises, je n’y peux rien ; je ne pourrai que recueillir leurs os pour les enterrer. » Sun Wukong rit et dit : « Je suis moi-même un maître en tromperie. Comment oses-tu cacher un fantôme dans ta manche pour me duper ? Tu peux tromper les autres, mais pas moi. Je te reconnais pour un démon. » Le démon resta bouche bée, saisi de peur. Sun Wukong tira son bâton et réfléchit : « Si je ne le frappe pas, il aura l’avantage de la ruse ; si je le frappe, je crains que le maître ne récite le mantra. » Puis il pensa : « Si je ne le tue pas, il pourrait bien, d’un coup, enlever le maître, et ce serait encore une peine et un effort pour le sauver. Mieux vaut frapper. D’un coup, je le tue ; le maître récitera le mantra, mais le dicton dit : “Le tigre, même féroce, ne dévore pas ses petits.” Avec ma langue bien pendue et mes paroles fleuries, je le leurrerai, et tout sera réglé. » Bon Grand Saint, il récita une incantation et ordonna au dieu du sol et au dieu de la montagne de cette région : « Ce démon a trois fois joué mon maître. Aujourd’hui, je vais le tuer. Soyez témoins dans les airs et ne le laissez pas s’enfuir. » Tous les dieux obéirent, qui n’oserait ? Ils se tinrent dans les nuées pour veiller. Le Grand Saint leva son bâton, abattit le démon, et en trancha net la lumière spirituelle.

Tang Sanzang, à cheval, trembla de nouveau de peur, sans pouvoir parler. Bajie, à côté, ricana et dit : « Bon, bon, le Singlet a perdu la tête. À peine une demi-journée de marche, et voilà trois morts. » Tang Sanzang allait réciter le mantra, mais Sun Wukong, s’élançant vers le cheval, cria : « Maître, ne récitez pas, ne récitez pas. Regardez d’abord son apparence. » Ce n’était qu’un tas d’ossements blanchis. Tang Sanzang, stupéfait, dit : « Wukong, cet homme vient de mourir, comment peut-il devenir un tas d’ossements ? » Sun Wukong dit : « C’était un zombie qui cachait son âme pour faire du mal, un être nuisible qui trompait les gens et causait des morts. Je l’ai tué, et il a repris sa forme véritable. Sur son échine, il y a une inscription : “Dame aux Os Blancs”. » Tang Sanzang, en entendant cela, était presque convaincu. Mais Bajie, à côté, sema le doute : « Maître, il a la main lourde, le bâton meurtrier. Il a tué un homme, et craignant que vous ne récitiez le mantra, il a délibérément changé cela en cette forme pour vous tromper. » Tang Sanzang, l’oreille faible, le crut de nouveau et se mit à réciter le mantra. Sun Wukong, ne pouvant supporter la douleur, s’agenouilla au bord du chemin et cria : « Ne récitez pas, ne récitez pas. Parlez vite. » Tang Sanzang dit : « Tête de singe, qu’as-tu encore à dire ? Un homme de religion qui fait le bien est comme l’herbe dans un jardin au printemps : on ne la voit pas pousser, mais elle croît chaque jour. Celui qui fait le mal est comme une pierre à aiguiser : on ne la voit pas s’user, mais elle diminue chaque jour. Toi, en pleine campagne, tu as tué trois personnes coup sur coup. Heureusement, personne ne t’a accusé, il n’y a pas de plaignant. Mais si tu arrives dans une ville populeuse, avec ton bâton de pleureuse, et que, sans savoir ce qui est bon ou mauvais, tu te mets à frapper au hasard, causant un grand désastre, comment pourrais-je m’en sortir ? Va-t’en. » Sun Wukong dit : « Maître, vous vous méprenez sur moi. Cette créature était un démon, elle voulait vraiment vous nuire. Je l’ai tuée pour vous délivrer du mal, mais vous ne l’avez pas reconnue, et vous avez cru aux paroles perfides de ce lourdaud, me chassant à plusieurs reprises. Le dicton dit : “Jamais deux sans trois.” Si je ne pars pas, je serais vraiment un être vil et sans honneur. Je pars, je pars. Mais une fois parti, vous manquerez de gens sous vos ordres. » Tang Sanzang, en colère, dit : « Ce singe insolent devient de plus en plus impertinent. À t’entendre, toi seul serais un homme, et Wuneng et Wujing ne seraient pas des hommes ? »

À peine le Grand Saint entendit-il qu’il parlait de deux êtres humains qu’il ne put retenir sa peine et son chagrin. Il dit à Tang Seng : « Quelle souffrance ! Lorsque tu quittas Chang’an, Liu Boqin t’accompagna sur la route. Arrivé à la Montagne des Deux Frontières, tu me délivras, et je devins ton disciple. J’ai traversé des grottes antiques, pénétré dans des forêts profondes, capturé démons et monstres, recueilli Bajie, obtenu Shaseng, et enduré mille peines et souffrances. Aujourd’hui, tu fais semblant d’être aveugle en feignant l’ignorance, et ne me dis que de retourner en arrière. C’est bien : “Quand les oiseaux sont pris, on range l’arc ; quand le lièvre est mort, on cuit le chien !” Assez, assez, assez ! Il ne manque que le sortilège du cercle d’or. » Tang Seng dit : « Je ne le réciterai plus. » Sun Wukong répondit : « C’est difficile à dire. Si tu te trouves pris dans les souffrances d’un démon perfide sans pouvoir t’échapper, que Bajie et Shaseng ne puissent te secourir, alors tu penseras à moi, et tu ne pourras t’empêcher de le réciter encore. Même à dix mille lis de distance, ma tête en souffrira ; si jamais je devais revenir te voir, il vaudrait mieux ne pas faire ce projet. »

Tang Seng, voyant qu’il ne cessait de parler, s’irrita davantage. Il descendit de cheval en roulant, appela Shaseng pour sortir du paquet du papier et un pinceau, puis, au bord du ruisseau de la montagne, il puisa de l’eau, broya de l’encre sur une pierre, écrivit une lettre de renvoi, et la tendit à Xíngzhě en disant : « Tête de singe, prends ceci comme preuve, je ne veux plus de toi comme disciple. Si jamais je te revois, que je tombe dans l’enfer d’Avīci. » Xíngzhě prit rapidement la lettre de renvoi et dit : « Maître, inutile de faire un vœu ; le vieux singe s’en va. » Il plia la lettre, la cacha dans sa manche, puis, avec douceur, dit à Tang Seng : « Maître, j’ai été ton compagnon un moment, et j’ai reçu les instructions du Bodhisattva. Maintenant, abandonner à mi-chemin, sans achever le fruit de la pratique. Je t’en prie, assieds-toi, reçois une seule prosternation de ma part, et je partirai l’esprit tranquille. » Tang Seng se détourna sans lui prêter attention, et marmonna entre ses dents : « Je suis un moine vertueux, je ne reçois pas la salutation d’un homme malfaisant comme toi. » Le Grand Saint, voyant qu’il ne l’écoutait pas, usa du procédé de la division du corps. Il arracha trois poils de derrière sa tête, souffla un souffle magique et cria : « Change ! » Aussitôt, trois Xíngzhě apparurent, qui, avec lui-même, firent quatre, entourant le maître de tous côtés pour se prosterner. Le vieux maître, ne pouvant éviter ni à droite ni à gauche, finit par recevoir une prosternation.

Le Grand Saint sauta, secoua son corps, rassembla les poils, puis ordonna à Shaseng : « Frère vertueux, tu es un homme bon, mais prends garde aux paroles insensées de Bajie, et sois encore plus prudent sur la route. Si jamais un démon attrape le maître, dis-lui que le vieux singe est son grand disciple. Les monstres velus de l’Ouest, entendant parler de mes talents, n’oseront pas blesser mon maître. » Tang Seng dit : « Je suis un moine vertueux, je ne prononce pas le nom d’un homme malfaisant comme toi. Retourne-t’en. »

Le Grand Saint, voyant que le vieux maître revenait sans cesse sur ses paroles et refusait de changer d’avis, n’eut d’autre choix que de partir. Regarde-le :

Les larmes aux yeux, il s’inclina la tête en prenant congé du vieux maître,

Le cœur plein de chagrin, il recommanda Shaseng.

D’un coup de tête, il effleura l’herbe devant la pente,

De ses deux pieds, il renversa les lianes sur le sol.

Montant au ciel, descendant sur terre, comme une roue tournante,

Traversant mers et montagnes, le premier en capacité.

En un instant, il disparut sans laisser de trace,

Aussi rapide que l’éclair, il reprit l’ancien chemin.

Regarde-le : réprimant sa colère, il quitta le maître, s’élança sur le nuage du saut périlleux, et retourna directement à la Grotte de la Cascade d’Eau, sur la Montagne des Fruits et des Fleurs. Seul, triste et mélancolique, il entendit soudain un bruit d’eau perçant. Le Grand Saint, en plein ciel, regarda et vit que c’était le bruit des marées montantes de la Mer Orientale. À cette vue, il pensa de nouveau à Tang Seng, ne put retenir les larmes coulant sur ses joues, arrêta son nuage et fit une pause, avant de s’éloigner après un long moment.

Quant à savoir ce qu’il advint après ce départ, et si les choses changèrent, écoutez la prochaine partie pour le savoir.