Capítulo 48: O amante vulgar, enganado pelo amor, pensa em viajar; A jovem que admira a elegância, em reunião refinada, compõe poemas com esforço

CAPÍTULO XLVIII

O Dissoluto, por Embaraço, Pensa em Viajar — A Amante da Elegância, em Reunião de Finas, Esforça-se por Compor Poemas

Ouvindo tais palavras, Xue Pan foi gradualmente acalmando a sua raiva. Passados três a cinco dias, embora a dor tivesse melhorado, as cicatrizes ainda não estavam saradas; ele fingia estar doente em casa, envergonhado de ver parentes e amigos.

Num piscar de olhos, chegou o décimo mês. Como entre os empregados das várias lojas havia alguns que precisavam de acertar as contas anuais e voltar para casa, a família não pôde deixar de preparar um banquete em casa para se despedir deles com vinho. Entre eles estava um tal Zhang Dehui, com mais de sessenta anos, que desde jovem fora o administrador-geral da casa de penhores da família Xue. Tinha também os seus próprios meios de subsistência, cerca de dois a três mil taéis. Este ano também regressava a casa, só voltando na primavera seguinte. Então, comentou: “Este ano, há escassez de papel e especiarias; no próximo ano, certamente subirão de preço. No próximo ano, mandarei o meu filho mais velho para tomar conta da casa de penhores. Antes do Festival do Barco-Dragão, aproveitarei a viagem para comprar alguns papéis e leques perfumados para vender. Depois de deduzidos os impostos e despesas, ainda se pode obter um lucro de várias vezes o capital.” Ao ouvir isto, Xue Pan começou a pensar consigo: “Agora que fui espancado, tenho vergonha de mostrar a cara. Pensei em esconder-me por um ano ou meio, mas não tenho para onde ir. Ficar em casa a fingir-me doente todos os dias também não é solução. Além disso, já sou crescido; nem nas letras nem nas artes marciais sou bom. Embora diga que sei fazer negócios, nunca peguei numa balança ou num ábaco. Também não conheço os usos e costumes das terras, nem as distâncias e caminhos. Mais vale preparar algum capital e ir com Zhang Dehui por um ano. Quer ganhe dinheiro, quer não, ao menos escondo-me da vergonha. Além disso, também é bom viajar e ver paisagens.” Decidido, depois do banquete, falou com Zhang Dehui e pediu-lhe que o esperasse um ou dois dias para partirem juntos.

À noite, Xue Pan contou à sua mãe. A senhora Xue, ao ouvir isto, embora contente, receava que ele causasse problemas lá fora; perder o capital era o menor dos males, por isso não o deixou ir. Disse apenas: “De qualquer forma, fica junto de mim; assim fico mais descansada. Além disso, não precisamos de fazer este negócio nem dependemos dessas centenas de taéis de prata para viver. Se ficares em casa, comportando-te bem, isso já vale mais do que essas centenas de taéis.” Xue Pan, já decidido, como havia de ceder? Disse apenas: “Todos os dias dizes que não conheço o mundo, que não sei disto, que não aprendo aquilo. Agora que estou decidido a cortar com todas as futilidades e quero tornar-me um homem sério, aprendendo a fazer negócios, tu não mo permites. Que hei de fazer? Não sou uma criada, para me manteres fechado em casa. Quando terá isto fim? Além disso, Zhang Dehui é um homem idoso e virtuoso; somos amigos hereditários. Se for com ele, como poderia haver erro? Se por acaso fizer algo de mal, ele certamente me repreenderá e aconselhará. Quanto aos preços das mercadorias, ele conhece-os. Naturalmente, perguntar-lhe-ei tudo. Que mais posso desejar? E, no entanto, não me deixas ir. Daqui a dois dias, sem avisar ninguém em casa, prepararei tudo e partirei sozinho. No próximo ano, quando voltar rico, então saberão quem eu sou.” Dito isto, foi para a cama amuado.

Ao ouvir isto, a senhora Xue foi consultar Baochai. Baochai sorriu: “Se o irmão mais velho quer realmente experimentar coisas sérias, isso é bom. Mas, quando está em casa, fala bem; lá fora, as recaídas são certas e será ainda mais difícil controlá-lo. No entanto, não podemos preocupar-nos com demasiadas coisas. Se ele se emendar deveras, será a sua felicidade para toda a vida. Se não se emendar, a mãe não terá outro remédio. Metade é esforço humano, metade é vontade do céu. Ele já é um homem feito; se continuarmos com medo de que não conheça o mundo, que não possa sair de casa, que não possa fazer nada, este ano fica fechado em casa, no próximo ano será a mesma coisa. Já que ele falou de forma tão justa e razoável, a mãe deve considerar perder oitocentos ou mil taéis e deixá-lo tentar. De qualquer forma, há os empregados a ajudá-lo; dificilmente terão a ousadia de o enganar. Além disso, quando ele sair, não terá quem o incite nem em quem se apoiar. Lá fora, ninguém tem medo de ninguém; se tiver, come; se não tiver, passa fome. Sem ninguém a quem recorrer, ao ver isto, talvez seja mais sensato do que em casa.” A senhora Xue, após ponderar um bom bocado, disse: “Tens razão. Gastar algum dinheiro para ele aprender a lição também vale a pena.” Decidido o assunto, dormiram sem mais conversa. No dia seguinte, a senhora Xue mandou chamar Zhang Dehui; na biblioteca, fez com que Xue Pan o entretivesse com vinho e comida. Ela própria, do corredor dos fundos, por entre as janelas, fez mil recomendações a Zhang Dehui para que tomasse conta de Xue Pan. Zhang Dehui concordou prontamente. Depois da refeição, despediu-se e disse: “O dia catorze é uma excelente data para partir. Que o jovem senhor prepare imediatamente a bagagem e alugue as mulas; no dia catorze, de manhã cedo, partiremos para a longa viagem.” Xue Pan ficou extremamente contente e foi contar à sua mãe. A senhora Xue, então, juntamente com Baochai, Xiangling e duas criadas idosas, passaram vários dias a preparar a bagagem. Designaram o antigo aio de Xue Pan, um velho criado, e dois criados experientes que já conheciam o serviço, além de dois criados jovens que Xue Pan costumava levar consigo. Ao todo, senhor e criados eram seis pessoas. Alugaram três carroças grandes apenas para a bagagem e objetos, e alugaram também quatro mulas de longo curso. Xue Pan montava uma grande mula de andamento rápido, de cor azul-ferro, criada em casa; e ainda prepararam um cavalo de montaria para o caso de ser necessário. Tudo preparado, a senhora Xue e Baochai passaram a noite a dar-lhe conselhos e exortações, o que não vale a pena descrever em pormenor. No dia treze, Xue Pan foi primeiro despedir-se do seu tio materno e depois foi à residência dos Jia despedir-se de todos. Jia Zhen e os outros não puderam deixar de lhe oferecer um banquete de despedida, o que também não é necessário descrever. Na madrugada do dia catorze, a senhora Xue e Baochai acompanharam Xue Pan até ao portão principal. Mãe e filha, com os olhos rasos de lágrimas, viram-no partir e só então regressaram.

Os familiares que a senhora Xue trouxera para a capital não passavam de quatro ou cinco casas, para além de duas ou três criadas idosas e algumas servas jovens. Agora, com a partida de Xue Pan, só restavam um ou dois homens lá fora. Por isso, nesse mesmo dia, a senhora Xue foi à biblioteca e mandou levar para dentro todos os objetos de decoração, brinquedos e cortinas, para os guardar. Ordenou que as mulheres dos dois homens que tinham ido com Xue Pan viessem também dormir lá dentro. Mandou também que Xiangling arrumasse bem o seu quarto: “Fecha a porta à chave e, à noite, vem dormir comigo.” Baochai disse: “Já que a mãe tem estas pessoas para lhe fazer companhia, mais vale deixar a irmã Xiangling fazer-me companhia a mim. O nosso jardim está vazio e as noites são longas; todas as noites faço trabalhos manuais e, quanto mais uma pessoa, melhor.” A senhora Xue, ao ouvir isto, sorriu: “Tinha-me esquecido disso. Realmente, devia deixá-la ir contigo. Outro dia, disse ao teu irmão: ‘Wenxing é muito nova, não tem juízo; Ying’er sozinha não chega para te servir; precisamos de comprar mais uma criada para ti.’” Baochai respondeu: “Comprar uma criada sem conhecer a sua origem é arriscado; se nos enganarmos, perder dinheiro é o de menos, o pior são as complicações. Mais vale ir informando-nos devagar; quando encontrarmos alguém de origem conhecida, compramos.” Enquanto falava, mandou Xiangling preparar a sua roupa de cama e o seu toucador; ordenou a uma criada idosa e a Zhen’er que os levassem para o Jardim das Orquídeas. Depois, Baochai e Xiangling regressaram juntas ao jardim.

Xiangling disse: “Eu queria pedir à senhora sua mãe, mas, como o irmão mais velho partiu, queria fazer-lhe companhia. Receava, porém, que a senhora sua mãe desconfiasse, pensando que eu só queria vir ao jardim para me divertir. Quem diria que foste tu a falar.” Baochai sorriu: “Sei que há muito que ambicionas este jardim, mas nunca tiveste oportunidade. Mesmo que viesses todos os dias, sempre apressada, não teria graça. Por isso, aproveita a ocasião e fica aqui a viver um ano inteiro; assim, tenho companhia e tu realizas o teu desejo.” Xiangling sorriu: “Boa senhorita, já que estou aqui, ensina-me a compor poemas.” Baochai riu-se: “Bem dizem que ‘quem tem o Long, ambiciona o Shu’. Aconselho-te: hoje, que é o teu primeiro dia, sai pela porta do canto leste do jardim e, começando pela velha senhora, vai visitar toda a gente, uma a uma, e cumprimenta-as. Não precisas de lhes dizer propositadamente que vieste para o jardim. Se alguém perguntar, diz apenas que fui eu que te trouxe para me fazeres companhia. Depois, quando voltares ao jardim, passa pelos aposentos de todas as senhoritas.”

Xiangling ia a sair, quando viu Pinger que chegava apressada. Xiangling apressou-se a cumprimentá-la; Pinger, por sua vez, respondeu com um sorriso. Baochai disse a Pinger, sorrindo: “Hoje trouxe-a para me fazer companhia; estava mesmo a ir informar a tua senhora.” Pinger sorriu: “Senhorita, que palavras são essas? Fico sem saber o que responder.” Baochai disse: “Isto é o correcto. Até numa estalagem há um dono, e num templo há um abade. Embora não seja grande coisa, é sempre bom informar. Assim, as pessoas que fazem a ronda no jardim saberão que vieram mais duas pessoas e poderão fechar as portas e vigiar. Vai contar à tua senhora; não mando ninguém.” Pinger concordou e disse a Xiangling, sorrindo: “Já que vieste, não vais cumprimentar os vizinhos?” Baochai sorriu: “Estava mesmo a mandá-la.” Pinger disse: “Não precisas de ir a nossa casa agora; o segundo senhor está doente em casa.” Xiangling concordou e partiu, indo primeiro à casa da velha senhora Jia; mas isso não vem ao caso.

Ping’er, vendo Xiangling partir, puxou Baochai e disse apressadamente: “Senhorita, já ouviu a nossa novidade?” Baochai respondeu: “Não ouvi novidade alguma. Como tenho estado ocupada nestes dias a despachar meu irmão para fora, não sei de nada do que acontece aqui, nem sequer tenho visto as primas nestes últimos dias.” Ping’er riu-se: “O senhor seu tio bateu no segundo jovem senhor a ponto de não se poder mexer; será que a senhorita não ouviu?” Baochai disse: “De manhã, ouvi algo vagamente, mas não o tomei por certo. Também estava a pensar em ir visitar vossa senhora, mas não esperava que viesses. Por que motivo o bateram?” Ping’er rangeu os dentes e amaldiçoou: “Tudo por causa daquele Jia Yucun, ou que Fenglun, esse bastardo faminto e imortal que apareceu do meio do caminho! Em menos de dez anos de conhecido, já causou tantos problemas! Na primavera deste ano, o senhor seu tio viu não sei onde uns leques velhos e, ao voltar para casa, achou que todos os bons leques que guardava eram inúteis, mandando logo procurar por todo o lado. Quem diria que havia um desgraçado teimoso, apelidado por todos de ‘Shi Daizi’ (O Teimoso de Pedra), tão pobre que nem para comer tinha, mas que em sua casa possuía vinte leques velhos, que se recusava terminantemente a deixar sair pela porta. O segundo jovem senhor, com muito esforço e usando de muitos favores, conseguiu encontrar esse homem e, depois de muito insistir, foi convidado a sentar-se em sua casa, onde lhe mostrou os leques para uma breve olhadela. Segundo o segundo jovem senhor, eram leques que não se encontravam em mais lado nenhum, todos feitos de bambu Xiangfei, bambu Zong, bambu Milu e bambu Yu, com verdadeiras caligrafias e pinturas de antigos. Ele foi contar ao senhor seu tio, que mandou comprá-los, disposto a pagar qualquer quantia que o homem pedisse. Mas aquele Shi Daizi disse: ‘Mesmo que morra de fome ou de frio, não vendo nem um leque por mil taéis de prata!’ O senhor seu tio não teve remédio e todos os dias ralhava com o segundo jovem senhor por ser incapaz. Já lhe tinham oferecido quinhentas taéis, com o pagamento adiantado antes de receber os leques. Ele recusou-se a vender, dizendo apenas: ‘Se querem os leques, primeiro tirem-me a vida!’ A senhorita pense: que se podia fazer? Quem diria que aquele Yucun, sem temor do céu, ao ouvir isto, arranjou um estratagema: acusou-o falsamente de dever prata ao governo, mandou prendê-lo na repartição, dizendo que, para pagar a dívida, se deviam vender os seus bens, e assim confiscou os leques, oferecendo-os como se fossem uma avaliação oficial. Agora, não se sabe se aquele Shi Daizi está vivo ou morto. O senhor seu tio, segurando os leques, perguntou ao segundo jovem senhor: ‘Como é que os outros conseguiram obtê-los?’ O segundo jovem senhor respondeu apenas: ‘Por uma ninharia destas, arruinar a vida de uma pessoa e destruir-lhe a família, isso não é ter capacidade!’ Ao ouvir isto, o senhor seu tio ficou furioso, dizendo que o segundo jovem senhor o estava a desafiar com palavras. Esta foi a primeira grande ofensa. Nos últimos dias, houve ainda outras pequenas ofensas, que já não me lembro bem, e assim juntaram-se todas, e ele foi espancado. Nem o deitaram ao chão para usar uma tábua ou um bastão; simplesmente, de pé, não sei com quê, bateram-lhe à toa, partindo-lhe o rosto em dois sítios. Ouvimos dizer que a senhora sua tia tem aqui uma espécie de pílula medicinal, própria para feridas de bastão; senhorita, arranje-me uma depressa.” Baochai, ao ouvir isto, mandou depressa Ying’er buscar uma pílula e entregou-a a Ping’er. Baochai disse: “Já que é assim, transmite-lhe as minhas saudações; não irei visitá-la.” Ping’er respondeu e partiu. Não se fala mais nisso.

Quanto a Xiangling, depois de cumprimentar todos e de jantar, como Baochai e as outras tinham ido à casa da Avó Jia, ela dirigiu-se sozinha ao Pavilhão Xiaoxiang. Nessa altura, Daiyu já estava quase recuperada e ficou contente por ver Xiangling vir morar no jardim. Xiangling riu-se e disse: “Agora que entrei, tenho tempo livre. Ensina-me a compor poesia, mesmo que seja à pressa, e será a minha sorte!” Daiyu sorriu: “Já que queres compor poesia, deves reconhecer-me como tua mestra. Embora eu não seja muito versada, posso ainda ensinar-te o básico.” Xiangling riu-se: “Se é assim, reconheço-te como mestra. Mas não te aborreças comigo.” Daiyu disse: “Que coisa difícil é essa, que mereça ser aprendida! Não passa de ‘início, desenvolvimento, mudança e conclusão’; no desenvolvimento e na mudança, há dois pares de versos opostos: tom plano opõe-se a tom oblíquo, palavras vazias opõem-se a palavras cheias, palavras cheias opõem-se a palavras vazias. Se realmente houver versos extraordinários, até podes dispensar a oposição de tons e de palavras vazias ou cheias.” Xiangling riu-se: “Não admira que eu costumava pegar num livro de poemas antigos e, nos momentos livres, ler um ou dois versos; uns tinham oposições muito perfeitas, outros não. Também ouvi dizer: ‘O primeiro, terceiro e quinto caracteres não importam; o segundo, quarto e sexto devem ser claros.’ Ao ver nos poemas antigos que uns seguiam esta regra e outros erravam no segundo, quarto e sexto caracteres, todos os dias ficava confusa. Agora que te ouço dizer, percebo que estas regras de estilo são afinal secundárias; o mais importante é que as palavras e as frases sejam originais.” Daiyu disse: “É precisamente essa a lógica. As palavras e frases são ainda secundárias; o primeiro ponto é a intenção. Se a intenção e o sentimento forem verdadeiros, até as palavras e frases dispensam ornamentos, sendo naturalmente boas. A isto se chama ‘não prejudicar o significado pelas palavras’.” Xiangling riu-se: “Eu só gosto dos poemas de Lu Fangweng: ‘Cortinas pesadas não se abrem, retendo perfume por muito tempo; tinteiro antigo ligeiramente côncavo, acumula muita tinta.’ É dito com muita graça!” Daiyu disse: “Não deves absolutamente aprender poemas assim. Vocês, por não conhecerem poesia, ao verem estas coisas superficiais, gostam delas; se caírem neste estilo, nunca mais conseguirão aprender bem. Ouve o que te digo: se queres realmente aprender, tenho aqui as ‘Obras Completas de Wang Wei’. Lê primeiro cem dos seus poemas de cinco caracteres por oito versos, medita-os com atenção até os compreenderes bem. Depois, lê uns duzentos dos poemas de sete caracteres por oito versos de Du Fu, e a seguir uns duzentos dos poemas de sete caracteres por quatro versos de Li Bai. Depois de teres estes três como base, lê então as obras de Tao Yuanming, Ying Yang, Xie Lingyun, Ruan Ji, Yu Xin, Bao Zhao e outros. Como és uma pessoa muito inteligente e perspicaz, em menos de um ano não faltará que te tornes uma poetisa!” Xiangling, ao ouvir isto, riu-se e disse: “Já que é assim, boa senhorita, tira-me esses livros; levarei alguns para casa e lerei algumas dezenas de poemas à noite, que já é bom.” Daiyu, ao ouvir isto, mandou Zijuan buscar os poemas de cinco caracteres de Wang Wei e entregou-os a Xiangling, dizendo: “Vê só os que estão circulados a vermelho; são os que eu escolhi. Lê um poema de cada vez. Se não entenderes alguma coisa, pergunta à tua senhora, ou encontra-me a mim, que te explicarei.” Xiangling pegou nos poemas, voltou ao Jardim Hengwu e, ignorando tudo o resto, pôs-se a ler um a um à luz da lamparina. Baochai instou-a várias vezes a deitar-se, mas ela não dormiu. Baochai, vendo tamanha aplicação, deixou-a fazer como queria.

Um dia, Daiyu tinha acabado de se pentear e lavar, quando viu Xiangling chegar sorridente, trazendo o livro, e querer trocá-lo pelos poemas de Du Fu. Daiyu sorriu: “Quantos poemas conseguiste decorar?” Xiangling sorriu: “Li todos os que estavam circulados a vermelho.” Daiyu perguntou: “Conseguiste perceber algum sabor?” Xiangling sorriu: “Percebi algum sabor, mas não sei se está certo. Deixa-me contar-te.” Daiyu sorriu: “É precisamente discutindo e analisando que se pode progredir. Diz-me lá o que pensas.” Xiangling sorriu: “Na minha opinião, a beleza da poesia está em ter significados que não se conseguem exprimir em palavras, mas que, ao pensar, parecem muito reais. Há coisas que parecem sem lógica, mas, ao pensar, têm lógica e sentimento.” Daiyu sorriu: “Isso já tem algum sentido, mas não sei onde o viste.” Xiangling sorriu: “Li um poema dele intitulado ‘Na Fronteira’, e um par de versos diz: ‘No grande deserto, fumo direito e solitário; no longo rio, o sol poente é redondo.’ Pensei: como pode o fumo ser direito? O sol é naturalmente redondo: o carácter ‘direito’ parece sem lógica, e ‘redondo’ parece demasiado vulgar. Mas, fechando o livro e pensando, parece que estou a ver essa paisagem. Se quisesse encontrar duas outras palavras para substituir estas, não conseguiria encontrar. Ainda: ‘O sol poente torna o lago branco; a maré que chega torna o céu verde.’ Os caracteres ‘branco’ e ‘verde’ também parecem sem lógica. Mas, pensando, só estes dois caracteres conseguem descrever completamente; na boca, parecem uma azeitona de milhares de cates de peso. Ainda: ‘Na travessia, resta o sol poente; na aldeia, sobe fumo solitário.’ Os caracteres ‘resta’ e ‘sobe’, como é que ele os imaginou! Naquele ano, quando viemos para a capital, ao anoitecer, atracámos o barco; na margem não havia ninguém, só algumas árvores e, ao longe, umas casas a cozinhar o jantar; o fumo era de um verde-azulado, subindo até às nuvens. Quem diria que, ontem à noite, ao ler estes dois versos, me pareceu ter voltado àquele lugar.”

Enquanto conversavam, Baoyu e Tanchun também chegaram e sentaram-se para ouvi-la falar sobre poesia. Baoyu disse rindo: "Já que é assim, nem precisamos ver o poema. Compreender a essência não depende da quantidade; ao ouvir essas duas frases suas, já sei que você alcançou o 'samadhi'." Daiyu sorriu: "Você diz que o 'acima da fumaça solitária' dele é bom, mas ainda não sabe que essa frase é uma adaptação de um antigo. Vou mostrar-lhe uma para ver, que é mais sutil e natural do que essa." Dizendo isso, pegou o poema de Tao Yuanming — "Distantes, as aldeias ao longe; lentas, as fumaças das casas" — e o entregou a Xiangling. Xiangling leu, assentiu com admiração e riu: "Então o caractere 'acima' veio dos dois caracteres 'lentas e lentas'." Baoyu riu alto: "Você já entendeu, não precisa de mais explicações, senão vai ficar confusa. Basta compor, e com certeza ficará bom." Tanchun riu: "Amanhã prepararei um convite para você entrar na sociedade poética." Xiangling sorriu: "Moça, por que está zombando de mim? Eu só estou curiosa e aprendendo por diversão." Tanchun e Daiyu riram juntas: "Quem não está se divertindo? Achas que levamos poesia a sério? Se levarmos a sério e fizermos poemas, ao sairmos deste jardim, vão rir tanto que perderão os dentes." Baoyu disse: "Isso é autodepreciação. Outro dia, lá fora, estava discutindo pinturas com os mestres; eles ouviram que fundamos uma sociedade poética e pediram para ver meus rascunhos. Escrevi alguns para eles, e todos admiraram sinceramente. Copiaram e mandaram gravar." Tanchun e Daiyu perguntaram apressadamente: "Isso é verdade?" Baoyu riu: "Quem mente é o papagaio no poleiro." Daiyu e Tanchun ouviram e disseram: "Você é mesmo travesso! Nem se diga que não são poemas; mesmo que fossem, nossos escritos não deveriam ser divulgados lá fora." Baoyu disse: "O que temer! Desde os tempos antigos, se os escritos das mulheres não fossem transmitidos, ninguém os conheceria hoje." Enquanto falava, Xichun mandou Ruhua chamar Baoyu, que então saiu.

Xiangling forçou Daiyu a pegar o Livro de Poemas de Du Fu e implorou a Daiyu e Tanchun: "Dêem-me um tema, deixem-me improvisar um poema qualquer; depois de fazê-lo, corrijam-no para mim." Daiyu disse: "A lua da noite passada estava linda; eu queria compor um poema, mas não consegui. Você faz um. Use a rima do décimo quarto tom 'han'; use os caracteres que quiser."

Xiangling ouviu, animada, e levou o poema de volta. Pensou profundamente por um tempo, fez dois versos, mas não conseguia abandonar os poemas de Du Fu; leu mais dois. Ficou sem apetite para chá e comida, inquieta, sem sossego. Baochai disse: "Por que se atormentar? Foi a Pichu (Daiyu) que te incitou; vou acertar contas com ela. Você já é meio distraída, e com isso vai virar uma tola completa." Xiangling riu: "Boa moça, não me atrapalhe." Enquanto falava, compôs um poema e o mostrou primeiro a Baochai. Baochai leu e riu: "Isso não está bom, não é assim que se faz. Não tenha vergonha, mostre-lhe e veja o que ela diz." Xiangling ouviu, pegou o poema e foi procurar Daiyu. Daiyu leu e viu o seguinte:

A lua paira no céu, noite fria; luz clara e redonda, sombra em círculo.

Poetas se alegram em contemplá-la; viajantes tristes não ousam vê-la.

Perto do pavilhão de jade, um espelho suspenso; atrás da cortina de pérolas, um prato de gelo.

Que necessidade de velas de prata na bela noite? O esplendor radiante ilumina a balaustrada pintada.

Daiyu riu: "A ideia está lá, mas a linguagem não é elegante. É porque você leu poucos poemas e ficou presa a eles. Deixe este de lado e faça outro; solte-se e componha com ousadia."

Xiangling ouviu, voltou em silêncio, e nem entrou no quarto; ficou à beira do lago, sob as árvores, ora sentada pensativa nas pedras, ora agachada cavando a terra. Todos que passavam estranhavam. Li Wan, Baochai, Tanchun, Baoyu e outros, ao saberem disso, ficaram longe, na encosta, observando-a. Ela franzia a testa e depois sorria sozinha. Baochai riu: "Essa pessoa vai enlouquecer! Ontem à noite, ficou resmungando até o quinto quarto e só dormiu ao amanhecer. Mal acabou de comer, acordou, aprontou-se depressa e foi procurar a Pichu. Voltou, ficou atordoada o dia todo, fez um poema que não prestou, e agora está compondo outro." Baoyu riu: "Isso é 'terra espiritual gera pessoas superiores'; o Céu nunca dá talento em vão. Sempre lamentávamos que alguém como ela tivesse caído na vulgaridade, mas quem diria que hoje veríamos isso. Vê-se que o Céu e a Terra são justos." Baochai riu: "Se você pudesse ter tamanha dedicação, não haveria nada que não aprendesse." Baoyu não respondeu.

De repente, viram Xiangling, animada, dirigir-se novamente para o lado de Daiyu. Tanchun riu: "Vamos atrás dela; vejamos se ela tem algum progresso." Dizendo isso, foram todos para o Pavilhão Xiaoxiang. Lá, Daiyu estava com o poema, discutindo-o com ela. Todos perguntaram a Daiyu como estava. Daiyu disse: "Claro que já é um esforço para ela, mas ainda não está bom. Este poema é forçado demais; precisa fazer outro." Todos quiseram ver o poema, que dizia:

Não é prata nem água que reflete o frio na janela; veja o céu limpo guardando o prato de jade.

Leve aroma de ameixeira, como tingido; fios de salgueiro com orvalho recém-seco.

Suspeita-se de pó residual sobre os degraus de ouro; como geada leve no parapeito de jade.

Acordando do sonho na torre oeste, sem vestígios humanos; o resto da face ainda pode ser visto através da cortina.

Baochai riu: "Não parece um poema sobre a lua; se acrescentarmos a palavra 'cor' ao final, até que serve. Olhe, cada verso fala da cor da lua. Bem, já que a poesia nasce do improviso, em mais alguns dias estará boa." Xiangling achava o poema maravilhoso, mas ao ouvir isso, desanimou. Não quis abandoná-lo e começou a pensar. Vendo as irmãs rindo e conversando, foi sozinha para a varanda, entre os bambus, passear, concentrando-se profundamente, sem ouvir ou ver nada. De repente, Tanchun, da janela, riu: "Moça Xiangling, descanse um pouco." Xiangling, distraída, respondeu: "O caractere 'descanso' é da rima quinze 'shan'; você errou a rima." Todos ouviram e caíram na gargalhada. Baochai disse: "Ela está mesmo possessa pela poesia. Foi a Pichu que a incitou!" Daiyu disse: "O sábio disse: 'Ensinar sem se cansar'; ela veio me perguntar, como não responderia?" Li Wan riu: "Vamos levá-la ao quarto da quarta moça (Xichun), mostrar-lhe a pintura para ver se ela acorda."

Dizendo isso, saíram e a levaram pelo Pavilhão Ouxiang até o Ninho Quente. Xichun, cansada, estava deitada na cama, tirando uma soneca. A seda da pintura estava apoiada na parede, coberta com gaze. Acordaram Xichun e, ao levantar a gaze, viram que apenas três décimos da pintura estavam prontos. Xiangling viu algumas belas mulheres na pintura e apontou, rindo: "Esta é a nossa moça (Baochai), aquela é a moça Lin." Tanchun riu: "Todas que sabem fazer poesia estão pintadas aqui; aprenda rápido." E assim, brincaram por um tempo.

Depois que todos se separaram, Xiangling ainda estava cheia de pensamentos sobre poesia. À noite, ficou olhando para a lâmpada, absorta, e depois da terceira vigília foi para a cama, de olhos bem abertos, até a quinta vigília, quando cochilou. Ao amanhecer, Baochai acordou e ouviu; ela dormia tranquilamente. Pensou: "Ela se revirou a noite toda; será que conseguiu compor algo? Agora está exausta; melhor não acordá-la." Enquanto pensava, ouviu Xiangling rindo no sonho: "Agora sim, consegui! Será que este poema ainda não está bom?" Baochai, ao ouvir, sentiu pena e graça; apressou-se em acordá-la e perguntou: "O que você conseguiu? Sua sinceridade já tocou os deuses. Se não aprender poesia, ainda vai acabar doente." Enquanto falava, lavou-se e vestiu-se, e foi com as irmãs à casa da Avó Jia. Acontece que Xiangling, com tamanha dedicação à poesia, concentrou todo o seu espírito e sangue; não conseguindo compor durante o dia, de repente, no sonho, obteve oito versos. Depois de se aprontar, copiou-os depressa e, sem saber se eram bons ou ruins, foi procurar Daiyu. Ao chegar ao Pavilhão Qinfang, viu Li Wan e as irmãs voltando da casa da Senhora Wang; Baochai estava contando como ela sonhara com poesia e falara dormindo. Todos riam quando, erguendo a cabeça, viram-na chegar e disputaram para ver o poema. Mas isso será contado no próximo capítulo.