Chapitre 80 : La Fille de jade, pour développer le yang, cherche un époux ; Le Singe de l'esprit garde le maître et reconnaît le démon maléfique.

Chapitre 80 : La vierge nourrit le yang et cherche un époux ; le singe du cœur protège son maître et reconnaît le démon.

Or donc, le roi, les ministres et le peuple du royaume de Bichu escortèrent les quatre maîtres et disciples, Très Saint et les trois autres, hors de la ville. Ils les accompagnèrent sur plus de vingt lis sans vouloir rebrousser chemin. Très Saint, contraint, descendit de son char, enfourcha son cheval, prit congé et s’éloigna. Ceux qui l’avaient reconduit ne retournèrent qu’après avoir perdu sa silhouette de vue. Les quatre compagnons cheminèrent longtemps, dépassant la fin de l’hiver et la chute du printemps, sans jamais se lasser des fleurs sauvages, des arbres des monts et des paysages odorants. Devant eux se dressa une haute montagne aux crêtes escarpées. Très Saint, le cœur serré, demanda : « Disciples, cette haute montagne devant nous a-t-elle un chemin ou non ? Prenez bien garde, je vous prie. » Le Singe rit : « Maître, ces paroles ne ressemblent point à celles d’un voyageur aguerri ; on dirait plutôt un fils de prince ou de noble, une grenouille au fond d’un puits. Un vieux dicton dit : “La montagne n’empêche point la route ; la route mène toujours à la montagne.” Comment parler d’avoir ou non un chemin ? » Très Saint dit : « Bien que la montagne n’empêche point la route, je crains que des endroits escarpés n’engendrent des monstres, et que les forêts profondes ne cachent des démons. » Bajie dit : « Tranquille, tranquille. Nous ne sommes plus loin du monde de la Béatitude suprême ; soyez certain que tout sera paisible et sans encombre. »

Tandis que maître et disciples devisaient ainsi, sans qu’ils s’en aperçoivent, ils arrivèrent au pied de la montagne. Le Singe sortit son bâton à cercles d’or, grimpa sur une falaise de pierre et cria : « Maître, voici le chemin qui contourne la montagne, il est particulièrement facile. Venez vite, venez vite. » Le Vénérable, forcé de se rassurer, poussa son cheval en avant. Sha Seng dit : « Second frère, prends donc le fardeau sur une épaule. » Bajie, en effet, prit le fardeau et le mit sur son épaule ; Sha Seng tint la bride ; le vieux maître, solidement assis sur sa selle ornée, suivit le Singe, et tous s’élancèrent sur la grand-route au flanc de la montagne. Et l’on vit cette montagne :

Des brumes et des nuages enveloppaient les cimes ; des ruisseaux murmuraient, coulant dans les ravins.

Les fleurs embaumaient tout le chemin ; des myriades d’arbres s’entrelaçaient touffus.

Pruniers en fleurs, saules verts, pêchers rouges.

Le coucou chantait, le printemps finissait ; les hirondelles violettes gazouillaient, la fête du dieu du sol était passée.

Rochers escarpés, pins aux ombrages de jade.

Sentiers montagneux accidentés, reliefs étranges et délicats.

Falaises abruptes et hautes, lierres et mousses foisonnaient.

Mille rochers rivalisaient de beauté, tels des lances dressées ; dix mille ravins luttaient de leurs flots lointains et tumultueux.

Le vieux maître, tout en contemplant lentement le paysage montagnard, entendit soudain des chants d’oiseaux. Le souvenir de son pays natal lui revint, et il arrêta son cheval en appelant : « Disciples !

Depuis que le Ciel m’a transmis son décret,

Sous l’écran de brocart j’ai reçu le laissez-passer.

À la fête des lanternes, le quinze, j’ai quitté la terre de l’Est,

Et pris congé du roi des Tang, comme le ciel se sépare de la terre.

À peine le dragon et le tigre, vent et nuages, se sont-ils rencontrés,

Qu’il nous faut, maître et disciples, chevaucher contre le sens du cours.

J’ai parcouru les douze pics de Wu Shan ;

Quand donc reverrai-je le présent règne ? »

Le Singe dit : « Maître, vous songez toujours à votre pays natal ; vous n’avez point l’air d’un religieux. Allez de l’avant sans souci, ne vous tourmentez pas. Un ancien dit : “Pour obtenir la richesse et les honneurs dans la vie, il faut s’astreindre à un effort mortel.” » Très Saint dit : « Disciples, ce que vous dites est certes raisonnable, mais j’ignore où se trouve encore la route du Ciel occidental. » Bajie dit : « Maître, le Bouddha, ne voulant point se séparer des Trois Corbeilles de soutras, sachant que nous venons les prendre, les a sans doute déménagées ; autrement, comment se fait-il que nous n’arrivions jamais ? » Sha Seng dit : « Ne dis pas de bêtises, suis seulement le grand frère aîné. Il faut seulement persévérer dans l’effort, et il viendra un jour où nous arriverons. »

Tandis que maître et disciples devisaient ainsi, ils virent soudain une vaste forêt de pins sombres. Très Saint, effrayé, appela de nouveau : « Wukong, à peine avons-nous franchi ces chemins escarpés, et voici que nous rencontrons cette forêt de pins profonde et obscure. Soyons prudents, je vous prie. » Le Singe dit : « Qu’y a-t-il à craindre ? » Très Saint dit : « Que dis-tu là ? “Ne te fie point à la droiture ; garde-toi de la bonté hypocrite.” J’ai traversé avec toi plusieurs forêts de pins, mais aucune n’était aussi profonde que celle-ci. Regarde :

Disposés en tous sens, de l’est à l’ouest, du nord au sud.

Disposés en tous sens, ils percent les nues ; du nord au sud, ils envahissent l’azur.

Des ronces épaisses ceignent tout autour ; des liserons s’enroulent autour des branches, de haut en bas.

Les lianes s’enlacent aux kudzus, les kudzus s’enlacent aux lianes.

Les lianes s’enlacent aux kudzus : les voyageurs d’est en ouest ont peine à passer ;

Les kudzus s’enlacent aux lianes : les marchands du nord et du sud, comment entreraient-ils ?

Dans cette forêt, à passer six mois, on ne distinguerait ni soleil ni lune ;

À marcher quelques lis, on ne verrait ni étoiles ni astres.

Regarde ces endroits ombragés, mille paysages ; ces lieux ensoleillés, dix mille touffes de fleurs.

On y trouve des sophoras millénaires, des genévriers séculaires, des pins résistant au froid, des pêchers de montagne, des pivoines sauvages, des lotus de sécheresse ;

Des bouquets serrés, entassés, confus, qu’un dieu même aurait peine à peindre.

Et l’on entend les chants de cent oiseaux : perroquets sifflant, coucous pleurant ;

Des pies sautillant parmi les branches, des corbeaux nourrissant leurs parents ;

Des loriols dansant, des merles modulant leurs sons ;

Des perdrix criant, des hirondelles violettes jacassant ;

Des mainates imitant la parole humaine, des bengalis récitant aussi les soutras.

On voit aussi le grand tigre remuer la queue, le vieux fauve grincer des dents ;

De vieux renards se déguiser en dames ; de vieux loups, jour après jour, hurler en ébranlant la forêt.

Même si le roi démon Nabata, porteur de la pagode, arrivait ici,

Bien qu’il sache dompter les démons, il perdrait contenance. »

Le Grand Saint Sun, sans aucune crainte, brandit son bâton de fer, ouvrit un large chemin devant lui et conduisit Très Saint droit dans la forêt profonde. Ils avancèrent tranquillement, à leur aise, pendant une demi-journée, sans voir la sortie de la forêt. Très Saint appela : « Disciples, depuis que nous cheminons vers l’ouest, nous avons vu d’innombrables montagnes et forêts escarpées. Heureusement, cet endroit est paisible et tranquille. Ces fleurs rares et ces herbes étranges sont vraiment charmantes. Je voudrais m’asseoir ici : d’une part pour reposer le cheval, d’autre part, j’ai faim. Va donc mendier un peu de riz pour moi. » Le Singe dit : « Maître, daignez descendre de cheval ; votre vieux Sun va mendier et revient aussitôt. » Le Vénérable descendit effectivement de cheval ; Bajie attacha la monture à un arbre. Sha Seng déposa les bagages, prit l’écuelle et la tendit au Singe. Le Singe dit : « Maître, asseyez-vous tranquillement, ne craignez rien ; je pars et reviens. » Très Saint s’assit à l’ombre des pins ; Bajie et Sha Seng allèrent, pour se distraire, chercher des fleurs et des fruits.

Cependant, le Grand Saint, monté sur son nuage, parvint à mi-hauteur dans le ciel. Il immobilisa sa lumière nuageuse, se retourna et regarda. Il vit que, dans la forêt de pins, des nuages propices flottaient, des vapeurs de bon augure s’élevaient en volutes. Soudain, il s’écria : « Bien ! Bien ! » Pourquoi s’écriait-il ainsi ? C’est qu’il faisait l’éloge de Très Saint, disant qu’il était la réincarnation du Vénérable Jindeng, un homme bon qui avait cultivé la vertu pendant dix vies ; c’est pourquoi cette influence bénéfique l’enveloppait. « Quant à moi, votre vieux Sun, quand il y a cinq cents ans je fis du tumulte dans le palais céleste, j’errai aux confins des mers et au bout du monde ; je rassemblai des multitudes de génies, me proclamai Grand Saint Égal du Ciel ; je domptai dragons et tigres, et fis effacer mon nom du registre de la mort. Je portais une couronne d’or à trois pointes, une armure d’or, je tenais mon bâton à cercles d’or, et marchais avec des souliers de nuage. Sous mes ordres, j’avais quarante-sept mille monstres, qui tous m’appelaient Grand-père Saint ; j’étais vraiment quelqu’un. Aujourd’hui, j’ai échappé au châtiment céleste, je me suis fait petit et humble, et suis devenu ton disciple. Si je pense que la tête du maître est ceinte de nuages propices et de vapeurs de bon augure, qu’il retournera directement à la terre de l’Est, il en retirera sans doute quelque avantage, et votre vieux Sun obtiendra certainement un fruit positif. »

Tandis qu’il se livrait à ces pensées élogieuses, il vit soudain, du côté sud de la forêt, une fumée noire qui montait en bouillonnant. Le Grand Saint, stupéfait, dit : « Dans cette fumée noire, il y a sûrement du maléfice. Mes Bajie et Sha Seng, eux, ne savent pas produire de fumée noire. » Le Grand Saint, à mi-hauteur, observa sans pouvoir se décider.

Or, Très Saint, assis dans la forêt, purifiait son cœur et voyait sa nature, récitant le Soutra du Cœur de la Prajnaparamita. Soudain, il entendit un cri plaintif : « Au secours ! » Très Saint, effrayé, dit : « Bon ! Bon ! Dans une forêt si profonde, quelle est cette personne qui crie ? Sans doute effrayée par les loups, les serpents, les tigres ou les léopards. Allons voir. » Le Vénérable se leva, fit quelques pas, traversa des cyprès millénaires, contourna des pins séculaires, écarta des lianes et des kudzus, s’approcha et regarda. Il vit, attachée à un grand arbre, une femme : la partie supérieure de son corps était liée à l’arbre par des lianes, la partie inférieure enfouie dans la terre. Le Vénérable s’arrêta et lui demanda : « Bodhisattva féminine, pour quelle affaire es-tu attachée ici ? » Hélas ! Cette chose était évidemment un démon, mais le Vénérable, avec ses yeux de mortel, ne pouvait la reconnaître. Le démon, le voyant s’approcher et l’interroger, ses larmes jaillirent comme une source. Regarde-la : ses joues de pêche laissaient couler des larmes, elle avait la beauté qui fait sombrer les poissons et tomber les oies ; ses yeux d’étoile portaient la tristesse, elle avait la grâce qui fait rougir la lune et se cacher les fleurs. Le Vénérable, n’osant vraiment s’approcher, demanda de nouveau : « Bodhisattva féminine, quel crime as-tu donc commis ? Dis-le moi, afin que je puisse te secourir. » La démone, usant de paroles trompeuses et de sentiments feints, répondit précipitamment : « Maître, ma maison est au royaume de Pinpo, à plus de deux cents lis d’ici. Mes parents sont vivants et très portés au bien ; toute leur vie, ils ont été en bons termes avec leurs parents et amis. À la fête de Qingming, ils invitèrent tous les parents et la famille, jeunes et vieux, à aller visiter les tombes. Toute la caravane, à cheval et en chaise, arriva dans la campagne déserte. Devant la tombe, on disposa les offrandes ; à peine avait-on brûlé le papier-monnaie, qu’on entendit un bruit de gongs et de tambours. Une bande de brigands surgit, brandissant sabres et bâtons, criant à l’attaque, ce qui nous glaça d’effroi et fit fuir nos esprits. Mes parents et tous les parents, qui avaient chevaux et chaises, s’enfuirent chacun de son côté, sauvant leur vie. Moi, étant jeune, je ne pus courir, je tombai de peur, et les brigands m’emmenèrent dans la montagne. Le chef voulait faire de moi sa femme, le second aussi, le troisième et le quatrième aimaient tous ma beauté ; ils étaient soixante-dix ou quatre-vingts, tous se querellèrent, aucun ne voulant céder, et ils me ligotèrent dans la forêt, puis la bande se dispersa. Voilà cinq jours et cinq nuits, ma vie touche à sa fin ; bientôt je vais mourir. Je ne sais quel ancêtre, dans quelle vie, a accumulé du mérite, pour qu’aujourd’hui je rencontre le vieux maître ici. De grâce, ayez une grande compassion, sauvez ma vie ; même sous les neuf sources, je n’oublierai jamais votre bonté. » Ayant dit, ses larmes coulèrent comme la pluie.

Le moine Tang, au cœur tendre, ne put retenir ses larmes et, d’une voix étranglée par les sanglots, appela : « Disciples. » Or, Bajie et le moine Sable, qui cherchaient des fleurs et des fruits dans la forêt, entendirent soudain l’appel plaintif de leur maître. Le Rustaud dit : « Frère Sable, le maître reconnaît ici des parents. » Le moine Sable dit en riant : « Deuxième frère, tu plaisantes. Nous avons marché tout ce temps sans rencontrer âme qui vive ; d’où viendraient donc des parents ? » Bajie dit : « Si ce n’est pas de la famille, pourquoi le maître pleurerait-il avec quelqu’un ? Allons voir toi et moi. » Le moine Sable retourna donc à l’endroit précédent, prit le cheval par la bride, chargea le baluchon sur son épaule, s’approcha et dit : « Maître, qu’y a-t-il ? » Le moine Tang, montrant l’arbre du doigt, dit : « Bajie, détache cette bodhisattva et sauve-lui la vie. » Le Rustaud, sans distinguer le bien du mal, s’apprêta à défaire les liens.

Or, le Grand Saint, du haut des airs, vit que l’épaisse vapeur noire avait complètement obscurci la lumière propice, et dit : « Mal, mal ! La vapeur noire recouvre la lumière ; peut-être un démon veut-il nuire à mon maître ? Quêter l’aumône est une bagatelle ; allons d’abord voir mon maître. » Il ramena donc son nuage et atterrit dans la forêt, où il vit Bajie s’affairer à dénouer les cordes. Le Grand Saint s’approcha, lui saisit l’oreille et, d’un coup, le fit tomber par terre. Le Rustaud leva la tête, le vit et, se relevant, dit : « Le maître m’a ordonné de sauver cette personne ; pourquoi, fort de ta puissance, me jettes-tu ainsi à terre ? » Le Grand Saint dit en riant : « Frère, ne la détache pas. C’est un démon ; elle use d’artifices pour nous tromper. » Le moine Tang s’écria : « Singe insolent, tu radotes encore ! Comment une telle femme pourrait-elle être reconnue par toi comme un démon ? » Le Grand Saint dit : « Maître, tu ne sais pas ; tout cela, ce sont des tours que ton vieux Sun a déjà pratiqués, des méthodes pour convoiter la chair humaine. Comment les reconnaîtrais-tu ? » Bajie, la bouche en cœur, dit : « Maître, ne te fie pas aux balivernes de ce Palefrenier Céleste. Cette femme est d’ici même. Nous venons de loin, de l’Orient, et n’avons pas de comptes à régler avec elle ; ce n’est pas de la famille, alors pourquoi dit-il que c’est un démon ? Il nous envoie la laisser et continuer notre chemin, puis il fait un saut périlleux, use de sa magie pour revenir et s’adonner à quelque manigance avec elle, histoire de prendre la porte à l’envers. » Le Grand Saint s’écria : « Imbécile, ne dis pas de bêtises. Moi, vieux Sun, depuis que je voyage vers l’Ouest, où aurais-je eu des moments de paresse ? Toi, bon à rien qui fais peu de cas de la vie et te laisses aveugler par la luxure, oublieux de l’intérêt, tu ne sais distinguer le bon du mauvais, et tu te laisses duper par les autres pour te faire prendre comme gendre, ligoté à un arbre. » Le moine Tang dit : « Soit, soit. Bajie, ton frère aîné n’a généralement pas tort dans ses jugements. Puisqu’il en parle ainsi, ne t’occupe plus d’elle ; continuons notre chemin. » Le Grand Saint, ravi, dit : « Bien, bien, le maître est un homme qui a de la chance. Monte à cheval, et hors de la forêt de pins, nous trouverons des gens pour te donner l’aumône à manger. » Les quatre hommes avancèrent donc ensemble, laissant le démon de côté.

Or, le démon, ligoté à l’arbre, grinça des dents et dit : « Depuis des années, j’entends dire que le Grand Saint Sun Wukong est d’une puissance extraordinaire ; aujourd’hui que je le vois, sa réputation n’est pas usurpée. Ce moine Tang est un homme vierge dans sa pratique, n’ayant jamais répandu son essence primordiale. Je voulais justement le prendre pour m’unir à lui et atteindre l’immortalité suprême du Taiyi. Mais voilà que ce singe a déjoué ma magie et l’a emmené. Si l’on m’avait déliée et laissée descendre, je l’aurais saisi sur-le-champ ; n’aurait-il pas été mon homme ? Maintenant, il l’a emmené avec ses paroles oiseuses ; n’est-ce pas peine perdue ? Je vais l’appeler encore deux fois, pour voir ce qu’il en adviendra. » Le démon, sans bouger ses liens, usa de quelques belles paroles, et, profitant du vent, les fit parvenir, en un murmure, aux oreilles du moine Tang. Sais-tu ce qu’elle criait ? Elle criait : « Maître, tu laisses la vie d’une personne en danger sans la sauver, et tu vas, le cœur endurci, révérer Bouddha et chercher les soutras ? »

Le moine Tang, à cheval, entendit de nouveau cet appel. Il retint son cheval et dit : « Wukong, va sauver cette femme et fais-la descendre. » Le Grand Saint dit : « Maître, en marchant, comment as-tu pu penser à elle de nouveau ? » Le moine Tang dit : « Elle appelle encore. » Le Grand Saint dit : « Bajie, as-tu entendu ? » Bajie dit : « Mes grandes oreilles ont tout couvert, je n’ai rien entendu. » Il demanda encore : « Moine Sable, as-tu entendu ? » Le moine Sable dit : « Je portais le baluchon devant, je n’y ai pas prêté attention, je n’ai rien entendu non plus. » Le Grand Saint dit : « Moi non plus, je n’ai rien entendu. Maître, que crie-t-elle pour que toi seul l’entendes ? » Le moine Tang dit : « Ce qu’elle crie est raisonnable. Elle dit : “Tu laisses la vie d’une personne en danger sans la sauver, et tu vas, le cœur endurci, révérer Bouddha et chercher les soutras ?” “Sauver une vie vaut mieux que de construire une pagode à sept étages.” Va vite la faire descendre ; cela vaut mieux que de chercher les soutras et révérer Bouddha. » Le Grand Saint dit en riant : « Maître, si ta compassion s’éveille, il n’y a plus de remède. Pense : tu as quitté la terre d’Orient et, tout au long du chemin vers l’Ouest, tu as traversé plusieurs montagnes et rencontré de nombreux démons, qui souvent t’ont emmené dans leurs antres. Ton vieux Sun est venu te sauver, a manié son bâton de fer et en a tué des milliers. Aujourd’hui, tu hésites à épargner la vie d’un seul démon et veux la sauver ? » Le moine Tang dit : « Disciples, les anciens disaient : “Ne néglige pas une bonne action parce qu’elle est petite ; ne commets pas une mauvaise action parce qu’elle est petite.” Va donc la sauver. » Le Grand Saint dit : « Maître, puisqu’il en est ainsi, ce fardeau, moi, vieux Sun, je ne peux le porter. Si tu veux la sauver, je n’ose te dissuader avec insistance : si je te donne quelques conseils, tu te fâches. Fais donc comme tu veux. » Le moine Tang dit : « Singe, ne dis pas de sottises. Assieds-toi ici, et moi avec Bajie, nous irons la sauver. »

Le moine Tang retourna dans la forêt, ordonna à Bajie de défaire la moitié supérieure des cordes, puis, avec son râteau, déterra la moitié inférieure du corps. Le démon secoua ses chaussures, ajusta sa jupe, et, tout joyeux, suivit le moine Tang hors de la forêt de pins. En voyant le Grand Saint, il ne fit que ricaner froidement. Le moine Tang le maudit en disant : « Singe insolent, de quoi ris-tu ? » Le Grand Saint dit : « Je ris de ce que, quand la chance tourne, tu rencontres de bons amis, et quand le sort est contraire, tu rencontres de belles femmes. » Le moine Tang le maudit de nouveau : « Singe insolent, tu dis n’importe quoi. Depuis que je suis sorti du ventre de ma mère, je suis moine. Aujourd’hui, je suis envoyé par décret vers l’Ouest, de tout cœur pour révérer Bouddha et chercher les soutras ; ce n’est pas pour la quête des richesses ou des honneurs. Où serait mon sort contraire ? » Le Grand Saint dit en riant : « Maître, bien que tu sois moine depuis l’enfance, tu ne sais que lire les soutras et réciter Bouddha, tu ignores les lois et les règlements. Cette femme est jeune et belle. Toi et moi, nous sommes des religieux ; si nous marchons avec elle et rencontrons des malfaiteurs, ils nous emmèneront devant le tribunal. Qu’importe la quête des soutras ou la révérence à Bouddha, on nous accusera d’adultère ; même si cela n’est pas, on nous questionnera sur un enlèvement de personne : toi, maître, on te reprendra ton certificat, on te battra à moitié mort ; Bajie sera condamné à l’exil militaire ; le moine Sable aussi sera exilé ; moi, vieux Sun, je ne serai pas non plus en règle. Même si je suis éloquent, comment pourrais-je me justifier ? On me condamnera aussi pour quelque faute. » Le moine Tang s’écria : « Ne dis pas de sottises. Penses-tu qu’en sauvant sa vie, il y ait quelque complication ? Emmène-la ; si quoi que ce soit arrive, que cela retombe sur moi. » Le Grand Saint dit : « Maître, bien que tu dises que les affaires seront sur toi, tu ne sais pas que, loin de la sauver, tu causes sa perte. » Le moine Tang dit : « Je l’ai sauvée de la forêt, je lui ai donné la vie ; comment serait-ce la perdre ? » Le Grand Saint dit : « Quand elle était ligotée dans la forêt, elle aurait pu, après trois ou cinq jours, dix jours ou un demi-mois, mourir de faim sans manger, et garder son corps entier pour descendre aux enfers. Maintenant que tu l’as sortie, tu montes un cheval rapide, tu vas comme le vent ; nous ne pouvons que te suivre. Mais cette femme a les pieds petits, elle marche avec peine ; comment pourrait-elle suivre ? Si on l’abandonne un moment, et qu’elle rencontre un loup, un tigre ou quelque bête féroce, ils la dévoreront d’une bouchée ; n’est-ce pas, au contraire, causer sa perte ? »

Tang Seng dit : « C’est bien vrai, il faut que tu aies pensé à cela. Comment la traiter ? » Le Singe dit en riant : « Porte-la sur ton dos et monte avec elle sur le cheval. » Tang Seng, réfléchissant, dit : « Comment pourrais-je monter le même cheval qu’elle ? » — « Alors, comment va-t-elle marcher ? » Tang Seng dit : « Fais-la porter par Ba Jie. » Le Singe dit en riant : « Ce rustaud a de la chance. » Ba Jie dit : « “Sur une longue route, même un fardeau léger pèse lourd.” Me faire porter une personne, où est la chance ? » Le Singe dit : « Tu as une longue bouche ; en la portant, tu pourras tourner la tête et lui dire des mots d’amour en secret, n’est-ce pas commode ? » En entendant cela, Ba Jie se frappa la poitrine et sauta sur place en disant : « Pas bon, pas bon. Le maître pourrait me frapper quelques coups, je préfère supporter la douleur. La porter sur le dos ne sera jamais clair, le grand frère Singe est toujours à calomnier les gens. Je ne la porterai pas, je ne le ferai pas. » Tang Seng dit : « Soit, soit. Je peux encore marcher quelques pas. Laissez-moi descendre, nous marcherons lentement ensemble, et Ba Jie mènera le cheval vide. » Le Singe dit en riant aux éclats : « Ce rustaud a une bonne affaire, le maître t’accorde de mener le cheval. » Tang Seng dit : « Ce singe parle encore sottement. Les anciens disaient : “Un cheval peut parcourir mille lis, mais sans homme, il ne peut aller seul.” Si je marche lentement sur la route, tu voudrais m’abandonner ? Si je vais lentement, vous irez lentement aussi. Nous descendrons tous ensemble la montagne avec cette demoiselle, ou bien jusqu’à un couvent ou un temple, là où il y a des gens, nous la laisserons là, ce sera notre bonne action de l’avoir sauvée. » Le Singe dit : « Ce que dit le maître est raisonnable, avancez vite. »

Tang Seng releva sa robe et marcha devant, Sha Seng portant le fardeau, Ba Jie menant le cheval vide et guidant la femme, le Singe tenant sa barre de fer, et la troupe continua d’avancer. Après moins de vingt ou trente lis, le jour commençait à tomber, et ils virent encore une tour et des pavillons. Tang Seng dit : « Disciples, là-bas doit être un couvent ou un temple, logeons-y cette nuit, et demain matin, nous reprendrons la route. » Le Singe dit : « Le maître a raison, hâtons-nous. » Bientôt, ils arrivèrent à la porte, et il ordonna : « Tenez-vous un peu à l’écart, je vais d’abord demander l’hospitalité ; s’il y a une place convenable, je vous appellerai. » Tous se tinrent à l’ombre des saules, seul le Singe, avec sa barre de fer, surveillait la femme.

Le vieux maître s’approcha à grands pas et vit la porte de travers, en ruine et délabrée. En poussant la porte pour regarder, il ne put s’empêcher d’avoir le cœur serré : la longue galerie était silencieuse, le vieux temple désolé ; la mousse couvrait toute la cour, les herbes folles envahissaient les petits sentiers ; seules les lucioles brillaient comme des lanternes volantes, on n’entendait que le coassement des grenouilles remplaçant les cloches des veilles. Le vieux maître laissa couler ses larmes. C’était vraiment :

Les halls tombaient en ruine, les galeries étaient vides et écroulées. Des briques brisées et des tuiles cassées formaient une dizaine de tas, avec des poutres tordues et des colonnes brisées. Devant et derrière, tout était envahi d’herbes vertes, la poussière enterrait la cuisine des offrandes pourrie. Le clocher s’était effondré, le tambour n’avait plus de peau, les lampes de verre et de saphir étaient brisées. Le Bouddha d’or avait perdu sa couleur, les arhats gisaient de côté et d’autre. Guanyin, abîmée par la pluie, était devenue de la boue, le saule et le vase pur tombaient à terre. Le jour, il n’y avait pas de moines ; la nuit, nichaient des renards. On n’entendait que le vent rugissant comme le tonnerre, c’était un repaire de tigres et de léopards. Les murs tout autour étaient tombés, il n’y avait même plus de portes pour fermer.

Il y avait un poème pour en témoigner. Le poème disait :

Ce vieux temple, depuis des années non réparé,

Tombe en ruine et décrépitude, plus rien n’est debout.

Le vent violent fend le visage de Galan,

La pluie battante abîme la tête du Bouddha.

Les vajras, tombés, se détériorent sous les averses,

Le dieu du sol, sans maison, erre la nuit sans abri.

Deux choses encore plus pitoyables :

La cloche de bronze à terre, sans tour suspendue.

Tang Seng, prenant son courage à deux mains, entra par la deuxième porte. Il vit que le clocher et le tambour étaient tous écroulés ; il n’y avait qu’une cloche de bronze, posée à terre, la moitié supérieure blanche comme neige, la moitié inférieure bleue comme indigo. C’était à cause des années : le haut, blanchi par la pluie, le bas, teint de vert-de-gris par l’humidité de la terre. Tang Seng la toucha de la main et dit à haute voix : « Cloche, autrefois suspendue aux hautes tours, tu rugissais, tu faisais résonner au loin les sons des poutres colorées. Tu annonçais l’aube au chant du coq, tu saluais le crépuscule au soir. Où est allé le fondeur de cloches ? Où est le fondeur de bronze ? Leurs deux vies sont parties au royaume des ombres, toi sans trace, eux sans voix. »

Le vieux maître, en soupirant haut, éveilla sans le savoir quelqu’un dans le temple. Il y avait là un taoïste qui servait l’encens ; entendant une voix humaine, il se leva, ramassa une brique brisée et frappa la cloche. La cloche résonna d’un grand bruit. Le vieux maître, effrayé, tomba à terre ; il se redressa pour fuir, mais trébucha sur une racine d’arbre et tomba de nouveau. À terre, il leva la tête et dit encore : « Cloche, je viens de te plaindre, et soudain tu as sonné. Serait-ce que personne n’est venu sur la route de l’Ouest, et qu’avec le temps, tu es devenue un démon ? »

Le taoïste s’approcha, le soutint et dit : « Seigneur, levez-vous. Ce n’est pas un démon de cloche, c’est moi qui viens de la frapper. » Tang Seng leva la tête et, voyant son visage laid et noir, dit : « N’es-tu pas un spectre ou un démon ? Je ne suis pas un homme ordinaire ; je viens de la grande dynastie Tang, et j’ai des disciples capables de dompter les dragons et les tigres. Si tu les rencontres, ta vie est en danger. » Le taoïste s’agenouilla et dit : « Seigneur, n’ayez pas peur. Je ne suis pas un démon. Je suis le taoïste qui sert l’encens dans ce temple. Tout à l’heure, en entendant vos paroles de bonté, j’ai voulu sortir pour vous accueillir ; mais craignant que ce ne soit un esprit frappant à la porte, j’ai pris une brique brisée et frappé la cloche pour me rassurer, avant d’oser sortir. Seigneur, levez-vous. » Alors Tang Seng, reprenant ses esprits, dit : « Gardien, tu m’as presque tué de peur. Conduis-moi à l’intérieur. »

Le taoïste mena Tang Seng jusqu’à la troisième porte ; quand il regarda, c’était bien différent de l’extérieur. On voyait :

Des murs de briques bleues comme des nuages colorés,

Des toits de tuiles vertes comme des halls de verre.

Des statues saintes en or, des marches en jade blanc.

Le grand hall brillait d’une lumière azurée,

Sous le pavillon de Vairocana rayonnait une énergie acérée.

Le hall de Manjusri était décoré de nuages volants,

La salle des roues du dharma ornée de fleurs et de jade.

Au sommet des trois avant-toits, des pointes de vases précieux,

Sur la tour des cinq bonheurs, des couvertures brodées.

Mille bambous verts agitaient les lits de méditation,

Dix mille pins verts ombrageaient la porte du Bouddha.

Dans le palais des nuages d’azur s’élevait une lumière dorée,

Au milieu des brumes pourpres flottait une aura de bon augure.

Le matin, le parfum des quatre contrées embaumait au loin,

Le soir, on entendait les tambours peints des hautes montagnes.

Avec le soleil, on raccommodait les robes de moine,

Sans la lune, on terminait les sutras restants.

On voyait encore la lumière à demi éclairée dans la cour arrière,

Une rangée de brumes odorantes éclairait la cour centrale.

Tang Seng, voyant cela, n’osa pas entrer et dit : « Taoïste, devant, c’est si délabré, et derrière, si ordonné, pourquoi ? » Le taoïste dit en riant : « Seigneur, dans cette montagne, il y a beaucoup de démons et de brigands. Par temps clair, ils pillent le long de la montagne ; par temps nuageux, ils viennent se cacher dans le temple, renversent les statues du Bouddha pour s’asseoir, brûlent les poutres pour se chauffer. Les moines de ce temple, faibles, n’osent pas discuter avec eux ; c’est pourquoi ils ont abandonné ces bâtiments délabrés aux brigands pour qu’ils s’y reposent, et ont recueilli des offrandes de bienfaiteurs pour bâtir ce nouveau temple. Le pur et l’impur sont séparés, c’est la coutume de l’Ouest. » Tang Seng dit : « C’est donc ainsi. »

En marchant, il vit sur la porte de la montagne cinq grands caractères : « Temple de la Forêt de la Mer Calme ». Il mit le pied dans la porte et vit soudain un moine s’avancer. Regardez son apparence :

Il portait un bonnet de brocart à glands tombant à gauche,

Des anneaux de cuivre pendaient à ses oreilles.

Il était vêtu d’un habit de laine polie,

Ses yeux blancs brillaient comme de l’argent.

Dans sa main, il agitait un tambour de mendiant,

Il récitait des sutras étrangers qu’on ne comprenait pas.

Tang Seng ne le reconnaissait pas ; c’était un moine lama de la route de l’Ouest.

Ce moine lama, sortant de la porte, vit Tang Seng au visage clair et aux sourcils fins, au front large et au sommet plat, aux oreilles tombant sur les épaules, aux mains dépassant les genoux, semblable à un arhat descendu sur terre, très élégant. Il s’avança, le prit par la main, le visage tout souriant, le pinça, lui toucha le nez, lui tira les oreilles, en signe d’amitié. Il le conduisit dans la salle de l’abbé, après les salutations, il demanda : « Vénérable maître, d’où venez-vous ? » Tang Seng dit : « Disciple, je suis envoyé par l’empereur de la grande dynastie Tang de l’Est, pour aller au temple du Grand Tonnerre dans le royaume de Tianzhu à l’Ouest, adorer le Bouddha et chercher les sutras. Arrivé sur votre terre précieuse, le jour étant tard, je suis venu spécialement à votre temple pour demander l’hospitalité pour une nuit ; demain matin, je reprendrai la route. Je vous prie de bien vouloir m’accorder cette faveur. » Le moine dit en riant : « Péché, péché. Ce n’est pas par bonne volonté que nous sommes devenus moines ; c’est parce que nos parents, à notre naissance, ont eu un destin sous l’étoile Huagai, et ne pouvant nous garder à la maison, ils nous ont fait renoncer au monde. Puisque nous sommes disciples du Bouddha, ne disons jamais de paroles vaines. » Tang Seng dit : « Je dis la vérité. » Le moine dit : « De l’Est à l’Ouest, quelle distance ? Sur la route, il y a des montagnes, dans les montagnes, des grottes, dans les grottes, des esprits. Vous, seul, et si délicat, comment pourriez-vous être un chercheur de sutras ? » Tang Seng dit : « L’abbé a raison. Comment, moi seul, pourrais-je arriver ici ? J’ai trois disciples, qui ouvrent la route à travers les montagnes, construisent des ponts sur les eaux, me protègent, et ainsi j’ai pu arriver à votre temple. » Le moine dit : « Où sont ces trois disciples ? » Tang Seng dit : « Ils attendent maintenant devant la porte de la montagne. » Le moine, alarmé, dit : « Maître, vous ne savez pas qu’ici il y a des tigres, des loups, des démons, des brigands qui blessent les hommes. Le jour, je n’ose pas m’éloigner ; avant la nuit, je ferme les portes. Et maintenant, vous laissez des gens dehors ? » Il appela : « Disciples, allez vite les inviter à entrer. »

Deux petits lamas sortirent en courant, aperçurent le Singe, et tombèrent à la renverse ; puis ils virent le Porc, et tombèrent encore. Se relevant, ils s’enfuirent précipitamment en criant : « Grand maître ! la chance est contre nous ; tes disciples ont disparu, et il n’y a que trois ou quatre démons debout devant la porte. » Tang Seng demanda : « Quelle apparence ont-ils ? » Les petits moines répondirent : « L’un a un museau de tonnerre, l’autre un museau en pilon, et le troisième un visage bleu avec des crocs. À côté, il y a une femme, tout huile sur la tête et poudre sur le visage. » Tang Seng sourit : « Vous ne les reconnaissez pas. Ces trois êtres laids sont mes disciples. Cette femme, je l’ai sauvée de la forêt de pins. » Les lamas s’écrièrent : « Grand maître ! Avec un maître aussi beau, comment peux-tu avoir des disciples aussi laids ? » Tang Seng répondit : « Laids ils sont, mais utiles ils sont. Va vite les inviter à entrer ; si tu tardes, celui au museau de tonnerre, qui n’est pas né de parents humains, causera du grabuge et forcera l’entrée. »

Le petit moine courut dehors, tremblant, et s’agenouilla en disant : « Seigneurs, le vénérable Tang vous invite. » Le Porc rit : « Frère, s’il invite, qu’il invite, mais pourquoi trembler ainsi ? » Le Singe dit : « Il a peur de notre laideur. » Le Porc répliqua : « Quelle absurdité ! Nous sommes nés ainsi ; qui aime être laid ? » Le Singe dit : « Un peu de retenue sur cette laideur. » L’idiot fourra vraiment son groin dans son sein, baissa la tête, et tint le cheval par la bride ; Sha Seng porta le fardeau sur l’épaule ; le Singe, derrière, tenant son bâton, surveilla la femme : toute la troupe entra. Après avoir traversé les corridors effondrés, ils passèrent trois portes intérieures, attachèrent le cheval, déposèrent les charges, entrèrent dans la salle de l’abbé, saluèrent les lamas, et prirent place. Le moine entra et fit sortir soixante-dix à quatre-vingts petits lamas ; après les salutations, on prépara un repas végétarien pour les recevoir. En vérité :

Pour accumuler les mérites, il faut un cœur compatissant ;

Quand le Dharma prospère, les moines se louent mutuellement.

Mais l’on ignore encore comment ils quittèrent le monastère ;

Il faut attendre le prochain récit pour le savoir.