Capítulo Primeiro: Zhen Shiyin, num sonho, vislumbra o Uno Cósmico; Jia Yucun, na poeira do mundo, anseia por uma donzela

Capítulo Primeiro: Zhen Shiyin, num Sonho, Conhece o Espírito da Pedra; Jia Yucun, em Poento Mundo, Recorda a Donzela

O autor diz de si mesmo: Por ter passado por um sonho, ocultou os factos reais e, servindo-se da alegoria do espírito da pedra, escreveu este livro, O Registro da Pedra. Daí o título “Zhen Shiyin, num Sonho, Conhece o Espírito da Pedra”. Mas que factos regista o livro, e por que razão foi escrito? Diz ainda de si mesmo: Hoje, atolado na poeira do mundo, sem qualquer feito, de repente me lembro de todas aquelas mulheres do passado. Considerando-as uma por uma, vejo que os seus actos, palavras, saber e discernimento me ultrapassam. Como pode um homem, que deveria ser superior, ser inferior a tais mulheres! É uma vergonha imensa; o arrependimento já não tem remédio; são dias de total desespero! Nessa altura, pensei em compilar um registo das minhas faltas — aquelas cometidas quando, confiando na graça celestial e na virtude dos antepassados, vestido de sedas e alimentado com iguarias, gozava de riqueza e honra, e desprezei a educação dos meus pais e os ensinamentos dos meus mestres, até que hoje, sem nada ter realizado, chego à velhice na miséria — para o dar a conhecer a todo o mundo. As minhas faltas, decerto, são imperdoáveis, mas sempre houve figuras notáveis entre as mulheres dos aposentos interiores; de modo algum devo, por causa da minha própria indignidade, ocultar as minhas falhas e, com isso, fazer desaparecer os seus feitos. Embora hoje viva numa cabana de palha, com janelas de junco, fogão de barro e cama de cordas, as belezas das brisas matinais e dos luares, dos salgueiros junto aos degraus e das flores no pátio não me tolhem o coração nem a pena. Mesmo não tendo estudado e escrevendo sem elegância, por que não hei-de usar palavras vulgares e expressões rústicas para tecer uma história que deleite os olhos e os ouvidos? Daí o título “Jia Yucun, em Poento Mundo, Recorda a Donzela”, que é o sentido principal do primeiro capítulo. Ao abrir o livro com “em Poento Mundo, Recorda a Donzela”, percebe-se que a intenção original do autor era registar as amigas e os afectos dos aposentos interiores, e não um livro de queixas contra o mundo ou de críticas ao governo. Embora, por vezes, toque nos costumes e sentimentos humanos, isso é inevitável na narrativa e não constitui o seu propósito fundamental; o leitor deve ter isto bem presente. Diz o poema:

Para que esta vida vã se atormenta em correrias?

Banquetes suntuosos findam sempre em dispersão.

Alegrias e tristezas, milhares, são como visões;

Passado e presente, um sonho, tudo é desvario.

Não digas que as de mangas vermelhas choram em vão;

Há mais quem, louco de amor, carrega eterna dor.

Cada palavra, lida, parece sangue;

Dez anos de labor, não é vulgar!

Senhores espectadores, sabeis de onde veio este livro? A sua origem, embora pareça absurda, encerra, se bem analisada, profundo interesse. Deixai-me explicar a sua proveniência, para que os ouvintes entendam e não tenham dúvidas.

No princípio, quando a deusa Nüwa fundiu pedras para reparar o céu, no Monte Incomensurável, no Abismo Inescrutável, preparou trinta e seis mil quinhentas e uma pedras, cada uma com doze zhangs de altura e vinte e quatro de largura. A deusa usou apenas trinta e seis mil e quinhentas; só uma sobrou, que foi deixada ao pé do Pico da Verde Escarpa. Quem diria que, após a fundição, esta pedra já possuía inteligência? Ao ver que todas as outras haviam servido para reparar o céu, e que ela, por ser inútil, não fora escolhida, começou a lamentar-se e a suspirar, chorando dia e noite de vergonha.

Um dia, enquanto se lastimava, viu ao longe um monge e um sacerdote que se aproximavam. Tinham ossatura e aparência extraordinárias, porte e semblante distintos. Falando e rindo, chegaram ao pé do pico e, sentando-se junto à pedra, começaram a conversar animadamente. Primeiro, falaram de nuvens, montanhas e mares, de coisas imortais e misteriosas; depois, da glória e riqueza do mundo dos mortais. A pedra, ao ouvir, sentiu despertar o desejo mundano e quis também ir ao mundo humano gozar dessa glória e riqueza. Mas, lastimando a sua rudeza e estupidez, não teve outro remédio senão falar com voz humana, dizendo ao monge e ao sacerdote: “Mestres, este vosso discípulo é um objeto bruto, não pode fazer-vos uma reverência. Há pouco, ouvi-vos falar da glória e prosperidade do mundo humano e fiquei profundamente admirado. Embora a minha natureza seja bruta, o meu espírito é um tanto perspicaz. Além disso, vejo que vós, dois mestres, tendes forma imortal e corpo de Tao; decerto não sois seres vulgares; deveis possuir talento para reparar o céu e salvar o mundo, virtude para beneficiar todos os seres. Se tiverdes um pouco de compaixão e me levardes ao mundo dos mortais, para gozar alguns anos no meio da riqueza e do amor, guardarei para sempre a vossa grande graça, por mil kalpas, sem esquecer.” Os dois mestres, ao ouvir, sorriem e dizem: “Bem, bem! No mundo dos mortais, há prazeres, mas não são duradouros. Além disso, as oito palavras ‘beleza incompleta, boa fortuna com muitos demónios’ andam sempre juntas; num instante, a alegria extrema dá lugar à tristeza; pessoas e coisas mudam; tudo acaba num sonho; todos os reinos se tornam vazios. Melhor é não ir.” O coração mundano da pedra já ardia; como poderia ouvir tais palavras? Assim, implorou repetidamente. Os dois imortais, vendo que não podiam impedi-la à força, suspiraram: “Isto é também o destino de, no extremo sossego, nascer o movimento, e do nada, surgir o ser. Já que é assim, levá-lo-emos a gozar um pouco; mas, quando estiveres descontente, não te arrependas.” A pedra disse: “Naturalmente, naturalmente.” O monge continuou: “Quanto ao teu espírito, és de natureza tão bruta e, além disso, não tens nada de particularmente precioso. Assim, servirias apenas para calçar os pés. Deixa estar; vou agora usar o meu grande poder de Buda para te ajudar. No fim do teu kalpa, voltarás à tua forma original, para encerrar este caso. Que te parece?” A pedra, ao ouvir, agradeceu sem fim. O monge então recitou um feitiço, traçou um talismã e, com grande ilusão, transformou a grande pedra numa jade brilhante e límpida, reduzindo-a ao tamanho de um pingente de leque, própria para se usar ao cinto. O monge, segurando-a na palma da mão, riu: “Pois é, em forma, já és uma preciosidade! Mas ainda não tens utilidade real; preciso de gravar em ti alguns caracteres, para que, ao ver-te, todos saibam que és um objecto maravilhoso. Depois, levar-te-ei a um reino próspero e ilustre, a uma família de ritos e poesia, de carros e chapéus, a um lugar de flores e sedas, de ternura e riqueza, para ali te estabeleceres e gozares.” A pedra, radiante de alegria, perguntou: “Não sei que maravilhas tenho, nem para onde me levareis. Peço que mo indiqueis claramente, para que não tenha dúvidas.” O monge sorriu: “Não perguntes; um dia, entenderás naturalmente.” Dito isto, guardou a pedra na manga e, com o sacerdote, partiu, desaparecendo, sem que se soubesse para onde.

Mais tarde, após não se sabe quantas eras e kalpas, um monge chamado Kongkong, em busca do Tao e da imortalidade, passou pelo sopé do Pico da Verde Escarpa, no Monte Incomensurável, no Abismo Inescrutável. De repente, viu uma grande pedra com caracteres bem definidos, narrando uma história completa. Kongkong foi ler do princípio; era a história de uma pedra que, por ser inútil para reparar o céu, se transformara e entrara no mundo, levada pelo Vasto Mestre e pelo Sublime Sacerdote ao mundo dos mortais, onde passara por todas as alegrias e tristezas, uniões e separações, e pelas mudanças do mundo. No final, havia uma estrofe:

Inútil para reparar o azul céu,

Em vão entrei no mundo dos mortais por tantos anos!

Isto são os factos antes e depois da minha vida;

A quem os enviarei para que os transmita como divinos?

Após o poema, vinha o registo dos lugares por onde a pedra passara, onde encarnara, e das experiências que vivera. Os assuntos domésticos e dos aposentos interiores, as miudezas, bem como poemas e canções de lazer, estavam todos completos; talvez servissem para entreter e dissipar o tédio. No entanto, a época, a dinastia, o ano, a região e o país, pelo contrário, tinham-se perdido, sem possibilidade de investigação.

O Vazio, então, disse à pedra: «Irmão Pedra, esta tua história, segundo dizes, tem algum interesse, e por isso a escreveste aqui, desejando que se torne uma lenda neste mundo. Na minha opinião, primeiro, não tem época ou dinastia que se possa verificar; segundo, não contém grandes feitos de sábios ou leais que governem o reino e reformem os costumes; apenas algumas mulheres incomuns, algumas apaixonadas ou obcecadas, outras com um pouco de talento ou bondade, mas sem a virtude ou capacidade de Ban Gu ou Cai Wenji. Mesmo que eu a copie, temo que o mundo não se interesse por ela.» A pedra respondeu, rindo: «Meu mestre, como é tão iludido! Se dizes que não há dinastia para verificar, agora mesmo o meu mestre poderia fingir usar as eras das dinastias Han ou Tang para adornar a história, que dificuldade haveria? Mas penso eu: todos os romances históricos seguem o mesmo molde; melhor do que isso é não usar tal molde, pois assim se torna mais novo e singular, apenas tomando os fatos e a lógica das coisas, sem necessidade de se prender a dinastias ou eras! Além disso, os comuns nas ruas e mercados são poucos os que gostam de ler livros sobre governança; muitos preferem textos leves e agradáveis para entretenimento. Os romances históricos de sempre, uns difamam soberanos e ministros, outros insultam esposas e filhas alheias, com maldade e violência inúmeras. Ainda há os escritos sobre romance, imundos e fétidos, que envenenam a tinta e arruínam os filhos das famílias, também inúmeros. Quanto aos livros de talentosos e belas, são milhares a partilhar o mesmo padrão, e no fim nunca evitam envolver-se em devassidão, a ponto de encherem páginas com Pan An, Zi Jian, Xi Shi e Wenjun; não passam de o autor querer mostrar os seus próprios poemas de amor e versos voluptuosos, por isso inventam nomes de homem e mulher, e colocam ao lado uma figura mesquinha para semear discórdia, como um palhaço no teatro. Além disso, as criadas falam em "zhě yě zhī hū", discutindo literatura ou princípios. Assim, ao ler tudo, são palavras cheias de contradições e extremamente inverossímeis. Melhor do que isso são as poucas mulheres que eu, em metade da minha vida, vi com os meus olhos e ouvi com os meus ouvidos; embora não ouse dizer que são superiores a todas as personagens dos livros antigos, os seus feitos e origens podem dissipar preocupações e alegrar o ânimo; há ainda alguns versos tolos e ditos vulgares que podem fazer rir e acompanhar o vinho. Quanto a separações e encontros, alegrias e tristezas, prosperidade e decadência, sigo os vestígios e não ouso inventar ou forçar, apenas para entreter os outros e perder a verdadeira transmissão. Hoje em dia, os pobres estão oprimidos pela comida e roupa, os ricos têm corações insaciáveis; mesmo que tenham um momento de lazer, há coisas como luxúria, ganância, busca de prazer e ansiedade; onde teriam tempo para ler livros de governança? Por isso, esta minha história não espera que o mundo a ache maravilhosa ou a elogie, nem que todos a queiram ler; apenas desejo que, quando estiverem bêbados e saciados, ou a evitar o mundo e a afastar preocupações, a folheiem, não poupando assim um pouco de vida e energia? Isso seria melhor do que aqueles que planeiam o vazio e perseguem ilusões, poupando-os dos danos das palavras e disputas, e do cansaço de correr por aí. Além disso, que o mundo veja algo novo, diferente daquelas velhas histórias cheias de invenções, encontros e desencontros súbitos, de talentosos e belas, Zi Jian, Wenjun, Hongniang, Xiaoyu, tudo lugares-comuns. Que pensa o meu mestre?»

O Vazio, ao ouvir isto, refletiu por um bom tempo, e examinou novamente o Registo da Pedra. Viu que, embora contivesse algumas críticas a traidores, condenações ao mal e ataques a ímpios, não tinha a intenção de ferir os tempos ou amaldiçoar a era. Quanto à benevolência do soberano e lealdade do ministro, à compaixão do pai e piedade do filho, em tudo o que tocava às relações humanas, louvava virtudes e lisonjeava méritos, com um apego sem fim, verdadeiramente incomparável a outros livros. Embora o seu tema principal fosse o amor, não passava de um registo fiel dos factos, e não se comparava a invenções falsas e presunçosas, ou a promessas secretas e encontros furtivos. Como não interferia de forma alguma com os assuntos do tempo, copiou-a do princípio ao fim, para que se tornasse uma lenda no mundo. A partir de então, o Vazio, do vazio viu a forma, da forma gerou o amor, transmitiu o amor à forma, e da forma despertou para o vazio; assim mudou o seu nome para Monge do Amor, e mudou o Registo da Pedra para Registo do Monge do Amor. Quando chegou a Wu Yufeng, este intitulou-o Sonho do Pavilhão Vermelho; em Donglu, Kong Meixi intitulou-o Espelho de Amor e Luxúria. Mais tarde, porque Cao Xueqin, no Pavilhão da Lamentação do Carmim, o reviu durante dez anos, o aumentou e reduziu cinco vezes, compilou o índice e dividiu em capítulos, intitulou-o As Doze Belezas de Jinling, e escreveu um poema quatrain:

Palavras absurdas enchem o papel,

Um punhado de lágrimas amargas!

Todos dizem que o autor é louco,

Quem entenderá o seu sabor?

Naquele tempo, a terra afundou-se no sudeste. Nesta parte sudeste, havia um lugar chamado Gusu, com uma cidade chamada Changmen, a mais rica e romântica entre os mundos mortais. Fora de Changmen, havia a Rua dos Dez Lis, dentro da qual estava a Rua da Benevolência Pura. Nesta rua, havia um templo antigo, que, por ser estreito, chamavam Templo da Cabaceira. Ao lado do templo, vivia um oficial aposentado, de sobrenome Zhen, nome Fei, e nome de cortesia Shiyin. A sua esposa legítima, de sobrenome Feng, era de temperamento amável e virtuosa, e compreendia profundamente a retidão e a etiqueta. Embora a família não fosse muito rica, era considerada uma das mais nobres da região. Como Zhen Shiyin tinha uma natureza tranquila e despretensiosa, não se preocupava com a fama ou o cargo; passava os dias a apreciar flores, a podar bambus, a beber vinho e a compor poemas, sendo verdadeiramente uma figura imortal. Apenas uma coisa lhe faltava: já com cinquenta anos, não tinha filhos, apenas uma filha, cujo nome de infância era Yinglian, com apenas três anos.

Num dia, no longo verão, Shiyin estava sentado ociosamente no seu escritório; quando se cansou de ler, largou o livro e descansou a cabeça na mesa, caindo num sono sonolento. Sonhou com um lugar, sem saber qual era. De repente, viu um monge e um taoísta a aproximarem-se, conversando enquanto caminhavam. Ouviu o taoísta perguntar: «Levaste este objeto estúpido; para onde queres ir?» O monge riu-se e disse: «Não te preocupes. Agora há um caso de romance que está prestes a ser resolvido. Este grupo de almas apaixonadas ainda não reencarnou. Aproveita esta oportunidade para meter este objeto estúpido entre eles, para que ele passe por experiências.» O taoísta disse: «Então, recentemente, os espíritos do amor vão criar calamidades e experimentar o mundo mortal? Mas não sei onde cairão.» O monge riu-se e disse: «Isto é engraçado de contar; é um caso raro nunca antes ouvido. Porque, na margem do Rio Espiritual do Oeste, ao lado da Pedra dos Três Nascimentos, havia uma erva chamada Erva Carmesim. Naquela época, o Atendente Divino do Palácio de Jade Vermelho a regava diariamente com orvalho doce, e assim a erva pôde prolongar a sua vida por muito tempo. Depois, recebendo a essência do céu e da terra, e nutrida pela chuva e orvalho, conseguiu livrar-se da forma de erva e madeira, transformando-se em forma humana, mas apenas numa figura feminina. Passava os dias a vaguear para além do Céu da Separação; quando tinha fome, comia frutos de mel verde; quando tinha sede, bebia o mar da tristeza. Como ainda não tinha retribuído a graça da rega, os seus cinco órgãos estavam entrelaçados com um sentimento de ternura e apego. Por coincidência, o coração mundano do Atendente Divino ardeu de repente; aproveitando esta era próspera e pacífica, quis descer ao mundo para experimentar e criar ilusões, já tendo registado o seu nome diante da Fada do Despertar. A Fada perguntou-lhe sobre a dívida de rega não paga; aproveitando esta oportunidade, poderia resolvê-la. A Fada da Erva Carmesim disse: 'Ele deu-me a graça do orvalho; eu não tenho esta água para lhe retribuir. Já que ele desce ao mundo como humano, eu também descerei como humana, e darei todas as lágrimas da minha vida para lhe pagar; assim, poderei saldar a dívida.' Por causa disto, atraiu muitos outros espíritos apaixonados para os acompanharem e resolverem este caso.» O taoísta disse: «Isto é realmente raro de ouvir. Nunca ouvi falar de uma teoria de pagar com lágrimas. Penso que esta história será mais minuciosa e delicada do que qualquer caso de amor do passado.» O monge disse: «Os poucos romances do passado apenas transmitem o essencial e alguns poemas; quanto a cada refeição e bebida no interior das câmaras femininas, nunca foram registados. Além disso, a maioria das histórias de amor trata apenas de roubos de beleza e encontros secretos, sem nunca expressar um pouco do verdadeiro sentimento entre os jovens. Este grupo de pessoas que desce ao mundo, os obcecados pelo amor, os amantes da beleza, os sábios, os tolos, todos serão diferentes dos transmitidos pelos antigos.» O taoísta disse: «Por que não descemos também para salvar alguns, não seria um mérito?» O monge disse: «É exatamente o que penso. Vem comigo ao palácio da Fada do Despertar para entregar o objeto estúpido; quando este grupo de almas do amor tiver descido completamente, partiremos. Agora, metade já caiu no mundo, mas ainda não estão todos reunidos.» O taoísta disse: «Se é assim, vou contigo.»

Dizia-se que Zhen Shiyin compreendera tudo claramente, mas não sabia o que era aquela "coisa estúpida" de que falavam. Assim, não pôde deixar de avançar e saudar, perguntando com um sorriso: "Saudações, dois mestres imortais." O monge e o taoísta também apressaram-se a responder à saudação e a perguntar. Então Shiyin disse: "Há pouco, ouvi os mestres imortais falarem sobre causa e efeito, algo realmente raro de se ouvir no mundo humano. Mas este discípulo é estúpido e confuso, incapaz de compreender profundamente. Se por vossa bondade abrirdes minha ignorância e me detalhardes tudo, ouvirei com atenção e, com um pouco de despertar e entendimento, poderei evitar o sofrimento do afogamento." Os dois imortais riram: "Este é um segredo místico que não pode ser revelado antecipadamente. Naquela altura, não vos esqueçais de nós dois, e podereis saltar fora da cova de fogo." Shiyin ouviu e não se atreveu a perguntar mais. Então riu e disse: "O segredo místico não pode ser revelado antecipadamente, mas há pouco falastes da tal 'coisa estúpida'. Não sei o que é; talvez possa vê-la?" O monge disse: "Se perguntardes por esta coisa, há um encontro marcado." Dizendo isto, tirou-a e entregou-a a Shiyin. Shiyin pegou-a e olhou: era um belo jade brilhante, com caracteres claramente visíveis, gravados com quatro palavras: "Jade Espiritual que Comunica com o Espírito", e atrás ainda havia algumas linhas de caracteres pequenos. Quando se preparava para examinar mais de perto, o monge disse que já haviam chegado ao reino ilusório, e arrancou-o à força da sua mão, atravessando com o taoísta um grande arco de pedra, onde estavam escritas quatro grandes palavras: "Reino Supremo da Ilusão". De ambos os lados, havia um par de dísticos, que diziam:

Quando o falso se torna verdadeiro, o verdadeiro também é falso; onde o nada existe, o existir também é nada.

Zhen Shiyin pretendia segui-los, mas assim que levantou o pé, ouviu de repente um trovão, como se a montanha desabasse e a terra se abrisse. Shiyin deu um grande grito, fixou o olhar e viu o sol escaldante, as bananeiras balançando, e esqueceu-se de grande parte do sonho. Viu então a ama a chegar, carregando Yinglian. Shiyin viu que a filha estava ainda mais bela, como esculpida em pó e jade, gentil e adorável, e estendeu a mão para pegá-la, abraçando-a, brincando com ela por um tempo, e depois levou-a à frente da rua para ver a agitação da procissão. Quando estava prestes a entrar, viu vindo de lá um monge e um taoísta: o monge era careca e descalço, o taoísta era coxo e desgrenhado, ambos loucos e tresloucados, caminhando e conversando e rindo. Quando chegaram à sua porta, viram Shiyin a abraçar Yinglian, e o monge começou a chorar alto, dizendo a Shiyin: "Benfeitor, por que carregais nos braços esta coisa que tem vida mas não tem sorte, que prejudica pai e mãe?" Shiyin ouviu, soube que eram palavras de louco, e não lhes deu atenção. O monge continuou: "Dai-ma, dai-ma!" Shiyin, impaciente, virou-se com a filha para entrar, e o monge apontou para ele e riu alto, recitando quatro versos:

Criada com mimo e mimo, riem da tua tolice; a flor de lótus enfrenta em vão a neve que cai. Cuidado com o Festival das Lanternas após o décimo quinto dia; será o momento em que o fumo se dissipa e o fogo se apaga!

Shiyin compreendeu claramente, ficou hesitante, e quis perguntar sobre a sua origem. Ouviu então o taoísta dizer: "Nós dois não precisamos seguir juntos; separemo-nos aqui, cada um para o seu ofício. Após três calamidades, esperar-vos-ei no Monte Beimang, e juntos iremos ao Reino Supremo da Ilusão cancelar o registo." O monge disse: "Perfeito, perfeito!" Dito isto, os dois partiram e nunca mais se viu rasto deles. Shiyin pensou para si: Estes dois devem ter alguma origem; devia ter tentado perguntar, mas agora é tarde para arrepender-se.

Shiyin estava absorto nestes pensamentos quando viu de repente sair do templo vizinho de Hulu um estudante pobre, de apelido Jia, nome Hua, nome de cortesia Shifei, e alcunha Yucun. Este Jia Yucun era natural de Huzhou, de uma família de letrados e oficiais, mas como nascera no fim dos tempos, a fortuna dos seus pais e antepassados se esgotara, a família minguara, e restava apenas ele, sozinho. Na terra natal não havia vantagem, por isso viera à capital buscar fama e fortuna, para restaurar a base. Desde o ano anterior que ali estava, mas encontrara dificuldades e ficara, alojando-se temporariamente no templo, vivendo de vender escritos e fazer trabalhos literários, por isso Shiyin mantinha relações com ele. Naquele momento, Yucun viu Shiyin e apressou-se a saudá-lo, perguntando com um sorriso: "Venerável senhor, estais à porta a olhar; haverá alguma novidade na rua?" Shiyin riu: "Não. Foi porque a minha filha chorava, e eu a trouxe para brincar. Estava mesmo aborrecido; viestes em boa hora. Entrai no meu pequeno estudo para conversar, e assim passaremos este longo dia." Dizendo isto, mandou que levassem a filha para dentro, e ele próprio, de mãos dadas com Yucun, foi para o estudo. Um criado serviu chá. Mal haviam trocado três ou cinco frases, quando um servo veio voando anunciar: "O Senhor Yan veio visitar." Shiyin levantou-se apressadamente e pediu desculpas: "Perdoai-me por faltar-vos; sentai-vos um pouco, que volto já para vos acompanhar." Yucun levantou-se também e recusou com cortesia: "Venerável senhor, fazei como vos aprouver. Este vosso humilde é um hóspede frequente; esperar um pouco não custa." Dizendo isto, Shiyin já saíra para a sala da frente.

Yucun, entretanto, folheava livros para matar o tempo. De repente, ouviu fora da janela uma jovem a tossir. Yucun levantou-se e olhou pela janela: era uma criada que colhia flores. Tinha uma aparência não vulgar, sobrancelhas e olhos claros; embora não fosse de grande beleza, tinha algo de cativante. Yucun, sem se dar conta, ficou a olhar, fascinado. A criada da casa de Zhen, tendo colhido as flores, ia-se embora quando, erguendo a cabeça, viu alguém dentro da janela, com um chapéu roto e roupa velha, aparentando pobreza, mas de compleição robusta, ombros largos e costas fortes, rosto largo e boca quadrada, além de sobrancelhas em forma de espada e olhos estrelados, nariz direito e maçãs do rosto proeminentes. A criada apressou-se a virar-se e a afastar-se, pensando: "Este homem é tão robusto e no entanto tão maltrapilho; deve ser aquele Jia Yucun de que o meu patrão fala frequentemente, que sempre quis ajudar, mas nunca teve oportunidade. Na nossa casa não há parentes ou amigos tão pobres; deve ser ele, de certeza. Não admira que dissesse que ele não é homem para ficar muito tempo na miséria." Assim pensando, não pôde deixar de olhar para trás duas vezes. Yucun, vendo que ela olhara para trás, julgou que a jovem tinha intenções para com ele, e ficou extremamente contente, pensando que ela era uma heroína de vista apurada, uma alma gémea no mundo poeirento. Pouco depois, um criado entrou; Yucun soube que na sala da frente estavam a servir o jantar e que não podia demorar-se, por isso saiu sozinho pelo caminho lateral. Shiyin, depois de se despedir do convidado, soube que Yucun partira, e não o convidou novamente.

Um dia, era novamente o Festival do Meio do Outono. Shiyin terminou o banquete familiar e preparou outra mesa no estudo, indo ele próprio, sob a luz da lua, ao templo convidar Yucun. Ora, Yucun, desde o dia em que vira a criada da casa de Zhen olhar para trás duas vezes, julgara-a uma alma gémea, e trazia-a sempre no coração. Agora, sendo o Meio do Outono, não pôde deixar de sentir algo ao ver a lua, e recitou de improviso um poema de cinco caracteres e oito versos:

Sem saber se o desejo de três vidas se cumprirá, uma tristeza a mais se acrescenta. Na melancolia, franzo a testa; ao partir, quantas vezes olhaste para trás? Contemplo a minha sombra ao vento; quem será a companheira sob a lua? Se a luz do luar tiver intenção, primeiro suba ao pavilhão da bela.

Yucun, após recitar, pensou nas suas ambições de toda a vida, amargurado por não ter encontrado o tempo certo, e então, coçando a cabeça, suspirou para o céu, e recitou em voz alta um dístico:

O jade na caixa aguarda um bom preço; a presilha no estojo espera o tempo de voar.

Nesse momento, Shiyin chegou e ouviu, rindo: "Irmão Yucun, as vossas ambições são realmente profundas!" Yucun apressou-se a rir: "Foi apenas recitar versos de antigos; como ousaria ser tão arrogante?" Perguntou então: "O que traz o venerável senhor até aqui com tão boa disposição?" Shiyin riu: "Esta noite é o Meio do Outono, vulgarmente chamado 'Festa da Reunião'. Pensei que vós, irmão, a viver solitário no templo, não deixaríeis de sentir solidão, por isso preparei um pequeno banquete e venho convidar-vos ao meu pobre estudo para beber; não sei se aceitareis esta humilde oferta?" Yucun ouviu e não recusou, rindo: "Já que me honrais com tanto afeto, como ousaria desprezar tamanha gentileza?" Dizendo isto, foi com Shiyin para o outro lado, ao pátio do estudo. Em breve, depois do chá, já estavam postos os copos e pratos; os vinhos finos e as iguarias deliciosas nem é preciso mencionar. Os dois sentaram-se, primeiro bebendo devagar e com calma, gradualmente animando a conversa, até que, sem se darem conta, começaram a brindar e a passar os copos. Na rua, em cada casa ouviam-se flautas e cantos; a lua cheia no céu brilhava com esplendor; os dois sentiam crescer a sua alegria, bebendo copo após copo. Yucun, já com sete ou oito partes de embriaguez, não pôde conter a sua excitação, e, diante da lua, expressou os seus sentimentos, recitando de improviso um poema de quatro versos:

Quando chega o décimo quinto dia, a lua se torna cheia; uma clara luz inteira protege o parapeito de jade. No céu, um globo acaba de ser erguido; cem mil pessoas na terra levantam a cabeça para o ver.

Zhen Shiyin ouviu e deu um grande grito: "Maravilhoso! Há muito eu dizia que o irmão mais velho não era homem para ficar muito tempo sob os outros. Agora que compuseste esses versos, os sinais de ascensão rápida já se manifestaram; em breve galgarás os altos cargos. Digno de parabéns, digno de parabéns!" E, em pessoa, encheu uma taça de vinho para felicitá-lo. Jia Yucun bebeu-a de um só trago e suspirou: "Não são palavras de bêbado, mas, se falarmos do saber exigido nos exames de hoje, talvez eu ainda possa concorrer e ganhar algum renome. No entanto, neste momento, não tenho bagagem nem dinheiro para a viagem; o caminho para a capital é longe e não se chega lá apenas com escrita e venda de textos." Zhen Shiyin não o deixou terminar e disse: "Por que o irmão mais velho não falou disso antes? Sempre tive essa intenção, mas, cada vez que encontrava o irmão, nunca tocaste no assunto, por isso não ousei abrir a boca. Agora que tocaste nisso, embora eu seja sem talento, ainda entendo as palavras 'justiça' e 'lucro'. Além disso, é feliz que o próximo ano seja justamente o ano do grande exame; o irmão mais velho deve ir rapidamente para a capital, batalhar na primavera e não desperdiçar o saber de toda a vida. Quanto às despesas de viagem e outras coisas, este irmão mais novo tratará de as arranjar, para que não seja em vão o teu apreço por mim!" Imediatamente mandou um criado entrar e, rapidamente, selar cinquenta taéis de prata e dois conjuntos de roupas de inverno. Disse ainda: "O dia dezanove é uma data auspiciosa; o irmão mais velho pode comprar um barco e subir para o oeste. Quando voares alto e, no próximo inverno, nos encontrarmos de novo, não será uma grande alegria?" Jia Yucun recebeu a prata e as roupas, agradeceu apenas com uma simples frase, sem mostrar especial importância, e continuou a beber e a conversar alegremente. Naquela noite, já passava da terceira vigília quando os dois se separaram. Depois de despedir Jia Yucun, Zhen Shiyin voltou ao quarto e dormiu até o sol vermelho estar alto para acordar. Por se lembrar do ocorrido na noite anterior, quis escrever duas cartas de recomendação para Jia Yucun levar à capital, para que ele pudesse procurar abrigo numa casa oficial. Mandou, então, um criado chamá-lo, mas o criado voltou e disse: "O monge disse que o senhor Jia partiu para a capital ainda na quinta vigília de hoje. Também deixou um recado para o monge transmitir ao senhor: 'Um estudioso não se prende a datas auspiciosas ou nefastas; tudo se baseia na razão das coisas. Não houve tempo para me despedir pessoalmente.'" Zhen Shiyin ouviu e nada pôde fazer senão resignar-se.

Verdadeiramente, os dias de ócio passam depressa; num piscar de olhos, chegou a Festa das Lanternas. Zhen Shiyin mandou o criado Huoqi levar Yinglian para ver as lanternas e os fogos de artifício. A meio da noite, Huoqi, precisando de urinar, colocou Yinglian sentada na soleira de uma porta. Quando terminou e foi buscá-la, já não havia sinal de Yinglian. Desesperado, Huoqi procurou-a durante toda a noite, mas ao amanhecer não a encontrou. Não ousando voltar a ver o senhor, fugiu para outra terra. Quanto ao casal Zhen, ao ver que a filha não voltara durante a noite, percebeu que algo estava mal. Mandaram várias pessoas a procurar, mas todas voltaram dizendo que não havia notícias. O casal, que em meia vida só tivera esta filha, uma vez perdida, como não haveriam de sentir saudades? Choravam dia e noite, quase sem vontade de viver. Passado um mês, Zhen Shiyin adoeceu primeiro; nessa altura, a senhora Fengshi também adoeceu de saudades da filha, e todos os dias chamavam médicos.

Não esperavam que, a 15 de março daquele ano, no Templo da Cabaceira, ao fritarem oferendas, os monges fossem descuidados e provocassem um incêndio na frigideira, que queimou o papel das janelas. Naquela zona, as casas eram feitas de bambu e paredes de madeira; talvez por fatalidade, o fogo alastrou-se, umas atrás das outras, ligando-se em cadeia, transformando toda a rua numa montanha de chamas. Na altura, embora soldados e civis viessem apagar, o fogo já era forte; como detê-lo? Queimou durante toda a noite, até se extinguir lentamente, não se sabendo quantas casas foram destruídas. Coitada da família Zhen, que era vizinha, já estava reduzida a um monte de escombros. Apenas o casal e alguns criados escaparam com vida. Desesperado, Zhen Shiyin só podia bater o pé e suspirar. Teve de consultar a esposa e decidir ir temporariamente para as terras de cultivo. Mas, precisamente naqueles anos, as colheitas eram más devido a cheias e secas, e os bandidos surgiam em enxames, roubando campos e terras, fazendo pequenos furtos; o povo não tinha sossego. Assim, soldados oficiais andavam a capturá-los, e não havia sossego. Zhen Shiyin teve de vender todas as terras a preço reduzido e, levando a esposa e duas criadas, foi refugiar-se na casa do sogro.

O sogro chamava-se Feng Su, natural da região de Daruzhou; embora fosse agricultor, a sua casa era ainda abastada. Ao ver o genro chegar tão desgraçado, ficou algo descontente. Felizmente, Zhen Shiyin ainda tinha algum dinheiro da venda das terras; tirou-o e pediu-lhe que, conforme o preço de mercado, lhe comprasse algumas propriedades e terras para sustento futuro. Feng Su, então, com meias verdades e meias mentiras, só lhe deu uns campos fracos e casas arruinadas. Zhen Shiyin, sendo letrado, não estava habituado a trabalhos agrícolas; aguentou-se com dificuldade um ou dois anos e ficou cada vez mais pobre. Cada vez que Feng Su o via, dizia palavras ocas e, tanto em público como em privado, queixava-se de que não sabiam governar a casa, só comiam e não trabalhavam. Zhen Shiyin percebeu que se tinha enganado ao procurar abrigo; no coração, arrependia-se e odiava. Além disso, com os sustos e medos do ano anterior, as irritações, as mágoas e as dores acumuladas, sendo já de idade, entre a pobreza e a doença, começou a mostrar sinais de morte iminente.

Por coincidência, nesse dia, apoiando-se numa bengala, arrastou-se até à rua para distrair o espírito, quando viu aproximar-se um monge coxo, louco e desleixado, calçando sandálias de palha e vestindo roupas rotas, recitando umas palavras que diziam:

"Todos sabem que ser imortal é bom, / Mas a fama e o cargo ninguém esquece; / Onde estão generais e ministros de outrora? / Montes de sepulturas cobertos de ervas.

Todos sabem que ser imortal é bom, / Mas o ouro e a prata ninguém esquece; / O dia inteiro só lamentam não juntar mais, / Quando muito têm, fecham-se os olhos.

Todos sabem que ser imortal é bom, / Mas a bela esposa ninguém esquece; / Vivo, fala todos os dias de amor; / Morto, vai com outro.

Todos sabem que ser imortal é bom, / Mas os filhos e netos ninguém esquece; / Pais tolos de coração, desde antigos há muitos; / Mas filhos piedosos, quem os viu?"

Zhen Shiyin ouviu e adiantou-se: "Que dizes tu, com essa boca cheia? Só ouço 'bom' e 'acabou', 'bom' e 'acabou'." O monge riu-se: "Se realmente ouviste as palavras 'bom' e 'acabou', ainda és compreensivo. Sabe que, entre as dez mil coisas do mundo, bom é acabar, e acabar é bom. Se não acaba, não é bom; para ser bom, é preciso acabar. A esta minha canção, chamo-lhe 'Canção do Bom Acabado'." Zhen Shiyin, sendo homem de intuição inata, ao ouvir estas palavras, compreendeu tudo profundamente no coração. Riu-se e disse: "Devagar! Deixa-me fazer uma anotação à tua 'Canção do Bom Acabado', que te parece?" O monge riu: "Explica, explica." Zhen Shiyin disse então:

"Sala vazia e salão em ruínas, / Outrora cheios de tabuinhas de oficiais; / Ervas secas e salgueiros murchos, / Foram outrora lugares de cantos e danças.

Teias de aranha enchem as vigas esculpidas; / Hoje, verde gaze cola-se às janelas de palha. / Que falas de gordura fresca e pó fino? / Como é que as têmporas já se tornaram em neve? / Ontem, na colina de terra amarela, enterraste ossos brancos; / Esta noite, sob cortinas vermelhas, dormem mandarins aos pares.

Caixas cheias de ouro, caixas cheias de prata; / Num instante, mendigos, todos te insultam; / Apenas lamentas que a vida dos outros seja curta, / Quem sabe que, ao voltares, morrerás?

Educas com método, mas não garantes que, no futuro, não se tornem salteadores; / Escolhes ricos herdeiros, quem esperava que acabassem num bordel?

Por odiares o barrete de oficial pequeno, / Acabas por carregar grilhetas e cadeias; / Ontem, lamentavas o frio da roupa rota; / Hoje, odeias a longa túnica púrpura.

Em confusão, uns cantam e outros sobem ao palco; / Em vez disso, tomas terra alheia por terra natal; / Que absurdo! No fim, tudo é para outros coser o vestido de noiva."

O monge coxo ouviu e bateu palmas, rindo: "Explicaste com precisão, explicaste com precisão!" Zhen Shiyin disse então: "Vamos embora!" Arrancou a sacola do ombro do monge e pendurou-a nas suas costas; sem voltar a casa, partiu com o monge louco, desaparecendo ao longe.

Na altura, a vizinhança ficou alvoroçada; todos comentavam a notícia como algo extraordinário. A senhora Feng, ao ouvir isto, chorou como morta e ressuscitada. Teve de consultar o pai e mandar pessoas a procurar em toda a parte, mas onde encontrar notícias? Sem alternativa, teve de viver dependendo dos pais. Felizmente, ainda tinha duas criadas antigas a servi-la; as três, senhora e criadas, faziam costura dia e noite para vender, ajudando o pai nas despesas da casa. Embora Feng Su se queixasse todos os dias, nada podia fazer.

Naquele dia, a criada principal da família Zhen estava à porta a comprar linha quando ouviu os gritos de passagem na rua; todos diziam que o novo prefeito ia tomar posse. A criada escondeu-se atrás da porta para espreitar e viu os soldados e guardas passarem aos pares. Pouco depois, um grande palanquim, com um oficial de chapéu preto e túnica vermelha, passou. A criada ficou estupefacta, pensando: "Este oficial parece-me muito familiar; já o vi em algum lado." Entrou em casa e deixou o assunto de lado, sem lhe dar importância. À noite, quando se preparava para descansar, ouviu de repente uma grande batida à porta e muitas pessoas a gritar: "O prefeito desta prefeitura mandou chamar alguém para interrogatório." Feng Su, ao ouvir, ficou atónito, sem saber que desgraça poderia ser. Para saber o que aconteceu, ouçam a explicação no próximo capítulo.