Chapitre 47 : Le saint moine, entravé par la nuit, affronte les eaux du Ciel ; le Métal et le Bois, dans leur compassion, sauvent les jeunes enfants.

Le roi, appuyé contre son lit de dragon, pleurait à chaudes larmes, et ses sanglots ne cessèrent qu’à la tombée de la nuit. Sun Wukong s’avança et cria d’une voix forte : « Comment peux-tu être à ce point aveuglé ? Devant toi gisent les cadavres de ces taoïstes : l’un est un tigre, l’autre un cerf, et le troisième, celui qui invoquait les moutons, est un antilope. Si tu ne me crois pas, fais repêcher leurs ossements : où trouverais-tu de tels squelettes chez un homme ? C’étaient des bêtes des montagnes devenues immortelles, qui s’étaient liguées pour te nuire. Mais voyant que ta fortune est encore prospère, elles n’osaient passer à l’acte. Si tu avais attendu deux ans de plus, ta chance aurait décliné, elles t’auraient ôté la vie et se seraient emparées de tout ton royaume. Heureusement, nous sommes arrivés à temps pour éliminer ces démons et te sauver. Pourquoi pleurer encore ? Pourquoi ? Dépêche-toi de viser mon sauf-conduit et laisse-moi partir. » À ces mots, le roi reprit ses esprits. Tous les hauts dignitaires et les ministres s’inclinèrent et dirent : « Ceux qui sont morts étaient bien un cerf blanc et un tigre jaune ; dans la chaudière d’huile, ce n’étaient que des os d’antilope. Il faut écouter les paroles du saint moine. » Le roi dit : « Puisqu’il en est ainsi, je remercie les saints moines. Mais le jour est déjà avancé. » Il ordonna au grand tuteur : « Pour ce soir, invitez les saints moines à se reposer au temple de la Sagesse Profonde. Demain, à l’audience matinale, j’ouvrirai le pavillon de l’Est, et le Bureau des Festins préparera un banquet végétarien pour les remercier. » On les conduisit donc au temple pour y passer la nuit.

Le lendemain, à la cinquième veille, le roi monta sur son trône et rassembla tous les dignitaires. Il ordonna : « Publiez rapidement un édit pour recruter des moines, et affichez-le aux quatre portes de la ville et sur toutes les routes. » En même temps, il fit préparer un grand banquet, sortit en grande pompe du palais, se rendit à la porte du temple de la Sagesse Profonde, invita le moine Tang et ses disciples, et ils entrèrent tous au pavillon de l’Est pour le festin. Cela, nous n’en parlons plus.

Cependant, les moines qui s’étaient enfuis, apprenant qu’un édit recrutait des moines, furent tous remplis de joie. Ils entrèrent dans la ville pour trouver le grand sage Sun, lui rendirent les poils magiques et le remercièrent. Après le banquet, le roi, ayant visé le sauf-conduit, accompagna le moine Tang, avec la reine, les concubines et les deux rangs de dignitaires, jusqu’à la porte de la ville. Là, ils virent les moines agenouillés au bord du chemin, criant : « Grand-père, le grand sage égal au Ciel, nous sommes les moines qui avons échappé à la mort sur la plage de sable. Ayant appris que vous aviez exterminé les démons et nous aviez sauvés, et que notre roi avait publié un édit pour recruter des moines, nous sommes venus spécialement vous rendre vos poils magiques et vous remercier de votre grâce céleste. » Sun Wukong sourit et dit : « Combien êtes-vous venus ? » Les moines répondirent : « Cinq cents, pas un de moins. » Sun Wukong secoua son corps et reprit les poils. S’adressant à la foule des ministres, des moines et des laïcs, il dit : « Ces moines, c’est bien moi, votre vieux Sun, qui les ai libérés ; les chariots, c’est moi qui les ai fait tourner, passer par la double barrière, traverser l’épine dorsale et les ai brisés ; ces deux démons taoïstes, c’est aussi moi qui les ai tués. Aujourd’hui que les démons sont anéantis, vous devez comprendre que la Voie du Zen est la vraie. Désormais, ne faites plus de mauvaises actions et ne croyez pas n’importe qui. J’espère que vous unirez les trois enseignements : honorez les moines bouddhistes, honorez les taoïstes, et formez des hommes de talent. Je vous garantirai que votre royaume durera éternellement. » Le roi suivit ses paroles, le remercia sans fin, et accompagnèrent le moine Tang hors de la ville.

Après ce départ, ils ne firent que veiller avec dévouement à la protection des soutras du moine Tang, et s’efforcèrent de cultiver la vertu pour illuminer le principe de l’Unité. Ils voyageaient de l’aube au crépuscule, buvaient quand ils avaient soif, mangeaient quand ils avaient faim, et sans s’en apercevoir, le printemps finit et l’été s’acheva, et ce fut de nouveau un temps d’automne. Un jour, comme le jour tombait, le moine Tang retint son cheval et dit : « Disciples, où passerons-nous la nuit ? » Sun Wukong répondit : « Maître, un homme qui a quitté sa famille ne doit pas parler comme un homme qui est resté chez lui. » Le moine Tang dit : « Comment est un homme qui reste chez lui ? Comment est un homme qui a quitté sa famille ? » Sun Wukong dit : « Un homme qui reste chez lui, à cette heure, il a un lit chaud et une couverture douce, il tient son enfant dans ses bras et pousse sa femme du pied, et dort tranquillement. Nous autres, qui avons quitté notre famille, comment pourrions-nous avoir cela ? Nous devons marcher sous les étoiles et la lune, dormir au vent et à l’eau, aller là où il y a un chemin, et nous arrêter seulement quand il n’y en a plus. » Zhu Bajie dit : « Frère aîné, tu ne connais qu’un côté de la chose, pas l’autre. Maintenant, la route est pleine d’obstacles, et avec ce lourd fardeau sur mes épaules, j’ai vraiment du mal à marcher. Il faut absolument trouver un endroit pour bien dormir un peu, reprendre des forces, pour pouvoir demain porter le fardeau tant bien que mal ; sinon, ne vais-je pas tomber de fatigue ? » Sun Wukong dit : « Marchons encore un peu au clair de lune, jusqu’à ce que nous trouvions des maisons pour nous arrêter. » Le maître et ses disciples n’avaient pas d’autre choix, ils suivirent donc Sun Wukong en avant.

Ils ne furent pas allés longtemps qu’ils entendirent le bruit de grandes vagues. Zhu Bajie dit : « C’est fini, nous sommes arrivés au bout. » Sha Seng dit : « C’est une rivière qui nous barre le passage. » Le moine Tang dit : « Comment la traverser ? » Zhu Bajie dit : « Laisse-moi essayer de voir si elle est profonde ou peu profonde. » Le moine Tang dit : « Wuneng, ne dis pas n’importe quoi. Comment peut-on essayer la profondeur de l’eau ? » Zhu Bajie dit : « Je vais chercher un caillou rond et le jeter au milieu de l’eau. S’il fait des bulles, c’est que c’est peu profond ; s’il fait “glouglou” et coule avec un bruit, c’est que c’est profond. » Sun Wukong dit : « Va essayer. » Ce gros imbécile chercha une pierre, la jeta dans l’eau, et on entendit “glouglou” et des bulles monter, puis elle coula au fond. Il dit : « Profond, profond, profond ! On ne peut pas passer ! » Le moine Tang dit : « Tu as essayé la profondeur, mais tu ne sais pas la largeur. » Zhu Bajie dit : « Celle-là, je ne la sais pas, je ne la sais pas. » Sun Wukong dit : « Laisse-moi voir. » Bon grand sage, il fit le saut de nuage, bondit dans les airs, regarda attentivement, et vit :

La lumière de la lune inonde l’eau, l’ombre de l’eau flotte dans le ciel.

La source spirituelle engloutit les monts Hua, le long courant traverse cent rivières.

Mille couches de vagues roulent, dix mille plis de flots pressés bondissent.

Sur la rive, point de feu de pêcheur, sur le sable, des hérons dorment.

Vaste, elle semble une mer immense, d’un regard, on n’en voit pas la fin.

Il rassembla rapidement ses nuages, redescendit au bord de la rivière et dit : « Maître, elle est large, elle est large ! On ne peut pas passer ! Moi, votre vieux Sun, avec mes yeux de feu et mes prunelles d’or, je vois d’habitude à mille lis en plein jour, et je connais le bonheur et le malheur ; la nuit, je vois encore à trois ou cinq cents lis. Maintenant, je ne vois absolument pas l’autre rive, comment pourrais-je en mesurer la largeur ? »

Le moine Tang fut saisi d’une grande frayeur, il ne put parler, et dit d’une voix étranglée : « Disciples, que faire ? » Sha Seng dit : « Maître, ne pleure pas. Regarde, au bord de l’eau, n’y a-t-il pas une personne ? » Sun Wukong dit : « Ce doit être un pêcheur qui tend ses filets. Laisse-moi aller lui demander. » Il prit son bâton de fer, fit deux ou trois enjambées, arriva devant et regarda. Eh ! Ce n’était pas un homme, c’était une stèle de pierre. Sur la stèle étaient gravés trois grands caractères en écriture sigillaire, et au-dessous, deux lignes de dix petits caractères. Les trois grands caractères étaient « Fleuve qui traverse le Ciel », et les dix petits caractères : « Large de huit cents lis, depuis les temps anciens, peu de voyageurs. » Sun Wukong cria : « Maître, viens voir. » Le moine Tang vit cela, et des larmes coulèrent de ses yeux : « Disciples, quand j’ai quitté Chang’an, je croyais que la route de l’Ouest serait facile. Comment aurais-je su que les démons et les monstres m’arrêteraient, et que les montagnes et les eaux seraient si lointaines ? »

Zhu Bajie dit : « Maître, écoute un peu. N’est-ce pas un bruit de tambours et de cymbales ? Ce doit être une maison qui fait une cérémonie. Allons-y pour mendier un repas végétarien, et demander un bac pour traverser demain. » Le moine Tang, sur son cheval, écouta et dit : « Ce n’est pas un instrument taoïste, c’est bien un bouddhiste qui fait une cérémonie. Allons-y. » Sun Wukong mena le cheval en avant, et ils suivirent le bruit. Il n’y avait pas de chemin régulier ; ils marchèrent à travers les dunes, et virent un groupe de maisons, environ quatre ou cinq cents, toutes assez bien construites. On voyait :

Des chemins le long des montagnes, des rives près des ruisseaux.

Partout des portes de branchages fermées, chaque cour close de bambous.

Les hérons sur le sable dorment d’un rêve pur, les oiseaux dans les saules ont la gorge froide.

Nulle flûte ne se fait entendre, nul battoir ne résonne.

Les branches de la renouée rouge frémissent sous la lune, les feuilles du roseau jaune luttent contre le vent.

Au bout du chemin, un chien de village aboie contre une haie clairsemée ; au bac, un vieux pêcheur dort dans sa barque.

Les lumières sont rares, la foule est silencieuse, à mi-ciel, la lune brillante pend comme un miroir.

Soudain, un parfum de nénuphars blancs arrive, porté par le vent d’ouest de l’autre rive.

Le moine Tang descendit de cheval et vit, au début du chemin, une maison devant laquelle était plantée une bannière ; à l’intérieur, des lampes et des bougies brillaient, et un parfum d’encens se répandait. Le moine Tang dit : « Wukong, ici, ce n’est pas comme au creux de la montagne ou au bord de la rivière. Sous l’auvent d’une maison, on peut s’abriter de la rosée froide et dormir tranquille. Ne venez pas tous. Laissez-moi d’abord aller à la porte de ce maître de maison demander l’hospitalité. S’il consent à me recevoir, je vous appellerai ; s’il ne veut pas, vous ne ferez pas les insolents. Vos visages sont laids, vous pourriez effrayer les gens et causer des ennuis, et alors nous n’aurions pas d’endroit où loger. » Sun Wukong dit : « C’est raisonnable. Que le maître aille le premier, nous attendrons ici. »

Le vieil homme ôta son chapeau de paille, la tête nue, secoua sa robe, traîna son bâton de moine et se rendit directement devant la porte de la demeure. Voyant que la porte était à moitié ouverte, à moitié fermée, Sanzang n’osa pas entrer sans permission. Après un court instant, un vieillard sortit de l’intérieur, un chapelet autour du cou, récitant le nom d’Amitābha, et vint directement fermer la porte. Saisi de panique, le vénérable moine joignit les mains et s’écria d’une voix haute : « Vieux bienfaiteur, je vous salue, pauvre moine. » Le vieillard lui rendit le salut en disant : « Toi, le bonze, tu arrives trop tard. » Sanzang demanda : « Que voulez-vous dire ? » Le vieillard répondit : « En venant tard, il n’y a plus rien à offrir. Si tu étais venu plus tôt, chez moi, j’aurais nourri les moines, à satiété, avec trois mesures de riz cuit, un morceau de toile blanche et dix pièces de cuivre. Pourquoi arrives-tu seulement à cette heure-ci ? » Sanzang s’inclina et dit : « Vieux bienfaiteur, je ne suis pas venu pour le repas des moines. » Le vieillard demanda : « Si tu n’es pas venu pour le repas, que fais-tu ici ? » Sanzang répondit : « Je suis un envoyé impérial de la grande Tang orientale, parti chercher les soutras à l’ouest. Arrivé dans votre région, le jour est déjà avancé. Ayant entendu le son des tambours et des cloches chez vous, je suis venu spécialement demander un gîte pour la nuit, et je repartirai à l’aube. » Le vieillard agita la main et dit : « Bonze, toi qui as quitté le monde, ne mens pas. De la grande Tang orientale jusqu’ici, il y a cinquante-quatre mille lis de chemin. Seul comme tu es, comment aurais-tu pu arriver ? » Sanzang dit : « Ce que dit le vieux bienfaiteur est tout à fait juste. Mais j’ai trois petits disciples, qui ouvrent la voie à travers les montagnes et construisent des ponts sur les eaux, protégeant ce pauvre moine, ce qui m’a permis d’arriver ici. » Le vieillard dit : « Puisque tu as des disciples, pourquoi ne viennent-ils pas tous ? » Il appela : « Entrez, entrez, chez moi il y a de la place pour vous loger. » Sanzang se retourna et appela : « Disciples, venez ici. »

Or, ce Xíngzhě était naturellement impatient, Bājiè, grossier de naissance, et Shāsēng, également brusque. Tous trois, entendant l’appel de leur maître, menant le cheval et portant le fardeau, sans se soucier du bien ou du mal, se précipitèrent à l’intérieur comme un coup de vent. Le vieillard, les voyant, tomba par terre de frayeur, criant sans cesse : « Ce sont des démons, des démons qui arrivent ! » Sanzang le releva en disant : « Bienfaiteur, n’ayez pas peur, ce ne sont pas des démons, ce sont mes disciples. » Le vieillard, tremblant, dit : « Un maître si beau et si distingué, comment peut-il avoir des disciples si laids ? » Sanzang répondit : « Bien que leur apparence ne soit pas belle, ils savent dompter les dragons et les tigres, capturer les monstres et saisir les démons. » Le vieillard, à moitié convaincu, aida Tángsēng à marcher lentement.

Cependant, les trois hommes brutaux entrèrent dans la salle principale, attachèrent le cheval et déposèrent le bagage. Dans cette salle, plusieurs bonzes récitaient des soutras. Bājiè, avançant son long groin, cria : « Vous, les bonzes, quel soutra récitez-vous ? » Ces bonzes, entendant cette question, levèrent soudain la tête et virent :

Un homme à l’aspect étranger, au groin long et aux oreilles grandes.

Au corps épais et aux épaules larges, à la voix tonnante comme le tonnerre.

Xíngzhě et Shāsēng, à l’apparence encore plus hideuse.

Dans la salle, parmi les nombreux moines, aucun n’était sans peur.

Le chef des moines récitait encore les soutras, le supérieur ordonna d’arrêter.

On ne se soucia plus ni des cloches ni des sonnailles, on abandonna même les statues du Bouddha.

Ensemble, ils soufflèrent les lumières, dispersés dans l’obscurité soudaine.

Tombant et rampant, ils ne franchirent même pas le seuil de la porte.

Se heurtant la tête l’un contre l’autre, comme des calebasses renversées.

Un lieu de prière pur et paisible se transforma en une grande farce.

Ces trois frères, voyant les gens tomber et ramper, applaudirent et éclatèrent de rire aux éclats. Les moines, encore plus terrifiés, se cognant la tête et se heurtant, ne pensèrent qu’à sauver leur vie et s’enfuirent tous.

Sanzang, soutenant le vieillard, monta dans la salle. Les lumières étaient toutes éteintes, et les trois hommes riaient encore aux éclats. Tángsēng les réprimanda : « Vauriens, vous êtes extrêmement méchants. Je vous enseigne chaque jour, je vous rappelle sans cesse. Les anciens disaient : “Être bon sans qu’on l’enseigne, n’est-ce pas être un saint ? Devenir bon après qu’on l’enseigne, n’est-ce pas être un sage ? Ne pas devenir bon même après qu’on l’enseigne, n’est-ce pas être un sot ?” Vous êtes si turbulents, vous êtes vraiment les derniers des sots. En entrant, vous ne savez pas discerner le haut du bas, vous avez effrayé le vieux bienfaiteur, dispersé les moines qui récitaient les soutras, et gâché une bonne œuvre. N’est-ce pas rejeter la faute sur moi ? » Ces paroles les firent taire, sans oser répondre. Alors seulement le vieillard crut que c’étaient ses disciples. Il se tourna rapidement et les salua en disant : « Seigneurs, ce n’est rien, ce n’est rien. Tout à l’heure, on a éteint les lumières et dispersé les fleurs, la cérémonie était sur le point de se terminer. » Bājiè dit : « Puisque c’est fini, servez le repas de clôture, nous mangerons et dormirons. » Le vieillard appela : « Apportez des lumières, apportez des lumières ! » Les gens de la maison, entendant cela, s’étonnèrent : « Dans la salle, on récitait des soutras avec tant de bougies et d’encens, pourquoi demande-t-on encore des lumières ? » Plusieurs serviteurs sortirent pour voir, mais ici c’était noir comme dans un four. Ils allumèrent des torches et des lanternes et accoururent en foule. Levant soudain la tête et voyant Bājiè et Shāsēng, ils jetèrent leurs torches dans leur frayeur, se retirèrent rapidement et fermèrent la porte intérieure. Ils crièrent à l’intérieur : « Des démons arrivent ! Des démons arrivent ! »

Xíngzhě prit une torche, alluma les bougies et les lampes, tira une chaise et invita Tángsēng à s’asseoir. Ses frères s’assirent de chaque côté, et le vieillard s’assit devant. Au moment où ils prenaient place, ils entendirent la porte intérieure s’ouvrir, et un autre vieillard sortit, s’appuyant sur un bâton, et dit : « Quel démon malfaisant vient dans la nuit dans ma maison de bienfaisance ? » Le vieillard assis devant se leva rapidement et alla à sa rencontre derrière le paravent, disant : « Frère, ne crie pas, ce ne sont pas des démons malfaisants, mais des arhats de la grande Tang orientale, partis chercher les soutras. Bien que l’apparence de leurs disciples soit féroce, ils sont en réalité d’un bon cœur malgré leur laideur. » Alors seulement le vieillard posa son bâton et salua les quatre. Après les salutations, il s’assit également devant et dit : « Servez le thé. Préparez un repas végétarien. » Il appela plusieurs fois, mais les serviteurs tremblaient et n’osaient pas s’approcher.

Bājiè, ne pouvant se retenir, demanda : « Vieillard, pourquoi ce va-et-vient de tes serviteurs des deux côtés ? » Le vieillard répondit : « Je leur dis d’apporter le repas pour vous servir, seigneurs. » Bājiè demanda : « Combien de personnes pour servir ? » Le vieillard dit : « Huit personnes. » Bājiè dit : « Ces huit personnes servent qui ? » Le vieillard dit : « Pour vous servir, vous quatre. » Bājiè dit : « Ce maître au visage blanc n’a besoin que d’une personne, celui au visage poilu et à la bouche de tonnerre n’a besoin que de deux, celui au visage sombre en a besoin de huit, et moi, il me faudrait vingt personnes pour me servir. » Le vieillard dit : « Ainsi, il semble que ton appétit soit plus grand. » Bājiè dit : « C’est supportable. » Le vieillard dit : « Il y a des gens, il y a des gens. » Grands et petits, il fit sortir une trentaine ou une quarantaine de personnes.

Le moine et le vieillard échangeaient questions et réponses, et les gens commencèrent à ne plus avoir peur. On dressa une table en haut, invitant Tángsēng à s’asseoir à la place d’honneur. De chaque côté, on mit trois tables pour ses trois compagnons, et devant, une table pour les deux vieillards. On servit d’abord des fruits et des légumes végétariens, puis des nouilles, du riz, des amuse-gueules et de la soupe aux vermicelles, le tout bien disposé. Le vénérable Táng leva ses baguettes et récita d’abord un soutra d’ouverture du repas. Ce glouton, d’une part impatient, d’autre part affamé, n’attendit pas que Tángsēng eût fini son soutra ; il prit un bol en bois laqué rouge et, d’un coup, y jeta un bol de riz blanc dans la bouche et l’avala. Un serviteur à côté dit : « Ce seigneur n’a pas de bon sens, il n’a pas mis de petits pains à la vapeur, pourquoi a-t-il mis le riz dans sa manche ? Cela ne va-t-il pas salir ses vêtements ? » Bājiè rit et dit : « Je ne l’ai pas mis dans ma manche, je l’ai mangé. » Le serviteur dit : « Tu n’as pas ouvert la bouche, comment l’aurais-tu mangé ? » Bājiè dit : « Mes enfants, vous mentez, je l’ai bien mangé. Si vous ne me croyez pas, je vais vous montrer. » Les serviteurs apportèrent un autre bol, le remplirent de riz et le donnèrent à Bājiè. Le glouton le secoua, le jeta dans sa bouche et l’avala. Les serviteurs, voyant cela, dirent : « Grand-père ! Ta gorge est faite de briques polies, vraiment lisse et glissante ! » Tángsēng n’avait pas encore fini de réciter son soutra que Bājiè en avait déjà avalé cinq ou six bols. Ensuite seulement, ils prirent tous leurs baguettes ensemble et mangèrent le repas végétarien. Le glouton, qu’il s’agisse de riz, de nouilles, de fruits ou d’amuse-gueules, les attrapait et les avalait pêle-mêle, tout en criant : « Ajoutez du riz, ajoutez du riz ! » Peu à peu, le riz ne vint plus. Xíngzhě appela : « Cher frère, mange un peu moins, c’est mieux que de souffrir de la faim dans les creux des montagnes ; contente-toi d’être à moitié rassasié. » Bājiè dit : « Quelle langue ! Le dicton dit : “Nourrir un moine sans le rassasier, c’est pire que de l’enterrer vivant.” » Xíngzhě dit : « Enlevez les ustensiles, ne faites pas attention à lui. » Les deux vieillards s’inclinèrent et dirent : « Pour ne pas vous cacher, seigneurs, de jour, nous n’aurions pas peur ; même un moine avec un si grand ventre, nous pourrions en nourrir cent ou dix. Mais il est tard, nous avons retiré les restes, et nous n’avons cuit qu’un dan de farine pour des nouilles, cinq dou de riz, et quelques tables de plats végétariens, pour inviter quelques parents et amis ainsi que les moines à partager les bénédictions. Mais votre arrivée inattendue a fait fuir les moines, et nous n’avons même pas osé inviter les parents ; tout a été offert à vous, seigneurs. Si vous n’êtes pas rassasiés, je vais faire cuire davantage. » Bājiè dit : « Faites cuire encore, faites cuire encore. »

Aussitôt dit, il rangea les ustensiles et la table. Sanzang joignit les mains en signe de remerciement pour le repas offert, puis demanda : « Vénérable bienfaiteur, quel est votre nom de famille ? » Le vieillard répondit : « Chen. » Sanzang joignant les paumes dit : « C’est donc un parent de ce pauvre moine. » Le vieillard dit : « Seigneur, seriez-vous aussi du nom de Chen ? » Sanzang dit : « Oui, dans le monde laïc, je m’appelais aussi Chen. Puis-je demander quel était le but de ce service funèbre ? » Bajie ricana et dit : « Maître, pourquoi lui poser cette question ? Ne le savez-vous pas ? Ce doit être un service pour les jeunes pousses, un service pour la paix, ou un service de clôture. » Le vieillard dit : « Non, non. » Sanzang demanda encore : « Alors, pour quelle raison ? » Le vieillard dit : « C’est un service préparatoire pour des morts anticipées. » Bajie rit à en tomber par terre et dit : « Vieillard, vous manquez vraiment de discernement. Nous sommes des maîtres en tromperies et mensonges, comment osez-vous nous duper avec de tels propos ? Un moine ignorerait-il les services funèbres ? Il n’y a que des services préparatoires pour les offrandes aux dépôts célestes ou pour les remboursements, où donc existe-t-il un “service préparatoire pour des morts anticipées” ? Personne dans votre famille n’est décédé, pourquoi feriez-vous un service funèbre ? »

Sun Wukong, en entendant cela, se réjouit intérieurement : « Ce benêt est devenu un peu plus malin. — Vénérable vieillard, vous avez dû faire une erreur. Que signifie “service préparatoire pour des morts anticipées” ? » Les deux vieillards s’inclinèrent et dirent : « Vous qui allez chercher les soutras, pourquoi ne pas suivre le droit chemin, mais venez-vous égarer ici ? » Sun Wukong dit : « Nous suivions le droit chemin, mais une grande rivière nous barra la route, impossible à traverser. Entendant des sons de tambours et de cloches, nous sommes venus spécialement chez vous pour demander l’hospitalité. » Le vieillard dit : « En arrivant au bord de l’eau, avez-vous vu quelque chose ? » Sun Wukong dit : « Nous n’avons vu qu’une stèle de pierre, avec trois caractères “Tongtian He”, et en dessous les mots “Large de huit cents lis, depuis les temps anciens, peu de gens y passent”. Rien d’autre. » Le vieillard dit : « Si vous aviez marché un peu plus loin sur la berge, à un lis environ de cette stèle, il y a un temple du Grand Roi Linggan. Ne l’avez-vous pas vu ? » Sun Wukong dit : « Non. Veuillez, vénérable, m’expliquer ce qu’est ce “Linggan” ? » Les deux vieillards, les larmes aux yeux, dirent ensemble : « Hélas, Seigneur, ce Grand Roi : Par sa puissance, il a fait ériger un temple dans cette région, Sa renommée s’étend à mille lis, protégeant le peuple. Chaque année, il accorde des pluies bienfaisantes aux villages, Chaque saison, les nuages de bonheur descendent sur les hameaux. » Sun Wukong dit : « Accorder des pluies bienfaisantes, faire descendre des nuages de bonheur, ce sont de bonnes actions. Pourquoi alors êtes-vous si affligés et tourmentés ? » Le vieillard frappa du pied et se frappa la poitrine, poussa un soupir et dit : « Hélas, Seigneur, Bien qu’il soit bienfaisant, il y a aussi des griefs, Bien que clément, il blesse les gens. C’est parce qu’il exige de manger des garçons et des filles, Ce n’est pas un dieu juste et intègre. » Sun Wukong dit : « Il exige de manger des garçons et des filles ? » Le vieillard dit : « C’est exact. » Sun Wukong dit : « Sans doute est-ce votre tour cette année ? » Le vieillard dit : « Cette année, c’est chez nous. Nous sommes une centaine de foyers ici. Ce lieu dépend du district de Yuanhui, dans le royaume de Chechi, et s’appelle Chenjiazhuang. Ce Grand Roi exige un sacrifice par an : un garçon, une fille, du porc, du mouton et des offrandes. Il les dévore d’un coup, et en retour nous assure des vents et des pluies favorables ; si on ne lui fait pas de sacrifice, il apporte calamités et désastres. » Sun Wukong dit : « Combien de fils avez-vous dans votre maison ? » Le vieillard se frappa la poitrine et dit : « Hélas, hélas ! Ne parlez pas de fils, cela nous fait honte à en mourir. Celui-ci est mon frère cadet, nommé Chen Qing. Moi, je m’appelle Chen Cheng. J’ai soixante-trois ans, lui cinquante-huit. Avoir des enfants nous a été très difficile. À cinquante ans, je n’avais pas encore de fils ; mes parents et amis m’ont conseillé de prendre une concubine. N’ayant pas d’autre choix, j’en ai trouvé une, et elle m’a donné une fille, qui cette année a huit ans révolus, nommée Yi Cheng Jin. » Bajie dit : « Quel nom précieux ! Pourquoi l’appeler Yi Cheng Jin ? » Le vieillard dit : « À cause de mes difficultés à avoir des enfants, j’ai réparé des ponts, pavé des routes, construit des temples et des pagodes, fait l’aumône aux moines. J’avais un registre : tant dépensé ici, tant là. L’année où ma fille est née, j’avais exactement dépensé trente jin d’or. Trente jin forment une balance (yi cheng), d’où son nom. » Sun Wukong dit : « Et le fils ? » Le vieillard dit : « Mon frère a un fils, né aussi d’une épouse secondaire, âgé de sept ans cette année, nommé Chen Guanbao. » Sun Wukong demanda : « Pourquoi ce nom ? » Le vieillard dit : « Nous vénérons le Seigneur Guan dans notre maison. Ayant obtenu ce fils en priant devant l’autel du Seigneur Guan, nous l’avons appelé Guanbao. Nous deux frères, nos âges additionnés font cent vingt ans, et nous n’avons que ces deux descendants. Malheureusement, le sort est tombé sur notre maison pour le sacrifice, et nous n’osons pas ne pas offrir. C’est pourquoi, dans l’affection paternelle, il nous est difficile de nous séparer d’eux. Nous avons d’abord fait un service pour le passage de l’âme des enfants. Voilà pourquoi nous parlons de “service préparatoire pour des morts anticipées”. »

En entendant cela, Sanzang ne put retenir ses larmes coulant le long de ses joues et dit : « C’est bien ce que disent les anciens : “La prune jaune ne tombe pas, mais la prune verte tombe ; le Ciel fait souffrir ceux qui n’ont pas d’enfants.” » Sun Wukong rit et dit : « Laissez-moi l’interroger encore. Vénérable, quelle est l’étendue de votre fortune ? » Les deux vieillards dirent : « Assez considérable : nous avons quarante à cinquante qing de rizières, soixante à soixante-dix qing de champs secs, quatre-vingt-dix pâturages ; deux à trois cents buffles d’eau, vingt à trente ânes et chevaux, et d’innombrables porcs, moutons, poules et oies. Nous avons aussi des grains en réserve qui ne s’épuisent pas, des vêtements en abondance. Nos biens et propriétés peuvent se compter. » Sun Wukong dit : « Avec une telle fortune, vous avez dû économiser et accumuler avec peine. » Le vieillard dit : « Comment voyez-vous que j’ai économisé ? » Sun Wukong dit : « Puisque vous avez tant de biens, comment pouvez-vous sacrifier vos propres enfants ? Avec cinquante taels d’argent, vous pouvez acheter un garçon ; avec cent taels, une fille. En ajoutant les frais divers, cela ne fait que deux cents taels, et vous pourriez garder vos propres enfants pour perpétuer votre lignée. Ne serait-ce pas mieux ? » Les deux vieillards, en larmes, dirent : « Seigneur, vous ne savez pas. Ce Grand Roi est très puissant ; il vient souvent rôder chez les gens. » Sun Wukong dit : « Quand il vient, vous voyez son visage ? Quelle est sa taille ? » Les deux vieillards dirent : « Nous ne voyons pas sa forme ; nous sentons seulement un vent parfumé, et nous savons que le Grand Roi est arrivé. Nous nous hâtons de brûler de l’encens à pleine mesure, jeunes et vieux nous prosternant dans le vent. Il connaît toutes les affaires de notre maison, grandes et petites ; il se souvient des dates de naissance de tous. Il n’accepte que des enfants de notre propre sang pour les consommer. Inutile de dire qu’on ne peut en acheter pour deux ou trois cents taels ; même avec des millions, on ne trouverait pas des enfants du même âge et de la même année. »

Sun Wukong dit : « Ainsi soit-il. Bon, bon, montrez-moi donc votre fils. » Chen Qing se hâta d’entrer, prit Guanbao dans ses bras et l’amena dans la salle, le plaçant devant la lampe. L’enfant, ignorant la vie et la mort, tenait dans ses manches des fruits, sautillant et gambadant en mangeant et jouant. En le voyant, Sun Wukong récita en silence une formule magique, se secoua et se transforma en une copie conforme de Guanbao. Les deux enfants, se tenant par la main, dansaient devant la lampe. Effrayé, le vieillard s’agenouilla précipitamment. Tangseng dit : « Seigneur, ce n’est pas convenable, ce n’est pas convenable. » Le vieillard dit : « Ce seigneur, tout à l’heure en parlant, comment a-t-il pu prendre l’apparence de mon fils, et quand je l’appelle, ils répondent et marchent ensemble ? Cela va réduire notre longévité. Je vous en prie, reprenez votre forme véritable, je vous en supplie. » Sun Wukong se frotta le visage et reprit son apparence. Le vieillard, prosterné devant lui, dit : « Seigneur, vous avez donc un tel pouvoir. » Sun Wukong rit et dit : « Ressemble-t-il à votre fils ? » Le vieillard dit : « Oui, oui, oui, exactement le même visage, la même voix, les mêmes vêtements, la même taille. » Sun Wukong dit : « Vous n’avez pas encore bien regardé. Prenez une balance et pesez-le : a-t-il le même poids ? » Le vieillard dit : « Oui, oui, oui, il a le même poids. » Sun Wukong dit : « Ainsi, pourrait-il être offert en sacrifice ? » Le vieillard dit : « Parfaitement, parfaitement, il peut être offert. »

Sun Wukong dit : « Aujourd’hui, je vais sauver la vie de cet enfant, préserver votre descendance et votre lignée, et aller sacrifier à la place au Grand Roi. » Chen Qing se prosterna et frappa le sol de son front, disant : « Seigneur, si vous avez vraiment la bonté de prendre sa place, je vous donnerai mille taels d’argent pour que le seigneur Tang puisse poursuivre son voyage vers l’Ouest. » Sun Wukong dit : « Et vous ne remerciez pas le vieux Sun ? » Le vieillard dit : « Vous avez pris sa place, il n’y aura plus de vous. » Sun Wukong dit : « Comment cela, il n’y aura plus de moi ? » Le vieillard dit : « Le Grand Roi vous mangera. » Sun Wukong dit : « Oserait-il me manger ? » Le vieillard dit : « S’il ne vous mange pas, c’est qu’il vous trouvera sans doute trop fétide. » Sun Wukong rit et dit : « Qu’il en soit selon le destin. S’il me mange, ce sera ma courte vie ; s’il ne me mange pas, ce sera ma chance. Je vais avec vous pour le sacrifice. »

Chen Qing ne cessait de prosterner la tête en remerciant, promettant aussi d’offrir cinq cents taëls d’argent. Seul Chen Cheng ne se prosternait pas, ne remerciait pas, mais s’appuyait contre la porte du paravent en pleurant à chaudes larmes. Sun Wukong, l’ayant compris, s’avança, le tira et dit : « Vieux, tu ne réponds pas, tu ne me remercies pas ; sans doute regrette-tu ta fille ? » Chen Cheng, s’agenouillant alors, dit : « Oui, je la regrette. Grâce à votre immense bonté, sauver mon neveu suffit. Mais moi, vieillard sans fils, je n’ai que cette fille unique ; même après ma mort, elle pleurerait amèrement. Comment pourrais-je m’en séparer ? » Sun Wukong dit : « Va vite faire cuire cinq boisseaux de riz, préparer quelques bons plats végétariens pour mon frère à la longue bouche. Qu’il se transforme en ta fille, et nous irons, mon frère et moi, offrir le sacrifice. Faisons une bonne action, sauvons la vie de tes deux enfants, qu’en dis-tu ? »

En entendant ces mots, Zhu Bajie fut très effrayé en son cœur et dit : « Frère aîné, tu veux montrer ton habileté, sans te soucier de ma vie, et tu m’entraînes avec toi. » Le Singe dit : « Cher frère, le proverbe dit : “Le poulet ne mange pas une nourriture qui ne vient pas de son travail.” Nous sommes entrés, avons reçu leur accueil chaleureux, et tu te plaignais encore de ne pas être rassasié ; comment ne pas les aider dans leur détresse ? » Zhu Bajie dit : « Frère, pour ce qui est des métamorphoses, je ne sais pas faire. » Le Singe dit : « Toi aussi, tu possèdes trente-six transformations ; comment ne saurais-tu pas ? » Sanzang appela : « Wuneng, ce que dit ton frère aîné est parfaitement juste, c’est très bien arrangé. Le proverbe dit : “Sauver une vie vaut mieux que construire une pagode à sept étages.” D’abord, remercier leur profonde bonté ; ensuite, il convient aussi d’accumuler des mérites ; de plus, par cette nuit fraîche et sans rien à faire, vous, les frères, pouvez aller vous amuser un peu. » Zhu Bajie dit : « Regarde ce que dit le maître : je ne sais me changer qu’en montagne, en arbre, en pierre, en éléphant lépreux, en buffle d’eau, en gros homme gras ; mais si je dois me changer en petite fille, c’est un peu difficile. »

Le Singe dit : « Vieux, ne l’écoute pas ; va chercher ta fille pour que nous la voyions. » Chen Cheng se hâta d’entrer dans la chambre intérieure et amena la petite Yicheng Jin dans la salle. Toute la famille, épouses et concubines, petits et grands, de l’intérieur comme de l’extérieur, sortirent pour se prosterner et supplier qu’on sauve la vie de l’enfant. La fillette portait sur la tête un bandeau de fleurs orné de perles et de pendentifs ; sur le corps, une veste de soie à fils d’or, rouge avec des reflets jaunes, par-dessus un manteau de satin vert officiel à col en damier ; à la taille, une jupe de soie rouge vif à grandes fleurs ; aux pieds, des chaussures de soie à fils d’or, rouges claires, en forme de tête de crapaud ; aux jambes, deux bas brodés d’or. Elle tenait aussi des fruits à la main et les mangeait. Le Singe dit : « Bajie, voilà la fillette. Transforme-toi vite pour lui ressembler, et nous irons offrir le sacrifice. » Zhu Bajie dit : « Frère, une apparence si petite, si délicate et jolie, comment pourrais-je la prendre ? » Le Singe cria : « Vite, ou tu vas recevoir des coups. » Zhu Bajie, effrayé, dit : « Frère, ne frappe pas ; laisse-moi essayer de me transformer. »

Ce lourdaud récita une formule magique, secoua la tête plusieurs fois et cria : « Transforme ! » Effectivement, la tête se changea, devint semblable au visage de la fillette, mais le ventre était gros et gras, et l’ensemble était de travers, sans ressemblance. Le Singe rit : « Transforme-toi encore. » Zhu Bajie dit : « Frappe-moi si tu veux, je n’y arrive plus, que faire ? » Le Singe dit : « Faut-il donc laisser une tête de servante sur un corps de moine ? Cela donne un être ni homme ni femme, comment faire ? Lève-toi en imposant la marche magique. » Il souffla un souffle d’immortel, et aussitôt le corps se transforma effectivement, devenant identique à celui de l’enfant. Il ordonna : « Vous deux, vieillards, emmenez votre famille, votre fils et votre fille à l’intérieur, ne les mélangez pas. Tout à l’heure, si mon frère, par paresse ou ruse, entre, il sera difficile de le reconnaître. Donnez-lui des fruits à manger, ne le laissez pas pleurer, de peur que le grand roi ne s’en aperçoive et que le secret ne soit éventé. Laissez-nous aller nous amuser un peu. »

Excellent grand saint, il ordonna à Sha Seng de protéger Tang Seng : « Je me transformerai en Chen Guanbao, et Bajie en Yicheng Jin. » Tous deux étant prêts, ils demandèrent : « Comment offrir le sacrifice ? Faut-il être ligoté, attaché ? Faut-il être cuit à la vapeur, ou haché menu ? » Zhu Bajie dit : « Frère, ne te moque pas de moi, je n’ai pas ce talent. » Le vieillard dit : « Non, non. Simplement, on placera deux plateaux de laque rouge ; vous vous assiérez dans les plateaux, on les posera sur une table, et deux jeunes hommes porteront la table pour vous amener au temple. » Le Singe dit : « Bien, bien, bien, apportez les plateaux, essayons. » Le vieillard apporta aussitôt deux plateaux de laque rouge ; le Singe et Zhu Bajie s’y assirent. Quatre jeunes hommes levèrent les deux tables, firent un tour dans la cour, puis les rapportèrent dans la salle. Le Singe, ravi, dit : « Bajie, à faire ainsi des allées et venues pour s’amuser, nous sommes des moines montés sur plateau. » Zhu Bajie dit : « Si on nous porte là-bas et qu’on nous ramène, portés jusqu’à l’aube, je n’aurais pas peur. Mais une fois au temple, on sera mangé, cela n’est pas une plaisanterie ! » Le Singe dit : « Tu n’as qu’à me regarder ; si l’on me mange en premier, tu t’enfuis. » Zhu Bajie dit : « Qui sait comment il mange ? S’il mange d’abord l’enfant mâle, je pourrai m’enfuir ; s’il mange d’abord l’enfant femelle, que ferai-je ? » Le vieillard dit : « Les années précédentes, lors du sacrifice, il y avait ici des audacieux qui se cachaient derrière le temple, ou sous la table des offrandes ; ils ont vu qu’il mangeait d’abord l’enfant mâle, puis l’enfant femelle. » Zhu Bajie dit : « Chance, chance. »

Les frères parlaient encore quand, du dehors, on entendit un grand bruit de gongs et de tambours, des lanternes illuminèrent ; les gens du même village ouvrirent la porte principale et crièrent : « Faites sortir l’enfant mâle et l’enfant femelle. » Le vieillard, pleurant à chaudes larmes, et les quatre jeunes hommes les portèrent dehors.

Au bout du compte, on ne sait ce qu’il advint de leur vie ; écoutez la prochaine partie pour le savoir.