Capítulo Quinze

Os antigos que praticavam bem o Tao eram sutis, misteriosos e penetrantes, tão profundos que era difícil conhecê-los. Exatamente por serem difíceis de conhecer, só se pode descrevê-los com esforço: cautelosos e prudentes, como quem atravessa um rio no inverno; vigilantes e temerosos, como quem receia os reinos vizinhos; solenes e sérios, como quem é hóspede na casa alheia; descontraídos e livres, como gelo prestes a derreter; sinceros e simples, como madeira não esculpida; amplos e abertos, como um vale profundo; turvos e inclusivos, como águas barrentas. Quem, na turbidez, pode se aquietar e, lentamente, tornar-se límpido? Quem, na estabilidade, pode agir por muito tempo e, lentamente, reavivar-se? Quem mantém este Tao não busca a plenitude. Exatamente por não buscar a plenitude, pode contentar-se com o que é antigo, sem aspirar a novas realizações.